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Nos aventuramos entre complejos pasillos perdiendo los detalles simples, nuestra vasta avenida se convierte en un tunel estrecho.
"¿Crees que yo he de escribirte cuán benignamente se ha portado el invierno con
nosotros, que fue templado y corto, cuán mala es la primavera; cuán fuera de
lugar el frío que hace ahora, y otras majaderías, palabras de los que
chismorrean? Pero yo te escribiré algo que a mí y a ti pueda aprovecharnos; mas
esto, ¿qué será sino el exhortarte a una buena reflexión?"
Cartas a Lucilio. Séneca.
Hoy al salir del colegio senti la sensacion de que no habia hacia donde llegar, camine mas de 3 horas la ruta del camion hasta que se me hicieron ampollas en los pies y entonces tome el camion para completar el camino, aun asi, tenia la sensacion de que no iva a casa y que de alguna forma no llegaría...Cita:
Iniciado por Mªndrªg°rª
I
Estaba escuchando la lista interminable de sus miedos,
diseñándole unas alas de cartón, mientras tanto
sus ojos melancólicos se perdían en los míos.
II
Le dije que me perdonara si no le seguía en sus pasos,
pero ya tenía suficiente con las demencias asignadas
en la semana, la agenda pues estaba repleta.
III
Sus dedos temblorosos jugueteaban en la mesa,
pensé que sus falanges asomaban al borde
de las uñas, para llegar al piso.
IV
Había un atrayente punto muerto entre sus ojos,
que descendía de sus trémulas mejillas llegando
justo en la orilla de sus labios que me atraía cada
vez más.
V
Y no sé aun si todo esto lo soñé, lo invente ó es
producto de estas noches en las que su recuerdo
no me permite pegarle una mordida a la inconsciencia.
Cómo preguntas ¿si tenemos algo en común…?
El hombre que ha sido desterrado del refugio seguro de la infancia, quiere
entrar en el mundo, pero, al mismo tiempo, le teme, y por eso crea con sus
versos uno artificial, supletorio. Deja que sus poemas giren en torno a él,
como las plantas lo hacen alrededor del sol; se convierte en el centro de un
pequeño universo, en el que nada le es extraño, en el que se siente en su
casa, como el niño dentro de la madre, pues todo está hecho de la misma
materia que su alma. Allí es donde puede realizar todo eso que afuera es tan
dificil; allí puede, como el estudiante Olker, ir con las masas proletarias a la
revolución, y como el virginal Rimbaud, azotar a sus pequeñas amantes, pero
esas masas y esas amantes no están hechas de la materia hostil de un mundo
extraño, sino de la materia de sus propios sueños; son, por lo tanto, lo mismo
que él y no interfieren la unidad del universo que ha construido para sí mismo.
"
Milan Kundera
La vida está en otra parte (fragmento)
Porsupuesto!, porque "la vida deberia ser vivida por nuestros criados", no me parece pertenecer a este mundo, yo soy un soñador, un poeta demente un romantico poco ortodoxo, pero "la realidad se niega a tolerar a los soñadores romanticos".
"Somos sombras de tiempos perdidos"
No me pidas....
The empty bodies stand at rest
Casualties of their own flesh
Afflicted by their dispossession
But no bodies ever knew
Nobodys
No bodies felt like you
Nobodys
Love is suicide
Lo unico que te pido es mucha pasienciaCita:
Iniciado por Mªndrªg°rª
http://blogs.gamefilia.com/files/imc.../fondo_v26.jpg
El amenazado
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.
Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal, el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
Jorge Luis Borges
> piensas eres ordinario
y lo seras
no es una lucha
la vdd es una desicion
https://fbcdn-profile-a.akamaihd.net...00862601_q.jpg
> La verdad no existe
Es tu verdad contra la mia
Y para desgracia ambos apreciamos nuestra verdad
Olvido.
Oblivion; John Barlas (1860-1914)
¡Olvido! ¿No es un nombre de la muerte?
No, no es la muerte del Leteo su más triste nombre,
Es la muerte que crece hora tras hora dentro de nosotros,
Muerte que penetra lenta en nuestra mente, el aliento
Del alma en retroceso se permite una sentencia:
Hoy soy el mismo que fui ayer,
Engaño, pues sus pensamientos
Huyen como el humo de las llamas,
Y como un manto de rocío extinguen su dolor.
Cambiante es el río, aunque las olas permanecen,
Sus rocas nunca se adormecen
En las caricias de la espuma.
Cambiante es el río. Se ha ido hacia la fuente,
Junto con el sueño del ayer y la fortuna del estío,
Los pensamientos del corazón ya no regresarán.
Estimado autor:
Te leo y sigo
Saludos cordiales
Me quedo con su "Última edición por summerysunset; 21-Aug-2014 a las 15:16 Razón: Desafortunado comentario"Cita:
Iniciado por summerysunset
Si deberías ir patinando por el frágil hielo
…Tengo la sensación de que me encojo y crezco
al mismo tiempo. De no caber en mi propio cuerpo.
Me siento como si yo mismo fuera demasiado grande,
para mi cuerpo.
Es el vacio que se hincha y me hincha, mis manos tiemblan
como una garganta estrangulada.
Las obligo a agarrarme los hombros, pero siguen temblando.
Me miro las rodillas: parecen dos piedras grandes, y los tobillos
Dos piedras medianas.
Lo demás tiembla. No es frio de verdad, es esa cosa nueva:
E L V A C Í O
La alargada sombra del amor
Mathias Malziu
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