Ver la Versión Completa : Cuadernos de Temuco
parzival
07-ene.-2012, 21:20
Publicaré en este hilo, algunos poemas que escribió Neftalí Reyes (Pablo Neruda) en unos cuadernos que regalaría a su hermana, escritos en los años 1919-1920, en Temuco, cuando era un adolescente. ¿Me acompañan?
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Lo estéril
Adentro de mi vida voy echando mi ensueño
en lloviznas sutiles de amor y de veneno.
Me fecundó el abismo, se deshizo mi encanto
y en el Dolor quedéme dolorido pensando.
(Era un canto adormido
en seda triste y blanda,
se adurmió en el estéril desgarrón de los vientos
y la vida, hecha trizas como un árbol desierto
quedó)
Oh! Duelen, duelen y duelen los dolores humildes.
Publicaré en este hilo, algunos poemas que escribió Neftalí Reyes (Pablo Neruda) en unos cuadernos que regalaría a su hermana, escritos en los años 1919-1920, en Temuco, cuando era un adolescente. ¿Me acompañan?
Claro...!!!, lindo tema.
.
parzival
09-ene.-2012, 20:43
Claro...!!!, lindo tema.
.
¡Oh Biby, gracias por acompañarme!
Idealidad postrera
Esperanza postrera ¿Sentiré tus latidos
realizados dentro de mi eterno esperar
¡Hace mucho que caliento el nido
quizás si mis llantos lo van a mojar.
Tantas veces, tantas que yo te he sentido
florecida dentro de mi corazón,
entre mis cansancios y entre mis olvidos
como un toque bueno que es risa y canción...
Sentí que moría tu cantar sonoro
que me devolvías la vieja acritud
y que me envolvían raudales de lloro
(la canción tristísima de mi juventud).
Pero no era cierto. Vibraba tu canto
en lo más recóndito de mi corazón
(corazón llenado de los desencantos
que hallé en un sendero de desolación).
¡Postrera esperanza, mi esperanza buena!
Juan E
10-ene.-2012, 03:18
Muy buena idea estimado, es un placer siempre leer a un grande, claro que te acompañaremos.
ROSA ROJA
10-ene.-2012, 20:45
Oh!! por supuesto que si...! no tienes ni que preguntarlo...!! me alegra verte aqui de nuevo, pues eso significa que te encuentras bien...!!! y eso es lo mejor de todo.....
¡¡¡ GRACIAS POR COMPARTIR QUERIDO AMIGO !!!
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http://image.casadellibro.com/libros/0/cuadernos-de-temuco-9788432211911.jpg
NEFTALÍ REYES BASUALTO
-PABLO NERUDA-
1904 - 1973
POEMA 15
Me gustas cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.
Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena del alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.
Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.
Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.
Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, una sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.
parzival
10-ene.-2012, 21:56
Muy buena idea estimado, es un placer siempre leer a un grande, claro que te acompañaremos.
[CENTER]Oh!! por supuesto que si...! no tienes ni que preguntarlo...!! me alegra verte aqui de nuevo, pues eso significa que te encuentras bien...!!! y eso es lo mejor de todo.....
¡¡¡ GRACIAS POR COMPARTIR QUERIDO AMIGO !!!
¡Oh, gracias Rosita, gracias Juan por acompañarme! ¡Oh! Estoy bien, claro que estoy bien.
Campesina
Entre los surcos tu cuerpo moreno
es un racimo que a la tierra llega.
Torna los ojos, mírate los senos
son dos semillas ácidas y ciegas.
Tu carne es tierra que será madura
cuando el otoño te tienda las manos
y el surco que será tu sepultura
temblará, temblará como un humano
al recibir tus carnes y tus huesos,
rosas de pulpa con rosas de cal,
humedecidas en el embeleso
de ser limpias así como un cristal.
¿La palabra de qué concepto pleno
será tu cuerpo? No lo he de saber!
Torna los ojos, mírate los senos
¡Tal vez no alcanzarás a florecer!
ROSA ROJA
11-ene.-2012, 20:15
UyZrHZFQ2WU&feature=related
Nunca mueras lentamente!!
queria preguantar si alguien en este foro de casualidad no tiene el poema "las lamparas" Esta en un libro que se publico póstumo que se llama Los cuadernos de Neftalí Reyes o Los cuadernos de Temuco
“Todos tenemos lámparas, vinimos / a alumbrarnos la ruta con sus llamas”
si porfavor alguien lo puede publicar o mandarmelo por email se los agradeceria mucho... :)
ROSA ROJA
12-ene.-2012, 18:31
queria preguantar si alguien en este foro de casualidad no tiene el poema "las lamparas" Esta en un libro que se publico póstumo que se llama Los cuadernos de Neftalí Reyes o Los cuadernos de Temuco
“Todos tenemos lámparas, vinimos / a alumbrarnos la ruta con sus llamas”
si porfavor alguien lo puede publicar o mandarmelo por email se los agradeceria mucho... :)
TRAS MUCHO VUSCARTE LO UNICO QUE VI Y PUDE CONSEGUIRTE...
Espero sea esto lo que vuscas...Pues por (las lamparas)no viene...Al menos yo no pude encontralo...
http://1.bp.blogspot.com/-1erG419EDSU/TaazkXBAG9I/AAAAAAAAARA/EW_ugRW6j-E/s1600/rosas-emi.png
LA LÁMPARA EN LA TIERRA
AMOR AMÉRICA (1400)
Antes de la peluca y la casaca
fueron los ríos, ríos arteriales:
fueron las cordilleras, en cuya onda raída
el cóndor o la nieve parecían inmóviles:
fue la humedad y la espesura, el trueno
sin nombre todavía, las pampas planetarias.
El hombre tierra fue, vasija, párpado
del barro trémulo, forma de la arcilla,
fue cántaro caribe, piedra chibcha,
copa imperial o sílice araucana.
Tierno y sangriento fue, pero en la empuñadura
de su arma de cristal humedecido,
las iniciales de la tierra estaban
escritas.
Nadie pudo
recordarlas después: el viento
las olvidó, el idioma del agua
fue enterrado, las claves se perdieron
o se inundaron de silencio o sangre.
No se perdió la vida, hermanos pastorales.
Pero como una rosa salvaje
cayó una gota roja en la espesura
y se apagó una lámpara de tierra.
Yo estoy aquí para contar la historia.
Desde la paz del búfalo
hasta las azotadas arenas
de la tierra final, en las espumas
acumuladas de la luz antártica,
y por las madrigueras despeñadas
de la sombría paz venezolana,
te busqué, padre mío,
joven guerrero de tiniebla y cobre
oh tú, planta nupcial, cabellera indomable,
madre caimán, metálica paloma.
Yo, incásico del légamo,
toqué la piedra y dije:
Quién
me espera? Y apreté la mano
sobre un puñado de cristal vacío.
Pero anduve entre flores zapotecas
y dulce era la luz como un venado,
y era la sombra como un párpado verde.
Tierra mía sin nombre, sin América,
estambre equinoccial, lanza de púrpura,
tu aroma me trepó por las raíces
hasta la copa que bebía, hasta la más delgada
palabra aún no nacida de mi boca.
VEGETACIONES
A las tierras sin nombres y sin números
bajaba el viento desde otros dominios,
traía la lluvia hilos celestes,
y el dios de los altares impregnados
devolvía las flores y las vidas.
En la fertilidad crecía el tiempo.
El jacarandá elevaba espuma
hecha de resplandores transmarinos,
la araucaria de lanzas erizadas
era la magnitud contra la nieve,
el primordial árbol caoba
desde su copa destilaba sangre,
y al Sur de los alerces,
el árbol trueno, el árbol rojo,
el árbol de la espina, el árbol madre,
el ceibo bermellón, el árbol caucho,
eran volumen terrenal, sonido,
eran territoriales existencias.
Un nuevo aroma propagado
llenaba, por los intersticios
de la tierra, las respiraciones
convertidas en humo y fragancia:
el tabaco silvestre alzaba
su rosal de aire imaginario.
Como una lanza terminada en fuego
apareció el maíz, y su estatura
se desgranó y nació de nuevo,
diseminó su harina, tuvo
muertos bajo sus raíces,
y luego, en su cuna, miró
crecer los dioses vegetales.
Arruga y extensión, diseminaba
la semilla del viento
sobre las plumas de la cordillera,
espesa luz de germen y pezones,
aurora ciega amamantada
por los ungüentos terrenales
de la implacable latitud lluviosa,
de las cerradas noches manantiales,
de las cisternas matutinas.
Y aun en las llanuras
como láminas del planeta ,
bajo un fresco pueblo de estrellas,
rey de la hierba, el ombú detenía
el aire libre, el vuelo rumoroso
y montaba la pampa sujetándola
con su ramal de riendas y raíces.
América arboleda,
zarza salvaje entre los mares,
de polo a polo balanceabas,
tesoro verde, tu espesura.
Germinaba la noche
en ciudades de cáscaras sagradas,
en sonoras maderas,
extensas hojas que cubrían
la piedra germinal, los nacimientos.
Útero verde, americana
sabana seminal, bodega espesa,
una rama nació como una isla,
una hoja fue forma de la espada,
una flor fue relámpago y medusa,
un racimo redondeó su resumen,
una raíz descendió a las tinieblas.
LOS HOMBRES
Como la copa de la arcilla era
la raza mineral, el hombre
hecho de piedras y de atmósfera,
limpio como los cántaros, sonoro.
La luna amasó a los caribes,
extrajo oxígeno sagrado,
machacó flores y raíces.
Anduvo el hombre de las islas
tejiendo ramos y guirnaldas
de polymitas azufradas,
y soplando el tritón marino
en la orilla de las espumas.
El tarahurnara se vistió de aguijones
y en la extensión del Noroeste
con sangre y pedernales creó el fuego,
mientras el universo iba naciendo
otra vez en la arcilla del tarasco:
los mitos de las tierras amorosas,
la exuberancia húmeda de donde
lodo sexual y frutas derretidas
iban a ser actitud de los dioses
o pálidas paredes de vasijas.
Como faisanes deslumbrantes
descendían los sacerdotes
de las escaleras aztecas.
Los escalones triangulares
sostenían el innumerable
relámpago de las vestiduras.
Y la pirámide augusta,
piedra y piedra, agonía y aire,
en su estructura dominadora
guardaba como una almendra
un corazón sacrificado.
En un trueno como un aullido
caía la sangre por
las escalinatas sagradas.
Pero muchedumbres de pueblos
tejían la fibra, guardaban
el porvenir de las cosechas,
trenzaban el fulgor de la pluma,
convencían a la turquesa,
y en enredaderas textiles
expresaban la luz del mundo.
Mayas, habíais derribado
el árbol del conocimiento.
Con olor de razas graneras
se elevaban las estructuras
del examen y de la muerte,
y escrutabais en los cenotes,
arrojándoles novias de oro,
la permanencia de los gérmenes.
Chichén, tus rumores crecían
en el amanecer de la selva.
Los trabajos iban haciendo
la simetría del panal
en tu ciudadela amarilla,
y el pensamiento amenazaba
la sangre de los pedestales,
desmontaba el cielo en la sombra,
conducía la medicina,
escribía sobre las piedras.
Era el Sur un asombro dorado.
Las altas soledades
de Macchu Picchu en la puerta del cielo
estaban llenas de aceites y cantos,
el hombre había roto las moradas
de grandes aves en la altura,
y en el nuevo dominio entre las cumbres
el labrador tocaba la semilla
con sus dedos heridos por la nieve.
El Cuzco amanecía como un
trono de torreones y graneros
y era la flor pensativa del mundo
aquella raza de pálida sombra
en cuyas manos abiertas temblaban
diademas de imperiales amatistas.
Germinaba en las terrazas
el maíz de las altas tierras
y en los volcánicos senderos
iban los vasos y los dioses.
La agricultura perfumaba
el reino de las cocinas
y extendía sobre los techos
un manto de sol desgranado.
(Dulce raza, hija de sierras,
estirpe de torre y turquesa,
ciérrame los ojos ahora,
antes de irnos al mar
de donde vienen los dolores.)
Aquella selva azul era una gruta
y en el misterio de árbol y tiniebla
el guaraní cantaba como
el humo que sube en la tarde,
el agua sobre los follajes,
la lluvia en un día de amor,
la tristeza junto a los ríos.
En el fondo de América sin nombre
estaba Arauco entre las aguas
vertiginosas, apartado
por todo el frío del planeta.
Mirad el gran Sur solitario.
No se ve humo en la altura.
Sólo se ven los ventisqueros
y el vendaval rechazado
por las ásperas araucarias.
No busques bajo el verde espeso
el canto de la alfarería.
Todo es silencio de agua y viento.
Pero en las hojas mira el guerrero.
Entre los alerces un grito.
Unos ojos de tigre en medio
de las alturas de la nieve.
Mira las lanzas descansando.
Escucha el susurro del aire
atravesado por las flechas.
Mira los pechos y las piernas
y las cabelleras sombrías
brillando a la luz de la luna.
Mira el vacío de los guerreros.
No hay nadie. Trina la diuca
como el agua en la noche pura.
Cruza el cóndor su vuelo negro.
No hay nadie. Escuchas? Es el paso
del puma en el aire y las hojas.
No hay nadie. Escucha. Escucha el árbol,
escucha el árbol araucano.
No hay nadie. Mira las piedras.
Mira las piedras de Arauco.
No hay nadie, sólo son los árboles.
Sólo son las piedras, Arauco.
un saludo!
Gracias....
Pero este no es el poema que tenia en mente.. Yo tambien le he buscado y hasta pense que lo habia soniado hasta que encontre esta nota en un libro
El estatuto simbólico de la ‘lámpara’ en los primeros textos de Neruda merece consideraciones aparte. El último poema de Los cuadernos de Neftalí Reyes, 1918-1920, de publicación póstuma, titulado justamente “Las lámparas”, trasunta una cierta forma de señalamiento romántico-místico, propia del poeta como un ser predestinado y visionario, fundada en la oposición ética oscuridad/claridad: “Todos tenemos lámparas, vinimos / a alumbrarnos la ruta con sus llamas”.
http://www.mshs.univ-poitiers.fr/crla/contenidos/ESCRITURAL/ESCRITURAL1/NERUDA/ROJAS/Rojas.html#Anchor-Viajero-44867
Campesina
Entre los surcos tu cuerpo moreno
es un racimo que a la tierra llega.
Torna los ojos, mírate los senos
son dos semillas ácidas y ciegas.
Tu carne es tierra que será madura
cuando el otoño te tienda las manos
y el surco que será tu sepultura
temblará, temblará como un humano
al recibir tus carnes y tus huesos,
rosas de pulpa con rosas de cal,
humedecidas en el embeleso
de ser limpias así como un cristal.
¿La palabra de qué concepto pleno
será tu cuerpo? No lo he de saber!
Torna los ojos, mírate los senos
¡Tal vez no alcanzarás a florecer!
Pablo en todas sus etapas ha sido un ser de excepción, su joven talento ya era manifiesto en estos versos.
Gracias Parzival.
http://web.skiart.com/static/129256.JPG
.
parzival
13-ene.-2012, 20:47
Gracias....
Pero este no es el poema que tenia en mente.. Yo tambien le he buscado y hasta pense que lo habia soniado hasta que encontre esta nota en un libro
El estatuto simbólico de la ‘lámpara’ en los primeros textos de Neruda merece consideraciones aparte. El último poema de Los cuadernos de Neftalí Reyes, 1918-1920, de publicación póstuma, titulado justamente “Las lámparas”, trasunta una cierta forma de señalamiento romántico-místico, propia del poeta como un ser predestinado y visionario, fundada en la oposición ética oscuridad/claridad: “Todos tenemos lámparas, vinimos / a alumbrarnos la ruta con sus llamas”.
http://www.mshs.univ-poitiers.fr/crla/contenidos/ESCRITURAL/ESCRITURAL1/NERUDA/ROJAS/Rojas.html#Anchor-Viajero-44867
No se si el "cuaderno de Neftalí Reyes" sea el mismo que los "cuadernos de Temuco", o existan diferentes ediciones, pero busqué en mi libro y desgraciadamente no hallé dicho poema.
UyZrHZFQ2WU&feature=related
Nunca mueras lentamente!!
¡Gracias por el video Rosita! ¡Oh! la vida es un contínuo arriesgue y hacia ese arriesgue debe uno dirigirse, tal vez con temor, tal vez con decisión, pero siempre dirigirse a él.
Pablo en todas sus etapas ha sido un ser de excepción, su joven talento ya era manifiesto en estos versos.
Gracias Parzival.
http://web.skiart.com/static/129256.JPG
.
¡Gracias a tí Biby por acompañarme en este recorrido por los años jóvenes de Neruda! Cuando leí el libro, quedé sorprendido de la belleza de los poemas, poemas escritos por Pablo Neruda a sus escasos 15-16 años.
Dolor
Beber el agua de la hora cruel
Ir en la sumisión de los senderos
Tras los sacrilegios del dolor.
Y nada más. Adentro del abismo
Hundirse, hundirse, hundirse lentamente
Horadando el tejido de la carne.
(Yo no la pude ver
adentro de mi vida,
rodaron los crepúsculos enormes
en una ligazón de juramentos).
Y en las complejidades del espíritu,
Hubo sol fuerte, suave y armonioso
Que rodaba y rodaba.
(...ir en la sumisión de los senderos
y no poderla ver tras de aquel prisma
obscuro...)
Aquel “nosotros” me quedó clavado
Hondo y eternamente obscuro.
parzival
15-ene.-2012, 15:17
Tedio
Ir llevando en la ruta los amores perdidos
y los ensueños idos
y los fatales signos del olvido.
Ir marchando en la duda de las horas borrosas,
pensando que se han hecho agrias todas las cosas
para alargarnos más la ruta dolorosa.
Y siempre, siempre, siempre recordar la fragancia
de las horas que pasan sin dudas y sin ansias
y que dejamos lejos en la estéril vagancia.
parzival
20-ene.-2012, 20:50
Capricho
El encanto doliente de la música rara
nos teje un aislamiento y un silencio interior
para que fecundemos la soledad y para
que sigamos el hilo de un remoto claror
que nos lleva y nos lleva por las rutas oscuras
y nos deja en el pecho sabor de plenitud
(Estamos ya muy lejos de la humana amargura
y todos los dolores se siegan en quietud).
Rodamos por países de fiebre y de delirio
(la luz vive y alumbra con palidez de cirio
los abismos dulcísimos del camino ideal).
Seguimos y seguimos de locura en locura
y, locos ya nosotros, en las rutas obscuras
parpadea, maldita, la claridad final.
parzival
25-ene.-2012, 21:37
Una luz irreal me alumbra en el camino
cubre mis dolores y mis contentos con
el raro sortilegio de su manto divino.
Es como una ilusión
inesperadamente serena y bondadosa
jugo suave y extraño para todo dolor
que hace que se maduren irrealmente mis buenos
ensueños. Quedaban como las telarañas
los olvidos que tienen acritud de venenos.
...Y la luz viene lenta, viene lenta y me baña
en su languideciente crepúsculo sereno
de rosas luminosar irrealmente extrañas.
Una luz irreal me alumbra en el camino
cubre mis dolores y mis contentos con
el raro sortilegio de su manto divino.
Es como una ilusión
inesperadamente serena y bondadosa
jugo suave y extraño para todo dolor
que hace que se maduren irrealmente mis buenos
ensueños. Quedaban como las telarañas
los olvidos que tienen acritud de venenos.
...Y la luz viene lenta, viene lenta y me baña
en su languideciente crepúsculo sereno
de rosas luminosar irrealmente extrañas.
Sabes que me encantó?
Que raro no..? :wink:
Gracias Parzival, sigo leyendo feliz.
.
parzival
26-ene.-2012, 21:25
Sabes que me encantó?
Que raro no..? :wink:
Gracias Parzival, sigo leyendo feliz.
.
Es que Pablo Neruda, siempre, escribó muy bien, siempre con esa sensibilidad.
¡Gracias a tí Biby por seguir acompañándome!
Juan E
27-ene.-2012, 07:25
Tedio
Ir llevando en la ruta los amores perdidos
y los ensueños idos
y los fatales signos del olvido.
Ir marchando en la duda de las horas borrosas,
pensando que se han hecho agrias todas las cosas
para alargarnos más la ruta dolorosa.
Y siempre, siempre, siempre recordar la fragancia
de las horas que pasan sin dudas y sin ansias
y que dejamos lejos en la estéril vagancia.
Me gustó mucho esta descripción que el maestro hace del tedio, esos lapsos de vida perdida que nos golpean a veces.
ROSA ROJA
27-ene.-2012, 20:32
3FNJ6g6CZWk&feature=related
Preciosos todos...!!!
http://24.media.tumblr.com/tumblr_l4bazit54m1qav56vo1_500.gif
parzival
28-ene.-2012, 21:31
Me gustó mucho esta descripción que el maestro hace del tedio, esos lapsos de vida perdida que nos golpean a veces.
Así es Juan, siempre Neruda tuvo esa poderosa pluma que describía tan bien las situaciones. ¡Y pensar que este poema fué escrito cuando tenia 15 años aproximadamente! ¡Gracias Juan por tu visita!
3FNJ6g6CZWk&feature=related
Preciosos todos...!!!
http://24.media.tumblr.com/tumblr_l4bazit54m1qav56vo1_500.gif
Sí Rosita, preciosos los poemas de Neruda, pero también dolorosos. La tristeza y la belleza, ¿verdad?
Por cierto, el poema que compartes es simplemente demoledor, escuchar esas palabras que describen perfectamente la necesidad de las manos de la amada.
Rosita, es un placer tenerte en este sitio.
parzival
05-feb.-2012, 12:40
Las Rosas del Diablo
I
Ojos que me miran continuadamente
con una mirada de envenenamiento,
que besan la helada carne de mi frente
y que me persiguen con enconamiento.
En todas las horas, en todos los días
y en todas las noches sordas y calladas
vienen lentamente las pupilas frías
como un llamamiento de la eterna Nada.
Son los ojos verdes del Dios del Abismo
y los llevo dentro, dentro de mí mismo
entre las cenizas de sueños de ayer.
Ojos que me alumbran con su satanismo,
ojos del demonio que en mis espejismos
tienen el enigma de ojos de mujer...
ROSA ROJA
05-feb.-2012, 18:29
PiNh7GjkAR0&feature=related
Bello!!!..Como todos...
parzival
07-feb.-2012, 22:19
PiNh7GjkAR0&feature=related
Bello!!!..Como todos...
¡Oh Rosita! Siempre me halaga tu presencia en este hilo y me encantan tus contribuciones. ¡Muchas gracias!
parzival
12-feb.-2012, 11:09
Yo te soñé una tarde...
Mujer, hecha de todas mis ficciones reunidas
Has vibrado en mis nervios como una realeza,
Llorando en los senderos de la ilusión perdida
Siempre he sentido el roce de tu ignota belleza.
Marchitando mis sueños y mis buenas quimeras
Te he forjado a pedazos celestes y carnales
Como un resurgimiento, como una primavera
En la selva de tantos estúpidos ideales.
He soñado tu carne divina y perfumada
En medio de un morboso torturar de mi ser,
Y aunque eres imprecisa, sé como eres, amada,
Ficción hecha realeza en carne de mujer.
parzival
24-feb.-2012, 22:16
Balada de la desesperación
Los ojos verdes son tristes, la vida pasa,
el sol cada día sale por el mismo lado.
¡Ya tengo las pupilas desoladas
de no ver un camino ilusionado!
Las calles son las mismas. El silencio
echa su cruz sin clavos sobre mí.
¡Pensar que cuando yo ya me haya muerto
el sol saldrá... Y por qué no ha de salir?!...
...Las calles, las aceras que se alargan,
los árboles, manos de niño recién salido...
...no hay seda en que descansen mis miradas
...ya no hay dolor que no haya conocido!
Palabras, actos, qué cosa lejana
mueve mis pies, disgrega mi existir?
Las calles que se alargan
por qué, por qué se alargan así?
Una voz que me hable,
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