Ver la Versión Completa : Restos orgánicos (desechos de mi alma)
El señor del teléfono
Hoy es un día triste, de lágrimas cansadas y corazón en puño.
Se ahoga aquella sensación de motor apagado
que chirría a cada sacudida de dolor,
resistiéndose al sometimiento de los estímulos físicos.
Y érase una vez, un hombre de cabeza hirsuta, de halitosis de cuello vuelto
y de colgajos grandes como cabeza orgullosa.
Las ideas sucias, el orden lejos y los hijos dentro.
Y la mala leche caminando por la línea vacía.
¿Otra vez llorando?
¡Pesada!
Lucian
01-ene.-2011, 16:59
Qué comienzo tan intenso.
Mentiras del ayer
La verdad es un tabú que sólo mis manos rebelan
junto al tacto de mis ojos incautos perdiéndose en tu pecho.
Todos callan y mienten, mientras Carlos escucha y asiente.
Trato de recordar las palabras del rincón de los embustes.
Golpes a palabras furiosas y gritos a oídos sordos,
con las manos alzadas y las lágrimas rodando,
te pido perdón y sonrío por la traición de mi alma
porque jamás fueron mis labios más sinceros en el alba.
Te quiero,
te bebo las horas,
te como las traiciones,
te quiero.
Y miro a la luna, que también me engaña,
con su creciente estado y su decreciendo mostrando,
porque ya nadie se libra del embaucamiento prematuro.
Desde ayer las horas se torcieron.
Te quiero,
te espero sin boca,
te cojo las manos,
te quiero.
-Lo intuía, lo presentía, lo olfateaba, casi podía asegurarlo, señales, notas, letras, furias, garras, sentimientos, desgañitamientos, mutilaciones, alaridos, incertidumbres, clamores, rabias...
Febo.. eres una gran escritora, me ha gustado lo que he leido.
http://farm3.static.flickr.com/2507/3761300149_c67aee6049_m.jpg
Mªndrªg°rª
12-ago.-2011, 16:21
Se me perdió la estrella, la caperuza y las velas...
Oh... Ni recordaba este apartado... Gracias por recuperármelo Biby y por molestarte en leer :)
Mªndrªgºrª, yo creo que mi identidad va muriendo por cada poesía que escribo... Sin embargo, voy a dejar una que escribí no hace mucho y me gustó (medianamente):
Amor, amor
Mirabas aquella mano entre tus faldas
como si fuese un caramelo derretido
a los labios humedecidos entre espasmos
de unas lenguas que se pierden dentro
de un mar profundo de cielos derramados,
pues tocar tu ombligo era descender y
quemarse entre pecados furiosos de
rabia contenida por los silencios perdidos
entre despedidas y miradas no encontradas.
Quiero envenenarme de fiebre
derrochadora y caprichosa a las horas
no recuperadas de lazos entre sábanas
arrugadas y calientes a los minutos
de pasión entre dos bocas vivas
que se besan y mueren con las cabezas
en el corazón palpitante del amor
a deshoras, pues cariño mío,
son tus piernas tan largas que en
otros tiempos no habría conocido
siquiera el murmullo de tus suspiros
exudando amor en tu vientre desnudo.
Así está la noche de bella y reluciente.
Mªndrªg°rª
12-ago.-2011, 16:32
Aún recuerdo una que posteaste en este espacio... todas me dejan pensando, reflexivas mujer.
Ahora la musa de mis poesías es la felicidad, por lo que su contenido ha comenzado a empobrecerse. Alguien dijo una vez que la mejor poesía surgía cuando uno sufre. Qué razón tenía.
Me alegro que te aporten algo... A mí sólo recuerdos. Recuerdos lejanos :).
El saber dormir
¡Qué hermoso es cuando hay sueño
dormir bien… y roncar como un sochantre…
y comer… y engordar… ¡y qué fortuna
que esto sólo no baste!
Gustavo Adolfo Bécquer
¿Y si fuese producto de un reflejo fracturado
de mi imaginación?
Donde el agua de la mente bebe de los
demonios cansados del alma.
¿Qué sucede cuando el sueño se hace etéreo
y aún los ángeles duermen?
Bajo el cielo abrigado de estrellas
hay un regalo de dioses cautivados.
Pero los sueños no se mencionan
pues dicen que los duendes te traicionan.
Me pregunto dónde está mi suerte
abandonada en los recuerdos del limbo.
¿Puedo hablar conmigo mismo?
Siendo yo naturaleza acordonada al ombligo,
aún duermo con sueños divinos.
Mªndrªg°rª
12-ago.-2011, 16:40
Recuerdo esta, me llego la última parte, tiempos tortuosos
Las cuatro de la tarde
Volando las espumas de los cafés de invierno
se nos pasaban las palabras de lengua a lengua
con miradas insensatas de niños; patios y juguetes.
La conciencia que antaño gritaba desde la ventana
fabrica velos enterrados y, mañana, exhumados.
Y ahí estás tú, cariño, con cristales por ojos
y labios por frente en sábanas más blancas que las horas.
Aún los platos por ensuciar, las manos robando manteles,
tu cigarro en mi boca y mi tacón en tu tobillo.
¡Cuántas cosas no nos hemos contado junto a los hielos derretidos!
Y dime, amor, cuántos peces recorrerán las olas del olvido.
Cierto... Recuerdo que esa poesía la escribí de un suspiro atragantado en la garganta. Hubo tiempos en que la escritura fue mi mejor amiga :)
Mªndrªg°rª
12-ago.-2011, 16:48
Cierto... Recuerdo que esa poesía la escribí de un suspiro atragantado en la garganta. Hubo tiempos en que la escritura fue mi mejor amiga :)
Un escape, un abismo, la gloria... escribir te libera, lo malo en mi caso que no guardo nada...
Cuando los sueños te rozan
Bello silencio inconcluso vuela a ráfagas musicales
como tambores de La Ciutadella en tardes de sábado,
parecido a las risas de las aves secuestradas del vacío
de una aventura ingeniada a kilómetros desgastados.
Miro enajenada al tiempo tus ojos de hombre sincero
penetrándome la carne aún enrojecida y descosida
por unas manos calladas y traicioneras del pasado,
morosas de la disculpa digerida en el silencio.
¿Cuántas piedras ya has afanado? Miento.
Vaga la respuesta en ecos de celosía saturada
perdiendo la cuenta aquella memoria naufragada
divergiendo del paraíso neutral a la luna encapsulada.
Veo tus ojos de hombre enamorado y,
a ratos, busco tus manos silenciosas y simples
mientras rebusco en el prado del rocío de tu rostro
esas lágrimas de amor incompletas de nostalgia.
¿Cuántos te quieros has robado?
Fui ladrona en días de lunas muertas y señorita de lino frustrante,
devorando fábula de sueños brillantes con palabras fugaces endulzantes.
Miénteme en noches como estas de figurante.
Mªndrªg°rª
13-ago.-2011, 14:49
http://3.bp.blogspot.com/_LD_qqfzYO_Q/TSYw3bGmmhI/AAAAAAAAAEc/UDWQ6z3jkVs/s1600/sue%25C3%25B1os%252Brotos.jpg
Cuántas piedras ya has afanado? Miento.
Vaga la respuesta en ecos de celosía saturada
perdiendo la cuenta aquella memoria naufragada
divergiendo del paraíso neutral a la luna encapsulada.
Dos palabras
Marcan las lágrimas adheridas a los pómulos
esa locura que desciende de los gritos y los maltratos
desgastados, en aquellos años con zapatos oscuros
de una infancia arremangada hasta la cintura.
El cinturón de los ojos abiertos y las bocas grandes,
junto a la silla contraída con trozos de paja,
caen lejanos los sollozos tímidos desesperados
que resucitan en llanto con la violencia esparcida
de una voz que agita el aire.
Sólo sabe de la luna llena y pacífica cuando
la furia que brota senil sin guarida enclaustrada
sofoca sus pasos en las sábanas frías de un cuarto mal iluminado
extinguiéndose con el ojo opaco y confuso.
Sólo entonces los llantos se vuelven suspiros.
Mªndrªg°rª
17-ago.-2011, 16:42
http://esoterismos.com/wp-content/uploads/2007/06/suee.jpg
Gracias Mªndrªgºrª por acompañar mis palabras con tus imágenes. Hacen un complemento ideal.
La imagen refleja muy bien lo que quiero evocar :)
Mªndrªg°rª
18-ago.-2011, 14:49
Gracias Mªndrªgºrª por acompañar mis palabras con tus imágenes. Hacen un complemento ideal.
La imagen refleja muy bien lo que quiero evocar :)
Ya sabes linda niña en lo posible aqui andamos.
Saludos ;)
Bueno, quería escribir algo por San Valentín pero no pudo ser. Dejo un algo, o un otro :)
Vuelan notas de amor en el ambiente
como mariposas que se escapan de las flores,
fulgurantes como figuras atrapadas en la luz
de un ocaso con rayos diamantinos penetrantes.
Si alzo la mano puedo acariciar la música
que expulsas por tu boca cuando callas
como la ausencia derribada de un beso
cuando toca tu frente amartelada.
Ven a mí, musa de los sentimientos,
inspírame en este frío de hogueras nocturnas
y de niños jugando a quitarse las sábanas.
Ven a comerme las entrañas.
Me voy lejos,
y mientras bebo de esta sangre que me desborda
entre nidos de locura e ingenua costumbre de callarme
lo que pienso, voy y te pregunto:
¿Dónde se come el amor, que a todos tanto gusta?
Mªndrªg°rª
15-feb.-2012, 16:45
¿Dónde se come el amor, que a todos tanto gusta?
Buena pregunta, me gusto lo que escribiste.
Dicen que el amor se come, se bebe, se respira, que este redime... yo solo se de las secuelas que te deja este.
Saludos Chamaca Guapa
Gracias por leerme, siempre estás ahí y me reconfortas.
El amor está en todos lados y no engorda. Hay gente que parece que se sirve de un buffet libre (dejándolo todo a medias y desechando porque le sobra). ¿Y la calidad y el bienestar que ofrece un buen restaurante?
Yo soy pobre en el amor. Pobre porque lo exprimo al máximo.
Mªndrªg°rª
17-feb.-2012, 14:07
No tienes nada que agradecer.
Espero seguir leyendote.
Y volver a escribir ahora que pase el temblor.
Casi parecían perfectos
cuando la luna apagaba el día
y bañaba de purpurina líquida
los tejados raídos de tristeza.
Sin querer, a veces apagaba
una vela suicida y sentía
su piel ardiendo, dejando amar
el silencio entre tantas palabras.
Palabras perdidas,
que escuchaban entre muros
álgidos e infinitos de melancólica
noche con abrazos cóncavos.
Aún se escucha, a veces
tu voz de lejos
entre un hogar sin recuerdos
que ya no habita el tiempo.
Lo más difícil es romper.
Destrozar el granito del vacío.
Lloro el luto de mis palabras
por no poder decir todas
las cosas que me gustaría
contarte.
Decirte, que miro al vacío
y envidio al gorrión que acosa
un trozo de pan sin necesidad
de imaginar ni recordar.
Transmitir que el dolor
es maravilloso si viene
acompañado de ti,
es tu ausencia la que me devora.
Y es ahora con el silencio
que entra por mi soledad
cuando se escapa el humo
y huye.
parzival
23-abr.-2013, 19:12
Lo más difícil es romper.
Destrozar el granito del vacío.
Lloro el luto de mis palabras
por no poder decir todas
las cosas que me gustaría
contarte.
Decirte, que miro al vacío
y envidio al gorrión que acosa
un trozo de pan sin necesidad
de imaginar ni recordar.
Transmitir que el dolor
es maravilloso si viene
acompañado de ti,
es tu ausencia la que me devora.
Y es ahora con el silencio
que entra por mi soledad
cuando se escapa el humo
y huye.
Me encantó leerlo, me transmitió mucho sentimiento allí expresado. Sigue escribiendo Febo, que yo seguiré leyendo.
-
http://www.dmtinc.cl/imagenes/Shbrt.jpg
Salgo volando por la ventana, en sus brazos, siempre es igual...
Los arboles son inmensos y estan desnudos,
sus ramas son gigantescas y siempre acabamos sentados en una...
hablamos y miramos el paisaje, no hay sol, pero si hay luz..
Un carruaje atraviesa el camino bajo nosotros, alguien me busca, esta impaciente.
No hay tiempo, nada pasa a su lado, todo se estanca,
no es como antes de llegar al castillo de piedra,
ha sido al encontrarlo sentado en un trono oscuro,
desde ahi no hay tiempo.
Y vuelve todo a tener sentido hasta que al despertar lo pierde...
--
urielgirl
21-ago.-2013, 04:51
-
http://www.dmtinc.cl/imagenes/Shbrt.jpg
Salgo volando por la ventana, en sus brazos, siempre es igual...
Los arboles son inmensos y estan desnudos,
sus ramas son gigantescas y siempre acabamos sentados en una...
hablamos y miramos el paisaje, no hay sol, pero si hay luz..
Un carruaje atraviesa el camino bajo nosotros, alguien me busca, esta impaciente.
No hay tiempo, nada pasa a su lado, todo se estanca,
no es como antes de llegar al castillo de piedra,
ha sido al encontrarlo sentado en un trono oscuro,
desde ahi no hay tiempo.
Y vuelve todo a tener sentido hasta que al despertar lo pierde...
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Gracias bibyang!
El mundo de los sueños es muy importante para mi...
Ese sueño es parte de uno que tengo bastante amenudo, lo expresado arriba es una parte muy concreta del sueño, pero es bastante mas largo.
Podria contar infinidad de sueños que he tenido y que recuerdo perfectamente, algunos producen miedo, otros son raros y otros te dejan algo...
Saludos!
Gracias bibyang!
El mundo de los sueños es muy importante para mi...
Ese sueño es parte de uno que tengo bastante amenudo, lo expresado arriba es una parte muy concreta del sueño, pero es bastante mas largo.
Podria contar infinidad de sueños que he tenido y que recuerdo perfectamente, algunos producen miedo, otros son raros y otros te dejan algo...
Saludos!
De continuar con la sana costumbre de escribir tus sueños, muy pronto uno tras otro te revelarán su significado...
No olvido que tienes un 6o. sentido... además de mucho talento para describirlo...
Espero los sigas compartiendo.
--
Bueno, tras un tiempo de inactividad, hoy comparto algo de mí esta noche.
Tendría que ser ayer para adornar
con su fragancia un pañuelo cubierto
de enredaderas confabuladas de risas.
Así merecería los sueños y olvidaría la vida.
Sería como descuartizar cajas de nieve
y mezclar el frío con el dolor de la madre
que llora y enamora a la misma musa
que se zambulle en centenares de bocas.
Sabría vivir con simples excusas
para poder robar la raíz de la lumbre,
toda ella sedienta y esclava ardiente
que se desinhibe al caer las cortinas.
¿Quién soy yo para ensordecer este sonido
que invade mi soledad? Quizá fui alguien,
alguna vez, puede ser, de algún síntoma
prematuro de felicidad.
Vivió la tierra para comer de ti,
en ti, dentro de la carne,
probando la lealtad de tu entrañable
viaje hasta la alcoba de los profetas.
Murió marchito, y fue en ese instante,
tras la luz de sueños imantados
donde supo que amaba hasta las farolas
que apagaba con sus llantos.
Legó hasta la sangre de las lunas
y así fue que se enamoró de los cristales
que jamás reflejaron sus emociones
al ver su contoneo en la delgada noche.
Poco a poco abrazó las piedras y el limbo
entre muescas de gusanos oportunos,
así era que la hierba olía a luciérnaga
y tú no habías visto cómo crecen los olivos.
Escribo envuelta en música con olor,
naufragando entre deseos de juventud
con pasión de uva mustia y correosa
esclavitud de sentimientos muertos.
Divagando, aquí, otra vez,
entre letras repetitivas y significados
hermafroditas que se comen
cerca de un diáfano umbral de tristeza.
Siempre es lo mismo,
hasta las gaviotas que regresan
al mismo cubo de incertidumbre
gritando mientras copulan con el hambre.
No quiero escribir dormida
entre ojos que se pasean como
gotas de pasado, ya no;
porque no seré yo esas Perseidas.
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