Hojarasca

[Estrella_fugaz]

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Es un gusto leer sus aportes, Mandrágora y Mag. Les envío un saludo cálido y un abrazo con todo mi cariño.:001_smile:

Este fin de semana fuimos a la Feria del Libro en el Zócalo de la Ciudad de México. Compramos libros infantiles, separadores, revistas y, claro, algunas novelas y libros sobre música.

Fue muy gratificante acudir a los varios foros de literatura instalados ahí. Estuvimos en el Café literario Tomás Segovia y en el Foro Bertolt Brecht. Escuchamos conferencias sobre la guerra en Siria y la problemática actual en Latinoamérica.

En el primero, tuve el gusto de escuchar algunas minificciones en voz de la propia autora, la argentina María Cristina Ramos. Pequeñas narraciones de una gran belleza. Dejo un microrrelato suyo y de otros autores.



PERSONAJE

El actor deja la escena, deja al público, deja el decorado, se desprende del teatro y camina por las calles, desnudo de toda apariencia.
Entra en su casa. Entonces, lo invade el personaje que más conoce. El que desde hace tanto lo enajena.

Autora: María Cristina Ramos (Argentina)



A LOS NIÑOS NO SE LES GOLPEA

A la niña la castigan con silencio. Va donde la abuela, que no le habla, donde la madre, el padre, la cocinera... Desesperada, corre hasta su cuarto: “Dime que me amas” implora a su muñeca. Nadie contesta. Asustada, comprueba la horrorosa conspiración de los adultos con los juguetes que regalan para navidad.

Autora: Pía Barros (Chile)


EL CONDUCTOR

Justo a tiempo. Todavía faltaba un poco. Siguió hojeando el diario del día siguiente. Le llamó la atención una noticia acerca del desplazador de materiales József Pereszlényi, quien, con su coche Wartburg matrícula CO 75–14 se desplazaba con una velocidad mayor a la permitida por la calle Stácio, y no lejos del cine Cueva Azul chocó de frente con un camión. El descuidado conductor murió en el acto.

Autor: István Örkény (Hungría)


DE VIAJES

El viaje se tornaría interminable y la noche nos envolvía en su oscuridad. Pasaban los autos con sus luces amarillas, fuertes, que nos ahogaban la vista. El asfalto se convirtió en tierra. El silencio se hizo total: no había señales de radio y los dos no teníamos más que hablar. Pronto ya no existiría nada, ni autos. Pero una figura se nos presenta a lo lejos, visible ante las luces del auto, un joven haciendo dedo. Seguimos. Era demasiado misterioso alguien en el medio de ese camino inhóspito. El camino continuaba, parecía empecinado en repetirse.
Otro kilómetro y al costado nos sorprendió otro. Seguimos. La cuestión era no inquietarse con la suposición de que el pueblo quedaba cerca. Apareció. Tranquilo, de nuevo. No. Debió ser pura coincidencia, las mismas ropas, el cabello... Seguimos. Nos miramos en la penumbra y nos acariciamos las manos. Ya estábamos inmóviles, mejor dicho, nuestro auto estaba inmóvil. La puerta trasera se abrió. Entró y cerró la puerta con fuerza y dijo con su voz más tenebrosa y ronca: -Pueden seguir.
Y seguimos, en viaje perpetuo.

Autora: María Luz Sepúlveda (Argentina)


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