Las lunas
jamais réel et toujours vrai
La mañana de un día que no importa
encontré una brecha en el cuerpo
del poema, esa boca
secreta,
escrita en un costado,
con que soñaron Swedenborg y Borges.
En mis propias brechas hurgué
y excavé y traduje.
Las esquirlas de sangre me abrazaron
y ahora vivo dentro,
encantado en la herida,
soñando luz de huesos, nervios, venas, latidos.
Cada día que pasa
me muero en una fiesta.
Cada día que pasa nazco en una palabra
maravillosa.
Bajo lunas de carne soy
tejido biológico para un poema más que amanece y amanece.
Andrés García Cerdán, (1972-)
Última edición por euterpe; 25-dic.-2011 a las 21:06
Tócame la flauta:001_tt2:
Responder Citando