pablo ramos
03-jul.-2011, 14:50
Ayer, pero hace cincuenta años, uno de los más grandes se partía la cabeza con un tiro de escopeta. Su propia escopeta. Nadie sabrá nunca si se pegó el balazo porque quiso, si se le escapó, o si el alzheimer le jugó una mala pasada. Pero así terminó, en su segunda patria, o tercera.
Hace poquito tuve la ocurrencia de irme a Navarra, a ver otra vez el pueblito de mi abuela -de paso, en ese viaje tuve la fortuna de conocer a Pana, otro día hablaré de esto-, y me entretuve un rato en Pamplona, algunos lugares ya comercializados como ruta Hemingway. Si se le coge el tranquillo, uno hasta respirar puede. Tiene mucho, pero mucho mucho, pero si alguno se toma la molestia, léase Por Quien Doblan Las Campanas. Y el del viejo, monumento a la vida y la voluntad, que es casi la vida.
Otro ilustre, se fue este mes de Junio. Durante muchos años fue Federico, pero se llama Jorge Semprún. Si tienen suerte, pueden leerse algunas cosas, no son muchas, pero sí bastantes. Como La Segunda Muerte de Ramón Mercader, el primero suyo que leí, o La Escritura o La Vida. Se murió hace un mes, apenas, lo llora hasta Joaquin Sabina. Otros, que no saben llorar, agradecen su enseñanza.
Chau
Hace poquito tuve la ocurrencia de irme a Navarra, a ver otra vez el pueblito de mi abuela -de paso, en ese viaje tuve la fortuna de conocer a Pana, otro día hablaré de esto-, y me entretuve un rato en Pamplona, algunos lugares ya comercializados como ruta Hemingway. Si se le coge el tranquillo, uno hasta respirar puede. Tiene mucho, pero mucho mucho, pero si alguno se toma la molestia, léase Por Quien Doblan Las Campanas. Y el del viejo, monumento a la vida y la voluntad, que es casi la vida.
Otro ilustre, se fue este mes de Junio. Durante muchos años fue Federico, pero se llama Jorge Semprún. Si tienen suerte, pueden leerse algunas cosas, no son muchas, pero sí bastantes. Como La Segunda Muerte de Ramón Mercader, el primero suyo que leí, o La Escritura o La Vida. Se murió hace un mes, apenas, lo llora hasta Joaquin Sabina. Otros, que no saben llorar, agradecen su enseñanza.
Chau