Cita:
Iniciado por Viento del Norte
Del Norte y Tania, es un placer teneros entre mis lineas.
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Iniciado por Viento del Norte
Del Norte y Tania, es un placer teneros entre mis lineas.
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Anímate al Amor
A ti, que habitas
en los confines de mi ilusión,
deja que la luz de mi corazón
sea tu guía.
Anímate y hallarás:
La dulce palabra que te seduzca,
el suave éxtasis de la más pura pasión,
el abrazo tierno de fuertes brazos,
ese beso que te estremece y enamora,
la caricia que empieza en tu rostro
y rueda hasta el alma...
la ternura que sólo pueden brindar
el brillo de los ojos enamorados...
El eco de un amor sincero
deja la insaciable sed
de brindarse por entero
a la dicha sublime de adorarte.
Licencia la razón, sigue el instinto,
atrévete, te estoy esperando...
con una rosa en una mano,
y en la otra... ¡Mi eterno Amor!
(Fabián Ruiz)
Lección indispensable
Deja así las almohadas,
no las cubras.
Ni despereces la colcha y su jardín
de estampados ansiosos.
En él hemos jugado a ser eternos,
a recoger las mínimas migajas del placer
con que la vida quiere agasajar
nuestra bella osadía.
No importa que lo sepan:
tú yo hemos pasado
dos horas de eterno regocijo,
y nos hemos amado
como si el tiempo nos perteneciera.
Ahora llega la noche.
Te bañas y despides,
con esa sonrisa que amo tanto,
placentera, feliz, cómplice, mía.
Aquí, donde nos hemos dado tanta luz,
uno en el otro.
Yo, fundida a la ternura.
Tú, con el halago tierno
de quien se ha vuelto experto de caricias.
Conmigo has aprendido
esa alta ciencia mutua del placer
y eres converso aventajado
en esta hermosa devoción del gozo.
Vuelve mañana, amado.
Que tenemos aún mucha materia
para aprender despacio y dulcemente.
Julieta Dobles, es poeta nacida en Costa Rica en 1943
Cuando mis ojos vieron las salinas mi boca pensó en ti
Frente a este mar, en otro fin del mundo,
me miras como nadie me ha mirado,
te miro como no he mirado a nadie.
Llega la realidad de negras alas,
nos tapa el sol y todo se ensombrece.
Te digo "¡corre, viene a por nosotros!"
Corremos tan deprisa como el viento
y vamos a escondernos jadeantes
detrás de las salinas. En tus ojos
se reflejan destellos de la sal
y en los míos el miedo.
Pero el monstruo es tenaz y no perdona.
Llega a nuestro refugio, nos atrapa,
nos hace prisioneros para siempre.
A veces coincidimos en el patio
de esta terrible cárcel. En mis ojos
tú ves el horizonte, y yo en los tuyos
los destellos rosados de la sal
y todas las facetas de un diamante soluble.
La torre
Hagamos una torre de minutos,
apilemos los ratos que hemos podido vernos,
hablarnos, sonreírnos, hacernos el amor, acariciarnos
hasta el fondo del alma.
Vamos a amontonar con cuidado infinito,
para que no se caigan,
esos segundos de alegría limpia
que nos dieron la paz y las lágrimas dulces.
Construyamos un frágil rascacielos
que centellee al sol y resista las lluvias.
La torre alcanzará las nubes.
Pero nunca alzaremos a su lado otra torre
con todos los minutos que no estuvimos juntos,
con los días perdidos más allá de los mares
y las noches pasadas abrazando otros cuerpos.
Sería insoportable contemplar esa torre.
Daría varias veces la vuelta al universo.
Amalia Bautista (Madrid, 1962)
uy! quinti! que pasional andas hoy ;)
muy lindos poemas....
ESCENA XIII
¿Me quieres?
Alfileres
¿Me amas?
Pijamas
¿Me adoras?
Lavadoras
Y así erre que erre la perorata del poeta pedorreta
Un perpetuo perseguir las palabras apropiadas
un perenne perecer en perseidas de perjuros
pervivir en las promesas permanentes del piano
y
todo
acaba
ahí
en pernetas
El trovador se traba
en la diatriba perentoria de las pataletras
encalla y calla
Habrá que volver al vocparbulario
Estudiar una letra
luego otra
y otra
y
sólo después
proagresión a la programática completa
Igual que perlongan las gotas perlinas de lluvia
por mi ventana
descienden
se dejan
juegan
suman
como niños
como cristales
¿Me quieres? ¿Me amas? ¿Me adoras?
como simples bufones de agua
y
todo
empieza
aquí:
alfileres pijamas lavadoras
Sergio Artero+ Diego Santos
eh? :p
sabes quinti, hasta hoy no habia leído algún poema o escrito asi... me pareció muy auténtico.
y ese vuelco al inicio.... me recordó a esas discuciones que, de antemano se sabe que terminarán en reconciliación ;)
http://img513.imageshack.us/img513/9...rfx5ioirp1.gif
Amor de Amantes...
Amor de amantes que prejuzgan por prohibido,
aquel que late de un instante, que vive de un suspiro.
Amor que desafía a la vida por no tener su destino,
amor que en el silencio te extraña, al no tenerte al lado mío.
Amor que fluye en la sangre, que vibra con solo verte,
sabe que tus ojos no me engañan son tus labios los que mienten.
Amor que dilata al presente y consume el futuro inerte,
solo vive porque te ama y muere porque te siente.
Si la vida me regala solo segundos de tus besos,
solo un corto tiempo del destino,
bastara una mirada cómplice del alma,
para unir nuestros cuerpos, en este huracán prohibido.
Cuerpos que sin culpa se sienten libres, sin culpa te siento mío...
sentimiento que nace cuando estas a mi lado,
que vive al fundirte conmigo.
Perdóname por hoy, mi dulce amante,
debo vagar en este mundo a mar abierto,
lejos de tu vida, lejos de tus besos,
solo por amarte y no morir en el deseo.
Prométeme mi fiel amante, que me llevarás en secreto,
me sentirás en tu piel, en tu sangre,
me mantendrás viva en tu cuerpo.
Solo en la distancia intentaré olvidarte,
por no tenerte por completo,
por no aceptar compartirte,
por desearte a cada momento.
Pero no creas esta mentira,
que solo finge un simple y corto tiempo,
porque tu sabes que te llevo en corazón y alma,
sellado a mi vida, fundido a mi cuerpo.
Asunción de ti
1
Quién hubiera creído que se hallaba
sola en el aire, oculta,
tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible
ocasión de nacer puesta al alcance
de mi suerte y mis ojos,
y que tú y yo iríamos, despojados
de todo bien, de todo mal, de todo,
a aherrojarnos en el mismo silencio,
a inclinarnos sobre la misma fuente
para vernos y vernos
mutuamente espiados en el fondo,
temblando desde el agua,
descubriendo, pretendiendo alcanzar
quién eras tú detrás de esa cortina,
quién era yo detrás de mí.
Y todavía no hemos visto nada.
Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero,
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación
por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
Pero nunca será. Tú no eres ésa,
yo no soy ése, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.
Eras sí pero ahora
suenas un poco a mí.
Era sí pero ahora
vengo un poco de ti.
No demasiado, solamente un toque,
acaso un leve riesgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a ti y a mí cuando nos piensen solos.
Benedetti
Silogismos de ausencia
Si tu silencio me muerde la alegría,
escribo.
Si no hay música que llene tus ausencias,
escribo.
Si añoro la quemadura de tus manos
sobre mis playas húmedas,
escribo.
Si cuando te nombro me recorre la espalda
una fila de besos emigrantes,
escribo.
Si en tus labios borrados adivino
la única fuente que me mata de sed,
escribo.
Si el vacío de tu voz transforma mis silencios
en tambores ausentes y enervantes,
escribo.
Si toda mi piel grita de soledad y miedo
para ahuyentar la soledad invasora,
escribo.
¡Cuánta poesía entretejen
tu ausencia y mi dolor!
Julieta Dobles.
Frente al misterio estoy, de nuevo alerta...
Frente al misterio estoy, de nuevo alerta,
frente al amor quizá, frente al oscuro
despertar sin urgencia y sin apuro.
pero la mano tiembla ante la puerta.
Yo creía estar muerta. Yo estoy muerta:
nada hay en mí tan cierto o tan seguro.
Pero crece mi sombra contra el muro
y la mano se extiende. Y está abierta.
¿Cómo será su amor –amor– conmigo,
cómo ha de ser: espectador, testigo
o superado actor del viejo drama?
¿Cómo será ese afán que me despoja,
su esperanza, su grito, su congoja,
y cómo las cenizas de su llama?
Julia Prilutzky
LA ESPINA DE ESA ROSA
Hace tiempo que he muerto, pero ahora
regreso a tu memoria en esa rosa
que te ofreció tu amante, y cuya espina
hoy te ha hecho sangrar. Esa es la tinta
que mancha este papel. Pero los muertos
habitan cualquier parte del olvido
si delegan en otros sus funciones:
puedo ser esas moras que recoge
la niña que no fuiste, y que comparte
con un niño que no pude ser yo;
o bien, seré la yedra que se alza
sobre el mármol para ocultar tu nombre,
cuando al mío lo cubran las ortigas.
Hace tiempo que he muerto, pero ahora
tu sangre es ese zumo que dos niños
extraen de las moras; es la tinta
que recuerda a tu amor que aún te quiero.
Pelayo Fueyo
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Iniciado por Quintiliano
Me gustó mucho gracias por compartirlo.
PRISIONEROS
Son gente.
De eso no cabe duda.
Gente como nosotros,
que come, que duerme, que se entume, que suda,
que odia, que ama.
Gente como toda la gente,
y sin embargo diferente.
Como les hemos arrancado,
todos los botones
caminan agarrándose
los pantalones,
y llevan el cuerpo doblegado.
Pudiera ser el cansancio,
pero no es eso.
Pudiera ser la vergüenza...
En fin, que nos importa:
¡Son nuestros prisioneros!
Está prohibido darles cigarrillos.
Bien. Se los daré a escondidas.
Alguno de ellos debe haber leído
a Goethe; o será de la familia de Beethoven
o de Kant; o sabrá tocar el violoncello...
Salomón de la Selva, nacido en Nicaragua en 1893
Así es ella, me dije; es la alegría...
Así es ella, me dije; es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.
Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.
Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.
La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.
Así mismo, me dije,
es su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.
Ella es así, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,
la libertad por la que canto es ella!
ELVIO ROMERO
Quizá el amor es simplemente esto.
Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.
El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos
Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.
En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.
Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.
Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.
De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan...
Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.
Antonio Gala.
Descubrí su mirada mientras se adormecia la tarde
bajo las nubes silentes.
Su boca besaba la luna y su aliento a la mía se pegaba,
sus manos que apenas me rozaban, estremecían mi cuerpo.
Su andar era lento pero seguro
y sus ojos escondían toda la pasión guardada,
esperando a que alguna amazona lo descubra
para unirse en un beso enamorado.
Volvió su mirada, me hablaron sus manos
como fuego recorrio cada poro de mi piel
cabalgamos desenfrenadamente cuando el sol se escondía
mientras caricias sudorosas perfumaban la noche.
Descubrí su mirada y el ocaso decaía
bebimos como sedientos cada suspiro,
las estrellas brillaron aun mas intensamente
dos amantes gemian bajo la noche caliente.
http://4.bp.blogspot.com/_nn5i0LM4NT...250/aasamo.jpg
Retiro sentimental
En mi familia no se dijo nunca “te quiero”.
Jamás oí decir “lo siento” a mi padre o a mi madre.
No sé si era vergüenza: una ternura demasiado estridente para enser cotidiano.
¡Incluso leer poemas! Eso sí que era algo sospechoso,
tanto como una mancha repentina o un suspiro o una puerta cerrada con demasiada llave.
Nunca “amor”, “estoy triste” o “te echaré de menos”, ¡podía uno reírse de esas cosas!
Entiendo que hay un pacto tácito de pudor en algunos afectos, y no obstante
yo hoy llamo a eso la incomodidad con todo lo cercano.
La amputación de lo sentimental, estoy de acuerdo, nos hace manejables los rituales difíciles de convivir; una pequeña argucia.
Así el templo: las fórmulas, nada de desgarrarse.
En el templo, en la casa, como en un hospital, es necesaria la asepsia de los gestos repetidos, seguros:
Procura ser feliz de una forma privada.
Y, como añadidura, está el saqueo
de palabras por parte de películas y canciones idiotas y esas niñas con novios revoltosos en un parque, entre arbustos enanos.
Y hay a quien gustan mucho las escenas
y tocar la guitarra sentimental de todos los salones y de todas las playas adolescentes, lánguidas igual que un veraneo despacioso,
mientras algunos más nos quedamos a solas,
bebiendo (y arrugados como estúpidos plátanos),
pensando qué decir.
En mi casa jamás se dijeron en alto las cosas importantes.
Busca hoy dentro de ti una lágrima, un gesto de ternura:
Ya se nos hizo tarde para esas tonterías.
José Luis Piquero
LA CAIDA DE LAS HOJAS
Cayó como una rosa en mar revuelto...
Y desde entonces a llevar no he vuelto
a su sepulcro lágrimas ni amores.
es que el ingrato corazón olvida,
cuando está en los deleites de la vida,
que los sepulcros necesitan flores.
Murió aquella mujer con la dulzura
de un lirio deshojándose en la albura
del manto de una virgen solitaria;
Su pasión fue más honda que el misterio
vivió como una nota de salterio,
murió como una enferma pasionaria.
Espera, -me decía suplicante-
todavía el desengaño está distante...
no me dejes recuerdos ni congojas;
Aún podemos amar con mucho fuego;
no te apartes de mí, yo te lo ruego;
espera la caída de las hojas...
Espera la llegada de las brumas,
cuando caigan las hojas y las plumas
en los arroyos de aguas entumidas.
Cuando no haya en el bosque enredaderas
y noviembre deshoje las postreras
rosas fragantes al amor nacidas.
Hoy no te vayas, alejarte fuera
no acabar de vivir la primavera
de nuestro amor, que se consume y arde;
Todavía no hay caléndulas marchitas
y para que me llores necesitas
esperar la llegada de la tarde.
Entonces, desplomado en tu cabeza
en mi pecho, que es nido de tristeza,
me dirás lo que en sueños me decías,
pondrás tus labios en mi rostro enjuto
y andarás con un listón de luto
mis manos cadavéricas y frías.
¡ No te vayas por Dios...! Hay muchos nidos
y rompen los claveles encendidos
con un beso sus vírgenes corolas;
todavía tiene el alma arrobamientos
y se pueden juntar dos pensamientos
como se pueden confundir dos olas.
Deja que nuestras al mas soñadoras,
con el recuerdo de perdidas horas,
cierren y entibien sus alitas pálidas,
y que se rompa nuestro amor en besos,
cual se rompe en los árboles espesos,
en abril, un torrente de crisálidas.
¿ No ves como el amor late y anida
en todas las arterias de la vida
que se me escapa ya?... Te quiero tanto,
que esta pasión que mi tristeza cubre,
me llevará como una flor de octubre
a dormir para siempre al camposanto.
Me da pena morir siendo tan joven,
porque me causa celo que me roben
este cariño que la muerte trunca.
y me presagia el corazón enfermo
que si en la noche del sepulcro duermo,
no he de volver a contemplarte nunca.
¡ Nunca...! ¡Jamás...! En mi postrer regazo
no escucharé ya del eco tu paso,
ni el eco de tu voz... ¡Secreto eterno.!
Si dura mi pasión tras de la muerte
y ya no puedo cariñosa verte,
me voy a condenar en un infierno.
¡ Ay, tanto amor para tan breve instante!
¿Por qué la vida, cuanto más amante
es más fugaz? ¿Por qué nos brinda flores,
flores que se marchitan sin tardanza,
al reflejo del sol de la esperanza
que nunca deja de verter fulgores?
¡ No te alejes de mí, que estoy enferma!
Espérame un instante... cuando duerma,
cuando ya no contemples mis congojas...
¡ Perdona si con lágrimas te aflijo!...
- Y cerrando sus párpados, me dijo:
¡ Espera la caída de las hojas.!
¡ Ha mucho tiempo el corazón cobarde
la olvidó para siempre! Ya no arde
aquel amor de los lejanos días...
Pero ¡ Ay.! A veces al soñarla siento
que estremecen mi ser calenturiento
Sus manos cadavéricas y frías...!
Fernando Celada
Una amiga mia tiene un conflicto con su hijo, no se llevan muy bien. Despues de explicarme su ultima desaveniencia, me acorde del poema de Khalil Gibran: "Los Hijos". Le recomende que lo leyera.
Para quienes no conozcan a este poeta, artista, escritor libanes, les dejo su poema "Los hijos".
http://www.psicologoescolar.com/ORIE..._los_hijos.htm
Quien tenga curiosidad por saber mas de este reconocido
poeta escritor, dejo estos enlaces.
De fondo podran escuchar alegre musica arabe.
http://www.mujeresdeltercermilenio.h...alilgibran.htm
http://www.mujeresdeltercermilenio.h...gibransite.htm
Tu fiero goce.
La confianza carnosa
con la que te dejas echar el brazo del atardecer
sobre los hombros, resbalando
cálido hasta la cintura.
Desordenar entre algas
esa efervescente orfebrería que en ti se fragua
desde el día en que aprendiste lo hermoso
de olvidar aquellos modales
con los que te sentaron a la mesa,
la delicia de comer otros cuerpos
con las manos, sorberlos haciendo mucho
mucho ruido.
Esa marejada en la que te transforma la mirada.
Tu violenta alegría: cuando ríes
muerdes la noche
hasta hacerla sangrar entre magnolias
Héctor Pérez Iglesias
literatura peruana I
nunca mi dolor aún cuando trasmute la palabra en bella constelación o ardiente melancolía y la santa de los viejos devaneos de artista virreinal sea la madre del cordero
las azules gallinas ciegas
las inquilinas o los devorados
bajo las baldosas escondiendo los anillos de oro que los ladrones pasan todavía -mira- de mano en mano sintiendo ese cuerpo trilceano
escritura culminante parece
impar de ciclo creador en el dolor de un estupendo fracaso y en el destierro tan español
dorado en la carne de otros asesinos
cantando contra el fascismo y un solo ejemplo de destrucción:
la loca muerta con el ají girasol no tuvo miedo
ni con los balazos en las nalgas y sus tacones celestes traídos de nueva york
de la escuela negra que spicer lideró en los sesenta incluso después de
la traducción de los bellos poemas-cartas al gato
o el otro campo de concentración sobre la alquimia de un puente que nada soportó
y cayó para que todos los hombres sean hombres sin lenguaje
y fue toda una situación política también la escritura de los heraldos
y hubo otra caída
viniendo hasta trilce como una bella canción de amor
definida por sus cambios formales como primer mar abierto a la noche
de toda su soledad
de toda su angustia
mía si pienso que por este camino de miseria política alguna vez
seguiré plantando árboles
pero lo conocieron bien y amor fue la summa de todos los cuerpos
lo amó la sin razón claro de tanto llanto lo amó
y supe que de entusiasmo en entusiasmo otro peruano la paseó
ah vaya asociación entre ángeles y rosas
(yo en chaclacayo con margarita los vi danzando en una economía planetaria la muerte de alguien que se travestía en su monótona poética)
jajajaja reía alguien desde el jardín
shhh dijo una vecina está pasando el santo que ya no verán
sin embargo son sólo referencias las que oprime mi tristeza
cierto es que toda la amargura imposibilita un canto de amor y comprensión ahora en que los muertos tienen su esquina propia
y es como si paseara en bicicleta por las últimas calles del ángel
de cuerpo en cuerpo a una pequeña eternidad
parece que voy
y en el nombre de todos por dios
éste es oquendo la poesía
éstos los cerebros tumefactos y estériles
éste el viejo salmón wesphalen orinándose en los hospitales
éste es moro cachando en un hotel de méxico a una sola sombra superior
¿eran superiores?
una mueca del cincuenta satírica llorosa alucinada idiota
una mueca del niño de la mariposa
del hígado sangrante y su última canción
una misma forma estéril del silencio de la forma y de los nudos
y de los símbolos cuando su cuerpo lloraba la noche verde azul
una canción del amanecer y de los parques
una calle de roma o del cuzco con las mentadas de madre
una dama embarrada de tártara en la oscuridad del puerto de supe
(ajjj qué perversión desde esta calle qué hermosa sordidez por un instante)
vivimos los estados modernos para desdecir la constelación de la poesía en el perú
desde sus muros abiertos desde sus casas de adobe y el mar sonando
porque todos dijeron alguna vez de sus antepasados
en la trasmutación de la palabra
que los viejos maricones que escribieron nuestra poesía
besaron tu cuerpo
esa oscura composición que ya no cuesta definir
Wily Gómez Migliaro, es poeta peruano, nacido en 1968
4.
De pronto un día empezaste a odiar a todas las madres
tú que no querías odiar,
que no crees en la venganza, ni en los gritos.
Que no quieres creer ni en la verdad.
Que la niegas.
Por qué no haber elegido ser invertebrado,
impermeable, inaccesible
para que nada, nadie,
pudiera tocarte jamás. Romperte.
Partirte,
como lo estás ahora, derruido.
Por qué no haber elegido.
5. Hoja y nieve
Era demasiado mayor cuando descubrí la nieve,
el frío, la vastedad, los bosques solos,
el miedo al blanco.
Ana Vidal Egea, nacida en 1984.
Canción desafinada.
Noche del desamparo, del desconsuelo, noche de
la soledad, ¿por qué
los has abandonado?
Sueño huido, jeringuillas oxidadas, muertas vías
de trenes sólo de ida,
¿dónde te has escondido?
Noche suicida, noche alargada de las ambulancias,
negras lágrimas, ácidas
botellas a escondidas.
Cuerpos lamidos sólo por aceras, sombras que dan
tumbos de bar en bar
con el hombro escupido.
Toda esta infancia adulta, alas en cárceles y hospitales,
ángeles de arrabales,
hijos de la distancia.
Y esta orfandad de sanatorio –y esquina y callejones–
de quien no tiene nombre
y no tuvo lugar.
Ciegos faros sin puerto, carne de la desolación,
silenciosa canción
de amor desesperado.
Hueco perdido entre cubos de basura, hueco sin
nada ni nadie, di
¿dónde suena este aullido?
Noche del desamparo, del desconsuelo, noche de
la soledad, ¿por qué
nos has abandonado?
Adolfo Cueto.
La vida de las moscas
Nosotros no dormimos. Hay un gesto
de araña en cada sombra amenazante
y el silencio se llena de presagios.
No dormimos. Quemamos
las horas como extraños cigarrillos.
Sabemos que ahí afuera la vida es deseable,
las chicas huelen bien,
y nada de eso es nuestro.
No podemos dormir, no hemos dormido nunca.
A veces alguien mira, de perfil, preguntándose
con dolor qué esperamos
desde hace tanto tiempo. Las arañas,
las arañas. No hemos dormido nunca.
Y pasamos los días con los ojos abiertos
como esos tragaluces que miran desde un sótano.
Ya nos duelen los párpados
y alguien dice palabras,
el mundo está bien hecho, simplemente
nuestra vida es así.
Ojalá nos muriésemos como quien no ha vivido,
que un soplo nos borrase la arena de los labios,
sin huellas y sin humo, apagando la luz.
Ah, si por fin durmiéramos, no puedo imaginarlo.
Tus labios cantarían una canción de cuna.
Más también las arañas… Hay un gesto
de mosca en cada sombra. Oh, Señor de las Moscas,
la vida es un infierno.
Nosotros no dormimos, igual que las arañas,
cristales y arenilla bajo la nuca insomne.
Ellas tejen sus redes.
Por si las moscas.
José Luis Piquero, uno de mis preferidos. :)
MR. T. S. ELIOT, RUSSELL SQUARE
¿qué haremos nunca?
T. S. E.
Ejerzo el simulacro
(hábil y hasta ordenadamente).
Anudo la corbata, aliso la camisa,
pongo perfume en el cuello, guardo el tabaco,
tomo la cartera y el sombrero,
incluso doy un beso al salir, según costumbre.
El ritual observa unas leyes precisas,
conocidas maneras aprendidas de antiguo.
Por el camino, olores que devuelven
establecidos vínculos.
En la boca el sabor
de dulcísima noche anegada en oporto.
Mientras en calles vacías mi paso torna eco,
¿dónde el poema alucinado
que urdí de madrugada?,
¿dónde la vida aquella
de lecturas y mapas
sin que asistiera culpa u orgullo o desolación,
dónde tus sienes azules como ánforas
y el asidero rubio de cabellos de humo?
Ya no hay rictus, máscara, ni escenario capaz.
Desde esta ventana de Lloyd se ve la muerte.
Álvaro Valverde
Me gustan estos poemas
Suite de la Neurosis (II)
Y con el húmero y todos los huesos sepultados
qué me queda sino reír en los panteones
preguntándome si ahí lloran las piedras.
Qué me queda sino remontarme al infinito
o morirme ciego en la cama que entreabre
su esqueleto.
Qué me queda sino la obstinación de un sastre
que sutura los pétalos de la Rosa que nadie vio jamás
(porque ninguno ve la agonía de la Rosa que
siempre será de Nadie
mientras la boca mira y le suplica
que vuelva a saberse
sólo Rosa)
Qué me queda sino dormirme a oscuras
presintiéndote
como una arteria
entre mis sienes
y la almohada.
Maurizio Medo, es poeta peruano, nacido en 1.965
Yo soñé con tu beso, como sueñan los niños
con los caballos grandes y los ferrocarriles
que ven en las vidrieras. Yo soñé con tu beso
y fue un sueño imposible.
Yo soñé con un viaje de alegres desposados
-más allá de los mares, por lejanos países-,
y aquel viaje de goces, maravilloso y único,
era un viaje imposible.
Yo soñé el hondo sueño de la risa de un hijo -un
hijo
que tuviera tus negros ojos tristes-
Pero aquel sueño ardiente del hijo de nosotros
fue también imposible.
Soñé así con tu beso, con un viaje y un hijo
y mi amor por tus aguas navegó como un cisne.
Fueron tres esperanzas las esperanzas mías
y las tres imposibles.
Del bosque de mis sueños queda apenas un árbol.
Junto a él, cada noche, mi corazón repite,
cuando intento cerrarte la puerta del recuerdo,
una sola palabra: imposible, imposible.
Autor desconocido
Edit: El autor se manifieste urgente, oiga.
Estaban paseando por el parque unas tripas y un páncreas. Iban comiendo un helado cada uno, el sol les daba de lleno en el rostro que no tenían.
- ¿Qué tal el clima... el cambio de clima? -preguntaron las tripas.
- Bien -respondió el páncreas.
- A mí me afecta un poco el sueño.
- ...¿Sabes cómo quedó el partido?
- Ganaron los Cerebros Secos, tres cero.
- Los Escrotos Escocidos están jugando mal.
- El entrenador es malísimo.
- Les falta disciplina.
- ¿Y cómo está la familia?
- Bien felizmente ¿La tuya?
- Bien, gracias. Ultimamente tengo cierta inquietud.
- Dime.
- ¿Alguna vez haz sentido que eres parte de algo más grande?
- ¿Ah? ¡¿NO ME DIGAS QUE CREES EN EL HOMBRE?!
- No sé si se llama así.
- ¡Cuidado!
- Me quedé sin helado.
- Eso te pasa por andar pensando.
- Es solo un helado.
- Sí, supongo.
- ¿Puedo chupar del tuyo?
- No ¡Qué asco! Eres las tripas y sé lo que pasa por esa boca.
- Pero me he cepillado el ano.
- No insistas. Si quieres te invito otro.
- Está bien.
- ¿Sabes? -dice el páncreas mientras le entrega el helado a las tripas.
- ¿Qué?
- En el instituto me gustabas mucho.
- ...
- ¿Qué pasa?
- A mí también me gustabas.
- Pero si estabas con los ganglios.
- Era por no estar solo.
- Lo que perdimos por no estar solos.
- Todavía estamos a tiempo.
- No lo creo... Tengo tres pequeños hígados en casa, y tú un píloro que te adora.
- Tienes razón.
- ¿No crees que cuando los ideales se realizan se vuelven feos?
- A veces me parece, pero no ha llegado a ser una creencia.
- ¿Y en qué crees? ¿O eres de los que van por ahí sin creer en algo?
- Creo en algo... Pero no puedo explicarlo.
- Inténtalo.
- No puedo -dice y se le sale un poco de caca.
- ¡Oh! ¿Estás bien?
- Sí, solo fue una arcada.
- Nunca me ha dado una.
- ¿Nunca?
- No, solo sé lo que es por lo que he leído.
- No hay comparación entre leer y tener una arcada.
- ¿Qué me queda si soy un páncreas?
- Seguro que hay cosas que solo le pasan al páncreas.
- Muchísimas.
- ¿Tampoco serás un pancreanista?
- ¿Qué es eso?
- Un movimiento de algunos páncreas que quieren mejorar sus derechos.
- ¿En serio hay algo así? ¿Pero no habrá cerebristas, fecalistas, pulmonistas?
- Mmmm... Fui fecalista.
- ¿Por qué lo dejaste?
- Me parecía que era una figura grupal, un mito totémico donde la mayoría querían formar parte de algo, pero no había esa devoción que siento por la materia fecal, muchas tripas gritaban y se rasgaban las vestiduras, llevaban sus camisetas con caca, sus peinados de ******, pero rara vez te encontrabas con alguno que sea algo más que una imagen, la mayoría se movían en los mismos prejuicios sin una opinión propia, mucho farsante.
- ¿Acaso no eres un farsante?
- Sí, pero para eso no necesito agruparme.
- ¿Para qué sí?
- Para conversar, una orgía de tripas, una gran fiesta; acciones sin etiquetas.
- Eso no quita que en algunos grupos se hagan cosas que favorezcan a sus miembros.
- No digo eso, a mí no me gustaba, supongo que es una cuestión personal.
- ¿Y qué fue eso de que "eres parte de algo más grande"?
- No me refería a un grupo de órganos, no puedo definirlo pero puedo decir lo que no es.
- No crees que si no das una solución es mejor no criticar.
- Puede ser, pero puedo decir algo y después contradecirme, a su vez pensar lo contrario de todo lo que he dicho, decir lo mismo de otra forma o incluso dejar de pensar en ello.
- Pobre píloro.
- ¿Por qué?
- Debe ser difícil estar con unas tripas como tú.
- Pregúntaselo a él.
- Bueno, tengo que irme, nos vemos.
- Chau.
Nop...Yo lo saqué de otro lado:
http://www.forosperu.net/showthread.php?t=27507&page=13
Es el mismo que escribió el otro escrito (supongo la autoría es de él). Ya dije el nombre en el otro post.
Hija del viento
Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.
Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.
Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.
Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.
Alejandra Pizarnik
Quizá la más querida
Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.
Julio Cortázar
Varios efectos del amor
Desmayarse, atreverse, estar furioso,
áspero, tierno, liberal, esquivo,
alentado, mortal, difunto, vivo,
leal, traidor, cobarde, animoso,
no hallar, fuera del bien, centro y reposo,
mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,
enojado, valiente, fugitivo,
satisfecho, ofendido, receloso.
Huir el rostro al claro desengaño,
beber veneno por licor suave,
olvidar el provecho, amar el daño ;
creer que un cielo en un infierno cabe,
dar la vida y el alma a un desengaño:
esto es amor. Quien lo probó lo sabe.
Lope de Vega
Cada uno se va como puede
Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos.
Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel,
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.
Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.
Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.
Roberto Juarroz
Usted me gusta
Usted me gusta porque sabe establecer
normas y reglas desde un principio.
Porque no se pone máscaras ni caretas
para expresar sus propios pensamientos.
Usted me gusta, sinceramente, por la miel
de sus labios brotando sobre mi boca.
Porque hace posible el contacto nuestro
como se acerca pronto el aire y el fuego.
Involúcreme, por favor, en todos sus sueños.
Hágame cómplice de sus juegos y aventuras.
Déjeme el placer inmenso de soñar con usted.
Sé, que muchas veces estaremos lejos
o por las distancias o por los caminos
o por las inevitables circunstancias del destino.
Pero también sé que estaremos unidos
y enlazados por los hilos invisibles del afecto.
Usted me gusta y porque usted me gusta
no temo a las exigencias ni a las amenazas
ni a los enemigos que saldrán a buscarnos
porque a ellos su infelicidad no les basta.
Usted me gusta, está claro, y salgo a buscarla.
Carlos Alfonso Rodriguez
Frase
Fuera de ley, mi corazón
a saltos va en su desazón.
Ya muerde acá, sucumbe allí,
cazando allá, cazando aquí.
Donde lo intente yo dejar
mi corazón no se ha de estar.
Donde lo deba yo poner
mi corazón no ha de querer.
Cuando le diga yo que sí,
dirá que no, contrario a mí.
Bravo león, mi corazón
tiene apetitos, no razón.
Alfonsina Storni
Viceversa
Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.
Mario Benedetti
Y de seguro no sabrás más de mi
y de seguro no sabré más de ti
ignoraremos que alguna vez fuimos uno
que ha nuestros planes los frustró la distancia
y ocultarás lo que en mi tu encontraste
y ocultaré mi dolor de estar solo
acusarás que tu edad fue el motivo
comprenderé que mi edad no bastaba
recordaré que me diste alegrías
recordarás que el final fue tan triste
y de seguro no sabré más de ti
y de seguro no sabrás más de mi.
¿Qué haré?...dime tú que ya sabes de esto
¿ con mis días de nostalgia y mi herido lamento?
¿ Que harás ?... digo yo
¿con tus noches a solas lastimando deseos?
Creerás que no quise...callarás un insulto
construirás tu coraza protegiendo tu afecto
perderás la sonrisa...seguirás tu rutina
de vivir sin vivencias y morir sin un logro.
Y de seguro no sabré más de ti...aunque te imaginaré
y de seguro no sabrás más de mi...aunque me recordarás
Como el niño que volvió a hacerte sentir
como el joven a quien enseñaste a amar
como el hombre que jamás vas a encontrar
Y de seguro no sabré más de ti
aunque me sigas sintiendo
y de seguro no sabrás más de mi...
aunque te siga escribiendo.
.P.