pablo ramos
13-abr.-2008, 15:37
Preparando mis bártulos, siempre me llevo algún cuadernito viejo, y en uno de ellos me encontré este poemita, tiene como 25 años -a estar por lo que anoté al lado. No es mío, como dice el título, es de María Granata, como dice el título, una mina de aquellas
Ignoro si esta sangre aquí vertida
es un llanto que cae
desde los ojos que tuvimos antes,
cuando daba la tierra
sus brotes, sus fogatas de alegría.
Rojo abultado, carmesí violento,
un redondel que nos contiene a todos,
el charco en que se embebe nuestro tiempo.
En su líquido flotan
las humosas esquirlas
de ese mundo que amábamos.
Flotan también los desligados soles
que bajan para hacernos compañía.
Nos reunimos en torno
de esta sangre común no coagulada
ssin saber cuantos días
estaremos mirándola y mirándonos.
Acaso se evapore, acaso quede
en su sitio la flor que componemos,
la última flor humana
hecha de carne abierta
de amor también abierto,y sin salida.
Ignoro si esta sangre aquí vertida
es un llanto que cae
desde los ojos que tuvimos antes,
cuando daba la tierra
sus brotes, sus fogatas de alegría.
Rojo abultado, carmesí violento,
un redondel que nos contiene a todos,
el charco en que se embebe nuestro tiempo.
En su líquido flotan
las humosas esquirlas
de ese mundo que amábamos.
Flotan también los desligados soles
que bajan para hacernos compañía.
Nos reunimos en torno
de esta sangre común no coagulada
ssin saber cuantos días
estaremos mirándola y mirándonos.
Acaso se evapore, acaso quede
en su sitio la flor que componemos,
la última flor humana
hecha de carne abierta
de amor también abierto,y sin salida.