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Tema: Sueños de noches de invierno.

  1. #11
    Fecha de Ingreso
    05-diciembre-2008
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    Predeterminado ...

    Era una chica, una jovencita con vestido.

    Ibamos uno al lado del otro en el auto, ella al volante. Conversábamos.

    Sin querer uno de mis dedos rozó la piel de su pierna. No quise retirar la mano, tampoco quise ser abusivo o acosador.

    A ella pareció no importarle, y juntó aún mas su pierna a mi mano.

    Mis caricias terminaron acariciando su clítoris por sobre la pantaleta, al compás de lo que ella disfrutaba. Tendría que llevar esto a su éxtasis. Nada mas que a eso.

    Supongo que así habrá terminado, no lo sé. Desperté.

  2. #12
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    05-diciembre-2008
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    Predeterminado

    Era una mañana gris, salí a la calle y sentí el viento frío. Miré a las nubes, una serie de nubes aborregadas y compactas.

    Al final de la calle el parque; hasta el cual caminé. Los arboles se mecían, arrojando gotas de rocío en su movimiento. Me interné entre la vegetación frondosa, de lo que ahora parecía ser un bosque; pero que seguía siendo un parque, puesto que tenía bancas verdes de metal.

    En una de esas bancas estabas tú. Vestias un vestido gris, indescriptible; y mirabas hacia el horizonte, y hacia las nubes. "Un lindo día, ¿no es cierto?" te dije. Me miraste, y luego volviste a mirar las nubes y el horizonte.

    Sentados, uno al lado del otro, sentíamos el viento frío, mirábamos pasar un cúmulo de nubes aborregadas, seguido de otra manada de nubes grises.

    El tiempo pasó, y no pronunciamos palabras.

    El sueño tenía que terminar, como debe de ser; me levanté para marcharme a la realidad, pero felíz de al fin haberte encontrado.

    Ya se ahora en donde estás, y siempre, siempre volveré a ese lugar. Ese será mi sueño recurrente, por los dias que me quedan por vivir, los que sean.

  3. #13
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    Me sentía agobiado, solo, triste.

    Tengo sed, de un beso de mujer.

    Aquí la gente y la vida transcurrían. Las mismas cosas de siempre: un hombre, una mujer, niños. Distracción, bienestar, tragedias.

    Unos luchando por destacar. Y por destacar violentándose a veces unos contra otros.

    Llorando muertes, sufriendo enfermedades, padeciendo rutinas.


    En el bosque empezaba la penumbra de la tarde noche, el viento mecía las copas de los arboles. Debajo de ellos el campo llevaba y traía siluetas de hierbas también mecidas por el viento, y uno que otro animal corriendo de aquí hacia allá. Siluetas, sombras y figuras moviéndose lento o con fugacidad.

    La silueta de ella caminaba lento, de pronto se detenía en algún sitio, ondeando un vestido azulado por la penumbra. Su pelo ondeaba también obscuro.

    Fugazmente se movió y ya no pude verla mas.

    Tengo sed, dije; sed de un beso de mujer.

    Sentí que me comprendió antes de marcharse. Supe que no serían sus labios quienes saciarían mi sed, puesto que son inmateriales.

    Comprendí también que hay condenados en el mundo, a morir de sed.

  4. #14
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    Predeterminado

    Tuve la necesidad de ir a buscarte para volver a decir que te comprendo. Lo volví a recordar después de leer "los puentes de Madison". Una historia que se parece a lo que debió ser nuestra historia. Lo que debió ser si hubiese yo sido lo suficientemente listo y valeroso para hacerlo realidad.

    Mira Ari. Ese libro relata como nace un amor pasional; como el que despertaste en mí, y como el que estoy casi seguro que estaba a punto de despertar yo en ti. Y cómo se sacia la sed de un alma sedienta; eso lo relata también.

    Si he de ser sincero, no tuve grandeza como la que tuvo ella, Francesca, de tomar una gran decisión. Una decisión madura, realista... y dolorosa.

    En cambio tu sí tomaste esa decisión, pero en el papel de Robert... ¡ vaya confusión !. Una decisión valerosa, ante todo.

    ¿Sabes?. Ya perdí la necesidad de venir y contarte, de venir y dar testimonio una vez mas de mi pequeñéz y cobardía. Siento vergüenza.

    Me alegra que sigas ahí, callada y hermosa. Con esos pechos grandes, ese cuerpo sensual. El cuerpo que alguna vez mostraste en esa fotografía que enviaste. Ari, la mujer que dejé morir de sed.

    Te alejas hacia el campo gris. Yo también camino en otra dirección. Hace frío y ¡ al fin !, vuelvo a sentir algo, un poco de algo.

    Me hace bien venir hacia este páramo helado, donde siempre estás tu. Donde a veces me doy cuenta que sigo vivo.

  5. #15
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    El amor no existe en la realidad, es solo un sueño, una ficción.

    Pero basta para calentar al mudo. Sin él, es un sitio frío.

    Por eso tu siempre caminas ese páramo, porque eres un condenado al desamor; y condenado al frío. Aunque siempre salgas huyendo en busca de un poco de calor, como una animal herido que busca su amparo al refugio del sitio conocido.

    Lo peculiar de ti, es que te has vuelto silencioso. Ya no buscas con quien dialogar, y entregarle el desahogo de tus cuitas; silencioso y solitario. Volviéndote adicto a un mundo onírico, plagado de espectros, de ficciones, y de mas ficciones.

    Adicto a ilusiones, falsas la mayoría de ellas. Pensando que una mujer irreal, como lo soy yo, te habla y te aconseja; o te define como crees que lo estoy haciendo yo ahora.

    Esto es solo uno mas de tus sueños.

  6. #16
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    ¿Qué es la soledad? - me atreví a preguntarte.

    La penumbra de la tarde y algo de viento ondeaban sobre las hojas de arboles y arbustos. Se perdía la visión por el movimiento de las sombras.

    Me acerqué a la banca que sueles ocupar. Me acerqué y te miré, buscando tus ojos al hacerte la pregunta.

    Mantenías los ojos cerrados mientras te formulé la pregunta. Los mantuviste cerrados durante largo rato, luego que terminé de preguntar.

    Al final abriste los ojos, y me miraste. Vi unos ojos grises, inexpresivos; y al fondo de ellos una especie de vacío también inexpresivo. Unas pupilas abiertas a la sombra de la nada, rodeadas de un gris triste, cambiante a veces como una tarde nublada, y luego como el cielo de un bosque lluvioso.

    Vi la soledad en tus ojos. Tu respuesta.

  7. #17
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    Sin un sonido, te escuché recitar esta rima de Bécquer:
    "Los suspiros son aire y van al aire.
    Las lágrimas son agua y van al mar.
    Dime, mujer, cuando el amor se olvida,
    ¿sabes tú adónde va?"

    Solo se que era una voz dulce, pero no la pude identificar con voz alguna. Tu voz era como si ese suspiro al aire dijera algo.

    Recordé como en aquellas viejas postales de latin cards se podía pegar una fondo lluvioso, y vi la lluvia caer detrás de ti. Vi ese fondo lluvioso que no mojaba nada, no te empapaba ni me mojaba tampoco.

    Pensé que solo eran las lagrimas de alguien, de ese tipo de lagrimas que siguen el camino aquél hacia el mar; aunque nunca lleguen a él.

    Cuando recitabas la parte del amor, por primera vez te vi sonreir. Primero pensé que te burlabas de mi; pero en realidad pude percibir que había una especie de liberación, detrás de la supuesta alegría de esa sonrisa.

    Te vi levantarte, ya sin sonrerir. E iniciar el camino hacia la lluvia que al fondo se hacía copiosa. Supongo que ¿habrás partido en busca del lugar a donde se va el amor?.

    No tuve deseo alguno de levantarme de la banca desde donde te miraba.

    Me interesabas tú, no el amor.

  8. #18
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    Una noche mas en este páramo solitario, conocido; adoptado como el hogar de esto que soy.

    La misma condena de siempre: despertar al sueño en el sitio de siempre, bajo el panorama de siempre, con la incertidumbre de siempre.

    Sin embargo, dentro de todo, o mas bien dentro de esta nada sucede algo excepcional: ¡ siento !.

    Y así, sintiendo. O soñando que siento, escuché una dulce voz femenina que empezó a entonar esta canción. Esta canción.

    "Me he dado cuenta de que miento.
    Siempre he mentido,
    siempre he mentido.

    He escrito tanta inútil cosa,
    sin descubrirme,
    sin dar conmigo.


    No amar en seco, con tanto dolor,
    es quizá la última verdad
    que queda en mi interior,
    bajo mi corazón.

    No sé si fue que malgasté mi fe
    en amores sin porvenir,
    que no me queda ya
    ni un grano de sentir.

    Yo sé que a nadie le interesa
    lo de otra gente con sus tristezas.


    Esta canción es más que una canción,
    y un pretexto para sufrir.
    Y más que mi vivir,
    y más que mi sentir.

    Esta canción es la necesidad
    de agarrarme a la tierra al fin,
    de que te veas en mí,
    de que me vea en ti.


    Yo sé que hay gente que me quiere.
    Yo sé que hay gente que no me quiere
    ."

    Por supuesto, eras tu quien cantaba. Al menos eso supongo, que eras tú.

    Esta vez no te pude ver. El bosque estaba obscuro, tu voz resonó al compás del viento, y de la lluvia incesante. Luego se apagó.

    Por último, tomé conciencia de algo: No se quien eres tú.

  9. #19
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    Predeterminado

    La vida es como una suerte de sed; de varios tipos de sed.

    A veces uno necesita escuchar un tipo de mùsica, el alma tiene sed de una mùsica en especìfico. Y entonces va uno y la busca, y sacia un poco esa sed del espìritu.

    Otras veces uno tiene sed y hambre verdaderas, y entonce busca alimentos y bebidas propias al gusto y necesidad del cuerpo y del paladar.

    Mas otras veces se tiene sed y hambre de vida, de sensaciones, o de amor.

    Y entonces busca uno dentro de sì las cosas que requiere para saciarlas, y va en busca de ellas.

    Pero, ¡ pobres los seres que no pueden apagar su sed !. Que no tienen acceso a lo que necesitan, que mueren poco a poco de desnutriciòn y sed... del espìritu.

    ¡ Pobre la gente que està muriendo de a poco, todos los dias y todas las noches; por falta de amor sobre todo !.


    - Buena reflexiòn, Pedro.

    - ¡ Susana !. ¡¿ Es posible que seas tu ?!. ¡ Tantos años que han pasado !.

    - Casi los cuarenta.

    - Si, toda una vida.


    De pronto te levantas pensativa, te alejas de nuevo hacia donde la luna pàlida parece llamar a todas ustedes; o a la misma quizà.

    Miro desde atràs tu silueta, y de nuevo al fondo la lluvia pertinàz cae sobre el horizonte que, al igual que la luna, llama a tu mirada.


    - Teniamos quince años. La vida nos sorprendìa aun, nos maravillaban los sucesos. Cada cual tu y yo con sus convicciones, con sus sueños y con sus metas; todos ellos sobre todo a tì, nos emocionaban aun.

    - Eras lo mas hermoso que en mi corta vida habìa visto. Por supuesto que naciò desde entonces el amor, y desde entonces lo he cuestionado y buscado y desenmascarado y analizado en todas las formas posibles. No se si buscàndolo a èl o buscàndote a tì.

    - Y de pronto te apareces, cuando ya habìa dejado de buscar algo, nada, todo.

    - En aquel tiempo, cual sin màs cortè todo cuanto sentìa; una mandràgora arrancada que apenas se quejò; y desde entonces se volviò un ser mudo, extraviado, triste. Que hizo experimentos de vida, fallidos la mayorìa. Mirando solo desde muy lejos y solo de vez en cuando el curso de tu vida; sin interferir lo mas mìnimo en ella. Pero pendiente.

    - A tu manera viviste. A mi manera he pasado esta media vida. Tal como debìa ser. Te dejè vivir en paz; puesto que desde el principìo entendì que yo no podìa ser parte de lo que eran tus anhelos. Pues era un ser inapropiado para una vida normal; no merecias eso.


    La voz de Emma Shaplin empezò a sonar dulce, infinita, hermosa. Su coros enmascarados con negros antifaces cantaban divagados entre los arboles. Divagada y oculta tambièn la orquesta que acompañaba las notas de la notte etterna.

    ¡ Que hermosa melodìa ! para recibirte, para estar a tono con tu belleza. Belleza con hermosura.

    Pero tu, Susana, al igual que lo coros y la orquesta permanecieron ocultos. Otra vez ¿ por cuanto años mas ?.

    Que bella voz, para este pàramo que quedò de nuevo solitario.

    Esta es nuestra eterna noche, y nuestro eterno lugar; cuando al fin nos reunamos, Susana.

  10. #20
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    Predeterminado

    - ¡ Que patético se ha vuelto todo esto !.

    - ¿ Otra vez extraviado por aquí, Castor ?.

    - No pude resistir mas el venir, ¿ de que se trata todo esto ?. ¿Estas recordando tu pasado, Pedro?. Porque así dijo ella que es tu nombre, ¿o no?.

    - No se si sea el nombre verdadero del que duerme, o sea tan solo un seudónimo. Tampoco puedo asegurar que esté revivenciando su vida. ¿Porque te cuesta trabajo aceptar que alguien sueñe libremente, Castor?.

    - Porque sabes que me es inherente. Que no puedo aceptar farsas, ni medias verdades o medias mentiras. Somos parte de lo mismo, y para que las cosas resulten debemos ir bien encaminados; y no perdernos en esta clase de divagaciones.

    - Vaya, Castor. Estas hablando como si tu fueses Pantera Negra. Pero te falta algo para ser como él. Te hace falta la aceptación de que no todo tiene que responder estrictamente a las reglas de la razón o de la lógica. Que hay que dejar algo a la fantasía.

    - Y ¿él hace eso?.

    - Hasta entre nosotros hay clases y razas, Castor.

    - ¿Que clase de respuesta es esa?.

    - ...

    - Mejor voy a buscarlo. Me ha estado escurriendo el bulto hace tiempo. Sigue tu con tus sueños, Morfeo; o como sea que te llames.

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