Desde una quizás, perspectiva diferente.

[pana]

AMANDA

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Coleccion: Los Nadies, Antonio Soto


OCTAVA MIRADA

Un anciano me dijo que todas las escuelas
tenían que construirse a la orilla del mar.

Hay que aprender a palpar con los
ojos la dimensión oceánica de las horas.
Hay tan poca distancia
entre una prisión, y un libro
como entre la mano y el látigo.

Hay escuelas
especialistas en decapitar
sueños oceánicos,
mareas que trastocan
todo tiempo y todo espacio.

Un ejército para una fábrica,
una fábrica para un ejército.
Las reglas son claras,
hay que tener comprensión lectora.

Sólo te queda conjugar un Game Over
en la esquina de la jaula quise decir de la
sala.

El anciano insiste
Si las escuelas no habitan a la orilla del mar
Si los niños no con -templan el trayecto milagroso
de sus horas.
Busca el cielo que es lo más parecido.
Rompe el techo y cambia los muros por ventanas
Ventanas a la izquierda, ventanas a la derecha
Y que en el techo quepan todos los cielos de este mundo.

Marcelo Gatica

[Mªndrªg°rª]

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Entre la noche y el día
hay un territorio indeciso.
No es luz ni sombra:
es tiempo.
Hora, pausa precaria,
página que se obscurece,
página en la que escribo,
despacio, estas palabras.
La tarde
es una brasa que se consume.
El día gira y se deshoja.
Lima los confines de las cosas
un río obscuro.
Terco y suave
las arrastra, no sé adónde.
La realidad se aleja.
Yo escribo:
hablo conmigo
—hablo contigo.

Quisiera hablarte
como hablan ahora,
casi borrados por las sombras
el arbolito y el aire;
como el agua corriente,
soliloquio sonámbulo;
como el charco callado,
reflector de instantáneos simulacros;
como el fuego:
lenguas de llama, baile de chispas,
cuentos de humo.
Hablarte
con palabras visibles y palpables,
con peso, sabor y olor
como las cosas.
Mientras lo digo
las cosas, imperceptiblemente,
se desprenden de sí mismas
y se fugan hacia otras formas,
hacia otros nombres.
Me quedan
estas palabras: con ellas te hablo.

Las palabras son puentes.
También son trampas, jaulas, pozos.
Yo te hablo: tú no me oyes.
No hablo contigo:
hablo con una palabra,
Esa palabra eres tú,
esa palabra
te lleva de ti misma a ti misma.
La hicimos tú, yo, el destino.
La mujer que eres
es la mujer a la que hablo:
estas palabras son tu espejo,
eres tú misma y el eco de tu nombre.
Yo también,
al hablarte,
me vuelvo un murmullo,
aire y palabras, un soplo,
un fantasma que nace de estas letras.


Fragmento
CARTA DE CREENCIA (CANTANTA)
Octavio Paz

[pana]

MEMORIA

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Sólo Memoria

No quiero venganza, sólo recuerdo, sólo un espacio en el espejo de la memoria, donde se asoma mi rostro para reconocerse en otras miradas, donde nos descubrimos hombres y mujeres, hechos de ayer, retazos de historia e historias, las que nos contaron, las que callaron por vergüenza.

No, no quiero venganza, pero tampoco vergüenza, aunque yo no la lleve, otros la han soportado como una cicatriz siempre abierta, arruga que el tiempo agrieta en el rostro, escondida en los ojos que miran al suelo para sobrevivir al presente, o llorosa en aquellos que miran al horizonte soñando futuros.

No quiero venganza, pero creísteis que con darme la voz y la palabra era suficiente para calmar mi sed, y ahora me abrasa la boca cuando veo que el río de la historia pasa sin recoger el agua de lo que sencillamente es justo. Devolvamos la venda a la justicia para que su mirada sea de nadie y de todos, para que vuelva a ser un río sin dueño.

Y vuelvo a insistir, no quiero venganza, tan sólo seguir desvelando esta verdad que alimentan miles de voces que aún sangran y aún lloran. Que no quieren cerrar el libro porque no les dejan pasar la página y han plantado su vida en la misma tierra que abona su lucha y su memoria.

Y es que, sólo esto quiero, sólo memoria y no sentir amputado el rostro que vuelvo a mirar en el espejo. Es poco lo que pido, lo sé, pero es menos lo que me das cuando dices que me conforme. Sí, es poco lo que pido, pero recuerda que no es poco lo que estoy dispuesto a dar por conseguirlo.

Antonio Soto

[Mªndrªg°rª]

Mi nombre es Ana

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ESE GRAN SIMULACRO

Cada vez que nos dan clases de
amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huérfana
cada vez que nos dan clases de
amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de
ausencia
muñones de porvenir / arrabales
de duelo
pero también candores de
mosqueta
pianos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde
sus huertos
nostalgias inmóviles en un pozo
de otoño
sentimientos insoportablemente
actuales
que se niegan a morir allá en lo
oscuro

el olvido está lleno de memoria
que a veces no caben las
remembranzas
y hay que tirar rencores por la
borda
en el fondo el olvido es un gran
simulacro
nadie sabe ni puede / aunque
quiera / olvidar
un gran simulacro repleto de
fantasmas
esos romeros que peregrinan por
el olvido
como si fuese el camino de
santiago

el día o la noche en que el olvido
estalle
salte en pedazos o crepite /
los recuerdos atroces y de
maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por
el mundo
y esa verdad será que no hay
olvido

Mario Benedetti

[pana]

Mi nombre es Chanary, los seres humanos no se deberían comprar, ni vender.

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Canción para Chanary.

Solo tengo mis manos para tu arrullo.
Tu calor, tu cuidado, para tu refugio, tu abrazo,
Mis manos

Sólo tengo mi boca para el beso
La palabra, el te quiero
Para susurrarte, sonreírte,
Mi boca

Pero es que todo me parece poco
¿Podrá un solo corazón abarcar tu mirada?
¿Podré ser yo, solo yo
Ante tu pequeñez infinita?
Y cuando te acerques, me busques
¿Será suficiente?
Sólo tendré mi cuerpo para recibirte
¿Será suficiente un gesto eterno?

Sólo tengo mis ojos para mirarte,
Seguirte, soñarte
Para tus lágrimas, las mías,
mis ojos.

Pero es que todo me parece poco
¿Podrá un solo corazón abarcar tu mirada?
¿Podré ser yo, solo yo
Ante tu pequeñez infinita?
Y cuando te acerques, me busques
¿Será suficiente?

Antonio Soto.

[Mªndrªg°rª]

http://tkfiles.storage.msn.com/x1pNWjjkHJ3o_ykKuvvaaCNkB0NmF1QRRVq5gxDn1wyAK4sn7F jP-UBYwO8hyVPZ7faY97zBWdeGkY3y3byrGol5UGZthd1LSQoCDwo HZOvI4Esgzyuwl7DXX8Q-hx2r3ZtUFDV-SfKQIE


Hechos

mientras el dictador o burócrata de turno hablaba
en defensa del desorden constituido del régimen
él tomó un endecasílabo o verso nacido del encuentro
entre una piedra y un fulgor de otoño
afuera seguía la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/
la represión/la muerte/las sirenas policiales cortando
la noche/él tomó el endecasílabo y
con mano hábil lo abrió en dos cargando
de un lado más belleza y más
belleza del otro/cerró el endecasílabo/puso
el dedo en la palabra inicial/apretó
la palabra inicial apuntando al dictador o burócrata
salió el endecasílabo/siguió el discurso/siguió
la lucha de clases/el
capitalismo brutal/el duro trabajo/la estupidez/la represión/
[la muerte/las sirenas policiales cortando la noche
este hecho explica que ningún endecasílabo derribó hasta
[ahora
a ningún dictador o burócrata aunque
sea un pequeño dictador o un pequeño burócrata/y también
[explica que
un verso puede nacer del encuentro entre una piedra y un fulgor
[de otoño o
del encuentro entre la lluvia y un barco y de
otros encuentros que nadie sabría predecir/o sea
los nacimientos/ casamientos/ los
disparos de la belleza incesante
de "Hechos", 1978

Juan Gelman

[pana]

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Exposición Un Trozo de Bosque Antonio Soto.

Cerca del lago, entre álamos y abetos,
hay un jardín cercado en la espesura,
por mano tan experta cultivado
que está florido desde marzo a octubre.

Al alba allí me siento algunas veces,
que yo también quisiera,
con tiempo bueno o malo,
poder siempre ofrecer algo agradable.

BERTOLT BRECHT

[Mªndrªg°rª]

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SI FUERA NADA MÁS...

Si fuera nada más que una
sombra sin sombras; que una intima
tiniebla de dentro para fuera...

Si fuera-nada más-la misma
tiniebla de hoy... O la de ayer,
o la de todos los días...

Y ninguna cosa más honda
ni más ardiente ni más fría.

Si fuera como el retorno de un viaje
cansado..., un encontrar la antigua
casa, la olvidada almohada
que más blanda parecería...

Si ni siquiera fuera almohada
ni casa ni sombra ni vía
de retorno o de fuga, ni
miel que recoger, ni acíbar...

Si sólo fuera-al fin...-un breve
reintegrarse a la nada tibia...

Dulce María Loynaz

[pana]

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Hay un misterio sostenido sobre el espacio de tu vivir diario, un sentimiento que nunca podrás iluminar con tus palabras, un punto que surge del caos, que busca ordenarse y crear certezas. Hay un misterio sin respuestas aquí bajo el sol.
Pero no importa tener todas las respuestas, tan sólo en este nuevo año que ha comenzado quiero que pienses que allí donde ya no encuentres apoyo desde el que coger impulso para transformar lo que te rodea, allí, estaremos otros, estaremos todos, estaremos los que te queremos no por conocerte mucho sino por formar contigo parte de esta humanidad sin ti incompleta y seremos juntos la piedra, la roca que tu necesitas, para alzarte, saltar y alcanzar nuevas estrellas.