es que si no hay paladar...

[Jaume de Ponts i Mateu]

Es que si no hay paladar..; ¿verdad, mes amis/es?

Fíjense, fíjense, fíjense...

Estamos, a lo nuestro, en el sin par Uhaitxako Arana; concretamente, en el muy, muy, muy concurrido mercadillo navideño mauletar-lextarrar que, tradicionalmente, se organiza desde, on dit, los Siglos Oscuros en la otrora capital de Zuberoa (o, Xiberua o Xiberoa -los franceses lo llaman "pays de Soule"-), uno de los siete territorios históricos de Euskal Herria. Y, al pie del abracadabrante y maravilloso castillo de Maule, ¡Cristo crucificado!, ¡hace un FRÍO que pela!

¡En comparativa, darlings, deje -aterido ya, preciso- Lleida la semana pasada en plena ola de calor sahariano!, ¡y, estimó quedarme MAZO corto; sí!

Y, ¡ioigan..!, el personal de acá, ¡como, claro es, está acostumbradísimo al habitat como que lo siguiente a polar..!, ¡NO tiene nunca prisa por irse!

Sí: hasta las, digamos.., socias de la madre de mi Armand, ¡a TOAS luces vencías!, pierden por completo las ganas de parecer ab origo et ab essentia auténticas dueñas de botiga y, mimetizándose sin sonrojo ninguno con quienes, al fin y al cabo, no más son asalariados/as, la miran objetiva y hasta se diría pornógráficamente suplicantes. ¿Un servidor? ¡Por favor, damas y caballeros!; mi amie está (refugiadísima ante una, ¡cómo no; no soy de piedra, please!, hiper-ENVIDIADA llar de foc, casi puedo sentirlo.., magmaticamente PLETÓRICA) mirándome desde el bar de enfrente..; y.., ¡compréndanlo!, ultra otras consideraciones hasta obligadas versus el thema, en fin.., a un servidor (como, I suppose, a cualquier hijo de vecino al caso) ¡le mola TELA y más que su amie le admire arrebolá y tó! Por tanto, ¡vamos..!, al pie del cañón en el tajo con -como la madre de mi queridísimo, amadísimo, añoradísimo fillol- una sonrisa de oreja a oreja, alegre y contento ¡porque, en definitiva hace el frío que toca acá y esto es bueno porque el cambio climático es MÚ malo!, ENCANTAO de la vida de hablar, entre las gélidas nubes de mi propio aliento condensándose ante mí, con cualquiera que se acerque al mostrador y, please!, sin prisa ninguna así sea sobre, v.g., el sexo de los ángeles y/o la cuadratura del círculo. Impertérrito al -incluso humano, sí- desaliento, vaya; e, importándome consciente y decididamente menos que una mierda que, ya DEFINITIVAMENTE y pá los restos, ni ninguna de las, digamos.., socias de la madre de mi Armand ni nadie de los asalariados/as me considerará NUNCA uno de, por así decirlo.., los suyos. Mais.., insisto y no me canso: consciente y decididamente, my dears, ¡tal me la pela, please!

Como a ella.

¡Vaya una la madre de mi Armand!, ¡lo suyo SÍ es coño king size y lo demás son hostias!

Ras i curt: antes muerta que tener que soportar pensar se dice -¡aunque no sea en su presencia, por supuesto!- que ha habido quien ha echao el cierre al negoci después que ella. Antes, sí, muerta.

-"Visualiza, chérie: las trompetas anuncian su llegada con pomposo estrépito imperialmente soberano, las damiselas de la más encopetada y ancestral nobleza que le sirven derraman, ante ella (*), mareas de pétalos de rosas recién cortadas para impedir como sea (se arriesgan, sea cual sea la sangre que corre por sus venas, a que les corten la nariz ipso facto) que sus sandalias púrpuras rocen siquiera el impoluto mármol que sí puede pisar cualquier porfirogeneta, sus eunucos (los mismos que se encargan de, en secreto, empozar a sus enemigos -y, a TODOS aquellos que pudieran recordar, o aún sospechar, de DÓNDE la sacó el emperador (') que TODOS saben, si ella se lo pidiera, en lugar de dedicar su TAN querida iglesia a la Santísima Divina Sabiduría (+), ¡vamos..!, la dedicaría al mismísimo Diablo- en ignotas mazmorras donde ella, desayunando o cenando, puede contemplar cómo los TORTURAN sine die), engolados y recubiertos de piedras preciosas y exquisitas y MUY exclusivas sedas, exigen inmediato tres veces la nariz en el suelo a TÓ quisqui porque ella, malgré pueda sonarle insólito y hasta inadecuado a los meros mortales, ha decidido acudir donde su augusto esposo, ¡le susurran al oído aunque ella se NIEGA a creérselo!, conferencia con sus ministros y más fieles nobles y cortesanos ATERRADO porque la Nueva Roma ARDE al grito feroz de "¡VICTORIA!" prácticamente tomada ya por la REVOLUCIÓN ("). ¿Oyes, chérie? Le han susurrado -cuenta como cosa fija que NO verá el amanecer quien tal, quizá hasta ¡porque no le quedaba otra!, le ha susurrado- ¡ATERRADO! ¡Su augusto esposo, chérie, ATERRADO! Nadie sabe si, en su fuero interno y antes de cruzar el umbral de la Sala del Imperial Consejo, ella dudaba, REALMENTE, del imperial terror (a nadie salvo al Eterno, como sabes, le es dado saber del alma de los seres humanos); pero TODAS las crónicas de entonces y TODAS las glosas y demás sobre ellas ulteriores, REVERENCIALES y entregadas al MAXIMO, han recogido que no más entrar VIÓ en los ojos imperiales y, señalándole explícitamente DESPECTIVA a través de los enormes ventanales el privado puerto imperial donde, a toda prisa, se llenaban barcos de baúles y baúles sin duda llenos de oro, plata y todo tipo de joyas, le dijo SIN parpadear {y SIN apartar de sus ojos sus, en palabras de uno (#) que NUNCA osó decírselo en la cara, "ojos que eran brasas de las que calientan las perolas de las peores BRUJAS"}: "puedes, tienes para hacerlo si así lo decides.., huir por MIEDO a perder la vida, eso que tienen ¡hasta los perros..!; ten cuidado, si lo haces.., de no perder, en tu huida, tu propia consideración, no ya como el "Igual a los Apóstoles" con que se te anuncia, sino ya como hombre; ¿YO?; la augusta emperatriz, augusto emperador y esposo, hace MUCHO que sabe que TODO lo que un día ve por primera vez la luz ha de, INEVITABLEMENTE, devenir polvo y hasta quizá olvido otro día; por lo que, augusto emperador y esposo y TODOS vosotros, que se tome nota: MALDITO sea el día en que, a mi paso, no se rinda TODO y MALDITO mil veces quien ignore que NADIE duda que para una augusta emperatriz NADA es más cierto que la máxima de los antiguos que reza que NO hay mejor mortaja ni mejor sudario que la púrpura imperial"; tras ello, chérie, se retiró SIN añadir ni una sílaba a una de sus muchísimas villas de recreo..; al amanecer del día siguiente, de rodillas y aún goteando sangre que NO es suya, un general (|) le hacía saber que el emperador la aguardaba en el imperial palco del Hipódromo Imperial donde el público -también formado por MILES y MILES y MILES de cadáveres de, hasta el día anterior, revolucionarios- contemplaría, con ellos, cómo se DESTRIPA a los cabecillas (>) lentamente hasta morir..." (se lo cuento, ¡en catalán, naturalmente (pero traduzco, sí)!, lenta y parsimoniosa y solemnemente -como sé le gusta, también, a la madre de mi Armand-, luego..; ya con un té caliente en las manos y ante la llar de foc, sí -¡NO!; mientras estamos en el mostrador, ep!, ¡estamos a lo que estamos, darlings!; ¡faltaría plus!-)

Es que si no hay paladar, I repeat...

Siempre, en cualquier caso, a su disposición, damas y caballeros.

Jaume de Ponts i Mateu

addenta

en el post siguiente.