http://www.elforo.com/picture.php?al...pictureid=4280
Ahora estoy en casa, lo mas ironico es que nunca me marche
Printable View
http://www.elforo.com/picture.php?al...pictureid=4280
Ahora estoy en casa, lo mas ironico es que nunca me marche
"Me siento solo muy a menudo, ¿sabe? Estoy casi siempre solo en casa, cuando no hay representación; pongo un par de discos y ensayo de vez en cuando, pero sin ilusión, siempre es lo mismo"
Del Contrabajo de Patrick...
Hay sombras en las que no nos reconocemos, y aun así nos acompañan....
"Lo que haría sería hacerme pasar por sordomudo y así no tendría que hablar. Si querían decirme algo, tendrían que escribirlo en un papelito y enseñármelo. Al final se hartarían y ya no tendría que hablar el resto de mi vida. Pensarían que era un pobre hombre y me dejarían en paz."
Fragmento de J.D. Salinger - El guardián entre el centeno
Kenshi
"El infierno son los otros", escribió Jean-Paul Sartre, dante sólo describió los pecados, círculos, infierno y purgatorio.
Salu2
Si de verdad les interesa lo que voy a contarles, lo primero que querrán saber es dónde nací, cómo fue todo eso de mi infancia, que hacían mis padres antes de tenerme a mí, y demás idioteces, estilo David Copperfield; pero no tengo ganas de contarles nada de eso. Primero, porque es un aburrimiento, y segundo porque a mis padres les daría un infarto si yo me pusiera acá a hablar de su vida privada. Para esas cosas son especiales, sobre todo mi padre. Son buena gente, no digo que no, pero a quisquillosos no les gana nadie.
Además, no se crean que voy a contarles mi autobiografía con todos los detalles. Sólo voy a hablarles de una cosa loca que me pasó la última Navidad, antes que me quedara tan débil que tuvieran que mandarme acá a reponerme un poco. A D.B. tampoco le he contado mucho más, y eso que es mi hermano. Vive en Hollywood. Como no está muy lejos de este antro, me viene a ver casi todos los fines de semana. El será quien me lleve a casa cuando salga, quizás el mes que viene. Acaba de comprase un 'Jaguar', uno de esos cacharros ingleses que levantan a doscientas millas por hora como si nada. Como cuatro mil dólares le ha costado. Está lleno de plata, el tipo. Antes no. Cuando vivía en casa era solamente un escritor común y corriente. Por si no saben quién es, le diré que escribió El pececito secreto, que es un libro de cuentos de primera. El mejor de todos es el que se llama igual que el libro. Se trata de un niño que tiene un pez y no se lo deja ver a nadie porque se lo ha comprado con su dinero. Es una historia buenísima. Ahora D.B. está en Hollywood prostituyéndose. Sin hay algo que odio en el mundo es el cine. Ni me lo nombren.
"El guardián entre el centeno" J. D. Salinger
“Padecía menos con la irrealidad, pues ya no luchaba contra ella; vivía en una
atmósfera de vacío, de indiferencia, de artificialidad. Un muro infranqueable
me separaba de las personas y de las cosas; veía a muy poca gente y no me
sentía contenta sino sola, y para esto me refugiaba en el sótano; allí, sentada
sobre una pila de carbón, permanecía tranquila, inmóvil, con la mirada fija en
una mancha o un rayo de luz.
Pero, a veces, de este muro de indiferencia surgía de pronto la angustia de la
irrealidad; era como si mi percepción del mundo me hiciese sentir agudamente
el absurdo de las cosas: en silencio y en la inmensidad cada objeto se
separaba, cortado con cuchillo, aislado en el vacío, en la infinitud; y como
consecuencia de esta separación, de esta soledad en que se encontraba, se
ponía a existir. Allí estaba, frente a mí, aterrándome. Era entonces cuando
decía: “La silla se burla de mí, me molesta”; esto no era exacto, pero no tenía
otras palabras para expresar el miedo y el agudo sentimiento de que la silla
existía sin tener ningún otro significado.
Otras veces las crisis de irrealidad sobrevenían en la calle: todo parecía
entonces inanimado, muerto, mineral, absurdo; y en este silencio, un grito
infantil despertaba mi angustia: me sentía expulsada del mundo, separada de
la vida, espectadora de un film caótico que se desarrollaba sin cesar delante
de mis ojos y del cual no lograba ser partícipe nunca; espantosos momentos
en los que sentía un malestar y una sensación de indefensa tales, que no
tenía más remedio que sufrirlos sin esperanzas.”
“Diario de una Esquizofrénica”
Marguerite Sechehaye
op. cit. pp. 163-164
Interesante, lo agregare a mi lista de libros a leer
http://3.bp.blogspot.com/_pLWgBsLmwn...00/Sombras.jpg
Todo sigue ahí, las vías, gardenias en flor, el olor a café,
menos tú, te desvaneces ante mis ojos sin poder hacer
nada, ya no te espero, ni te busco, aunque te añore sólo
cada segundo.
Hay cementerios solos,
tumbas llenas de huesos sin sonido,
el corazón pasando un túnel
oscuro, oscuro, oscuro,
como un naufragio hacia adentro nos morimos,
como ahogarnos en el corazón,
como irnos cayendo desde la piel del alma.
Hay cadáveres,
hay pies de pegajosa losa fría,
hay la muerte en los huesos,
como un sonido puro,
como un ladrido de perro,
saliendo de ciertas campanas, de ciertas tumbas,
creciendo en la humedad como el llanto o la lluvia.
Yo veo, solo, a veces,
ataúdes a vela
zarpar con difuntos pálidos, con mujeres de trenzas muertas,
con panaderos blancos como ángeles,
con niñas pensativas casadas con notarios,
ataúdes subiendo el río vertical de los muertos,
el río morado,
hacia arriba, con las velas hinchadas por el sonido de la muerte,
hinchadas por el sonido silencioso de la muerte.
A lo sonoro llega la muerte
como un zapato sin pie, como un traje sin hombre,
llega a golpear con un anillo sin piedra y sin dedo,
llega a gritar sin boca, sin lengua, sin garganta.
Sin embargo sus pasos suenan
y su vestido suena, callado como un árbol.
Yo no sé, yo conozco poco, yo apenas veo,
pero creo que su canto tiene color de violetas húmedas,
de violetas acostumbradas a la tierra,
porque la cara de la muerte es verde,
y la mirada de la muerte es verde,
con la aguda humedad de una hoja de violeta
y su grave color de invierno exasperado.
Pero la muerte va también por el mundo vestida de escoba,
lame el suelo buscando difuntos;
la muerte está en la escoba,
en la lengua de la muerte buscando muertos,
es la aguja de la muerte buscando hilo.
La muerte está en los catres:
en los colchones lentos, en las frazadas negras
vive tendida, y de repente sopla:
sopla un sonido oscuro que hincha sábanas,
y hay camas navegando a un puerto
en donde está esperando, vestida de almirante.
Pablo Neruda
Sólo la muerte
Como el sonido que surge del silencio, mas bien de la soledad, sonido mezclado con angustia y rabia, sonido que perturba toda tranquilidad que posee y mata, que seca por dentro y no deja salida, es cuando entiendo que aun me queda mucho por vivir.
"La vida es un mal actor que se pavonea a su hora frente al esenario y despues no se oira mas, es un cuento contado por un idiota lleno de ruido y fuira, que no significa nada."
"...No hay nada más triste que una ausencia". (“El Memorial del Convento” Saramago)
Perdió la cuenta de las veces que marco el mismo número,
con la madrugada vino la conciencia de que no contestará,
retorno entonces el sentimiento de rabia, no ante otros,
sino ante sí misma… solo entonces se dio cuenta de que había
perdido un radio comunicador más, los enanos en su cabeza
seguían royendo las celdas, la respuesta estaba en el piso,
ahí estaba en partes el teléfono, ni se regresó a recuperar
el sim, ya se encargaría más delante de eso, ahora debía
aplicarse en cuestiones más terrenales y prácticas..
Y como suele suceder en estos casos los días se desvanecieron
como hojas en el calendario, trascurriendo semanas y meses enteros,
la consigna es simple no mirar atrás, no engancharse,
buscar en las pequeñas tareas la lucidez necesaria para no caer
en un ataque de demencia, sobre todo dejar de pensar en que
alguien más vendrá a liberarte, velo por algunas madrugadas
todo aquello que le ato a ese absurdo recuerdo.
Lenta e irreversiblemente se vuelve más dura y cínica,
regresa a ver todo como un gigantesco escenario,
se sienta a la orilla de la carretera a ver pasar la vida,
dejo las listas, los inventarios, las visitas a los otros.
El aire por momentos espeso le indica que no esta sola,
entonces voltea y aún están, le atan a que continúe..
No gritar
No llorar
No sentir para luego sufrir
DEJAR DE VIVIR
Con un mal guion susurro toda la noche, no pude distinguirla bien, pero supe
cuando entro en mi cabeza y mastico el cerebro, sus ojillos brillaban contra
mis retinas, su aliento no me permitía respirar, la violencia seguía sus actos,
recordándome como se hace cada vez más fuerte a mi costa, estaba tan
cansada, no opuse resistencia, le deje pues invadirme como le gusta poco a
poco, subiendo por los intestinos, llegando a la garganta, perdí el control.
Entonces ella jugó el mismo juego, desatar el caos, acabar con todo, romper,
arañar, destruir, dejarme vacía solo con los recuerdos, ponerme contra las
cuerdas con la boca rota y sangrante, algunas veces presento batalla esta no
fue una de esas, permanecí impasible observando con indiferencia todo lo que
hacía, esperando secretamente que se cansara y se largara a el ahuero
oscuro a donde pertenece.
Y es que la tristeza mesclada con la melancolía no son una buena medicina,
llevo días como magdalena, arrastrándome a cualquier esquina de la celda
buscando un alivio que se no me está permitido, solo me asomo para lo
estrictamente necesario, trabajar, ver a las pequeñas, discutir con ella y mirar
todo como un mismo acto que se sucede una y otra vez.
Ya escribí un mensaje de ayuda, busque con desesperación todas las
alternativas lógicas, populares, comunes con resultados idénticos, hay que
reconocer nuestras limitaciones, que parecen no afectar la vida en común
pero aniquilan los momentos donde no estás ni laborando, ni enseñando, ni
rescatando quimeras que tarde o temprano se evaporan dejándote solo
carbón por defender. Donde todos piensan que eres normal, común, bajo este
traje que se te cae a trozos, aun cuando lo remiendas todas las noches.
Para estas alturas y mientras sigo divagando ella no se cansa de la violencia,
la ira, la sin razón de su existencia y sigue en su batalla personal para liquidar
la poca razón con la que aun cuento, arrebatándome de a poco aquello que
aun me importa.
Estamos pues ligadas, como esas historias, donde todos tenemos un perro y
un amo, un humano y un animal cohabitando en el mismo cuerpo, un lado
luminoso y uno oscuro que amenaza con engullirnos con un buen chardonet,
ella sigue escondida en mí y yo huyendo para que al final, a la vuelta de cada
esquina nos encontremos, de nuevo para dejarme avasallar o luchar, ya no se
trata de ganar o perder, de ceder o impedir, sino de permitirle seguir creciendo
hasta que llegue un momento en que no se pueda diferenciar una de la otra. Y
cuando ese futuro incierto nos alcance dejare de escribir, de divagar para
asumir que ella no existió o yo no lo hice, siempre fui ella y nunca fui yo.
Hace unos dias me entere de que ya no existía aquel lugar donde uir cuando todo salía mal, en donde enterraba cosas y elaboraba mejores.
Te diría que me he resignado a madurar pero estaría mintiendo.
Se va perdiendo la esperanza de encontrar la felicidad, todo aquello en lo que encontre refugio, ahora solo parece un patetico juego de niños. La verdad es que extraño mi pequeño mundo estatico.
http://imblog.aufeminin.com/blog/D20..._H220741_L.jpg
Lo opuesto al amor no es el odio, sino la indiferencia. Lo contrario del arte no es
la fealdad, es la indiferencia. Lo contrario de la fe no es herejía, es la
indiferencia. Y lo contrario de la vida no es la muerte, es la indiferencia.
A causa de la indiferencia, se muere antes de que uno se muere.
E Wiesel
No fué, sino hasta el momento en el que aprendí a vivir, cuando comencé a morir.
Flotando en el viento
¿Cuántos caminos debe recorrer un hombre
Antes de que le llaméis hombre?
¿Cuántos mares debe surcar la blanca paloma
Antes de dormir sobre la arena?
¿Cuántas veces deben volar las balas de cañón
Antes de ser prohibidas para siempre?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,
La respuesta está flotando en el viento,
¿Cuántas veces debe un hombre mirar hacia arriba
Para poder ver el cielo?
¿Cuántos oídos debe tener un hombre
Para poder oír a la gente llorar?
¿Cuántas muertes serán necesarias para que comprenda
Que ya ha habido demasiados muertos?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,
La respuesta está flotando en el viento,
¿Cuántos años puede permanecer una montaña
Antes de ser arrastrada al mar?
¿Cuántos años pueden algunas gentes vivir
Antes de conocer la libertad?
¿Cuántas veces puede un hombre volver la cabeza
fingiendo no ver nada?
La respuesta, amigo mío, está flotando en el viento,
La respuesta está flotando en el viento.
BOB DYLAN
http://imblog.aufeminin.com/blog/D20..._H162005_L.jpg
Si hay algo por lo cual luchar es en contra del maldito olvido.
Si hay algo peor que la demencia, es el olvido.
Si ahora estoy sobre mis propias guellas es culpa del maldito olvido.
Si insisto tanto contigo, es para luchar contra el olvido.
Con frecuencia puedes describir las causas de la soledad pero pocas veces las del olvido.
Olvidar es peor que nunca haber existido.
Por eso si alguna vez por miedo algo olvido, te pido que me lo recuerdes.
Es peor que una injusticia que lo nuestro quede en el olvido.
"La prueba de mi existencia, se lava frente a la costa, desprende un aroma orrible cuyo aroma solo se iguala al del sol deborando el camino de la decadencia"
Salto evolutivo
"Cuando nos enfrentamos a una crisis radical, cuando la vieja manera de ser en el mundo, de interactuar entre sí y con el reino de la naturaleza ya no funciona, cuando la supervivencia se ve amenazada por problemas aparentemente insuperables, una forma de vida individual -o de una especie- o bien muere o se extingue, o por encima de las limitaciones de su condición, da un salto evolutivo "
(Eckhart Tolle)
‘- I only want to ask you one question:
do you want to stay together in your next life, or never meet again?
- We prefer never to meet again.
These words are like the click of a door shutting on the illusion of love.’
- Milan Kundera Immortality