Todo este dolor es una ilusión.
Quería celebrar este chance de estar vivo y respirando escribiendo algo pero no va a ser más que una promesa vacía e insulsa de no llevar este cuerpo, recuerdo de mi propia mortalidad, hasta casi el abismo. Nuevamente, otra vez, una vez más al abismo. Promesas torpes de no taladrar más este, antes hermético, cuerpo. Lleno de huecos ahora. Fugas de vida. Recuerdo de mi propia mortalidad.
Este chance de poder vivir y respirar quisiera celebrar. Pero esta vez no sólo viviendo y respirando o escribiendo promesas tontas o experiencias que me han tenido y me tienen al borde de seguir siendo eterno pero sin la eternidad de mi cuerpo, sino haciendo algo más, sosteniéndome y quedándome en este recuerdo de mi propia mortalidad. Si tan sólo este dolor fuera real.
Si tan sólo fuera real, lo lograría. El verdadero dolor me haría apreciar el regalo de ser eterno, de ser eternos mi cuerpo y yo, el valor de ser consciente de mi propia mortalidad gracias a mi cuerpo. De no ser solamente la fuerza que mueve cualquier materia sino de ser la fuerza que mueve esta materia que soy y que me hace elegir estar aquí justo ahora. Querer sostenerme, quedarme dentro. Si tan sólo este dolor fuera real.
Si tan sólo este dolor fuera real no estaría aquí culpándome de la oquedad de mis promesas, no quedarían las negligencias en el olvido, en mi propio olvido. No estarían este cuerpo ni esta mente sintiendo... esto que sienten, esto que sienten que no es dolor real. El dolor real sería un revés al estado de corrupción en que yazgo. Si tan sólo este dolor fuera real elegiría sostenerme en este cuerpo, mi cuerpo, recuerdo de mi propia mortalidad y no caminaría las sendas que me conducen a la sima que lleva al agujero por el cual la vida se escapa.
Si tan sólo pudiera elegir quedarme y cumplir mis promesas... entonces aplacaría este dolor que parece ser tan sólo una ilusión.
Fuentehttp://2.bp.blogspot.com y otros sitios - Agosto 2013
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Desde que el escritor español Calderón de la Barca (n.1600†1681) estrenara en el año 1635 su obra de teatro "La vida es sueño", en la que el personaje Segismundo dijo
en el final del segundo acto "... Toda la vida es sueño, y los sueños, sueños son", las palabras se han convertido en el soliloquio más famoso del mundo:
Es verdad; pues reprimamos
esta fiera condición,
esta furia, esta ambición,
por si alguna vez soñamos.
Y si haremos, pues estamos
en mundo tan singular,
que el vivir sólo es soñar;
y la experiencia me enseña
que el hombre que vive, sueña
lo que es, hasta despertar.
Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe
y en cenizas le convierte
la muerte idesdicha fuerte!:
¿que hay quien intente reinar
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte?
Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidado le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza,
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende.
Yo sueño que estoy aquí,
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida?, un frenesí.
¿Qué es la vida?, una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son.
Fuente:http://www.ladeliteratura.com.uy/biblioteca/divinacomedia.pdf
Cita:
Iniciado por
Nietzscheano
El texto iba enfocado al daño que día con día nos hacemos: el dolor que nos provocamos al llevar nuestro cuerpo al borde de la muerte y el aferrarnos a la vida al mismo tiempo. Si el dolor fuese real agarraríamos la vida hasta con las uñas, la desangraríamos tomándola con fuerza jamás vista, pero no es real el dolor y continuamos lacerando este envase de vísceras y sesos y sangre y huesos. Es una suerte de confesión del que vive atado a la flagelación y a la mutilación. Una especie de manifiesto del que no sabe sí saldrá del agujero que lo conduce a la muerte, no lo sabe por no saberlo simplemente sino que se debate entre el hecho de prolongar su partida o vivir en el falso dolor sabiendo que tanto una como la otra son agónicos caminos a aquellas puertas en cuyos dinteles se puede leer: "aquél que entre, deberá abandonar toda esperanza"
La vida es sueño... El dolor no es real.
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El poeta italiano nacido en Florencia Dante Alighieri (Dante, n.1265 †1321) escribió en fecha imprecisa su obra más famosa, "La Divina Comedia". En boca de su personaje Chicho (en el comienzo del Canto III:1-9 de la parte titulada "Infierno") escribió palabras tan célebres como las de Pedro Calderón de la Barca:
O sea que ante el dintel de la puerta del infierno, quien va a entrar debe abandonar toda esperanza.
El texto inmediato anterior del canto III dice así:
"Por mí se va a la ciudad del llanto; por mí se va al eterno dolor; por mí se va a la raza condenada; la justicia animó a mi sublime arquitecto; me hizo la divina potestad, la suprema sabiduría y el primer amor. Antes que yo no hubo nada creado, a excepción de lo eterno, y yo duro eternamente. iOh vosotros los que entráis, abandonad toda esperanza."
Y continúa:
"Vi escritas estas palabras con caracteres negros en el dintel de una puerta, por lo cual exclamé
- Maestro, el sentido de estas palabras me causa pena.
Y él, como hombre lleno de prudencia me contestó:
- Conviene abandonar aquí todo temor; conviene que aquí termine toda cobardía. hemos llegado al lugar donde te he dicho que verías a la dolorida gente, que ha perdido
el bien de la inteligencia.
Y después de haber puesto su mano en la mía con rostro alegre, que me reanimó, me introdujo en medio de las cosas secretas. Allí, bajo un cielo sin estrellas, resonaban suspiros, quejas y profundos gemidos, de suerte que al escucharlos comencé a llorar. Diversas lenguas, horribles blasfemias, palabras de dolor, acentos de ira, voces altas
y roncas, acompañadas de palmadas, producían un tumulto que va rodando siempre por aquel espacio eternamente oscuro, como la arena impelida por un torbellino. Yo,
que estaba horrorizado, dije:
- Maestro, ¿qué es lo que oigo, y qué gente es ésa, que parece doblegada por el dolor?
Me respondió:
- Esta miserable suerte está reservada a las tristes almas de aquellos que vivieron sin merecer alabanzas y vituperio; están confundidas entre el perverso coro de los án-
geles que no fueron rebeldes ni fieles a Dios, sino que sólo vivieron para sí. El Cielo los lanzó de su seno por no ser menos hermoso, pero el profundo Infierno no quiere
recibirlos por la gloria que con ellos podrían reportar los demás culpables.
Y yo repuse:
- Maestro, ¿qué cruel dolor les hace lamentarse tanto?
A lo que me contestó:
- Te lo diré brevemente; éstos no esperan morir; y su ceguera es tanta, que se muestran envidiosos de cualquier otra suerte. El mundo no conserva ningún recuerdo suyo;
la miseria y la justicia los desdeñan: no hablemos más de ellos, míralos y pasa delante.
Y yo, fijándome más, vi una bandera que iba ondeando tan de prisa, que parecía desdeñosa de cualquier reposo; tras ellla venía tanta muchedumbre, que no hubiera creído que la muerte destruyera tan gran número. Después de haber reconocido a algunos, miré más fijamente, y vi la sombra de aquel que por cobardía hizo la gran renuncia. Comprendí inmediatamente y adquirí la certeza de que aquella turba era la de los ruines que se hicieron desagradables a los ojos de Dios y a la de sus enemigos. Aquellos desgraciados, que no vivieron nunca, estaban desnudos, y eran molestados sin tregua por las picaduras de las moscas y de las avispas que allí había; las cuales hacían
correr por su rostro la sangre, que mezclada con sus lágrimas, era recogida a sus pies por asquerosos gusanos."
