USTED
Usted
que es una persona adulta
- y por lo tanto-
sensata, madura, razonable,
... con una gran experiencia
y que sabe muchas cosas,
¿qué quiere ser cuando sea niño?
Jairo Anibal Niño
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USTED
Usted
que es una persona adulta
- y por lo tanto-
sensata, madura, razonable,
... con una gran experiencia
y que sabe muchas cosas,
¿qué quiere ser cuando sea niño?
Jairo Anibal Niño
La tecnología carece de autoestima:
hierve con las preguntas,
le inquietan las señales
un par de ventanas más al norte.
Igual tu nombre, que borra las vocales
y no impide el divorcio de nuestras maletas.
Una estación, aperitivo, cinco días.
Con las muñecas rotas
te estoy diciendo adiós.
Elena Medel
A QUIÉN HAY QUE MATAR?
(Joaquín Sabina)
A menudo lo noble no es lo bello
ni el camello peor el más barato,
calizas son las manos de Pilato,
de ceniza el tumor de tu cabello.
El caballero la prefiere tonta,
las mademoiselles nos quieren poderosos,
así que, monta tanto – tanto monta,
hombre y mujer... qué atajo de tramposos.
¿Golfa, hermosa, ilustrada, casadera?
¿a quién a que matar? No lo permita
la ermita de las pecas del pecado.
Mejor hacerse fraile o tortillera
que encoñarse con una serranita
que te devora sin probar bocado.
ITINERARIO
Quieres subir una montaña nunca
tan alta como tu propia expectativa.
Quieres escribir una canción en contra
de los sonidos de tu cabeza,
que suene como la vida o un motor.
Doblar un papel.
Controlar la exactitud.
Rezar a dioses que se te parezcan
y después irte a otro sitio.
Paco Velasco
RÚNICA
El rey inmoderado nació de los amores de su madre con un monstruo del mar. Su voz detiene, cerca de la playa, una orca alimentada del tributo de cien doncellas.
Se abandona, durante la noche, al frenesí de la embriaguez y sus leales juegan a herirse con los aceros afilados, con el dardo de cazar jabalíes, pendiente del cinto de las estatuas épicas.
El rey incontinente se apasiona de una joven acostumbrada a la severidad de la pobreza y escondida en su cabaña de piedras. Se embellecía con las flores del matorral de áspera crin.
La joven es asociada a la vida orgiástica. Un cortesano dicaz añade una acusación a su gracejo habitual. El rey interrumpe el festín y la condena a morir bajo el tumulto de unos caballos negros.
La víctima duerme bajo el húmedo musgo.
José Antonio Ramos Sucre
VISIÓN OBJETIVA DE LAURA
(In memoriam)
Por reproducciones mentales,
láminas,
viejas fotografías,
recuerdo que llegamos a comer
del mismo plato,
cosmopolitamente,
y hasta puedo agregar
—si no te importa—
un chorro de agua dulce a nuestro vaso,
a tus zapatos,
a nuestras vidas
inexpertas entonces, incorregibles luego.
Laura:
déjate de salar las sábanas.
Navegamos igual en negativo,
los vientos rompen todo
del otro lado,
del lado de lo cierto.
Te beso Laura
del lado de tu nombre
del nombre equivocado,
del lado equivocado de tu nombre.
Que por reproducciones,
láminas,
viejas fotografías,
te endereza hacia el cielo.
Laura:
te imagino entre góndolas
en un supermercado transparente
comprando cantidades eternas de manjares
a l’aura sparsi.
Yo estoy aquí, del otro lado
navego en negativo,
si me doy vuelta desaparezco.
No tengo vuelta. Vivo.
Salvador Puig
Hay un sordo en la disquera escogiendo el repertorio
un condón en la cartera condenado al envoltorio
hay un simio en el congreso, hay un genio en bancarrota
hay un violador confeso invitándote a una copa.
Hay lagartos con zapatos y hay zapatos de lagarto
hay amores inmediatos y otros que son peor que un parto
otros que son peor que un parto.
Hay un muro en la frontera zigzagueándose en el mapa
la patrol siempre a la espera como trampa para ratas
hay un pinche paparazzo columpiándose en la rama
una monja con retraso y un amante con sotana.
Hay mas chismes en la tele que canciones en la radio
hay noticias que no duelen y hay de idiotas un estadio
hay de idiotas un estadio...
Y todos viven aquí como si nada
jugando siempre al faquir en desbandada
tratando de ir y venir con el afán de cumplir
lo que les dicta una ley de marionetas suicidas
sumisos en estampida.
Hay un príncipe heredero de coronas obsoletas
hay un toro en el potrero exigiendo la coleta
hay velorio en el congreso por la muerte de un decreto
una idea es un exceso como un bosque en el concreto.
Yo conozco un abogado que es un buitre de corbata
con un libro a su costado es la ley y esta en barata,
es la ley y esta en barata.
Y todos viven aquí como si nada
jugando siempre al faquir en desbandada
tratando de ir y venir con el afán de cumplir
lo que les dicta una ley de marionetas suicidas
sumisos en estampida, sumisos en estampida...
La vida esta de luto el llanto esta de moda
se salva el que es astuto, se joda el que se joda...
Y todos viven aquí como si nada
jugando siempre al faquir en desbandada
tratando de ir y venir con el afán de cumplir
lo que les dicta una ley de marionetas suicidas
borregos en estampida.
Como si nada... en desbandada...
La vida esta de luto
Arjona
Su cuerpo en un extremo y el mío en el otro de la cama,
tensos. Ojos en blanco. Manos tensas palpan
el cuadriculado silencio emergido
donde antes, apenas unos días,
pliegues de sábanas eran,
para nosotros,
laberinto amurallado
vuelto jardín.
Hace apenas pocos días que mi centauro cuerpo en el suyo no se pierde
porque
hace algunos días,
entre frases mal tiradas, puestas en jaque por sí, noté
el hilo de un extraño internado entre sus piernas.
Hace apenas unos días enrocados
entre el “Es tarde, hablamos luego”, que nuestras miradas
párvulas
avanzan
casilla
a
casilla,
esquivas
para no comerse.
Sobre blanca sábana, cada vez más breve,
atrincherados cuerpo a cuerpo en un lecho que clama guerra,
nos mantenemos quietos, con las miradas paralelas, rumbo al techo.
Cuidadosos,
porque cada palabra
son dieciséis piezas ennegrecidas contra el otro.
Quietos y cuidadosos, buscando la quinta torre para ahí guarecernos, buscando
el movimiento menos contundente.
Sergio Loo (México. D.F. 1982-)
Mucho más grave
Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
Cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
Y carajo perderte,
Y volverte a encontrar,
Y ojala nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
Y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
Y quizas por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que dia tras dia,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu mas reciente desesperacion.
No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
Quiero decir que ademas de ese dulce cataclismo,
tambien estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese paramo,
mi germen de alegria y regarlo mirandolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cantaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazon de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confin de angustia y nieve,
esta bujia que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es mas grave,
Muchisimo mas grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino tambien las esplendidas o cutelosas mujeres
que quise o quiero.
Por que gracias a vos he descubierto,
(diras que ya era hora y con razon),
que el amor es una bahia linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahia donde los barcos llegan y se van,
llegan con pajaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahia linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas.
Benedetti.
Lidia
Mi mujer lidia al toro que morirá
—se trata de Sexo—
y muere fundido con un beso cadavérico.
Y beso al beso dentro de la boca
—ellos lloran—;
el fruto, el higo, me da la vida,
abriendóseme de piernas
como al que le acecha,
el cuerpo de mi hombre sicofante
que prende su quinqué herido.
Zazil Alaíde Collins, (ciudad de México, 1984-)