La insoportable levedad del ser

[Am@nda]

Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces,
estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es
terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de
una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a
la idea del eterno retorno la carga más pesada. Pero si el eterno retorno es la
carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón
de fondo, en toda su maravillosa levedad.

[Am@nda]

[Am@nda]

La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta
contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea
cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto,
a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada
sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera
será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se
vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su
ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como
insignificantes.

[Am@nda]

[Am@nda]

El ser es insoportablemente leve, ligero. Al menos nuestro ser, nuestro estar,
nuestro vivir (que ser, estar y vivir no es exactamente lo mismo, pero
dejemos eso a un lado). La novela de Milan Kundera nos presenta una serie
de personajes que oscilan entre la levedad, la indecisión, la angustia de la
elección y una vida ya planificada, cerrada, en la que el cosquilleo de la vida
y el espejismo de la novedad están ahogados por el eterno retorno de la
cotidianidad. Así es también el amor: un proceso que se repite
incesantemente y que pasa de un modo más o menos exacto por etapas que
nosotros creemos únicas, exclusivas, personales, irrepetibles: ilusión,
ensoñación, repetición, rutina, aburrimiento, celos, inseguridad,
apasionamiento, locura, distanciamiento. Todo ello salpicado de idealización,
desengaño, odio y contradicción: anhelamos lo que no tenemos, aunque
seamos responsables de su pérdida. El amor que a fin de cuentas resulta tan
angustioso (y a veces absurdo) como la vida misma. Lo que creemos fuerte,
sólido, pesado es insorportablemente leve.

http://www.boulesis.com/boule/la-ins...vedad-del-ser/

[Am@nda]

[Am@nda]

Eso que llaman amor..

Llego impactando como un meteorito, arraso todo a su paso, dejo solo
cenizas de lo que encontró en su camino, se erigió triunfante en una batalla
que había nacido perdida, me dejo pobre, desnuda, con las manos vacías y
sin argumentos, su legado han sido noches enteras de angustia, largas horas
de espera, una constante ansiedad, la necesidad de sus brazos y su piel.

Nada me preparo para su arribo, no estaba lista para ello.

Se apropio del tiempo, del espacio, de las ganas de vivir; poseyó la otra
parte de la cama sin habitar en ella, marco mi piel con mil caricias, mis labios
con sus besos, no sé respirar sin su aliento, me impide retornar a mi habitual
oscuridad, sus brazos me retienen como cadenas, su voz hipnotiza haciendo
que se detengan los minutos, derribando la condena, demostrando una
necesidad primitiva.

Ha marcado todo como su territorio, no me ha dejado nada libre para poder
pensar de nuevo con lógica, el razonamiento ha masticado mis ganas de
tener más, solo puedo amarle sin reservas, retener los momentos compartidos
para poder aferrarme a ellos, sin la certeza de que vuelva cuando le necesite.

Si esto que llaman amor no es sino una dulce dependencia, nada tiene que
ver con las causas, los efectos, con la línea lógica, solo con sentir y
entregar, con confiar sin bases reales, con la espera, con la necesidad
apremiante del cuerpo, de la piel, del corazón y del alma.

Dulce veneno que te aniquila a pequeñas pausas, que te pone contra las
cuerdas, que te posee para luego irse de madrugada.

[Shinigami87]

Hermosas palabras, gracias por cada uno de tus textos!

[Am@nda]

Hermosas palabras, gracias por cada uno de tus textos!

No hay de qué.

Saludos

[Am@nda]

" Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera
llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que
ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto
tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se
acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió
en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y
permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación
como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar
inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al
momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su
cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo
mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no
supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque
vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes
ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de
comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación
alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un }
actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede
tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la
vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un }
boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro,
mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un
borrador sin cuadro.

La insoportable levedad del ser (fragmento)