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Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
Pablo Neruda (Fragmento)
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Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.
Pablo Neruda (Fragmento)
Gracias Mand..! genial obra de Bao Pham, realmente hermosa, digno pintor para estas galerías.Cita:
Iniciado por Mªndrªg°rª
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Gracias Mand... preciosa imagen...
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Guardo todos los vocablos
para la vista ajena que me mira tan curiosa..
para que me crea el cristal si digo que soy yo..
la misma desnuda de tus mas recientes noches
la misma codiciosa que llega a agotar su amor en tu boca.
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"Para escribir poesía hay que bajar a una especie de cuenca oceánica,
donde los sentimientos aparecen sin perturbaciones, sin mentiras y sin aderezos.
La poesía debe ser como un golpe de karate, como un relámpago...
El poema es un momento de cambio, un momento de expectativas, una perdida, un recuerdo.."
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Que es esto?:001_tt2:
Letras
En ocasiones solemos coger la pluma
Y escribimos sobre una hoja en blanco,
Signos que dicen esto y aquello: todos los conocen,
Es un juego que tiene sus reglas.
Si viniera, en cambio, algún salvaje o loco,
Y, curioso observador, acercase sus ojos a
Una de esas hojas con su campo rúnico,
Otra imagen del mundo -extraña- ahí observaría.
Acaso un salón de mágicos retratos;
Vería la A y la B como un hombre o animal
Moverse, como los ojos, cabellos y miembros,
Allí pensativos, impulsados aquí por el instinto;
Leería como en la nieve las huellas de las cornejas,
Correría, reposaría, sufriría y volaría con ellas
Y vería trasguear entre los signos negros, fijos,
O deslizarse entre los breves trazos,
De cualquier creación las posibilidades.
Vería arder el amor, el dolor contraerse,
Y se admiraría, reiría, lloraría, temblaría,
Pues tras las mejillas de aquella escritura
El mundo entero, con su ciego impulso,
Pequeño se le antojaría, embrujado, exiliado
Entre los signos que, con rígida marcha,
Avanzan prisioneros y tanto se asemejan
Que impulso vital y muerte, deseos y pesares,
Fraternizan hasta hacerse indiscernibles
Gritos de intolerable angustia lanzaría
Finalmente el salvaje, atizaría el fuego y,
Entre golpes de frente y letanías,
La blanca hoja entregaría a las llamas.
Luego, tal vez adormilado, sentiría
Cómo ese no-mundo, ese espejismo
Insoportable lentamente retorna
A lo nunca-sido, al ningún-lado,
Y suspiraría, sonreiría, sanaría.
Hermann Hesse
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Gracias Mand, nunca mejor dicho. :)
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Está en mi pensamiento tu presencia
como la luz del sol durante el día,
y si te vas, te quedas todavía;
está llena de ti tu propia ausencia.
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