La insoportable levedad del ser

[Am@nda]

Si cada uno de los instantes de nuestra vida se va a repetir infinitas veces,
estamos clavados a la eternidad como Jesucristo a la cruz. La imagen es
terrible. En el mundo del eterno retorno descansa sobre cada gesto el peso de
una insoportable responsabilidad. Ese es el motivo por el cual Nietzsche llamó a
la idea del eterno retorno la carga más pesada. Pero si el eterno retorno es la
carga más pesada, entonces nuestras vidas pueden aparecer, sobre ese telón
de fondo, en toda su maravillosa levedad.

[Am@nda]

http://1.bp.blogspot.com/_6kB2Vvm-SRM/TNbSKTXDQzI/AAAAAAAACe4/zUhJMdB9Nds/s1600/soledad.jpg

[Am@nda]

La carga más pesada nos destroza, somos derribados por ella, nos aplasta
contra la tierra. Pero en la poesía amatoria de todas las épocas la mujer desea
cargar con el peso del cuerpo del hombre. La carga más pesada es por lo tanto,
a la vez, la imagen de la más intensa plenitud de la vida. Cuanto más pesada
sea la carga, más a ras de tierra estará nuestra vida, más real y verdadera
será. Por el contrario, la ausencia absoluta de carga hace que el hombre se
vuelva más ligero que el aire, vuele hacia lo alto, se distancie de la tierra, de su
ser terreno, que sea real sólo a medias y sus movimientos sean tan libres como
insignificantes.

[Am@nda]

http://antoncastro.blogia.com/upload/20070426105934-soledad-aragon2.jpg

[Am@nda]

El ser es insoportablemente leve, ligero. Al menos nuestro ser, nuestro estar,
nuestro vivir (que ser, estar y vivir no es exactamente lo mismo, pero
dejemos eso a un lado). La novela de Milan Kundera nos presenta una serie
de personajes que oscilan entre la levedad, la indecisión, la angustia de la
elección y una vida ya planificada, cerrada, en la que el cosquilleo de la vida
y el espejismo de la novedad están ahogados por el eterno retorno de la
cotidianidad. Así es también el amor: un proceso que se repite
incesantemente y que pasa de un modo más o menos exacto por etapas que
nosotros creemos únicas, exclusivas, personales, irrepetibles: ilusión,
ensoñación, repetición, rutina, aburrimiento, celos, inseguridad,
apasionamiento, locura, distanciamiento. Todo ello salpicado de idealización,
desengaño, odio y contradicción: anhelamos lo que no tenemos, aunque
seamos responsables de su pérdida. El amor que a fin de cuentas resulta tan
angustioso (y a veces absurdo) como la vida misma. Lo que creemos fuerte,
sólido, pesado es insorportablemente leve.

http://www.boulesis.com/boule/la-insoportable-levedad-del-ser/

[Am@nda]

http://fotos0.mundofotos.net/2007/20_09_2007/0__girlblak__01190265500/tristeza.jpg

[Am@nda]

Eso que llaman amor..

Llego impactando como un meteorito, arraso todo a su paso, dejo solo
cenizas de lo que encontró en su camino, se erigió triunfante en una batalla
que había nacido perdida, me dejo pobre, desnuda, con las manos vacías y
sin argumentos, su legado han sido noches enteras de angustia, largas horas
de espera, una constante ansiedad, la necesidad de sus brazos y su piel.

Nada me preparo para su arribo, no estaba lista para ello.

Se apropio del tiempo, del espacio, de las ganas de vivir; poseyó la otra
parte de la cama sin habitar en ella, marco mi piel con mil caricias, mis labios
con sus besos, no sé respirar sin su aliento, me impide retornar a mi habitual
oscuridad, sus brazos me retienen como cadenas, su voz hipnotiza haciendo
que se detengan los minutos, derribando la condena, demostrando una
necesidad primitiva.

Ha marcado todo como su territorio, no me ha dejado nada libre para poder
pensar de nuevo con lógica, el razonamiento ha masticado mis ganas de
tener más, solo puedo amarle sin reservas, retener los momentos compartidos
para poder aferrarme a ellos, sin la certeza de que vuelva cuando le necesite.

Si esto que llaman amor no es sino una dulce dependencia, nada tiene que
ver con las causas, los efectos, con la línea lógica, solo con sentir y
entregar, con confiar sin bases reales, con la espera, con la necesidad
apremiante del cuerpo, de la piel, del corazón y del alma.

Dulce veneno que te aniquila a pequeñas pausas, que te pone contra las
cuerdas, que te posee para luego irse de madrugada.

[Shinigami87]

Hermosas palabras, gracias por cada uno de tus textos!:)

[Am@nda]

Hermosas palabras, gracias por cada uno de tus textos!:)

No hay de qué.

Saludos

[Am@nda]

" Sintió en su boca el suave olor de la fiebre y lo aspiro como si quisiera
llenarse de las intimidades de su cuerpo. Y en ese momento se imaginó que
ya llevaba muchos años en su casa y que se estaba muriendo. De pronto
tuvo la clara sensación que no podría sobrevivir a la muerte de ella. Se
acostaría a su lado y querría morir con ella. Conmovido por esa imagen hundió
en ese momento la cara en la almohada junto a la cabeza de ella y
permaneció así durante mucho tiempo.....Y le dio pena que en una situación
como aquella, en la que un hombre de verdad sería capaz de tomar
inmediatamente una decisión, él dudase, privando así de su significado al
momento mas hermoso que había vivido jamás (estaba arrodillado junto a su
cama y pensaba que no podría sobrevivir a su muerte). Se enfadó consigo
mismo, pero luego se le ocurrió que en realidad era bastante natural que no
supiera que quería: El hombre nunca puede saber que debe querer, porque
vive solo una vida y no tiene modo de compararla con sus vidas precedentes
ni de enmendarla en sus vidas posteriores. No existe posibilidad alguna de
comprobar cual de las decisiones es la mejor, porque no existe comparación
alguna. El hombre lo vive todo a la primera y sin preparación. Como si un }
actor representase su obra sin ningún tipo de ensayo. Pero que valor puede
tener la vida si el primer ensayo para vivir es ya la vida misma? Por eso la
vida parece un boceto. Pero ni un boceto es la palabra precisa, porque un }
boceto es siempre un borrador de algo, la preparación para un cuadro,
mientras que el boceto que es nuestra vida es un boceto para nada, un
borrador sin cuadro.

La insoportable levedad del ser (fragmento)

[parzival]

La vida es una obra no escrita, donde se tiene que improvisar desde el inicio hasta que se cierra el telón, donde se tiene la maldita incertidumbre de no saber si agradamos al público, a ese Dios perverso que ríe a carcajadas de la comicidad de nuestra actuación, mientras para nosotros, lo que representamos es una tragedia sin sentido. La falta de guión es lo que nos conduce al vacío.

[Am@nda]

La vida es una obra no escrita, donde se tiene que improvisar desde el inicio hasta que se cierra el telón, donde se tiene la maldita incertidumbre de no saber si agradamos al público, a ese Dios perverso que ríe a carcajadas de la comicidad de nuestra actuación, mientras para nosotros, lo que representamos es una tragedia sin sentido. La falta de guión es lo que nos conduce al vacío.

Por algunos segundos…

Sigue esperando el barco azul, todos los días a la hora se sienta en
el mismo muelle; deshoja margaritas hasta hacer montoncitos de pétalos, que
como hojitas el viento vuela, luego caen al mar. Las olas burlonas se mecen,
la marea moja sus entumecidos pies, luego de un par de horas, se regresa por
donde vino, con las manos vacías y la angustia de no saber qué otra cosa
puede hacer mañana.

Con pasos cansados regresa a su celda, con la puerta se cierran
sus esperanzas, huraño y taciturno recuesta su cansada humanidad en el
camastro, el sol está a punto de irse a dormir, la aurora baña los vidrios de la
maltrecha ventana, se filtran pequeños haces de luz, por algún tiempo jugo a
pensar en las formas y los fondos, se voltea ignorando todo, cierra los ojos,
una solitaria lagrima resbala por su mejilla, hasta caer de su barbilla.

Y entre el amor y el olvido trascurren sus siguientes instantes
distantes, quemando piras de recuerdos, construyendo nuevos veranos,
tratando de olvidar las crueles primaveras, navegando en otros puertos,
curando las heridas, afuera la vida sigue pasando, al parecer ignorando a los
que sufren, a los que sueñan, a los que no viven.

El mismo callejón le recibe por la noche, escuchando como alguien
le canta a la fortuna, arrastra sus redes, como si no supiera que regresaran
tan vacías como cuando las saco, finge no saber lo que continuará, se arma
de valor, sube a la pequeña barca, rema una y otra vez, sus enjutos brazos
protestan ante cada embestida. La luna ilumina el lugar preciso donde cada
noche el pretende atrapar una sirena con alas. Una a una las estrellas se
forman, el las cuenta para hacer menos pesada la espera.

Rasca con ansiedad la marca del lado oscuro en su costado, agacha
la cabeza cansado, esta maldita rutina le esta aniquilando.

[Am@nda]

http://1.bp.blogspot.com/_t5pKLwAhMj0/TJmi-G1Nb6I/AAAAAAAAAD8/IpVWiWuUNvs/s1600/desamor-744368.jpg

[Am@nda]

Entonces, ¿qué hemos de elegir? ¿El peso o la levedad?"

"Este fue el interrogante que se planteó Parménides en el siglo sexto antes de Cristo. A su juicio todo el mundo estaba dividido en principios contradictorios: luz-oscuridad; sutil-tosco; calor-frío; ser-no ser. Uno de los polos de la contradicción era, según él, positivo (la luz, el calor, lo fino, el ser), el otro negativo. Semejante división entre polos positivos y negativos puede parecernos puerilmente simple. Con una excepción: ¿qué es lo positivo, el peso o la levedad? Parménides respondió: la levedad es positiva, el peso es negativo. ¿Tenía razón o no? Es una incógnita. Sólo una cosa es segura: la contradicción entre peso y levedad es la más misteriosa y equívoca de todas las contradicciones."

[La_chiketita]

Que textos más bonitos :)

[gabagaba]

Peso y Levedad, unas divagaciones....¿la culpa tiene peso? eso se dice,....una vida de gravedad, ¿seria excesivamente, rigida, pesada? y otra de liviandad ¿seria demasiado banal?
Un excesivo "peso" si te cae encima, puede perjudicar gravemente la salud,.... una excesiva "liviandad", quiza sea proclive a la estultez, ¿que seria mas negativo?

[Am@nda]

Que textos más bonitos :)

¿Te parecen lindos?, a mi suelen atormentarme.

Saludos parte de mi cara :001_cool:

[Am@nda]

Peso y levedad, unas divagaciones....¿La culpa tiene peso? eso se dice,....una vida de gravedad, ¿seria excesivamente, rigida, pesada? y otra de liviandad ¿seria demasiado banal?
Un excesivo "peso" si te cae encima puede perjudicar gravemente la salud,.... una excesiva liviandad, quiza sea proclive a la estultez. ¿que seria mas negativo?

La insoportable levedad de existir quizas gaba gaba, el ser ante su destino, el ser ante los momentos que suelen repetirse una y otra y otra vez.

Saludos

[Am@nda]

http://cuentosdeprincesas.blogia.com/upload/20081117051754-sad.jpg

[Am@nda]

"Einmal ist keinmal". Lo que solo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre solo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto."

[Am@nda]

Los amores son como los imperios: cuando desaparece la idea sobre la cual han sido construidos, perecen ellos también.

El amor empieza en el momento en que una mujer inscribe su primera palabra en nuestra memoria poética.

Si la excitación es el mecanismo mediante el cual se divierte nuestro Creador, el amor es, por el contrario, lo que nos pertenece sólo a nosotros y con lo que escapamos al Creador. El amor es nuestra libertad.

Es posible que no seamos capaces de amar precisamente porque deseamos ser amados, porque queremos que el otro nos dé algo (amor), en lugar de aproximarnos a él sin exigencias y querer sólo su mera presencia.

[Nietzscheano]

En todas las acciones hay riesgo y nadie sabe
en qué va a concluir un asunto recién comenzado.
Así que uno que pretendo obrar bien no ha previsto
que se lanza a un duro y enorme desastre.

Solón de Atenas.

[Am@nda]

Tres fragmentos de mis obras preferidas Nietz, disfrutalos.

La vida está en otra parte (fragmento)

El hombre que ha sido desterrado del refugio seguro de la infancia, quiere
entrar en el mundo, pero, al mismo tiempo, le teme, y por eso crea con sus
versos uno artificial, supletorio. Deja que sus poemas giren en torno a él,
como las plantas lo hacen alrededor del sol; se convierte en el centro de un
pequeño universo, en el que nada le es extraño, en el que se siente en su
casa, como el niño dentro de la madre, pues todo está hecho de la misma
materia que su alma. Allí es donde puede realizar todo eso que afuera es tan
dificil; allí puede, como el estudiante Olker, ir con las masas proletarias a la
revolución, y como el virginal Rimbaud, azotar a sus pequeñas amantes, pero
esas masas y esas amantes no están hechas de la materia hostil de un
mundo extraño, sino de la materia de sus propios sueños; son, por lo tanto,
lo mismo que él y no interfieren la unidad del universo que ha construido para
sí mismo. "

El Libro de la risa y el olvido (fragmento)

" La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino,
precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella.

La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el
futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el
pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por
eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del
futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en
el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia. "

La broma Fragmento

A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo
esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren
tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia
dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos,
que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver.

Que las historias que en nuestra vida vivimos son la mitología de esa vida, y
que en esa mitología está la clave de la verdad y del secreto. Que es una
ficción? Es posible, es incluso probable, pero no soy capaz de librarme de
esta necesidad de descifrar permanentemente mi propia vida. "

Milan Kundera

[Bah]

"Einmal ist keinmal". Lo que solo ocurre una vez es como si no ocurriera nunca. Si el hombre solo puede vivir una vida es como si no viviera en absoluto."

Tendríamos que creer en las reencarnaciones de cuerpo para dejar de ser unos desgraciados, entonces.

[Am@nda]

Tendríamos que creer en las reencarnaciones de cuerpo para dejar de ser unos desgraciados, entonces.

Que sería de mi vida foril sin tu presencia estimada hija Bah, en cuanto a tu aseveración, no tenemos que creer en nada, en las etiquetas menos.

Aprende a vivir como si murieras mañana.

[Bah]

Que sería de mi vida foril sin tu presencia estimada hija Bah, en cuanto a tu aseveración, no tenemos que creer en nada, en las etiquetas menos.

Aprende a vivir como si murieras mañana.

Mmm... Siempre me ha parecido eso como una genial excusa para que los adolescentes vivan a mil por hora y cometan sonseras.

Será que soy muy quedada. :blush:

[Nietzscheano]

Mmm... Siempre me ha parecido eso como una genial excusa para que los adolescentes vivan a mil por hora y cometan sonseras.

Será que soy muy quedada. :blush:

Es más que una excusa para cometer estupideces un aliciente para vivir sin tener que arrepentirse.

Odio la palabra "hubiera".

Recuerdo que mi maestra de cuarto año siempre me decía: "haga su examen seguro de usted mismo. Cuando termine, revíselo, pero sólo la forma no el contenido, sino vendrán las dudas"

Algo así como: "aprende a hacer tus exámenes como si no tuvieras tiempo para revisarlos"

[Am@nda]

Mmm... Siempre me ha parecido eso como una genial excusa para que los adolescentes vivan a mil por hora y cometan sonseras.

Será que soy muy quedada. :blush:

Será que no hay contexto entre un cosa y la otra, vivir el momento no es lo mismo que vivir el presente.

[Nietzscheano]

La vida está en otra parte (fragmento)

El hombre que ha sido desterrado del refugio seguro de la infancia, quiere
entrar en el mundo, pero, al mismo tiempo, le teme, y por eso crea con sus
versos uno artificial, supletorio. Deja que sus poemas giren en torno a él,
como las plantas lo hacen alrededor del sol; se convierte en el centro de un
pequeño universo, en el que nada le es extraño, en el que se siente en su
casa, como el niño dentro de la madre, pues todo está hecho de la misma
materia que su alma. Allí es donde puede realizar todo eso que afuera es tan
dificil; allí puede, como el estudiante Olker, ir con las masas proletarias a la
revolución, y como el virginal Rimbaud, azotar a sus pequeñas amantes, pero
esas masas y esas amantes no están hechas de la materia hostil de un
mundo extraño, sino de la materia de sus propios sueños; son, por lo tanto,
lo mismo que él y no interfieren la unidad del universo que ha construido para
sí mismo. "

Este primer fragmento me hizo recordar una idea que por años me rondó la cabeza. Me preguntaba: y si de pronto despierto y me doy cuenta que esta vida no fue más que un sueño y caigo en cuenta de que soy otro, en otra vida, con otros amigos, con otros gustos?
Pensaba en eso y sentía el miedo a ser simplemente el sueño de un yo desconocido. Además pensaba: si este es mi mundo ideal, cómo será el real?

Hacía años que no pensaba en eso.



El Libro de la risa y el olvido (fragmento)

" La borró de la fotografía de su vida no porque no la hubiese amado, sino,
precisamente, porque la quiso. La borró junto con el amor que sintió por ella.

La gente grita que quiere crear un futuro mejor, pero eso no es verdad, el
futuro es un vacío indiferente que no le interesa a nadie, mientras que el
pasado está lleno de vida y su rostro nos excita, nos irrita, nos ofende y por
eso queremos destruirlo o retocarlo. Los hombres quieren ser dueños del
futuro sólo para poder cambiar el pasado. Luchan por entrar al laboratorio en
el que se retocan las fotografías y se rescriben las biografías y la historia. "

Sentimientos encontrados aquí. Yo no pienso que el futuro sea un vacio, o más bien sí es un vacío, lo que no comparto es pensar que a nadie le interesa el futuro. Claro que nos importa el futuro, ya mismo no quiero morir, quiero seguir hacia ese vacío que es el futuro, llenarlo con la esencia de mi ser. Por otro lado qué es la vida sino la suma de las experiencias? Experiencias adquiridas en el pasado. El pasado está lleno y el futuro vacío, pero pronto se llenará.


La broma Fragmento

A pesar de mi escepticismo me ha quedado algo de superstición. Por ejemplo
esta extraña convicción de que todas las historias que en la vida ocurren
tienen además un sentido, significan algo. Que la vida, con su propia historia
dice algo sobre sí misma, que nos devela gradualmente alguno de sus secretos,
que está ante nosotros como un acertijo que es necesario resolver.

Que las historias que en nuestra vida vivimos son la mitología de esa vida, y
que en esa mitología está la clave de la verdad y del secreto. Que es una
ficción? Es posible, es incluso probable, pero no soy capaz de librarme de
esta necesidad de descifrar permanentemente mi propia vida. "

"Cada vida vivida merece ser un best seller" me dijo una vez un amigo, "lo que pasa es que muchos carecen (¿carecemos?) de talento para hacer de su historia un libro" seguía.
Y pensándolo bien: ¿qué diferencia tiene Funes el memorioso o Pantaleón Pantoja o Pedro Páramo o Jesús Fidel Castro con respecto al tipo que vende boletas de parking en la calle de afuera de la oficina? Ninguna. Todas son vidas llenas de tragedias, alegrías, tristezas, muerte, dolor, esperanza, algunas en mayor proporción que otras en unos y en otros pero todas en todos.

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[Am@nda]

Este primer fragmento me hizo recordar una idea que por años me rondó la cabeza. Me preguntaba: y si de pronto despierto y me doy cuenta que esta vida no fue más que un sueño y caigo en cuenta de que soy otro, en otra vida, con otros amigos, con otros gustos?
Pensaba en eso y sentía el miedo a ser simplemente el sueño de un yo desconocido. Además pensaba: si este es mi mundo ideal, cómo será el real?

Hacía años que no pensaba en eso.



Sentimientos encontrados aquí. Yo no pienso que el futuro sea un vacio, o más bien sí es un vacío, lo que no comparto es pensar que a nadie le interesa el futuro. Claro que nos importa el futuro, ya mismo no quiero morir, quiero seguir hacia ese vacío que es el futuro, llenarlo con la esencia de mi ser. Por otro lado qué es la vida sino la suma de las experiencias? Experiencias adquiridas en el pasado. El pasado está lleno y el futuro vacío, pero pronto se llenará.



"Cada vida vivida merece ser un best seller" me dijo una vez un amigo, "lo que pasa es que muchos carecen (¿carecemos?) de talento para hacer de su historia un libro" seguía.
Y pensándolo bien: ¿qué diferencia tiene Funes el memorioso o Pantaleón Pantoja o Pedro Páramo o Jesús Fidel Castro con respecto al tipo que vende boletas de parking en la calle de afuera de la oficina? Ninguna. Todas son vidas llenas de tragedias, alegrías, tristezas, muerte, dolor, esperanza, algunas en mayor proporción que otras en unos y en otros pero todas en todos.

1. En un delirio pensabá que sólo era un sueño de alguien más, cuando
despertase yo pasaría a otro plano, por un tiempo una fuente incesante de
evación, luego entendí que no podía ser un sueño sino una pesadilla
recurrente.

2. El futuro es un borrador siempre dispuesto a corregirse, realmente carece
de atención la relacion entre este y los que me rodean, sobre todo aquellos
que se quedaron con la pluma llena de sangre de mi corazón.

3. Siempre he prefirido COMALA ante todo, pero si hay que elegir, puedo
comulgar con el octavo circulo.