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De lo mejor Euterpe.... mil gracias...
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De lo mejor Euterpe.... mil gracias...
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No me tientes que si nos tentamos no nos podremos olvidar... Benedetti
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Miroslav Yotov nació en Isperih, Bulgaria. Yotov Cirk o como se le conoce cariñosamente a sus amigos es un artista joven y emprendedor y versátil cuya obra y el alcance abarca una amalgama de estilos que ponen de relieve su individualismo y la única vista del estilo world.His es único - a causa de su acento búlgaro y la emoción , las pinceladas están bien articulados y en ocasiones lascivo, como si él está tratando de seducir al espectador. Esta idiosincrasia particular, le ha valido elogios y admiración de sus compañeros, críticos y conocedores.
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Andre Breton
Poeta francés nacido en Tinchebray, Orne, en 1896.
Estudió medicina y trabajó en hospitales psiquiátricos durante la Iª Guerra mundial, aplicando sus profundos conocimientos de la teoría freudiana. Desde muy joven trabó amistad con importantes figuras intelectuales de Francia convirtiéndose en el gran impulsor del surrealismo y el dadaísmo.
En 1921 publicó su primera obra surrealista, "Los campos magnéticos", en la que exploró las posibilidades de la hipnosis. Colaboró con Paul Éluard, Louis Aragon y Philippe Soupault en la fundación de la revista Littérature.
En 1922 rompió con el Dadaísmo, se dedicó al automatismo psíquico, publicó en 1924 y 1929 el 1° y 2° manifiestos surrealistas y militó en el partido comunista francés hasta 1935.
A raíz de la IIª Guerra mundial, se radicó en EE.UU. donde fundó en compañía de Marcel Duchamp, Marx Ernst, y David Hare, la revista "VVV". En 1941 publicó el Tercer manifiesto surrealista. Regresó a Paris en 1946, dedicándose hasta su muerte, en 1966, a mantener vivo el movimiento surrealista.
Todo el paraíso no está perdido
Los gallos de roca pasan dentro del cristal
Defienden el rocío a golpes de cresta
Entonces la divisa encantadora del relámpago
Desciende sobre la bandera de las ruinas
La arena no es más que un reloj fosforescente
Que da la medianoche
Por los brazos de una mujer olvidada
Sin refugio girando por el campo
Erguida en las aproximaciones y en los retrocesos celestes
Es aquí
Las sienes azules y duras de la quinta se bañan en la noche
que calca mis imágenes
Cabelleras cabelleras
El mal adquiere fuerzas muy cerca
Solamente se valdrá de nosotros
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"Claro de Tierra" 1923
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Última edición por Biby; 29-jun.-2015 a las 21:44
No me tientes que si nos tentamos no nos podremos olvidar... Benedetti
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Imagen de Mondragón (Retratos) "Momento V"-Cuarto paraíso.
Saliva y otros sabores escritos a la carta.
Soy la niña de ayer, Claudia eres, con un disfraz mojado.
De voz distinta, y con aire para respirar, ella se salvó del agua.
Tú, con aire para volar, como palomas mensajeras metidas en sus jaulas.
Enjauladas, con disfraces vestidas de palomas y se ahogan vivas.
Dices que, en el cielo, castradas, las alas florecen las noches, y que vuelan las noches encendidas.
Es, en esta noche muerta moviéndose como palomas vivas y enjauladas.
Cuando bebo patas de mosca en esencia de rosas.
Rosas mustias, las moscas cojoneras son muy fastidiosas.
Alguien nos sigue, como moscas arrojando sangre, por las narices y la boca.
Boca que canta insectos, o palomas
en sublimes arcadas disfrazadas de ternura.
Álvaro (mi yo)
Última edición por euterpe; 06-ago.-2013 a las 17:02
Tócame la flauta:001_tt2:
Autor: César Santos, nacido en Cuba en 1982
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II
Desperté un día con el presagio de tu presencia
hice la cábala de los números
y hablé contigo a través de los satélites
Mi pasado temblaba ante tu nombre
pero los antílopes de tus manos habían conjurado ya mi infancia
Supe que me perdería en el jeroglífico de tus ojos
que mis recuerdos viajarían hasta ese paisaje en ruinas
donde habita la mirada de los pescadores frente al mar
y que en el viento que queda después de los incendios
flotarían las cenizas de mis antiguas palabras eternas
JOSÉ MARÍA PÉREZ COLLADOS es poeta
Tócame la flauta:001_tt2:
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Wowww Euterpe..!! par de hermosas aportaciones.. como acostumbras, admirables todos los autores...
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Notable (tu yo)
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No me tientes que si nos tentamos no nos podremos olvidar... Benedetti
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Salvador Felipe Jacinto Dalí i Domènech,1 marqués de Dalí de Púbol (Figueras, 11 de mayo de 1904 – 23 de enero de 1989), fue un pintor, escultor, grabador, escenógrafo y escritor español, considerado uno de los máximos representantes del surrealismo.
Salvador Dalí es conocido por sus impactantes y oníricas imágenes surrealistas. Sus habilidades pictóricas se suelen atribuir a la influencia y admiración por el arte renacentista. También fue un experto dibujante.2 3 Los recursos plásticos dalinianos también abordaron el cine, la escultura y la fotografía, lo cual le condujo a numerosas colaboraciones con otros artistas audiovisuales. Tuvo la habilidad de forjar un estilo marcadamente personal y reconocible, que en realidad era muy ecléctico y que «vampirizó» innovaciones ajenas. Una de sus obras más célebres es La persistencia de la memoria, el famoso cuadro de los «relojes blandos», realizado en 1931.
Como artista extremadamente imaginativo, manifestó una notable tendencia al narcisismo y la megalomanía, cuyo objeto era atraer la atención pública. Esta conducta irritaba a quienes apreciaban su arte y justificaba a sus críticos, que rechazaban sus conductas excéntricas como un reclamo publicitario ocasionalmente más llamativo que su producción artística.4 Dalí atribuía su «amor por todo lo que es dorado y resulta excesivo, su pasión por el lujo y su amor por la moda oriental» a un autoproclamado «linaje arábigo»,5 que remontaba sus raíces a los tiempos de la dominación árabe de la península ibérica.
Dalí, con su llamativa presencia y su omnipresente capa y barretina, ostentando un bastón y una expresión solemne enmarcada por su vistoso mostacho, se forjó una imagen de megalómano con declaraciones como «cada mañana, al levantarme, experimento un supremo placer: ser Salvador Dalí».88 La artista Cher y su marido Sonny Bono acudieron en su juventud a una fiesta organizada en la lujosa residencia de Dalí en Nueva York en el Hotel Plaza, donde sufrieron un leve sobresalto cuando Cher se sentó inadvertidamente sobre una silla con un singular vibrador discretamente incorporado. Una curiosa costumbre de Dalí era quedarse con todos los bolígrafos con los que firmaba sus autógrafos. Entrevistado por Mike Wallace para el programa 60 Minutes, el artista no dejó de referirse a sí mismo en tercera persona, llegando a declarar que «Dalí es inmortal y no morirá». En otra de sus apariciones televisivas en el Tonight Show, el artista apareció cargando con un rinoceronte de cuero, y rehusó tomar asiento en ningún otro lugar.
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El día ha amanecido.
Anoche te he tenido en mis brazos.
Qué misterioso es el color de la carne.
Anoche, más suave que nunca:
Carne casi soñada.
Lo mismo que si el alma al fin fuera tangible.
Alma mía, tus bordes,
tu casi luz, tu tibieza conforme.
Repasaba tu pecho, tu garganta,
tu cintura: lo terso,
lo misterioso, lo maravillosamente expresado.
Tocaba despacio, despacísimo, lento,
el inoíble rumor del alma pura, del alma manifestada.
Esa noche, abarcable; cada día, cada minuto, abarcable.
El alma con su olor a azucena.
Oh, no: con su sima,
con su irrupción misteriosa de bulto vivo.
El alma por donde navegar no es preciso
porque a mi lado extendida, arribada, se muestra
como una inmensa flor; oh, no: como un cuerpo
maravillosamente investido.
Ondas de alma..., alma reconocible.
Mirando, tentando su brillo conforme,
su limitado brillo que mi mano somete,
creo,
creo, amor mío, realidad, mi destino,
alma olorosa, espíritu que se realiza,
maravilloso misterio que lentamente se teje,
hasta hacerse ya como un cuerpo,
comunicación que bajo mis ojos miro formarse,
organizarse,
y conformemente brillar,
trasminar ,
trascender,
en su dibujo bellísimo,
en su sola verdad de cuerpo advenido;
oh dulce realidad que yo aprieto, con mi mano, que por
una manifestada suavidad se desliza.
Así, amada mía,
cuando desnuda te rozo,
cuando muy lento, despacísimo, regaladamente te toco.
en la maravillosa noche de nuestro amor.
Con luz, para mirarte.
Con bella luz porque es para ti.
Para engolfarme en mi dicha.
Para olerte, adorarte,
para, ceñida, trastornarme con tu emanación.
Para amasarte con estos brazos que sin cansancio se
ahorman.
Para sentir contra mi pecho todos los brillos,
contagiándome de ti,
que, alma, como una niña sonríes
cuando te digo: « Alma mía... »
Poeta español nacido en Sevilla en 1898.
Su infancia transcurrió en Málaga, y aunque desde los trece años se trasladó con su familia a Madrid, el mar dejó una profunda huella en su poesía. Fue profesor de Derecho Mercantil y miembro de la Real Academia Española desde 1949.
Es uno de los grandes valores de la poesía del siglo XX.
Su primer libro, «Ámbito», fue publicado en 1928, al que siguieron, «Espadas como labios» en 1932, «Pasión de la tierra» en 1935, «Sombra del paraíso» en 1944, «Mundo a solas» en 1950, «Nacimiento último» en 1953,
«Historia del corazón» en 1954, «Poemas de la consumación» en 1968, «Diálogos del conocimiento» en 1974 y póstumamente «En gran noche» en 1991.
En 1934 fue Premio Nacional de Literatura y en 1977 recibió el Premio Nobel de Literatura. Falleció en Madrid en 1984.
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No me tientes que si nos tentamos no nos podremos olvidar... Benedetti
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Lilith la luna negra
El amor comienza y termina en el peregrinaje,
en la búsqueda de un alma ardiente y enamorada,
que vibre acompasadamente
con cada latido del corazón y el hachazo de la sangre
que nos alienta cada día…
Deshilachando la tierra y sus manantiales de vida
en la llamada soberbia y herida
de nuestro despertar.
La pasión desgarra los jirones obsoletos de nuestros calvarios,
insuflando dulce ambrosia en la cadencia torpe
de una respiración y un cuerpo escarificados.
La ilusión, traviesa, como una brisa de besos robados
reaviva la llama esquiva del Fénix.
Nos tatúa el olor de su piel en los sentidos.
Se puede olvidar la sensualidad y las confusas palabras varadas,
en cada nueva huella de sus dedos, el calor de sus manos…
Mi mente permanece hechizada por su presencia y distancia,
disfruta del primitivo fustigamiento del anhelo,
de las primitivas danzas de los hijos de Lilith.
Aproximándose a los bancos de niebla de la madrugada,
dos corazones perdidos, a la deriva, en un mundo de ensueño,
gula,
dientes,
saliva y sentires…
Y en el borde del crepúsculo, a la inversa, soplando la furia
de los que no saben de los límites del amor,
de la magia,
de la piel cuando se vuelve la respuesta
a sus bocas hambrientas.
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No me tientes que si nos tentamos no nos podremos olvidar... Benedetti
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Jaja Biby, si te fijas vienes a este hilo cada año. Lo notaste?
Mi pena es sencilla y nada misteriosa y, como tu alegría, por cualquier cosa estalla.
No me tientes que si nos tentamos no nos podremos olvidar... Benedetti
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