Las musas mueren cuando el poeta cierra los ojos y calla, las hojas caen como un otoño eterno, las palabras se ponen de luto y huyen del diccionario, se estiran, amontonan y sangran tinta.

Las musas como tu, son perpetuas y van por la calle derramando su encanto, perfumando el espacio que ocupan, son volúmenes cúbicos de pairos y derivas. Lo mismo inspiran un suspiro silencioso, que un piropo ruidoso y vulgar.

Su figura delineada por la luna provocan sed a los violadores y exhibicionistas que se ocultan entre sombras de impunidad.

Las musas mueren cuando nadie las mira y se vuelven ama de casa, madre y esposa.