Iba volando el mundo….

[Mªndrªg°rª]

[QUOTE=Juan Antonio Hinojosa;884768]

La locura, a veces, no es otra cosa que la razón presentada bajo diferente forma.

Johann Wolfgang Goethe[/QUO


Goya,bien lo refleja e n la serie de sus cuadros.

!Paternal saludo!

Palabras mayores, Goya demencialmente esquizoide.

Saludos

[Mªndrªg°rª]

De ti aprendió mi corazón… me has enseñado tú..

Si fui injusta contigo, lo aprendí de ti, tú me enseñaste la miseria en las
relaciones, el mediocre estilo de vida de alguien que vive de la lastima,
pretendiendo mutar en algo que no conoce, lo único que aportaste a mi
existencia es la certeza de que uno se equivoca y cuando lo hace es en
grande, no se puede pedir integridad ni valor a alguien que se escuda tras los
faldones para asomarse de manera segura en otros.

Hoy agradezco el alejamiento y la pobre manera como te brindaste, si alguna
vez me intereso tu bienestar, por hoy la historia se ha cerrado, los cristales
rotos no tienen manera de volver a convertirse en ninguna pieza más.

Sigue pues intentando remendando tus heridas y disfrutando tu dosis diaria
de tormento.

[Mªndrªg°rª]

Una de mis preocupaciones constantes es el comprender cómo es que otra
gente existe, cómo es que hay almas que no sean la mía, conciencias
extrañas a mi conciencia, que, por ser conciencia, me parece ser la única.

Comprendo bien que el hombre que está delante de mí, y me habla con
palabras iguales a las mías, y me ha hecho gestos que son como los que yo
hago o podría hacer, sea de algún modo mi semejante. Lo mismo, sin embargo,
me sucede con los grabados que sueño de las ilustraciones, con los
personajes que veo de las novelas, con los personajes dramáticos que en el
escenario pasan a través de los actores que los representan.

Nadie, supongo, admite verdaderamente la existencia real de otra persona.
Puede conceder que esa persona está viva, que siente y piense como él; pero
habrá siempre un elemento anónimo de diferencia, una desventaja
materializada. Hay figuras de tiempos idos, imágenes espíritus en libros, que
son para nosotros realidades mayores que esas indiferencias encarnadas que
hablan con nosotros por encima de los mostradores, o nos miran por
casualidad en los tranvías, o nos rozan, transeúntes, en el acaso muerto de
las calles. Los demás no son para nosotros más que paisaje y, casi siempre,
paisaje invisible de calle conocida.

Tengo por más mías, con mayor parentesco e intimidad, ciertas figuras que
están escritas en los libros, ciertas imágenes que he conocido en estampas,
que muchas personas, a las que llaman reales, que son de esa inutilidad
metafísica llamada carne y hueso. Y "carne y hueso", en efecto, las describe
bien: parecen cosas recortadas puestas en el exterior marmóreo de una
carnicería, muertes que sangran como vidas, piernas y chuletas del Destino.

No me avergüenzo de sentir así porque ya he visto que todos sienten así. Lo
que parece haber de desprecio entre hombre y hombre, de indiferente que
permite que se mate gente sin que se sienta que se mata, como entre los
asesinos, o sin que se piense que se está matando, como entre los soldados,
es que nadie presta la debida atención al hecho, parece que abstruso, de que
los demás también son almas.

Libro del desasosiego
Fernando Pessoa

[Mªndrªg°rª]

The brain is the seat of madness and delirium.

No me digas que no…

Aunque lo niegues sé que estuviste ahí, cuando todo se vino abajo, en el
momento justo en que las paredes amenazaron con aplastarte cual
cucaracha, lo supe cuando estire mis brazos y mis dedos chocaron contra la
baba de tus fauces.

Sentí el peso de tu mirada, haciendo llagas en mi torso, justo en el pezón
izquierdo, arriba de la mancillada aureola, donde la carne suele ser más
sensible, supe de antemano que tu serías el castigo para mis pecados, el
purgatorio de mi alma, el látigo azotando mi espalda, el vino amargo del
fracaso, la fruta prohibida de eso que llaman edén.

Percibiste la desesperación suicida de mis entrañas, saboreaste la sangre que
emano mes con mes, escuchaste con satisfacción los lamentos que noche
tras noche, escupí al viento. Bebiste sediento todas y cada una de las
lagrimas dolorosas que mis ojos derramaron. Tan macabro tan tú, verdugo en
una plaza desierta.

Y cuando te enteraste que estaba perdida, sin aliento, huraña; esperaste el
momento de volverme a pescar, la carnada siempre será atrayente, aunque el
enganche sea más doloroso cada vez. Con crueldad nata me entretienes
unos segundos lejos del mar de mi inconsistencia luego me regresas con una
nueva cicatriz.

He partido lejos de ti miles de veces, las mismas que sabes regresaré, como
un astuto mercader sabes cobrar mis escapadas a un alto precio, los pagos
me han dejado en la ruina emocional. Ante esta condenada adicción sigo
tratando de desintoxicarme, he visitado a más terapeutas que corzas.

Así No me digas que no, no te atrevas a negar la manera como te incrustaste
en mi piel, contaminaste mi sangre, segaste mis ojos, amputaste mis manos,
inutilizaste mis piernas y sometiste los sentido a tu total servicio, mas no te
equivoques solemos sacrificar aquello que nos esclaviza, tarde o temprano he
de alcanzarte.

[Mªndrªg°rª]

Sobre una torre había una mujer, de túnica blanca, peinándose la cabellera, que le llegaba a los pies.

El peine desprendía sueños, con todos sus personajes: los sueños salían del pelo y se iban al aire."

(El libro de los abrazos, Eduardo Galeano)

Desde lo profundo de las entrañas hay un grito que amenaza con salir, dejo
de lado por un momento los tormentos del alma, he terminado por
convencerme que solo fue un mal sueño, una de esas charadas que la vida
suele aplicarme, las palabras solo son eso, fragmentos perdidos que se dicen
en el instante, ya me canse del alcohol que no he ingerido, tampoco espero
un viento a favor, he caminado siempre al paso, me doy la oportunidad de
mirar todo en perspectiva, de ninguna manera hay ganadores o perdedores,
quiero pensar que solo fue una escapada, un mirada a lo que pudo ser y no
fue.

Hace tiempo que le di la despedida, ya me canse de buscarle, los recuerdos
tienen sus secretos, reconozco que ya no me duele, sigo jugando por puro
placer, ¿Qué es la vida sino una ruleta rusa? Los mosaicos siguen siendo
blancos y negros en el mismo cuarto, la pulcra mesa aguarda a que mis
manos le acaricien.

[Mªndrªg°rª]

" Y me contó la historia de un muchacho enamorado de una estrella. Adoraba a su estrella junto al mar, tendía sus brazos hacia ella, soñaba con ella y le dirigía todos sus pensamientos. Pero sabía o creía saber, que una estrella no podría ser abrazada por un ser humano. Creía que su destino era amar a una estrella sin esperanza; y sobre esta idea construyó todo un poema vital de renuncia y de sufrimiento silencioso y fiel que habría de purificarle y perfeccionarle. Todos sus sueños se concentraban en la estrella. Una noche estaba de nuevo junto al mar, sobre un acantilado, contemplando la estrella y ardiendo de amor hacia ella. En el momento de mayor pasión dió unos pasos hacia adelante y se lanzó al vacío, a su encuentro. Pero en el instante de tirarse pensó que era imposible y cayó a la playa destrozado. No había sabido amar. Si en el momento de lanzarse hubiera tenido la fuerza de creer firmemente en la realización de su amor, hubiese volado hacia arriba a reunirse con su estrella.
(...)
Las cosas que vemos son las mismas cosas que llevamos en nosotros. No hay más realidad que la que tenemos dentro. Por eso la mayoría de los seres humanos viven tan irrealmente; porque cree que las imágenes exteriores son la realidad y no permiten a su propio mundo interior manifestarse. Se puede ser muy feliz así, pero cuando se conoce lo otro, ya no se puede elegir el camino de la mayoría.
(...)
Acostumbramos a trazar límites demasiado estrechos a nuestra personalidad. Consideramos que solamente pertenece a nuestra persona lo que reconocemos como individual y diferenciador. Pero cada uno de nosotros está constituido por la totalidad del mundo; y así como llevamos en nuestro cuerpo la trayectoria de la evolución hasta el pez y aún más allá, así llevamos en el alma todo lo que desde un principio ha vivido en las almas humanas. Todos los dioses y demonios que han existido, ya sea entre los griegos, chinos o cafres, existen en nosotros como posibilidades, deseos y soluciones. Si el género humano se extinguiera con la sola excepción de un niño medianamente inteligente, sin ninguna educación, este niño volvería a descubrir el curso de todas las cosas y sabría producir de nuevo dioses, demonios, paraísos, prohibiciones, mandamientos y Viejos y Nuevos Testamentos. "

Hermann Hesse
Demian (fragmento)

[Mªndrªg°rª]

Cuando era niño…

La cama no tenía colchón, las cobijas eran sus brazos, no había mayor complicación que levantarse a cada caída, correr a encontrarle. Evitar a la bestia, esconderse en los escombros, jugar con los tirapiedras, coleccionar vidrios de colores. Hacer pequeños arroyos con la lluvia.

Esperar la misma estación cada semana, dormir con esa canción que en sus labios se repetía, tener entre mis manos las suyas, me hubiese gustado quedarme en esa seminconciencia, cobijarme bajo el mismo árbol, enterrar los tesoros, levantarme cada mañana con ganas de vivir.

Hacer nuevas historias libres de batallas, bestias y perdidas; hablar de el sol y la luna, de la luz sin sombras, no palpar los temores en el fondo del alma, dejar las preguntas en el camino, reir de nuevo de eso que llamaban responsabilidad, pasar sin vivir en el dolor y la ansiedad.

Todo es distinto a los ojos de un niño, diferente, sencillo, simple; la inocencia de los sueños, el valor de la compañía, los paseos por la orilla de la carretera, atrapar grillos que en la recamara guardaba, hablar con los animales del rio, beber la sal de las lagrimas sin temor, si cuando era niña todo era incomparable.

[Mªndrªg°rª]

Este notario firma lo que escribo,
esta letra no la protestaré,
ahórrate el acuse de recibo
estas vísperas, son las de después.

A este ruido, tan huérfano de padre
no voy a permitirle que taladre
un corazón, podrido de latir
este pez ya no muere por tu boca
este loco se va con otra loca
estos ojos no lloran más por ti.

Ha estado aguardando desde hace mucho una señal, esconde celosamente el
mapa que le otorgaron, el laberinto ha sido modificado, el minotauro ya solo
ruge de soledad, se le acabo la ira al enfrentar a tanto perdido, encontrar la
salida ha dejado de ser una alternativa.

Por un momento se permite fijar al cielo, como le indicaron pero las
respuestas no están en él, termina de limpiar la lanza que la batalla ha
mellado, el escudo apenas se sostiene, el solo evento la regresa a la
realidad, debe presentar batalla dentro de poco, cuando lo único que desea
es un tiempo fuera del campo de batalla.

Lleva tiempo madurando la idea de escapar, empezar a tener otra vida, otro
tiempo, un nuevo destino, agazapada anhela los campos desiertos y la tibia
cueva, sueña hasta la madrugada con dejar atrás todo, llevarse a la pequeña,
construir nuevos puentes, visitar otras islas, tener en la nariz nuevos mares
y en la boca el sabor de la paz.

Afuera la noche ha llegado, las sombras están exterminando la fina luz que se
filtra entre las ramas, cierra los ojos, a su mente regresa el mausoleo
blanquísimo, el mármol frio contra su afiebrada frente, casi puede tocarlo,
permite entonces que la melancolía le invada, los recuerdos le invaden,
cobijándola.

Azrahel le enseño que el que se despide siempre regresa, todo este tiempo
ha huido de las despedidas, bien los dioses sentenciaron que debe asumir
esta que se anto9ja dolorosa, siguiendo el viejo rito, se obliga a marchar
recoge el escudo que le pesa cada vez más, empuña la espada, regresa a
ese campo donde ha dejado todo por un sueño ajeno.

[Mªndrªg°rª]

My favorite inside source
I’ll kiss your open sores
I appreciate your concern
You’re gonna stink and burn

(Rape Me – Nirvana)

[Mªndrªg°rª]

You Can Fool Yourself,

But…

You CAN’T Fool me…

(Simple, Because I Smell You.)