Y ahora la oda para los ecos
donde no soy el silencio que toca en pasos
mar quebradizo de un fértil desierto negro
viento preso en la danza
olor a mar en pleno invierno
ondulada decepción cayendo al suelo.

Pero sí, también soy.
Somos cortes en el caos,
tormento inmóvilizado en aceleraciones,
sombra de una estancia, reflejo imponente
del movimiento confluente e insistente.

Seamos el escapismo con frenadas
Huyendo de aguas estancadas
Ay quietud desesperada
El eco de voces pasadas
ya no será la coartada
de rigideces ahogadas.