Sueños de noches de invierno.

[Pantera Negra]

Otras veces, como un gran árbol; al que le cortaron de tajo sus dos mas fuertes raíces.

¿ Cuanto puede tardar en derrumbarse ?.

[Pantera Negra]

Caminaba, sin sentido y sin dirección. Solo viviendo por vivir. Sin esperanza de encontrar algo en el camino, hacia ningún lado.

Y así es. Por ahora así es. Hasta que el hada de los sueños le ponga color a esta película en gris; y aparezca una imagen colorida.

Eso en caso de que existan las hadas.

[Pantera Negra]

Y aquí estoy de nuevo en medio de un sueño, solo conmigo. Sin ideas, sin pensamientos. Sin un sueño siquiera para soñarlo.

¿ Que puedo hacer ?. ¿ Recordar todo aquello que me he cansado de recordar ?. ¿ Crear ilusiones, para luego vendérmelas a mi mismo ?. Porque no soy gente que guste de vender ilusiones a los demás.

Es mas. ¿ Acaso soy una gente ?. Porque acaso también, ¿ no me he cansado de adoptar personalidades irreales, ficticias, nebulosas ?. Y en los sueños no se es mas que un pensamiento, el pensamiento de alguien que duerme y sueña.

¿ Quien es el que duerme ?.

[Pantera Negra]

Si ya no vienen ilusiones, si las sensaciones se han marchado no se si para siempre. ¿ De donde se han de sacar motivaciones para vivir ?.

Busco en este mundo de fantasias cosas, nuevas o viejas, para rehacerme. Pero no las encuentro. Busco flores nuevas, o viejas flores que me den con su aroma o su color un poco de vitalidad, de alegría, de atracción por su vida y por la vida en general.

Pero todas la flores estan en jardines ajenos, jardines que además no me interesa conocer; porque yo ya habité el mío y no me quedan mas ganas de recorrer otros.

Y las flores silvestres, en sus rusticas moradas me parecen también ajenas. Quizá no soy yo quien ha perdido las cosas, sino que las cosas se han perdido en mí.

¿ Donde están mis viejos fantasmas ?, ¿ donde todo aquello que fué ?, ¿ donde quedé yo mismo, el que fui ?.

- Este compa ya está muerto, nomás que no le han avisado.
- Castor, ¿ que haces en este sueño ?.
- No sabía que se necesitaba invitación para aparecer en un sueño, Pantera.
- No soy Pantera. Quiero decir que normalmente en estos sueños solo hay ilusiones, desilusiones, y cosas poéticas; pero no suelen aparecer bufonadas.
- Pues ya ves. La lógica nunca funciona en los sueños. Y si no eres Pantera, entonces ¿ quien eres ?.
- Soy el sueño del que duerme.
- ¿ Y quien es él ?.
- No lo se. En los sueños la inconciencia es la única conciencia.
- Me gustaría que estuviese aquí Pantera, es el único que podría contestar algunos de mis cuestionamientos.
- El nunca viene. La razón tiene poca cabida en los sueños. Solo estoy yo, narrando estas cosas raras que habitan el corazón, supongo, del que duerme.

[Pantera Negra]

Sueño que miro pasar a la gente. Al principio quiero, busco la persona ideal para reintegrarme al grupo. Una mujer linda, por supuesto. ¿ Que como la quiero ?. La quiero así, delgada, pálida, de pelo negro y labios rojos.

Desfila gente. Una y otra mujer, así y asá. Y otros mas. Hombres cansados, del trabajo o de la vida. Mujeres agobiadas también, por el trabajo y por los compromisos y por las obligaciones.

Y también pasa gente joven, hombres y mujeres arreglados, bien vestidos y con aditamentos para oler bien, para verse bien, para hacerse mas atractivos a aquel que les mira.

Sueño que no siento. Que no ilusiono ya. Que puedo mirar y no sentir ya deseo de pertenecer.

Sueño que he dejado de soñar.

[Shetland]

--- Muchos sueños ---

[Pantera Negra]

Era una chica, una jovencita con vestido.

Ibamos uno al lado del otro en el auto, ella al volante. Conversábamos.

Sin querer uno de mis dedos rozó la piel de su pierna. No quise retirar la mano, tampoco quise ser abusivo o acosador.

A ella pareció no importarle, y juntó aún mas su pierna a mi mano.

Mis caricias terminaron acariciando su clítoris por sobre la pantaleta, al compás de lo que ella disfrutaba. Tendría que llevar esto a su éxtasis. Nada mas que a eso.

Supongo que así habrá terminado, no lo sé. Desperté.

[Pantera Negra]

Las calles solitarias me abrían libre paso. Una pertinaz llovizna acompañaba mis pasos. Pareciera que todo mundo se puso de acuerdo para desaparecer, detrás de las cortinas corridas, detrás de las puertas cerradas.

El cielo gris no dejaba espacio libre al azul; y tendía su manto triste sobre todo lo de aquí abajo.

No me sentía extraño. Mas bien disfrutaba el paseo; un paseo en busca de alguien. Se que iba hacia un domicilio en específico, en busca de una persona en específico; sabía quien era. Pero no puedo describirla.

Es ella o es ninguna. Sentía la seguridad que así era. Aunque en el fondo también sabía que en esta clase de sueños no existe seguridad alguna.

La lluvia escurría por mi rostro. El frío calaba la piel de este espectro de los sueños. Sólo el pensamiento de ella es lo que me sigue manteniendo vivo; lo que sea que eso signifique.

[Pantera Negra]

- ¡ Que patético se ha vuelto todo esto !.

- ¿ Otra vez extraviado por aquí, Castor ?.

- No pude resistir mas el venir, ¿ de que se trata todo esto ?. ¿Estas recordando tu pasado, Pedro?. Porque así dijo ella que es tu nombre, ¿o no?.

- No se si sea el nombre verdadero del que duerme, o sea tan solo un seudónimo. Tampoco puedo asegurar que esté revivenciando su vida. ¿Porque te cuesta trabajo aceptar que alguien sueñe libremente, Castor?.

- Porque sabes que me es inherente. Que no puedo aceptar farsas, ni medias verdades o medias mentiras. Somos parte de lo mismo, y para que las cosas resulten debemos ir bien encaminados; y no perdernos en esta clase de divagaciones.

- Vaya, Castor. Estas hablando como si tu fueses Pantera Negra. Pero te falta algo para ser como él. Te hace falta la aceptación de que no todo tiene que responder estrictamente a las reglas de la razón o de la lógica. Que hay que dejar algo a la fantasía.

- Y ¿él hace eso?.

- Hasta entre nosotros hay clases y razas, Castor.

- ¿Que clase de respuesta es esa?.

- ...

- Mejor voy a buscarlo. Me ha estado escurriendo el bulto hace tiempo. Sigue tu con tus sueños, Morfeo; o como sea que te llames.

[Pantera Negra]

Una noche mas en este páramo solitario, conocido; adoptado como el hogar de esto que soy.

La misma condena de siempre: despertar al sueño en el sitio de siempre, bajo el panorama de siempre, con la incertidumbre de siempre.

Sin embargo, dentro de todo, o mas bien dentro de esta nada sucede algo excepcional: ¡ siento !.

Y así, sintiendo. O soñando que siento, escuché una dulce voz femenina que empezó a entonar esta canción. Esta canción.

"Me he dado cuenta de que miento.
Siempre he mentido,
siempre he mentido.

He escrito tanta inútil cosa,
sin descubrirme,
sin dar conmigo.

No amar en seco, con tanto dolor,
es quizá la última verdad
que queda en mi interior,
bajo mi corazón.

No sé si fue que malgasté mi fe
en amores sin porvenir,
que no me queda ya
ni un grano de sentir.

Yo sé que a nadie le interesa
lo de otra gente con sus tristezas.

Esta canción es más que una canción,
y un pretexto para sufrir.
Y más que mi vivir,
y más que mi sentir.

Esta canción es la necesidad
de agarrarme a la tierra al fin,
de que te veas en mí,
de que me vea en ti.

Yo sé que hay gente que me quiere.
Yo sé que hay gente que no me quiere."

Por supuesto, eras tu quien cantaba. Al menos eso supongo, que eras tú.

Esta vez no te pude ver. El bosque estaba obscuro, tu voz resonó al compás del viento, y de la lluvia incesante. Luego se apagó.

Por último, tomé conciencia de algo: No se quien eres tú.