Suburbia, Poemas y Relatos.

[Suburbia]

Lamento el lapsus y haber borrado los post aquí publicados, quería encajarlo de otra manera y espero haberlo conseguido. Mis disculpas y aquí seguiré posteando. Thanks.



Espejos y Realidad


Un tropel de espejos avanza directamente hacia un valle de apenados y cautivos desheredados. Cada uno de ellos apostaron por ser Dioses cuando sus hormonas cotizaban al alza. Apenas en los treinta y se rindieron al sentimiento de ser pelotas de un juego que van y vienen, que no saborean la gloria ni salen en la foto del ganador. Supremos perdedores sin más jugo que exprimir, escogidos por Zeus ó por Coca-Cola ¿qué más da? Sigue el avance de su reflejo, el que no deberán olvidar, el recordar de su faz de fracasados, el crupier gafado repartiendo suerte en cada mano y arruinando su banca. Solo una sonrisa podría romper el maleficio y los espejos, pero no la hallarán, ni siquiera dormirán del tirón, solo cabezadas absurdas intentando huir del sueño aún peor que su realidad. Y ese megáfono a última hora de la tarde y esa voz, ronca, sin vida que dice: “dentro de quince minutos, regresen a sus habitaciones” Benditos pabellones psiquiátricos, benditas drogas que amansan las derrotas, benditos ejércitos de espejos y bendito el olor que despiden los perdedores, porque en ellos se inspiran las fragancias de París y en sus putrefactos mercados medievales. Ya están aquí, llegaron al amanecer, como cada día. Albert se asoma para verse y se dice a sí mismo: “bienvenido, chalado, los dioses acaban de regalarte un día más”.


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[urielgirl]

Simplemente tengo que decir, me encanta...
Espero que sigas publicando por que estaré al tanto para leerlo.
Buen trabajo, es la polla XDD.

[Suburbia]

Gracias, amiga. Ya lo creo que seguiré publicando, adoro escribir y celebro que te guste. :001_smile:

[hinojosaaguayo]

!Me gusta el micro relato!.

[Suburbia]

!Me gusta el micro relato!.

Gracias, amigo. Espero que los siguientes que publique sean de tu gusto. :001_smile:

[urielgirl]

Joder, como me mola como escribes, me adentro y no hay quien me saque y encíma me haces adicta, quiero máaaaaassss jajajajaja
Simplemente Increíble!!!

[Suburbia]

Gracias, Uriel, seguiré escribiendo, no te preocupes, es una de mis sanas adicciones. :001_smile:

[Biby]

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Y el relato? :(

[Suburbia]

Memorias y cerillas

Abre la puerta de la mala salud, amigo, hoy estás dotado de primores irónicos y de adversidades irreversibles. Eres un puto suicida agraciado, todo lo que tocas lo destruyes, estoy empezando a creer en Dios otra vez. La gente haciéndose preguntas de cómo ser malo y no pasar de moda y tú solo con vivir en el abstracto de tus horas, eres capaz de provocar el caos del discreto, -pedazo de puta, en el Everest del capricho y te tilda de enfermo por probar más licores que el suyo.
¿Por qué no escribimos tus memorias? La ley del deseo se queda corta a tu lado, darías sentido al verdadero arte destructor que todos buscamos alguna vez y no logramos. Eres el tren perfecto para arrollar a aquellas que perdieron su dignidad, aquellas que cayeron del trapecio sin red. Arranquemos sus raíces del aburrimiento, acércate a ellas y deja que se abracen de nuevo a la llama de sus cerillas y a las flores que han de fumar, antes de que recalen en tu cama y las hundas junto con tus alucinaciones. No te engañes, eres un John Nash sin Nobel, de andar por casa, pero ¿cuántas caderas caben en tus manos? Envidia nos tienen, envidia de atracarnos de ardores y de inocentes carnes de cañón…-psss, echa un vistazo a la izquierda, disimula, ya tiene sus años, pero eso nos dará ventaja.
-Sr Daniel’s, ¿Qué haría yo sin ti? Puto Matusalén incombustible.

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[Suburbia]

Bronco, soy

De una montaña a la otra, por camberas adornadas de rocas llenas de siglos y silencios, marcas de herraduras, ahora que miro fijamente. Casi parece que estoy en plena Reconquista, sino fuese por esa cajetilla descolorida de Marlboro que parece una mala broma en medio de mi visigoda versión imaginaria. Menos que Don Pelayo, pero más que los jodidos estanqueros y sus ministros de mierda cargando impuestos, verás tú como te la mete el trashumante del estraperlo, que coño. Llega una línea nueva renovada, ya no hay mulas, pero sí mi todoterreno Bronco cargado hasta los topes de tabaco y de futuras citas con el médico broncopulmonar de bata blanca y zapatos Lotusse, poniendo cara de preocupación en nuestro cancerígeno diagnóstico, mientras piensa en las piernas de la última paciente que atendió y que le hizo mojar su amargo deseo por poseerla allí mismo, en su mesa, con la foto de su mujer e hijos mirando, para sentirse aún más vivo que la piel de gallina y acojonada de sus pacientes. Necesito un segundo viaje, uno más para irme durante dos meses a ninguna parte, a casa de nadie, a vivir los jueves como los sábados, los domingos como martes, calma y tiempo para seguir los consejos del espejo que me habla y me desea buena suerte. Te debo una copa, tío, después la tomaremos conmigo mismo y una agradable señorita de cien euros la hora; sí, quizá sea eso, ¿una mujer? ¿todo se reduce a eso? Una mujer y días en calma sin hacer nada, ¿para volver a empezar? Sí, creo que es eso, me muero por volver, una buena señorita y tiempo para ver crecer la hierba, secarse la ropa sesenta días seguidos si es preciso, sin licencia, sin campanas de borregos al tren ni ojeras en el lumbago.
Bésame despacio, doblaré el precio si es preciso, quiero imaginar tu cara cuando el hombre de la bata blanca te diga que yo mismo contribuí a tu sagrada enfermedad y que a pesar de todo, lo deseabas por un módico precio a cambio de no morir por amor. Pelayo, ya no te trato de Don, estoy más vivo que tú y de mujeres ¿qué? No me dirás que tú las gastabas mejores, porque entonces tú y yo empezaremos a faltarnos el respeto ¿eh? Eso es, calla y aprende, amante del bromuro.

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[Suburbia]

Camas profanas de sueño.

Y al buscar el sueño, suceden los ruidos después del silencio. Puede que sea la posición horizontal, la casualidad de los pensamientos absurdos como el de otorgar nombres a los nuevos planetas descubiertos ¿será verdad que aparecen? Tardaremos menos en creerlo que en comprobarlo, jodidos científicos de la nada poseídos por subvenciones intolerables. Sigamos, necesito mis cinco horas para no lamentarme al día siguiente, ahora quizá viaje hasta la imagen de algún inoportuno desconsuelo, pero no, nada de colgar gabardinas empapadas después de un cansino viaje. Mejor un paseo en tren, un vagón repleto de deseos y piedad envenenada que se dejen probar y robar. Sí, me gustan los agujeros negros del día a día que gozan de buena salud, que ruedan sobre el hielo a toda velocidad. Se puede comprar el entusiasmo a plazos, increíble, bendita crisis. ¿Por dónde vamos? Esto parece el valle de los bultos craneales, me voy, es el vagón del mal de amores, ni hablar.
¡Cuánto caballero trajeado! Bueno, no sé si sentarme aquí, nadie saluda ni levanta la cabeza, ya entiendo, son los herederos de la tierra prometida…jodidos aprendices de estafadores, id una noche al Tropicana, quizá os financien una sonrisa…mártires del prozac.
Bueno, bueno, bueno…¿qué tenemos aquí? libros y amigos, al fin los pies se mueven solos, tranquilos que ya voy, cuantos tomos de censura para volver a resucitar, cuanta musa encarcelada. Bien hallado, amigos leucocitos del desvelo, vamos a leer y a debatir un poco, hablemos de milagros absurdos y de todo aquello que naufraga en cualquier mente mediocre incluida la nuestra. Una cerveza por nuestra canallesca forma de apreciarnos y por los motivos que nos conduzcan a encontrarnos en cualquier parte, incluso cuando la línea del sueño se niegue a acercarse y a sentirse atravesada. Hablemos de las magdalenas que robábamos después de las nimias y hastías cenas de entonces y de las camarillas ruidosas, de las linternas bajo las sábanas y los libros entre el somier y el colchón escondidos. Habéis traído fotos, no me lo puedo creer –joder, que pintas, eh? – Parecemos infantes escamados y mal peinados , pero es increíble, casi puedo escuchar nuestra conversación diez minutos antes de que nos inmortalizaran para siempre. Algunos llevo años sin verlos porque dicen que al cielo no se va en coche, pero fijaos que fantástico tren que nos reúne de nuevo, aquí no se le escapará la vida a ninguno de nosotros. Pondré los pies en la mesa, estoy cómodo, estoy en casa, rodeado de incondicionales inaccesibles, licenciados de soledad y doctorados en letanías escurridizas; por fin el equipo al completo, este vagón es el único hogar que conozco. Un ambigú perfecto donde quedarse, donde esperar el sueño despierto. Un vagón excepcional donde ya estamos todos dormidos de nuevo"

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[Suburbia]

Sangre acelerada.


Si la tormenta te dice que la dejes a solas, vente a este lado de la noche donde marchitaremos los jardines de música encadenada a las heridas. Volaremos y dejaremos las culpas en el suelo, diremos adiós a los corazones errantes y vacíos. Cogeré un arma y ametrallaré el telón de los pecados absurdos y los atravesaremos como quien enciende la luz y siente abordados sus labios en el zaguán del pleno respiro.
El aire puede saber a un chocolate caliente al frío del invierno que nos libere de la guerra fría de cada día, de esa ruleta rusa absurda y casual. Quizá no mienta al cambiar mi arrepentimiento por los confesos huesos que calaron en los pecadores deseos de una emboscada, tras una mirada que duerme en un tejado, en un pañuelo que acaricie la frente.
Volemos en el sueño, guiñemos los ojos a las llaves de las ciudades iluminadas, a las sombras de los perdidos confusos, a los genios que se reinventan, a los que bailan despacio y sin espacio, a los doctorados en desnudas confesiones de sus dudas. Ahora descansaremos un rato hasta la próxima fiesta de guardar. Quiero apoyar mi cabeza en tu pecho para escuchar tu alma y tu alegría, quiero oír la lluvia sobre el mojado cuento del mundo recién creado. Creo que lo veo, veo un difuminado perfume cerrar la puerta del querer como es debido. Prepararé las ganas, el grito en el cielo y el café de la mañana, el de los sentidos de tanta voz muda, el de los escritos que te dan los buenos días, el que te invitan a sentarte y no despertar del todo. Hoy no es ayer, ni será mañana, es la cruda madrugada del trajín en el que caben deseos, semáforos y sangre acelerada, versos escritos que ya no se perderán ó sí. Bálsamos que dicen ¿quién sabe lo que dicen? Hoy serán tu letargo y tu compañía, tu sol del amanecer por donde filtrar la amnesia de los viajeros, el recién llegado verano y el reflejo necesario para sonreír y seguir volando. Te invito a un poco de insolencia, a despilfarrar la fiebre del naufragio laureado y a observar las pupilas y los ruidos de los milagros por cada beso regalado, por cada instante de amor recibido.

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[Suburbia]

Se hace de día


Ven a ver a los que apuntalan los párpados, la escasa arena del reloj no nos abruma y ahí permanecen, inmóviles, como púgiles que no caen pese al golpeo de las horas. Siguen emanando ideas y dibujos, parezca que estoy en medio de un parral y ondean las prisas por recoger las uvas o quizá la savia de la vid para embotellarla y beber el elixir del arte líquido. Demasiado rumiar el pienso del día a día, sin vigilia ni rosarios, mientras los juncos se balancean con el peso de la arena del reloj malgastada entre apretones de manos y dagas ya clavadas y las que aún están sin forjar. En otra época, la aldaba de mi clausurada puerta, seguiría inmóvil, silenciosa, sin vida ni nadie por el que merecer la pena llamar. Pero de repente, llamaron y llegó mi particular batalla de Kursk, me vencieron, me venciste. Me convertí en Hellen Keller, sin oírte, sin verte, pero pude resurgir de mi fiebre bajo cero y coger temperatura exterior, casi como los demás, expresar mis virulentos zigzagueos, generar el suficiente murmullo que rompiesen en dos mis enjaulados y titánicos silencios, hundidos en un mar turbado. Mis noches seguirán envolviendo silencios e introspecciones, seguiré atravesando mi selva particular, pero la floresta que veo ahora es un mundo tan nuevo y tan diferente, que no siento el peso ni la gravedad de lo real, me siento en un diván donde las prisas se acuestan a mi lado e imagino goteras a modo de sonajero para adormecer y agradecer tan honor de sentirme vencido. Mañana descansaré, esta noche no me apetece contener las ganas de no dormir. Quisiera estar rodeado de perros ahora, pero no puedo, quisiera ver un galgo correr ahora mismo, verle raudo y veloz en el camino que traza en cada zancada, rehusando preguntarse hacia donde va, él simplemente, corre, corre simplemente, en el campo de batalla, sin medallas, sin pólvora, sin rodillas clavadas ni noches perdidas.


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[Suburbia]

Despilfarrar la fiebre


Si el sol te dice que le dejes a solas, vente a este lado de la noche donde marchitaremos los jardines de música encadenada a las heridas. Volaremos y dejaremos las culpas en el suelo, diremos adiós a los corazones errantes y vacíos. Cogeré un arma y ametrallaré el telón de los pecados absurdos y los atravesaremos como quien enciende la luz y siente abordados sus labios en el zaguán del pleno respiro.
El aire puede saber a un chocolate caliente en el gélido invierno que nos libere de la guerra fría de cada día, de esa ruleta rusa absurda y casual. Quizá no mienta al cambiar mi arrepentimiento por los confesos huesos que calaron en los pecadores deseos de una emboscada, tras una mirada que duerme en un tejado, en un pañuelo que acaricie la frente.
Volemos en el sueño, guiñemos los ojos a las llaves de las ciudades iluminadas, a las sombras de los perdidos confusos, a los genios que se reinventan, a los que bailan despacio y sin espacio, a los doctorados en desnudas confesiones de sus dudas. Ahora descansaremos un rato hasta la próxima fiesta de guardar. Quiero apoyar mi cabeza en tu pecho para escuchar tu alma y tu alegría, quiero oír la lluvia sobre el mojado cuento del mundo recién creado. Creo que lo veo, veo un difuminado perfume cerrar la puerta del querer como es debido. Prepararé las ganas, el grito en el cielo y el café de la mañana, el de los sentidos de tanta voz muda, el de los escritos que te dan los buenos días, el que te invita a sentarte y no despertar del todo. Hoy no es ayer, ni será mañana, es la cruda madrugada del trajín en el que caben deseos, semáforos y sangre acelerada, versos escritos que ya no se perderán ó sí. Bálsamos que dicen ¿quién sabe lo que dicen? Hoy serán tu letargo y tu compañía, tu sol del amanecer por donde filtrar la amnesia de los viajeros, el recién llegado verano y el reflejo necesario para sonreír y seguir volando. Te invito a un poco de insolencia, a despilfarrar la fiebre del naufragio laureado y a observar las pupilas y los ruidos de los milagros por cada beso regalado, por cada instante de amor recibido.

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[urielgirl]

¿Querías caldo? Pues toma dos tazas!!!

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[Suburbia]

¿Querías caldo? Pues toma dos tazas!!!

Exacto, Uriel, tazas a mansalva :lol:

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[Biby]

Despilfarrar la fiebre


Si el sol te dice que le dejes a solas, vente a este lado de la noche donde marchitaremos los jardines de música encadenada a las heridas. Volaremos y dejaremos las culpas en el suelo, diremos adiós a los corazones errantes y vacíos. Cogeré un arma y ametrallaré el telón de los pecados absurdos y los atravesaremos como quien enciende la luz y siente abordados sus labios en el zaguán del pleno respiro.
El aire puede saber a un chocolate caliente en el gélido invierno que nos libere de la guerra fría de cada día, de esa ruleta rusa absurda y casual. Quizá no mienta al cambiar mi arrepentimiento por los confesos huesos que calaron en los pecadores deseos de una emboscada, tras una mirada que duerme en un tejado, en un pañuelo que acaricie la frente.
Volemos en el sueño, guiñemos los ojos a las llaves de las ciudades iluminadas, a las sombras de los perdidos confusos, a los genios que se reinventan, a los que bailan despacio y sin espacio, a los doctorados en desnudas confesiones de sus dudas. Ahora descansaremos un rato hasta la próxima fiesta de guardar. Quiero apoyar mi cabeza en tu pecho para escuchar tu alma y tu alegría, quiero oír la lluvia sobre el mojado cuento del mundo recién creado. Creo que lo veo, veo un difuminado perfume cerrar la puerta del querer como es debido. Prepararé las ganas, el grito en el cielo y el café de la mañana, el de los sentidos de tanta voz muda, el de los escritos que te dan los buenos días, el que te invita a sentarte y no despertar del todo. Hoy no es ayer, ni será mañana, es la cruda madrugada del trajín en el que caben deseos, semáforos y sangre acelerada, versos escritos que ya no se perderán ó sí. Bálsamos que dicen ¿quién sabe lo que dicen? Hoy serán tu letargo y tu compañía, tu sol del amanecer por donde filtrar la amnesia de los viajeros, el recién llegado verano y el reflejo necesario para sonreír y seguir volando. Te invito a un poco de insolencia, a despilfarrar la fiebre del naufragio laureado y a observar las pupilas y los ruidos de los milagros por cada beso regalado, por cada instante de amor recibido.

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((((((:ohmy:))))))

Por Zeus...!! - pero que lindo escribes... :thumbup1:


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[Suburbia]

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Miserable Anticipado

Geniales del revés, esperan en pretérito, como siempre, en su profundo desconcierto, siempre cerca de la verdad, que hacen de la necesidad una virtud vulnerada y castigada por la propia vida, el negro sobre el dorado, la sangre sobre la rosa marchita.
Los motivos y antipatías se saludan ante las fotos amarillas, esas del bien con sonrisa sincera, al azar remitido en una habitación morada por la que entra la luz a los pies de la cama. Todo funciona a las mil maravillas, la arena del reloj se resume y se filtra como un mensaje corregido que devoran las trayectorias expertas, que echan de menos un regazo, en el lujo de la noche, la que derrama la tinta que finge un escenario incierto por anticipado. Y camina de nuevo el miserable anticipado de las crónicas confusas, que atropellan las composiciones del buen gusto, que llenan los cajones de espacios divertidos, de frentes inhumanas, inclinadas sobre los tesoros concentrados de tanta virgen y tanto deseo pulido y esperando.
Se dicen sin mentir y sin decirse la verdad conservada, meditando tres segundos en la luz del túnel del alzhéimer, que se encara con el capricho tardío del alma, que se niega a soltar su verso, incluso después de caminar hacia su atribulado final, el de la vieja usanza, que convierte sus templos en simples camas con ruedas y gente mirando.
Del revés, sí, pero escribiendo deprisa, sin márgenes, sin normas, sin colecciones y sin orden, propiedad de lo digno, de la farra que pretende el orgullo propio de la vergüenza ajena y que siente el mundo como coqueto y suyo, un instante para seguir escribiendo y brindando por seguir abriendo mal el tragaluz del último de los techos, la frontera del cielo abierto donde se escuchan el crujir de las alas cansadas, pero con el encanto de la vieja tradición, de la carta y el sello, de las habas contadas.
Intrusos del dios mendigo, del verdadero, sudorosos y agotados que invitan a querer, a acariciar la poesía y las mejillas de las damas, esa mano que abraza el hombro y encuentra las verdades que duelen, el consuelo que calma, que aparta la codicia y abriga el lado cruel que lastima su fiera encerrada, libre y literal, cerca y tan adentro, hasta pinchar y desinflar la lejanía. Contigo, del revés, lastimosamente del revés, sinceramente contigo.

(Suburbia)