...y poesía cada día: Una tercera razón de amor.

Estamos creciendo solos

Hoy me he volteado a verte
y he visto que hay una selva que te nace
en la médula espinal
(un león está alojado justo en tu coronilla
y un ave revolotea sobre tu ombligo)
Me he cubierto los ojos por respeto a tu pudor
y –para no alarmarte– te he dicho:
Estamos creciendo solos
ausentes del mundo
desnudos, sin rumbo, solos, solos
Y tú has estallado en llanto
porque (sólo hay leones y aves y alucinaciones)
no hay cataplasma frío para la fiebre
ni madres deseándonos las buenas noches
Estamos creciendo solos
huérfanos, resignados, tristes, tristes
Nos estamos haciendo salvajes
dándole a las rocas para
ver nacer el fuego.



La piedra nos alcanzará

Arrojar una piedra, ocultar la mano y correr. Decir te amo, esquivar la boca, callar los ojos y correr. Tropezar, caer, volver a pensar te amo. Levantarse y seguir corriendo. La piedra nos alcanzará.


Yamileth Latorre Quintana (Cusco, 1977). Escritora y poeta peruana.

so long

El amor no se entiende, es demasiado
sencillo, hay que añadirle
- para disimular - devastaciones
y zozobras románticas,
me quiere, no me quiere, me querría:
confundir por sistema el amor propio
con todo el universo,
abrir mucho los ojos para así
no ver la claridad.

Carlos Pujol

mi mejor poesia es el amor no solo es sexo sino tambien una mirada con tansolo tocar nos las mano y cre er qe el esta ay con tigo te sientes protegida

mi mejor poesia es el amor no solo es sexo sino tambien una mirada con tansolo tocar nos las mano y cre er qe el esta ay con tigo te sientes protegida por el

Nada te pido, amor.
Que no me hieras.

Que el peso de tu rayo
me fulmine.

Que seas todo, amor.
Que no lo seas.

Que tu presencia en mí
aunque me duelas.


Anay Sala (Sabadell, 1975)

14.



1. Un lugar para pasar la noche,

o un lenguaje para conversar,

caminando en medio del desierto, o taladrando sueños

sin contenido

como ir durmiendo o mirando pasar las nubes sobre la noche

igual que un recolector perdido,

mirando sobre la oscuridad de las cabezas alzadas

o a través de una botella rota

hacia un horizonte de mínimos resplandores,

aunque murmurando nuevamente oraciones iluminadas

sobre los pastos de los pastos

haciendo medallones de los restos de tus antepasados

pronunciando nombres

pero en silencio como un vampiro Fantasmagórico

sobrevolando los sueños otra vez

y absorbiendo la sangre de sus propias muelas,

como si fueran las muelas rotas de otro y por eso

sin mayor identificación ni huella

de gente sin esperanza pero sin pena

repitiendo todavía

nuestros hijos, según oigo, no son un montón de huesos,

ni son siluetas cuidando el atardecer desde la procesión

ni repitiendo los pasos de nadie, sólo los nuestros.



2. Personas buscaban salidas sobre la superficie del mar,

nadando, pero pensando en silencio y con dificultad,

esperando que las aguas se abrieran como un par de labios

o como si pudieran pronunciar un rezo

estrecho y callado, aunque eficaz.



Personas miraban de frente hacia el cielo

en espera de la respuesta

pero la respuesta se hizo esperar

durante años.



Personas entraban jugando desde la orilla,

nadaban un rato y regresaban cansados a dormir la siesta,



mientras dormían la arena y el viento

los iba borrando.

Joven arqueólogo de estos mares

bucea en la arena buscando los restos

pero los restos son huesos y son arena

son cristales y tiernas manualidades, rosarios y cal

pero no cruces

las cruces aún no existían, sólo la arena.



Mismo Chavín o más bien misma Necrópolis,

nadie sabe de qué murieron.

Todos asumieron una posición, algo ambigua

pero esencialmente fetal frente a la muerte



trying to born again, carnal

aunque, pinche losers, la arena los fue tapando

durante años.



Sobre la cima de ese lugar

un hombre camina solitario pateando montículos de basura

radioactiva, luminiscente o decorativa

armado de un arma veloz, de un rayo paralizante,

de un alfabeto hecho de gestos,

de formas de transformar la pobreza

en otra.



3. No mucho más abajo

respiran con dificultad su muerte los muertos,

decorados de esqueletos, de moluscos y guijarros.



Esta arena, este viento que circula entre tus manos

es cristal de hueso puro, murano desestimado, aunque translúcido,

tristes poemas, puras baladas, puro ceramio.


Rodrigo Quijano.

HU-4091-L


Adiós, hermano mío, la grúa fúnebre te conduce
al infierno del desguace.
Majestuoso, vas hacia la destrucción subido
en una grúa roja,
como si fueses Luis XVI camino de la guillotina,
y yo detrás.
Pareces un rey.
Soy el único que ha venido a tu entierro.

Te he querido.
Rezo por ti un padrenuestro y un avemaría.
Rezo por ti y me conmuevo.
Eras el mejor.
Y lo que vivimos juntos, y las ciudades que pisamos,
y las carreteras secundarias y los pueblos
y los mares que vimos,
y los párquings subterráneos y los túneles helados
de las carreteras de montaña, con afiladas
estalactitas a la entrada,
amenazando nuestra milagrosa inocencia,
y los mendigos en las avenidas,
pidiendo en los semáforos en rojo,
y lo que nos amamos en la oscuridad de las autopistas,
fundidos en un solo ser: confundida tu carne con mi chapa.
Me salvaste de la lluvia ácida y de la nieve sin ángeles.
Con tu aire acondicionado, que está intacto
después de doce años, impediste
que me quemara vivo en los veranos españoles.
Ese aire frío que me subía por la pierna, ay.
Y eras blanco,
porque la santidad y el amor industrial y la velocidad son blancos.
Y cómo me gustaba tocarte las marchas,
y cómo te ponía la quinta, eh, y qué caña te metías,
narciso, que eras un narciso.

Y ahora todo ha acabado.

Doscientos sesenta y ocho mil kilómetros hemos estado juntos.
Fuimos felices.
Fuimos grandes y definitivos.
Te doy un beso delante del chatarrero
y de un negro
que lleva un chorreante radiador en una mano.
Te he amado más que a mis amantes,
más que a mi perro;
casi tanto, pero no tanto, eh, como al dinero.

Bueno, no te enfades,
tú también fuiste dinero,
y aún lo eres,
y yo también soy dinero.

Perdona que te humille haciendo recaer
sobre tu hermosa tapicería,
sobre tus ruedas, manguitos
y válvulas que han gloriosamente ardido,
la miseria de España:
el plan Prever, 400 euros sociales
(¿os molesta que hable de dinero o de tan poco dinero?),
para la clase media,
que ama la limosna.

Tú, que fuiste mi libertad, que me llevaste cerca del paraíso;
tú, que me hablabas por las noches y me decías
“hermano, qué bien conduces; hermano,
eres el mejor de los hombres”.


Manuel Vilas.

La loba.


Unos meses la sangre se vistió con tu hermosa
figura de muchacha, con tu pelo
torrencial, y el sonido
de tu risa unos meses me hizo llorar las ásperas espinas
de la tristeza. El mundo
se me empezó a morir como un niño en la noche,
y yo mismo era un niño con mis años a cuestas por las calles, un ángel
ciego, terrestre, oscuro,
con mi pecado adentro, con tu belleza cruel, y la justicia
sacándome los ojos por haberte mirado.

Y tú volabas libre, con tu peso ligero sobre el mar, oh mi diosa,
segura, perfumada,
porque no eras culpable de haber nacido hermosa, y la alegría
salía por tu boca como vertiente pura
de marfil, y bailabas
con tus pasos felices de loba, y en el vértigo
del día, otra muchacha
que salía de ti, como otra maravilla
de lo maravilloso, me escribía una carta profundamente triste,
porque estábamos lejos, y decías
que me amabas.

Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan
en un vuelo sin fin las tempestades,
pues nadie sabe nada de nada, y es confuso
todo lo que elegimos hasta que nos quedamos
solos, definitivos, completamente solos.

Quédate ahí, muchacha. Párate ahí, en el giro
del baile, como entonces, cuando te vi venir, mi rara estrella.
Quiero seguirte viendo muchos años, venir
impalpable, profunda,
girante, así, perfecta, con tu negro vestido
y tu pañuelo verde, y esa cintura, amor,
y esa cintura.

Quédate ahí. Tal vez te conviertas en aire
o en luz, pero te digo que subirás con éste y no con otro:
con éste que ahora te habla de vivir para siempre
tú subirás al sol, tú volverás
con él y no con otro, una tarde de junio,
cada trescientos años, a la orilla del mar,
eterna, eternamente con él y no con otro.


Gonzalo Rojas

Eres quien dio ese nuevo latido a mi corazón,
eres quien logro despertar este brillo en mi mirar,
eres mucho más que un simple sueño sin cumplir,
de mis multiples fantasias eres la materia principal .

Lograste ser la realidad más linda que vivo,
eres ese que siempre logra hacerme sonreir.

Te amo, no sé si absurdamente pero no puedo sin ti.
mi corazón sigue emocionandose con solo imaginarte,
eres esa brisa que me provoca elevarme y llegar a ti,
eres el faro que siempre guía mis latidos a tu puerto,
eres bienestar que siempre abriga mis sentimientos,

Qué importa la distancia que existe si te siento dentro?
qué importan los motivos si la causa esta en el corazón?
te disfruto en ese lugar que solo nosotros conocemos,
sin pensar en las posibilidades, sin dar tregua a la razón.

Eres quien llega cuando mis sueños superan realidades,
eres en cada una de mis noches una dulce tentación...
eres eso y más, eres todo porque todo lo que amo esta en ti,
eres aun sin mi contigo, soy contigo aun sin ti.

yo




(Se vale poner mios?... lo siento, hoy recorde este escrito y quise traerlo)

Cita:

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Dariana: (Se vale poner mios?... lo siento, hoy recorde este escrito y quise traerlo)

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¿Es de amor?
Pues a la saca :)