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Saludos, Sister y Mandrágora, es muy grato verlas por aquí!! :)
Octavio Paz
Haruki Murakama
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Saludos, Sister y Mandrágora, es muy grato verlas por aquí!! :)
Octavio Paz
Haruki Murakama
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Viole, tienes qué verlos todos, todos; alucinarás con tanto arte visual.:001_cool:
Otro besote para ti, bella violettina!
http://i65.tinypic.com/25a84di.jpg
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http://i68.tinypic.com/2lsecz8.jpg
AMOR CONSTANTE MÁS ALLÁ DE LA MUERTE
Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora, a su afán ansioso lisonjera;
Mas no de esotra parte en la ribera
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.
Alma, a quien todo un Dios prisión ha sido,
Venas, que humor a tanto fuego han dado,
Médulas, que han gloriosamente ardido,
Su cuerpo dejará, no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado.
Francisco de Quevedo y Villegas
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O Monstrengo
El monstruo(*) que está en el fin del mar
En la noche de brea se yerguió a volar;
La rueda de la nave voló tres veces,
Voló tres veces chillando,
Y dijo: «¿Quién es el que osó entrar
En mis cavernas que no desvelo,
Mis techos negros del fin del mundo?»
Y el hombre del timón dijo, temblando:
«¡El-Rey(*) D. João Segundo!»
«¿De quién son las velas donde me rozo?
De quién son las quillas que veo y oigo?»
Dijo el monstruo, y rodó tres veces,
Tres veces rodó inmundo y grueso.
«¿Quién puede ver lo que sólo yo puedo,
Que moro donde nunca nadie me vio
Y escurro los miedos del mar sin fondo?»
Y el hombre del timón tembló, y dijo:
«¡El-Rey D. João Segundo!»
Tres veces del timón las manos erguió,
Tres veces al timón las reprendió,
Y dijo al final de temblar tres veces:
«Aqui al timón soy más de lo que yo:
Soy un pueblo que quiere el mar que es tuyo;
Y más que el monstruo, que mi alma le teme
Y rueda en las tinieblas del fin del mundo,
Manda la voluntad, que me ata al timón,
¡De El-Rey D. João Segundo!»
Fernandp Pessoa
(*) N.d.T: Mostrengo es etimológicamente en portugués una deformación de mostrenco de la lengua castellana, pero el significado es el vocablo que aquí uso.
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Como es el mes del amor -si es que todo el año debe serlo-, postearé las cartas de amor de los grandes de la literatura; escritores y poetas de todos los tiempos harán que sintamos ganas de escribir las propias misivas. :001_wub:
Cartas de John Keats a Fanny Brawne
13 de octubre de 1819, 25 College Street
Mi queridísima Niña:
En este momento me he puesto a copiar algunos versos en limpio. No puedo continuar a ningún nivel de satisfacción. Tengo que escribirte una o dos líneas y ver si esto me ayuda a apartarte de mi Mente por un tiempo siempre tan corto. Por mi Alma que no puedo pensar en nada más - Ha pasado el tiempo en que tuve poder para recomendarte y advertirte contra la poco prometedora mañana de mi Vida - Mi amor me ha hecho egoísta. No puedo existir sin ti - me olvido de todo salvo de verte otra vez - mi Vida parece pararse allí - No veo más allá. Me has absorbido. Tengo una sensación en el momento actual como si me disolviese - Sería exquisitamente desgraciado sin la esperanza de verte pronto. Tendría miedo de separarme de ti. Mi dulce Fanny, ¿no cambiará nunca tu corazón? Mi amor, ¿no lo hará? - Tu nota acaba de entrar - No puedo ser más feliz lejos de ti. Es más rica que un bajel de perlas. No me amenaces ni en broma. Me ha sorprendido que los Hombres pudieran morir Mártires por la religión - Me he estremecido por ello - Ya no me estremezco - Podría ser martirizado por mi Religión - El Amor es mi religión - Podría morir por esto - Podría morir por ti. Mi Credo es el Amor y tú eres su único principio - Me has arrebatado con un Poder que no puedo resistir: y con todo podía resistir hasta que te vi; y desde que te he visto me he esforzado a menudo "en razonar contra las razones de mi Amor". Ya no puedo hacerlo - el dolor sería demasiado grande - Mi Amor es egoísta - No puedo respirar sin ti.
Tuyo para siempre
John Keats
(?) de febrero de 1920
Mi dulce amor:
Esperaré pacientemente hasta mañana antes de verte, y entre tanto, si hay cualquier necesidad de esto, ten por seguro, por tu Belleza, que siempre que yo he escrito en algún momento sobre un cierto tema desagradable, ha sido con tu bienestar impreso en mi mente. ¡Cuán dolido habria estado si tú hubieras accedido alguna vez a lo que con todo es muy razonable! ¡Cuánto más te amo por el resultado general! En mi actual estado de Salud me siento demasiado separado de ti y casi podría hablarte con las palabras del Fantasma de Lorenzo a Isabella
Tu Belleza crece en mí y siento
que robas un más grande amor a través de toda mi esencia.
Mi grandísimo tormento desde que te he conocido ha sido el temor de que estuvieras un poco inclinada a Cressida; pero retiro por completo esta sospecha y me quedo feliz con la seguridad de tu Amor, el cual te aseguro que es para mí tanto una maravilla como una delicia. Envíame las palabras "Buenas Noches" ara ponerlas debajo de mi almohada.
Queridísima Fanny,
Tu afectuoso
J.K.
(?) de febrero de 1820
Mi queridísima Niña:
Según todas las apariencias tengo que estar separado de ti tanto como sea posible. Cómo seré capaz de soportarlo, o si no será peor que tu presencia ocasional, no puedo decirlo. Tengo que ser paciente, y entretanto tienes que pensar en ello lo menos posible. No permitas que detenga por más tiempo tu ida a la Ciudad - puede que no haya final a este encarcelamiento. Quizás sea mejor que no vengas antes de mañana por la tarde: sin embargo envíame sin faltar un buenas noches. Conoces nuestra situación - la esperanza que hay si yo me recuperara tan pronto - mi propia salud no me tolerará que haga ningún esfuerzo. Me han recomendado que ni siquiera lea poesía y mucho menos que la escriba. Desearía tener un poco de esperanza. No puedo decirte olvídame - pero diría que hay imposibilidades en el mundo. No más de esto - No soy lo suficientemente fuerte para quitarme el hábito - no hagas caso de esto en tus buenas noches. Ocurra lo que ocurra yo siempre seré, mi queridísimo Amor
Tu afectuoso
J.K.-
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Juliette:
"Te amo, mi pobre angelito, bien lo sabes y sin embargo quieres que te lo escriba…tienes razón, hay que amarse y luego hay que decírselo, y luego hay que escribírselo, y luego hay que besarse en los labios, en los ojos en todas partes. Tú eres mi adorada Juliette.
Cuando estoy triste pienso en ti, como en invierno se piensa en el sol y cuando estoy alegre pienso en ti como a pleno sol se piensa en la sombra.
Bien puedes ver Juliette que te quiero con toda mi alma, tienes el aire juvenil de un niño, y el aire sabio de una madre, y así yo os envuelvo con todos estos amores a un tiempo..
Besadme, bella Juju!"
Víctor Hugo
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Amor Mío- No hablemos más por ahora de este asunto. Basta que tú no dudes de mí, al ver de cuánto sería yo capaz por ti. Sea como sea y en cualquier circunstancia, tu felicidad será mi único pensamiento. Si llega el momento de los problemas y de los afanes por causa de nuestro amor, entonces tú decidirás según tus sentimientos. Yo no trataré de persuadirte, o de influir en tu elección Mis <<deberes>>, queridísima Teresa, son siempre los mismos -y me parece que demuestro toda la diligencia posible en cumplirlos. Todo depende de ti: mi vida, mi honor, mi amor -ámame, pues lo que siento por ti merece ser correspondido: sufro tanto cuando amo que en los últimos tres años he procurado evitar las pasiones fuertes. Pero ha sido en vano, como ahora ves. Enamorarme de ti ha sido para mí cruzar el Rubicón y ha decidido mi destino. No dejaré de cumplir todo lo que tú dices. Te beso 1000.000 veces,
B.
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Carta de amor de Beethoven a Antonie Brentano...
Fragmento:
"...Sólo puedo pensar en ti mi amor inmortal, sólo puedo vivir del todo contigo o de ningún modo.
Tranquila, mi vida, mi amor, sólo pensando en nuestra existencia conseguiremos nuestro objetivo que es vivir juntos.
Sigue oh amándome, nunca juzgues mal el corazón de tu fiel enamorado.
Siempre tuyo,
Siempre mía,
Siempres nuestros."
La carta la escribía L.V. Beethoven a Antonie Brentano, su “amada inmortal”.
Tenía ella 10 años menos que él. A la muerte de su madre fue internada en el convento de ursulinas en Pessbuck donde fue educada con rigor. De regreso a Viena su padre acordó un matrimonio con Franz Brentano, un próspero comerciante quince años mayor que ella y al que conoció el día de su boda.
En mayo de 1810 acompañó a su prima Bettina Brentano a visitar al Beethooven. Su amistad surgió de inmediato y pronto Beethoven visitaba la casa de los Brentano con frecuencia. Beethoven le dedicó varias de sus obras a ella. Sobre las visitas del maestro ella escribió: “Se sentaba sobre el pianoforte en la recámara, sin decir palabra, e improvisaba, después de que con su música había acabado de decirlo todo y confortarle, se marchaba como había venido sin prestar atención sobre ninguna persona”. No se sabe aún qué fue lo que sucedió con esta carta puesto que el escrito apareció entre los documentos de Beethoven después de muerto ¿la envió?. Eso es un misterio.
Carta completa...
Buenos días, 7 de julio.
Aunque aún estoy acostado, mis pensamientos van hacia ti mi Amada inmortal, a veces alegres y otras esperando saber si el destino nos oirá o no. Puedo vivir totalmente solo contigo, o no viviré. Sí, estoy decidido a vagar tanto tiempo lejos de ti hasta que pueda volar a tus brazos y decir que me siento realmente sereno contigo. Sí, infortunadamente así ha de ser.
Tú debes dominarte tanto más cuanto que conoces la fidelidad que te profeso. Nadie puede poseer jamás mi corazón, nunca, nunca. ¡Oh, Dios mío, por qué uno tiene que separarse del ser Y sin embargo, mi vida en Viena es ahora muy desgraciada.
Antonie von Birkenstock era vienesa, diez años más joven que él.
Se había casado a los dieciocho años con el comerciante Franz Brentano, quince mayor que ella. Tuvieron un hijo pero murió al año de edad. Le siguieron cuatro hijos. Según Solomon era un matrimonio infeliz, pero la correspondencia muestra que él siempre fue especialmente atento con su mujer. Curiosamente les presenta la cuñada de Antoine, Bettina Brentano, con quien se cree que Beethoven mantenía un romance. Los Brentano estuvieron dos años en Viena, pues ella evitó en lo posible la vuelta a Frankfurt.
Cuando Antonie estaba enferma, Beethoven tocaba el piano para ella y así empezó todo. El poder de la música y la amistad durante la enfermedad.
En 1812, Antoine abandona Viena y Beethoven escribe las tres famosas cartas de amor.
Pero ella no le correspondió.
“No quiero abandonar a mi marido que siempre ha sido tan afectuoso conmigo.”
Ante una respuesta así quien puede resistirse a un amor eterno. Antonie Brentano murió en 1869, con ochenta y nueve años.
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Carta completa de L. V. Beethoven a Antonie Brentano...
“6 de julio por la mañana.
«Mi ángel, mi todo, mi ser mismo. Hoy sólo unas palabras y escribo con lápiz [el tuyo].
Sólo mañana determinaré definitivamente mi alojamiento, qué inútil pérdida de tiempo. Por qué este dolor tan profundo cuando se impone la necesidad, acaso nuestro amor puede perdurar como no sea a través del sacrificio, de modo que cada uno no lo exija del otro; acaso puedes modificar el hecho de que no eres totalmente mía, y yo no soy totalmente tuyo.
¡Oh, Dios mío, contempla las bellezas de la naturaleza y reconforta tu corazón con lo que debe ser! El amor lo exige todo y es muy justo que así sea, esa es mi actitud hacia ti y la tuya hacia mi. Pero tú olvidas muy fácilmente que debo vivir para mí y para ti; si estuviéramos totalmente unidos sentirías el dolor tan poco como yo.
Mi viaje fue terrible; llegué aquí a las cuatro de la mañana de ayer. Como no tenía caballos, el cocero eligió otra ruta, pero qué espantosa; en la penúltima posta me advirtieron que no viajase de noche. Intentaron atemorizarme con la perspectiva del bosque, pero eso acentuó todavía más mi ansiedad, y me equivoqué.
Y en efecto, la diligencia se atascó en el maldito camino, un camino que era un océano de lodo. Si no hubiese contado con estos postillones no habría podido salir de ahí. Esterházy, que viajaba por el camino normal, corrió la misma suerte que yo, pese que tenía ocho caballos en lugar de cuatro.
De todos modos, el episodio me agradó un tanto, como es siempre el caso cuando supero con éxito las dificultades. Y ahora pasemos rápidamente de las cosas exteriores a las interiores.
Seguramente nos veremos pronto; más aún, hoy no puedo compartir contigo los pensamientos que tuve los últimos días en relación con mi propia vida. Si nuestros corazones estuviesen siempre unidos, no concebiría tales pensamientos. Mi corazón desborda con tantas cosas que necesito decirte.
¡Ah! Hay momentos en que siento que el lenguaje de nada sirve. Anímate, continúa siendo mi auténtico y único tesoro, mi todo, como yo lo soy tuyo. Los dioses deben deparamos lo que merecemos.
Tu fiel Ludwig
Lunes 6 de julio, por la noche.
Estás sufriendo, mi amadísima criatura —sólo ahora supe que es necesario despachar las cartas muy temprano la mañana de los lunes y los jueves, los únicos días que la diligencia del correo sale de aquí para K.—
Estás sufriendo. ¡Ah, dondequiera estoy estás conmigo! Arreglaré contigo y conmigo que yo pueda vivir a tu lado. ¡ ¡ ¡Qué vida! !!! ¡ ¡ ¡Así!!! Sin ti, perseguido por la bondad de la humanidad aquí y allá, algo que tan poco deseo merecer como merezco.
La humildad del hombre hacia el hombre me agobia y cuando considero mi propia persona en relación con el universo, lo que soy y lo que es El, el mismo al que llamamos el más grande, y todavía, aquí está lo divino del hombre, lloro cuando pienso que probablemente no recibirás hasta el sábado la primera noticia de mí.
Tanto como me amas te amo. Buenas noches. Como estoy tomando los baños debo ir a acostarme. ¡Oh, Dios mío! ¡Tan cerca! ¡Tan lejos! ¿Acaso nuestro amor no es de veras una estructura celestial, y también tan firme como la bóveda del cielo?
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Carta completa de L. V. Beethoven a Antonie Brentano...
“6 de julio por la mañana.
«Mi ángel, mi todo, mi ser mismo. Hoy sólo unas palabras y escribo con lápiz [el tuyo].
Sólo mañana determinaré definitivamente mi alojamiento, qué inútil pérdida de tiempo. Por qué este dolor tan profundo cuando se impone la necesidad, acaso nuestro amor puede perdurar como no sea a través del sacrificio, de modo que cada uno no lo exija del otro; acaso puedes modificar el hecho de que no eres totalmente mía, y yo no soy totalmente tuyo.
¡Oh, Dios mío, contempla las bellezas de la naturaleza y reconforta tu corazón con lo que debe ser! El amor lo exige todo y es muy justo que así sea, esa es mi actitud hacia ti y la tuya hacia mi. Pero tú olvidas muy fácilmente que debo vivir para mí y para ti; si estuviéramos totalmente unidos sentirías el dolor tan poco como yo.
Mi viaje fue terrible; llegué aquí a las cuatro de la mañana de ayer. Como no tenía caballos, el cocero eligió otra ruta, pero qué espantosa; en la penúltima posta me advirtieron que no viajase de noche. Intentaron atemorizarme con la perspectiva del bosque, pero eso acentuó todavía más mi ansiedad, y me equivoqué.
Y en efecto, la diligencia se atascó en el maldito camino, un camino que era un océano de lodo. Si no hubiese contado con estos postillones no habría podido salir de ahí. Esterházy, que viajaba por el camino normal, corrió la misma suerte que yo, pese que tenía ocho caballos en lugar de cuatro.
De todos modos, el episodio me agradó un tanto, como es siempre el caso cuando supero con éxito las dificultades. Y ahora pasemos rápidamente de las cosas exteriores a las interiores.
Seguramente nos veremos pronto; más aún, hoy no puedo compartir contigo los pensamientos que tuve los últimos días en relación con mi propia vida. Si nuestros corazones estuviesen siempre unidos, no concebiría tales pensamientos. Mi corazón desborda con tantas cosas que necesito decirte.
¡Ah! Hay momentos en que siento que el lenguaje de nada sirve. Anímate, continúa siendo mi auténtico y único tesoro, mi todo, como yo lo soy tuyo. Los dioses deben deparamos lo que merecemos.
Tu fiel Ludwig
Lunes 6 de julio, por la noche.
Estás sufriendo, mi amadísima criatura —sólo ahora supe que es necesario despachar las cartas muy temprano la mañana de los lunes y los jueves, los únicos días que la diligencia del correo sale de aquí para K.—
Estás sufriendo. ¡Ah, dondequiera estoy estás conmigo! Arreglaré contigo y conmigo que yo pueda vivir a tu lado. ¡ ¡ ¡Qué vida! !!! ¡ ¡ ¡Así!!! Sin ti, perseguido por la bondad de la humanidad aquí y allá, algo que tan poco deseo merecer como merezco.
La humildad del hombre hacia el hombre me agobia y cuando considero mi propia persona en relación con el universo, lo que soy y lo que es El, el mismo al que llamamos el más grande, y todavía, aquí está lo divino del hombre, lloro cuando pienso que probablemente no recibirás hasta el sábado la primera noticia de mí.
Tanto como me amas te amo. Buenas noches. Como estoy tomando los baños debo ir a acostarme. ¡Oh, Dios mío! ¡Tan cerca! ¡Tan lejos! ¿Acaso nuestro amor no es de veras una estructura celestial, y también tan firme como la bóveda del cielo?
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Franz Kafka le envió numerosas cartas a su amada Felice. En una fechada en enero de 1913 le expresaba así su doble amor hacia ella y la literatura:
"Querida: te pido con las manos alzadas que no sientas celos de mi novela. Cuando los personajes en la novela se dan cuenta de tus celos, se me escapan, más aun cuando sólo los tengo agarrados por la punta de sus vestidos.
Y ten en cuenta que, si se me escapan, tendría que correr tras ellos, aunque fuera hasta el mundo de las tinieblas, su verdadero hogar. La novela soy yo, mis historias soy yo. Así que, te ruego, ¿dónde existe el menor motivo de celos? De hecho, cuando todo lo demás está en orden, mis personajes se toman del brazo y corren a tu encuentro, para, en último término, servirte a ti. [...] gracias a que escribo me mantengo con vida, me aferro a esa barca en la cual te encuentras tú, Felice. Ya resulta bastante triste que no consiga apartarme a ella. Pero comprende, Felice, que tendría que perderte a ti y a todas las cosas si alguna vez perdiera el escribir."
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LA TAREA
por Rumi
Tienes una tarea para realizar.
Desde que has nacido la tienes
pero raramente la descubres.
De vez en cuando, y como una estrella,
alguien la devela.
Entonces, con ella,
ilumina al mundo.
Cuando no la has descubierto,
cuando no has puesto en claro tu tarea,
entonces vagas sin rumbo,
te abandonas a la desidia o a la desdicha,
o te empeñas y te afanas
y corres y luchas, enardecidamente;
o te embarcas perezosamente en tus ensueños;
o roes amargamente la realidad,
como un hueso que se escapa a tus dientes,
o persigues la vida, desesperado,
como a una flor única que te niega a su perfume.
Porque hagas lo que hagas,
es a ti a quien persigues,
y tu tarea es: encontrarte.
Tu tarea es: saber quién eres.
Tu tarea es: saber para qué eres.
Y hagas lo que hagas,
y aunque te multipliques y te agotes,
y aunque persigas encarnizadamente tus sueños,
si no realizas Esa tarea:
no habrás hecho nada, nunca,
en tu vida.
Yalāl ad-Dīn Muhammad Rūmī fue un célebre poeta místico musulmán persa.
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Aire y ángeles
Dos o tres veces te habré amado
antes de conocer tu rostro o tu nombre;
en una voz, en una llama informe,
a menudo los ángeles nos afectan, y aún así los adoramos;
como cuando me acerqué a tí
vi una espléndida y gloriosa nada.
Puesto que mi alma, cuyo hijo es el amor,
requiere de miembros de carne y hueso
o nada podría si ellos,
más sutil que el padre el amor no ha de ser,
sino también ha de encarnar un cuerpo;
por consiguiente, invoco quién y lo que eras,
y al amor conmino, en este mismo instante,
a que se aloje en tu cuerpo,
y en tus labios, ojos y cejas se instale.
En tal caso, como un ángel, con rostro y alas
de aire, no tan puro éste, pero que lleva puramente,
de este modo pueda tu amor ser mi angélica esfera.
Justamente igual diferencia,
como aquella que reina
entre la pureza de los ángeles y del aire,
como la que siempre existirá entre el amor
del hombre y de la mujer.
(Air and angels) - De John Donne
Mag, qué sublimes versos de John Donne! :)
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El juego en que andamos
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.
Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.
Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.
de "El juego en que andamos"
Juan Gelman
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Te amo
Te amo por todas las mujeres que no he conocido.
Te amo por todos los tiempos que no he vivido.
Por el olor del mar inmenso y el olor del pan caliente.
Por la nieve que se funde por las primeras flores.
Por los animales puros que el hombre no persigue.
Te amo por amar.
Te amo por todas las mujeres que no amo.
Quién me refleja sino tú misma me veo tan poco
sin ti no veo más que una planicie desierta.
Entre antes y ahora
están todas estas muertes que he sorteado sobre paja.
No he podido atravesar el muro de mi espejo.
Tuve que aprender la vida como se olvida
palabra por palabra
Te amo por tu sabiduría que no me pertenece.
Te amo contra todo lo que no es más que ilusión.
Por el corazón inmortal que no poseo
crees ser la duda y no eres sino razón.
Eres el sol que me sube a la cabeza
cuando estoy seguro de mí.
Paul Eluard.
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Ahh... perfectos versos de Gelman y de mi querido Eluard!! Gracias, Estrellita!!! :001_tt1:
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(Foto de Sandra Cunningham)
¿Deseas que te amen?
¿Deseas que te amen?
Nunca pierdas, entonces,
el rumbo de tu corazón.
Sólo aquello que eres has de ser,
y aquello que simulas, jamás serás.
Así, en el mundo, tu modo sutil,
tu gracia, tu bellísimo ser,
serán objeto de elogio sin fin
y el amor un sencillo deber.
(Thou Wouldst Be Loved?) - De Edgar Allan Poe
Mag, gracias a ti, siempre con aportes maravillosos.:thumbup1:
Hoy voy a expresar mi agradecimiento a un hombre que me conmueve siempre con su pluma, caballerosidad y su corazón inmenso: Juan Antonio Hinojosa. Gracias, querido amigo, tú sabes cuánto he llegado a quererte y admirarte. Besos con todo mi cariño. :001_wub:
De la inspiración de Juan:
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¡Turulato me he quedado!. No hay palabras para describir la emocion que me embarga. Por eso acudo al Quijote y recito aquello de : Feliz fuen D. Quijote, cuando a su aldea vino
Princesas cuidaban de el, duquesas de su rocino
He intentado copiar un cuento de Guy de Maupassant en " Hojarasca" se titula la Joya y como todo lo suyo es un fiel analisis de la condicion femenina y del ambiente burgues de la sociedad en que vivio. Siento que por motivos de su extension, no se admita en los aportes del Foro. Si os tomais la molestia de buscarlo en internet os dareis de bruce con otra magnifica joya...¡Esta vez literaria. ¡Juzgad vosotros!
Hola, Juan, estoy buscando un resumen del cuento para dejarlo aquí, pero yo voy a leerlo completo.
Y hay personas que son más valiosas que una joya, como tú; hacen que la vida se torne magnífica, emocionante, sorprendente, alegre, digna de celebrarse cada día...
Muá!! :001_smile:
http://iesxunqueira1.com/maupassant/Todorelatos.HTM
Espero os guste. Aunque sea nada mas que por la narrativa...¡Merece la pena!
Hace unos dias me encontre con un libro que creia perdido. No habia terminado su lectura y su hallazgo me ha sumido en un mar de felicidad. Incluso me ha hecho meditar (Mejor diria divagar) sobre temas literarios, que de alguna manera afectan al Foro y en concreto al apartado de Literatura, que lleva por nombre "Hojarasca".
El libro se titula "la Orgia Perpetua" y es un ensayo del Nobel de Literatura, Mario Vargas LLosa. Nuestro autor hace un analisis de la obra "Madam Bovary" escrita por Gustave Flaubert. Remontandose al año 1952 en que viera proyectarse en un cine la pelicula del mismo nombre y recordando un acto academico que se vio alterado por la irrupcion de unos gritos que daban vivas a la "Argelia Libre" Vargas Llosa enlaza estos hechos. El pretexto para ello es la compra realizada aquella mañana del año 1959 del libro "Madam Bovary". ¿Casualidad?.
La palabra que emplea Vargas LLosa para indicarnos la fascinacion que le causo la lectura es "Vampirizo". Indica que actuo en el como hechizo y le absorvio la atencion. Si ya tenia constancia de su vocacion de escritor, a partir de ese momento "supo que clase de escritor queria ser". Le cautivo de tal manera la forma en que Flaubert capta la rebeldia de Enma Bovary contra una sociedad que la sfixia en sus sueños y sentimientos. Reflejo del siglo XlX en su ambiente burgues.
En aportes anteriores he citado a Guy de Maupassant. La relacion de ambos escritores viene reflejada en unas cartas aparecidas hace apenas unos años. Catalina, pintora en boga en el momento de mantener correspondencia con Flaubert va recordando su infancia. Su mente evoca los dias de juegos en la casa de los Maupassant. El pequeño Guy de Maupassant es un niño muy impresionable que se siente atraido por lo que escribe Flaubert. El tambien quiere ser escritor e incluso llega emborronar unas cuartillas que se escenificaran en un teatrito de la mansion. A lo largo de los años se haria dificil el distinguir (¡Caso de que asi fuera!) que autor influira de forma decisiva sobre el otro. Por lo que se refiere al gardo de parentesco de Catalina con Guy de Maupassant...¡No lo recuerdo!.
Una de las acepciones de la palabra "hojarasca" es la que se le da a las hojas caidas de los arboles. Otra , la que se refiere a la frondosidad del bosque, jardin o selva. Tambien se ha empleado en termino despectivo como algo "que no vale". Es el caso del escritor Jose Luis Borges cuando la emplea para definir a lo barroco en la Literatura. Quedando bien claro, que se refiere no al estilo artistico, sino a la forma de escribir superflua. Nos dice que este barroquismo se impone entre autor y escritor. Aunque si atendemos a los movimientos barrocos, conceptismo y culteranismo...Tenemos aquello de Quevedo: "¡La culta latini parla¡"
En aportes anteriores, si bien de otros subforos, respecto al siglo XlX he recalcado su espiritu burgues que lleva consigo la exaltacion del "yo". He llegado a decir que su pensamiento se manifiesta sobremanera en el Derecho. Nace lo que se ha dado en llamar "Derecho Subjetivo" que no es otra cosa que sacar al individuo de la masa. Es decir hacer notar los derechos que tiene ese individuo sobre la sociedad. Concepto muy ligado a la palabra "Libertad"
La novela sufre un drastico cambio en el siglo XlX. Algunos autores han llegado a decir, que en realidad es en esa epoca cuando tiene su nacimiento. No es hora de hacer divagaciones sobre el tema que merece capitulo aparte. Lo que si merece recalcarse (¡Al menos a mi juicio!) es su caracter de reflejar la psicologia de sus personajes. lo que anida en lo mas profundo de sus almas. ¡Profundizar en su "yo"!
¡Es el caso de Enma Bovary!. Mujer rebelde que se rebela a vivir en ambiente obtuso lucha por tener una existencia diversa e incluso exaltante. No se resigna a la mejora en un Mas Allá y se rebela. ¡Desea una vida plena y total!
Tiene este siglo XlX tal peso en la Literatura, que aun se sigue manifestando. Hacia mediados del siglo XX aparece el "Realismo Magico". Garcia Marquez en su obra "Cien años de Soledad" nos presenta la vida de tres generaciones (padre, hija y abuelo) que transcure en el imaginario pueblecito Marcondo. Lo irreal y extraño se nos presenta como algo comun. En realidad...¡Lo que sucede en "Hojarasca"!
Juan, querido amigo, agradezco todos tus aportes, que con excelente tino nos compartes . No sé si hice lo correcto, porque en tu link se despliegan muchos cuentos y me leí Las Joyas y algunas otras perlitas. Me encantó esa narrativa ágil y provocadora. :001_smile:
Madame Bovary, Mario Vargas Llosa, El realismo mágico de los maravillosos escritores latinoamericanos, Jorge Luis Borges, la Hojarasca, la de Gabriel García Márquez, y otra vez Macondo... cada uno es un tema inagotable e indispensable para completar una gran charla literaria; y tu punto de vista tan enriquecedor para el lector, que no se puede pedir más. Ojalá que nunca dejes de compartirnos todo lo que te apasiona, y que nunca dejes de escribir-nos.
Un abrazo enorme, querido maestro. ;)
Nada más comenzar su opúsculo a manera de ensayo “Influencia del escritor en la vida moderna” Jacinto Benavente cita al teósofo R. Steiner. Lo hace para señalarnos las tres clases de auditorio que existen según este último. Uno el sumiso. Es el admirador incondicional, que todo lo da por bueno y admirable, sin pensar ni razonar. Otro es el rebelde. Es decir, todo lo contrario del anterior, movido por odio u otra causa. Por último está el sencillo. Aquél que no va prevenido con anterioridad para rechazar o aceptar. Simplemente es la palabra la que produce el sí o el no. Al igual que Benavente, mi opción se inclina por el sencillo. No quiero vanagloriarme y que la realidad me conduzca al fracaso….¡Gracias por los elogios!.
Escribí en aporte anterior sobre el siglo XlX. El predominio de la burguesía y la exaltación del “Yo”. El ideal es el del filósofo Séneca cuando escribe en su “De vita beata”: “Todos los hombres, hermano Galion quieren vivir felizmente”. Lo que no significa como apunta Aristóteles, se confunda placer con felicidad. Es la beatitud del cristiano medieval ó la “ataraxia” epicúrea. Es decir, el equilibrio, la ausencia de turbación.
Nietzche nos habla del Superhombre. Nos dice de romper cadenas y ataduras. De manera tácita afirma que “ lo político es la condición previa de lo individual”. Occidente en ese siglo rompe barreras. Una manifestación de ello son las convulsiones políticas, que han tenido por base a la Revolución Francesa. La Rusia de Antón Chejov experimenta esas consecuencias. Algún zar quiere abrir la mano. La cierra enseguida por los acontecimientos. Falta aún para 1917…¡Nos vamos acercando!
Antón Chejov observa. Como médico de profesión sabe de la enfermedad. Más…¿Conoce el remedio?
En el año 1899 en plena etapa madura escribe un cuento: “La Dama del Perrito”. Es el que leí hace unos días. Se trata de la historia de un adulterio. Todo relato, novela, cuento…¡Nos dice mucho más de lo escrito en sus páginas!
Si atendemos a la biografía del autor y el tiempo en que le ha tocado vivir, su obra la entenderemos mejor. Se nos abrirán puertas hasta ahora cerradas. Escudriñaremos en el interior de ese autor. ¡En este caso, Chejov!.
Los personajes principales de la novela son Anna Segueevna y Gurov. Él es un cínico que considera a la mujer “raza inferior”. Ella es una vulnerable mujer, del común. En realidad, unos infelices. Todo lo contrario del personaje “héroe” al que se está acostumbrado. Su búsqueda constante es la felicidad.
Los cambios psicológicos de estos personajes son constantes. No en vano y como he indicado Chejov es médico. La experiencia acumulada en su profesión, la proyecta al escribir. De él se ha dicho: “Se ha casado con la Medicina y tiene por amante la Literatura”.
Si importante es el texto y el contexto en que se escribe, no lo son menos los recursos empleados para hacerlo. Si procuramos poner atención en cada frase descubriremos nuevos mundos. Incluso (¿Por qué no decirlo?) leyendo y comparando opiniones de otros. ¡A eso se le llama intertextualidad!
Leed el relato y opinamos!
Wow!! Aquí hay mucho por leer y escuchar. Qué maravilla!!!!:001_tt1:
Estoy escuchando un cuento de Antón Chéjov, y disfrutando de la excelente dicción y la gran fluidez en el lenguaje del narrador; es tan distinto a una lectura a secas. :wink:
Se me borró todo... :sad: Ahora voy a resumir.
Te contaba que yo me incluyo en la categoría de lector sencillo, porque no critico por deporte. El público sumiso le dice sí a todo, aún fuera del ámbito de las letras, y el rebelde cree que lo sabe todo y no hay nada por aprender.
El conocer la vida de un escritor o poeta, sí lo considero imprescindible para entender su obra, como bien dices. Y, sobre el temperamento o proceso creativo, vaya que incide la personalidad del artista, y no lo digo yo solamente -algunos conocedores también-, ya que se ha visto que los más grandes creadores de arte, música, literatura, etc., han sido personas que no tuvieron una vida muy feliz.
Dos casos muy reveladores:
Howard Phillips Lovecraft fue un escritor que tuvo un niñez difícil: era tímido y sufría pesadillas siempre. Posteriormente, cuando decidió escribir y se convirtió en un célebre precursor de la narrativa fantástica, se decantó por la existencia de seres macabros y espeluznantes en ciudades que nadie de nosotros desearía habitar.
Sylvia Plath fue una poetisa que tuvo una vida muy frenética, y se suicidó muy joven metiendo la cabeza en el horno de una estufa...
Canción de amor de la joven loca
" Cierro los ojos y el mundo muere;
Levanto los párpados y nace todo nuevamente.
(Creo que te inventé en mi mente).
Las estrellas salen valseando en azul y rojo,
Sin sentir galopa la negrura:
Cierro los ojos y el mundo muere.
Soñé que me hechizabas en la cama
Cantabas el sonido de la luna, me besabas locamente.
(Creo que te inventé en mi mente).
Dios cae del cielo, las llamas del infierno se debilitan:
Escapan serafines y soldados de satán:
Cierro los ojos y el mundo muere.
Imaginé que volverías como dijiste,
Pero crecí y olvidé tu nombre.
(Creo que te inventé en mi mente).
Debí haber amado al pájaro de trueno, no a ti;
Al menos cuando la primavera llega ruge nuevamente.
Cierro los ojos y el mundo muere.
(Creo que te inventé en mi mente). "
Sylvia Plath
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BELLA
Como en la piedra fresca
del manantial, el agua
abre un ancho relámpago de espuma,
así es la sonrisa en tu rostro,
bella.
Bella,
de finas manos y delgados pies
como un caballito de plata,
andando, flor del mundo,
así te veo,
bella.
Bella,
con un nido de cobre enmarañado
en tu cabeza, un nido
color de miel sombría
donde mi corazón arde y reposa,
bella.
Bella,
no te caben los ojos en la cara,
no te caben los ojos en la tierra.
Hay países, hay ríos
en tus ojos,
mi patria está en tus ojos,
yo camino por ellos,
ellos dan luz al mundo
por donde yo camino,
bella.
Bella,
tus senos son como dos panes hechos
de tierra cereal y luna de oro,
bella.
Bella,
tu cintura
la hizo mi brazo como un río cuando
pasó mil años por tu dulce cuerpo,
bella.
Bella,
no hay nada como tus caderas,
tal vez la tierra tiene
en algún sitio oculto
la curva y el aroma de tu cuerpo,
tal vez en algún sitio,
bella.
Bella, mi bella,
tu voz, tu piel, tus uñas
bella, mi bella,
tu ser, tu luz, tu sombra,
bella,
todo eso es mío, bella,
todo eso es mío, mía,
cuando andas o reposas,
cuando cantas o duermes,
cuando sufres o sueñas,
siempre,
cuando estás cerca o lejos,
siempre,
eres mía, mi bella,
siempre.
Pablo Neruda
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Woman en art, poesía visual.
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Poema de Jaime Sabines.:001_smile:
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Nunca te quejes de nadie - Pablo Neruda
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Canción
¡Has de hacer un gran ramo
con todas tus palabras, hilandera!
Con las grandes palabras que llovieron
más redondas que frutas en un día sin hiel;
con tus grandes palabras
caídas como soles hasta el silencio mío...
Has de hacer un gran ramo con tus voces,
y estarán las pequeñas,
las que fueron semillas aventadas por tu carinio de cien manos;
y estarán las que ardieron como sal en la llama de tu júbilo, amiga.
Con todas tus palabras
has de hacer un gran ramo
para el amor que ha muerto;
para el amor que ha muerto a mediodía,
junto a la fuente de los ocho cisnes...
Leopoldo Marechal
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La dicha de vivir
Poco antes de la oración del huerto, un hombre tristísimo que había ido a ver a Jesús, conversaba con Felipe, mientras concluía de orar el Maestro.
-Yo soy el resucitado de Naim -dijo el hombre-. Antes de mi muerte, me regocijaba con el vino, holgaba con las mujeres, festejaba con mis amigos, prodigaba joyas y me recreaba en la música. Hijo único, la fortuna de mi madre viuda era mía tan solo. Ahora nada de eso puedo; mi vida es un páramo. ¿A qué debo atribuirlo?
-Es que cuando el Maestro resucita a alguno, asume todos sus pecados -respondió el apóstol-. Es como si aquel volviera a nacer en la pureza del párvulo…
-Así lo creía y por eso vengo.
-¿Qué podrías pedirle, habiéndote devuelto la vida?
-Que me devuelva mis pecados -suspiró el hombre.
FIN
Autor: Leopoldo Lugones.
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Un poema de Vicente Aleixandre, un exponente de la generación de poetas españoles del 27.
Adolescencia
Vinieras y te fueras dulcemente,
de otro camino
a otro camino. Verte,
y ya otra vez no verte.
Pasar por un puente a otro puente.
—El pie breve,
la luz vencida alegre—.
Muchacho que sería yo mirando
aguas abajo la corriente,
y en el espejo tu pasaje
fluir, desvanecerse.
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Se querían
Sufrían por la luz, labios azules en la madrugada,
labios saliendo de la noche dura,
labios partidos, sangre, ¿sangre dónde?
Se querían en un lecho navío, mitad noche, mitad luz.
Se querían como las flores a las espinas hondas,
a esa amorosa gema del amarillo nuevo,
cuando los rostros giran melancólicamente,
giralunas que brillan recibiendo aquel beso.
Se querían de noche, cuando los perros hondos
laten bajo la tierra y los valles se estiran
como lomos arcaicos que se sienten repasados:
caricia, seda, mano, luna que llega y toca.
Se querían de amor entre la madrugada,
entre las duras piedras cerradas de la noche,
duras como los cuerpos helados por las horas,
duras como los besos de diente a diente solo.
Se querían de día, playa que va creciendo,
ondas que por los pies acarician los muslos,
cuerpos que se levantan de la tierra y flotando...
Se querían de día, sobre el mar, bajo el cielo.
Mediodía perfecto, se querían tan íntimos,
mar altísimo y joven, intimidad extensa,
soledad de lo vivo, horizontes remotos
ligados como cuerpos en soledad cantando.
Amando. Se querían como la luna lúcida,
como ese mar redondo que se aplica a ese rostro,
dulce eclipse de agua, mejilla oscurecida,
donde los peces rojos van y vienen sin música.
Día, noche, ponientes, madrugadas, espacios,
ondas nuevas, antiguas, fugitivas, perpetuas,
mar o tierra, navío, lecho, pluma, cristal,
metal, música, labio, silencio, vegetal,
mundo, quietud, su forma. Se querían, sabedlo.
Vicente Aleixandre
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Los besos
No te olvides, temprana, de los besos un día.
De los besos alados que a tu boca llegaron.
Un instante pusieron su plumaje encendido
sobre el puro dibujo que se rinde entreabierto.
Te rozaron los dientes. Tú sentiste su bulto,
En tu boca latiendo su celeste plumaje.
Ah, redondo tu labio palpitaba de dicha.
¿Quién no besa esos pájaros cuando llegan, escapan?
Entreabierta tu boca vi tus dientes blanquísimos.
Ah, los picos delgados entre labios se hunden.
Ah, picaron celestes, mientras dulce sentiste
que tu cuerpo ligero, muy ligero, se erguía.
¡Cuán graciosa, cuán fina, cuán esbelta reinabas!
Luz o pájaros llegan, besos puros, plumajes.
Y oscurecen tu rostro con sus alas calientes,
que te rozan. revuelan, mientras ciega tú brillas.
No lo olvides. Felices, mira, van, ahora escapan.
Mira: vuelan, ascienden, el azul los adopta.
Suben altos, dorados. Van calientes, ardiendo.
Gimen, cantan, esplenden. En el cielo deliran.
Vicente Aleixandre
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:001_tt1::001_tt1: Ayys, Estrellita... Siempre llegando allí donde nadie llega.
Extracto:
"... Tú eres la llamada, yo la respuesta,
tú eres el deseo, y yo su cumplimento,
tú eres la noche, y yo el día.
¿Qué más? Es perfecto.
Perfectamente completo,
tú y yo,
¿qué más...?
Qué extraño que pese a todo suframos tanto."
De D. H. Lawrence, Extraído de Bei Hennef.
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Ecos de la casa del amor (Echoes of Love's House)
El Amor nos regala cada don que nos permite vivir.
El Amor nos roba cada don que nos evita sufrir.
El Amor desata los labios en palabras de vanidad.
El Amor ata los labios cuando se dice una verdad.
El Amor aclara los ojos que de otro modo serían fríos.
El Amor ciega los ojos de todos, salvo los tuyos y los míos.
El Amor torna la vida en dicha, hasta que nada tengamos que desear.
El Amor torna la vida en desdicha, hasta que en vano podamos desear.
El Amor, que todo lo cambia, que nunca arrebate mi candor.
El Amor, que todo lo cambia, que me libere de este dolor.
El Amor quema al mundo en un inmutable cielo de placer.
El Amor quema al mundo en una cambiante tumba en donde yacer.
Y allí nosotros dos fuimos abandonados, sin necesidad de trabajar.
Y allí fui sólo abandonado, sin que nadie me llegue a extrañar.
Yo te elogio, Amor, pues la felicidad ha triunfado!
Es esta plegaria suficiente para curar mi corazón destrozado?
De William Morris
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