Poesía en un Lienzo. [Archivo]

Mªndrªg°rª

28-ago.-2011, 17:00

http://www.camina-conmigo.com/wp-content/uploads/2011/01/Madame-Monet-y-su-Hijo.jpg

Siempre se ha considerado a Monet como el máximo representante del Impresionismo. Indudablemente, Monet es un impresionista puro, él nunca abandonó sus planteamientos. A lo largo de su dilatada carrera, llegó a ejecutar cerca de tres mil cuadros. Su máxima preocupación es plamar la vibración cromático-lumínica en sus lienzos. En sus temas la luz engendra el color y la forma. Su retina capta hábilmente el reflejo de la luz en cualquier lugar: en una superficie acuática, en un suelo nevado o en la portada de una catedral. Sus temas preferidos son las marinas, escenas fluviales y paisajes. En su infatigable investigación de la incidencia de la luz, observa que ésta varía con el paso del tiempo, y así se producen múltiples efectos que intenta rescatar con su ágil y rápida pincelada.

CANCIÓN

¡Oh libertad preciosa,
no comparada al oro,
ni al bien mayor de la espaciosa tierra,
más rica y más gozosa
que el precioso tesoro
que el mar del sur entre su nácar cierra;
con armas, sangre y guerra,
con las vidas y famas,
conquistado en el mundo;
paz dulce, amor profundo
que el mar aparta y a tu bien nos llamas;
en ti sola se anida
oro, tesoro, paz, bien, gloria y vida!

Fragmento Lope de Vega

Biby

29-ago.-2011, 00:03

http://www.piersidegallery.com/artists/garmash/garmash-2008-promise-art-print-inessa.jpg

Michael Garmash nacido en 1969, en Ucrania.

"He aquí que el silencio fue integrado
por el total de la palabra humana,
y no hablar es morir entre los seres:
se hace lenguaje hasta la cabellera,
habla la boca sin mover los labios,
los ojos de repente son palabras...

...Yo tomo la palabra y la recorro
como si fuera sólo forma humana,
me embelesan sus líneas
y navego en cada resonancia del idioma..."

Pablo Neruda
(Chile, 1904 -1973)

---

Biby

30-ago.-2011, 10:03

http://upload.wikimedia.org/wikipedia/commons/thumb/b/b6/Lilith_%28John_Collier_painting%29.jpg/314px-Lilith_%28John_Collier_painting%29.jpg

John Collier - Lilith

Toast

La inquieta fronda rubia de tu pelo
hace de mí un raptor;
hace de mí un gorrión
la derramada taza de tu pelo.

La colina irisada de tu pecho
hace de mí un pintor;
hace de mí un alción
la levantada ola de tu pecho.

Rebaño tibio bajo el sol de tu cuerpo
hace de mí un pastor;
hace de mí un halcón
el apretado blanco de tu cuerpo.

°°°

Javier Sologuren

Biby

01-sep.-2011, 09:34

http://www.americanpicturegallery.com/photos/rossetti/ad11.jpg

Lady Lilith

Dante Gabriel Rossetti (Londres, 12 de mayo de 1828 – Birchington-on-Sea, Kent, 10 de abril de 1882) fue un poeta, ilustrador, pintor y traductor inglés. Hijo de un erudito emigrado italiano, Gabriele Rossetti, D. G. Rossetti nació en Londres, Inglaterra y recibió el nombre de Gabriel Charles Dante Rossetti. Su familia y amigos lo llamaban "Gabriel", pero en sus publicaciones ponía primero el nombre de Dante, debido a sus resonancias literarias.

........

Tanta belleza pura que agiganta el sentido
puede cegar el día, invadir llama a llama
y quemar de silencio una posible muerte,
tanta desnuda belleza puede ser un prodigio
de: viva fantasía siempre inalcanzable
pero el amor existe desde los ojos al viento
y vive sin fin en los cuerpos futuros
que habiten largas noches de placer transmigrado
de estas arenas profundas que el tiempo nos destina,
querencias de las raíces más sensibles de la sangre..

Fragmento "Tanta Belleza Pura" - Miguel Anxo Fernán_Vello

.

Juan Antonio Hinojosa

01-sep.-2011, 16:27

Hay una interrelacion entre las Artes,la Economia,la Historia y la Literatura.No cabe duda,
que la Geografia,ha sido vital para la conformacion del hombre.
Desde Aristoteles,se habla de Epirocracia y de Talasocracia.Regimen,forma de pensar,mane_
-ra de ser.....de los pueblos del interior y los costeros .La influencia que ha tenido el mar
o la fertilidad de la tierra en la vida del hombre,es innegable,No solo por el desarrollo vital
cotidiano (intrahistoria,en feliz frase de Americo Castro),sino tambien,por la formacion del pensamiento.
La religiosidad,quizas la manera mas sublime por la cual el humano expresa su condicion,
en los pueblos maritimos,se ha expresado en la adoracion de dioses en consonancia con
los oceanos.Sera la diosa Gea,la de la Fecundidad,o cualquier representacion plastica o ide_
ologica con referencias principalmente a la agricultura,la que se ocupe de los pueblos te_
-rrestres!Que de magia telurica,tienen determinadas cuevas!
No se sabe con certeza,si cuando nuestros ascentros tallaban figuras en piedra cercana a
la playa,en escarpado monte,o lugar santificado,lo hacian en homenaje alos dioses,o como
diria Unamuno (Del Sentimiento tragico de la Vida),por "ansia de inmortalidad".Lo cierto, es
que el hombre,"emplea" la divinidad para su conveniencia economica cotidiana
La Guerra,bien producida por la expansion,el dominio ,o el deseo de eliminar al enemigo,
producira dioses a quien invocar.Los distintos oficios:herrero,escriba,solddado,comerciante...
aumentaran la nomina.
La Literatura,que expresa sentimientos,canta gestas,alaba a los dioses....esta condicionada
al igual que sus hermanas la Pintura,la Escultura,la Musica y otras artes,al habitat huma_
no.No en vano,afirmo Bacon:"El Arte,es hombre añadido a la naturaleza".
Mas...¿es la misma espiritualidad (alguien ha apuntado,que interes disdfrazado),la del correr
de los siglos?.Por poner un ejemplo,el Romanico,es la grandeza de la sencillez.El Barroco,
es la Contrareforma que en replica a la Reforma,es profusa en tallas y lienzos de virgenes
y santos .El Rococo,reflejo de una epoca culta y revolucionaria,en la cual,el hombre,"es la
medida de todas las cosas",El Impresionismo,destacara en Pintura con sus lienzos (para mi,W.Tarner,sera su maximo exponente) de etereos puntos,denunciadica contra la dura civilizacion industrial que acaba de nacer.Las dos Guerras Mundiales,como bien indica Or_
tega y Gasett,daran lugar a la "Rebelion de las Masas",y el Arte,ya no sera privativo de
una elite.
Se ha afirmado,que con las tendencias postbelicas abstractas (personalmente me producen
cierto rechazo),el hombre vuelve a la sencillez y espiritualidad de Altamira.Lo que es cierto,
es que el legado secular depositado en las distintas escuelas,no se puede obviar.Sirva el
ejemplo de Picasso,que antes de lanzarse al estilo en que destaco,tiene su epoca azul
t

Biby

03-sep.-2011, 04:57

http://img801.imageshack.us/img801/3162/tgri.jpg

Leonid Afremov, el artista, nació en la ciudad de Vitebsk, Sorprendentemente Leonid nació en la misma ciudad como Marc Chagall, el famoso artista, que también fundó la Escuela de Arte de Vitebsk, junto con Malevich y Kandinsky. Leonid Afremov se graduó de la Escuela de Arte de Vitebsk en 1978 y es uno de los miembros de la élite. Un dato curioso: Todos los cuadros son pintados solo con espátula, no con pincel. De hecho, el artista se demoró cerca de 15 años en fabricarse una paleta o espátula que se acomodara a su estilo único, lleno de colores y trazos llenos de emoción y sentimiento. Probablemente una de las cosas que más llama la atención en los cuadros de Afremov es su forma de ver la vida. En los ojos del artista, un día lluvioso es un raudal de colores, aromas y sensaciones. Un día de trabajo es un momento lleno de vida y de color. No existen los días grises, pues como dice el dicho, la belleza está en los ojos del que mira, y esto no puede ser más cierto que para Afremov. Sus cuadros nos hacen reflexionar sobre la vida, para aprender que cada momento nos ofrece una oportunidad para ser feliz.

.................................................. ............................

-El Tigre de Eduardo Lizalde

Hay un tigre en la casa
que desgarra por dentro al que lo mira.
Y sólo tiene zarpas para el que lo espía,
y sólo puede herir por dentro,
y es enorme:
más largo y más pesado
que otros gatos gordos
y carniceros pestíferos
de su especie,
y pierde la cabeza con facilidad,
huele la sangre aun a través del vidrio,
percibe el miedo desde la cocina
y a pesar de las puertas más robustas.

Suele crecer de noche:
coloca su cabeza de tiranosaurio
en una cama
y el hocico le cuelga
más allá de las colchas.
Su lomo, entonces, se aprieta en el pasillo,
de muro a muro,
y sólo alcanzo el baño a rastras, contra el techo,
como a través de un túnel
de lodo y miel.
No miro nunca la colmena solar,
los renegridos panales del crimen
de sus ojos,
los crisoles de saliva emponzoñada
de sus fauces.

Ni siquiera lo huelo,
para que no me mate.

Pero sé claramente
que hay un inmenso tigre encerrado
en todo esto.

Mªndrªg°rª

03-sep.-2011, 15:59

[QUOTE=Biby;879371]
http://img801.imageshack.us/img801/3162/tgri.jpg

Leonid Afremov, el artista, nació en la ciudad de Vitebsk, Sorprendentemente Leonid nació en la misma ciudad como Marc Chagall, el famoso artista, que también fundó la Escuela de Arte de Vitebsk, junto con Malevich y Kandinsky. Leonid Afremov se graduó de la Escuela de Arte de Vitebsk en 1978 y es uno de los miembros de la élite. Un dato curioso: Todos los cuadros son pintados solo con espátula, no con pincel. De hecho, el artista se demoró cerca de 15 años en fabricarse una paleta o espátula que se acomodara a su estilo único, lleno de colores y trazos llenos de emoción y sentimiento. Probablemente una de las cosas que más llama la atención en los cuadros de Afremov es su forma de ver la vida. En los ojos del artista, un día lluvioso es un raudal de colores, aromas y sensaciones. Un día de trabajo es un momento lleno de vida y de color. No existen los días grises, pues como dice el dicho, la belleza está en los ojos del que mira, y esto no puede ser más cierto que para Afremov. Sus cuadros nos hacen reflexionar sobre la vida, para aprender que cada momento nos ofrece una oportunidad para ser feliz.

EL TIGRE

¡Tigre! ¡Tigre! ardiendo brillante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Pudo idear tu terrible simetría?

¿En qué abismos o cielos lejanos
Ardió el fuego de tus ojos?
¿Con qué alas osó elevarse?
¿Y qué mano osó ese fuego sujetar? ¿Y que hombro y qué arte
Torció las fibras de tu pecho?
Y al comenzar tu corazón a latir,
¿Qué mano terrible o pie terrible?

¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
¿En cuál horno tu cerebro?
¿Qué yunque? ¿Qué puño terrible
osó ceñir su terror letal? Cuando los astros arrojaron sus lanzas
Y humedecieron sus lágrimas el cielo,
¿Sonrió al contemplar su obra?
¿Aquel que creó al Cordero, te creó a ti?

Tigre! ¡Tigre! ardiendo brillante
En los bosques de la noche,
¿Qué ojo o mano inmortal
Pudo idear tu terrible simetría?

William Blake

Biby

04-sep.-2011, 07:36

http://klimtbalan.files.wordpress.com/2008/06/pino_royal.jpg?w=488&h=370

Pino Daeni, ("Giuseppe D'Angelico") nacido en Bari, Italia , noviembre 8 1939 y fallece el 25 de mayo de 2010, era un italiano impresionista ilustrador de libros y creador . Estudió en el Instituto de Arte de Bari, Pino fue profundamente influenciado por el prerrafaelitas y Macchiaioli y después de la experimentación con el expresionismo se volvió a sus raíces impresionistas, encontrando la inspiración en las obras de artistas como Sargeant , Sorolla , y Boldini . Entre 1960 y 1979 su trabajo obtuvo varios premios y galardones. Durante este período, fue comisionado por dos de los mayores distribuidores de Italia, Mondadori y Rizzoli , para ilustraciones de múltiples libros. Después de una visita a Manhattan en 1971, se sintió restringido en Milán y en 1978, se trasladó a Nueva York con su esposa Chiara, y su hija Paola de 7 años. Su obra se exhibe en los mejores museos del mundo.

.................................................. ..........

Siniestro delirio amar a una sombra.
La sombra no muere.
Y mi amor
sólo abraza a lo que fluye
como lava del infierno:
una logia callada,
fantasmas en dulce erección,
sacerdotes de espuma,
y sobre todo ángeles,
ángeles bellos como cuchillos
que se elevan en la noche
y devastan la esperanza.

Alejandra Pizarnik "Exilio" - Fragmento.

Biby

08-sep.-2011, 06:10

.

http://izuru136.cocolog-nifty.com/photos/uncategorized/2008/04/05/sweet.jpg
Pino Daeni

Aún eres tú en medio de una incesante cascada
de esmeraldas y de sombras, como una larga
palabra de amor, como una pérdida total.

Aún eres tú quien me tiene a sus pies
como una blanca cadena de relámpagos,
como una estatua en el mar, como una rosa
deshecha en cortos sueños de nieve y sombras,
como un ardiente abrazo de perfumes en el centro del mundo.

Aún eres tú como una rueda de dulces tinieblas
agitándome el corazón con su música profunda,
como una mirada que enciende callados remolinos
bajo las plumas del cielo, como la yerba de oro
de una trémula estrella, como la lluvia en el mar,
como relámpagos furtivos y vientos inmensos en el mar.

.
Javier Sologuren "Bajo los Ojos del Amor" (Fragmento)

Biby

10-sep.-2011, 00:17

.

http://img6.imageshack.us/img6/3443/ee2ccc.jpg
Pino Daeni

"...Ábrete paso, príncipe de mis días,

encuéntrame aquí bella y dormida

y bésame..."

Luisa Castro

.

MagAnna

10-sep.-2011, 07:25

Biby

10-sep.-2011, 10:33

No sé si te lo he dicho ya pero este hilo tuyo es mi preferido de Literatura.
Sabes coordinar perfectamente lienzos y poemas. Eso y la información que das de cada pintor, hace que este hilo sea el más completo y el mejor aporte para enseñarnos a apreciar muchas grandes obras, muy a menudo desconocidas.
Para mi gusto, es un hilo perfecto, me transporta muy lejos... :001_tt1:
Muchas gracias, Biby.

Mi querida Mag, estas palabras tuyas me llenan de alegría, ya que te tengo un respeto, una admiración y un aprecio muy especial.

Este thread lo comencé como un gusto muy personal, un regalo para mi, pero ahora que sé que te ha agradado y lo disfrutas tanto, te lo dedico cariñosamente.

Un beso, y mil gracias por ser tu.

Biby.

http://energiacraneosacral.com/imagenes_nuevas/flores/flor_gracias.gif

MagAnna

10-sep.-2011, 10:59

Mi querida Mag, estas palabras tuyas me llenan de alegría, ya que te tengo un respeto, una admiración y un aprecio muy especial.

Este thread lo comencé como un gusto muy personal, un regalo para mi, pero ahora que sé que te ha agradado y lo disfrutas tanto, te lo dedico cariñosamente.

Un beso, y mil gracias por ser tu.

Biby.

Ay, cielo! No me des las gracias, por favor. Somos los demás los que tenemos que estarte muy agradecidos! Nos aportas belleza y sentimientos y de paso, nos regalas un poquito de tu felicidad. Todo eso no se paga ni con miles de gracias!
Es la primera vez que me dedican un hilo hermoso y no necesito pararme para pensar que eres todo un cielo y una gran mujer. Sé que nunca cambiarás y me alegro muchísimo de tener la gran suerte de poder leerte y conocerte a cada vez un poco más.
Muchas gracias, nena. :blushing:

Biby

14-sep.-2011, 20:53

Ay, cielo! No me des las gracias, por favor. Somos los demás los que tenemos que estarte muy agradecidos! Nos aportas belleza y sentimientos y de paso, nos regalas un poquito de tu felicidad. Todo eso no se paga ni con miles de gracias!
Es la primera vez que me dedican un hilo hermoso y no necesito pararme para pensar que eres todo un cielo y una gran mujer. Sé que nunca cambiarás y me alegro muchísimo de tener la gran suerte de poder leerte y conocerte a cada vez un poco más.
Muchas gracias, nena. :blushing:

Gracias a ti por tu inmensa generosidad, eres aquí un sol MagAnna. Besos.

.

Biby

14-sep.-2011, 21:08

http://img.photobucket.com/albums/v445/iftk2/03/02_kartini.jpg

Kartini, (Vladimir Kush), nacido en 1965 en Moscú, define su arte como realismo metafórico. Admirador y discípulo de Dalí, sublima la pintura surrealista hasta hacerla de fácil digestión para los iniciados. Belleza y color distinguen sus obras de contenidos poéticos y originales protagonistas.

A veces amanezco, y hasta mi alma está húmeda.
Suena, resuena el mar lejano.
Este es un puerto.
Aquí te amo.

Aquí te amo y en vano te oculta el horizonte.
Te estoy amando aún entre estas frías cosas.
A veces van mis besos en esos barcos graves,
que corren por el mar hacia donde no llegan.

Ya me veo olvidado como estas viejas anclas.
Son más tristes los muelles cuando atraca la tarde.
Se fatiga mi vida inútilmente hambrienta.
Amo lo que no tengo. Estás tú tan distante.

(Fragmento)

Socorp

14-sep.-2011, 23:30

Ayyy! Biby. Te mando un besote y gracias por tus posts.

Te dejo una parte de uno de Nervo que siempre me gusto; quizàs alguien lo ha ya puesto pero para mi es muy lindo. Te aclaro que me llamò la atenciòn porque siempre fuì muy dormilòn :001_tongue: :

El sueño es en la vida el solo mundo
nuestro, pues la vigilia nos sumerge
en la ilusión común, en el océano
de la llamada «Realidad». Despiertos
vemos todos lo mismo:
vemos la tierra, el agua, el aire, el fuego,
las criaturas efímeras... Dormidos
cada uno está en su mundo,
en su exclusivo mundo:
hermético, cerrado a ajenos ojos,
a ajenas almas; cada mente hila
su propio ensueño (o su verdad: ¡quién sabe!)

Saludos.

Biby

16-sep.-2011, 06:47

euterpe

17-sep.-2011, 01:55

http://www.jdiezarnal.com/pintura/goyaaquelarre01.jpg

Cuadro de Francisco de Goya (Aquelarre), y poema de Sergio Ernesto Ríos (Toluca, México, 1981-)

NON VOLUNTARIS

"Yo era estúpido porque no sabía que sólo
la poesía estúpida es en verdad atrayente y fascinadora"

Arturo Carrera

Habremos de corregir
la osamenta del perro

la extremaunción
del amor aturdido

casi el pasito nupcial

en la suficiencia
de una caricia

no en monótono
repliegue

el aislamiento cándido
la onomatopeya volátil
por el hocico abierto

no se llama pereza

aunque
el músculo de la fatiga
bebe una familia
de quince cucarachas
en mestizo aguardiente

los bálsamos de San Gaspar
bebemos también

en la torpeza vertebral
alicaídos

no era una canción de los sesenta

su hermano asaltó
a cuatro turistas
cuando salían del banco

y luego hubo heroína
y noches en el desierto
que gritaba

que dios es un puerco
que dios no es un venado
que dios tiene un collar de jazmines
y un rostro terciopelo

pero es un cerdito
con la cola espiral
por todos conocida

de Tecate
era él

y cruzaba a San Diego
porque parecía gringo

aparezco en la cárcel
con mi hermano pequeño

esa misma noche

el rompe algunos parabrisas
yo arranco los teléfonos

sangra su mano derecha
mordida por estalactitas

sólo quería llamarte

arrancar desa costilla pública
tu huída

descifrar los telones
que ya han caído

estamos sordos

entre los cencerros
de aquella provincia

el calor mece
el soplo rudimentario

de las estrellas

tuerce el histrionismo
tuerce la ebriedad

ahí

como el feto
de un murciélago
en oscuras ceremonias

la nariz
no desconoce el nervio
de una luna baja
justo ahí

llueven los tábanos
salpican las tijerillas
escupen los alacranes

su ignorancia gradual

y no hay otro veneno
lejos de tus manos

no hay nueve meses
famélicos

no hay hecatombe simple

pero nos despedimos

el rencor sonámbulo
también

quiero el pelo blanco

de aquel personaje
en el laberinto de París

ella lee cada estertor

la bilis
como un guante

de bruja
claroscuro

la duquesa colibrí
junto al sauce

el deseo predador

o lavar los sesos
con un gesto siamés

comience el trote
metafísico

el corazoncito lánguido

la querella de novelón alpino
de amantes disecados

improvisara
la nieve egoísta

diminutivos
negaciones pasajeras

enferma
como un hada

que cuelga arrogante
de mi abrigo inglés

sucede el despertar intonso

de los cuerpos sometidos
al sueño

está llorando en mi cama

un metal narcótico

un metal pausado

la legra
se internó en tu vientre

como un cardo
que cocinara
el temor materno

llora toda la noche

no entiende la orfandad
no le contaré de la cárcel

apuntes de lobotomía
en la cabeza

me confunden con un militar
proscrito

ríen de nosotros
tres policías

estoy descalzo
y camino sobre el excremento

desborda un vómito azul
nuestros lechos de piedra

que cagamos
que aullamos
que insultamos
la Verdad en esa celda

nos repiten
nos repiten

cuando nos condenan

rayo una profecía absurda
en la pared íntima
de la celda

rayo con vómito azul
esa orfandad

y hablo el idioma
de los simios

Biby

17-sep.-2011, 07:22

.....

Espectacular Euterpe, como todo lo que compartes.

Es un honor tenerte en esta sala.

.

Biby

21-sep.-2011, 09:01

http://img.ph.126.net/SRoXri3wk1l7tlqnhAdiwg==/3765009288482037939.jpg

Edgar Degas (Hilaire-Germain-Edgar de Gas), 1834-1917, nació en París, Francia, pintor y escultor, con una extraordinaria habilidad para capturar la belleza en sus obras, en particular tiernas y delicadas escenas de las bailarinas de ballet. Estudioso del arte en Italia, regresa a París para unirse al movimiento impresionista de la época, logrando darle su propia alternativa y sello, dándole luces y colores que lo desmarcan de los arquetipos de sus contemporáneos.

---

“Es bueno copiar lo que se ve,

pero es mucho mejor pintar lo que queda en nuestra memoria

después de ver algo.

Se trata de una transformación en donde la imaginación

y la memoria trabajan juntas.

Sólo se puede reproducir algo que nos golpeó,

es decir,

sólo lo esencial.”

Edgar Degas

.

Biby

21-sep.-2011, 21:03

http://www.allartclassic.com/img/Edgar_Degas_DEE003.jpg

Degas 1875 Ballet Onstage, Havemeyer Collection.

Un día te querré... Un día: ¿cuándo?...

Un día te querré... Un día: ¿cuándo?
No lo sé, ni me importa, todavía.
Tan segura de amarte estoy, un día,
que ni anhelo ni busco, voy andando.

Mi mano que la espera va ahuecando
hoy reposa indolente, blanda y fría.
Un día te querrá... Hoy sólo ansía
encerrarse en la tuya, descansando.

Mi amor sabe aguardar. No es impaciente:
su deseo es arroyo, y no torrente
que hacia ti, con certeza, sigue andando.

Y una tarde cualquiera y diferente
me ha de dar a tu amor, serenamente.
Un día te amaré: ¿qué importa cuándo?

.....

Julia Prilutzky

euterpe

23-sep.-2011, 13:07

http://www.viajesconmitia.com/wp-content/uploads/2010/12/real_Antonio_lopez_062_copye.jpg

(Antonio López García, estudio para “La cena”, lápiz sobre papel)

Definición

Amar es compartir la cama de un enfermo,
dejarse acariciar por manos temblorosas,
sentir la calentura de unos labios
en noches de sed y de desvelo.
Amar es olvidarte de tu cuerpo.

Ángeles Lence Guilabert, nacida en Río de Janeiro (Brasil) en 1959

Juan Antonio Hinojosa

23-sep.-2011, 14:24

De Goya,se ha afirmado que fue el antecesor del impresionismo.Esta pintura,se cracteriza
entre otras cosas,por una serie a manera de puntitos que estan en el lienzo.De alguna manera,quiere ser una denuncia contra la Industria naciente del siglo XlX.Para mi,hay una
interrelacion entre las artes y la Historia.La Literatura,"Gaya Ciencia",no escapa a esta idea
(dadme un cuadro o un escrito,y sabremos su epoca).Del Impresionismo puro,mi pintor es
WILLiams Tarner.
Pintura y Literatura,se dan un fuerte abrazo en estos post.

euterpe

23-sep.-2011, 22:07

http://arte.observatorio.info/wp-content/uploads/2009/04/venus-del-espejo.jpg

La Venus del espejo, de Velázquez (1648)

Encargante: Gaspar de Haro y Guzmán, probablemente.
Ubicación: National Gallery de Londres
Estilo artístico: Barroco español
Técnica: Óleo sobre lienzo
Dimensiones: 122 x 177 cm.

Sirvo mis ojos al espejo
que ventila una habitación sin muebles
para nombrar este hueco de ciudad
desde mi cuerpo de palabra no dicha.

No hay nada al alcance de un tropiezo
o de un descanso matinal que me sostenga la memoria del sueño.
La luz ya no es luz
es un rastro de cortina
enredado en la madeja de mis pasos.

El suelo es blando, las puertas se fueron en desbandada.
En esta casa vivo como lluvia en barco de papel.

Y sin embargo, ando a tientas
porque cada noche me asomo al espejo
y lo escucho repleto de rostros usados,
del contorno del verano sobre el follaje de la cama,
de las hojas, del cabello furioso, de estos ojos que sin querer lo habitan.

Xitlálitl Rodríguez es poeta mexicana, nacida en Guadalajara. (1982-)

.

euterpe

27-sep.-2011, 15:09

http://revistaatticus.es/wp-content/uploads/2010/03/magritte2.jpg

Los amantes
René Magritte (1898 – 1967)
1928
Óleo sobre lienzo, 54,2 x 73 cm.
Colección privada, Bruselas, Bélgica.

"Un beso de amor es el sabor de la persona besada, el olor y, como no, el contacto de las lenguas o simplemente de los labios. El trapo húmedo de Magritte destruye cualquier idea de beso al prohibir a los protagonistas de sensaciones."

(Revista Atticus)

El Beso

Toma mi boca, amor,
y besa.

Tu boca que me es camelia
y tu beso
su ácido líquido
sobre alabastro.

Cometerás así un día
tu bello asesinato:
oh no, no, no, no.
Si ya me has asesinado

bajo los turbios girasoles fuimos
ah, rompo mi promesa.

Vi un día a un hombre asesinando una mujer
rodeado de trigales y
mareado de sol.

(Tenía yo una gruesa capa roja
y en ella me envolvía
en los atardeceres
cuando pensaba en ti
y otro me escuchaba.)

Toca mi boca, amor, y besa.

Tu boca que fue mi herida
y tu beso ácido líquido
sobre alabastro.

Lentejuelas,
una lentejuela de alcohol en el vestido de la noche,
en su ardiente vestido.

El que arropa la desnudez de mis besos fríos
tiembla bajo mi manto
herido de mí
de mi deseo.

Llena de música mi cerebro soy
adolescente y desnuda soy
ángel
y tú eres mi cuerpo.

Ahora, de costado, amor, mientras contemplamos la
ventana, su luz, enreda tus piernas en mí, y en el
ojo del huracán hagamos la huida. Que ya la danzadora
extiende sus largos brazos y penetra
- como un ciervo a su muerte
- como la tiara a su reino
- como un aro a su herida
al reino del esplendor.

Ya sabía yo su júbilo: todos los enemigos han muerto.

Mi pasión es la dama nocturna,
el túnel de amor.
Nadie cantará como yo.

Marina Arrate, Osorno, Chile, (1957-)

Biby

28-sep.-2011, 22:05

.

Gracias Euterpe, gran pintor, gran poema.

.

Biby

28-sep.-2011, 22:11

.

http://1.bp.blogspot.com/-1Am-kduz5fg/Tmb2gbHNr_I/AAAAAAAAOK0/dLDeDXnBe34/s1600/pinturas-de-mujeres-vicente-romero-redondo_04.jpg
Vicente Romero Redondo - Pintor español nacido en 1956 en Madrid. En 1982 finaliza sus estudios artísticos en la Facultad de Bellas Artes de San Fernando de Madrid. Aunque formado en la pintura al óleo, en los últimos años va adentrándose cada vez más en la técnica del pastel, más directa, espontánea y de una delicadeza inigualable. Desde 1987 vive en la Costa Brava, apacible y luminoso rincón del norte del Mediterráneo cuyo espíritu se manifiesta claramente en una buena parte de sus obras. Expone en los principales museos de todo el mundo.

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Bellisima

Y si uno de esos ángeles
me estrechara de pronto sobre su corazón,
yo sucumbiría ahogado por su existencia
más poderosa.

Óigame usted, bellísima,
no soporto su amor.

Míreme, observe de qué modo
su amor daña y destruye.

Si fuera usted un poco menos bella,
si tuviera un defecto en algún sitio,
un dedo mutilado y evidente,
alguna cosa ríspida en la voz,
una pequeña cicatriz junto a esos labios
de fruta en movimiento,
una peca en el alma,
una mala pincelada imperceptible
en la sonrisa…

yo podría tolerarla.

Pero su cruel belleza es implacable,
bellísima;
no hay una fronda de reposo
para su hiriente luz
de estrella en permanente fuga
y desespera comprender
que aun la mutilación la haría más bella,
como a ciertas estatuas.

Eduardo Lizalde. - Nació en la Ciudad de México el 14 de julio de 1929. Poeta, ensayista y narrador. Estudió filosofía y literatura en la FFyL de la UNAM y música en la Escuela Superior de Música.

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euterpe

29-sep.-2011, 14:42

http://www.telefonica.net/web2/miguelmarazuela/Grandes/Alcantarilla.jpg

"Suelo de Alcalá"
OLEO SOBLE LIENZO. 92 x 73 cm
Miguel Marazuela es pintor hiperrealista autodidacta nacido en Madrid, residente en Alcalá de Henares. Ha realizado exposiciones en diferentes galerías españolas y ferias internacionales de arte. Sus obras muestran paisajes, bodegones, retratos y otros motivos, principalmente al óleo.

Su obra gira entorno al realismo de la vida cotidiana, algo apreciable en todas sus pinturas.

Fósil de alcantarillas

En el interior de la piedra; alguien mastica tiempo.

Antigua letra del abismo redescubriendo la tristeza.

Sueña mientras se quiebra en mutágenoplatinada música.

Posición fetal eterna entre costillas de pólvora.

Carbonatocorazón bullendo jubiloso

bajo ataúdes de agua mustia.

Almacena su negra émesis.

La boca llena de tierra oscura.

A su pesar con anestesia cerebral sin ronquido.

Pensará el niño mineral involutivo;

“Toda palabra ha endurecido

lo que pudo ser aullido.

todo silencio se ha consumido

con un latido mío”.

Rene Odsmar Filipovich es poeta boliviano.

euterpe

30-sep.-2011, 21:08

http://rlv.zcache.com/vase_with_dead_leaves_vincent_van_gogh_postcard-p239450232980471738trdg_400.jpg

Florero con las hojas muertas, de Vicent Van Gogh.
Engrase en lona en el panel, 41,5 x 31 cm. Colección privada.

"Estoy muy triste y me siento más desgraciado de lo que puedo decir, y no sé hasta dónde he llegado... No sé qué hacer ni qué pensar, pero deseo vehementemente dejar este lugar... Siento tanta melancolía."

Van Gogh

querido prévert

de gainsbourg à
moi non plus?
banda sonora de la vida
brassens un peu épicé bajo el paraguas
mientras lou canta en un teatro de verano vacío diluviando el artista tocaba para nadie
para él y para los que lo acompañaban
para el auditorio más embelesado

no puedo morir sin ver carcassonne

glenn gould encerrado en su mansión en medio del bosque no tan lejos de allí donde llegan pocos
y yo sin saberlo

ne vois-tu rien venir?

(…)

¿dónde comienza cuándo termina la indiferencia ?
las hojas muertas que nunca como mis amores muertos terminan de morir
claras se cuelan frases de las guitarras de z
chansonnier si lo hubo

passe l’automne vienne libère

salut
je t’embrasse
te beso en la boca

jane

A Inés Trabal le dijeron que nació en Arvida, en 1957. No lo recuerda.
(de otras cartas/pasajes, 2005)

Biby

30-sep.-2011, 22:17

-

http://lh3.ggpht.com/-eyY8e0kQHTM/SBeHekm5QRI/AAAAAAAAAfk/2CIXqy4TDNQ/manet1.jpg Olimpia Museo D'Orsay, París. (Oleo sobre Lienzo)

EDOUARD MANET Nació en París, Francia en 1832, a pesar de ser uno de los mas grandes representantes del movimiento impresionista, siempre se negó a catalogarlo como tal. El largo alcance de su influencia en la pintura francesa y en el desarrollo del arte moderno en general se debió a su forma de retratar la vida cotidiana, a su utilización de amplias y simples áreas de color y a su técnica de pincelada vívida. Después de dejar un legado de mas de 400 obras, fallece en París en 1883.

...

Bajo tu clara sombra

Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo
un cuerpo como día derramado
y noche devorada;
la luz de unos cabellos
que no apaciguan nunca
la sombra de mi tacto;
una garganta, un vientre que amanece
como el mar que se enciende
cuando toca la frente de la aurora;
unos tobillos, puentes del verano;
unos muslos nocturnos que se hunden
en la música verde de la tarde;
un pecho que se alza
y arrasa las espumas;
un cuello, sólo un cuello,
unas manos tan sólo,
unas palabras lentas que descienden
como arena caída en otra arena....

Esto que se me escapa,
agua y delicia obscura,
mar naciendo o muriendo;
estos labios y dientes,
estos ojos hambrientos,
me desnudan de mí
y su furiosa gracia me levanta
hasta los quietos cielos
donde vibra el instante;
la cima de los besos,
la plenitud del mundo y de sus formas.

Octavio Paz Poeta y ensayista mexicano nacido en Mixcoac, Ciudad de México en 1914. Es un poeta de todas las horas. Prevalece en sus poemas la madurez del día, madurez gozosa que se identifica con el encuentro y el abrazo nupcial de la pareja. Paz, es el poeta de las nupcias: en sus textos líricos copulan el cielo y la tierra, el hombre y la mujer, los animales, los astros, las plantas, las palabras, y copulan alegre y satisfactoriamente. A través del amor y el erotismo, Paz descubre y puebla un mundo en el que el hombre y la mujer luchan, se despedazan y surgen nuevamente de sus cenizas. En 1990 obtuvo el Premio Nobel de Literatura como reconocimiento por su obra. Entre sus libros más destacados, se encuentran «El Laberinto de la Soledad», «El Arco y la Lira», «Águila o Sol» , y «Libertad bajo Palabra».
Falleció en 1998.

euterpe

01-oct.-2011, 13:15

http://cvc.cervantes.es/img/citas_claroscuro/fortuny07.jpg
Viejo desnudo al sol
Mariano Fortuny (1838-1874)

Hacia 1870
Óleo sobre lienzo, 75 x 59 cm.
Madrid, Museo Nacional del Prado

Cuando Fortuny visitó por primera vez el Museo del Prado sintió una profunda admiración por los grandes pintores españoles del Siglo de Oro, Velázquez y Ribera; este último fue el que más influyó en esta atractiva imagen que comentamos a continuación. Fortuny, una vez más, retrató una figura avejentada, como demuestran el rostro arrugado, la piel marchita y los músculos que han perdido su tonicidad, igual que hacía con sus santos el maestro dejativa. Este motivo tuvo mucho éxito y el artista de Reus lo ejecutaría en más de una ocasión.
El anciano de esta acuarela, como es habitual en otras muy parecidas, se ubica en primer plano y su figura se recorta ante un fondo oscuro. De esta manera el pintor acentuó los contrastes cromáticos y lumínicos, ya que el cuerpo es bañado por un potente foco de luz solar que hace sentir feliz al hombre y disfrutar del momento, tal como se aprecia en su expresivo rostro. En el torso y los brazos Fortuny consiguió plasmar la edad avanzada del protagonista, acentuando además el naturalismo de la figura.
Por lo que se refiere a la técnica, las pinceladas empleadas por el artista son rápidas y seguras, sin renunciar a algunos detalles, especialmente en el rostro, donde consigue transmitir el estado interior del anciano como si de un retrato se tratara.

EL AZOTE DE LAS RECOMENDACIONES

No hables más de liviandades
lujuria
sexo
vientres
literatura
y humedades varias.
No en bares trasnochando soledades,
salpicadas de tinta
cerveza y humo de colegas.
No te pega.
A tu edad,
ya no es tiempo de estos excesos.
A tu edad
tendrías que pensar en estabilidad
en hipotecas
en desafíos económicos
rentables/confortables...
Tendrías que tener
una casa o dos
un coche o dos
un perro
y/o un gato.
Porque peinas canas y te ríes demasiado.
Y tienes arruguitas
que pronto serán arrugotas
y deberías tener más hijos
antes de parecer su abuela.
Y tendrías que haber disfrutado
de algún premio selvático
o de alguno en plan, crucero por el Mediterráneo.
Porque el tiempo pasa
y dime
dime qué has hecho.
Perdiste muchos trenes
y te diste la vuelta.
Y algo que me preocupa...
No escribas más versos
como si tuvieras veinte años.
No sigas con eso, de que eres poeta.

Begoña Leonardo. De “No frenes la lengua de los pájaros”. Publicado en “Dad al aire mi voz”.

Biby

02-oct.-2011, 10:08

http://lh6.ggpht.com/_vxmKIjyAcUM/SoMLPWbZ91I/AAAAAAAABmw/o2pLs6S91YE/fi015.jpg
Rob Hefferan Pintor nacido en Manchester en 1968, su estilo, por algunos críticos denominado "realismo elegante", rinde tributo a la belleza femenina.
Pese a las grandes dificultades económicas que enfrentaba su familia y que le impedían los estudios formales de arte, el se forja de forma autodidacta alcanzando un nivel de perfección admirado por los académicos. Sus obras se exhiben en los mejores museos del mundo y cuenta con coleccionistas privados que atesoran sus lienzos pagándolos a precios inimaginables. Diseñador, ilustrador, pintor y artista contemporáneo.

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La poesía

Y... fue a esa edad...
Llegó la poesía a buscarme.
No sé, no sé de dónde
salió, de invierno o río.
No sé cómo ni cuándo,
no, no eran voces, no eran
palabras, ni silencio,
pero desde una calle me llamaba,
desde las ramas de la noche,
de pronto entre los otros,
entre fuegos violentos
o regresando solo,
allí estaba sin rostro
y me tocaba.

Yo no sabía qué decir, mi boca
no sabía
nombrar,
mis ojos eran ciegos,
y algo golpeaba en mi alma,
fiebre o alas perdidas,
y me fui haciendo solo,
descifrando
aquella quemadura,
y escribí la primera línea vaga,
vaga, sin cuerpo, pura
tontería,
pura sabiduría
del que no sabe nada,
y vi de pronto
el cielo
desgranado
y abierto,
planetas,
plantaciones palpitantes,
la sombra perforada,
acribillada
por flechas, fuego y flores,
la noche arrolladora, el universo.

Y yo, mínimo ser,
ebrio del gran vacío
constelado,
a semejanza, a imagen
del misterio,
me sentí parte pura
del abismo,
rodé con las estrellas,
mi corazón se desató en el viento.

Pablo Neruda
1904-1973

...

Socorp

02-oct.-2011, 10:58

http://i51.tinypic.com/25r19n7.jpg

Serge Marshennikov nació en Ufa, Bashkiria, Rusia en 1971
Desde muy pequeño le gustó pintar y dibujar, inclinación que alentó su madre proporcionandóle profesores particulares de arte, tras recibir varios premios, decidió dedicarse a la pintura de forma profesional.

Terminó sus estudios en la Escuela de Arte de Ufa en 1995 y continuó dando clases en una de las academias más prestigiosas del mundo, la “Academia Repin de Bellas Artes” de San Petersburgo, haciendo su postgrado con la ayuda del rector, el profesor Milkinov.

euterpe

07-oct.-2011, 20:49

http://sientateenmicocina.files.wordpress.com/2010/09/nino_naranja_vincent_van_gogh1.jpg

Van Gogh pintó este cuadro 5 años antes de su muerte.

Titulo: El niño de la naranja.
Material: Óleo sobre lienzo.
Dimensiones: 50 X 51 cm.

El gorgóneion, que representa la
imposibilidad de la visión, es
aquello que no se puede no ver.

Giorgio Agamben

Gesticulación

Me gustaría elaborar tu rostro. Me gustaría envolver tu rostro en papel aluminio. Entubarlo. Comprimir tu rostro. Compartirlo. Reducir tu rostro. Desplegarlo. Guardarlo en una bolsa del pan. Atesorarlo como emblema en mi llavero. Confeccionar un llavero con tu rostro en mi cartera. Me gustaría guardar la textura de tu rostro en mi piano Bösendorfer. Me gustaría hacer resonar mi piano de cola con tu rostro en su interior. Domesticar tu rostro. Remojarlo. Dominarlo. Humillarlo. Perder la información de sus facciones: de su nariz, de su hocico, de sus pómulos, de su ojos. Perder sus labios y su dentadura. Me gustaría olvidar sus belfos, sus lóbulos. Me gustaría palpar los pliegues de tu rostro. Devolverle su gesticulación.

Rodrigo Flores Sánchez (ciudad de México, 1977).
Es autor de baterías (2006) y estimado cliente (2007). Es fundador y codirector de Oráculo. Revista de poesía. Textos suyos han aparecido en distintas antologías y han sido traducidos al inglés, portugués y catalán.

Biby

10-oct.-2011, 18:48

-

http://cuadernoderetazos.files.wordpress.com/2010/06/zhong-yang-huang.jpg Serge Marshennikov ha recibido el Certificado de Excelencia por sus logros sobresalientes en el arte. Fue elegido como "Top 30" en 2008 por la Sociedad de Retrato de América.

Últimamente pinturas de Serge se han vendido con éxito a través de subastas de arte importantes, como la famosa Christie de Londres y de Bonham, en Knightsbridge. Su trabajo es muy solicitado y sus precios están aumentando constantemente. Algunas de sus pinturas se exhiben en el Museo de Arte Moderno (El Paso), en el Museo de Grace (Abilene), y en numerosas colecciones privadas importantes en Rusia, Inglaterra, Dinamarca, Francia y Japón.

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La Voz a ti Debida - Pedro Salinas

Horizontal, sí, te quiero.
Mírale la cara al cielo,
de cara. Déjate ya
de fingir un equilibrio
donde lloramos tú y yo.
Ríndete
a la gran verdad final,
a lo que has de ser conmigo,
tendida ya, paralela,
en la muerte o en el beso.
Horizontal es la noche
en el mar, gran masa trémula
sobre la tierra acostada,
vencida sobre la playa.
El estar de pie, mentira:
sólo correr o tenderse.
Y lo que tú y yo queremos
y el día —ya tan cansado
de estar con su luz, derecho—
es que nos llegue, viviendo
y con temblor de morir,
en lo más alto del beso,
ese quedarse rendidos
por el amor más ingrávido,
al peso de ser de tierra,
materia, carne de vida.
En la noche y la trasnoche,
y el amor y el trasamor,
ya cambiados
en horizontes finales,
tú y yo, de nosotros mismos.

Socorp

19-oct.-2011, 14:32

Aun Marshennikov; magnifico.

http://www.cuded.com/wp-content/uploads/2011/02/20110227_original_female_oil_portrait_1600_360.jpg

Biby

20-oct.-2011, 20:41

Aun Marshennikov; magnifico.

http://www.cuded.com/wp-content/uploads/2011/02/20110227_original_female_oil_portrait_1600_360.jpg

Magnífico... como todo lo que el pinta..
.

Agrego un poema de el Maestro Jaime Sabines (1926-1999), Poeta orgullosamente mexicano.

Amor, Amor mio..

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

...

euterpe

28-oct.-2011, 22:16

http://imagecache2.allposters.com/IMAGES/ISI/E292.jpg
Ángel músico - Giovanni Battista di Jacopo Rosso Fiorentino.

LA CAÍDA
................A mi madre

¿Recuerdas cómo mueren los pelícanos?
Bajo el sol de la tarde
que golpea la costa del Pacífico
el agua los engulle como al plomo.

Nada puede salvarlos.

Hay tanta dignidad en el vacío,
tanto amor en sus vuelos,
que en el último instante escogen el silencio.
Sólo queda
el golpe de sus cuerpos contra el agua
como un rumor de viento imperceptible.

Desde esta habitación no puede verse el mar,
no existen altas rocas y no queda horizonte
que no hayan destruido.

No importa,
intuyes un rumor en esta noche negra,
puedes tocar su brazo.

Recordarás entonces, al percibir el frío,
que en otoño ese mar que tanto amas
se vuelve gris y deja
los nombres del pasado escritos en la arena.

Te has sentado a mirarlos.

Frente a ti,
torciendo el horizonte,
un niño se sumerge entre las olas.
El levante, tan cálido y perfecto,
lo traiciona y lo empuja.

Has venido a salvarme.

Tus brazos,
tan frágiles ahora,
cubren el cuerpo de mis nueve años
hasta tocar la orilla.

Es cierto,
desde esta habitación no puede verse el mar
pero tiemblan mis manos igual que aquella tarde.
Ahora cojo las tuyas,
siente cómo te amo,
cómo salvas mi miedo con tus gestos,
cómo tienes la vida sujeta entre los dedos.

Deja a un lado la carne,
has golpeado tanto tu rostro contra el agua
que la luz se ha quebrado.

No hay estrellas debajo del océano.

Abre los ojos,
es tan ciega la muerte que el temor te confunde.
Abre los ojos,
búscame ahora en medio de este océano,
voy a agarrarte fuerte con mis brazos,
siente cómo te aprieto,
busquemos nuestra orilla,
el mar no ha dibujado nuestros nombres,
es hoy, no somos el pasado,
es salado el sudor,
es la espuma del mar contra las rocas
este miedo en tus labios.

Nos espera la vida.

Fernando Valverde (Granada, 1980)

Biby

11-nov.-2011, 18:09

Para festejar el retorno del gatito de Mechis esto:

http://img256.imageshack.us/img256/9646/retrato20.jpg

Obra de Cayetano de Arquer Buigas, nacido en 1932 y residente actualmente en Sardañola del Vallés (en catalán y oficialmente Cerdanyola del Vallès) es un municipio de la comarca del Vallés Occidental, en la provincia de Barcelona.

Buen aficionado a la música donde ha luchado decididamente para sacar adelante en su localidad natal un sueño musical: una escuela y un teatretro de sonoridades clásicas y óperas de cámara. También está dispuesto a abrir el local a los formatos teatrales de las lecturas dramatizadas o los monólogos.

Cayetano de Arquer Buigas procede de una familia notable, como Carles Buigas y Sans (1898-1979), creador de fuentes luminosas, jardines y teatros de agua-luz por todo el mundo, o bien el bisabuelo Gaietà Buigas y Monravà (1851-1919), arquitecto nacional, autor por ejemplo del monumento a Colón a Barcelona, del Mercado de Sitges o del Palau Comella de Vic.

Cayetano no es muy afecto a narrar su biografía por lo que hay muy poca información al respecto, lo que no hace menos meritoria su obra la cual se exhibe en los principales museos del mundo.

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Oda al Gato - Pablo Neruda

Los animales fueron
imperfectos,
largos de cola, tristes
de cabeza.
Poco a poco se fueron
componiendo,
haciéndose paisaje,
adquiriendo lunares, gracia, vuelo.
El gato,
sólo el gato
apareció completo
y orgulloso:
nació completamente terminado,
camina solo y sabe lo que quiere.

El hombre quiere ser pescado y pájaro,
la serpiente quisiera tener alas,
el perro es un león desorientado,
el ingeniero quiere ser poeta,
la mosca estudia para golondrina,
el poeta trata de imitar la mosca,
pero el gato
quiere ser sólo gato
y todo gato es gato
desde bigote a cola,
desde presentimiento a rata viva,
desde la noche hasta sus ojos de oro.

No hay unidad
como él,
no tienen
la luna ni la flor
tal contextura:
es una sola cosa
como el sol o el topacio,
y la elástica línea en su contorno
firme y sutil es como
la línea de la proa de una nave.
Sus ojos amarillos
dejaron una sola
ranura
para echar las monedas de la noche.

Oh pequeño
emperador sin orbe,
conquistador sin patria,
mínimo tigre de salón, nupcial
sultán del cielo
de las tejas eróticas,
el viento del amor
en la intemperie
reclamas
cuando pasas
y posas
cuatro pies delicados
en el suelo,
oliendo,
desconfiando
de todo lo terrestre,
porque todo
es inmundo
para el inmaculado pie del gato.

Oh fiera independiente
de la casa, arrogante
vestigio de la noche,
perezoso, gimnástico
y ajeno,
profundísimo gato,
policía secreta
de las habitaciones,
insignia
de un
desaparecido terciopelo,
seguramente no hay
enigma
en tu manera,
tal vez no eres misterio,
todo el mundo te sabe y perteneces
al habitante menos misterioso,
tal vez todos lo creen,
todos se creen dueños,
propietarios, tíos
de gatos, compañeros,
colegas,
discípulos o amigos
de su gato.

Yo no.
Yo no suscribo.
Yo no conozco al gato.
Todo lo sé, la vida y su archipiélago,
el mar y la ciudad incalculable,
la botánica,
el gineceo con sus extravíos,
el por y el menos de la matemática,
los embudos volcánicos del mundo,
la cáscara irreal del cocodrilo,
la bondad ignorada del bombero,
el atavismo azul del sacerdote,
pero no puedo descifrar un gato.
Mi razón resbaló en su indiferencia,
sus ojos tienen números de oro.

-

Mechanic Hamlet

19-nov.-2011, 21:40

Biby

19-nov.-2011, 22:09

http://www.reproduction-gallery.com/oil_painting_reproduction_gallery/William-Adolphe-Bouguereau-The-Birth-of-Venus-1879-large-1195527309.jpg
El Nacimiento de Venus

William-Adolphe Bouguereau (noviembre 30, 1825 a agosto 19, 1905) Fue un pintor académico francés. Tradicionalista cuyo realistas escenas de género y temas mitológicos fueron las interpretaciones modernas de temas clásicos con un fuerte énfasis en el cuerpo humano femenino. Él creó un mundo idealizado, su estilo casi foto-realista era popular entre los mecenas ricos.
Él es el más grande pintor de la figura humana en toda la historia del arte.
Sus figuras cobran vida como artista no tiene precedente nunca antes o desde entonces alcanzado. No sólo era el mejor del mundo en la pintura de la anatomía humana, que es más importante que capturó los matices más sutiles y tiernos de la personalidad y el estado de ánimo. Bouguereau llamó la almas y los espíritus de sus súbditos tanto como Rembrandt. Rembrandt se dice que ha capturado el alma de edad. Bouguereau capturado el alma de la juventud.
El mundo idealizado de sus pinturas, y su estilo casi foto-realista, llevó a la vida diosas, ninfas, los bañistas, pastoras, y madonnas de una manera que hizo un llamamiento a mecenas adinerados de la época que preservaron y depositaron su obra en los mejores museos del mundo.

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Alexander Pushkin

Se apagó el Astro del Día

Se apagó el astro del día;
el mar azul cubrió la niebla de la tarde.
¡Restallad, restallad, dóciles velas!
¡Encréspate a mis pies, lúgubre océano!
Contemplo las orillas apartadas,
el mágico confín del mediodía;
Voy hacia él con emoción y angustia,
embelesado por recuerdos tantos...
siento que afloran lágrimas de nuevo
hasta los ojos, y me hierve el alma
y deja de alentar; en torno mío
Un sueño familiar revolotea.
Recuerdo mi amor loco del pasado,
todo cuando sufrí y cuanto fue bueno,
torturador engaño de esperanza y deseo...
¡Restallad, restallad, dóciles velas!
¡Encréspate a mis pies, lúgubre océano!
Vuela, bajel, condúceme a lejanos
parajes, al capricho de los mares,
engañosos, mas no a las tristes costas
de mi brumosa patria, de mi tierra
donde por vez primera mis sentidos
ardieron inflamados de pasión,
donde las tiernas musas me sonrieron
en secreto, donde entre tempestades
Se marchitó temprano mi perdida
juventud, donde alígera alegría
me traicionó, y el corazón helado
entregó al sufrimiento.
En búsqueda de nuevas sensaciones
de vosotros huí, paternos lares,
de vosotros, alumnos del deleite,
efímeros amigos de mi efímera
juventud; y vosotras, confidentes
de mis pecaminosos extravíos,
a quienes sin amor sacrificara
reposo, gloria, libertad y alma,
y vosotras, a quienes he olvidado,
jóvenes traicioneras, misteriosas
amigas de mi áurea primavera,
y vosotras, a quienes he olvidado...
Pero del corazón la antigua herida,
la honda llaga de amor, nada curó...
¡Restallad, restallad, dóciles velas!
¡Encréspate a mis pies, lúgubre océano!

Alexander Pushkin - Poeta y novelista ruso nacido en Moscú en 1799.
Perteneciente a una familia aristócrata y acaudalada, recibió una educación con marcada influencia de la lengua y la literatura francesa. Desde los doce años mostró su afición por la poesía cuando aún estudiaba en el Liceo Puskhin.
En 1817, mientras ocupaba un cargo oficial en San Petersburgo, trabó amistad con intelectuales de la época, participando en grupos literarios clandestinos de oposición al régimen zarista, razón por la cual fue obligado a exiliarse en Ucrania y Crimea. De esta época datan "El prisionero del Cáucaso" 1822, "Los hermanos bandoleros" 1822 y "La fuente de Bakhcisaraj" 1824.
Perdonado en 1826 por el Zar Nicolás I, continuó escribiendo importantes obras, entre los que se destaca la novela en verso "Eugenio Onieguin", "Boris Godunov", "La dama de picas", "Poltava", "Relatos de Belkin", "El caballero de bronce" y "La hija del Capitán".
Falleció en 1837, a raíz de un duelo sostenido por defender el honor de su mujer.

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Biby

04-dic.-2011, 19:15

http://img802.imageshack.us/img802/7426/zzz321x.jpg

Boris Vallejo (8 de enero de 1941) es un dibujante nacido en Lima, Perú, hijo de un próspero abogado. Boris emigró a Estados Unidos en 1964, donde reside. Actualmente tiene 70 años.
Vallejo dibuja casi exclusivamente para los géneros fantásticos y eróticos. Sus dibujos han ilustrado la portada de docenas de obras de ciencia ficción y han sido presentados en unas serie de calendarios que se han convertido en best-sellers. Vallejo ha creado póster para películas, como Barbarian Queen and National Lampoon's Vacation. Vallejo se encuentra casado con la también artista Julie Bell, cuyo estilo es bastante similar. Vallejo tiene dos hijos de un matrimonio anterior, uno de los cuales, Dorian Vallejo, también ha trabajado en el género de fantasía.
Los dibujos de Vallejo muestran típicamente a dioses, monstruos y/o musculados bárbaros (hombres o mujeres) en plena batalla. Muchos de las figuras masculinas se basan en el propio Vallejo, mientras que muchas de las femeninas se basan en su esposa. Sus últimas historias se inclinan más hacia el lado erótico, aunque siguen conservando los temas de fantasía.

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¡La hemos vuelto a hallar!...
Arthur Rimbaud

¡La hemos vuelto a hallar!
¿Qué?, la Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

Alma mía eterna,
cumple tu promesa
pese a la noche solitaria
y al día en fuego.

Pues tú te desprendes
de los asuntos humanos,
¡De los simples impulsos!
Vuelas según..

Nunca la esperanza,
no hay oriente.
Ciencia y paciencia.
El suplicio es seguro.

Ya no hay mañana,
brasas de satén,
vuestro ardor
es el deber.

¡La hemos vuelto a hallar!
-¿Qué?- -La Eternidad.
Es la mar mezclada
con el sol.

---

Biby

04-ene.-2012, 05:03

http://klimtbalan.files.wordpress.com/2010/07/p1230039.jpg?w=600&h=795

Igor Samsonov nació en 1963 en Voronezh (la antigua URSS). En 1996 se graduó en la Academia Estatal de Bellas Artes de San Petersburgo. Trabaja en varios géneros. Al haber destacado por su excelencia, fue invitado a participar en una exposición de artistas rusos organizada en París en 1992. Sus pinturas han tenido un tremendo éxito en sus presentaciones.
Luego de pasar varios veranos en Francia, creó muchas pinturas, impresionado por la historia francesa, que lo impulsaron hacia los grandes museos.
Su estilo de pinceladas impecables y cálidos colores le identifican como uno de los pintores modernos mas destacados.
El artista participa frecuentemente en numerosas exposiciones individuales y colectivas en Alemania, Canadá, Gran Bretaña y los EE.UU.
Sus obras se encuentran en muchas colecciones privadas en EE.UU., Europa e Israel y son muy cotizadas.

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Nicanor Parra - Poeta
Poeta chileno que, junto con Gabriela Mistral, Pablo Neruda y Vicente Huidobro, está considerado uno de los grandes de la poesía de su país, y una de las mayores voces de la lírica latinoamericana.

Mujeres

La mujer imposible,
La mujer de dos metros de estatura,
La señora de mármol de Carrara
Que no fuma ni bebe,
La mujer que no quiere desnudarse
Por temor a quedar embarazada,
La vestal intocable
Que no quiere ser madre de familia,
La mujer que respira por la boca,
La mujer que camina
Virgen hacia la cámara nupcial
Pero que reacciona como hombre,
La que se desnudó por simpatía
Porque le encanta la música clásica
La pelirroja que se fue de bruces,
La que sólo se entrega por amor
La doncella que mira con un ojo,
La que sólo se deja poseer
En el diván, al borde del abismo,
La que odia los órganos sexuales,
La que se une sólo con su perro,
La mujer que se hace la dormida
(El marido la alumbra con un fósforo)
La mujer que se entrega porque sí
Porque la soledad, porque el olvido...
La que llegó doncella a la vejez,
La profesora miope,
La secretaria de gafas oscuras,
La señorita pálida de lentes
(Ella no quiere nada con el falo)
Todas estas walkirias
Todas estas matronas respetables
Con sus labios mayores y menores
Terminarán sacándome de quicio.

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euterpe

05-ene.-2012, 12:15

http://www.cubadebate.cu/wp-content/uploads/2010/06/la-noche-estrellada-01.jpg

La noche estrellada, de Vincent Van Gogh (1889)

El momento y el lugar donde fue creada La noche estrellada podían haber sido más propicios para explicar la relación del estilo con la personalidad del artista.

Este paisaje nocturno fue pintado en 1889 en el sanatorio de Saint-Rémy (Provenza), donde Van Gogh fue ingresado por sus ataques de epilepsia, un año antes de que se suicidara.

A diferencia de sus otras obras, este paisaje no fue pintado al aire libre, sino desde la habitación del sanatorio, dónde sólo podía ver el cielo a través de una pequeña ventana. En tan extrema situación, el genio holandés extrajo de su interior esta escena, en la cual la naturaleza estalla, despliega su energía y exhibe todo su esplendor.

Tenebræ

Me dicen que la luna va creciendo,
que como nunca finge
ser la llave que guarda la puerta de la noche,
y yo, mujer tan inocente,
me salgo a la terraza
–a esa proa tan fría
donde contemplo el mar de los tejados–
y sí, echándole poesía, es cierta la metáfora.

Mas aún no estoy tan ciega, tan muerta o tan perdida
para no ver enfrente de mi cara
que lo que crece es la noche, sus tinieblas,
que nuestra media luna cercada está de sombra,
que en este mar urbano
flotan a la deriva
desconocidos rostros de mujeres ahogadas.

TRINIDAD GAN es licenciada en Hispánicas por la Universidad de Granada, ciudad en la que nació en el año 1960 y en la que reside.

euterpe

06-ene.-2012, 13:10

http://www.biografiasyvidas.com/monografia/goya/fotos/27g.jpg
Dos viejos comiendo de Francisco de Goya (1820 - 1823). Pintura mural pasada a lienzo. 0,53 x 0,85. Museo del Prado. Madrid.

Dentro de las llamadas "pinturas negras" son diversas las obras que, como Dos viejos comiendo, han permitido calificar a Goya de precursor del expresionismo. La visión angustiosa de la vejez como suprema maldición, de tanta tradición en la literatura española, se expresa aquí con una dureza cruel de la más honda vena expresionista. La gula, en las bocas desdentadas de estos monstruosos viejos, adquiere una expresión casi diabólica.

La escena parece sacada de una película de terror. Los dos personajes son diferentes: el de la izquierda parece una vieja desdentada y fea, cubierta con un velo y con expresión resabiada y cruel que se dispone a tomar sopa con una cuchara. El de la derecha es prácticamente cadavérico y la cara semeja una calavera, con las cuencas oculares vacías y la boca como una oquedad. Lo que tiene delante podían ser papeles, tal vez una lista que está señalando, puesto que puede ser la propia muerte, marcando a los próximos en morir. Las pinceladas son manchas de color, pinceladas aplicadas como brochazos. El fondo es negro, lo que resalta las expresiones de estos dos no muy agraciados sujetos.

abuelo

I
mi abuelo es un hombre grande de ojos azul borroso
mi abuelo es tosco y creativo y ciego
viste camisas a cuadros y tirantes
es alcohólico
le dicen don Antonio y Tío Pepe
mi abuelo come aceitunas, sardinas y cuadritos de queso con sotol antes de la comida
se queja de la comida
insulta a las sirvientas, a las mujeres tontas, a las mujeres gordas, a las mujeres
Es como un caudillo
abusivo
violento
confiable
le gustan las pistolas y de vez en cuando, se lleva a un nieto a su cuarto y le da un chocolate.

II
mi abuelo tiene cáncer
vocifera que se va a pegar un tiro cada cinco minutos
su voz retumba por el largo pasillo custodiado por fotos de boda y un sillón destripado
nadie le cree pero a todos les arde algún lugar del cuerpo cuando lo escuchan
es como una tuna, no se puede abrazar

III
mi abuelo tiene un jardín con nueces y mandarinas y tortugas
también tiene a mi abuela
a las tortugas hay que ponerlas en una jaula un año para que no se las coman los pájaros
porque su caparazón es suave como la piel de los higos
¿cuanto tiempo hay que enjaular a las abuelas?

Mariana Martínez Esténs (Ciudad de México, 1979). Periodista de profesión, actual corresponsal en San Diego del periódico Frontera. Se graduó con honores de la Maestría en Periodismo de Columbia University en Nueva York luego de haber trabajado durante cuatro años como periodista binacional, tras obtener su licenciatura en Comunicación en la Universidad Iberoamericana en 2002.
Poeta desde los 15 años, además de haber leído a donde la inviten, ha publicado tres poemarios, No tengo texto ni piel ni mirada (Editorial Lobos de Mar, UIA 2001), Solicito ser dulce enredadera (Editorail Existir, 2003) y Tres Tristes Tigras. Desde esta esquina, poemario colectivo con Amaranta Caballero y Teresa Avedoy (CONACULTA 2005).

Biby

06-ene.-2012, 13:18

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Bárbaros tus cuadros Euterpe, impresionantes tus poemas, que bella colaboración, miles, millones, billones de gracias. :)

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euterpe

06-ene.-2012, 13:21

-

Bárbaros tus cuadros Euterpe, impresionantes tus poemas, que bella colaboración, miles, millones, billones de gracias. :)

-

Es que me encanta este hilo en particular.
Gracias Biby por inventarlo.

Me gusta mucho mucho.

Biby

24-ene.-2012, 19:03

http://2.bp.blogspot.com/-PKe1m9PQoyg/TiLEegvTYrI/AAAAAAAAINk/ssEg7P_3Z6w/s1600/Lee+Bogle+-+Tutt%2527Art%2540+%25281%2529.jpg

Lee Bogle, nacido en Illinois, USA., está considerado entre los 10 mejores pintores contemporáneos, realizó sus estudios en Washington, logrando un estilo propio y muy admirado. Sus obras son singulares ya que las realiza en su mayoría en papel amate que les proporciona una textura muy original. Sus pinturas son adquiridas anticipadamente a su elaboración y provee arte a todas partes del mundo.

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Locura Uno

Con esta locura de abatidas alas,
que se le contagia hasta a las nubes,
que anda rebotando de imagen en espejos,
que no conoce ancla,
que nunca llega a puerto.

Con esta locura
de duendes, de dragones, de luceros
de humo, de miradas
sin brida, sin mojón, sin freno,
converso con la aurora
cuando ambas somos fuego.

Con esta locura
que lo cura todo
voy hasta tu pelo...
voy, voy, me enredo en él
me quedo.

Aída Elena Párraga Cañas, nació en San Salvador el 7 de agosto de 1966. Su primera incursión en las artes la hace en el teatro, del cual hasta el día de hoy no se desliga. Ha formado parte de la Compañía Nacional de Teatro, con la cual tuvo el honor de representar a su país en el XVII Festival Latino de Teatro de New York, en 1990 en Nueva York y México, con la obra “La Misma Sangre” de Carlos Velis (salvadoreño) y bajo la dirección del Maestro Emilio Carballido. Posteriormente se integra como miembro estable de la compañía de teatro HAMLET, a la que pertenece hasta el momento.

euterpe

25-ene.-2012, 06:50

http://images.easyart.com/i/prints/rw/lg/8/0/Edward-Hopper-Hotel-room--1931-80992.jpg

Habitación de hotel. (1931)
Edward Hopper (1882-1967)
Óleo sobre lienzo (152,4 x 165,7 cm.)
Museo Thyssen-Bornemisza (Madrid)

Edward Hopper, pintor estadounidense cuya obra marcó un hito en la historia del realismo americano
pues logró plasmar en su arte esa sensibilidad particular del siglo XX en Estados Unidos,
que se caracteriza por el aislamiento, la soledad y la melancolía.

Golpeando la cafetera en el fregadero
ella escucha a los ángeles increpantes, y mira hacia fuera
al confuso cielo más allá de los jardines rastrillados.
Hace solo una semana le dijeron: No seas paciente.
La próxima vez fue: Sé insaciable.
Luego: Sálvate a ti misma, no puedes salvar a otros.
A veces he dejado que el agua hirviente le queme el brazo
que un fósforo arda hasta quemarle la uña del pulgar,
o ha dejado su mano en el escape de la tetera
justo sobre el vapor caliente. Quizá sean ángeles,
puesto que a ella ya nada le hace daño, excepto
la arenisca matutina que se le mete en los ojos.

Un poema de la poeta norteamericana Adrienne Rich (1929), expresa perfectamente y con ironía
la semblanza de esa mujer que nos antecede.

Biby

29-ene.-2012, 19:56

-

"Painting is silent poetry, and poetry is painting that speaks."
Simonides

http://img687.imageshack.us/img687/1774/poesis.jpg
Hugo Urlacher Pintor
.

euterpe

04-feb.-2012, 01:54

http://labitacoradealmedina.files.wordpress.com/2012/02/mona-lisa-de-yc3a1c3b1ez-de-almedina.jpg?w=640&h=750

El Museo del Prado de Madrid confirmó ayer que una réplica de La Mona Lisa de Da Vinci expuesta durante años en las paredes de la pinacoteca, no es una copia como se creía, sino que fue pintada por un aprendiz en el taller de Da Vinci y de manera simultánea a la obra original, el aprendiz junto al maestro pintaron al mismo tiempo (y posiblemente viendo a la misma modelo y paisaje).

El Museo decidió descolgar la obra para restaurarla en el 2010. La idea era que luciera las mejores galas posibles en la exposición sobre Da Vinci que albergará el Museo Louvre de París, a mediados de este año. Los trabajos descubrieron sorprendentes similitudes con la Mona Lisa que habían permanecido ocultos por un barniz oscuro, el cual fue agregado a la pintura en el siglo XVIII por razones desconocidas. Destaca, por ejemplo, el paisaje de fondo de la Toscana italiana.

Una prueba de rayos X permitió establecer que las capas de pintura y la forma de componer el cuadro eran casi idénticas a la original y que los cambios hechos en la gemela eran casi iguales a la forma en la que evolucionó la primera. El barniz que se retiró de la cara de la Mona Lisa española la hizo ver más joven y brillante que la cara cubierta con barniz oscuro en el museo de París. La del Prado luce como una veinteañera y la parisina es algo más madura.

La conclusión del estudio es que la réplica de Madrid fue realizada por un alumno de la escuela de Leonardo al mismo tiempo que el artista italiano culminaba en el siglo XVI una de sus obras maestras.

Un trabajo en paralelo cuya autoría más probable, según los investigadores, se atribuye a Francesco Melzi, un discípulo aventajado de Leonardo y pintor más o menos conocido del Renacimiento.

Las dimensiones del lienzo en el Prado son casi idénticas. La Mona Lisa de Da Vinci, que se expone permanentemente en el Louvre, mide 77 por 53 centímetros, mientras que la gemela mide 76 por 57.

(Fuente: Aeromental)

LAVOISSIEUR DIXIT

Parecía ella

aquella

mujer.

Me acerqué.

?Eres tú?

Supe entonces que la materia no se crea,

pero se destruye,

y en cualquier caso, se transforma.

-o-

PARÁBOLA DE LAS GEMELAS EN LA PLAYA

En la playa,

Ana hace una montaña,

Eva cava un pozo.

Las dos con sus palas de plástico

miran al cielo,

miran al mar,

dibujan el horizonte curvo,

escriben en la arena.

La montaña de Ana crece hacia la luz;

el pozo de Eva crece hacia lo oscuro.

“Eva es más vieja”

me dice Ana desde sus ojos azules,

“Tres minutos más vieja que yo”.

La montaña y el pozo

se juntarán algún día.

Teo Serna, Manzanares (Ciudad Real), 1954. Poeta, pintor, diseñador.

Biby

04-feb.-2012, 07:25

Bien bonita la "nueva" Gioconda, este tipo de noticias deberían ser las que titularan los noticieros.

Gracias Euterpe....

.

euterpe

04-feb.-2012, 23:29

Bien bonita la "nueva" Gioconda, este tipo de noticias deberían ser las que titularan los noticieros.

Gracias Euterpe....

.

Lo son y lo han sido.

A ti.

Biby

05-feb.-2012, 06:08

-

http://img835.imageshack.us/img835/6271/poexesc5.jpg

(Datos aportados)

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Cuando nace un hombre

Cuando nace un hombre
siempre es amanecer aunque en la alcoba
la noche pinte negros cristales.

Cuando nace un hombre
hay un olor a pan recién cocido
por los pasillos de la casa;
en las paredes, los paisajes
huelen a mar y a hierba fresca
y los abuelos del retrato
vuelven la cara y se sonríen.

Cuando nace un hombre
florecen rosas imprevistas
en el jarrón de la consola
y aquellos pájaros bordados
en los cojines de la sala
silban y cantan como locos.

Cuando nace un hombre
todos los muertos de su sangre
llegan a verle y se comprueban
en el contorno de su boca.

Cuando nace un hombre
hay una estrella detenida
al mismo borde del tejado
y en un lejano monte o risco
brota un hilillo de agua nueva.

Cuando nace un hombre
todas las madres de este mundo
sienten calor en su regazo
y hasta los labios de las vírgenes
llega un sabor a miel y a beso.

Cuando nace un hombre
de los varones brotan chispas,
los viejos ponen ojos graves
y los muchachos atestiguan
el fuego alegre de sus venas.

Cuando nace un hombre
todos tenemos un hermano.

.

Ángela Figuera Aymerich (Bilbao, 30 de octubre de 1902 - Madrid, 2 de abril de 1984), poetisa española perteneciente a la Poesía desarraigada de la Primera Generación de Postguerra. Aunque en sus comienzos se percibe el influjo de Antonio Machado, sobre todo, de Juan Ramón Jiménez en su apego a lo cotidiano y paisajístico, pronto toma relieve en su obra una visión del mundo marcada por su perspectiva de madre y mujer, que se contempla de una forma no idealizada y con rebeldía típicamente feminista, aspecto en el que cabe buscar su originalidad. La mujer es vista como esposa y madre de familia, pero a la vez como sujeto activo del cambio social. Después de una etapa en la poesía desarraigada, claramente existencialista, pasó a la poesía social en colaboración con poetas como Gabriel Celaya y de Blas de Otero, poetas vascos, como ella misma; a este respecto hay que señalar que la escritora no se identificó plenamente con los planteamientos de Celaya y Otero al considerar que con la poesía no se podía transformar la realidad, todo lo más acompañar a algunos seres humanos. Su lenguaje es sencillo, tratando siempre de que su mensaje llegue a las gentes. Su posición ideológica ha sido resumida por algún crítico como "existencialismo solidario". Recibió los elogios de Juan Ramón Jiménez, León Felipe, Gabriel Aresti, Pablo Neruda entre otros. Wiki.

euterpe

11-feb.-2012, 22:44

http://www.eldiariomontanes.es/prensa/noticias/200907/22/fotos/1074932--253x217.jpg
Manolo Valdés.
"Perfil VII" (2009)
Aguafuerte, aguatinta y colllage, 170x130 cm

La intemporalidad de la imagen como eje de la experiencia visual determina la producción artística de Manolo Valdés. Intemporalidad, imagen y materia en una obra cuyo camino discurre entre el Arte pop y el Arte matérico, entre el compromiso social y político y la constante búsqueda de la reinvención.

JUGADA MAESTRA

Ya ni te pido que descanses, pequeñísima
impostergable mujer mía.
Porque esta broma del amor, esta
jugada maestra de sentirnos necesarios
ha ganado terreno, nos ha solicitado sabiamente:
nos hemos vuelto locos.

Hemos resuelto que esto es el amor.
Sólo falta saber cómo lo utilizaremos
de qué buena manera para todos
y antes que sea demasiado tarde.

Omar Lara es poeta nacido en Nueva Imperial, Chile, en 1941.

Ha publicado una veintena de libros, entre ellos: Los Buenos Días, Serpientes, Memoria, El viajero Imperfecto, Islas Flotantes, Vida Probable, Fuego de Mayo, Bienvenidas calles del Perú, Voces de Portocaliu, La Nueva Frontera, Delta, Papeles de Harek Ayun.

Biby

20-feb.-2012, 19:40

http://th08.deviantart.net/fs27/PRE/i/2009/239/e/5/Geisha_by_vinegar.jpg

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Haiku

a la intemperie,
se va infiltrando el viento
hasta mi alma

Matsuo Bashō - Nacido en Osaka en 1644 - falleció el 28 de noviembre de 1694.

Está considerado uno de los 4 mas grandes poetas del Japón, sus poemas siempre fueron inspirados por su entorno, exaltando la naturaleza.

.

Biby

21-feb.-2012, 12:20

-

http://sansanfire.s.a.pic.centerblog.net/o/713bec1e.jpg

Mahmud Anjum Asrar nacido el 20 de noviembre 1976, en Ankara, Turquía Inició su actividad de artista plástico en Pakistán y Austria, su trabajo esencialmente étnico es famoso en el mundo entero e incluye pinups de Savage Dragon # 124 y Invencible 20 #, y para co-crear, con el escritor Jay Faerber , la serie Dynamo 5 , que se estrenó en marzo de 2007.

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es primavera

percibo su presencia

aroma floral

Biby.

.

euterpe

26-feb.-2012, 03:03

http://www.desireedolron.com/images/Desiree-Dolron-Xteriors/05-Desiree-Dolron-Xteriors-VIII.jpg

Desiree Dolron: XTERIORS VIII, 2001-2009 (Grimm Gallery)

Desiree Dolron es una fotógrafa holandesa con un estilo muy especial en el que prácticamente podríamos decir que se combinan la fotografía y la pintura. Sus fotos tienen un abundante trabajo de postprocesado que a menudo les da un aspecto similar al de cuadros.

Para que un cuello palpite con éxtasis

PARA que un cuello palpite con éxtasis,
murmullos nocturnos, permanentes, pero ubicuos.

Para que un cuello palpite con éxtasis,
manos esculpidas en la sombra con piel de sombra tibia,
invisibles, sobre sus pechos dormidos,
pero apenas.

Para que un cuello palpite con éxtasis,
una voz que hable como ella habla consigo misma, pero otra.
Para que un cuello palpite con éxtasis,
la obstinación de un ladrón de cadáveres con una mueca violenta
en la ventana tapiada por dentro.

Para que un cuello palpite con éxtasis,
un vaso de vino rojo prohibido en un jardín esbozado,
de la Escuela Flamenca, pero aún no terminado de pintar,
grumos en lugar de flores, grumos que pueden ser algodones
ensangrentados o capullos de insectos.

Para que un cuello palpite con éxtasis,
siete lenguas salivando en siete partes de su cuerpo que han
quedado fuera de las sábanas una noche de diciembre,
en las postrimerías de ka Navidad,
siete lenguas invisibles, sin cuerpo, ágiles y húmedas,
y un hálito sexual que arrojan los jazmines del balcón.

Para que un cuello palpite con éxtasis,
un mamafeo invisible que pende de una delgada cadenilla de oro
en dádiva por un violador de tumbas.
Para que un cuello palpite con éxtasis,
una ola que rompa en laplaya con estrépito lejano y unas
gotas de espuma que salpiquen desde la distancia sus sábanas.

Para que un cuello palpite con éxtasis,
la única fóormula mejor que las anteriores,
la única fórmula, que no puedo ni quiero revelar.

Entonces, Lobo, muerdes.

Tomás Harris Espinosa, es poeta chileno, nacido en 1956, miembro de la llamada generación literaria de 1980.

Biby

05-mar.-2012, 22:32

Magnífica colaboración Euterpe, la conjugación es asombrosa.

Gracias..!! :)

-

Biby

05-mar.-2012, 22:40

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http://img40.imageshack.us/img40/6676/00000a00000.jpg
William-Adolphe Bouguereau

William-Adolphe Bouguereau (30 noviembre 1825 a 19 agosto 1905) fue un pintor académico francés. William Bouguereau era un tradicionalista cuyo realistas pinturas de género y los temas mitológicos son interpretaciones modernas de temas clásicos con un fuerte énfasis en el cuerpo humano femenino. Él creó un mundo idealizado, su estilo casi foto-realista era popular entre los mecenas ricos.
Él es el más grande pintor de la figura humana en toda la historia del arte. Sus figuras cobran vida como ningún artista anterior haya antes o desde entonces alcanzado. No sólo era el mejor de todos en la pintura de la anatomía humana, que es más importante que capturó la licitación y matices más sutiles de la personalidad y el estado de ánimo. Bouguereau cogido las almas y los espíritus de sus súbditos tanto como Rembrandt. Rembrandt se dice que ha capturado el alma de edad. Bouguereau capturado el alma de la juventud.
El mundo idealizado de sus pinturas, y su estilo casi foto-realista, llevó a las diosas de la vida, ninfas, bañistas, pastoras y vírgenes de una manera que hizo un llamamiento a mecenas adinerados de la época.

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A la espera de la oscuridad
Alejandra Pizarnik

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936.
Obtuvo su título en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires y posteriormente viajó a Paris hasta 1964 donde estudió Literatura Francesa en La Sorbona y trabajó en el campo literario colaborando en varios diarios y revistas con sus poemas y traducciones de Artaud y Cesairé, entre otros.
Es una de las voces más representativas de la generación del sesenta y es considerada como una de las poetas líricas y surrealistas más importantes de Argentina.
Su obra poética está representada en las siguientes obras: «La tierra más ajena» en 1955, «La última inocencia» en 1956, «Las aventuras perdidas» en 1958, «Árbol de diana» en 1962, «Los trabajos y las noches» en 1965,
«Extracción de la piedra de locura» en 1968, «El infierno musical» en 1971 y «Textos de sombra y últimos poemas», publicación póstuma en el año 1982.
En 1972 falleció como consecuencia de una profunda depresión

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euterpe

06-mar.-2012, 00:54

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

Me encanta la Pizarnik.

Gracias Biby.

Biby

21-mar.-2012, 06:16

Me encanta la Pizarnik.

Gracias Biby.

Concidimos Euterpe, enorme poeta la Pizarnik

.

Biby

21-mar.-2012, 06:29

.

http://img33.imageshack.us/img33/6379/frt001aa.jpg

Steve Hanks pintor nacido en 1949 en San Francisco, EE UU. Hanks reside actualmente en Albuquerque, Nuevo México con su esposa y sus tres niños. Se crió en una familia de militares en San Diego. En su juventud gustaba jugar a tenis y practicar el surf en las playas del Sur de California.

Inicialmente, sus obras fueron dibujos a lápiz y óleos pero una reacción alérgica estos le obligó a experimentar con acuarelas. El uso de las técnicas aprendidas de sus otros medios le llevó a crear acuarelas con el terminado de óleos.

Steve Hanks, uno de los artistas más famosos de Norteamérica, es un maestro del movimiento pictórico del foto-realismo o hiperrealismo , cuya técnica está en la frontera de al fotografía, traducción fiel de sus técnicas.

Es Imposible no verse sustraído por la luz, el color y la melancolía de los personajes que crea Steve Hanks. Ademas de que su arte eleva y enzalsa la sensualidad que habita en la mujer y a la vez capta la sensibilidad de éstas y también de los niños que representa en sus pinturas.

Steve Hanks vivió su niñez en la costa de California y desarrolló su inspiracion para pintar en la adolescencia, luego que su familia se mudara del condado de Ventura a Nuevo México. Así lejos del oceáno y de sus amigos, Steve Hanks encontró consuelo en el dibujo y la pintura. Ingresó a la Universidad de California (Berkeley), en los años 60. Más tarde, amplió estudios en la Academia de las Artes en San Francisco, donde se graduó en Oakland en la Academia de las Artes Artes de California.

En 1973, Hanks comienza a publicar algunos de sus originales como posters e impresiones de edición limitada. Hoy, Hanks continúa pintando numerosos cuadros y sus trabajos hermosos reflejan una maestría de forma y una participación compleja con la luz.

Sumamente detallado y práctico, sus acuarelas instan al espectador a llegar a ser la parte del proceso creador. Hanks es un apasionado acerca de la vida, y del arte. "Trato de capturar una cierta soledad introspectiva en mi figura," él comenta, "y trata con una vulnerabilidad que todos nosotros, alguna vez, sentimos."

Su excelencia en las técnicas de Foto-realismo lo hacen insuperable en lo suyo, por ello sus técnicas son extensamente analizadas por los estudiantes de arte y otros artistas.

Este excelente artista ha ganado muchos premios y honores. Entre 1994 y 1996 situó su nombre entre los primeros artistas de América.

En 1992 la National Watercolor Society Merit Award and the National Academy of Western Art le concedió a Steve Hanks la Medalla de Oro.

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El viento - Susana March

Todo ha vuelto a quedarse quieto
todo en su sitio y en reposo.
Va navegando por los días
la barca triste del otoño.

Fue allá, por la primavera...
Era un mundo maravilloso.
Tú llevabas el Universo
metido dentro de los ojos.

Te vi llegar como se mira
todo lo extraño y misterioso.
Sentí lo mismo que si un viento
me sacudiera por los hombros.

Luego partiste... Fue un segundo.
Mi corazón se quedó solo.
Ahora miro pasar la vida
como un reguero sobre el polvo.

Susana March.- Poeta española nacida en Alcalá el 28 de enero de 1918.
Desde muy pequeña se inició en la poesía y al cumplir los 14 años publicó su primer libro . En 1946 lanzó
su libro «Ardiente voz» que la consagró definitivamente como una de las grandes poetisas de España. Casi toda
su obra es un canto al íntimo objeto del deseo y una sentida invitación al hombre para que cumpla su función
de varón; sin embargo, en una de sus obras, «Esta mujer que soy», emplea un aguda crítica a la burguesía
contemporánea.
Entre sus libros de poesía se destacan «Rutas»1938, «La pasión desvelada» 1946, «El viento» 1951,
«La tristeza» 1953, «Los poemas del hijo» 1970 y «Poemas de la Plaza Real» 1987.
Falleció en 1991.

.

euterpe

01-abr.-2012, 05:00

http://u.jimdo.com/www29/o/s3a945487ffb8cb04/img/ic482dbae87a7eb62/1329905089/std/marc-chagall-sue%C3%B1o-de-una-noche-de-verano-1939-mus%C3%A9e-de-grenoble-donaci%C3%B3n-del-artista-1951-%C3%B3leo-sobre-lienzo-116-5x89cm-las-flores-tienen-su-propio-lenguaje-del-amor-y-de-himnos-paradis%C3%ADacos-se-unen-figuras-que-vuelan-entre-lo-sagrado-y-la-poes%C3%ADa.jpg

Sueño de una noche de verano (1939) Chagall.

Pintor lituano de origen judío (1887-1985). Estudió en Vitebsk, su ciudad natal, y en San Petersburgo, y estuvo pensionado en París (1910), donde conoció las vanguardias artísticas del momento.

Después de la Revolución rusa, fue nombrado comisario de Bellas Artes en Vitebsk, pero dimitió y se trasladó a Berlín (1922) y posteriormente a París, donde residió desde 1923. Realizó numerosos viajes, entre los cuales cabe destacar el que hizo a Tossa de Mar en 1934. Al estallar la Segunda Guerra Mundial se refugió en los Estados Unidos.

Su pintura, fantástica y colorista, es de estilo expresionista, pero influida por el surrealismo. Supo asimilar las influencias de los movimientos artísticos de su época, sin caer en los esquemas intelectuales de las distintas escuelas y aportó lo mejor de su continuo diálogo con los hombres y la naturaleza; de esto nacen una visión del mundo inocente e irónica, las yuxtaposiciones paradójicas y el simbolismo de sus pinturas, grabados, decorados para el teatro, vidrieras: Sueño de una noche de verano (Museo de Bellas Artes, Grenoble), La noche verde (colección Mayer, París).

La conciencia de Caperucita

A Indefinida

roja
sales al bosque cruda de un verano muerto
las ciencias para invadir las calles de la noche
atestadas de lobos con malos fines recuerda
vuelve esta noche y te recibirá con los brazos abiertos
entonces los tres seres así unidos
caperucita-lobo-abuelita era todo un cuerpo
en tiempos primitivos hubo una especie de cuento
tú lobo viscoso son pocas las fauces que conocen el placer
de la flagelación pura roja menstruada
ella la abuelita devorada llegando al mismo espasmo o eso dice
y el bosque sin nubes retorcía y gritaba con la flagelación de la carne roja
natural sentido insociable de un amor inteligente

yo he visto al espíritu corromperse

Caperucita eres la hija del cielo
no la que no tiene madre sino la hija de Júpiter y de Dione
vas de rojo popular cuando el lobo nunca se preocupó de tener amante
mientras la abuelita sufriendo dentro de las paredes desnudas
sábanas blancas sentías odio frente al resto de la habitación blanca y vacía
blanca y rectangular blanca abuelita de súbito deseo carnal
cita inesperada que recogía la luz triste de la tarde
la ciencia se compone de errores somos lobos
la noche se descompone en horrores carnosos
entre las numerosas presas que son castigadas a recibir el oprobio del lobo
no hay una que no tiemble posesa de infinito terror

Digamos abuelita digamos caperuza roja
cuando la flagelación en carne era el deleite incomprensible
incomparablemente rijosa opulencia de los pechos
emergiendo por entre gasas abalorios y disfraces
su ancha grupa sodomizada ondular lasciva al menor movimiento

El lobo muere todos mueren devorados

Álvaro (yo)

Biby

01-may.-2012, 19:09

- Gracias Euterpe.

http://juanmuro52.files.wordpress.com/2011/02/cayetano-de-arquer-buigas-7-1.jpg

Cayetano de Arquer Español 1932 - es familiar del arquitecto, ingeniero y luminotécnico Carles Buïgas y también por tanto de su padre, el arquitecto Gaietà Buïgas, uno conocido por haber hecho la fuente de Montjuich y el otro por la estatuta de Colón, de Barcelona, entre otras muchas obras. Pero sobre todo por sus diversas ocupaciones en diferentes aspectos de la cultura y el arte, como corresponde a los geniales hombres del mediterráneo que de vez en cuando da esta tierra.

Cayetano es un artista polifacético interesado en la pintura y el teatro. Sus retratos de mujeres sueltos, frescos y coloristas, con composiciones muy sugerentes de nucas anónimas y espaldas al aire en ambientes interiores solo abocetados, gustan tanto a los expertos como a los no iniciados en el arte de la pintura. Sin duda es un pintor muy personal e intimista. Sus brochazos de pincel seco dejan entrever fuerza y carácter y los temas sobrios que toca denotan sosiego y recogimiento. Tras su mirada la figura de la mujer se vuelve bella, la postura cotidiana se transforma en la pose de una modelo, la maternidad en añoranza.

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Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer...
Olga Orozco

Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer
y no puedas recordar hacia atrás, como la Reina Blanca, déjame en el aire la sonrisa.
Tal vez seas ahora tan inmensa como todos mis muertos
y cubras con tu piel noche tras noche la desbordada noche del adiós:
un ojo en Achernar, el otro en Sirio,
las orejas pegadas al muro ensordecedor de otros planetas,
tu inabarcable cuerpo sumergido en su hirviente ablución, en su Jordán de estrellas.
Tal vez sea imposible mi cabeza, ni un vacío mi voz,
algo menos que harapos de un idioma irrisorio mis palabras.
Pero déjame en el aire la sonrisa:
la leve vibración que azogue un trozo de este cristal de ausencia,
la pequeña vigilia tatuada en llama viva en un rincón,
una tierna señal que horade una por una las hojas de este duro calendario de nieve.
Déjame tu sonrisa a manera de perpetua guardiana, Berenice.

Olga Orozco - Poeta argentina nacida Toay, La Pampa, en 1920.
Su infancia transcurrió en Bahía Blanca hasta los dieciséis años, cuando se trasladó con sus padres a Buenos Aires
donde inició su carrera literaria.
Trabajó en el periodismo empleando varios seudónimos, dirigió algunas publicaciones literarias, hizo parte
de la generación «Tercera Vanguardia» de marcada tendencia surrealista, y basó su producción poética en la
influencia que en ella ejercieran Rimbaud, Nerval, Baudelaire, Milosz y Rilke.
Su obra ha sido traducida a varios idiomas y distinguida con los siguientes premios: «Primer Premio Municipal de Poesía»,
«Premio de Honor de la Fundación Argentina» 1971, «Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes», «Premio Esteban
Echeverría», «Gran Premio de Honor» de la SADE, «Premio Nacional de Teatro a Pieza Inédita»
en 1972, «Premio Nacional de Poesía» en 1988, «Láurea de Poesía de la Universidad de Turín», «Premio Gabriela Mistral»
otorgado por la OEA, «Premio de Literatura Latinoamericana Juan Rulfo» 1998.
De su obra merecen destacarse las siguientes publicaciones: «Las muertes» en 1951, «Los juegos peligrosos» en 1962,
«Cantos a Berenice» en 1977 y «Con esta boca, en este mundo» en 1994.
Falleció en 1999.

Biby

18-may.-2012, 17:57

-

http://i58.tinypic.com/2eaqpeb.jpg

Tu, Mi sed - Eduardo Carranza

Mi tú. Mi sed. Mi víspera. Mi te-amo.
El puñal y la herida que lo encierra.
La respuesta que espero cuando llamo.
Mi manzana del cielo y de la tierra.

Mi por -siempre jamás. Mi agua delgada,
gemidora y azul. Mi amor y seña.
La piel sin fin. La rosa enajenada.
El jardín ojeroso que me sueña.

El insomnio estelar. Lo que me queda.
La manzana otra vez. La sed. La seda.
Mi corazón sin uso de razón:

me faltas tanto en esta lejanía,
en la tarde, a la noche, por el día,
como me faltaría el corazón.

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euterpe

31-may.-2012, 11:23

http://laisumedu.org/imagenes/mucu-01.jpg

(Imagen sacada del Laboratorio de Análisis Institucional del Sistema Universitario Mexicano)

Secuela

(segunda)

Es el tiempo del canalla,
es el sol del buitre,
es el cielo de la mosca.

Enumero en relieve
este friso de anomalías.

La temperatura reiterada como un eco
en la canícula singular del morbo
y afuera el animal de la conciencia
perseguido por una circunstancia pedestre:
cruzar la calle o infringir la luz roja,
batirse con una esquina
para librar la encrucijada,
mirar de reojo el uniforme,
la bota caída al norte de un charco
como un pie solitario
que perdió la retaguardia del cuerpo
y al cabo de un día el sueño de la distancia.

Enumero el desatino del aire
que no puede resumir la medida del aliento.
El plumaje caído contra el plomo del piso,
el racimo de nubes y tela
que convive con el cable tenso
como si creara una especie intermedia,
un relevo entre el pájaro y la rama.
Enumero la atmósfera de breves peticiones,
la cúpula donde la sombra o la brisa
podrían restituirse si el clima
no estuviera mutilado
por el estribillo de una predicción:
no habrá otro resquicio como el de ayer
donde percibí el bálsamo de una luz
contigua al frío, su idea remota,
luego esa escarcha en la frente
como un rasgo de amor o de gracia,
la virtud de una nieve repentina
y la tregua blanca en el cuarto.

Adónde se va en medio de una vida;
hablo de la ceniza
y una pasión tan extrema
como el incendio y su verano
anticipado por la chispa,
hablo de la distorsión de un sonido
en el bosquejo de los dedos y la flama.

No sale el mundo hoy, no regresa;
queda la parodia,
el trayecto burdo
entre la mirada al techo
y el consuelo de una ventana,
la destreza del fresno,
la higuera detrás del tinaco
y la viga en el ojo ajeno.

Esta década no sirve para despedirse,
no sirve la huida
si no deja los rastros de una ruta,
no sirve el oxígeno cerrado en un puño,
las manos compulsivas que cuentan
tantas briznas de pasto
y tanto gramaje de polvo;
no sirve la muerte pequeña al final de la tarde,
la resurrección en la última escena
cuando se disuelven los hechos
y el duende del error
se posa junto al cuello
como un loro distraido por el silencio
que olvida su única frase:
esta región apesta,
this south stinks peace ;
pero no, es aun más fácil,
huele: siempre hay un mar escondido
cuando se gasta el encierro.
Esas olas vuelven
como si tuvieran albedrío.
Y es el festín de esta máquina
decidir si eres o no eres.

Canalla entonces el tiempo cuando dura así
sin los dones evolutivos del instinto,
sin el atributo de la impaciencia.

Y esa idolatría de la imagen:
el buitre del sol en la llanura bermeja,
la mosca del cielo matizada
por el motivo de alguna ruina,
el cascajo y el óxido,
el dudoso metal de una efigie que perdona
y la abstinencia porque esto,
la alegoría o la magia, no sigue.

Tedi López Mills nació en la ciudad de México. Es autora de los siguientes libros de poesía: Cinco estaciones, Un lugar ajeno, Segunda persona (Premio Nacional de Literatura Efraín Huerta, 1994), Glosas, Horas (Beca de Poesía de la Fundación Octavio Paz, 1999), Luz por aire y agua, Un jardín, cinco noches (y otros poemas), Contracorriente, y del volumen de ensayos, La noche en blanco de Mallarmé. De 2000 al 2006 perteneció al Sistema Nacional de Creadores de Arte.

Biby

31-may.-2012, 16:57

-

Waww... Euterpe, valió la pena la espera...

Extraordinaria aportacion, gracias..!! :thumbup1:

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MagAnna

01-jun.-2012, 16:28

http://i49.tinypic.com/sd1tkx.jpg

Jaroslaw Kukowski es un pintor Polaco nacido en 1972 en Tczew. Sus obras han sido expuestas en multitud de lugares, tales como, la Casa de Subastas Rempex, la Galería SD, Gallería Bellotto, Art Expo en New York etc.. En la primera etapa de su carrera, el clima de sus obras está inmerso por el dramatismo y la tristeza, en la que hay deformación de las figuras, criaturas místicas, siempre rodeadas por paisajes surrealistas. Durante otro período utilizó una paleta de colores más clara, interesándose por los desnudos pero sin embargo se sigue apreciando su estilo. Ya en otra etapa el artista volvió a su etapa anterior, pero sus obras eran cada vez más irónicas y provocadoras, incluso algunas de sus obras en la galería MS en 2001 fueron retiradas. (Fuente: Ascend-to-oblivion2)

Purificad

Purifica mi pena,
Lluvia que lloras,
Nubes arrastradas
Sobre países donde se ignora
De qué corazón corren las lágrimas del mundo.
Purificad
Mi pena, rayos radiantes
De la luz del sol que se aleja para siempre
De aquí y ahora, donde yazgo.
Purifica
La pena del corazón en el polvo, en la tumba
Y el surco donde se siembra el trigo
Fin y principio.
Purificadora yo clamo
Con el soplo de los vivos,
Tan alto como la desesperación, o bajo
Como un suspiro, voz
Del aire, de los vientos
Que para siempre suena
En la euritmia de los astros.

De Kathleen Raine

Kathleen Jessie Raine (Ilford (Essex), 14 de junio de 1908 - Londres, 6 de julio de 2003) fue una poetisa y crítica literaria británica. Fue una de los miembros fundadores de la Temenos Academy.
Su primer libro de poesía, Stone And Flower (1943), fue publicado por Meary James Thurairajah Tambimuttu e ilustrado por Barbara Hepworth. En 1946, lanzó el poemario Living in Time, seguido por The Pythoness en (1949). En 2000, publicó Collected Poems, en el cual recolecta poemas de los once poemarios que publicó previamente.
Su obra en prosa más conocida es su autobiografía en tres volúmenes. Inicialmente, cada volumen fue publicado por aparte y posteriormente se publicó de manera completa, editado por Lucien Jenkins.
Raine también realizó varias traducciones, incluyendo La prima Bette (1948) y Las ilusiones perdidas (1951) de Honoré de Balzac.
Raine contribuyó frecuentemente con la revista académica Studies in Comparative Religion, la cual se enfocaba en simbolismos religiosos. En 1981, fundó la pulbicación Temenos y, en 1990, cofundó la Temenos Academy of Integral Studies, una institución académica especializada en filosofía y su relación con la poesía y la cultura.
Raine fue investigadora en el Girton College entre 1955 y 1961. Durante 1962, fue la Andrew Mellon Lecturer en la Galería Nacional de Arte en Washington D. C. Raine también enseñó una clase de Mitología y Literatura en Universidad Harvard durante un verano. (Wiki)

euterpe

08-jun.-2012, 01:25

http://farm2.static.flickr.com/1036/1278609357_c937a75edb_o.jpg

Egon Schiele
óleo sobre lienzo, 1915

"Todo está muerto en vida". Esta cita del propio Schiele condensa el ideario que rige su obra: el patetismo existencial que Albert Camus representa en la literatura. Las maternidades son un tema recurrente que utiliza para plasmar esta visión de la existencia. Vincula el nacimiento con la vejez, la decrepitud, la enfermedad, la muerte. Reduce la vida al mero tránsito entre nacimiento y muerte, le arrebata cualquier significado, la ridiculiza. Presenta a personajes sin entidad psicológica, impersonales porque no actúan como individuos, sino como símbolos alegóricos. Sus fisionomías se recrean en rasgos enfermizos, funestos, de escualidez morbosa, y renuncian a la alegría habitual en las maternidades, reflejan angustia. Los contornos, afilados, agresivos, y los colores sombríos acentúan esta sensación mórbida. La composición, estrictamente frontal, no muestra una interacción fluida entre los personajes, sino falsa, teatral, ridícula, que cuestiona los fundamentos sobre los que se construyen las relaciones personales y la familia. Prescinde de fondo, que diluye entre tonos irreales de un vacío angustioso.

Schiele no cuestiona la destrucción del ser, sino la propia vida ante la perspectiva inevitable de la muerte.

http://www.palabravirtual.com/sabines/index.php?ir=ver_voz.php&idp=28&wid=1541&t=Algo+sobre+la+muerte+de+Mayor+Sabines+%28parte+f inal%29&p=Jaime+Sabines&o=Jaime+Sabines

euterpe

12-jun.-2012, 06:54

http://fotos.laopinion.es/fotos/findesemana/652x270/2010-10-06_IMG_2010-10-06_17:56:09_video1.jpg

Alby Álamo. Nace en 1977 en Las Palmas de Gran Canaria. Vive y trabaja en Berlín.
Licenciado en Bellas Artes por La Universidad de La Laguna en 2002 .
Diploma de Estudios Avanzados, programa interdepartamental “Teoría de las artes” por La Universidad de La Laguna en 2002.

POEMA DEL LOVE Y DEL INSIDE.

a R.S.G
Deben ser tus ojos
como estufas con leñas de paises
y finísimas hierbas que se prenden
como CUANDO se prenden
las olas CON el CUANTO
y con el viento
y con el mar.
Porque tengo unas ganas
enormes y terribles de besártelos.
Besarte los ojos y girarte
los labios con llaves inglesas
gigantes y dulces.
Y velas azules
y artílugios abstractos
Brújulas my live.
¿Sabes? Como todas esas ganas de besar
enlatadas en pequeñas LATITAS de cerveza
o tetrabriks.
Como todas esas ganas de besar
compendiadas en las novelas
del love y del inside.

Begoña Muñoz Mateu. ( Vinaroz, 1972).
Natural de Sant Mateu (Castellón). Casi Licenciada en Derecho.
Poeta Bilingüe y Ganadora del VI Premio de Poesía " Dia de la Dona" de Moncofar, 2006, (pendientes de publicar).
A raíz de esto participo en diversos Talleres de Edición i Creación Literaria, Literatura i Poesía, en las Universidades de Castellón y Valencia.
He publicado mis Poemas del Love y del Inside, en la antología Estaciones Desnudas.

euterpe

17-jun.-2012, 05:20

http://thepetitebrunette.com/wp-content/uploads/2011/06/Cara-Thayer-Louie-Van-Patten-2.jpg

Los artistas Cara Thayer y Louie Van Patten han decidido, muy majos ellos, colaborar para una serie de pinturas. El resultado: una orgía de aceite, carne y uñas que a mí me ha arreglado el lunes.

(Fuente: thepetitebrunette.com)

CARNE VIVA

Me dejé la piel.
No eran las cinco en punto de la tarde,
ni siquiera recuerdo la fecha precisa,
pero sé que la lluvia me dolía
y el viento trazaba heridas fugaces
sobre mis hombros decaídos.
Supe que me había quedado sin piel
cuando ví como me miraba,
con la pena de los atardeceres rotos,
rescoldos de amor viejo
y los bolsillos vacíos.
La peor limosna
es una caricia marchita.
“Vete por dónde has venido”,
quiso decirme aunque no pudo,
“me siento incómodo”.
Yo buscaba,
aterida,
la sombra aún caliente de lo que fuimos,
pero los cadáveres se descomponen rápido
queriendo convertirse en ausencia,
trampa de un recuerdo magnificado
donde el dolor se torna poesía.
Me dejé la piel,
pero no fue suficiente.
Nunca lo es.
Cuando nos vemos,
todavía la lluvia huele a playa desierta,
y me duele.

Puri Novella

Puri Novella es una escritora zaragozana que, a pesar de tener varios premios en su haber, no es demasiado conocida, tal vez porque se prodiga poco en los círculos literarios de la ciudad.

Biby

03-ago.-2012, 16:22

-

Como siempre impactantes tus colaboraciones Eu, se te extraña mucho..:crying:

---

Biby

03-ago.-2012, 16:28

-

http://www.dmtinc.cl/imagenes/yn5r.jpg

---

Joaquín Sorolla

(Valencia, 1863 - Cercedilla, España, 1923) Pintor español. Formado en su ciudad natal con el escultor Capuz, estudió posteriormente las obras del Museo del Prado y, gracias a una beca, pudo residir y estudiar en Roma de 1884 a 1889. En esta época se dedicó sobre todo a cuadros de temática histórica, que no ofrecen demasiado interés.

Un viaje a París en 1894 lo puso en contacto con la pintura impresionista, lo que supuso una verdadera revolución en su estilo. Abandonó los temas anteriores y comenzó a pintar al aire libre, dejándose invadir por la luz y el color del Mediterráneo. Son precisamente las obras de colores claros y pincelada vigorosa que reproducen escenas a orillas del mar las que más se identifican con el arte de Sorolla.

Sin embargo, fue un artista muy activo, que realizó también numerosos retratos de personalidades españolas y algunas obras de denuncia social (¡Y aún dicen que el pescado es caro!) bajo la influencia de su amigo Blasco Ibáñez.

Su estilo agradable y fácil hizo que recibiera innumerables encargos, que le permitieron gozar de una desahogada posición social. Su fama rebasó las fronteras españolas para extenderse por toda Europa y Estados Unidos, donde expuso en varias ocasiones. De 1910 a 1920 pintó una serie de murales con temas regionales para la Hispanic Society of America de Nueva York.

En el estilo más característico de Sorolla, el de técnica y concepción impresionista, destaca la representación de la figura humana (niños desnudos, mujeres con vestidos vaporosos) sobre un fondo de playa o de paisaje, donde los reflejos, las sombras, las transparencias, la intensidad de la luz y el color transfiguran la imagen y dan valor a temas en sí mismo intrascendentes.

Algunos críticos consideran estas obras un cruce entre los impresionistas franceses y los acuarelistas ingleses.

Existe una importante colección de pintura suya en el Museo Sorolla de Madrid.

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Antonio Machado

Este poeta sevillano nacido en 1875 dejó un gran legado dentro del Modernismo español y formó parte de la denominada Generación del 98, siendo elegido miembro de número de la Real Academia Española. Algunos de sus libros publicados más importantes fueron "Soledades", "Campos de Castilla" y "La Guerra".

Podemos destacar entre su obra poética: A un olmo seco, Caminante no hay camino, El crimen fue en Granada, Anoche cuando dormía, Elegía de un madrigal, Españolito que vienes al mundo y La mujer manchega.

A Orillas del Duero

Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día.
Yo, solo, por las quiebras del pedregal subía,
buscando los recodos de sombra, lentamente.
A trechos me paraba para enjugar mi frente
y dar algún respiro al pecho jadeante;
o bien, ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante
y hacia la mano diestra vencido y apoyado
en un bastón, a guisa de pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces
aves de altura, hollando las hierbas montaraces
de fuerte olor ?romero, tomillo, salvia, espliego?.
Sobre los agrios campos caía un sol de fuego.
Un buitre de anchas alas con majestuoso vuelo
cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo,
y una redonda loma cual recamado escudo,
y cárdenos alcores sobre la parda tierra
?harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra?,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero
para formar la corva ballesta de un arquero
en torno a Soria. ?Soria es una barbacana,
hacia Aragón, que tiene la torre castellana?.
Veía el horizonte cerrado por colinas
oscuras, coronadas de robles y de encinas;
desnudos peñascales, algún humilde prado
donde el merino pace y el toro, arrodillado
sobre la hierba, rumia; las márgenes de río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío,
y, silenciosamente, lejanos pasajeros,
¡tan diminutos! ?carros, jinetes y arrieros?,
cruzar el largo puente, y bajo las arcadas
de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
del Duero.
El Duero cruza el corazón de roble
de Iberia y de Castilla.
¡Oh, tierra triste y noble,
la de los altos llanos y yermos y roquedas,
de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones,
y atónitos palurdos sin danzas ni canciones
que aún van, abandonando el mortecino hogar,
como tus largos ríos, Castilla, hacia la mar!
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus andrajos desprecia cuanto ignora.
¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada?
Todo se mueve, fluye, discurre, corre o gira;
cambian la mar y el monte y el ojo que los mira.
¿Pasó? Sobre sus campos aún el fantasma yerta
de un pueblo que ponía a Dios sobre la guerra.
La madre en otro tiempo fecunda en capitanes,
madrastra es hoy apenas de humildes ganapanes.
Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Myo Cid Rodrigo el de Vivar volvía,
ufano de su nueva fortuna, y su opulencia,
a regalar a Alfonso los huertos de Valencia;
o que, tras la aventura que acreditó sus bríos,
pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos a la corte, la madre de soldados,
guerreros y adalides que han de tornar, cargados
de plata y oro, a España, en regios galeones,
para la presa cuervos, para la lid leones.
Filósofos nutridos de sopa de convento
contemplan impasibles el amplio firmamento;
y si les llega en sueños, como un rumor distante,
clamor de mercaderes de muelles de Levante,
no acudirán siquiera a preguntar ¿qué pasa?
Y ya la guerra ha abierto las puertas de su casa.
Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.
El sol va declinando. De la ciudad lejana
me llega un armonioso tañido de campana
?ya irán a su rosario las enlutadas viejas?.
De entre las peñas salen dos lindas comadrejas;
me miran y se alejan, huyendo, y aparecen
de nuevo, ¡tan curiosas!... Los campos se obscurecen.
Hacia el camino blanco está el mesón abierto
al campo ensombrecido y al pedregal desierto.

---

euterpe

05-ago.-2012, 00:50

http://www.webartistas.com/media/778/pics/p_1253120454.jpg

"Mujer saliendo del agua" de Leopoldo González Andrades. Pintor español, licenciado en Bellas Artes.

Óleo sobre madera. 81x57 cm

.............................................

I

Quizá regreses, quizá no vuelvas nunca.
Preguntas con tus ojos si afuera está
lloviendo porque te falta el aire.

Tus ojos igual a dos charcos pequeñitos
donde espero junto a migrantes afligidos
la incandescencia del alba.

Preguntas si ya comió el gato que
sueña tiburones abajo de la mesa.

Sospechas del viento que conversa con bestias
milenarias en los derruidos andenes de tu pecho.
Te incomoda el silencio de la respiración
que envía señales erráticas a tus labios.

Preguntas si ya comió el gato.

Afuera el día se quita su escafandra.
Avanza por un sendero de magnolias igual a una
muchacha desnuda que entrega besos azules a las aves.
No olvido que estás en esa balsa de sabanas blancas
que difícilmente haces flotar con tus manos.

No olvido que tu cuerpo es un pétalo volando.

Tu cuerpo, que un día fue ciruelo bautizado
contra el viento en el agua feliz de Dios.

No olvido tus manos en la pequeña estufa
donde dejaron de brillar tus ojos, igual que
una playa sola.

Tus manos como una pared desnuda que
me han sacado al mundo en una pérgola
de hojas de plátano junto a un río que pide
a Las Gaviotas una lápida decente.

Preguntas si ya comió el gato.

Ves a tu hijo arreglándose para irse
a tomar una fotografía.
Afuera deben estar los otros.
Sé que quieren venir pero no pueden.

Pienso que aún podemos salir a buscar
reliquias paganas y comer fruta a los
pies de un ídolo desnudo.

Como siempre, tu irás al frente de la expedición y
me enseñarás los nombres secretos de las plantas.

Pero no se puede orar entre cortinas verdes,
y ya no quiero comenzar todo de nuevo.

Preguntas si ya comió el gato.

Afuera los niños deben estar saliendo de
la escuela. El grito de los vendedores de
paletas, la risa sobre la hierba. Los coches
mirándose enojados.

En días como hoy extraño el olor del río.

Me siento en esta silla a escuchar tu corazón.
A ver pasar un viejo tranvía por tus venas.
A ver en la vida el centelleo de una ola y
preguntar de nuevo si ya comió el gato.

Jeremías Marquines Castillo, nació el 15 de agosto de 1968 en Villahermosa, Tabasco. Hizo estudios de filosofía y letras hispanoamericanas. Radica en Acapulco, Guerrero, donde ejerce el periodismo.Tiene publicados los siguientes libros: El ojo es una alcándara de luz en los espejos, (poesía).

euterpe

11-nov.-2012, 00:24

http://heremmaria.files.wordpress.com/2007/10/14-conejo-desollado-antonio-lopez.jpg

1972-Conejo desollado (óleo sobre tabla, 53 x 60,5 cm)-

"Una obra nunca se acaba, sino que se llega al límite de las propias posibilidades."

Antonio López

4

Esa mañana escuchaba el quejido
de la puerta del mueble en la cocina.
La puerta donde está el tacho de basura.
Esa mañana hacía frío todavía.
En mi útero había sangre todavía
mientras oía, inmóvil en la cama,
el ruido de la puerta en la cocina.
Pude cerrar los ojos y no ver como te ibas
pero no pude dejar de oír aquella puerta.
Algo viniste a decirme, que te perdonara.
Dentro mío la sangre coagulaba
los óvulos, todos, se morían.
Ahora en la cocina, cada mañana,
cuando desgrano una fruta
para mi cuerpo sin nido
me doblo como un gato al que alcanzó
una flecha
para dejar caer mi resto en la basura.
Una cáscara, un corazón, una semilla.
Con ellos va el perdón que puedo darte.

Carina Sedevich, es poeta argentina nacida en 1972.

Biby

11-nov.-2012, 09:28

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Sabes estremecerme... impresionante tanto la imagen como el texto..

Gracias, bienvenido... Se te extraña... :)

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euterpe

12-nov.-2012, 01:36

http://3.bp.blogspot.com/-4XJee1bqdiA/T9IiLYXmE7I/AAAAAAAAH7w/XmfrlOh7x2o/s640/Shany+Van+den+Berg++%282%29.jpg

Shany van den Berg

Shany nació en Riverdale, en el Western Cape en 1958, y se matriculó en la CJ Langenhoven Highschool. Estudió cerámica a tiempo parcial deste 1982 hasta 1985, y dibujo y pintura en la Ruth Prowse School of Art desde 1990 a 1992. Desde entonces trabaja como artista full time, desarrollando su propia técnica en pintura al óleo y tridimensional, produciendo una obra que se ha exhibido en varias galerías.
Sus pinturas al óleo capturan una reminiscencia manierismo contemporáneo con un enfoque centrado en lo femenino.

(Fuente: El Hurgador)

CUATRO PALABRAS

“Cerca de ella, o de él, de modo que calienten
y no quemen” –RAE.

Como una flor a medianoche
deshojada en invierno
esa cosa que late y se estremece.
Elevarme desnuda como un águila
desde mi cama a la intemperie
y no sentir más frío en esta sombra
en la noche morir penetrada de vida.
Decir lo que no escribo,
traslúcida tu mano en mi ombligo desierto.
No poder ocultarme de las horas que duelen
transcurrir en silencio el tiempo que me habita.
Ocultar el poema que mis ojos escriben
dejar toda certeza en un papel inútil
no se puede crear lo inexplicable.
No deje entrar visitas, la muralla se quiebra
dícese “amor”
tan solo cuatro letras
giran en espiral, desaparecen.
Es un invento extraño,
poner una palabra donde suenan dos notas
si nunca son las mismas.
Como decir entonces que la oruga se mueve
tiembla, vuelve a nacer, me empapa de colores.
No es necesario hablar, mi rostro es una vela
que se hamaca en tu pecho cada vez que respiras.
Excesivo es volar y ser terrestre.

Alicia Preza. Poeta uruguaya, actriz. Nació el 13 de marzo de 1981.

Biby

12-nov.-2012, 19:08

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De lo mejor Euterpe.... mil gracias...

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Biby

28-jun.-2013, 18:33

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http://i59.tinypic.com/14kfzw4.jpg

Miroslav Yotov nació en Isperih, Bulgaria. Yotov Cirk o como se le conoce cariñosamente a sus amigos es un artista joven y emprendedor y versátil cuya obra y el alcance abarca una amalgama de estilos que ponen de relieve su individualismo y la única vista del estilo world.His es único - a causa de su acento búlgaro y la emoción , las pinceladas están bien articulados y en ocasiones lascivo, como si él está tratando de seducir al espectador. Esta idiosincrasia particular, le ha valido elogios y admiración de sus compañeros, críticos y conocedores.

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Andre Breton

Poeta francés nacido en Tinchebray, Orne, en 1896.
Estudió medicina y trabajó en hospitales psiquiátricos durante la Iª Guerra mundial, aplicando sus profundos conocimientos de la teoría freudiana. Desde muy joven trabó amistad con importantes figuras intelectuales de Francia convirtiéndose en el gran impulsor del surrealismo y el dadaísmo.
En 1921 publicó su primera obra surrealista, "Los campos magnéticos", en la que exploró las posibilidades de la hipnosis. Colaboró con Paul Éluard, Louis Aragon y Philippe Soupault en la fundación de la revista Littérature.
En 1922 rompió con el Dadaísmo, se dedicó al automatismo psíquico, publicó en 1924 y 1929 el 1° y 2° manifiestos surrealistas y militó en el partido comunista francés hasta 1935.
A raíz de la IIª Guerra mundial, se radicó en EE.UU. donde fundó en compañía de Marcel Duchamp, Marx Ernst, y David Hare, la revista "VVV". En 1941 publicó el Tercer manifiesto surrealista. Regresó a Paris en 1946, dedicándose hasta su muerte, en 1966, a mantener vivo el movimiento surrealista.

Todo el paraíso no está perdido

Los gallos de roca pasan dentro del cristal
Defienden el rocío a golpes de cresta
Entonces la divisa encantadora del relámpago
Desciende sobre la bandera de las ruinas
La arena no es más que un reloj fosforescente
Que da la medianoche
Por los brazos de una mujer olvidada
Sin refugio girando por el campo
Erguida en las aproximaciones y en los retrocesos celestes
Es aquí
Las sienes azules y duras de la quinta se bañan en la noche
que calca mis imágenes
Cabelleras cabelleras
El mal adquiere fuerzas muy cerca
Solamente se valdrá de nosotros

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"Claro de Tierra" 1923

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euterpe

06-ago.-2013, 15:24

http://1.bp.blogspot.com/_6l2Px4Li9Q4/SepX_PSczAI/AAAAAAAAACw/qwe4lGuEJnY/s1600/claudia.JPG

Imagen de Mondragón (Retratos) "Momento V"-Cuarto paraíso.

Saliva y otros sabores escritos a la carta.

Soy la niña de ayer, Claudia eres, con un disfraz mojado.
De voz distinta, y con aire para respirar, ella se salvó del agua.
Tú, con aire para volar, como palomas mensajeras metidas en sus jaulas.
Enjauladas, con disfraces vestidas de palomas y se ahogan vivas.
Dices que, en el cielo, castradas, las alas florecen las noches, y que vuelan las noches encendidas.
Es, en esta noche muerta moviéndose como palomas vivas y enjauladas.
Cuando bebo patas de mosca en esencia de rosas.
Rosas mustias, las moscas cojoneras son muy fastidiosas.
Alguien nos sigue, como moscas arrojando sangre, por las narices y la boca.
Boca que canta insectos, o palomas
en sublimes arcadas disfrazadas de ternura.

Álvaro (mi yo)

euterpe

13-ago.-2013, 12:58

http://eldibujante.com/wp-content/uploads/2011/10/Santos_Cesar_After_the_Moon-large-555x247.jpg

Autor: César Santos, nacido en Cuba en 1982

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II

Desperté un día con el presagio de tu presencia
hice la cábala de los números
y hablé contigo a través de los satélites
Mi pasado temblaba ante tu nombre
pero los antílopes de tus manos habían conjurado ya mi infancia
Supe que me perdería en el jeroglífico de tus ojos
que mis recuerdos viajarían hasta ese paisaje en ruinas
donde habita la mirada de los pescadores frente al mar
y que en el viento que queda después de los incendios
flotarían las cenizas de mis antiguas palabras eternas

JOSÉ MARÍA PÉREZ COLLADOS es poeta

Biby

13-ago.-2013, 15:54

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Wowww Euterpe..!! par de hermosas aportaciones.. como acostumbras, admirables todos los autores...

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Notable (tu yo)

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Biby

28-jul.-2014, 02:01

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http://www.dmtinc.cl/imagenes/xDQyO.jpg

Salvador Felipe Jacinto Dalí i Domènech,1 marqués de Dalí de Púbol (Figueras, 11 de mayo de 1904 – 23 de enero de 1989), fue un pintor, escultor, grabador, escenógrafo y escritor español, considerado uno de los máximos representantes del surrealismo.

Salvador Dalí es conocido por sus impactantes y oníricas imágenes surrealistas. Sus habilidades pictóricas se suelen atribuir a la influencia y admiración por el arte renacentista. También fue un experto dibujante.2 3 Los recursos plásticos dalinianos también abordaron el cine, la escultura y la fotografía, lo cual le condujo a numerosas colaboraciones con otros artistas audiovisuales. Tuvo la habilidad de forjar un estilo marcadamente personal y reconocible, que en realidad era muy ecléctico y que «vampirizó» innovaciones ajenas. Una de sus obras más célebres es La persistencia de la memoria, el famoso cuadro de los «relojes blandos», realizado en 1931.

Como artista extremadamente imaginativo, manifestó una notable tendencia al narcisismo y la megalomanía, cuyo objeto era atraer la atención pública. Esta conducta irritaba a quienes apreciaban su arte y justificaba a sus críticos, que rechazaban sus conductas excéntricas como un reclamo publicitario ocasionalmente más llamativo que su producción artística.4 Dalí atribuía su «amor por todo lo que es dorado y resulta excesivo, su pasión por el lujo y su amor por la moda oriental» a un autoproclamado «linaje arábigo»,5 que remontaba sus raíces a los tiempos de la dominación árabe de la península ibérica.
Dalí, con su llamativa presencia y su omnipresente capa y barretina, ostentando un bastón y una expresión solemne enmarcada por su vistoso mostacho, se forjó una imagen de megalómano con declaraciones como «cada mañana, al levantarme, experimento un supremo placer: ser Salvador Dalí».88 La artista Cher y su marido Sonny Bono acudieron en su juventud a una fiesta organizada en la lujosa residencia de Dalí en Nueva York en el Hotel Plaza, donde sufrieron un leve sobresalto cuando Cher se sentó inadvertidamente sobre una silla con un singular vibrador discretamente incorporado. Una curiosa costumbre de Dalí era quedarse con todos los bolígrafos con los que firmaba sus autógrafos. Entrevistado por Mike Wallace para el programa 60 Minutes, el artista no dejó de referirse a sí mismo en tercera persona, llegando a declarar que «Dalí es inmortal y no morirá». En otra de sus apariciones televisivas en el Tonight Show, el artista apareció cargando con un rinoceronte de cuero, y rehusó tomar asiento en ningún otro lugar.

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El día ha amanecido.
Anoche te he tenido en mis brazos.
Qué misterioso es el color de la carne.
Anoche, más suave que nunca:
Carne casi soñada.
Lo mismo que si el alma al fin fuera tangible.
Alma mía, tus bordes,
tu casi luz, tu tibieza conforme.
Repasaba tu pecho, tu garganta,
tu cintura: lo terso,
lo misterioso, lo maravillosamente expresado.
Tocaba despacio, despacísimo, lento,
el inoíble rumor del alma pura, del alma manifestada.
Esa noche, abarcable; cada día, cada minuto, abarcable.
El alma con su olor a azucena.
Oh, no: con su sima,
con su irrupción misteriosa de bulto vivo.
El alma por donde navegar no es preciso
porque a mi lado extendida, arribada, se muestra
como una inmensa flor; oh, no: como un cuerpo
maravillosamente investido.
Ondas de alma..., alma reconocible.
Mirando, tentando su brillo conforme,
su limitado brillo que mi mano somete,
creo,
creo, amor mío, realidad, mi destino,
alma olorosa, espíritu que se realiza,
maravilloso misterio que lentamente se teje,
hasta hacerse ya como un cuerpo,
comunicación que bajo mis ojos miro formarse,
organizarse,
y conformemente brillar,
trasminar ,
trascender,
en su dibujo bellísimo,
en su sola verdad de cuerpo advenido;
oh dulce realidad que yo aprieto, con mi mano, que por
una manifestada suavidad se desliza.
Así, amada mía,
cuando desnuda te rozo,
cuando muy lento, despacísimo, regaladamente te toco.
en la maravillosa noche de nuestro amor.
Con luz, para mirarte.
Con bella luz porque es para ti.
Para engolfarme en mi dicha.
Para olerte, adorarte,
para, ceñida, trastornarme con tu emanación.
Para amasarte con estos brazos que sin cansancio se
ahorman.
Para sentir contra mi pecho todos los brillos,
contagiándome de ti,
que, alma, como una niña sonríes
cuando te digo: « Alma mía... »

Poeta español nacido en Sevilla en 1898.
Su infancia transcurrió en Málaga, y aunque desde los trece años se trasladó con su familia a Madrid, el mar dejó una profunda huella en su poesía. Fue profesor de Derecho Mercantil y miembro de la Real Academia Española desde 1949.
Es uno de los grandes valores de la poesía del siglo XX.
Su primer libro, «Ámbito», fue publicado en 1928, al que siguieron, «Espadas como labios» en 1932, «Pasión de la tierra» en 1935, «Sombra del paraíso» en 1944, «Mundo a solas» en 1950, «Nacimiento último» en 1953,
«Historia del corazón» en 1954, «Poemas de la consumación» en 1968, «Diálogos del conocimiento» en 1974 y póstumamente «En gran noche» en 1991.
En 1934 fue Premio Nacional de Literatura y en 1977 recibió el Premio Nobel de Literatura. Falleció en Madrid en 1984.

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Biby

22-oct.-2015, 19:26

https://s-media-cache-ak0.pinimg.com/736x/70/15/65/701565872707c123b765bc27903e87d3.jpg

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Lilith la luna negra

El amor comienza y termina en el peregrinaje,

en la búsqueda de un alma ardiente y enamorada,

que vibre acompasadamente

con cada latido del corazón y el hachazo de la sangre

que nos alienta cada día…

Deshilachando la tierra y sus manantiales de vida

en la llamada soberbia y herida

de nuestro despertar.

La pasión desgarra los jirones obsoletos de nuestros calvarios,

insuflando dulce ambrosia en la cadencia torpe

de una respiración y un cuerpo escarificados.

La ilusión, traviesa, como una brisa de besos robados

reaviva la llama esquiva del Fénix.

Nos tatúa el olor de su piel en los sentidos.

Se puede olvidar la sensualidad y las confusas palabras varadas,

en cada nueva huella de sus dedos, el calor de sus manos…

Mi mente permanece hechizada por su presencia y distancia,

disfruta del primitivo fustigamiento del anhelo,

de las primitivas danzas de los hijos de Lilith.

Aproximándose a los bancos de niebla de la madrugada,

dos corazones perdidos, a la deriva, en un mundo de ensueño,

gula,

dientes,

saliva y sentires…

Y en el borde del crepúsculo, a la inversa, soplando la furia

de los que no saben de los límites del amor,

de la magia,

de la piel cuando se vuelve la respuesta

a sus bocas hambrientas.

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