...y poesía cada día: Una tercera razón de amor. [Archivo]

Dªriªnª

22-abr.-2010, 11:02

Llénate de mí.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
el fugante, el doliente.

Pero siento tu hora,
la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
la hora de las ternuras que no derramé nunca,
la hora de los silencios que no tienen palabras,
tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
tu hora, medianoche que me fue solitaria.

Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
No, no quiero ser esto.
Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
Así crucificaron mi dolor una tarde.

Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
Debe participar de lo que toca,
debe ser de metales, de raíces, de alas.
No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

No puede ser, no puede ser.
Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué? palabra?
No puede ser, no puede ser, no puede ser.
Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
Tienes de mí ese sello de avidéz no saciada.
Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.
Ser? la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
inundando las tierras como un río terrible,
desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
destrozando,
quemando,
arrasando
como una lava loca lo que existe,
correr fuera de mi mismo, perdidamente,
libre de mí, Curiosamente libre.
¡Irme, Dios mío, irme!

Neruda

Dªriªnª

22-abr.-2010, 11:08

Los ponientes y las generaciones.
Los días y ninguno fue el primero.
La frescura del agua en la garganta
de Adán. El ordenado Paraíso.
El ojo descifrando la tiniebla.
El amor de los lobos en el alba.
La palabra. El hexámetro. El espejo.
La Torre de Babel y la soberbia.
La luna que miraban los caldeos.
Las arenas innúmeras del Ganges.
Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
Las manzanas de oro de las islas.
Los pasos del errante laberinto.
El infinito lienzo de Penélope.
El tiempo circular de los estoicos.
La moneda en la boca del que ha muerto.
El peso de la espada en la balanza.
Cada gota de agua en la clepsidra.
Las águilas, los fastos, las legiones.
César en la mañana de Farsalia.
La sombra de las cruces en la tierra.
El ajedrez y el álgebra del persa.
Los rastros de las largas migraciones.
La conquista de reinos por la espada.
La brújula incesante. El mar abierto.
El eco del reloj en la memoria.
El rey ajusticiado por el hacha.
El polvo incalculable que fue ejércitos.
La voz del ruiseñor en Dinamarca.
La escrupulosa línea del calígrafo.
El rostro del suicida en el espejo.
El naipe del tahúr. El oro ávido.
Las formas de la nube en el desierto.
Cada arabesco del calidoscopio.
Cada remordimiento y cada lágrima.
Se precisaron todas esas cosas para
que nuestras manos se encontraran.

Jorge Luis Borges

Quintiliano

22-abr.-2010, 12:11

Queira, el nombre de mi madre

Existe una mujer que a falta de hijos
Pare muñecas
Tiene el nombre mítico de mi madre

Queira
El nombre de mi madre

Les dice a todos que así sin más
Se ve envuelta en prole
En hijas como areniscas
Como cuentas de rosario al infinito
También les dice que son pequeñas

Diminutas
Minúsculas hijas de goma a las que abrazar
A las que abrazar y rectificar
A las que transcribir
(...)
Y también les dice que estas hijas así
Son aquello que reemplaza a las otras

A las fugitivas
A las evadidas de su vientre blando y sirena
Sí
Muñecas como hijas para reemplazar a las hijas
A todo el dolor del mundo

Mi madre como digo es una mujer que pare muñecas
Que pare hijas una detrás de otra
Que pare soledad y silencio
Silencio de manos que no escriben
De hijas desbocadas que no hablan
Silencio en la boca de las hijas sin manos
Sin habla
SILENCIO también en la boca fácil de todos aquellos
Que no comulguen con esta ilustre paridora
Mi madre pues pare todo lo que encuentra
Hijas-clavos-centellas-hijas-hijas-dagas-palos-
Hijas-hijas-lunas-picos-hijas-hijas-piedras-hierros-
Hijas-hijas-hijas-hijas (...)
Todo aquello que reemplaza la soledad
Por una réplica justa de primera y segunda hija (...)
Y así cuando a mi madre a esta mujer amarilla
Y tenaz no le quede vientre ni esfuerzo para parir
Seguirá expulsando sola el vacío de las cosas
Y mientras haga todo esto sonreirá ampliamente
Como si ello fuese fácil
Me dirá que las braguitas de hilo y los pendientes de colgar
Son cosas menudas que hacen mucho en una muñeca

En una hija
Y que por eso una no puede traerlas al mundo
Sin haberles preparado previamente ambas cosas

Y así seguirá sin más oído que aquél que le alcance
A escucharlas
A todas ellas y a sus llantos
Habitantes todas del cuarto de costura o la azotea
Tan inexorablemente cerca del hielo

(...)

Hoy he llamado a mi madre y he llorado por teléfono
Le he dicho –Mamá Queira mía es tan difícil vivir
(...)
Y ella me ha contestado que lleva varios días
Con una nueva muñeca con una nueva hija muda
Y paralítica
Que desde que mi hermana y yo la hemos dejado
Pare hijas mudas y paralíticas todo el rato.

Maite Dono, nacida en 1969

(Si quieres hablar de mamás Maite lo borda):001_smile:

Edit: No puedo dar juego con mamás.

Dªriªnª

22-abr.-2010, 12:40

Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar,
fingiré una sonrisa como un dulce contraste
del dolor de quererte... y jamás lo sabrás.

Soñaré con el nácar virginal de tu frente,
soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar,
soñaré con tus labios desesperadamente,
soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.

Quizás pases con otro que te diga al oído
esas frases que nadie como yo te dirá;
y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás.

Yo te amaré en silencio... como algo inaccesible,
como un sueño que nunca lograré realizar;
y el lejano perfume de mi amor imposible
rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás.

Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
—el tormento infinito que te debo ocultar—,
te diré sonriente: «No es nada... ha sido el viento».
Me enjugaré una lágrima... ¡y jamás lo sabrás!

José Ángel Buesa

Quintiliano

22-abr.-2010, 12:48

El otro dolor

A veces, sentado, después de la larguísima jornada, en
el largo camino, me tiento y casi te reconozco.
Dentro estás, dormida allí, madre mía, desde hace tantos años,
tendida, amorosamente sepultada, intacta en tus bordes.
Y ando, y no se me nota. Y digo, y tampoco.
Como el casco de una metralla incrustado en el ser
allí vive y, quedado, no se conoce,
así a veces tú, queda en mí, dentro de mi vivir me acompañas.
Pero muevo esta mano, y no te recuerdo.
Y pronuncio unas palabras de amor para alguien, y parece
que lo que allí dentro está no las roza cuando las exhalo.
Y sigo y camino, y padezco y me afano,
siempre yo estuche vivo, caja viva de tu dormir, que mudo
en mí llevo.

Pero a veces he sufrido y camino de prisa, y he tropezado
y rodado, y algo me duele.
Algo que llevo dentro, aquí, ¿dónde?, en tu sereno vivir
en mi alma, que blando se queja.
Oh, sí, cómo te reconozco. Aquí estás. ¿Te he dolido?
Hemos caído, hemos rodado juntos, madre mía serena,
y sólo te siento porque me dueles.
Me dueles tú como una pena que mitigase otra pena,
como una pena que al aflorar anegase.
Y tu blando dolor, como una existencia que me hiciese
bajar la cabeza hacia tu sentimiento,
se reparte por todo yo y me consuela, oh madre mía, oh
mi antigua y mi permanente, oh tú que
me alcanzas.
Y el otro dolor agudo, el del camino lacerante
que me aturdía,
blandamente se suaviza como si una mano lo
apaciguase,
mientras todo el ser anegado de tu blanda caricia
de pena
es conciencia de ti, caja suave de ti, que me habitas.

Vicente Aleixandre.

Quintiliano

23-abr.-2010, 14:45

La torre de marfil

El mundo es una torre de marfil, en vano
busco una puerta en sus paredes curvas.
Parezco una actriz representando a un borracho,
camino tratando de hacer una línea recta,
nunca eses. No soy una profesional
de la actuación, ni siquiera me le parezco,
pero caminaré tratando de hacer una línea recta.
A veces me siento frente al ordenador y busco
toda clase de cosas, desde zapatos hasta amor.
Y sí, todo lo encuentro allí, porque el mundo es una torre
y estoy atrapada con todo lo demás, es inevitable.
Cuando me miro al espejo me sorprende lo común
que parece mi rostro, y me digo:
es bueno ser tan común, no te asustes.
Vuelvo a sentarme frente al ordenador y encuentro
las mismas cosas, todo, todo, hasta el amor.
Y allí mismo, tecleando,
trato de comprender
por qué me siento libre en la jaula del pájaro.

Lauren Mendinueta, nació en Barranquilla, Colombia, en 1977.

Quintiliano

23-abr.-2010, 22:18

DE CANTO LLANO A NOS CALLEMOS

de sangre de duelo a tanto cuanto
de tanto cuanto a todo modo
de todo modo a luz natural
de luz natural a tres unidades
de tres unidades a dónde vas
de dónde vas a cierto asombro
de cierto asombro a tu desprecio
de tu desprecio a no entendí
de no entendí a número entero
de número entero a obra de Dios
de obra de Dios a juego ilusorio
de juego ilusorio a mundo objetivo
de mundo objetivo al agua pura
del agua pura a canto llano
de canto llano a nos callemos

ENRIQUE FIERRO, nacido en Montevideo, Uruguay, en 1942.

Lórien

24-abr.-2010, 13:16

Vergüenza

Si tú me miras, yo me vuelvo hermosa
como la hierba a que bajó el rocío,
y desconocerán mi faz gloriosa
las altas cañas cuando baje al río.

Tengo vergüenza de mi boca triste
de mi voz rota y mis rodillas rudas;
ahora que me miraste y que viniste,
me encontré pobre y me palpé desnuda.

Ninguna piedra en el camino hallaste
más desnuda de luz la alborada
que esta mujer a la que levantaste,
porque oíste su canto, la mirada.

Yo callaré para que no conozcan
mi dicha los que pasan por el llano,
en el fulgor que da a mi frente tosca
y en la tremolación que hay en mi mano...

Es noche y baja a la hierba el rocío;
mírame largo y habla con ternura,
¡que ya mañana al descender al río
la que besaste llevará hermosura!

Gabriela Mistral (1889-1957)

Lórien

24-abr.-2010, 15:04

Tiene que haber una mujer.....

Tiene que haber una mujer
Que quiera amar hasta mis tonterías,
Que se sienta orgullosa de caminar con su mano en mi mano,
Que adivine mi grito en su sexo, que mi calor sea el motivo de su deseo.

Tiene que haber una mujer
Que ilumine mi bosque en nieblas, mi pesadilla,
Que su latido rompa mis muros, mis mentiras,
Que su sabor sea como una plaga en mi boca
Hasta arrasar mis absurdos recuerdos.

Tiene que haber una mujer
Cansada del llanto,
De la falsa risa,
Del hastío, que me prometa la tibieza de despertar en sus brazos,
Una mañana más,
Siempre una.

Tiene que haber una mujer
Con un brote de música en su silencio,
Con las ganas alerta,
Apasionada hasta el alma,
Que no tema a mi furia cuando exijo vida,
Cuando mi bronca aplasta a los traidores.

Tiene que haber una mujer
Que sepa jugar con los duendes,
acariciar unicornios,
hacerle cosquillas a un viejo dragón,
Limpiar las alas de mi pobre ángel.
Pero que no olvide los ojos de la muerte,
Las garras asesinas, el veneno del hambre.

Tiene que haber una mujer
Que desee todo lo que puedo darle,
Que se sienta libre en mis brazos,
Que crea en mi silencio cuando no tengo palabras,
Que sepa que mi vuelo es seguir a su lado.

Tiene que haber una mujer,
No digo un hada,
Ni una musa,
Ni una diosa,
Ni la ideal,
Ni la mujer perfecta;
Hablo de un ser humano con todos sus errores,
Sus miedos,
Sus intentos.
Una mujer que sea mujer
No por madre, o por señora,
O por lo que posee,
O por lo que ambiciona.

Tiene que haber una mujer
Que no se esconda con falsos maquillajes,
Enfundada en histerias, en cremas, aparatos,
En cincuenta perfumes.
Que huela a mujer,
A hembra caliente.

Tiene que haber una mujer,
No para que sea mía,
Para poseerla.
Que renueve su entrega
Cada vez que su cuerpo arda con el mío,
Cuando su deseo grite mi nombre,
Cuando su piel no resista mi ausencia.

Tiene que haber una mujer,
Aunque sea una sola,
Que justifique tanta inútil y absurda soledad.
No puedo imaginar un mañana sin ella.
No me resigno al nauseabundo sabor de otra mentira.

Juan Sotelo

Lo recibió una amiga en su correo y me dijo:
-¿no estaría bueno ser "esa" mujer que describe?
y yo le respondí:
-¿no sería mejor pensar que ya los sos?

Quintiliano

24-abr.-2010, 15:20

VI

Hasta aquí los ojos de este hombre viejo que he sido casi todas las mañanas de mi vida.
Que ninguna luz se afiance a mis párpados para volverlos agua.
Respiro por el tacto, me arrastro y busco la escalera con las manos para aferrarme a la memoria de los pasos de otros.
No seré más ese explorador de signos antiguos y olvidados, no comulgaré un día más con la tristeza.
Si alguna vez la vida me prodigó otra vida, fue cuando mis ojos vieron otros ojos y en ellos el tiempo ya no era un frágil destello equivocado.

VII

No diré más de lo que ya mis ojos confiaron en secreto a las paredes.
Mi silencio es mi voz, no mi secreto.
No escribiré sobre los huesos ajenos, aun cuando esos huesos griten, estallen de dolor acumulado.
Al filo del poema tragaré mi propia rabia, vomitaré la espuma de mis resentimientos, le ahorraré mi asco a la poesía.
Mi silencio es mi voz.

XVII

Hasta aquí la música, la maldita música del alma, las notas ultrajantes.
Ahora soy otro.
Soy el otro que me sobrevive.
Soy el reverso insoportable para la poesía.
En el anverso fui poeta e intenté la muerte y el amor y otras cosas inútiles.
Ahora soy otro.
Que nadie quiera imponerme ser quien ya he sido.

Giovanni Rodríguez, nacido en Honduras en 1980.

Quintiliano

25-abr.-2010, 20:44

SOY ANIMAL DE FONDO

"En el fondo de aire" (dije) "estoy",(dije) "
soy animal de fondo de aire" (sobre tierra),
ahora sobre mar; pasado, como el aire, por un sol
que es carbón allá arriba, mi fuera, y me ilumina
con su carbón el ámbito segundo destinado.

Pero tú, dios, también estás en este fondo
y a esta luz ves, venida de otro astro;
tú estás y eres
lo grande y lo pequeño que yo soy,
en una proporción que es ésta mía,
infinita hacia un fondo que es el pozo sagrado de mí mismo.

Y en este pozo estabas antes tú
con la flor, con la golondrina, el toro
y el agua; con la aurora
en un llegar carmín de vida renovada;
con el poniente, en un huir de oro de gloria.
En este pozo diario estabas tú conmigo,
conmigo niño, jóven, mayor, y yo me ahogaba
sin saberte, me ahogaba sin pensar en ti.
Este pozo que era, sólo y nada más ni menos,
que el centro de la tierra y de su vida.

Y tú eras en el pozo mágico el destino
de todos los destinos de la sensualidad hermosa
que sabe que el gozar en plenitud
de conciencia amadora,
es la virtud mayor que nos trasciende

Lo eras para hacerme pensar que tú eras tú,
para hacerme sentir que yo era tú,
para hacerme gozar que tú eras yo,
para hacerme gritar que yo era yo
en el fondo de aire en donde estoy,
donde soy animal de fondo de aire
con alas que no vuelan en el aire,
que vuelan en la luz de la conciencia
mayor que todo el sueño
de eternidades e infinitos

que están después, sin más que ahora yo, del aire.

Juan Ramón Jiménez

DaMiTa

25-abr.-2010, 21:33

Canción hacia adentro

¡No me recuerdes! ¡Siénteme!
Hay un sólo trino entre tu amor y mi alma.

Mis dos ojos navegan
el mismo azul sin fin donde tú danzas.

Tu arco-iris de sueños en mí tiene
siempre pradera abierta entre montañas.

Una vez se perdieron mis sollozos,
y los hallé, abrigados, en tus lágrimas.

¡No me recuerdes! ¡Siénteme!
Un ruiseñor nos tiene en su garganta.

Los ríos que me traje de mis riscos,
desembocan tan sólo por tus playas.

Hay confusión de vuelos en el aire…
¡El viento que nos lleva en sus sandalias !

¡No me recuerdes! ¡Siénteme!
Mientras menos me pienses, más me amas.

Julia de Burgos

CHORIZO MAN

26-abr.-2010, 09:09

No, no fue tan efímera la historia
de nuestro amor: entre los folios tersos
del libro virginal de tu memoria,
como pétalo azul está la gloria
doliente, noble y casta de mis versos.

No puedes olvidarme: te condeno
a un recuerdo tenaz. Mi amor ha sido
lo más alto en tu vida, lo más bueno;
y sólo entre los légamos y el cieno
surge el pálido loto del olvido.

Me verás dondequiera: en el incierto
anochecer, en la alborada rubia,
y cuando hagas labor en el desierto
corredor, mientras tiemblan en tu huerto
los monótonos hilos de la lluvia.

¡Y habrás de recordar! Esa es la herencia
que te da mi dolor, que nada ensalma.
¡Seré cumbre de luz en tu existencia,
y un reproche inefable en tu conciencia
y una estela inmortal dentro de tu alma!

Inmortalidad
de Amado Nervo

Quintiliano

26-abr.-2010, 13:43

EL ROJO Y EL VERDE Y EL NEGRO

Ella está tumbada en el sofá rojo,
la cabeza de lado
sobre la manta verde
que tanto le gustaba.
Yo alargando la espera
y empeñado en negar lo que ya es cierto,
entré en su habitación
para pedirle el libro
que ayer leímos juntos y escapar.
Pero estoy a su lado
y le acaricio el cuello, víctima
de una contradicción
que no sé si quiero resolver
ni cuánto va a costarnos. Me pregunta:
Dime cuándo has sido feliz.
Le respondo que ahora.
Y cuándo más infeliz.
También ahora.
Se aparta el pelo negro de la cara,
entonces lo tenía algo más largo,
y me dice:
Pensaba que venías a salvarme.

Rafael Suárez Plácido

Lórien

26-abr.-2010, 17:32

Tan sólo

...Tan sólo una mirada,
una pupila sólo para todas las cosas.
Para la aurora y el ocaso,
para el amor y el odio,
para el amante y el verdugo,
la paloma y la víbora,
la estrella y la luciérnaga.

Solamente unas manos
para el cáliz y el látigo,
para la rosa y para el cacto.
Solamente unas manos
para la arena y el rocío,
para mecer la cuna,
y acariciar la sien del esperado,
y abrir el último agujero.

Una boca tan sólo
para el beso y el grito
y para la oración y la blasfemia.
Para el suspiro y la mentira,
para el perdón
y la condena.

Y tan sólo una sangre
para escuchar el tiempo,
para regar los sueños,
para comprar la herida y la agonía,
y destilar las lágrimas.

Ah, tan sólo una sangre
una boca, unas manos,
una mirada solo.

Josefina Plá (1909-1999)

Quintiliano

27-abr.-2010, 08:25

Canción para Billie Holiday

Y la muerte
nadie la oía
pero hablaba muy cerca del micrófono

Con careta antigás daba un beso a los niños

Lady Day las gaviotas heridas vuelven a la luz del puerto
Extraña fruta en el aire el crepúsculo se ausenta
Con una espada con un guante con una bola de cristal
la pecera magnética la cueva del pasado el submarino bajo las
mareas que fulgen
Lady Day cuánto amor en una juventud cuántos errores
cuántas tardes hablando qué deseo qué eléctricos
jazmines
cuántos cow-boys muertos como trovadores la sonrisa en los
labios que se tiñen de sangre
los gritos en las calles las manifestaciones disueltas bajo el
arco voltaico del poniente y los lóbregos edificios
irreales
Lady Day el amor como una libélula
cazador de libélulas
Lady Day qué despacio nos viene la experiencia todo cobra un
sentido se ordena como el paisaje en los ojos cuando
recién despiertos corremos las persianas
o intentamos ordenar las palabras de un
poema
Lady Day
Animales heridos en el bosque nuestros ojos qué piden qué
desean
qué desea esta voz en el viento de otoño un lebrel o su presa
disueltos en la fría oscuridad del tiempo
escamoteados como naipes de una baraja los años de nuestra
juventud
Con dos vueltas de llave cerraron la cocina
No nos dan mermelada ni pastel de cereza
ni el amor ni la muerte extraña fruta que deja un sabor ácido.

"Extraña fruta y otros poemas" 1968 - 1969

Pere Gimferrer

Romualdo

27-abr.-2010, 15:06

mi amor, sentiras solo la esencia
pues me acercaria con gran disimulo,
y un poco mas notaras mi presencia
cuando te la meta por el culo!

sai baba

Dªriªnª

27-abr.-2010, 19:34

:)
Amado Nervo, de hace no mucho, uno de mis favoritos....

Ven acércate más! El campo umbrío...

¡Ven acércate más! El campo umbrío,
el cielo torvo y el ambiente frío,
predisponen el alma a la tristeza.
Ven, apoya en mi hombro tu cabeza;
así, juntos, muy juntos, dueño mío.

Hablemos de tu amor; ¡de aquel soñado
amor! Cuando el invierno desolado
reina doquier, y pálidas se ahuyentan
la ilusión y la fe, ¡cómo calientan
los recuerdos benditos del pasado!

Ven, acércate más, mi dulce dueño . . .
y en tanto agita con tenaz empeño
la niebla gris su colosal cimera,
sobre nosotros vuelque la Quimera
el ánfora impalpable del Ensueño.

Amado Nervo

Quintiliano

28-abr.-2010, 07:01

El amor es una

habitación

atiborrada de nombres y citas mil veces aplazadas.

Él,

un rompecabezas detrás de las palabras,

para no escuchar mis juramentos,

creer mis sueños,

vivir mis mentiras,

encerró el deseo en un frasco.

Hoy,

regalo todas mis heridas al mejor postor:

"Por favor, pase sin tocar

pase y vea

Por favor, sin tocar"

y espero al menos

su sonrisa de complicidad

cuando mi vida se convierta

en una trampa del lenguaje.

Patricia Venti

Quintiliano

30-abr.-2010, 22:54

EN UNA CRISIS

Recuerdas una tarde que estuvimos en ese bar que no me gusta, en
Foncalada,
entre viejos que leían periódicos temblones y una mujer absurda
merendando.
Y tú firmabas sobre una servilleta, una vez y otra vez, una vez y otra
vez, como una autómata, silenciosa y mecánica.

Era cualquier enfado. No recuerdo ni cuándo sucedió.
Pero mi miedo y yo fingíamos mirar algo muy importante, un cartel,
nada, más allá de la barra o en la puerta,
para no ver el signo multiplicado de tu soledad,
esa oscura manera en que tú te afirmabas sobre un mundo inseguro
que te daba la espalda.

Hoy confundo esa imagen y esa tarde con estos otros días, hostiles, en
la crisis de lo nuestro;
tu soledad de entonces, mi impotencia
con otra confusión de los dos juntos y a solas, como extraños, sin nada
que decir.
Y ya no sé ordenar los trozos que componen el mapa de tú y yo
queriéndonos en días que preserva el recuerdo, yendo a sitios, char-
lando,
o en la cama, desnudos, conociéndonos bien.
Sólo somos pareja:
el vínculo por el que nos asocian los demás.

Toda unión alimenta algún monstruo pequeño e invisible que formula
preguntas.
Será porque creamos una identidad nueva, postiza y de los dos,
y no somos nosotros sino ese monstruo insomne a cuyo ritmo nos aco-
modamos.

¿Qué dice el monstruo de esto?

Querernos ignorándolo todo, sin intrusos,
la naturalidad de las cosas sencillas que hacemos tan bien,
parece formar parte de todo lo que escapa muy despacio,
como un barco se aleja de la rada o como se acumulan días indiferen-
tes tras un aniversario.
Como una edad o un sueño
desprendido, olvidado en soledad.

Y de qué nos sirve el mundo demasiado real al que nos sujetamos por
sistema.
Las cifras y los libros, la gente que discute en alta voz sobre todas
las cosas que en la vida no son nunca casuales;
compromisos, las leyes que son nada en el reino ruidoso del amor.
Todo grave, explicado civilizadamente,
con la noción exacta de lo que puede hacerse y lo que no, de lo que
hay que decir y no decir.
¿Nos hizo más felices?
¿Es más digno hablar tanto, tener gustos complejos y gastar el dinero
con prudencia según dónde y con quién?
¿Dónde estamos aquellos que pudieron amarse con palabras sencillas?

El final de un amor es un nuevo reparto de papeles.
Por eso me he acordado de esa tarde en un bar, entre desconocidos
(como nosotros), solos, con nuestra cobardía y nuestro miedo,
mientras tú te buscabas a ciegas, confundiéndote, en la foto borrosa de
ese grupo de tres que hemos sido tú y yo,
y yo buscaba y busco todavía
un culpable -una excusa- más allá de nosotros,
por si ya no nos salvan ni razones ni besos y hay que enterrar al
monstruo
y dar explicaciones a parientes y amigos.

José Luis Piquero.

DaMiTa

01-may.-2010, 12:02

No sé si es el amor el que regresa...

No sé si es el amor el que regresa
brotando entre la sombra temerosa,
si es un viejo cansancio que reposa
o una pasión impune que no cesa.

Mi corazón a solas se confiesa
mientras calla la boca perezosa:
nunca fue su verdad tan nebulosa,
nunca fue la penumbra más aviesa.

Yo sé que no es antorcha ni ceniza,
ni tierra fiel, ni duna movediza
ni el asombro total ni la experiencia.

Pero igual que un torrente trascendido
retomo el cauce del amor perdido:
no perturba el estar sino la ausencia.

Julia Prilutzky

DaMiTa

01-may.-2010, 12:08

//Cuando lo leí, no pude evitar estremecerme...//

No te salves

No te quedes inmóvil
al borde del camino
no congeles el júbilo
no quieras con desgana
no te salves ahora
ni nunca
no te salves
no te llenes de calma
no reserves del mundo
sólo un rincón tranquilo
no dejes caer los párpados
pesados como juicios
no te quedes sin labios
no te duermas sin sueño
no te pienses sin sangre
no te juzgues sin tiempo

pero si
pese a todo
no puedes evitarlo
y congelas el júbilo
y quieres con desgana
y te salvas ahora
y te llenas de calma
y reservas del mundo
sólo un rincón tranquilo
y dejas caer los párpados
pesados como juicios
y te secas sin labios
y te duermes sin sueño
y te piensas sin sangre
y te juzgas sin tiempo
y te quedas inmóvil
al borde del camino
y te salvas
entonces
no te quedes conmigo.

Mario Benedetti.

Quintiliano

01-may.-2010, 23:21

El arpa en la cueva

Ardía el bosque silenciosamente.
Las nubes del otoño proseguían
su cacería al fondo de los cielos.
posesión. Ya no oís la voz del cuco.
¿Qué ojo de dragón, qué fuego esférico,
qué tela roja, tafetán de brujas,
vela mis ojos? Llovió, y en la hierba
queda una huella. Mas he aquí que arde
nítido y muy lejano el bosque en torno,
un edificio, una pavesa sola,
una lanza hasta el último horizonte,
cual tirada a cordel. Nubes. El viento
no murmura palabras al oído
ni repite otra historia que ésta: ved
el castillo y los muros de la noche,
el zaguán, el reloj, péndulo insomne,
los cayados, las hachas, las segures;
ofertas a la sombra, todo cuanto
abandonan los muertos, el tapiz
dormido de hojas secas que pisamos
entrando a guarecemos. Pues llovía
-se quejaban las hojas- y el cristal
empañado mostró luego el incendio
como impostura. ¿Llegarán las lenguas
y la ira del fuego, quemarán
desde la base el muerto maderamen,
abrirán campo raso donde hubo
cerco de aire y silencio? No es inútil
hablar ahora del piano, los visillos,
las jarras de melaza, el bodegón,
los soldados de plomo entre serrín,
las llaves de la cómoda, tan grandes,
como en el tiempo antiguo. No es inútil.
Pero qué cielo éste del otoño.
La abubilla que habla a los espíritus,
la urraca, el búho, la corneja augur,
el gavilán, huyeron" Ni una sombra
se interpone entre el lento crepitar
y el cielo en agonía. Abrid un templo
para este misterio. Sangre cálida
dejó tu pecho suave entre mis manos,
amada mía: un goterón de púrpura
muy tembloroso y dulce. Como yesca
llameó la paloma sin quejarse.
La muerte va vestida de dorado,
dos serpientes por ojos. Qué silencio.
Tarda el fuego en llegar al pabellón
y hay que ir retirándose. Ni un beso
de despedida. Quedó sólo un guante
o un antifaz vacío. Cruces, cruces
para ahuyentar los lobos!
Un guerrero
trae la armadura agujereada a tiros.
En sus cuencas vacías hay abejas.
Lagartos en sus ingles. Las hormigas,
ah, las hormigas besan por su boca.
Espadas de la luz, rayos de luna
sobre mi frente pálida! Un instante
velando sorprendí a vuestro reflejo
la danza de Silvano. Ágiles pies,
muslos de plata piafante. El agua
lavó esta huella de metal fundido.
Y un resplandor se acerca. Así ha callado
el naranjo en la huerta, y el murmullo
de su brisa no envía el hondo mar.
Vivir es fácil. Qué invasión, de pronto,
qué caballos y aves. Tras las nubes
otras nubes acechan. Descargad
este fardo de lluvia. ¡Un solo golpe,
como talando un árbol de raíz!
Se agradece la lluvia desde el porche
cuando anochece y ya los fuegos fatuos
gimen y corretean tras las tapias,
como buscándonos. Recuerdo que encendías
un cigarrillo antes de irte. Luego
el rumor de tus pasos en la grava,
sobre las hojas secas. Nieve, nieve,
quema mi rostro, si es que has de venir!
Se agradece la lluvia en esta noche
del otoño tardío. Canta el cuco
entre las ramas verdes. Un incendio,
un resplandor el bosque nos reserva
a los que aún dormimos bajo alero
y tejas, guarecidos de la vida
por uralita o barro, como si
no estuvieran entrando ya los duendes
con un chirrido frágil
por esta chimenea enmohecida.

Pere Gimferrer

Lórien

02-may.-2010, 15:11

BESOS

Hay besos que pronuncian por sí solos
la sentencia de amor condenatoria,
hay besos que se dan con la mirada
hay besos que se dan con la memoria.

Hay besos silenciosos, besos nobles
hay besos enigmáticos, sinceros
hay besos que se dan solo las almas
hay besos por prohibidos, verdaderos.

Hay besos que calcinan y que hieren,
hay besos que arrebatan los sentidos,
hay besos misteriosos que han dejado
mil sueños errantes y perdidos.

Hay besos problemáticos que encierran
una clave que nadie ha descifrado,
hay besos que engendran la tragedia
cuantas rosas en broche han deshojado.

Hay besos perfumados, besos tibios
que palpitan en íntimos anhelos,
hay besos que en los labios dejan huellas
como un campo de sol entre dos hielos.

Hay besos que parecen azucenas
por sublimes, ingenuos y por puros,
hay besos traicioneros y cobardes,
hay besos maldecidos y perjuros.

Judas besa a Jesus y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

Desde entonces en los besos palpita
el amor, la traición y los dolores,
en las bodas humanas se parecen
a la brisa que juega con las flores.

Hay besos que producen desvarios
de amorosa pasión ardiente y loca,
tú los conoces bien son besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Besos de llama que en rastro impreso
llevan los surcos de un amor vedado,
besos de tempestad, salvajes besos
que solo nuestros labios han probado.

Te acuerdas del primero...? indefinible;
cubrio tu faz de cardenos sonrojos
y en los espasmos de emoción terrible,
llenaronse de lagrimas tus ojos.

Te acuerdas que una tarde en loco exceso
te ví celoso imaginando agravios.
te suspendí en mis brazos... vibro un beso,
y que viste después...? Sangre en mis labios.

Yo te enseñe a besar: los besos fríos
son de impasible corazón de roca,
yo te enseñe a besar con besos míos
inventados por mí, para tu boca.

Gabriela Mistral (1889 - 1957)

Dªriªnª

03-may.-2010, 00:16

Cuando en la noche te envuelven
las alas de tul del sueño
y tus tendidas pestañas
semejan arcos de ébano,
por escuchar los latidos
de tu corazón inquieto
y reclinar tu dormida
cabeza sobre mi pecho,
¡diera, alma mía,
cuanto poseo,
la luz, el aire
y el pensamiento!

Cuando se clavan tus ojos
en un invisible objeto
y tus labios ilumina
de una sonrisa el reflejo,
por leer sobre tu frente
el callado pensamiento
que pasa como la nube
del mar sobre el ancho espejo,
¡diera, alma mía,
cuanto deseo,
la fama, el oro,
la gloria, el genio!

Cuando enmudece tu lengua
y se apresura tu aliento,
y tus mejillas se encienden
y entornas tus ojos negros,
por ver entre sus pestañas
brillar con húmedo fuego
la ardiente chispa que brota
del volcán de los deseos,
diera, alma mía,
por cuanto espero,
la fe, el espíritu,
la tierra, el cielo.

Becquer

Quintiliano

03-may.-2010, 07:38

DIXÁN

por qué se secará tan lenta la ropa por qué persisten
las manchas de grasa de fruta y de tus labios
si dixán borra las manchas de una vez por todas

por qué la aspereza de las prendas la sequedad de su tacto
si pienso en tus manos en tu modo de mirarme de decirme
que por culpa del amor habrá que lavar las sábanas de nuevo

preguntas tristes tristes como todos los anuncios de detergente
y es que no encuentro mejor suavizante que tus manos
en esos bares supermercados desnudos de la noche

................................

FORD

como un oso que despierta del letargo
nuestro ford va derritiendo la nieve del parabrisas
pongo las maletas en el asiento trasero repaso el mapa de carreteras

ahora llegas tú medio dormida
sin pintar sin arreglar rota por la noche pasada
una noche de preguntas de miedo de ropa que entra

y sale de los armarios una noche de nevera desconectada
pero hoy es distinto y te sientas a mi lado como antes cuando viajábamos sin prisa
a través de bosques y maizales en esas noches
de faros encendidos en busca del océano

el ford asciende lento por la colina
quiero viajar al sur al sur de todos los proyectos

Pablo García Casado.

Lórien

04-may.-2010, 16:51

LA DULCE BOCA

La dulce boca que a gustar convida
un humor entre perlas destilado,
y a no invidiar aquel licor sagrado
que a Júpiter ministra el garzón de Ida,

¡amantes! no toquéis si queréis vida:
porque entre un labio y otro colorado
Amor está de su veneno armado,
cual entre flor y flor sierpe escondida.

No os engañen las rosas que al Aurora
diréis que aljofaradas y olorosas
se le cayeron del purpúreo seno.

Manzanas son de Tántalo y no rosas,
que después huyen dél que incitan ahora
y sólo del Amor queda el veneno.

Luis de Góngora (1561-1627)

Quintiliano

05-may.-2010, 06:50

Pájaro, sombra sola, flor de callados cisnes, boca que cuando besa pone a dormir un lago, barrio por el que pasas, parque de niños ciegos, tiempo del que tu cuerpo llega como una historia. He de escribir despacio, sintiéndome muy solo, el rumor de tu pelo, violín de qué salones, he de evocar con agua, lento como un difunto, todo lo que tus ojos fundan cada mañana, he de decir lo tarde que suena tu tos dulce en las habitaciones duras de mi pasado. Pájaro, sombra lenta, ave de los fracasos, cuerpo, sombra desnuda, voz de arrepentimiento, he de besar con fuego, roto ya y sin zapatos, todo el presente triste y pálido que nos mata.

Francisco Umbral, Crímenes y baladas (1981)

Quintiliano

06-may.-2010, 00:28

Fuga

Los cruces de camino me dan miedo

porque temo que me tomen por ahorcado.

Tratando de pasar inadvertido,

me escondo por la calle detrás de los buzones

con la tonta esperanza del que espera respuesta.

Para hacerme el invisible, camino más deprisa,

y no le quito ojo al momento de encontrarte

detrás de un periódico con dos agujeritos.

Bajo control no tengo nada,

busco en mi equipaje calcetines

que disfracen las ganas de verte.

Se me mueren los trayectos más antiguos

y me salen autovías en la espalda.

Dejo en pausa a esta gente y sus asuntos,

para así comprobar con algo más de calma

que el móvil ya no late en mi bolsillo.

Antonio Blanco, nacido en 1972

Quintiliano

07-may.-2010, 12:22

SOLO HABLO CUANDO ESTOY SOLA

Sólo hablo cuando estoy sola;
a mi corazón se le ha roto una bola
a la paloma de la paz la cola,
mi sistema nocturno no funciona
llueve y cala mi cerebro de lona,
el mar echa de menos una ola
el idiota una coma
yo sólo una persona.

(Siempre has sido mi madre) Gloria Fuertes.

Quintiliano

07-may.-2010, 21:37

(Se cumplió los cien años de nacimiento de Luis Rosales)
¡Felicidades maestro!

CANCIÓN DE LOS TESTAMENTOS

Pensaba que era mejor
que se le diera dos veces
la extremaunción;
que le diera dos veces:
la extremaunción de la vida,
la extremaunción de la muerte.

--------

CANCIÓN DEL ESCÁNDALO DE LA CORDURA

Por no saber olvidar,
vamos enterrando al muerto
y el muerto vuelve a llorar.

Viendo lo que vemos
lo que más nos aterra pensar
es que estamos cuerdos.

(No puedo hacer más que recordarte, con cariño.) Luis Rosales.

Quintiliano

08-may.-2010, 05:32

AMOR

Gira la muchedumbre
sobre mi torre de silencio,
vertical aislada
dentro del hondo vértigo;

pienso que sólo tú
juntas tu pensamiento
con la espiral silente
de mi sueño;

y que sólo cuando alzas
los ojos a mi encuentro
me siento acompañado
para seguir viviendo.

Guillermo Díaz-Plaja

Quintiliano

09-may.-2010, 02:26

JESUS RIOSALIDO:
Toda su poesía amorosa, constituye un mundo aparte y, en cierto modo, de rara originalidad. Vinculado al mundo literario árabe en su libro “Zejel del libro del amor” (1.970)

VENDEDORES

Al sentido, al sentido
a los sextos sentidos
hombres con gorras blandas vendedores
los papeles del suelo
se arrastran por el circo desguazado.

Al sentido, al sentido
a la caliente bolsa
sostén color de carne que sostiene
los tiros en el viento
hoy no usaré la bala anaranjada.

Al limón de ginebra
te recuerdo
el negro que de luto se convierte
en el hombre acuciante
levantando la gasa de tus puntos.

A los gritos, los gritos
vocear sin descanso
mi mercancía entera desalmada
abajo los crepúsculos
las rosas, y la brisa, y las palabras.

Eso que ofreces tibio
a la mano que cortas
en su búsqueda oscura rectilínea
no es poesía, verbo
sino el sentido, amor, sino el sentido.

Quintiliano

09-may.-2010, 05:00

HISTORIA DE G. de Jóse Luis Piquero

Déjate enseñar, déjate mandar, déjate sujetar
y despreciar y serás perfecta.
S. Juan de la Cruz, "Dichos de Luz y Amor"

"El amor es un miedo: una moneda,
un bien de cambio" -susurraba su voz
de borracho creíble, y sonriendo
añadía: "Cualquier amante es sólo
un chantajista".

Y en las noches aquellas, como extraños libertos,
dejábamos atrás mi trabajo y sus libros
para beber, beber.

Hicimos el amor
en calles y portales.
Cuando hablábamos,
hablábamos los dos a cuchilladas.

De él sé decir que era un producto típico
de su ciudad y de sus años: frío
y gregario. Su raza:
jóvenes ilustrados y poetas,
cansados de un dinero que no tienen
y una seguridad. Yo estaba sola,
iba de paso: una bala perdida.
Él ya se castigaba -su costumbre-
haciendo daño a todos.

Tenía que dar con él.

Me dijo que las chicas como yo
tenemos el valor de una experiencia,
somos útiles. "Tú eres muy consciente
de estar representando el papel que te toca.
Pudiste estar con otro, ¿no es así?
Si eres lista puedes aprender algo,
pero recuerda siempre que yo te necesito".

¿Soy injusta? También me quiso un poco,
a su modo. Perdonó mis mentiras,
y no era culpa suya no saber del amor
sino lo que le habían enseñado
en su impreciso mundo de palabras a medias
y de fáciles gestos.

Admiraba
esa capacidad-para-encajar-los-golpes
que yo he llegado a ser,
ese estar siempre dispuesta.
Y me daba su tiempo a manos llenas.

Hoy sé perfectamente que me usó
para sembrar recelos en su grupo.
Yo le he visto humillar a alguien que le quería,
ignorarle y marcharse conmigo, y disfrutarlo.
O exhibirme como a una vaca sana
en su circo de locas, sin recato, triunfante.

Me empujó
en otros brazos; eso fue un pretexto
para nuevos reproches -"Puta, puta".

Cuando pude dejarle,
tuvo el talento -y la complicidad de sus amigos-
para hacer de mí la única culpable.
"Nos ha engañado a todos" (y quizá
él tenía razón).

A menudo estoy sola y pienso en él,
ya sin rencor, pero escucho de nuevo
esa voz en mi oído, amable, lenta:
"Eres producto mío. Tú, ¿quién eres?
Un apellido y un trabajo triste
y unos padres lejanos. Sin talento
ni belleza, no eres inteligente...
No tienes perspectivas, bobita, saltarás
de un amante a otro amante. Como mucho
eres la novedad, tan sólo un coño.
Yo te he querido siempre. Quédate.
Imagina que ahora te murieses:
el recuerdo romántico, tan frágil, de esos tontos
y quizá un mal poema -Aquella chica...-,
y nada más. Te quiero, no te marches,
qué voy a hacer sin ti, vuelve conmigo...".

Si alguna vez hemos sido inocentes
como mascotas, puros igual que las manzanas,
nosotros hemos visto pudrirse las manzanas.

Quintiliano

09-may.-2010, 12:44

Yo sigo con tu ciento cumpleaños. :)

RECORDANDO ENTRE EL BOSQUE DE LOS MUERTOS

Si el corazón perdiera su cimiento,
y vibraran la tierra y la madera
del bosque de la sangre, y se pusiera
toda su carne en leve movimiento

total, como un alud que avanza lento
borrando en cada paso una frontera;
y fuese una luz fija la ceguera,
y entre el mirar y el ver quedara el viento

y formasen los muertos que más amas
un bosque ardiendo bajo el mar desnudo
-el bosque de la muerte en que deshoja

un sol, ya en otro cielo, su oro mudo-
y volase un enjambre entre las ramas
donde puso el temblor la primera hoja...

Luis Rosales.

Quintiliano

10-may.-2010, 13:23

LOS AMANTES DOLIENTES

Te amé con cualidad y con hojas mis manos
A ti que no eres lluvia y te arañó mi tigre
Envuelto en mi vestido de besos te grité
mi cara que camina por sendas de terror

Te amé con luces lava y nervios montañosos
A ti que no eres rosa hospitalaria
Con lágrimas y esperma pinté tus nubes negras
Y con sangre de poeta tu invierno empapelé

Todo ha sido un extraño drama de rotos días
escupiendo los vómitos enfermos del amor
Quise siempre poner mi dulzura en tu cráneo
Quise llenar de estrellas tu boca degollada

Enterré mi lenguaje de rocío en tus ojos
porque tú no leías mi nieve de pasiones
Para ti eran mis sueños cuervos y para mí
el árbol de tu odio una torre tristísima

Carlos Edmundo De Ory

Dªriªnª

10-may.-2010, 13:50

Vamos a guardar este día...

Vamos a guardar este día
entre las horas, para siempre,
el cuarto a oscuras,
Debussy y la lluvia,
tú a mi lado, descansando de amar.
Tu cabellera en que el humo de mi cigarrillo
flotaba densamente, imantado, como una mano
acariciando.
Tu espalda como una llanura en el silencio
y el declive inmóvil de tu costado
en que trataban de levantarse,
como de un sueño, mis besos.

La atmósfera pesada
de encierro, de amor, de fatiga,
con tu corazón de virgen odiándome y odiándote.
todo ese malestar del sexo ahíto,
esa convalecencia en que nos buscaban los ojos
a través de la sombra para reconciliarnos.
Tu gesto de mujer de piedra,
última máscara en que a pesar de ti te refugiabas,
domesticabas tu soledad.
Los dos, nuevos en el alma, preguntando por qué.
Y más tarde tu mano apretando la mía,
cayéndose tu cabeza blandamente en mi pecho,
y mis dedos diciéndole no sé qué cosas a tu cuello.
Vamos a guardar este día
entre las horas para siempre.

Sabines

Quintiliano

10-may.-2010, 15:54

LA VIDA DE LAS MOSCAS

Nosotros no dormimos. Hay un gesto
de araña en cada sombra amenazante
y el silencio se llena de presagios.

No dormimos. Quemamos
las horas como extraños cigarrillos.
Sabemos que ahí afuera la vida es deseable,
las chicas huelen bien,
y nada de eso es nuestro.

No podemos dormir, no hemos dormido nunca.
A veces alguien mira, de perfil, preguntándose
con dolor qué esperamos
desde hace tanto tiempo. Las arañas,
las arañas. No hemos dormido nunca.

Y pasamos los días con los ojos abiertos
como esos tragaluces que miran desde un sótano.
Ya nos duelen los párpados
y alguien dice palabras,
el mundo está bien hecho, simplemente
nuestra vida es así.

Ojalá nos muriésemos como quien no ha vivido,
que un soplo nos borrase la arena de los labios,
sin huellas y sin humo, apagando la luz.

Ah, si por fin durmiéramos, no puedo imaginarlo.
Tus labios cantarían una canción de cuna.
Más también las arañas… Hay un gesto
de mosca en cada sombra. Oh, Señor de las Moscas,
la vida es un infierno.

Nosotros no dormimos, igual que las arañas,
cristales y arenilla bajo la nuca insomne.

Ellas tejen sus redes.

Por si las moscas.

Jóse Luis Piquero

Quintiliano

11-may.-2010, 04:00

¡Oh cara perdición! ¡oh dulce engaño!

¡Oh cara perdición! ¡oh dulce engaño!
suave mal, sabroso descontento,
amado error del tierno pensamiento,
luz, que nunca descubre el desengaño,

puerta por la cual entra el bien y el daño,
descanso y pena grave del tormento,
vida del mal, alma del sufrimiento,
de confusión revuelta, cerco extraño,

vario mar de tormenta y de bonanza,
segura playa y peligroso puerto,
sereno, instable, oscuro y claro cielo,

¿por qué como me diste confianza
de osar perderme, ya que estoy desierto
de bien, no pones a mi mal consuelo?

Fernando de Herrera (1534-1597)

Quintiliano

11-may.-2010, 14:00

LOS AMOROSOS

Los amorosos callan.
El amor es el silencio más fino,
el más tembloroso, el más insoportable.
Los amorosos buscan,
los amorosos son los que abandonan,
son los que cambian, los que olvidan.

Su corazón les dice que nunca han de encontrar,
no encuentran, buscan.
Los amorosos andan como locos
porque están solos, solos, solos,
entregándose, dándose a cada rato,
llorando porque no salvan al amor.

Les preocupa el amor. Los amorosos
viven al día, no pueden hacer más, no saben.
Siempre se están yendo,
siempre, hacia alguna parte.
Esperan,
no esperan nada, pero esperan.

Saben que nunca han de encontrar.
El amor es la prórroga perpetua,
siempre el paso siguiente, el otro, el otro.
Los amorosos son los insaciables,
los que siempre -¡que bueno!- han de estar solos.
Los amorosos son la hidra del cuento.

Tienen serpientes en lugar de brazos.
Las venas del cuello se les hinchan
también como serpientes para asfixiarlos.
Los amorosos no pueden dormir
porque si se duermen se los comen los gusanos.
En la oscuridad abren los ojos
y les cae en ellos el espanto.
Encuentran alacranes bajo la sábana
y su cama flota como sobre un lago.

Los amorosos son locos, sólo locos,
sin Dios y sin diablo.
Los amorosos salen de sus cuevas
temblorosos, hambrientos,
a cazar fantasmas.
Se ríen de las gentes que lo saben todo,
de las que aman a perpetuidad, verídicamente,
de las que creen en el amor
como una lámpara de inagotable aceite.

Los amorosos juegan a coger el agua,
a tatuar el humo, a no irse.
Juegan el largo, el triste juego del amor.
Nadie ha de resignarse.
Dicen que nadie ha de resignarse.
Los amorosos se avergüenzan de toda conformación.
Vacíos, pero vacíos de una a otra costilla,
la muerte les fermenta detrás de los ojos,
y ellos caminan, lloran hasta la madrugada
en que trenes y gallos se despiden dolorosamente.

Les llega a veces un olor a tierra recién nacida,
a mujeres que duermen con la mano en el sexo,
complacidas,
a arroyos de agua tierna y a cocinas.
Los amorosos se ponen a cantar entre labios
una canción no aprendida,
y se van llorando, llorando,
la hermosa vida.

Jaime Sabines

Quintiliano

11-may.-2010, 14:28

EL POEMA DE JANE

él me enseñó a beber a pasar largas temporadas
en la cama a provocar la ira del vecindario a no sentir
en demasiadas cosas ningún tipo de vergüenza

con él también aprendí los gritos el miedo los fracasos
el olor a colonia de otros cuerpos y una frase:
cualquier forma de amor conlleva desperdicio

después de luis no me supo tan amarga la cerveza

Pablo García casado

Quintiliano

13-may.-2010, 11:09

Nocturno en que nada se oye

En medio de un silencio desierto como la calle antes del crimen
sin respirar siquiera para que nada turbe mi muerte
en esta soledad sin paredes
al tiempo que huyeron los ángulos
en la tumba del lecho dejo mi estatua sin sangre
para salir en un momento tan lento
en un interminable descenso
sin brazos que tender
sin dedos para alcanzar la escala que cae de un piano invisible
sin más que una mirada y una voz
que no recuerdan haber salido de ojos y labios
¿qué son labios? ¿qué son miradas que son labios?
Y mi voz ya no es mía
dentro del agua que no moja
dentro del aire de vidrio
dentro del fuego lívido que corta como el grito
Y en el juego angustioso de un espejo frente a otro
cae mi voz
y mi voz que madura
y mi voz quemadura
y mi bosque madura
y mi voz quema dura
como el hielo de vidrio
como el grito de hielo
aquí en el caracol de la oreja
el latido de un mar en el que no sé nada
en el que no se nada
porque he dejado pies y brazos en la orilla
siento caer fuera de mí la red de mis nervios
mas huye todo como el pez que se da cuenta
hasta ciento en el pulso de mis sienes
muda telegrafía a la que nadie responde
porque el sueño y la muerte nada tienen ya que decirse.

Xavier Villaurrutia.

DaMiTa

13-may.-2010, 12:10

Quintiliano

13-may.-2010, 21:09

LA DECONSTRUCCIÓN O EL AMOR

Amar es destruir: es construir
el hueco del no-amor,
amueblar con milagros la pira trabajosa
echando al fuego lenguas, carne de ojos vencidos,
piel jubilosa, dulce, nucas saladas, hombros temblorosos,
incinerar silencios y comprobar la altísima
calidad combustible del lenguaje.
Hay estadios del cuerpo a cuerpo a cuerpo
que no alcanzaron nombre en el origen.
Y quién inventa hoy
vocablos para el quicio
fragante de una piel, nombres para los grados de tersura,
acidez o tibieza de un abrazo, quién justificaría
las palabras-tatuaje, las palabras tenaces como un piercing,
las palabras anfibias e ilegítimas.
El poeta ha dejado junto a cada palabra
lo que cada palabra le pidiera al oído:
derramarse indecible en otro cuerpo
o estallar en un verso como válvula.
El poeta, desnudo,
cuelga una percha en un árbol perdido
y las palabras van
al poema a vestirse.

Aurora Luque

Dªriªnª

13-may.-2010, 22:30

Ausencia

Habré de levantar la vasta vida
que aún ahora es tu espejo:
cada mañana habré de reconstruirla.
Desde que te alejaste,
cuántos lugares se han tornado vanos
y sin sentido, iguales
a luces en el día.
Tardes que fueron nichos de tu imagen,
músicas en que siempre me aguardabas;
palabras de aquel tiempo,
yo tendré que quebrarlas con mis manos.
¿En qué hondonada esconderé mi alma
para que no vea tu ausencia
que como un sol terrible, sin ocaso,
brilla definitiva y despiadada?
Tu ausencia me rodea
como la cuerda a la garganta,
el mar al que se hunde.

Despedida

Entre mi amor y yo han de levantarse
trescientas noches como trescientas paredes
y el mar será una magia entre nosotros.

No habrá sino recuerdos.
¡Oh tardes merecidas por la pena!
Noches esperanzadas de mirarte,
campos de mi camino, firmamento
que estoy viendo y perdiendo....
Definitiva como un mármol
entristecerá tu ausencia otras tardes.

Borges

Quintiliano

17-may.-2010, 02:21

Escribiré quinientas veces el nombre de mi madre.
Con un vestido blanco trazaré cada una de sus letras
por las paredes de mi dormitorio, por el suelo del patio del colegio,
por el pasillo de la casa más antigua.

----------------------------------

Cuatro pasos de agua son frontera
entre su ombligo y la autopista.
Confío en la ruta de mordiscos de su espalda.

¿Me anochece para siempre esta señal?
¿O es brújula de luz para la tarde?

--------------------------------------

Pez azul chocando contra mis tobillos,
el cielo de su boca se encapotó al querer cruzarlo:
demasiado azul, demasiado azul, demasiado azul.

Elena Medel

Quintiliano

19-may.-2010, 20:58

Llevan una rosa en el pecho los enamorados y suelen besarse...

Llevan una rosa en el pecho los enamorados y suelen besarse
entre un rumor de girasoles y hélices.

Hay pétalos de rosa abandonados por el viento en los pasillos
de las clínicas.

Los escolares hunden sus plumillas entre uña y carne y oprimen
suavemente hasta que la sangre empieza a brotar.
Algunos aparecen muertos bajo los últimos pupitres.

Estaré enamorado hasta la muerte y temblarán mis manos al
coger tus manos y temblará mi voz cuando te acerques
y te miraré a los ojos como si llorara.

Los camareros conocen a estos clientes que piden una ficha
en la madrugada y hacen llamadas inútiles, cuelgan
luego, piden una ginebra, procuran sonreír, están pensando
en su vida. A estas horas la noche es un pájaro azul.

Empieza a hacer frío y las muchachas rubias se miran temblando
en los escaparates. Un chorrear de estrellas silencioso se
extingue.

Luces en un cristal espejeante copian el esplendor lóbrego de
la primavera, sus sombrías llamaradas azules, sus flores de
azufre y de cal viva, el grito de los ánades llamando desde
el país de los muertos.

Pere Gimferrer

Quintiliano

22-may.-2010, 21:36

Ayer

Ayer estuve muerto,
supino, agazapado entre las voces
del día. Me llamaron de repente
-fue ayer-, querían verme
en mi costado de costumbre,
en mi turbia silueta de persona diaria.
Ya les dije: he muerto y me parece
que esta tarde no estoy en mi indumento
ni en mi risa,
disculpadme.

Ayer estuve muerto hasta la cena.
Me morí como siempre
de un dolor pequeñito en el recuerdo,
de esas nubes tenaces, de esas lloviznas crónicas
que encharcan mansamente las rayas de mi mano,
haciéndose más grandes y más grises
según transcurre el día por medio de mi cara.

Bien sé que es poco lo que cuento y que, no obstante, es mucho,
y que es incómodo
morirse a cada instante, y que a este paso,
si no pongo remedio,
dejarán de llamarme los amigos.

Ayer me di a la sombra, perdonadme.

Fernando Aramburu

Quintiliano

25-may.-2010, 05:39

VAMOS A HACERLO BIEN

Llorar a lágrima viva.

Llorar a chorros.

Llorar la digestión.

Llorar el sueño.

Llorar ante las puertas y los puertos.

Llorar de amabilidad y de amarillo.

Abrir las canillas, las compuertas del llanto.

Empaparnos el alma, la camiseta.

Inundar las veredas y los paseos, y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.

Asistir a los cursos de antropología, llorando.

Festejar los cumpleaños familiares, llorando.

Atravesar el África, llorando.

Llorar como un cacuy, como un cocodrilo... si es verdad que los cacuies y los cocodrilos no dejan nunca de llorar.

Llorarlo todo, pero llorarlo bien.

Llorarlo con la nariz, con las rodillas.

Llorarlo por el ombligo, por la boca.

Llorar de amor, de hastío, de alegría.

Llorar de frac, de flato, de flacura.

Llorar improvisando, de memoria.

¡Llorar todo el insomnio y todo el día!

Oliverio Girondo

Quintiliano

26-may.-2010, 00:11

Cómo me parecerá extraño el aire que me envuelve...

Cómo me parecerá extraño el aire que me envuelve,
cómo será así extraño,
cuando tú ya no estés,
la catedral del día,
el claustro que condensa la gran edad de la luz
y el carácter de las tormentas.

Amor mío, amor mío, tú sin día para ti,
enjambrado entre espejos y entre las cosas malas,
muerta la plata trascendental
y las ya antiguas anémonas de égloga,
muerta esta versión, que ahora oscuro, y declino, para leerla, más joven.

Amor mío de nunca, afiebrado y pacífico,
versos para el pequeño pulpo de la muerte,
versos para la muerte rara que hace la travesía de los teléfonos,
para mi mente debelada versos, para el circuito del violín,
para el circuito de la garza,
para el confín del sur, del sueño,
versos que no me asilen ni sean causa de vida,
que no me den la dulce serpiente umbilical
ni la sala glucosa del útero.

Blanca Andreu, El sueño oscuro (1994)

TENAY GARPER

28-may.-2010, 15:29

¿que harias si tuvieras la oportunidad?, pero responde con sinceridad.
mi alma escucha y conmovida esta,
pues no puede responder al azar,
con esta pregunta ya no puedo ni hablar.
lo unico puedo decir es que si no tuviera la oportunidad de amar,
aun asi seria feliz,
porque me he encontrado a mi.

Quintiliano

28-may.-2010, 23:09

VINTON, OH

igual que esas estrellas que están muertas
tu cuerpo brilla aún en la pantalla tus pechos
no han perdido consistencia tu boca sigue subiendo y bajando

dónde te ha lanzado la suerte a qué punto del mapa
ahora que tu estrella sólo brilla en mis ojos cómo te trata la vida

ahora que debes acercarte a los cuarenta
qué corazón ocupa tus mañanas ¿es un hombre? ¿un esposo?
o ese hijo de 11 años que descubre a su mamá
en un vídeo acompañada de otros hombres

Pablo García Casado.

Quintiliano

02-jun.-2010, 00:14

MUJER DE
INVIERNO

Hoy que la soledad

es la última forma del amor,

esta triste ciudad ha hecho que pierda

lo que había perdido, ya, de ti.

¿A qué has venido?

¿Quién eres, si eres sólo

la imagen en el fondo del pozo de mí mismo?

He quemado tu cuerpo en mi interior,

todo ha llegado demasiado tarde.

Joan Margarit

DaMiTa

02-jun.-2010, 17:56

El beso

Se iluminó la estancia de una venusta gracia
cuando acerqué a tu boca la mía temblorosa,
mientras por tierra y cielo relampagueó mi audacia
cortándole a la vida su más intacta rosa.

¿Qué jugo, di, qué jugo el corazón invoca
tiene como tus labios tan íntimos dulzores?
Mujer, dime: ¿Qué abejas buscaron en qué flores
las mieles trasegadas al panal de tu boca?

¡Oh, beso! con la gloria de tu emoción celeste
-comunión de alma y boca, brasa y diafanidad-
abriste en el más puro de los espasmos: Este,
a nuestro barro efímero rutas de eternidad.

Tu labio, jardín donde la fiebre es jardinera;
botón de calentura mi labio nunca ahíto,
fundiéronse en las llagas de la inmortal hoguera
para beberse juntos de un beso el infinito.

FLAVIO HERRERA ( Guatemala )

Quintiliano

04-jun.-2010, 23:08

ESTANCIA (IV)

No es que desee amar especialmente,
porque amor ni me sirve ni le sirve
normalmente a quien dices que lo amas.
Pero yo no seré yo. Yo soy tu hijo,

y esta inercia me conduce a postura
de decir. Tengo que amarte. Déjame
que te ame. Te levantarás. Los muertos
se incorporan nunca, cuando nadie

los mira. Tú, con tus ojos perfectos
que me vieron nacer, pronunciarás
-o dirás nada y sonará lo mismo-
esperé muchos años a que me pidieses.

Quiero bailar contigo. El momento es éste.
Cuando la orquesta se ha ido, cuando
no queda plaza ni noche. Entremos
en esta música que no está sucediendo.

Sergio Gaspar

Quintiliano

06-jun.-2010, 18:16

de II. Mi pequeña barca

"Ho sfilato via la mia vita dai miei desideri. Se tu potessi risalire il
mio cammino,
li troveresti lì uno dopo l´altro, incantati, immobili,
fermati lì per sempre a segnare
la rotta di questo viaggio strano..."
Alessandro Baricco, Novecento

Concertino

Educada
para entretener
pequeñas plateas
suonatore ambulante
sin placer
en un acto de
extrema excentricidad
resuelvo
la sirenita cambia
de forma
o muere
amar en uno
anonimato tranquilizador
liquida respiro
impune
planeo un monstruo
lineal
medieval y geométrico
rápido e invisible
algún día caerás
mortal y para siempre.

Vanna Andreini

Quintiliano

07-jun.-2010, 21:48

Cornejas

Conmovedor el clamor de las cornejas
roto en metálicas estridencias
dispersas por el aire como esquirlas
de maldiciones, u oraculares voces.

Silenciosos los campos dormidos
en el sopor del tardío verano,
envueltos apenas los árboles mudos
en la tenue exhalación del humus nasal.

Y de pronto los rudos fonemas
de un áspero grito quebrándose
en duros fragmentos de incorpóreo metal,
en guturales sílabas de gargantas
estranguladas, tal vez, de presagios,
oraculares en su desolación.

Luctuoso volátil de alas de luto,
pájaro azabache de la malaventura,
algo en mí conmovedoramente alerta,
algo en mí en tu graznido electrizado,
algo que a mi corazón los augurios
de seres de ultratumba manifestándose.

Y acosado de obscuros presentimientos,
la mano al corazón, los pasos de prisa,
perseguido por rotas estridencias
de metal intangible acuchillándome.

Ulises Varsovia, es poeta chileno.

Quintiliano

10-jun.-2010, 13:03

Estamos creciendo solos

Hoy me he volteado a verte
y he visto que hay una selva que te nace
en la médula espinal
(un león está alojado justo en tu coronilla
y un ave revolotea sobre tu ombligo)
Me he cubierto los ojos por respeto a tu pudor
y –para no alarmarte– te he dicho:
Estamos creciendo solos
ausentes del mundo
desnudos, sin rumbo, solos, solos
Y tú has estallado en llanto
porque (sólo hay leones y aves y alucinaciones)
no hay cataplasma frío para la fiebre
ni madres deseándonos las buenas noches
Estamos creciendo solos
huérfanos, resignados, tristes, tristes
Nos estamos haciendo salvajes
dándole a las rocas para
ver nacer el fuego.

La piedra nos alcanzará

Arrojar una piedra, ocultar la mano y correr. Decir te amo, esquivar la boca, callar los ojos y correr. Tropezar, caer, volver a pensar te amo. Levantarse y seguir corriendo. La piedra nos alcanzará.

Yamileth Latorre Quintana (Cusco, 1977). Escritora y poeta peruana.

Quintiliano

10-jun.-2010, 14:52

so long

El amor no se entiende, es demasiado
sencillo, hay que añadirle
- para disimular - devastaciones
y zozobras románticas,
me quiere, no me quiere, me querría:
confundir por sistema el amor propio
con todo el universo,
abrir mucho los ojos para así
no ver la claridad.

Carlos Pujol

arven

10-jun.-2010, 18:20

mi mejor poesia es el amor no solo es sexo sino tambien una mirada con tansolo tocar nos las mano y cre er qe el esta ay con tigo te sientes protegida

arven

10-jun.-2010, 18:26

mi mejor poesia es el amor no solo es sexo sino tambien una mirada con tansolo tocar nos las mano y cre er qe el esta ay con tigo te sientes protegida por el

Quintiliano

15-jun.-2010, 21:10

Nada te pido, amor.
Que no me hieras.

Que el peso de tu rayo
me fulmine.

Que seas todo, amor.
Que no lo seas.

Que tu presencia en mí
aunque me duelas.

Anay Sala (Sabadell, 1975)

Quintiliano

17-jun.-2010, 16:11

14.

1. Un lugar para pasar la noche,

o un lenguaje para conversar,

caminando en medio del desierto, o taladrando sueños

sin contenido

como ir durmiendo o mirando pasar las nubes sobre la noche

igual que un recolector perdido,

mirando sobre la oscuridad de las cabezas alzadas

o a través de una botella rota

hacia un horizonte de mínimos resplandores,

aunque murmurando nuevamente oraciones iluminadas

sobre los pastos de los pastos

haciendo medallones de los restos de tus antepasados

pronunciando nombres

pero en silencio como un vampiro Fantasmagórico

sobrevolando los sueños otra vez

y absorbiendo la sangre de sus propias muelas,

como si fueran las muelas rotas de otro y por eso

sin mayor identificación ni huella

de gente sin esperanza pero sin pena

repitiendo todavía

nuestros hijos, según oigo, no son un montón de huesos,

ni son siluetas cuidando el atardecer desde la procesión

ni repitiendo los pasos de nadie, sólo los nuestros.

2. Personas buscaban salidas sobre la superficie del mar,

nadando, pero pensando en silencio y con dificultad,

esperando que las aguas se abrieran como un par de labios

o como si pudieran pronunciar un rezo

estrecho y callado, aunque eficaz.

Personas miraban de frente hacia el cielo

en espera de la respuesta

pero la respuesta se hizo esperar

durante años.

Personas entraban jugando desde la orilla,

nadaban un rato y regresaban cansados a dormir la siesta,

mientras dormían la arena y el viento

los iba borrando.

Joven arqueólogo de estos mares

bucea en la arena buscando los restos

pero los restos son huesos y son arena

son cristales y tiernas manualidades, rosarios y cal

pero no cruces

las cruces aún no existían, sólo la arena.

Mismo Chavín o más bien misma Necrópolis,

nadie sabe de qué murieron.

Todos asumieron una posición, algo ambigua

pero esencialmente fetal frente a la muerte

trying to born again, carnal

aunque, pinche losers, la arena los fue tapando

durante años.

Sobre la cima de ese lugar

un hombre camina solitario pateando montículos de basura

radioactiva, luminiscente o decorativa

armado de un arma veloz, de un rayo paralizante,

de un alfabeto hecho de gestos,

de formas de transformar la pobreza

en otra.

3. No mucho más abajo

respiran con dificultad su muerte los muertos,

decorados de esqueletos, de moluscos y guijarros.

Esta arena, este viento que circula entre tus manos

es cristal de hueso puro, murano desestimado, aunque translúcido,

tristes poemas, puras baladas, puro ceramio.

Rodrigo Quijano.

Quintiliano

18-jun.-2010, 23:51

HU-4091-L

Adiós, hermano mío, la grúa fúnebre te conduce
al infierno del desguace.
Majestuoso, vas hacia la destrucción subido
en una grúa roja,
como si fueses Luis XVI camino de la guillotina,
y yo detrás.
Pareces un rey.
Soy el único que ha venido a tu entierro.

Te he querido.
Rezo por ti un padrenuestro y un avemaría.
Rezo por ti y me conmuevo.
Eras el mejor.
Y lo que vivimos juntos, y las ciudades que pisamos,
y las carreteras secundarias y los pueblos
y los mares que vimos,
y los párquings subterráneos y los túneles helados
de las carreteras de montaña, con afiladas
estalactitas a la entrada,
amenazando nuestra milagrosa inocencia,
y los mendigos en las avenidas,
pidiendo en los semáforos en rojo,
y lo que nos amamos en la oscuridad de las autopistas,
fundidos en un solo ser: confundida tu carne con mi chapa.
Me salvaste de la lluvia ácida y de la nieve sin ángeles.
Con tu aire acondicionado, que está intacto
después de doce años, impediste
que me quemara vivo en los veranos españoles.
Ese aire frío que me subía por la pierna, ay.
Y eras blanco,
porque la santidad y el amor industrial y la velocidad son blancos.
Y cómo me gustaba tocarte las marchas,
y cómo te ponía la quinta, eh, y qué caña te metías,
narciso, que eras un narciso.

Y ahora todo ha acabado.

Doscientos sesenta y ocho mil kilómetros hemos estado juntos.
Fuimos felices.
Fuimos grandes y definitivos.
Te doy un beso delante del chatarrero
y de un negro
que lleva un chorreante radiador en una mano.
Te he amado más que a mis amantes,
más que a mi perro;
casi tanto, pero no tanto, eh, como al dinero.

Bueno, no te enfades,
tú también fuiste dinero,
y aún lo eres,
y yo también soy dinero.

Perdona que te humille haciendo recaer
sobre tu hermosa tapicería,
sobre tus ruedas, manguitos
y válvulas que han gloriosamente ardido,
la miseria de España:
el plan Prever, 400 euros sociales
(¿os molesta que hable de dinero o de tan poco dinero?),
para la clase media,
que ama la limosna.

Tú, que fuiste mi libertad, que me llevaste cerca del paraíso;
tú, que me hablabas por las noches y me decías
“hermano, qué bien conduces; hermano,
eres el mejor de los hombres”.

Manuel Vilas.

Quintiliano

19-jun.-2010, 23:01

La loba.

Unos meses la sangre se vistió con tu hermosa
figura de muchacha, con tu pelo
torrencial, y el sonido
de tu risa unos meses me hizo llorar las ásperas espinas
de la tristeza. El mundo
se me empezó a morir como un niño en la noche,
y yo mismo era un niño con mis años a cuestas por las calles, un ángel
ciego, terrestre, oscuro,
con mi pecado adentro, con tu belleza cruel, y la justicia
sacándome los ojos por haberte mirado.

Y tú volabas libre, con tu peso ligero sobre el mar, oh mi diosa,
segura, perfumada,
porque no eras culpable de haber nacido hermosa, y la alegría
salía por tu boca como vertiente pura
de marfil, y bailabas
con tus pasos felices de loba, y en el vértigo
del día, otra muchacha
que salía de ti, como otra maravilla
de lo maravilloso, me escribía una carta profundamente triste,
porque estábamos lejos, y decías
que me amabas.

Pero los meses vuelan como vuelan los días, como vuelan
en un vuelo sin fin las tempestades,
pues nadie sabe nada de nada, y es confuso
todo lo que elegimos hasta que nos quedamos
solos, definitivos, completamente solos.

Quédate ahí, muchacha. Párate ahí, en el giro
del baile, como entonces, cuando te vi venir, mi rara estrella.
Quiero seguirte viendo muchos años, venir
impalpable, profunda,
girante, así, perfecta, con tu negro vestido
y tu pañuelo verde, y esa cintura, amor,
y esa cintura.

Quédate ahí. Tal vez te conviertas en aire
o en luz, pero te digo que subirás con éste y no con otro:
con éste que ahora te habla de vivir para siempre
tú subirás al sol, tú volverás
con él y no con otro, una tarde de junio,
cada trescientos años, a la orilla del mar,
eterna, eternamente con él y no con otro.

Gonzalo Rojas

Dªriªnª

19-jun.-2010, 23:27

Eres quien dio ese nuevo latido a mi corazón,
eres quien logro despertar este brillo en mi mirar,
eres mucho más que un simple sueño sin cumplir,
de mis multiples fantasias eres la materia principal .

Lograste ser la realidad más linda que vivo,
eres ese que siempre logra hacerme sonreir.

Te amo, no sé si absurdamente pero no puedo sin ti.
mi corazón sigue emocionandose con solo imaginarte,
eres esa brisa que me provoca elevarme y llegar a ti,
eres el faro que siempre guía mis latidos a tu puerto,
eres bienestar que siempre abriga mis sentimientos,

Qué importa la distancia que existe si te siento dentro?
qué importan los motivos si la causa esta en el corazón?
te disfruto en ese lugar que solo nosotros conocemos,
sin pensar en las posibilidades, sin dar tregua a la razón.

Eres quien llega cuando mis sueños superan realidades,
eres en cada una de mis noches una dulce tentación...
eres eso y más, eres todo porque todo lo que amo esta en ti,
eres aun sin mi contigo, soy contigo aun sin ti.

yo

(Se vale poner mios?... lo siento, hoy recorde este escrito y quise traerlo)

Quintiliano

19-jun.-2010, 23:33

Dariana: (Se vale poner mios?... lo siento, hoy recorde este escrito y quise traerlo)

¿Es de amor?
Pues a la saca :)

Quintiliano

21-jun.-2010, 20:22

CUATRO

Haz el amor con todo lo que sabes.
Jaime Sabines

Esta noche los cuatro
nos damos libremente, como obsequios.
Ya no somos parejas y formamos
un círculo perfecto.

Un placer sin palabras,
algo así como un juego de calor,
mas con las mismas mañas
del amor entre dos.

Y el latido de manos y de bocas
con su idioma de sed:
en cada piel absorta que se posan
tocan un corazón bajo la piel.

Sobre este cuarto ha descendido el mundo,
la luz intacta de la vida breve
envolviéndonos juntos
mientras la noche afuera dura y llueve.

No volveré a estar solo.
Después de haber amado así, la muerte
no me tendrá del todo.

José Luis Piquero

Quintiliano

22-jun.-2010, 21:46

Olga Orozco

Yo, Olga Orozco, desde tu corazón digo a todos que
muero.
Amé la soledad, la heroica perduración de toda fe,
el ocio donde crecen animales extraños y plantas
fabulosas,
la sombra de un gran tiempo que pasó entre misterios
y entre alucinaciones,
y también el pequeño temblor de las bujías en el
anochecer.
Mi historia está en mis manos y en las manos con que
otros las tatuaron.
De mi estadía quedan las magias y los ritos,
Unas fechas gastadas por el soplo de un despiadado amor,
La humareda distante de la casa donde nunca estuvimos,
Y unos gestos dispersos entre los gestos de otros que no
me conocieron.
Lo demás aún se cumple en el olvido,
Aún labra la desdicha en el rostro de aquella que se
buscaba en mí igual que en un espejo de sonrientes
praderas,
y a la que tú verás extrañamente ajena:
mi propia aparecida condenada a mi forma de este
mundo.
Ella hubiera querido guardarme en el desdén o en el
orgullo,
en un último instante fulmíneo como un rayo,
no en el tumulto incierto donde alzo todavía la voz ronca
y llorada
entre los remolinos de tu corazón.
No. Esta muerte no tiene descanso ni grandeza.
No puedo estar mirándola por primera vez durante
tanto tiempo.
Pero debo seguir muriendo hasta tu muerte
porque soy tu testigo ante una ley más honda y más
oscura que los cambiantes sueños,
allá, donde escribimos la sentencia:
"Ellos han muerto ya.
Se habían elegido por castigo y perdón, por cielo y por
infierno.
Son ahora una mancha de humedad en las paredes del
primer aposento".

Olga Orozco.

la lore

22-jun.-2010, 22:05

CUATRO..... ufff! que sublime!

Dªriªnª

22-jun.-2010, 23:32

Quintiliano

24-jun.-2010, 02:52

Incienso

Este incienso yo lo disfruto sola
perfecto estado del placer ingrato.
Te amo sin fe igual que me examino
buscando enfermedades de la mente.
Del tedio me separan temporales barreras.
Salgo a las luces frías
me hablan lenguas asépticas
que ordenan y acompañan demasiado.
El verbo y mi capacidad de odiar se contaminan.
Prefiero estar en el espacio/útero.
Renacer es morir y estar consciente.
Queda la corta levedad con sus olores.
El viaje sin amigos hasta la zona de dolor:
mi corazón
es un animal antiguo y solo.

Irela Casañas Hijuelos. Santiago de Cuba, 1980.

Quintiliano

25-jun.-2010, 05:23

Nie... (Elegía y postales).

No es fácil cambiar de casa,
de costumbres, de amigos,
de lunes, de balcón.

Pequeños ritos que nos fueron
haciendo como somos, nuestra vieja
taberna, cerveza
para dos.

Hay cosas que no arrastra el equipaje:
el cielo que levanta una persiana,
el olor a tabaco de un deseo,
los caminos trillados de nuestro corazón.

No es fácil deshacer las maletas un día
en otra lluvia,
cambiar sin más de luna,
de niebla, de periódico, de voces,
de ascensor.

Y salir a una calle que nunca has presentido,
con otros gorriones que ya
no te preguntan, otros gatos
que no saben tu nombre, otros besos
que no te ven venir.
No, no es fácil cambiar ahora de llaves.

Y mucho menos fácil,
ya sabes,
cambiar de amor.

Ángeles Mora

Quintiliano

26-jun.-2010, 14:03

RIGOR MORTIS

Yo vi a un hombre morir.
Vi en qué momento ocurrió:
dulce y sin drama,
como el llanto de un recién nacido.
Diría que fue hermoso.

En la guerra se quedó sordo de un oído
y yo le gritaba para saber si morir era
eso. Me pareció muy poca cosa.

Fuera de la habitación oía silencios y llantos
pero yo debía quedarme allí,
sin llorar. Prometí encargarme de todo.

Me acerqué a su aliento como nunca antes
imaginé hacer. Impúdicamente respiré su calor,
su olor a colonia caliente.
Parecía un amante besándolo.

Intenté cerrar sus párpados.
No murió con los ojos cerrados.
Nos han engañado: la muerte nos coge
con los ojos abiertos.
Sus párpados eran rígidos,
como pestañas de metacrilato,
como los ojos de mis muñecas
cuando morían en mi propia cama.
Mis muñecas tenían novios, hermanos, bebés,
y también morían. Las muñecas de mis amigas
nunca morían en sus camas.

Yo le arreglé la sábana, el pelo, la posición de su cabeza.
y plegué sus brazos sobre el esternón. Correctamente.
Era un muñeco gigante: aún se dejaba hacer.

Fue un leve tejido.

La muerte rozó apenas
su pequeño corazón.

Eva Vaz.

Quintiliano

27-jun.-2010, 23:56

Los amantes.

Quién los ve andar por la ciudad
si todos están ciegos ?
Ellos se toman de la mano: algo habla
entre sus dedos, lenguas dulces
lamen la húmeda palma, corren por las falanges,
y arriba está la noche llena de ojos.

Son los amantes, su isla flota a la deriva
hacia muertes de césped, hacia puertos
que se abren entre sábanas.
Todo se desordena a través de ellos,
todo encuentra su cifra escamoteada;
pero ellos ni siquiera saben
que mientras ruedan en su amarga arena
hay una pausa en la obra de la nada,
el tigre es un jardín que juega.

Amanece en los carros de basura,
empiezan a salir los ciegos,
el ministerio abre sus puertas.
Los amantes rendidos se miran y se tocan
una vez más antes de oler el día.
Ya están vestidos, ya se van por la calle.
Y es sólo entonces
cuando están muertos, cuando están vestidos,
que la ciudad los recupera hipócrita
y les impone los deberes cotidianos.

Julio Cortázar.

nevsadic

02-jul.-2010, 15:23

mis pies denudos en el piso crudo
mis ojos en la oscuridad viendo la puerta blanca
con la mano en la pierna imaginando que el miedo es la claridad en filo de puerta cuando la vi me recordo mis esperanza como caian como la gota caliente de sangre pensado qu ela muerte es una amiga que coge mi mano
mis pies elevados creyendo que el cielo es real
y mi cuello sintiendo la picason apretando
en ese segundo tiniendo el arrepentimiento en mi rostro quise regresar a la
real vida que la pesaadilla fue lo que yo no queria ya cuando fuera tarde
y no volvi a ver la luz nunca mas
y pense nunca mas me voy a ahorcar

Quintiliano

02-jul.-2010, 15:36

mis pies desnudos en el piso crudo
mis ojos en la oscuridad viendo la puerta blanca
con la mano en la pierna imaginando que el miedo es la claridad en filo de puerta cuando la vi me recordo mis esperanzas cómo caían como la gota caliente de sangre pensado que la muerte es una amiga que coge mi mano
mis pies elevados creyendo que el cielo es real
y mi cuello sintiendo la picasón apretando
en ese segundo teniendo el arrepentimiento en mi rostro quise regresar a la
real vida que la pesadilla fue lo que yo no queria ya cuando fuera tarde
y no volvi a ver la luz nunca más
y pensé nunca más me voy a ahorcar

------------------------

NEVSADIC: Me encantaaa!! Me he tomado la libertad de corregirte cuatro tonterias. Cuatro letras de nada y un par de tildes.:001_rolleyes:

Quintiliano

03-jul.-2010, 01:44

Aquí estoy

Aquí estoy
Con mis labios de hierro
Y un ojo en cada mano
Y con mi corazón completamente.
Y viene el alba y viene el alba
Y viene el alba
Y aquí estoy
A pesar de perros, a pesar de lobos
A pesar de pesadillas,
a pesar de ladillas,
a pesar de pesares.

Estoy lleno de lágrimas y amapolas cortadas
Y pálidas palomas de energía,
Y con todos los dientes y los dedos escribo,
Y con todas las materias de mar,
Con todas las materias del corazón escribo.

CABRONES
Hijos de puta.
Hoy ni mañana
Ni jamás acabaréis conmigo.
Tengo lleno de pétalos los testículos
tengo lleno de pájaros el pelo,
Tengo poesía y vapores
Cementerios y casas
Gente que se ahoga
Incendio en mis veinte poemas,
En mis semanas y en mis caballerías
Y me cago en la puta que os mal parió
Derrokas, patíbulos,
Vidobros,
Y aunque escribáis en francés con el retrato de Picasso en las verijas
Y aunque muy a menudo robéis espejos y llevéis a la venta

El retrato de vuestras hermanas,
A mí no me alcanzáis ni con anónimos,
Ni con saliva.
Existo entre metales y las harinas de las alas
Entre el mundo y el cielo, con un corazón lleno de sangre y rocío.

Venid a lastimarme con esputos
De la mañana a la noche,
No inauguréis nuevos adulterios con jóvenes vacas amaestradas,
No os hagáis secuestrar,
Ni mañana os hagáis comunistas de culo dorado,
Sino verted vinagre,
Echad por la boca el semen recogido en las vulvas de las prostitutas
Y rociad las paredes de los water-closets
Con toda vuestra mierda que os condeno a tragar otra vez
Con el solo hecho de que yo de la mañana a la noche escribo
Cosas llenas de agujas y cenizas,
Aguas amargas caídas para siempre en vuestra muerte.

Muerte, muerte, muerte,
Muerte al ladrón de cuadros
Muerte a la bacinica de Reverdy
Muerte a las sucias vacas envidiosas
Que ladran con los intestinos cocidos en envidia.

En cal y podredumbre,
Muerte al bandido que cambia fecha en sus libros y con la otra mano
Vive de puro perro y puro rico,
Vive de oscuras administraciones.
Vive fabricando incestos con hijas de madres ultrajadas;
Muerte al bandido, al estafador de diez años,
Cuadros, muebles, tíos, hermanos,
Provincias saqueadas y después colgar a las babosas barbas del coronel
Y del útero podrido de la podrida esposa del coronel.
Huid de mí podridos,
Haced clases de estética y callampas,
Haceos raptar por scouts finlandeses,
Mercachifles hediondos a catres de prostituidas,
Pero a mi no me vengáis porque soy puro,
Y con la garganta y el alma os vomito catorce veces,
Os vomito cuatrocientas veces, a vosotros y a vuestras jeringas,
Aunque colaboréis en la opinión y en la MATONERÍA
Aunque cada día cultivéis con mayor atención vuestra bilis y vuestra mierda.

Permitidme una pálida cosa,
Con treinta años ardientes,
Y un alma de hueso y laberinto,
Permitidme cagarme en vuestras cosas y en vuestras abuelas,
Y en las revistillas de jóvenes ombligos
En que derretís las últimas chispas que os salen del culo.
Mierda, mierda y mierda
Tierra, tierra y tierra,
Gusanos,
Para vosotros
Falsos caudillos interrumpidos de envidia,
Poetas tartamudos,
Polvo, polvo, polvo
Para vuestras cenizas.
De nada vale vuestro nombre de pila traducido al francés,
Como convinche al juda cursi,
De nada venir de Talca dispuestos a ser genios,
Os mato
Os mato con espumas y sacrificios
Os meo
Envidiosos, ladrones
HIJOS DEL HIJO DE LA SUEGRA DE LA PUTA
Os meo eternamente en vuestros hígados y en vuestros hijos,
Os meo en la fuente del corazón, que habéis cubierto de estiércol
Y habéis alimentado de estiércol y habéis asesinado con estiércol.

Mientras el mundo se surte de llantos a cada lado,
Y los trabajadores y los alcaldes crujen de sangre
Mientras el mapa se sobrecoge entre las sábanas
Y las angustias hacen crecer los cabildos,
Hay literatos de siniestras caras,
Ladrones verdes,
Payasos de feria, miserables de Talca,
Descubriendo odios, fabricando pequeños plagios,
Enviando anónimos que la peor enferma de histeria rechazaría.
Disfrazados de comunistas, náufragos y fecales,
Y mientras a la mamá sacan dinero,
Al coronel sacan dinero,
Viva el comunismo dicen las letrinas,
Mientras el mundo nace y cae
Sólo el odio y la envidia crecen en las uñas
Y se preocupan de denunciar, de mancillar
Los hediondos,
Mientras Alberti lucha,
Gonzalez Tuñón lucha,
Aragón lucha,
Los hediondos disfrazados
Corren detrás de la literatura
Echando sangre de parto maldito,
Echando abecedarios y pescados vinagres;
Diciendo: acusemos a aquel
Y así llegaremos a creer que somos genios,
Los hediondos,
Incapaces del bien, incapaces del mal,
Incapaces del suelo.

PORQUE morirán muertos entre eructos de doctores borrachos y pedos traducidos,
Porque el gusano está vivo entre ellos y ordena,
Porque han nacido entre muelas cariadas y gatos escupidos,
Porque su sangre de sobacos sucios será fuente de víboras siniestras,

Porque hasta a ellos mismos llegarán a morderlos,
Hasta las piedras agonizantes de desprecio,
Hasta el de Talca convincente espanto
Llegarán algunos días con cuchillos diciendo:
Antes de que hables y publiques devuelve cabrón del aire lo que robas
Las aguas fuertes, los óleos, los pesos, ladrón de camaradas,
Hipo de cerdo.
Y entonces en la sombra Apolliniare
y otros muchos contestan:
Aquí estuvo el inmundo,
moviendo las aletas, secuestrándose
Y dando pequeños gritos
de niña raptada.
Albión me teme, seré presidente (y un pedo se le escapa).

HORROR de sueños, carencia de venas;
Aquí pasó, su nombre transformó
Y en talquinas uniones panfletos purulentos repartió
Y lamiendo escritores y sobornando puertas
Su destino de loro bisiesto continúa.
Este momento para ser libertario,
El siglo se hunde,
Nos haremos héroes
Con una pluma entre los pies
Y odio en los párpados
Cenizas en los cojones
Venga Lenin, robando,
Simulando
Con palacio en la calle principal
O coronel vestido de camello.

No, villanos,
A mí no me engañáis
Si el mundo se transforma
Caed en la ciénaga, al luto y a la lepra,
Al francés y a la megalomanía
Vargasvilas con cabezas de zorra,
Danunzios más baratos que un pollino podrido,
A mí no me asustáis
Con pequeños insultos que podéis repetir llenos de gozo a vuestras enfermeras.

Aquí estoy
Echando hasta morirme poemas por los dientes,
Hasta que me matéis
A veneno y a sombra.
Pero nunca, prefiero morir matando vuestros cadáveres de 50 años
Y desde hoy tendréis hundida la espada en vuestros intestinos de envidia y fracaso
Para que gritéis: “Neruda no existe”
Y os carguéis de melancolía.
Muertos; muertos en castellano, francés y pus,
Muertos en horrorosa cascada de amargura
Corred al nicho,
Ahora mismo, corred al nicho enarbolando de nuevo identidad falsificada.

Pero aún es tiempo del catolicismo,
Os quedan sotanas y nuevas posturas por ensuciar
Tristes cobardes
Os queda aún la teosofía
Y las espuelas por correspondencia.
Ya habéis escrito la biografía de papá por su hija caliente;
Y habéis empeñado las pezuñas del coronel en el Chile agricultor.
Ahora vended a vuestras madres
Y dedicaos al ciclismo.

Yo he conocido rebeldes. Artesanos
Poetas de frentes limpias y manos limpias,
Seres humanos
Pero no peste, pus y callos como vosotros.
Conocedme.
Soy el que sabe y el que canta y no podréis matarme
aunque os partáis las venas
Y volváis a NACER ENTRE MIERDAS.
ADIÓS A MUERTE
ADIÓS A VIDA
FRACASADOS.
AQUÍ ESTOY CON HARINAS Y SIMIENTES
AQUÍ ESTOY HACIENDO PÁJAROS
VENID A MI HORRIBLES SERES MUERTOS
A CLAVAR CADÁVERES EN MI ALMA
PARA QUE EN VUESTRA MUERTE, EN EL
HORRIBLE OLOR DE MUERTE DE VUESTRAS MUERTES
OS AYUDE A SALIR DE LAS TUMBAS AMARGAS
EN QUE ESTARÉIS LLENOS DE BABA PÚTRIDA
CON EL OLVIDO A CUATRO LABIOS
Y UNA VÍBORA NEGRA EN LA GARGANTA.

Pablo Neruda.

Quintiliano

05-jul.-2010, 01:09

Puto decía en las frentes,

puto en las paredes pompeyanas del inodoro,

puto en las manos cebosas

y en los muros ignorados, escrito con odio:

pe de puto en los ojos cuando hacían esas hipérboles,

esas elipsis.

cuando se iban al techo, a la nuca,

la niña desmayada entre secreciones y ronca risa:

puto en esas visiones repentinas,

en esos gestos movedizos,

en la cadera, su abrupta estatua,

sus lentas, desaforadas descripciones:

puto en la locura doliente desde los ojos

como pájaros escapándose

a un cielo que respira su trágico y su cómico,

y se deja caer por el lujo de contemplarse en esa prisa:

y el dedo que rayaba las sábanas,

tan triste y tan digno,

luego removiéndose entre risas,

detenido en el aire, diciéndolo:

"pues sí,

morena (y puto) soy porque el sol me quemó,

¡oh, hijas de israel¡

No hablemos de Amor, queridas.

El Amor es una convalecencia demasiado efímera.

Hablemos de Sexo, ese horror inacabable.

este cuerpo

tu cuerpo helado

esta noche infame de tu cuerpo

cae como una lluvia fina

en medio de nuestro bosque de paredes chorreantes

y sexos como frutas que huelen a podrido

y aúlla la perra-loba.

Juan Carlos Bautista, es poeta mexicano.

Dªriªnª

05-jul.-2010, 02:08

Poema Pue´que Me Rajara
de Carlos Rivas Larrauri

¿Que vaya yo a verla?... ¡Ni manque esté loco¡
¡Antes qu´ir a verla, primero me matan!
Pa mi, como muerta;
a mí no m´importa qu´esté güena o mala;
yo no tenga culpa de lo que le pasa.
Y... mira, mi cuate, por lo que más queras,
no güelvas a hablarme d´esa desgraciada;
ni quero oir su nombre,
ni quero, ya d´ella saber ni palabra.

Tu sabes, mi hermano, que yo la quería con todita mi alma;
harto a ti te costa qui a naide en el mundo, crioque ni a mi madre,
¡ni a mi madre santa he querido tanto como a aquella ingrata...!
¿Pa´quén trabajando me pasaba el día?... ¿Pa´quén era todo lo que yo ganaba?..
¿Pa´quién mi cariño?... ¿Pa´quén mi costancia?..
Y aluego... ¿pa´qué? Dimpués de todo eso, ya vites, manito, cómo jue la paga...
Dendi antes, mucho antes qu´ella se largara,
yo vide clarito que ya mi cariño no le daba di ala;
yo vide clarito qu´estaba a desgusto; ya no era la mesma mujer de su casa;
ya era sólo el lujo lo qué le cuadraba.. Y como soy probe,
y pa ella era poco lo que yo ganaba, no quiso la indina seguir siendo honrada,
s´echó pa la calle... se tiró a la vida... y jue una de tantas...

Y ora qui han pasado dos años de qui anda
rodando y rodando mesmamente como si juega hilacha;
ora qu´está probe; ora qu´está mala;
ora que no tiene quen si ocupe d´ella,
ni quén se priocupe de lo que le pasa;
ora que ricuerda que cuando era guena nada le faltaba,
ora es cuando qu~e que yo la perdone
y que vaya a verla, pero... ¡qué esperanzas¡

¡Antes qu´ir a verla primero me matan!

Pero, oye, manito.. . aguárdati un pelo;
hazme una valona antes que te vayas; di ai sobre la mesa agarra esos jierros,
son los de mi raya.
Llévaselos todos... llévaselos luego.
No vaya a ser cosa de que li hagan falta...
Pero eso sí; júrame que no has de decirle de mí una palabra...
No quero que sepa que mi ocupo d´ella,
No quero que sepa ni quén se los manda,
porque, si si alivia, pue ser qui algún día,
la muy atascada, si alcanzara el punto de venir a verme
pa darme las gracias, y si viene a verme y en sus ojos prietos
-más prietos que su alma-, deviso que bulle siquera una lágrima,
pue que me ricuerde de cuando la quise con todita mi alma;
pues que me ricuerde que sólo vivía resollando el aigre qu´ella resollaba;
pue ser que de nuevo me buiga esta cháchara,
y manque he jurado que nada ni naide,
por nada del mundo, mi hará perdonarla,
si ansina sucede... si ansina ricuerdo...
si miro en sus ojos siquera una lágrima...
antonces, mi cuate... ¿pa qué he d´engañarte?
Manque soy muy hombre... ¡pue que me rajara!

nevsadic

05-jul.-2010, 15:31

caminando en el infierno caliente y amarillo senti el aire en mi rostro y despues el piso en mi cuerpo frio sintiendo la quemason del suelo y una apuñalada casi por los pulmones y en mi llego al corazón un dolor mas que el amor el odio no eran nada comparado con la apuñalada que sentia queriendo hablar la apuñalada la desesperacion en mi me ataba y mi mano inientaba parar la apuñalada y lo que queria es ver ciorriendo sangre sobre mi para saber que estoy muerto pero la desesperacion no me deja ver la verdad en mi
la verdad es que la apuñalada me esta matando y pense mis hijos me veran en el cofre de los que descansan y no miran cerrar mis ojos y en un parpadeo tengo la esperanza de vivir mirando la oscuridad quiese abrir los pero no pude intente y intente pero perdi mis esperanza y ahora quiero descansar
encontre la la luz reconsco ese rostro que es esa sombra en medio de la luz
oh creo que llege al cielo pero el es mi hijo mi otro hijo y mi mujer que alivio :001_tongue:he vivido:001_tongue:

Quintiliano

05-jul.-2010, 21:34

El placer de matar (II)

Son unos besos callados como muertos.
Pero siento a alguien dentro de mí, que grita
cuando beso.
Que me arrastra a seguirte muy de cerca.

Son largos los besos conmigo,
como cuando se estremecían los grillos en el desierto del bosque,
con postizas estrellas entre tanto cielo.

Son como placeres-tragedias acompañados de gestos crédulos.

Y un mirar, con fuertes cuchilladas,
en esta fecundidad de la tierra,
me impide nacer a la vida,
tan viviente como una muñeca sin ojos.

Y un saber ver, cuando todavía voy guerreando delirios infantiles,
de gestaciones-desperdicio antiquísimas.

(Los antojos de la Reina han de ser satisfechos en el acto).

Y oigo. Veo. Siento. Padezco.

Quintiliano

Quintiliano

07-jul.-2010, 22:08

EL LAMENTO DE QU YUAN

“Confusión es una palabra que hemos inventado para un orden que no se entiende.”
(Henry Miller)

Soplaste en mis heridas y éstas se despegaron de mí.
Acostadas en el viento, rodando por valles y veranos,
tiernas aún, fueron a adherirse a la corteza de un árbol,
se posaron en el lago, echaron venas en otros cuerpos.
Encamado, hoy el mundo en su lengua nos maldice:
el bosque pierde pájaros, el agua escapa del agua
y el mañana es una mula que carga con sacos rotos.
Y así, cada cosa es una hemorragia, cada cosa está fuera
de cada cosa, es todas las demás menos ella misma.

Mujer que velas los amotinados límites de mi cuerpo:
Nunca borres con tu boca la boca de un misterio.
La verdad es una grieta que abre una ruta hacia el abismo.
La contradicción un país secreto del que siempre se regresa
con un beso en la espalda y una puñalada en los labios.

Jesús Jiménez.

Quintiliano

09-jul.-2010, 13:26

ROJO

Las noches eran amapolas en el reverso de la luz, amapolas sombrías.
Yo llevaba un perfume de oscuridad y carmín de tristeza en los labios,
y hombres sin sombra vertían en sus copas una bebida amarga y ambarina
que ellos llamaban oportunidad y yo llamaba desaliento.

Yo viví en otro tiempo bajo un toldo pintado de sangre.
Mi desesperación resonaba en el aire con el sonido agudo de una trompeta plateada
y los gallos cantaban al amanecer como heraldos
de la miseria. Entonces yo llevaba
el corazón colgado de una fina cadena,
en mi cuello nevado
parecía un rubí.

En aquel tiempo, yo tenía
la edad incalculable de mi miedo…

Ana Isabel Conejo

Quintiliano

09-jul.-2010, 13:40

PlaÇa de Catalunya,2

Amar es restregarse contra un cuerpo
sorbiendo secreciones y microbios.
Sentirlo cual babosa por un rato.

Comer es engullir descuartizados
cadáveres, a trozos, triturándolos
entre saliva y huesos. Y tragándolos.

Dormir es no existir conscientemente.
Tal vez lo único bueno si no fuera
que a veces algún sueño lo importuna.

Amar, comer, dormir. Unas palabras
que suenan como fiesta a los sentidos
y encubren suciedad, crueldad y angustia.

Y es esto lo mejor. E imprescindible.
Es innoble vivir. Pero en mi mano
está no ser un cómplice más tiempo.

José María Fonollosa

Quintiliano

10-jul.-2010, 12:21

PRIMER Y ÚLTIMO POEMA

No importa dónde si volví a tenerte.
No importan los nombres si me reconoces,
si me escuchas contártelo todo,
si me estás esperando desde la siguiente tarde que saliste solo
a pasear por el jardín y nadie te encontró.

Qué más da lo que he tardado, lo que he sido,
lo que vendí, lo que tiré, lo que robé,
si he llegado hasta aquí para andar otra vez por los pasillos
y palpar el mármol sin vida,
hora tras hora,
año tras año,
para notar esa música habitarme sin descanso ni piedad
y contar cuántas veces me podrías haber matado.

Te digo que ya he esperado demasiado,
pero demasiado es mentira,
las palabras son mentira,
mi vida está hecha para esperarte más,
esperarte siempre en todas partes, en todas las cosas.

Sabes demasiado pero también esperas,
siempre has estado esperando y lo niegas,
y lo niegas,
huyes porque eres tú la que quieres perseguirme.
Qué importa si te soñé, que más da que sea mentira.
En este tiempo sólo hubo soledad,
en estos años existimos para crecer solos:
yo supe que no hubo nada antes,
yo sé que no habrá nada después,
porque el tiempo empieza ahora y vienes conmigo.

Ana Vidal Egea

Quintiliano

12-jul.-2010, 13:46

Ganas de trotar bajo la tempestad

Nacimos en el desprecio a los signos de exclamación,

en habitáculos donde sólo se llega a dormir o al amor

y se sujetan los áfonos y dulces quejidos, en el desprecio

a esos signos que tanto daño han hecho a los amantes

y a la relación entre empleadores y empleados.

Tenues

ofrecemos té y vino en diminutivos a quien comparte la charla,

el ajedrez sin fanfarronear el triunfo, sotto voce

como si con los decibeles se fueran a marchitar las calas

o fuera a ocurrir algo terrible

y alguien sugiere una épica del silencio,

conformada por la antología de Cuántos

ecos, susurros y gemidos

porque luego de leer versos durante media hora se puede sentir el paso de un diente de león con mensaje amante o una pelusa al cruzar el cuarto y comprender de inmediato que se trata de la muerte; luego de leer sin prejuicio a los pares la tradición la calle, se puede superar el gusto y los prejuicios; se puede entender las sutilezas burguesas en forma de haikúes, sonetos de agua y esas cosas. Sin inquietarse.

Germán Carrasco

Quintiliano

13-jul.-2010, 13:37

6. (Las causas perdidas).

Muñecas de sal, camisetas verdes,
piel naranja y me vuelvo intraspasable,
tan lento,
con todas tus catástrofes,
pese a la cafeína y al calor,
lento hasta doler,
y llegan, con la última nota,
el absurdo sin comedia
las magas que se escapan de los libros
las persas,
todas las mujeres que quise ser.
maniobras de escape de los cuerpos
sin desaparecer, pechos turgentes,
y la tarde cae, desde el pezón
la tarde entera se desploma
el mundo es tan alto y yo tan horizontal
será temporal, como cada verano.
Escribo cartas y las dejo en tus escondites
porque tú no has hurgado en mi ombligo
pienso;
no sabes cuál es mi centro,
y qué sabes. Qué sabes.
La calle se llena de pasos sonoros
por un instante nos creo visibles,
qué importa que te desconozca
que todo tú seas nuevo y aún así no te quiera;
la tarde languidece y me gusta así,
ver como va mordiendo los colores
hasta que se los traga y duerme.

Ana Vida Egea

Quintiliano

15-jul.-2010, 13:39

Aquel septiembre tú habías empezado
a decírmelo todo,
como si después de tantos años
no supieras que daba igual
saber el nombre de las cosas.
Dijiste algo de las mujeres
y yo supe que habías dejado de quererme.

A veces dejo un lado libre en nuestra cama
por si regresas
cualquier noche en que no importe estar desnuda.
No estás.
Yo sigo buscando árboles.
Podré perderme en un bosque algún día
cuando no quiera ser más.

Ana Vidal Egea

Dªriªnª

16-jul.-2010, 11:08

Mi alma te busca, te llama, enferma, se pierde sin ti
Te siente en cada suspiro que se arranca del viento
Mirando a través de nubes llenas de plumajes de colores
Donde te adivinas entre sombras y secretos grises.

Mi alma en espera te escucha llamándola y corre hacía ti
Respondiéndote con un aleteo urgido de tu presencia.
Tratando de ahuyentar sombras que se empeñan en estar
Intentando mitigar con su bálsamo los dolores que te aquejan.

Vuela para rodearte con plumas que brillan en tu reflejo
Para convencerte que la palabra amor se reduce a nada
Cuando aparece tu alma y llena mi mundo con su presencia.

Y se desencadena un choque eléctrico, brota luz en espiral
Se inventan nuevos colores que surgen de la unión misma
El amor renace en miles de mariposas con alas que destellan
Y tu alma atrae a la mía con una fuerza ignorada, hacia la cima.

Creamos a partir de la colisión una nueva manera de amar
La oscuridad se colma de luz, la luz se llena de oscuridad
Y tu y yo ahora somos todos y cada uno de nuestros sueños
Viviéndolos desde la clandestinidad de este lugar especial.

-mio-

ALMADULCE

16-jul.-2010, 12:12

Es tú alma y mi almadulce la que se fundieron en ese amor
amor que como todo fué creciendo en nuestro interior.

Queriendo demostrar mi alma a tu pobre corazon
que con su latir nó basta para llenarlo de tanto amor
solo un almadulce llena de pasion
logrará reunir a tantas sensaciones en su interior.

Aquí, frente a ti,seré prisionera de tu amor
dulcemente como locos de pasion
nos fundiremos juntos en esta noche de amor.

Oohh mi almadulce sumergida en tus caricias
entre pasion navega mi cuerpo
y esperando un nuevo encuentro
donde nuestras almas
llenas de pasion se vuelvan a unir.

Es mio: dedicada a una persona que hoy es muy especial .

Quintiliano

16-jul.-2010, 13:26

Especial ALMADULCE :)

................................

Te has vuelto descarada y ausente,
mis besos en tus labios huelen a su perfume,
el roce que mis manos necesitan de tus mejillas
caen en vacío ante tu áspera y dura piel,
mantienes mi mirada y me susurras “te quiero”,
sujetas mi alma y te ríes con estruendosa locura,
y aun así te necesito.

Ayer no estabas,
las sábanas revueltas y él,
dormido, desnudo en la oscuridad,
el silencio me despojó de mi ropa, entorné la puerta,
le despojé de tu alma, y quemé el recuerdo de tus promesas,
ya nunca volverás a exhumar el olor que no te corresponde,
ahora, si lo quieres, deberás tomarlo de mi cuerpo.

“¿infiel?, te necesito”

Mariano Ruiz Madrid

ALMADULCE

16-jul.-2010, 15:27

Muchas gracias por su dedicacion es un placer.

ALMADULCE

17-jul.-2010, 16:17

http://bp0.blogger.com/_9ohUbqkMLgk/SHGUuOW5DyI/AAAAAAAAAQ4/PBgBUR4lYEs/s400/casada_infiel.jpg

No pienses, no digas nada,
Solo bésame como si fuera la primera vez
Como si fuera la última
Como si el vuelo de un ángel
Dejara en mis labios la estela de su paso.
Cierra los ojos y elévate
Déjate llevar por el instinto
Por lo que sientes
Abandónate…libérate….
No dejes que el murmullo de la noche
distraiga tus sentidos
y vuela en alas de la pasión.
Vos y yo solo dos esencias
Que como el humo de un cigarro
Se desvanece en el aire
Sé simplemente sentimiento
Tus manos serán alas
Y la tempestad del huracán
Nacido en nuestros cuerpos
Nos elevará más allá de la vida misma
Al abrir los ojos ya no seremos lo que fuimos
Seremos dos cuerpos redimidos
En la hoguera del amor infinito.

Angela Teresa Grigera

Dªriªnª

19-jul.-2010, 14:33

Un sueño

¡Recibe en la frente este beso!
Y, por librarme de un peso
antes de partir, confieso
que acertaste si creías
que han sido un sueño mis días;
¿Pero es acaso menos grave
que la esperanza se acabe
de noche o a pleno sol,
con o sin una visión?
Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueno.

Frente a la mar rugiente
que castiga esta rompiente
tengo en la palma apretada
granos de arena dorada.
¡Son pocos! Y en un momento
se me escurren y yo siento
surgir en mí este lamento:
¡Oh Dios! ¿Por qué no puedo
retenerlos en mis dedos?
¡Oh Dios! ¡Si yo pudiera
salvar uno de la marea!
¿Hasta nuestro último empeño
es sólo un sueño dentro de un sueño?

Allan Poe

ALMADULCE

19-jul.-2010, 16:00

Me gustaría quedarme dormida
Para pode soñar contigo
Poder entrar en tu mente
Y saber que piensas de mi amor.

Me gustaría ser un gas letal
Para que quedes indefenso en mis brazos
Dormido, sedado y sin poder razonar
Poder acariciarte, besarte y mucho mas.

Me gustaría verte inconsciente, así... así !
Con los ojos cerrados sin poder decir No!
Abandonado a mis caprichos y antojos
Y dejar que mis manos caminen por todo tu cuerpo.

Me gustaría hacerte el amor
Y cuando despiertes que las huellas de mi aroma queden en ti
Me gustaría con mis besos devolverte la respiración y la vida
Me gustaría Hacerte el amor
¡Una y mil veces mas !

TorreMilans

19-jul.-2010, 22:57

En la noche de los tiempos, las lágrimas de odio le quemaban los cansados ojos, un mañana que se viste de gris y un instinto taurino que embestía su vida, a cada cornada empujaba más y fracturado el corazón iba a pie por el sendero del dolor en fuente que brota de los manantiales eternos de la esperanza muerta, agua bendita que bautiza mi tristeza.

Soledad eterna, bella cortesana, fría, que entrará de noche en mi oscura cámara para profanar mi intimidad, para hacerme el amor y humedecer mis sabanas de olvido, para ser pagada con desprecio.

Ansiedad que embriagas de pasión mi ser, fina amante maldita, me enredo entre tus brazos y me pierdo en el tiempo, tiño tus labios de escarlata y me alimento de tu vientre pongo mi lengua entre tus senos mientras espero la gentil caricia de tus tersos muslos, como el cuello de la novia que espera la dulzura del labio, al amante, la mordida de una sutil sonrisa.

¿Cómo quieres que te olvide? Si el trago más amargo de mi copa lacera el sueño de mi boca y desgarra al ruiseñor que sobre mi lengua se desnudaba, jamás volveremos a amarnos sin pudor entre sus alitas.

Mantis que en mi espalda corres, dejando huellas de hiel, matando los versos que ella ha escrito en mi piel, mariposa equivocada que regalas a mi oído rezos prohibidos, claro de luna desnuda que puso alas a sus pies, cara de fuego que ha secado mis rosas al ya no sentir más el soplo de tu voz.

Miel de Luna que se desborda en sus lágrimas, lágrimas que corren por los surcos del corazón; cubre su regazo con tu manto antiguo, arrulla mi deseo entre sus brazos y muerde caóticamente los labios de su ombligo, empapando su cuerpo desierto con la suavidad de tu nostalgia y, acaricia su alma con el dolor de mi ilusión.

Ciega la ternura de la música con la serenidad de tu voz, pues mis manos poco a poco se devanaran en tu cintura para llenar con cayenas los espacios solitarios de tu simple abrazo.

Suspiro de muerte, suspiro de amor, descansa tu mirada sobre la mía y perfuma mis labios con el carmesí de tu inocencia, ahógame entre tus recuerdos y sensaciones abstractas, encuéntrame entre tus coplas y elegías y ámame con el fulgor de tus pensamientos y meditaciones en alfombra de mármol, al vaivén de tus caderas embriagadas del sol de tú gótica pasión.

jeje, bueno ya que muchos se animaron aki a dejar sus aportaciones, creo ke io tb dejare algo mio jeje, ia pasare con algunos otros:blush:

Quintiliano

22-jul.-2010, 21:53

Un fragmento de "Siberia propia"

SIN DUDA me amaste mintiendo sin apenas darte cuenta,
me amabas con mi propio amor, con la estética de la resistencia
y una aguja de remendar las heridas más antiguas.
Todo amor se halla latente en otro amor. Y así
me amabas sin vanidad en la feria y hoguera de las vanidades.
En la piedra abierta, en el cuarzo visual, me amabas.
En los colores de fábrica y en la innoble Sodoma, sin querer.
Cuando turbiamente decías tengo sin ver claro que me tenías.
Cuando cabalmente llorabas sin notar que era yo tu lágrima.
Cuando locamente sufrías sin adivinar que yo te sanaba.
Cuando felizmente besabas con los ojos cerrados
y por eso nunca viste que besabas mi boca.
En la continuación de los amores y las afinidades electivas
que ni siquiera continúan ni se eligen, me amabas.
En los otros me proyectabas. En el ceremonial de la violencia
y en la insistencia de las cosas que más odias, no me odiaste.
Incluso me escribías con la gramática parda de un libro por venir.
Desde el Génesis, desde la vida antes del hombre,
por cielos e infiernos tus latidos sin compás me seguían.
Me amabas, transeúnte central, con sermón de misa hereje
sobre las ondas del teléfono sin hilos, pero a lo tonto y sin querer.
Cada cual a su manera odia y ama más allá de lo que sabe.

Isabel Pérez Montalbán

Quintiliano

23-jul.-2010, 13:11

Oda a la tristeza

Tristeza, escarabajo
de siete patas rotas,
huevo de telaraña,
rata descalabrada,
esqueleto de perra:
Aquí no entras.
No pasa.
Ándate.
Vuelve
al sur con tu paraguas,
vuelve
al norte con tus dientes de culebra.
Aquí vive un poeta.
La tristeza no puede
entrar por estas puertas.
Por las ventanas
entra el aire del mundo,
las rojas rosas nuevas,
las banderas bordadas
del pueblo y sus victoria.
No puedes.
Aquí no entras.
Sacude
tus alas de murciélago,
yo pisaré las plumas
que caen de tu mano,
yo barreré los trozos
de tu cadáver hacia
las cuatro puntas del viento,
yo te torceré el cuello,
te coseré los ojos,
cortaré tu mortaja
y enterraré, tristeza, tus huesos roedores
bajo la primavera de un manzano.
Cuando yo muera quiero tus manos en mis ojos:
quiero la luz y el trigo de tus manos amadas
pasar una vez más sobre mí su frescura:
sentir la suavidad que cambió mi destino.
Quiero que vivas mientras yo, dormido, te espero,
quiero que tus oídos sigan oyendo el viento,
que huelas el aroma del mar que amamos juntos
y que sigas pisando la arena que pisamos.

Quiero que lo que amo siga vivo
y a ti te amé y canté sobre todas las cosas,
por eso sigue tú floreciendo, florida,

para que alcances todo lo que mi amor te ordena,
para que se pasee mi sombra por tu pelo,
para que así conozcan la razón de mi canto.

Pablo Neruda

Quintiliano

27-jul.-2010, 22:05

Me queman los párpados al contemplar tu mirada,
y como gotas de lluvia caen mis lágrimas pesadas
sobre la tierra yerta donde un día sembré mi esperanza.

El cielo se abre, se desliza el viento sobre mi cara,
cansada de respirar este aire, cansada de que llegue el alba.
Cansada de ser y no ser nada excepto el reflejo de haber sido,
de ser y seguir siendo sin dejar de caer en el olvido.

Aprendí a odiar antes que amar,
y sin embargo conseguí amarte,
que ya no queda nada que lo que queda de mi pueda darte,
mi alma se torna verdugo por ser quien ha de olvidarte.

Hoy extiendo mis manos a un nuevo día,
busco más sol del que pude encontrar a tu lado,
juro no decir aquello que juré que nunca diría,
y se abren mis ojos para contemplar lo que nunca he contemplado.

Hoy mi alma vuelve a la vida,
amarrándose a la tierra donde ardieron mis cenizas,
con cada paso soy más fuerte y tal vez menos humana,
deseando seguir viviendo sin tener que sentir nada.

Ana María Romero Muñoz

Quintiliano

30-jul.-2010, 14:45

“Gritan los borrachos por los rincones del viejo bar...suena un rayado disco de Janis Joplin...los yonquis se extasian en el baño y ellas se pintan por penúltima vez...corre el alcohol por las venas: AUTODESTRUCCION” (José E.Rico)

ODIO EL ALCOHOL

Acabaré -quizás si, quizás no-
por aborrecer el alcohol
que nos envenena las noches.

Posiblemente, porque sentí a la Cólera
encender iras y odios
en las frías noches de invierno.

O porque -¿recuerdas?-
corrímos enfurecidos
por los desolados callejones.

Recuerda que entramos
en casa airadamente,
cerrando puertas a patadas.

Aún guardo muy bien
aquellas frases tuyas tan fuertes,
resonando como golpes
sacudiendo mi orgullo
hasta desnudarlo.

Aquel queso blanco
que estrellaste con rabia
contra el cuadro del pasillo
que terminó roto en el cubo de la basura.

Recuerdo el abismo
que se abrió en nuestra cama
divindiéndonos como límite
para sentirnos tan distantes
cuando incluso nos rozábamos las piernas

Regresé a las orillas del precipicio
tras sentir como un simple colchón
me separó de ti.

Todo comenzó una noche...
...hace años...con el alcohol.

...Creo que, acabaré odiándolo...

José Esteban Rico.

Dªriªnª

31-jul.-2010, 09:50

Sencillos Deseos

Hoy quisiera tus dedos
escribiéndome historias en el pelo,
y quisiera besos en la espalda,
acurrucos, que me dijeras
las más grandes verdades
o las más grandes mentiras,
que me dijeras por ejemplo
que soy la mujer más linda,
que me querés mucho,
cosas así, tan sencillas, tan repetidas,
que me delinearas el rostro
y me quedaras viendo a los ojos
como si tu vida entera
dependiera de que los míos sonrieran
alborotando todas las gaviotas en la espuma.
Cosas quiero como que andes mi cuerpo
camino arbolado y oloroso,
que seas la primera lluvia del invierno
dejándote caer despacio
y luego en aguacero.
Cosas quiero, como una gran ola de ternura
deshaciéndome un ruido de caracol,
un cardumen de peces en la boca,
algo de eso frágil y desnudo,
como una flor a punto de entregarse
a la primera luz de la mañana,
o simplemente una semilla, un árbol,
un poco de hierba.

Gioconda Belli

H.M

31-jul.-2010, 11:16

EL POETA A SU AMADA

Amada, en esta noche tú te has crucificado
sobre los dos maderos curvados de mi beso;
y tu pena me ha dicho que Jesús ha llorado,
y que hay un viernes santo más dulce que ese beso.

En esta noche clara que tanto me has mirado,
la Muerte ha estado alegre y ha cantado en su hueso.
En esta noche de setiembre se ha oficiado
mi segunda caída y el más humano beso.

Amada, moriremos los dos juntos, muy juntos;
se irá secando a pausas nuestra excelsa amargura;
y habrán tocado a sombra nuestros labios difuntos.

Y ya no habrá reproches en tus ojos benditos;
ni volveré a ofenderte. Y en una sepultura
los dos nos dormiremos, como dos hermanitos.

Cesar Vallejo (De Pie porfavor)

ALMADULCE

05-ago.-2010, 15:47

"Aun que mi amor nunca obtenga el premio de tus besos
yo lo mismo e de quererte
sin palabras y en secreto
como aman los que sufren
lo que quieren en silencio,

benditas sean las horas que me traen tus recuerdos
cuando a solas en mi cuarto sin mirarte yo te veo
y ese viaje incansable que se llama pensamiento
que me sigue a todas partes y me grita que te quiero
por que tu
solo tu
me has enseñado a quererte con los ojos
con el alma
sin palabras
y en secreto.

http://bp3.blogger.com/_Vm-JXQNhEu0/R0EbsOxQoBI/AAAAAAAAG2A/hiKhK06xRfQ/s1600/resignacao.jpg

Viento del Norte

05-ago.-2010, 21:35

Vaya ALMADULCE me ha dejado sin palabras, que poesía más preciosa.......

Viento del Norte

05-ago.-2010, 21:52

En los últimos días han pasado cosas y en otras ocasiones como ésta...siempre me viene a la mente una poesía de alguien al que quise mucho y al que hecho mucho de menos, los paseos por la ría agarrado a su mano, siempre con papeles debajo del brazo, siempre absorto en sus pensamientos, siempre hablándome con sus ojos......

NIRE AITAREN ETXEA

LA CASA DE MI PADRE

Defenderé
la casa de mi padre.

Contra los lobos,
contra la sequía,
contra la usura,
contra la justicia,
defenderé
la casa
de mi padre.

Perderé
los ganados,
los huertos,
los pinares;
perderé
los intereses,
las rentas,
los dividendos,
pero defenderé la casa de mi padre.

Me quitarán las armas
y con las manos defenderé
la casa de mi padre;
me cortarán las manos
y con los brazos defenderé
la casa de mi padre;
me dejarán
sin brazos,
sin hombros
y sin pechos,
y con el alma defenderé
la casa de mi padre.

Me moriré,
se perderá mi alma,
se perderá mi prole,
pero la casa de mi padre
seguirá
en pie.

Gabriel Aresti

tania girl master

06-ago.-2010, 00:54

wow almadulce ese poema me enkantoo esta muy llegador y mas ke ando tristee por el amor =(

ALMADULCE

06-ago.-2010, 16:10

Vaya ALMADULCE me ha dejado sin palabras, que poesía más preciosa.......

http://img367.imageshack.us/img367/912/g2gracias22ya3.gif

Del Norte y Tania, es un placer teneros entre mis lineas.

ALMADULCE

06-ago.-2010, 17:29

http://usuarios.multimania.es/imagenesegez/parejas/parejas072.jpg

Anímate al Amor

A ti, que habitas
en los confines de mi ilusión,
deja que la luz de mi corazón
sea tu guía.

Anímate y hallarás:
La dulce palabra que te seduzca,
el suave éxtasis de la más pura pasión,
el abrazo tierno de fuertes brazos,
ese beso que te estremece y enamora,
la caricia que empieza en tu rostro
y rueda hasta el alma...
la ternura que sólo pueden brindar
el brillo de los ojos enamorados...

El eco de un amor sincero
deja la insaciable sed
de brindarse por entero
a la dicha sublime de adorarte.

Licencia la razón, sigue el instinto,
atrévete, te estoy esperando...
con una rosa en una mano,
y en la otra... ¡Mi eterno Amor!

(Fabián Ruiz)

Quintiliano

06-ago.-2010, 21:53

Lección indispensable

Deja así las almohadas,
no las cubras.
Ni despereces la colcha y su jardín
de estampados ansiosos.
En él hemos jugado a ser eternos,
a recoger las mínimas migajas del placer
con que la vida quiere agasajar
nuestra bella osadía.

No importa que lo sepan:
tú yo hemos pasado
dos horas de eterno regocijo,
y nos hemos amado
como si el tiempo nos perteneciera.

Ahora llega la noche.
Te bañas y despides,
con esa sonrisa que amo tanto,
placentera, feliz, cómplice, mía.
Aquí, donde nos hemos dado tanta luz,
uno en el otro.
Yo, fundida a la ternura.
Tú, con el halago tierno
de quien se ha vuelto experto de caricias.

Conmigo has aprendido
esa alta ciencia mutua del placer
y eres converso aventajado
en esta hermosa devoción del gozo.

Vuelve mañana, amado.
Que tenemos aún mucha materia
para aprender despacio y dulcemente.

Julieta Dobles, es poeta nacida en Costa Rica en 1943

Quintiliano

06-ago.-2010, 23:36

Cuando mis ojos vieron las salinas mi boca pensó en ti

Frente a este mar, en otro fin del mundo,
me miras como nadie me ha mirado,
te miro como no he mirado a nadie.
Llega la realidad de negras alas,
nos tapa el sol y todo se ensombrece.
Te digo "¡corre, viene a por nosotros!"
Corremos tan deprisa como el viento
y vamos a escondernos jadeantes
detrás de las salinas. En tus ojos
se reflejan destellos de la sal
y en los míos el miedo.

Pero el monstruo es tenaz y no perdona.
Llega a nuestro refugio, nos atrapa,
nos hace prisioneros para siempre.
A veces coincidimos en el patio
de esta terrible cárcel. En mis ojos
tú ves el horizonte, y yo en los tuyos
los destellos rosados de la sal
y todas las facetas de un diamante soluble.

La torre

Hagamos una torre de minutos,
apilemos los ratos que hemos podido vernos,
hablarnos, sonreírnos, hacernos el amor, acariciarnos
hasta el fondo del alma.
Vamos a amontonar con cuidado infinito,
para que no se caigan,
esos segundos de alegría limpia
que nos dieron la paz y las lágrimas dulces.
Construyamos un frágil rascacielos
que centellee al sol y resista las lluvias.
La torre alcanzará las nubes.

Pero nunca alzaremos a su lado otra torre
con todos los minutos que no estuvimos juntos,
con los días perdidos más allá de los mares
y las noches pasadas abrazando otros cuerpos.
Sería insoportable contemplar esa torre.
Daría varias veces la vuelta al universo.

Amalia Bautista (Madrid, 1962)

la lore

06-ago.-2010, 23:39

uy! quinti! que pasional andas hoy ;)

muy lindos poemas....

Quintiliano

07-ago.-2010, 23:02

ESCENA XIII

¿Me quieres?
Alfileres
¿Me amas?
Pijamas
¿Me adoras?
Lavadoras
Y así erre que erre la perorata del poeta pedorreta

Un perpetuo perseguir las palabras apropiadas
un perenne perecer en perseidas de perjuros
pervivir en las promesas permanentes del piano

y
todo
acaba
ahí

en pernetas
El trovador se traba
en la diatriba perentoria de las pataletras
encalla y calla

Habrá que volver al vocparbulario
Estudiar una letra
luego otra
y otra
y
sólo después
proagresión a la programática completa
Igual que perlongan las gotas perlinas de lluvia
por mi ventana
descienden
se dejan
juegan
suman
como niños
como cristales
¿Me quieres? ¿Me amas? ¿Me adoras?
como simples bufones de agua
y
todo
empieza
aquí:
alfileres pijamas lavadoras

Sergio Artero+ Diego Santos

la lore

07-ago.-2010, 23:07

eh? :p

sabes quinti, hasta hoy no habia leído algún poema o escrito asi... me pareció muy auténtico.
y ese vuelco al inicio.... me recordó a esas discuciones que, de antemano se sabe que terminarán en reconciliación ;)

ALMADULCE

09-ago.-2010, 17:06

http://img513.imageshack.us/img513/9207/x1pnwjjkhj3ozzj8aqxiocee8octv65c7r6x84nj800djirfx5 ioirp1.gif

Amor de Amantes...

Amor de amantes que prejuzgan por prohibido,
aquel que late de un instante, que vive de un suspiro.
Amor que desafía a la vida por no tener su destino,
amor que en el silencio te extraña, al no tenerte al lado mío.
Amor que fluye en la sangre, que vibra con solo verte,
sabe que tus ojos no me engañan son tus labios los que mienten.
Amor que dilata al presente y consume el futuro inerte,
solo vive porque te ama y muere porque te siente.
Si la vida me regala solo segundos de tus besos,
solo un corto tiempo del destino,
bastara una mirada cómplice del alma,
para unir nuestros cuerpos, en este huracán prohibido.
Cuerpos que sin culpa se sienten libres, sin culpa te siento mío...
sentimiento que nace cuando estas a mi lado,
que vive al fundirte conmigo.
Perdóname por hoy, mi dulce amante,
debo vagar en este mundo a mar abierto,
lejos de tu vida, lejos de tus besos,
solo por amarte y no morir en el deseo.
Prométeme mi fiel amante, que me llevarás en secreto,
me sentirás en tu piel, en tu sangre,
me mantendrás viva en tu cuerpo.
Solo en la distancia intentaré olvidarte,
por no tenerte por completo,
por no aceptar compartirte,
por desearte a cada momento.
Pero no creas esta mentira,
que solo finge un simple y corto tiempo,
porque tu sabes que te llevo en corazón y alma,
sellado a mi vida, fundido a mi cuerpo.

Dªriªnª

10-ago.-2010, 12:13

Asunción de ti

1
Quién hubiera creído que se hallaba
sola en el aire, oculta,
tu mirada.
Quién hubiera creído esa terrible
ocasión de nacer puesta al alcance
de mi suerte y mis ojos,
y que tú y yo iríamos, despojados
de todo bien, de todo mal, de todo,
a aherrojarnos en el mismo silencio,
a inclinarnos sobre la misma fuente
para vernos y vernos
mutuamente espiados en el fondo,
temblando desde el agua,
descubriendo, pretendiendo alcanzar
quién eras tú detrás de esa cortina,
quién era yo detrás de mí.
Y todavía no hemos visto nada.
Espero que alguien venga, inexorable,
siempre temo y espero,
y acabe por nombrarnos en un signo,
por situarnos en alguna estación
por dejarnos allí, como dos gritos
de asombro.
Pero nunca será. Tú no eres ésa,
yo no soy ése, ésos, los que fuimos
antes de ser nosotros.

Eras sí pero ahora
suenas un poco a mí.
Era sí pero ahora
vengo un poco de ti.
No demasiado, solamente un toque,
acaso un leve riesgo familiar,
pero que fuerce a todos a abarcarnos
a ti y a mí cuando nos piensen solos.

Benedetti

Nietzscheano

10-ago.-2010, 20:38

Silogismos de ausencia

Si tu silencio me muerde la alegría,
escribo.
Si no hay música que llene tus ausencias,
escribo.
Si añoro la quemadura de tus manos
sobre mis playas húmedas,
escribo.
Si cuando te nombro me recorre la espalda
una fila de besos emigrantes,
escribo.
Si en tus labios borrados adivino
la única fuente que me mata de sed,
escribo.
Si el vacío de tu voz transforma mis silencios
en tambores ausentes y enervantes,
escribo.
Si toda mi piel grita de soledad y miedo
para ahuyentar la soledad invasora,
escribo.
¡Cuánta poesía entretejen
tu ausencia y mi dolor!

Julieta Dobles.

Dªriªnª

10-ago.-2010, 21:03

Frente al misterio estoy, de nuevo alerta...

Frente al misterio estoy, de nuevo alerta,
frente al amor quizá, frente al oscuro
despertar sin urgencia y sin apuro.
pero la mano tiembla ante la puerta.

Yo creía estar muerta. Yo estoy muerta:
nada hay en mí tan cierto o tan seguro.
Pero crece mi sombra contra el muro
y la mano se extiende. Y está abierta.

¿Cómo será su amor –amor– conmigo,
cómo ha de ser: espectador, testigo
o superado actor del viejo drama?

¿Cómo será ese afán que me despoja,
su esperanza, su grito, su congoja,
y cómo las cenizas de su llama?

Julia Prilutzky

Quintiliano

12-ago.-2010, 02:23

LA ESPINA DE ESA ROSA

Hace tiempo que he muerto, pero ahora
regreso a tu memoria en esa rosa
que te ofreció tu amante, y cuya espina
hoy te ha hecho sangrar. Esa es la tinta
que mancha este papel. Pero los muertos
habitan cualquier parte del olvido
si delegan en otros sus funciones:
puedo ser esas moras que recoge
la niña que no fuiste, y que comparte
con un niño que no pude ser yo;
o bien, seré la yedra que se alza
sobre el mármol para ocultar tu nombre,
cuando al mío lo cubran las ortigas.
Hace tiempo que he muerto, pero ahora
tu sangre es ese zumo que dos niños
extraen de las moras; es la tinta
que recuerda a tu amor que aún te quiero.

Pelayo Fueyo

ALMADULCE

13-ago.-2010, 13:43

Quintiliano

14-ago.-2010, 00:53

PRISIONEROS

Son gente.
De eso no cabe duda.
Gente como nosotros,
que come, que duerme, que se entume, que suda,
que odia, que ama.
Gente como toda la gente,
y sin embargo diferente.

Como les hemos arrancado,
todos los botones
caminan agarrándose
los pantalones,
y llevan el cuerpo doblegado.
Pudiera ser el cansancio,
pero no es eso.
Pudiera ser la vergüenza...
En fin, que nos importa:
¡Son nuestros prisioneros!

Está prohibido darles cigarrillos.
Bien. Se los daré a escondidas.
Alguno de ellos debe haber leído
a Goethe; o será de la familia de Beethoven
o de Kant; o sabrá tocar el violoncello...

Salomón de la Selva, nacido en Nicaragua en 1893

madrileño

16-ago.-2010, 05:55

Así es ella, me dije; es la alegría...

Así es ella, me dije; es la alegría
remota y honda que de pronto llega
a despejar el nudo que se debe
desanudar en la penumbra inquieta.

Noche y albor, me dije,
todo llegó a mi corazón por ella;
llegó el sabor oculto del deseo,
el presagio de ardor que en mí resuena.

Es mi cuerpo, me dije,
reconociendo su esplendor en ella,
el bosque entero de mi sangre, el pulso
y el latido secreto de su fuerza.

La imagen que conservo
de las verdes raíces de mi tierra;
ella es el tiempo mío, el del verano
en el regazo inmóvil de la siesta.

Así mismo, me dije,
es su fulgor herido en la belleza,
ella es el largo trecho recorrido
surtiéndose de entraña y sementera.

Ella es así, me dije,
callado abrigo que abrigó mis huellas,
el justo sueño que escogí en la lucha,
la libertad por la que canto es ella!

ELVIO ROMERO

Quintiliano

17-ago.-2010, 00:32

Quizá el amor es simplemente esto.

Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos

Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.

Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan...
Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

Antonio Gala.

madrileño

17-ago.-2010, 12:43

Descubrí su mirada mientras se adormecia la tarde
bajo las nubes silentes.
Su boca besaba la luna y su aliento a la mía se pegaba,
sus manos que apenas me rozaban, estremecían mi cuerpo.

Su andar era lento pero seguro
y sus ojos escondían toda la pasión guardada,
esperando a que alguna amazona lo descubra
para unirse en un beso enamorado.

Volvió su mirada, me hablaron sus manos
como fuego recorrio cada poro de mi piel
cabalgamos desenfrenadamente cuando el sol se escondía
mientras caricias sudorosas perfumaban la noche.

Descubrí su mirada y el ocaso decaía
bebimos como sedientos cada suspiro,
las estrellas brillaron aun mas intensamente
dos amantes gemian bajo la noche caliente.

http://4.bp.blogspot.com/_nn5i0LM4NTc/TEnySIzwrpI/AAAAAAAAAKk/QTTDx3s_XpU/S250/aasamo.jpg

Quintiliano

27-ago.-2010, 21:32

Retiro sentimental

En mi familia no se dijo nunca “te quiero”.
Jamás oí decir “lo siento” a mi padre o a mi madre.
No sé si era vergüenza: una ternura demasiado estridente para enser cotidiano.
¡Incluso leer poemas! Eso sí que era algo sospechoso,
tanto como una mancha repentina o un suspiro o una puerta cerrada con demasiada llave.
Nunca “amor”, “estoy triste” o “te echaré de menos”, ¡podía uno reírse de esas cosas!
Entiendo que hay un pacto tácito de pudor en algunos afectos, y no obstante
yo hoy llamo a eso la incomodidad con todo lo cercano.

La amputación de lo sentimental, estoy de acuerdo, nos hace manejables los rituales difíciles de convivir; una pequeña argucia.
Así el templo: las fórmulas, nada de desgarrarse.
En el templo, en la casa, como en un hospital, es necesaria la asepsia de los gestos repetidos, seguros:
Procura ser feliz de una forma privada.

Y, como añadidura, está el saqueo
de palabras por parte de películas y canciones idiotas y esas niñas con novios revoltosos en un parque, entre arbustos enanos.

Y hay a quien gustan mucho las escenas
y tocar la guitarra sentimental de todos los salones y de todas las playas adolescentes, lánguidas igual que un veraneo despacioso,
mientras algunos más nos quedamos a solas,
bebiendo (y arrugados como estúpidos plátanos),
pensando qué decir.

En mi casa jamás se dijeron en alto las cosas importantes.
Busca hoy dentro de ti una lágrima, un gesto de ternura:
Ya se nos hizo tarde para esas tonterías.

José Luis Piquero

CarlitosLS

08-sep.-2010, 01:26

LA CAIDA DE LAS HOJAS

Cayó como una rosa en mar revuelto...
Y desde entonces a llevar no he vuelto
a su sepulcro lágrimas ni amores.
es que el ingrato corazón olvida,
cuando está en los deleites de la vida,
que los sepulcros necesitan flores.

Murió aquella mujer con la dulzura
de un lirio deshojándose en la albura
del manto de una virgen solitaria;
Su pasión fue más honda que el misterio
vivió como una nota de salterio,
murió como una enferma pasionaria.

Espera, -me decía suplicante-
todavía el desengaño está distante...
no me dejes recuerdos ni congojas;
Aún podemos amar con mucho fuego;
no te apartes de mí, yo te lo ruego;
espera la caída de las hojas...

Espera la llegada de las brumas,
cuando caigan las hojas y las plumas
en los arroyos de aguas entumidas.
Cuando no haya en el bosque enredaderas
y noviembre deshoje las postreras
rosas fragantes al amor nacidas.

Hoy no te vayas, alejarte fuera
no acabar de vivir la primavera
de nuestro amor, que se consume y arde;
Todavía no hay caléndulas marchitas
y para que me llores necesitas
esperar la llegada de la tarde.

Entonces, desplomado en tu cabeza
en mi pecho, que es nido de tristeza,
me dirás lo que en sueños me decías,
pondrás tus labios en mi rostro enjuto
y andarás con un listón de luto
mis manos cadavéricas y frías.

¡ No te vayas por Dios...! Hay muchos nidos
y rompen los claveles encendidos
con un beso sus vírgenes corolas;
todavía tiene el alma arrobamientos
y se pueden juntar dos pensamientos
como se pueden confundir dos olas.

Deja que nuestras al mas soñadoras,
con el recuerdo de perdidas horas,
cierren y entibien sus alitas pálidas,
y que se rompa nuestro amor en besos,
cual se rompe en los árboles espesos,
en abril, un torrente de crisálidas.

¿ No ves como el amor late y anida
en todas las arterias de la vida
que se me escapa ya?... Te quiero tanto,
que esta pasión que mi tristeza cubre,
me llevará como una flor de octubre
a dormir para siempre al camposanto.

Me da pena morir siendo tan joven,
porque me causa celo que me roben
este cariño que la muerte trunca.
y me presagia el corazón enfermo
que si en la noche del sepulcro duermo,
no he de volver a contemplarte nunca.

¡ Nunca...! ¡Jamás...! En mi postrer regazo
no escucharé ya del eco tu paso,
ni el eco de tu voz... ¡Secreto eterno.!
Si dura mi pasión tras de la muerte
y ya no puedo cariñosa verte,
me voy a condenar en un infierno.

¡ Ay, tanto amor para tan breve instante!
¿Por qué la vida, cuanto más amante
es más fugaz? ¿Por qué nos brinda flores,
flores que se marchitan sin tardanza,
al reflejo del sol de la esperanza
que nunca deja de verter fulgores?

¡ No te alejes de mí, que estoy enferma!
Espérame un instante... cuando duerma,
cuando ya no contemples mis congojas...
¡ Perdona si con lágrimas te aflijo!...
- Y cerrando sus párpados, me dijo:
¡ Espera la caída de las hojas.!

¡ Ha mucho tiempo el corazón cobarde
la olvidó para siempre! Ya no arde
aquel amor de los lejanos días...
Pero ¡ Ay.! A veces al soñarla siento
que estremecen mi ser calenturiento
Sus manos cadavéricas y frías...!

Fernando Celada

gabagaba

12-sep.-2010, 21:43

Una amiga mia tiene un conflicto con su hijo, no se llevan muy bien. Despues de explicarme su ultima desaveniencia, me acorde del poema de Khalil Gibran: "Los Hijos". Le recomende que lo leyera.

Para quienes no conozcan a este poeta, artista, escritor libanes, les dejo su poema "Los hijos".

http://www.psicologoescolar.com/ORIENTACIONES_GRATIS/122_los_hijos.htm

Quien tenga curiosidad por saber mas de este reconocido
poeta escritor, dejo estos enlaces.
De fondo podran escuchar alegre musica arabe.

http://www.mujeresdeltercermilenio.hpg.ig.com.br/khalilgibran.htm

http://www.mujeresdeltercermilenio.hpg.ig.com.br/khalilgibransite.htm

Quintiliano

17-sep.-2010, 21:23

Tu fiero goce.

La confianza carnosa
con la que te dejas echar el brazo del atardecer
sobre los hombros, resbalando
cálido hasta la cintura.

Desordenar entre algas
esa efervescente orfebrería que en ti se fragua
desde el día en que aprendiste lo hermoso
de olvidar aquellos modales
con los que te sentaron a la mesa,
la delicia de comer otros cuerpos
con las manos, sorberlos haciendo mucho
mucho ruido.

Esa marejada en la que te transforma la mirada.

Tu violenta alegría: cuando ríes
muerdes la noche
hasta hacerla sangrar entre magnolias

Héctor Pérez Iglesias

Quintiliano

24-sep.-2010, 13:58

literatura peruana I

nunca mi dolor aún cuando trasmute la palabra en bella constelación o ardiente melancolía y la santa de los viejos devaneos de artista virreinal sea la madre del cordero

las azules gallinas ciegas

las inquilinas o los devorados

bajo las baldosas escondiendo los anillos de oro que los ladrones pasan todavía -mira- de mano en mano sintiendo ese cuerpo trilceano

escritura culminante parece

impar de ciclo creador en el dolor de un estupendo fracaso y en el destierro tan español

dorado en la carne de otros asesinos

cantando contra el fascismo y un solo ejemplo de destrucción:

la loca muerta con el ají girasol no tuvo miedo

ni con los balazos en las nalgas y sus tacones celestes traídos de nueva york

de la escuela negra que spicer lideró en los sesenta incluso después de

la traducción de los bellos poemas-cartas al gato

o el otro campo de concentración sobre la alquimia de un puente que nada soportó

y cayó para que todos los hombres sean hombres sin lenguaje

y fue toda una situación política también la escritura de los heraldos

y hubo otra caída

viniendo hasta trilce como una bella canción de amor

definida por sus cambios formales como primer mar abierto a la noche

de toda su soledad

de toda su angustia

mía si pienso que por este camino de miseria política alguna vez

seguiré plantando árboles

pero lo conocieron bien y amor fue la summa de todos los cuerpos

lo amó la sin razón claro de tanto llanto lo amó

y supe que de entusiasmo en entusiasmo otro peruano la paseó

ah vaya asociación entre ángeles y rosas

(yo en chaclacayo con margarita los vi danzando en una economía planetaria la muerte de alguien que se travestía en su monótona poética)

jajajaja reía alguien desde el jardín

shhh dijo una vecina está pasando el santo que ya no verán

sin embargo son sólo referencias las que oprime mi tristeza

cierto es que toda la amargura imposibilita un canto de amor y comprensión ahora en que los muertos tienen su esquina propia

y es como si paseara en bicicleta por las últimas calles del ángel

de cuerpo en cuerpo a una pequeña eternidad

parece que voy

y en el nombre de todos por dios

éste es oquendo la poesía

éstos los cerebros tumefactos y estériles

éste el viejo salmón wesphalen orinándose en los hospitales

éste es moro cachando en un hotel de méxico a una sola sombra superior

¿eran superiores?

una mueca del cincuenta satírica llorosa alucinada idiota

una mueca del niño de la mariposa

del hígado sangrante y su última canción

una misma forma estéril del silencio de la forma y de los nudos

y de los símbolos cuando su cuerpo lloraba la noche verde azul

una canción del amanecer y de los parques

una calle de roma o del cuzco con las mentadas de madre

una dama embarrada de tártara en la oscuridad del puerto de supe

(ajjj qué perversión desde esta calle qué hermosa sordidez por un instante)

vivimos los estados modernos para desdecir la constelación de la poesía en el perú

desde sus muros abiertos desde sus casas de adobe y el mar sonando

porque todos dijeron alguna vez de sus antepasados

en la trasmutación de la palabra

que los viejos maricones que escribieron nuestra poesía

besaron tu cuerpo

esa oscura composición que ya no cuesta definir

Wily Gómez Migliaro, es poeta peruano, nacido en 1968

Quintiliano

27-sep.-2010, 22:24

4.

De pronto un día empezaste a odiar a todas las madres
tú que no querías odiar,
que no crees en la venganza, ni en los gritos.
Que no quieres creer ni en la verdad.
Que la niegas.

Por qué no haber elegido ser invertebrado,
impermeable, inaccesible
para que nada, nadie,
pudiera tocarte jamás. Romperte.
Partirte,
como lo estás ahora, derruido.

Por qué no haber elegido.

5. Hoja y nieve

Era demasiado mayor cuando descubrí la nieve,
el frío, la vastedad, los bosques solos,
el miedo al blanco.

Ana Vidal Egea, nacida en 1984.

Quintiliano

16-oct.-2010, 02:22

Canción desafinada.

Noche del desamparo, del desconsuelo, noche de
la soledad, ¿por qué
los has abandonado?

Sueño huido, jeringuillas oxidadas, muertas vías
de trenes sólo de ida,
¿dónde te has escondido?

Noche suicida, noche alargada de las ambulancias,
negras lágrimas, ácidas
botellas a escondidas.

Cuerpos lamidos sólo por aceras, sombras que dan
tumbos de bar en bar
con el hombro escupido.

Toda esta infancia adulta, alas en cárceles y hospitales,
ángeles de arrabales,
hijos de la distancia.

Y esta orfandad de sanatorio –y esquina y callejones–
de quien no tiene nombre
y no tuvo lugar.

Ciegos faros sin puerto, carne de la desolación,
silenciosa canción
de amor desesperado.

Hueco perdido entre cubos de basura, hueco sin
nada ni nadie, di
¿dónde suena este aullido?

Noche del desamparo, del desconsuelo, noche de
la soledad, ¿por qué
nos has abandonado?

Adolfo Cueto.

Quintiliano

16-oct.-2010, 15:48

La vida de las moscas

Nosotros no dormimos. Hay un gesto
de araña en cada sombra amenazante
y el silencio se llena de presagios.

No dormimos. Quemamos
las horas como extraños cigarrillos.
Sabemos que ahí afuera la vida es deseable,
las chicas huelen bien,
y nada de eso es nuestro.

No podemos dormir, no hemos dormido nunca.
A veces alguien mira, de perfil, preguntándose
con dolor qué esperamos
desde hace tanto tiempo. Las arañas,
las arañas. No hemos dormido nunca.

Y pasamos los días con los ojos abiertos
como esos tragaluces que miran desde un sótano.
Ya nos duelen los párpados
y alguien dice palabras,
el mundo está bien hecho, simplemente
nuestra vida es así.

Ojalá nos muriésemos como quien no ha vivido,
que un soplo nos borrase la arena de los labios,
sin huellas y sin humo, apagando la luz.

Ah, si por fin durmiéramos, no puedo imaginarlo.
Tus labios cantarían una canción de cuna.
Más también las arañas… Hay un gesto
de mosca en cada sombra. Oh, Señor de las Moscas,
la vida es un infierno.

Nosotros no dormimos, igual que las arañas,
cristales y arenilla bajo la nuca insomne.

Ellas tejen sus redes.

Por si las moscas.

José Luis Piquero, uno de mis preferidos. :)

Quintiliano

17-oct.-2010, 03:06

MR. T. S. ELIOT, RUSSELL SQUARE

¿qué haremos nunca?
T. S. E.

Ejerzo el simulacro
(hábil y hasta ordenadamente).

Anudo la corbata, aliso la camisa,
pongo perfume en el cuello, guardo el tabaco,
tomo la cartera y el sombrero,
incluso doy un beso al salir, según costumbre.

El ritual observa unas leyes precisas,
conocidas maneras aprendidas de antiguo.

Por el camino, olores que devuelven
establecidos vínculos.

En la boca el sabor
de dulcísima noche anegada en oporto.

Mientras en calles vacías mi paso torna eco,
¿dónde el poema alucinado
que urdí de madrugada?,
¿dónde la vida aquella
de lecturas y mapas
sin que asistiera culpa u orgullo o desolación,
dónde tus sienes azules como ánforas
y el asidero rubio de cabellos de humo?

Ya no hay rictus, máscara, ni escenario capaz.

Desde esta ventana de Lloyd se ve la muerte.

Álvaro Valverde

abouda10

17-oct.-2010, 17:15

Me gustan estos poemas

Quintiliano

19-oct.-2010, 21:26

Suite de la Neurosis (II)

Y con el húmero y todos los huesos sepultados
qué me queda sino reír en los panteones
preguntándome si ahí lloran las piedras.

Qué me queda sino remontarme al infinito
o morirme ciego en la cama que entreabre
su esqueleto.

Qué me queda sino la obstinación de un sastre
que sutura los pétalos de la Rosa que nadie vio jamás
(porque ninguno ve la agonía de la Rosa que
siempre será de Nadie
mientras la boca mira y le suplica
que vuelva a saberse
sólo Rosa)

Qué me queda sino dormirme a oscuras
presintiéndote
como una arteria
entre mis sienes
y la almohada.

Maurizio Medo, es poeta peruano, nacido en 1.965

Quintiliano

23-oct.-2010, 00:51

Yo soñé con tu beso, como sueñan los niños

con los caballos grandes y los ferrocarriles

que ven en las vidrieras. Yo soñé con tu beso

y fue un sueño imposible.

Yo soñé con un viaje de alegres desposados

-más allá de los mares, por lejanos países-,

y aquel viaje de goces, maravilloso y único,

era un viaje imposible.

Yo soñé el hondo sueño de la risa de un hijo -un

hijo

que tuviera tus negros ojos tristes-

Pero aquel sueño ardiente del hijo de nosotros

fue también imposible.

Soñé así con tu beso, con un viaje y un hijo

y mi amor por tus aguas navegó como un cisne.

Fueron tres esperanzas las esperanzas mías

y las tres imposibles.

Del bosque de mis sueños queda apenas un árbol.

Junto a él, cada noche, mi corazón repite,

cuando intento cerrarte la puerta del recuerdo,

una sola palabra: imposible, imposible.

Autor desconocido

Edit: El autor se manifieste urgente, oiga.

H.M

29-oct.-2010, 19:22

Estaban paseando por el parque unas tripas y un páncreas. Iban comiendo un helado cada uno, el sol les daba de lleno en el rostro que no tenían.

- ¿Qué tal el clima... el cambio de clima? -preguntaron las tripas.
- Bien -respondió el páncreas.
- A mí me afecta un poco el sueño.
- ...¿Sabes cómo quedó el partido?
- Ganaron los Cerebros Secos, tres cero.
- Los Escrotos Escocidos están jugando mal.
- El entrenador es malísimo.
- Les falta disciplina.
- ¿Y cómo está la familia?
- Bien felizmente ¿La tuya?
- Bien, gracias. Ultimamente tengo cierta inquietud.
- Dime.
- ¿Alguna vez haz sentido que eres parte de algo más grande?
- ¿Ah? ¡¿NO ME DIGAS QUE CREES EN EL HOMBRE?!
- No sé si se llama así.
- ¡Cuidado!
- Me quedé sin helado.
- Eso te pasa por andar pensando.
- Es solo un helado.
- Sí, supongo.
- ¿Puedo chupar del tuyo?
- No ¡Qué asco! Eres las tripas y sé lo que pasa por esa boca.
- Pero me he cepillado el ano.
- No insistas. Si quieres te invito otro.
- Está bien.
- ¿Sabes? -dice el páncreas mientras le entrega el helado a las tripas.
- ¿Qué?
- En el instituto me gustabas mucho.
- ...
- ¿Qué pasa?
- A mí también me gustabas.
- Pero si estabas con los ganglios.
- Era por no estar solo.
- Lo que perdimos por no estar solos.
- Todavía estamos a tiempo.
- No lo creo... Tengo tres pequeños hígados en casa, y tú un píloro que te adora.
- Tienes razón.
- ¿No crees que cuando los ideales se realizan se vuelven feos?
- A veces me parece, pero no ha llegado a ser una creencia.
- ¿Y en qué crees? ¿O eres de los que van por ahí sin creer en algo?
- Creo en algo... Pero no puedo explicarlo.
- Inténtalo.
- No puedo -dice y se le sale un poco de caca.
- ¡Oh! ¿Estás bien?
- Sí, solo fue una arcada.
- Nunca me ha dado una.
- ¿Nunca?
- No, solo sé lo que es por lo que he leído.
- No hay comparación entre leer y tener una arcada.
- ¿Qué me queda si soy un páncreas?
- Seguro que hay cosas que solo le pasan al páncreas.
- Muchísimas.
- ¿Tampoco serás un pancreanista?
- ¿Qué es eso?
- Un movimiento de algunos páncreas que quieren mejorar sus derechos.
- ¿En serio hay algo así? ¿Pero no habrá cerebristas, fecalistas, pulmonistas?
- Mmmm... Fui fecalista.
- ¿Por qué lo dejaste?
- Me parecía que era una figura grupal, un mito totémico donde la mayoría querían formar parte de algo, pero no había esa devoción que siento por la materia fecal, muchas tripas gritaban y se rasgaban las vestiduras, llevaban sus camisetas con caca, sus peinados de ******, pero rara vez te encontrabas con alguno que sea algo más que una imagen, la mayoría se movían en los mismos prejuicios sin una opinión propia, mucho farsante.
- ¿Acaso no eres un farsante?
- Sí, pero para eso no necesito agruparme.
- ¿Para qué sí?
- Para conversar, una orgía de tripas, una gran fiesta; acciones sin etiquetas.
- Eso no quita que en algunos grupos se hagan cosas que favorezcan a sus miembros.
- No digo eso, a mí no me gustaba, supongo que es una cuestión personal.
- ¿Y qué fue eso de que "eres parte de algo más grande"?
- No me refería a un grupo de órganos, no puedo definirlo pero puedo decir lo que no es.
- No crees que si no das una solución es mejor no criticar.
- Puede ser, pero puedo decir algo y después contradecirme, a su vez pensar lo contrario de todo lo que he dicho, decir lo mismo de otra forma o incluso dejar de pensar en ello.
- Pobre píloro.
- ¿Por qué?
- Debe ser difícil estar con unas tripas como tú.
- Pregúntaselo a él.
- Bueno, tengo que irme, nos vemos.
- Chau.

H.M

29-oct.-2010, 19:46

Nop...Yo lo saqué de otro lado:

http://www.forosperu.net/showthread.php?t=27507&page=13

H.M

29-oct.-2010, 19:50

Es el mismo que escribió el otro escrito (supongo la autoría es de él). Ya dije el nombre en el otro post.

Alena

08-nov.-2010, 11:49

Hija del viento

Han venido.
Invaden la sangre.
Huelen a plumas,
a carencias,
a llanto.
Pero tú alimentas al miedo
y a la soledad
como a dos animales pequeños
perdidos en el desierto.

Han venido
a incendiar la edad del sueño.
Un adiós es tu vida.
Pero tú te abrazas
como la serpiente loca de movimiento
que sólo se halla a sí misma
porque no hay nadie.

Tú lloras debajo del llanto,
tú abres el cofre de tus deseos
y eres más rica que la noche.

Pero hace tanta soledad
que las palabras se suicidan.

Alejandra Pizarnik

Quintiliano

09-nov.-2010, 01:46

Quizá la más querida

Me diste la intemperie,
la leve sombra de tu mano
pasando por mi cara.
Me diste el frío, la distancia,
el amargo café de medianoche
entre mesas vacías.

Julio Cortázar

Quintiliano

09-nov.-2010, 11:35

Varios efectos del amor

Desmayarse, atreverse, estar furioso,

áspero, tierno, liberal, esquivo,

alentado, mortal, difunto, vivo,

leal, traidor, cobarde, animoso,

no hallar, fuera del bien, centro y reposo,

mostrarse alegre, triste, humilde, altivo,

enojado, valiente, fugitivo,

satisfecho, ofendido, receloso.

Huir el rostro al claro desengaño,

beber veneno por licor suave,

olvidar el provecho, amar el daño ;

creer que un cielo en un infierno cabe,

dar la vida y el alma a un desengaño:

esto es amor. Quien lo probó lo sabe.

Lope de Vega

Quintiliano

09-nov.-2010, 21:33

Cada uno se va como puede

Cada uno se va como puede,
unos con el pecho entreabierto,
otros con una sola mano,
unos con la cédula de identidad en el bolsillo,
otros en el alma,
unos con la luna atornillada en la sangre
y otros sin sangre, ni luna, ni recuerdos.

Cada uno se va aunque no pueda,
unos con el amor entre dientes,
otros cambiándose la piel,
unos con la vida y la muerte,
otros con la muerte y la vida,
unos con la mano en su hombro
y otros en el hombro de otro.

Cada uno se va porque se va,
unos con alguien trasnochado entre las cejas,
otros sin haberse cruzado con nadie,
unos por la puerta que da o parece dar sobre el camino,
otros por una puerta dibujada en la pared o tal vez en el aire,
unos sin haber empezado a vivir
y otros sin haber empezado a vivir.

Pero todos se van con los pies atados,
unos por el camino que hicieron,
otros por el que no hicieron
y todos por el que nunca harán.

Roberto Juarroz

Quintiliano

10-nov.-2010, 13:50

Usted me gusta

Usted me gusta porque sabe establecer
normas y reglas desde un principio.
Porque no se pone máscaras ni caretas
para expresar sus propios pensamientos.

Usted me gusta, sinceramente, por la miel
de sus labios brotando sobre mi boca.
Porque hace posible el contacto nuestro
como se acerca pronto el aire y el fuego.

Involúcreme, por favor, en todos sus sueños.
Hágame cómplice de sus juegos y aventuras.
Déjeme el placer inmenso de soñar con usted.

Sé, que muchas veces estaremos lejos
o por las distancias o por los caminos
o por las inevitables circunstancias del destino.

Pero también sé que estaremos unidos
y enlazados por los hilos invisibles del afecto.

Usted me gusta y porque usted me gusta
no temo a las exigencias ni a las amenazas
ni a los enemigos que saldrán a buscarnos
porque a ellos su infelicidad no les basta.

Usted me gusta, está claro, y salgo a buscarla.

Carlos Alfonso Rodriguez

Quintiliano

12-nov.-2010, 10:32

Frase

Fuera de ley, mi corazón
a saltos va en su desazón.

Ya muerde acá, sucumbe allí,
cazando allá, cazando aquí.

Donde lo intente yo dejar
mi corazón no se ha de estar.

Donde lo deba yo poner
mi corazón no ha de querer.

Cuando le diga yo que sí,
dirá que no, contrario a mí.

Bravo león, mi corazón
tiene apetitos, no razón.

Alfonsina Storni

Quintiliano

13-nov.-2010, 13:14

Viceversa

Tengo miedo de verte
necesidad de verte
esperanza de verte
desazones de verte.
Tengo ganas de hallarte
preocupación de hallarte
certidumbre de hallarte
pobres dudas de hallarte.
Tengo urgencia de oírte
alegría de oírte
buena suerte de oírte
y temores de oírte.
o sea,
resumiendo
estoy jodido
y radiante
quizá más lo primero
que lo segundo
y también
viceversa.

Mario Benedetti

H.M

13-nov.-2010, 13:23

Y de seguro no sabrás más de mi
y de seguro no sabré más de ti
ignoraremos que alguna vez fuimos uno
que ha nuestros planes los frustró la distancia
y ocultarás lo que en mi tu encontraste
y ocultaré mi dolor de estar solo
acusarás que tu edad fue el motivo
comprenderé que mi edad no bastaba
recordaré que me diste alegrías
recordarás que el final fue tan triste
y de seguro no sabré más de ti
y de seguro no sabrás más de mi.

¿Qué haré?...dime tú que ya sabes de esto
¿ con mis días de nostalgia y mi herido lamento?
¿ Que harás ?... digo yo
¿con tus noches a solas lastimando deseos?

Creerás que no quise...callarás un insulto
construirás tu coraza protegiendo tu afecto
perderás la sonrisa...seguirás tu rutina
de vivir sin vivencias y morir sin un logro.

Y de seguro no sabré más de ti...aunque te imaginaré
y de seguro no sabrás más de mi...aunque me recordarás

Como el niño que volvió a hacerte sentir
como el joven a quien enseñaste a amar
como el hombre que jamás vas a encontrar

Y de seguro no sabré más de ti
aunque me sigas sintiendo
y de seguro no sabrás más de mi...
aunque te siga escribiendo.

.P.

Quintiliano

13-nov.-2010, 23:34

PlaÇa de Catalunya, 2

Amar es restregarse contra un cuerpo
sorbiendo secreciones y microbios.
Sentirlo cual babosa por un rato.

Comer es engullir descuartizados
cadáveres, a trozos, triturándolos
entre saliva y huesos. Y tragándolos.

Dormir es no existir conscientemente.
Tal vez lo único bueno si no fuera
que a veces algún sueño lo importuna.

Amar, comer, dormir. Unas palabras
que suenan como fiesta a los sentidos
y encubren suciedad, crueldad y angustia.

Y es esto lo mejor. E imprescindible.
Es innoble vivir. Pero en mi mano
está no ser un cómplice más tiempo.

José María Fonollosa

Quintiliano

16-nov.-2010, 18:51

LA MUJER OSCURA

En los prados de la noche
danza una mujer oscura.

Viene de un golfo de sombra
donde desaparece el tiempo.

Como hacia voz cercana de sirena
la vela corre.
El baile va al final.

En los prados de la noche
estamos frente a ella.

Hechos de agua y viento
música y palabra.
Como niños en llanto.

Y estamos enamorados.
Y estamos solos.

Nevio Nigro, nacido en 1930

Quintiliano

18-nov.-2010, 05:42

Amigos

Sólo la amistad es un hecho consumado
Sully Prudhomme

Nos vemos a menudo. Cenamos mucho juntos.

A veces, a la hora peor, cogiendo el taxi,
los miro como a extraños. Despedirse
y sonreirnos tanto son muecas del alcohol. ¿Quiénes son estos?

O a la vuelta del viaje -se ha pasado muy bien-,
súbitamente singularizados
por el próximo lunes de estupor y tareas sin amigos,
mientras se da por hecho la siguiente
y yo siento ese vértigo de volver a ser yo tras un nosotros
demasiado compacto y comprensible.

Hemos hablado tanto... No me acuerdo de nada.

Eh, vayamos por partes. Si recuerdo
con un pequeño esfuerzo, copa en mano,
al que dice en plural de pareja la frase
de moda entre nosotros: Os queremos,
aún se puede salvar la noche de parejas sin hijos que se quieren
unas a otras, cenan civilizadamente
y toman copas juntas.

Es curioso:
los amigos que tengo ya tengo que salvarlos
con arduos subterfugios de la benevolencia.

A ver. Tiempos de crisis: alguien te da la mano
con un pequeño alivio, dos mil duros.

Confidencias: nos dimos la ocasión unos a otros
de parecer a un tiempo complicados
y vulnerables. Se puede querer mucho
e inteligentemente a alguien así.

Qué más. Las vacaciones: nos bañamos desnudos y era rabiosamente
bello y salvaje.
Una hermosa victoria -pero no muy secreta (imprescindible)-
sobre los bebedores de café.
Como follamos todos, es un placer el préstamo de cuartos, sin pre-
guntas:
connivencia de iguales. No cambiamos las sábanas.

Canciones boquiabiertas en fotos sonrientes,
esa mirada grave de padecer-con cuando algún problema,
postales -os queremos- y postales,
diminutivos cómplices, etcétera y etcétera.

Pues la verdad:
nos vamos a morir de amor de amigos.

Pero entonces, ¿por qué tanta extrañeza
y el vértigo inquietante de no saber a quién, por qué, qué tanto, al des-
pedirnos?

Será que amar es eso, que nos quieran
-susurra el generoso corazón-
después de los mil duros y bañarse y las fotos y demás,
como una consecuencia: todo es lógico.

Y quizá es que me asustan innecesariamente
las cosas que entendemos con esa claridad rotunda de que dos y dos
sean cuatro
en un mundo tan cómodo, tan fácil
como pasarlo bien con los amigos en una noche ociosa y solidaria.
Desprevenidos, tontos
de puro no saber ni preguntarse,
con la intoxicación amable de quererse sin culpas, no temiendo
que el día menos pensado nos estalle en las manos el engaño aritmé-
tico de la felicidad.

El hecho consumado no precisa razones.

Sin embargo, lo siento, esto es muy raro
y yo aún no sé qué coño pintamos todos juntos.

José Luis Piquero

Quintiliano

18-nov.-2010, 21:47

CURRICULUM

El cuento es muy sencillo
usted nace
contempla atribulado
el rojo azul del cielo
el pájaro que emigra
el torpe escarabajo
que su zapato aplastará
valiente

usted sufre
reclama por comida
y por costumbre
por obligación
llora limpio de culpas
extenuado
hasta que el sueño lo descalifica

usted ama
se transfigura y ama
por una eternidad tan provisoria
que hasta el orgullo se le vuelve tierno
y el corazón profético
se convierte en escombros

usted aprende
y usa lo aprendido
para volverse lentamente sabio
para saber que al fin el mundo es esto
en su mejor momento una nostalgia
en su peor momento un desamparo
y siempre
siempre
un lío

entonces
usted muere.

Mario Benedetti

Quintiliano

19-nov.-2010, 10:21

No hay solución

Te he sentido en la textura
del aire, en la ternura del viento,
en el tañer de las campanas que cincelan
la tarde, en los días de otoño
y en las alamedas del parque,
tanto tiempo, tantos años,
que no puedo enterrarte,
así, de un solo golpe,
en el pozo ciego del olvido
y aún sigo atrapado
en la prisión de tu recuerdo.

Si te contara que lo he intentado todo
para fundir el hierro
que retiene en mi memoria tus latidos.
Si te contara que he arañado mi frente
para borrar de la mente
los remolinos de amor
que aún se agolpan en mis venas.

Pero de nada ha servido,
porque ahora sé,
con toda certeza,
que si pudiera
liberarme un momento de los ritmos
que tus olas encendieron en mis huesos,
que tus dedos excavaron en mi carne,
que tus sueños vertieron en los ríos
deshauciados de mi sangre,
no podría seguir viviendo,
no sabría existir sin la raíz
de tu médula instalada dentro,
no sería capaz de huir del calor
de tus brazos hechos para abrasarme,
de la luz de tus ojos llenos de horizontes,
del sabor de tu boca madura y carnosa
rebosante de misterios,
aunque solo sea en mis pensamientos.

Porque ahora sé que el vacío
espera fuera, a que salgas de mi vida,
para inundar de hielo mis entrañas,
para romper las amarras de un navío
que navega directo hacia el infierno,
prefiero alimentar tu recuerdo.

No. No hay solución.
Contigo o sin tí la vida se diluye
como un fantasma en el tiempo,
se pierde en la distancia
como un grito sin eco en el silencio,
dejando tras de sí
una estela de horas muertas
que me llenan el corazón de espectros.
Contigo o sin tí la vida comienza
a parecerse a un taller de desguace
donde los sueños se hacen pedazos
o al arenal de una playa a donde llegan
los últimos restos de un naufragio.

Fernando Luis Pérez Poza

Quintiliano

21-nov.-2010, 01:48

VENDEDORES

Al sentido, al sentido
a los sextos sentidos
hombres con gorras blandas vendedores
los papeles del suelo
se arrastran por el circo desguazado.

Al sentido, al sentido
a la caliente bolsa
sostén color de carne que sostiene
los tiros en el viento
hoy no usaré la bala anaranjada.

Al limón de ginebra
te recuerdo
el negro que de luto se convierte
en el hombre acuciante
levantando la gasa de tus puntos.

A los gritos, los gritos
vocear sin descanso
mi mercancía entera desalmada
abajo los crepúsculos
las rosas, y la brisa, y las palabras.

Eso que ofreces tibio
a la mano que cortas
en su búsqueda oscura rectilínea
no es poesía, verbo
sino el sentido, amor, sino el sentido.

JESUS RIOSALIDO

Quintiliano

21-nov.-2010, 14:32

Amor mío, mi amor, amor hallado...

Amor mío, mi amor, amor hallado
de pronto en la ostra de la muerte.
Quiero comer contigo, estar, amar contigo,
quiero tocarte, verte.

Me lo digo, lo dicen en mi cuerpo
los hilos de mi sangre acostumbrada,
lo dice este dolor y mis zapatos
y mi boca y mi almohada.

Te quiero, amor, amor absurdamente,
tontamente, perdido, iluminado,
soñando rosas e inventando estrellas
y diciéndote adiós yendo a tu lado.

Te quiero desde el poste de la esquina,
desde la alfombra de ese cuarto a solas,
en las sábanas tibias de tu cuerpo
donde se duerme un agua de amapolas.

Cabellera del aire desvelado,
río de noche, platanar oscuro,
colmena ciega, amor desenterrado,

voy a seguir tus pasos hacia arriba,
de tus pies a tu muslo y tu costado.

Sabines

Dªriªnª

21-nov.-2010, 14:51

Hay un modo de que me hagas...

Hay un modo de que me hagas completamente feliz, amor mío: muérete.

Jaime Sabines

Quintiliano

21-nov.-2010, 14:59

Hay un modo de que me hagas...

Hay un modo de que me hagas completamente feliz, amor mío: muérete.

Jaime Sabines

(15)
La que se murió sin sucesión.

Como bodas negras dulces
encendidas,
me quiero casar contigo, ahora que estás muerta.

Vestida de hojas, de plantas lacias.

Muy blancas.

Quintiliano:001_smile:

Quintiliano

23-nov.-2010, 08:32

Romeo en el internado

Amaba su inocencia, su cálido contacto
casual durante el juego,
la sonrisa radiante que también cautivara
desde el primer momento al Superior.
Los muchachos más brutos le regalaban dulces
y todos le escogíamos para formar equipos.

Yo amaba como un loco su pereza en las tardes
de calor cuando, medio adormilado,
la postura indolente, parecía perderse
en el huerto, muy lejos, tras el gran ventanal,
y el profesor de Ciencias era un adorno inútil.
Le amaba si el jersey se le caía
de la cintura hasta casi el tobillo,
o al declarar muy serio su aversión por la sopa,
o no entendiendo un chiste de los verdes.

Amaba sobre todo su indefensión, las lágrimas
que tanto embellecieron sus ojos cierta vez
al herirse la pierna en el patio, y llevarle
apoyado en mi hombro a buscar una venda.

Y el momento glorioso en que le dieron
“por su cara bonita“ el papel de Julieta
y pude al fin decirle que le amaba, le amaba,
en voz alta, mirándole a los ojos,
ante todo el colegio, ante mis padres.

José Luis Piquero

Quintiliano

28-nov.-2010, 06:42

Poema Arte Mayor (I)

Cuando en tus manos soy
espiga rota
me cortas el oxígeno
en la boca de ahogarte
con mis labios mejores.
Libérame las manos
necesito
sacarte de mi carne.

Poema Arte Mayor (III)

Tu lengua llega a casa
los manzanos despiertan.
Despacio te deslizas
por hondos laberintos.
Con el filo del ojo
me partes en un parto
de remolino y savia.
Lechada está la ropa
que le hurtamos al cuerpo.
Sobre tus piernas duerme
espiga triste
el único testigo.

Patricia Medina.

Quintiliano

02-dic.-2010, 18:55

No Me Dijeron: El Bosque Está Ocupado...

No me dijeron: el bosque está ocupado
ni tampoco: el bosque es ente vivo
yo me vine a ganarlo porque era libre entrar
y más fuerte y más hondo
y más viejo que yo.

No me dijeron: hay una casa adentro
ni tampoco: hay una casa adentro con mujer
yo estaba en un olvido de puertas amaestradas
para volverme cárcel las veredas.

Quien recuerde, lo diga:
nadie habita dos veces en el mismo bosque
que un desertor arrasa.
Lo demás es leyenda:
que una ninfa infeliz deambula entre los fresnos
que es fría como los peces
que anda en busca del gnomo para pertenecer.

Recobraré el perdón por haberme soñado
en un bosque desierto
jamás inscrito en la cartografía de mis edades.

Pero éste fue mi bosque
aquí comí la miel
aquí me puse a defender el polen.

Patricia Medina

Quintiliano

05-dic.-2010, 12:19

HISTORIA DE G. de José Luis Piquero

Déjate enseñar, déjate mandar, déjate sujetar
y despreciar y serás perfecta.
S. Juan de la Cruz, "Dichos de Luz y Amor"

"El amor es un miedo: una moneda,
un bien de cambio" -susurraba su voz
de borracho creíble, y sonriendo
añadía: "Cualquier amante es sólo
un chantajista".

Y en las noches aquellas, como extraños libertos,
dejábamos atrás mi trabajo y sus libros
para beber, beber.

Hicimos el amor
en calles y portales.
Cuando hablábamos,
hablábamos los dos a cuchilladas.

De él sé decir que era un producto típico
de su ciudad y de sus años: frío
y gregario. Su raza:
jóvenes ilustrados y poetas,
cansados de un dinero que no tienen
y una seguridad. Yo estaba sola,
iba de paso: una bala perdida.
Él ya se castigaba -su costumbre-
haciendo daño a todos.

Tenía que dar con él.

Me dijo que las chicas como yo
tenemos el valor de una experiencia,
somos útiles. "Tú eres muy consciente
de estar representando el papel que te toca.
Pudiste estar con otro, ¿no es así?
Si eres lista puedes aprender algo,
pero recuerda siempre que yo te necesito".

¿Soy injusta? También me quiso un poco,
a su modo. Perdonó mis mentiras,
y no era culpa suya no saber del amor
sino lo que le habían enseñado
en su impreciso mundo de palabras a medias
y de fáciles gestos.

Admiraba
esa capacidad-para-encajar-los-golpes
que yo he llegado a ser,
ese estar siempre dispuesta.
Y me daba su tiempo a manos llenas.

Hoy sé perfectamente que me usó
para sembrar recelos en su grupo.
Yo le he visto humillar a alguien que le quería,
ignorarle y marcharse conmigo, y disfrutarlo.
O exhibirme como a una vaca sana
en su circo de locas, sin recato, triunfante.

Me empujó
en otros brazos; eso fue un pretexto
para nuevos reproches -"Puta, puta".

Cuando pude dejarle,
tuvo el talento -y la complicidad de sus amigos-
para hacer de mí la única culpable.
"Nos ha engañado a todos" (y quizá
él tenía razón).

A menudo estoy sola y pienso en él,
ya sin rencor, pero escucho de nuevo
esa voz en mi oído, amable, lenta:
"Eres producto mío. Tú, ¿quién eres?
Un apellido y un trabajo triste
y unos padres lejanos. Sin talento
ni belleza, no eres inteligente...
No tienes perspectivas, bobita, saltarás
de un amante a otro amante. Como mucho
eres la novedad, tan sólo un coño.
Yo te he querido siempre. Quédate.
Imagina que ahora te murieses:
el recuerdo romántico, tan frágil, de esos tontos
y quizá un mal poema -Aquella chica...-,
y nada más. Te quiero, no te marches,
qué voy a hacer sin ti, vuelve conmigo...".

Si alguna vez hemos sido inocentes
como mascotas, puros igual que las manzanas,
nosotros hemos visto pudrirse las manzanas.

Quintiliano

15-dic.-2010, 01:47

Quizá El Amor Es Simplemente Esto

Quizá el amor es simplemente esto:
entregar una mano a otras dos manos,
olfatear una dorada nuca
y sentir que otro cuerpo nos responde en silencio.

El grito y el dolor se pierden, dejan
sólo las huellas de sus negros rebaños,
y nada más nos queda este presente eterno
de renovarse entre unos brazos

Maquina la frente tortuosos caminos
y el corazón con frecuencia se confunde,
mientras las manos, en su sencillo oficio,
torpes y humildes siempre aciertan.

En medio de la noche alza su queja
el desamado, y a las estrellas mezcla
en su triste destino.
Cuando exhausto baja los ojos, ve otros ojos
que infantiles se miran en los suyos.

Quizá el amor sea simplemente eso:
el gesto de acercarse y olvidarse.
Cada uno permanece siendo él mismo,
pero hay dos cuerpos que se funden.

Qué locura querer forzar un pecho
o una boca sellada.
Cerca del ofuscado, su caricia otro pecho exige,
otros labios, su beso,
su natural deleite otra criatura.

De madrugada, junto al frío,
el insomne contempla sus inusadas manos:
piensa orgulloso que todo allí termina;
por sus sienes las lágrimas resbalan...
Y sin embargo, el amor quizá sea sólo esto:
olvidarse del llanto, dar de beber con gozo
a la boca que nos da, gozosa, su agua;
resignarse a la paz inocente del tigre;
dormirse junto a un cuerpo que se duerme.

Antonio Gala

Quintiliano

16-dic.-2010, 14:13

Otra vez Amarilis

El tiempo ha pasado y vuelves a mi memoria.

Tu auto trepando hacia la sierra, la Cream-Rica
¿recuerdas?, volteando a la derecha, todos esos moteles.

Entonces éramos nosotros; no tú, no yo. Me quiérote,
te gózame, me amándonos, decíamos.

¿A quién llevas ahora? Contigo entre las piernas
¿quién pega de alaridos y triza los espejos
donde nos repetíamos bestiales y dulcísimos?

¿Qué otro vientre recibe tu miel mía, peruano?
Di qué frívola puta, qué sórdida hipócrita limeña,
qué casada cuidadosa del cornudo.

Hijo de perra, ¿lo haces? Pero allí no, nunca, con
nadie vuelvas a la habitación 35. Que se te
muera para siempre, que se te pudra si regresas.

Una vez dije allí no ¿recuerdas?, dije después
donde quieras. Tú me observabas igual que un
entomólogo, eras un médico lascivo examinando
una muchacha muerta de amor: no hables, eres
una muñeca, un cuerpo sin voluntad, y me
tocabas probándome y fui un durazno de esos
que se abren con la mano.

Un durazno, dijiste a mis espaldas, a la luz de la tarde,
separando con suavidad mis carnes, descubriendo
lo que ni yo conozco, mi zona más oscura, la que
guarda esa caricia atroz, obscena y tuya que no
olvido.

Júralo: no has de volver a esa cama con nadie. Me has
negado tu cuerpo, el que gustaba mirar impúdico
y erecto viniendo a mí, el tuyo que era el mío.
Concédeme esto entonces: anda a otro sitio a hacer tus
porquerías.

O vuelve a la habitación 35. El tiempo ha pasado, ya
no hay sino recuerdos y Amarilis qué puede sino
juntar palabras. Ahora somos tú y yo, no existe más
nosotros. Uno y uno, dos solos: yo y esa mierda que
tú soy y yo añoras, desgraciado.

Márgara Sáenz

Quintiliano

18-dic.-2010, 01:02

Oda a una manzana

A ti, manzana,
quiero
celebrarte
llenándome
con tu nombre
la boca,
comiéndote.

Siempre
eres nueva como nada
o nadie,
siempre
recién caída
del Paraíso:
plena
y pura
mejilla arrebolada
de la aurora!
Qué difíciles
son
comparados
contigo
los frutos de la tierra,
las celulares uvas,
los mangos
tenebrosos,
las huesudas
ciruelas, los higos
submarinos:
tú eres pomada pura,
pan fragante,
queso
de la vegetación.

Cuando mordemos
tu redonda inocencia
volvemos
por un instante
a ser
también recién creadas criaturas:
aún tenemos algo de manzana.

Yo quiero
una abundancia
total, la multiplicación
de tu familia,
quiero
una ciudad,
una república,
un río Mississipi
manzanas,
y en sus orillas
quiero ver
a toda
la población
del mundo
unida, reunida,
en el acto más simple de la tierra:
mordiendo una manzana.

Pablo Neruda

Quintiliano

18-dic.-2010, 21:55

Calor y frío

Creo que nos contiene el golpe corto
de la puerta que cierras para evitar el frío.

Pide más frío el pomo de metal.

Y sin embargo arde
la dispersión de los añicos
cuando un vaso se rompe.

Caliente la violencia, vivir sin un análisis
de la temperatura del abrazo
o el gesto que dirigen los quietos ingredientes
mezclados en su justa proporción.

Y frías las hormigas,
las sueltas limaduras de la noche
que buscan un azúcar
también vuelto migajas.

Interiorizo ese trayecto seco
para buscarte, yo
que sólo te conozco por tu aroma.

Al fin estoy contigo. Y es caliente
discutir o la radio de noticias
sin orden, olas de información
clausurando tu casa.

El frío, que comienza en cualquier parte,
acaba en ti. Yo traigo el frío
cuando escribo la historia que nos une.

Y el calor que inauguras
termina en aire. Tiene la habitación el soplo húmedo
de una herida debajo de la ropa.

Nos rendiremos con las sienes juntas.
No puedo conocerte, pero intuyo
que el hogar es el aire
discreto que se mueve
cuando cierras los párpados.

Con lentitud de hoguera vas durmiéndote.
Un golpe en tu conciencia puede quemar la casa.

David Leo García

Quintiliano

20-dic.-2010, 00:09

una de alegría

dispara al viento una sonrisa
un rasgo de sol
una caricia
y regresan los tiempos desdeñados
las viejas costumbres
de mirarte
en este trasluz de primavera
de olores francos
de suavidades dispersas
entre colores y tactos

siempre hay una madrugada de sueño
guardada en un pliegue bien profundo
lejos del dolor
de decepciones
de olvidos e injusticias
donde el futuro aún puede
conjugarse en pasado
los tiempos se cruzan
y uno es niño
ni siquiera el que fue
sino el que quisiera haber sido

hay días así
donde el contento te acribilla a mansalva
tenés ganas de reír
sin perder conciencia de
los negros trazos de la historia cotidiana
esa miserable que teje
redes de dolor
paños de amargura
y ausencias
sobre todo ausencias

Osvaldo Ciezar

Quintiliano

21-dic.-2010, 11:33

MIEDO, COMPLEMENTO DE LA VIDA

A veces Platón se encapricha y me conmueve.
Quisiera arrojarlo a lo lejos,
al precipicio de la desmemoria,
a la insondable cuna de la civilización.

Platón hablaba de temer,
mas no sé qué cuernos decía el tal Platón
del miedo y sus llamas cautivantes.

Del miedo yo no digo nada.
prefiero cavar sobre su espalda
y aniquilarlo sin que en cuenta caiga.

Lo llevo a mi lado, ni modo;
cargo con sus restos en la alforja.
Su cuerpo siempre apesta,
siempre apesta.
A veces me lo como y ya no apesta, pero mi estómago protesta
y el miedo regresa a la alforja.
A veces lo encierro bajo llave,
pero queda la cerradura desprotegida
y misteriosamente por la ranura se desliza.

El miedo es complemento de la vida.

Tengo miedo a cada paso,
mas pretendo que es condecoración y título nobiliario:
helo aquí de áureo color teñido.

El miedo, el temible miedo que a Ares protegía:
a su lado, sus escuderos se deleitan y a la guerra con él acuden:
Fobos, Deimos, el corazón se encoge.

Tengo miedo, no lo dudo.
¿Quieres temblar a mi lado y soportar la crudeza de mis miedos,
quieres que tus miedos se derramen sobre mi almohada?

Ven, temamos juntos.

JANITZIO VILLAMAR

Quintiliano

24-dic.-2010, 23:09

Memorias de mi piel

Mi piel tiene memorias de tus manos
recorriendo el desnudo de mi entrega
tiene tu aroma
tu costado tu aliento
tu sabor tu triunfo
mis derrotas
Mi piel tiene sonidos de ternuras
vibrando
cada encuentro en la penumbra
tiene tus restos y tus rastros
la luz opaca del deseo
y el rostro del amor
amaneciendo

Ana María Mayol, poetisa argentina

Miriápoda

25-dic.-2010, 03:54

Qué tormento, qué perfidia!
Hoy declaran casamiento
del conde con su fiel novicia
y el conde preocupado
reclama feroz hacia el viento
para conocer si el pecado
a la dona hoy le vicia.

Comienza el juicio al vuelo
sin tener preparatoria
sólo una breve oratoria
del conde a maese Marcelo
que es un cura regordete,
vicioso, vago y salido
tenaz y poco instruido
y de raído bonete.

Decidme mi buen Marcelo,
no le temáis a mi furia,
contad y hacedlo sin duelo
si la dama ha lujuria
cuando estaba en el convento.

Os he de de decir, mi buen Conde
sin faltar a la verdad
que ni aquí ni en el convento
faltó a la castidad.
¿Con esto se os responde?

¿Y su gula?
¡Qué decís!

Ni la cadera le ondula,
ni cuelga de ella la panza
si se entera la herís,
en ella todo es templanza.

Me preocupa su avaricia.

No encontraréis más novicia
de mucha o poca edad
que tenga menos codicia
es clara su generosidad.

¿Y es ociosa o perezosa?

¡Menuda temeridad!
No existe en el mundo
abeja más laboriosa,
es afable, diligente,
de hacer pulcro y fecundo
no hay pereza que le tiente.

¡Decid, Conde, hablad!
Pues contadme de su ira.

¿Quién en esta casa conspira?
¡Ira vuestra doncella!
¿No conocéis que en ella
es todo quietud y paciencia?
Es de alma pura y bella,
se lo dejó en herencia
su tía Doña Edelmira.

Entonces, ¿será la envidia?

Nada habéis de temer,
lo que os cuenten es insidia,
preguntad vos al abad
os dará a conocer
de su fe y caridad.

¿Es soberbia lo que espero?

Soberbia con pena escucho…
Habéis de saber caballero
que en ese cuerpo flacucho
al que cuido con esmero
no cabe orgullo alguno,
id, buen conde y observad
os lo dice este frailuno,
en ella es todo humildad.

¡Pues algo habrá de ser!
Una doncella tan pura
casta, virtuosa mujer,
nadie me quita la idea.
Decidme, Marcelo, presto,
¿qué me decís de aquesto?

¡Ay, buen Conde!
Es que es fea.

(Mía)

matias1

25-dic.-2010, 05:20

Quintiliano

25-dic.-2010, 06:00

alguien me dice a que se refiere esto :

la semilla que se planta es una vaga esperanza olvidada de que el recuerdo de una fugaz impresion se clave en la mente y recurra al recuerdo espontaneo
el cual es vital para desencadenar la serie de eventos que desenlasan en una sonrriza y la promesa de un dia mejor

Tengo una pistola

¿Sabéis? Tengo una pistola. La escondo en el cajón del armario, la limpio todos los días con un trapo. Mi víctima de hoy es mi novio. Bueno, mi ex novio, porque he cortado con él y dentro de poco vendrá a casa a recoger sus cosas. Mira por dónde: ya está llamando a la puerta. Yo escondo el arma en mi bolsillo y le abro. El muy cabrón, sin dirigirme la palabra, entra al cuarto, saca su maleta y empieza a llenarla con ropa, videojuegos, cómics y demás pertenencias. Yo le observo, furibunda, pero no me lo cargaré aquí. Cuando termina, no abre la boca para despedirse de mí: se va directo del piso. Yo me asomo al pasillo y veo como se aleja hacía las escaleras, paso a paso. Sé que ha llegado la hora de poner punto y final. Saco la pistola. Apunto. Lo mato. Lo mato en mi corazón. Lo mato en mi cerebro. Y no, no ha habido disparo de mi pistola de juguete, pero el asesinato ya ha sido cometido. ¿Sabéis? Ya me está aburriendo la pistolita de las narices. Tenía que haberme comprado en la juguetería una metralleta con ruido para haberle dado un buen susto a mi ex porque más susto me dio a mí cuando lo pillé con mi mejor amiga en la cama.

Ana Patricia Moya

Edit1: Voy a romper con todo. Basta.

Edit2: Muy bueno Miriápoda:)

Quintiliano

28-dic.-2010, 13:18

SEMILLAS

En la aventura de la tarde
creció una voz extraña. ¿Era
el negro vértigo del ser? Amor,
¿sos vértigo de ser? ¿Por qué
das luz como el pan que
leo en tus labios? Clavo
mis dientes en el instinto de
los patios de la infancia con
plantas que bebían
el agua de mi madre.
No conozco quién soy, regreso
de mí a mí, fugado
de la aglomeración de los trabajos.
Ahora están quietos los diamantes
que ponés en la mesa
como señal de vos.

Juan Gelman

Quintiliano

29-dic.-2010, 07:04

SEVILLA ESTE

Es un hombre que camina solo por el barrio. Un martes por la mañana a la hora en que los demás trabajan. Que mira su teléfono móvil comprobando que funciona correctamente, que tiene suficiente batería y cobertura. Que todavía puede controlar la situación. Es un hombre a la espera de noticias, que ha salido de casa porque necesita pensar, pensar en algo. Su mujer lo mira desde el balcón con el niño en brazos, el camisón deja entrever los pechos caídos de la maternidad. Pechos una vez de brillantina, la locura de la sala de fiestas, todos esos hombres y sólo tú, con tu cara de pájaro. Ven aquí, voy a llevarte lejos de este infierno, tengo negocios. El mismo hombre que hoy se arrodilla en el cajero automático y que suplica, perdónanos, Señor, perdónanos.

Pablo García Casado

Quintiliano

29-dic.-2010, 23:32

A una francesa

El mal, que en sus recursos es proficuo,
jamás en vil parodia tuvo empachos:
Mefistófeles es un cristo oblicuo
que lleva retorcidos los mostachos.

Y tú, que eres unciosa como un ruego
y sin mácula y simple como un nardo,
tienes trágica crin dorada a fuego
y amarillas pupilas de leopardo.

Amado Nervo

gabagaba

30-dic.-2010, 03:46

Amado Nervo, lo breve, si bueno, dos veces bueno.....(Baltasar Gracián)

Miriápoda...felicitaciones.

Quintiliano

30-dic.-2010, 13:45

me agoto

gota
a
gota

te olvido
día
a
día

me muero
poco
a
poco

cada amor es una muerte

DIEGO SANTOS SÁNCHEZ

Quintiliano

31-dic.-2010, 22:28

Atenta invitación a mis funerales

Marcos invita a usted y familia a la ceremonia de su cremación, que tendrá lugar en fecha y cementerio que se darán a conocer oportunamente por la prensa.

A la entrada, se ofrecerán cóctel de bienvenida y empanadas argentinas, como así la celebérrima tarta pascualina de Alba.

Se ruega disculpar que su servidor no salga a recibir personalmente a los invitados.

Amenizarán los conjuntos «El Gruperazo» mexicano y «El Cuartetazo», éste venido de Argentina.

Una parte del cementerio será habilitada como área de picnics, pudiéndo al efecto usarse las tumbas de mesas. Habrá rifas con premio una cremación gratis (vigencia diez años) carreras de obstáculos, juegos para niños, concursos de patinetas y, la última novedad, de patinetas voladoras, ya en venta en Estados Unidos.

Se ruega conservar esta invitación para ser presentada en el momento menos pensado. No nos obligue a negarle la entrada por no llevarla consigo.

No habrá discursos.

No manden flores.

Los sanitarios serán de exclusivo uso de los invitados.

No cover, cervezas bien muertas.

Valet parking.

Lo esperamos, no falte, será un acontecimiento inolvidable para todos, salvo para su servidor, que no estará en condiciones de apreciarlo.

Firmado, Marcos.

Marcos Winocur

Miriápoda

01-ene.-2011, 13:14

Con el gesto descansado
la mirada hecha reflejo
el pensamiento apagado
y en el abrigo el consejo,
caminas a otra aventura
sin ver ningún horizonte
mas sabiéndote segura
y en ti misma polizonte.

El daño que te ha inferido
ese amor que no lo era
que sin morir ha partido
de tu aliento y de tu vera
agitó como alimaña
la pasión que tú entregaste,
matando aquella mañana
en la cual te enamoraste.

Y ahora que no confías
porque ya confiar no ayuda
pues ha pintado tus días
de la más terrible duda
miras sin saber mirar
aunque miras adelante
sintiendo al frío quemar
sin piedad a tu semblante.

Y ves tu cara doliente
arrugarse sin mesura
deseando ser durmiente
de la que es tu noche oscura;
mas tu cuerpo pide lucha
purificarse de nuevo
hacer de la brisa ducha
que a ese amor dé su relevo.

Y tu fuerza es tu esperanza
y la pasión de tu fuego
serán los que sin tardanza
harán realidad tu ruego;
y cual fénix surgirás
y será tu risa el suero
del que amor nacerá
en el más dulce te quiero.

Mía.

Quintiliano

01-ene.-2011, 20:32

Poema VII
de Las horas y los labios

Leo el silencio, a lentas masticaciones. Leo el mar que no alcanzo a ver, pero cuyo azul numeroso lame los cipreses y las palabras. Leo las palabras que gotean: nazco bajo sus escamas tajantes. (El mar se ha ido: lloro sus ascuas; leo.) Pero ¿reconozco aún los espacios abrasados por la lluvia, la última estancia de la miel? ¿Vuelan en mis ojos las gaviotas que veo o son manchas inútiles en las circunvoluciones de lo abierto?

El mar está lejos. (O cerca: en el pecho, sembrando su humo; en la retina, mojada de añil). El mar llamea, como este papel en el que me embarro, como este teléfono en el que convergen cuerpos solos, unidos por un sombrío estertor. Los pechos que amo descansan en otras manos, mientras el mundo es un jirón de fuego, el animal parsimonioso del poema.

Se ha abierto, sin embargo, la puerta. No hay nadie. Se ha abierto para que no olvide que los objetos, pesados, han visitado mi cuerpo, y que lo poseen. Mi tedio, seminal, construye entonces otro centro, otro país donde transformarse en acto. No hay nadie cuya carne sienta, nadie que me dé su sombra tensa, la humedad de su ceniza. Pero la palabra remonta la sangre y le habla al niño duro, al hombre de la desesperación.

Se ha abierto la puerta y cruzo su umbral y sigo aquí, sobre el mismo sillón agujereado por los cigarrillos de alguien que ya ha muerto, junto al mismo cajón ojeroso, frente a esta pantalla que soy yo, cuyas deposiciones soy yo, irrealidad que me transfunde realidad.

Una palabra, muchas palabras, como un caliente derrumbamiento, me indican el camino hacia el sol. Libre de mí, aparto los códigos. En los folios hay pámpanos, azoteas frutecidas en la ventana.

Y vigilia. Y pechos que regresan.

Eduardo Moga

euterpe

17-jul.-2011, 16:50

Iba Tocando Mi Flauta

Iba tocando mi flauta
a lo largo de la orilla;
y la orilla era un reguero
de amarillas margaritas.

El campo cristaleaba
tras el temblor de la brisa;
para escucharme mejor
el agua se detenía.

Notas van y notas vienen,
la tarde fragante y lírica
iba, a compás de mi música,
dorando sus fantasías,
y a mi alrededor volaba,
en el agua y en la brisa,
un enjambre doble de
mariposas amarillas.

La ladera era de miel,
de oro encendido la viña,
de oro vago el raso leve
del jaral de flores níveas;
allá donde el claro arroyo
da en el río, se entreabría
un ocaso de esplendores
sobre el agua vespertina…

Mi flauta con sol lloraba
a lo largo de la orilla;
atrás quedaba un reguero
de amarillas margaritas…

Juan Ramón Jiménez

euterpe

25-jul.-2011, 04:53

Tritanopía

Vuestro odio a los colores ha acabado con ella: vuestro odio a lo pagano y las cuchillas. Flamsteed alejándola de su dolor de estómago: es mi estructura, junto a ella moriré.
Tenéis cuanto queríais. Era Alicia: no el diamante. Ningún destrozo: sí dabais la espalda, mordíais muy profundo. Un mecanismo fácil. Una labor sencilla. Tragad. Despidiéndoos como si fuera la última cerveza junto a vuestros chicos preferidos. Las bombillas son frágiles: igual que sus hilos, terminó rota.
Ojos de sapo, mi noche esférica, caries en el saludo, inevitable vomitar: cuanto queríais, en vuestras manos. Sois felices, lo conseguisteis.
Reencarnados en mujeres y en hombres, bailáis con vosotros mismos mientras se oxida vuestra lengua de oro falso:
por error, pisasteis charquitos de saliva venenosa, manchasteis la entrada al dormitorio.
Os empeñáis en un nombre del que ella carece, llamándola te quise siempre, estrecho tu mano, no conozco otro dolor que no haya sido nuestro.
Lo habéis conseguido. Acabasteis con ella. En vuestra mesilla de noche respira minúscula por no despertaros: menos aire, menos aire, pequeña, tonta.

¿Besaréis su cadáver?

ELENA MEDEL (1985-)

Mªndrªg°rª

25-jul.-2011, 15:22

Noche del infierno

He bebido un enorme trago de veneno. ¡Bendito tres veces el consejo que ha
llegado hasta mí! Me queman las entrañas. La violencia del veneno me
retuerce los miembros, me vuelve deforme, me derriba. Me muero de sed, me
ahogo, no puedo gritar. ¡Es el infierno, la pena eterna! ¡Ved cómo se alza el
fuego! Ardo como es debido. ¡Anda, demonio!

Yo había entrevisto la conversión al bien y a la felicidad, la salvación. ¡Pero
cómo describiría mi visión, si el aire del infierno no soporta los himnos! Eran
millones de criaturas encantadoras, un suave concierto espiritual, la fuerza y
la paz, las nobles ambiciones, ¿qué sé yo?

¡Las nobles ambiciones!

¡Y esto sigue siendo la vida! ¡Si la condenación es eterna! Un hombre que se
quiere mutilar está bien condenado, ¿no es así? Yo me creo en el infierno,
luego estoy en él. Esto es el catecismo realizado. Soy esclavo de mi
bautismo. Padres, habéis hecho mi
desgracia y la vuestra. ¡Pobre inocente! El infierno no puede atacar a los
paganos. ¡Esto sigue siendo la vida! Más tarde, las delicias de la condenación
serán más profundas. Un crimen, pronto, y que caiga yo en la nada, según la
ley humana.

¡Pero calla, cállate! ... Aquí están la vergüenza, el reproche: Satán que dice
que el fuego es innoble, que mi cólera es espantosamente estúpida.
¡Basta! ... Son errores que me susurran, magias, perfumes falsos, músicas
pueriles. -Y decir que yo poseo la verdad, que veo la justicia: tengo un juicio
sano y firme, estoy a punto para la perfección... Orgullo-. La piel del cráneo
se me deseca. ¡Piedad! Señor, tengo miedo. ¡Tengo sed, tanta sed! Ah, la
infancia, la hierba, la lluvia, el lago sobre las piedras, el claro de luna cuando
en el campanario sonaban las doce... a esa hora el diablo está en el
campanario. ¡María! ¡Virgen Santa!... Horror de mi estulticia.

Allá lejos, ¿no hay almas honestas que me quieren bien?... Venid... Tengo una
almohada sobre la boca y ellas no me oyen, son fantasmas. Además, nadie
piensa nunca en los otros. Que no se me acerquen. Es seguro que huelo a
chamusquina.

Las alucinaciones son innumerables. Esto es de veras lo que me pasó
siempre: ninguna fe en la historia, olvido de todos los principios. Me lo callaré:

Poetas y visionarios se pondrían celosos. Yo soy mil veces más rico, seamos
avaros como el mar.

Una Temporada en el Infierno
Por Jean Arthur Rimbaud

euterpe

31-jul.-2011, 10:07

El puñal

A Margarita Bunge

En un cajón hay un puñal.
Fue forjado en Toledo, a fines del siglo pasado; Luis Me-
lián Lafinur se lo dio a mi padre, que lo trajo del Uru-
guay; Evaristo Carriego lo tuvo alguna vez en la mano.
Quienes lo ven tienen que jugar un rato con él; se advier-
te que hace mucho que lo buscaban; la mano se apresu-
ra a apretar la empuñadura que la espera; la hoja obe-
diente y poderosa juega con precisión en la vaina.
Otra cosa quiere el puñal.
Es más que una estructura hecha de metales; los hombres
lo pensaron y lo formaron para un fin muy preciso; es
de algún modo eterno, el puñal que anoche mató a un
hombre en Tacuarembó y los puñales que mataron a
César. Quiere matar, quiere derramar brusca sangre.
En un cajón del escritorio, entre borradores y cartas, in-
terminablemente sueña el puñal su sencillo sueño de
tigre, y la mano se anima cuando lo rige porque el me-
tal se anima, el metal que presiente en cada contacto al
homicida para quien lo crearon los hombres.
A veces me da lástima. Tanta dureza, tanta fe, tan impasi-
ble o inocente soberbia, y los años pasan, inútiles.

Jorge Luis Borges

euterpe

04-ago.-2011, 21:36

el monstruo me puso un beso en la boca
se inició así el camino certero hacia lo insondable
se iniciaron así el paraíso y el infierno
los labios sonríen
y la garganta habla de trozos de cielo y abismo

somos quizás un reflejo obtuso
unos cuerpos que crean poemas
y destruyen verdades sucias

somos quizás un aparato de olvido
y una granja de animales oníricos

la madeja del mundo
crispa sonidos y un amor líquido

se destartalan los sueños
dando paso al sexo y a la luz

es difícil distinguir el que persigue
del que es perseguido

pero no es difícil distinguir el ciego de ojos
del cielo de alma y pensamiento

asi entre incertezas masticamos el mundo y la muerte
aspirando a conocer un narcisismo que duele
en la mejilla

atravesamos el puente de la vida
pero todos desapareceremos al alba algún día

al alba,al alba
algún día borraremos nuestro destino

Princesa Inca (1979-)

euterpe

05-ago.-2011, 10:55

Los niños que se mueren

Los niños que se mueren
pueden elegir entre saltar durante el día sobre camas de
hormigón dulce, o comerse las sábanas muy lento, con
los ojos cerrados y felices.
El privilegio de la franela. Dos centésimas de miedo para
que suelten su mano: por la avenida se agarran de la
punta de mis dedos, mordiéndome, mamá.
Ya no tengo piernas y canto muy bajito, buscando en un lugar
cerca de mi padre, así que ellos me hacen compañía
antes de llegar a casa.
Qué alegría en el vestíbulo: soy tan blandita que no puedo
morir.
Tengo amigos sin sueño ni pijama. Huelen a víspera de
festivo, y convierten los termómetros en un cuento de
buenas noches, y han muerto y sin embargo
confían en enero igual que en las ventanas y la voz de la
nieve.
Así es la vida de los niños que se mueren. Acolchada. Muy
dulce. Es tan bello extinguirse siendo niño...

Elena Medel (1985-)

Biby

05-ago.-2011, 12:58

Ufff.. que rincón tan divino..

Dejo esto.. espero no lo tengan aún..

Es todo un documento singular de Julio Cortázar.. uno de mis poetas..

Apenas él le amalaba el noema, a ella se le agolpaba el clémiso y caían en hidromurias, en salvajes ambonios, en sustalos exasperantes. Cada vez que él procuraba relamar las incopelusas, se enredaba en un grimado quejumbroso y tenía que envulsionarse de cara al nóvalo, sintiendo cómo poco a poco las arnillas se espejunaban, se iban apeltronando, reduplimiendo, hasta quedar tendido como el trimalciato de ergomanina al que se le han dejado caer unas fílulas de cariaconcia. Y sin embargo era apenas el principio, porque en un momento dado ella se tordulaba los hurgalios, consintiendo en que él aproximara suavemente su orfelunios. Apenas se entreplumaban, algo como un ulucordio los encrestoriaba, los extrayuxtaba y paramovía, de pronto era el clinón, las esterfurosa convulcante de las mátricas, la jadehollante embocapluvia del orgumio, los esproemios del merpasmo en una sobrehumítica agopausa. ¡Evohé! ¡Evohé! Volposados en la cresta del murelio, se sentía balparamar, perlinos y márulos. Temblaba el troc, se vencían las marioplumas, y todo se resolviraba en un profundo pínice, en niolamas de argutendidas gasas, en carinias casi crueles que los ordopenaban hasta el límite de las gunfias.

:) supongo q entendieron..

euterpe

07-ago.-2011, 15:35

GARNER, NC

pongamos que él tiene 30 y ella 17
música de tom jones los dos bailando muy juntos
en el centro de la pista pongamos que se deciden

que ella se entrega en el servicio de caballeros

que pasan tres días y tres noches encerrados
en el hollyday inn baño piscina vistas a la carretera
que él es un maníaco que ella hace cosas delante de una handycam sony de 8 mm.
cosas que al principio duelen y luego duelen más

que despierta en la cuneta de la 95
aturdida por el efecto de los somníferos casi desnuda
como los hijos de la mar

y que espera el autobús en algún punto del mapa después de caminar toda la noche
con los zapatos blancos en la mano fogueada por los faros de todos los
camioneros

Pablo García Casado

Dªriªnª

09-ago.-2011, 11:17

NOCHE DE AMOR EN TRES CANTOS

I
Ocaso

¡Cómo suena en mi alma la idea
de una noche completa en tus brazos
diluyéndome toda en caricias
mientras tú te me das extasiado!

¡Qué infinito el temblor de miradas
que vendrá en la emoción del abrazo,
y qué tierno el coloquio de besos
que tendré estremecida en tus labios!

¡Cómo sueño las horas azules
que me esperan tendida a tu lado,
sin más luz que la luz de tus ojos,
sin más lecho que aquel de tu brazo!

¡Cómo siento mi amor floreciendo
en la mística voz de tu canto:
notas tristes y alegres y hondas
que unirán mi emoción a tu rapto!

¡Oh la noche regada de estrellas
que enviará desde todos sus astros
la más pura armonía de reflejos
como ofrenda nupcial a mi tálamo!.

II

Media noche

Se ha callado la idea turbadora
y me siento en el sí de tu abrazo,
convertida en un sordo murmullo
que se interna en mi alma cantando.

Es la noche una cinta de estrellas
que una a una a mi lecho han rodado;
y es mi vida algo así como un soplo
ensartado de impulsos paganos.

Mis pequeñas palomas se salen
de su nido de anhelos extraños
y caminan su forma tangible
hacia el cielo ideal de sus manos.

Un temblor indeciso de trópico
nos penetra la alcoba. ¡Entre tanto,
se han besado tu vida y mi vida...
y las almas se van acercando!

¡Cómo siento que estoy en tu carne
cual espiga a la sombra del astro!
¡Cómo siento que llego a tu alma
y que allá tú me estás esperando!

Se han unido, mi amor, se han unido
nuestras risas más blancas que el blanco,
y ¡oh milagro! en la luz de una lágrima
se han besado tu llanto y mi llanto...

¡Cómo mueren las últimas millas
que me ataban al tren del pasado!
¡Qué frescura me mueve a quedarme
en el alba que tú me has brindado!

III

Alba

¡Oh la noche regada de estrellas
que envió desde todos sus astros
la más pura armonía de reflejos
como ofrenda nupcial a mi tálamo!

¡Cómo suena en mi alma la clara
vibración pasional de mi amado,
que se abrió todo en surcos inmensos
donde anduve mi amor, de su brazo!

La ternura de todos los surcos
se ha quedado enredada en mis pasos,
y los dulces instantes vividos
siguen, tenues, en mi alma soñando...

La emoción que brotó de su vida
-que fue en mi manantial desbordado-
ha tomado la ruta del alba
y ahora vuela por todos los prados.

Ya la noche se fue; queda el velo
que al recuerdo se enlaza, apretado,
y nos mira en estrellas dormidas
desde el cielo en nosotros rondando...

Ya la noche se fue; y las nuevas
emociones del alba se han atado.
Todo sabe a canciones y a frutos,
y hay un niño de amor en mi mano.

Se ha quedado tu vida en mi vida
como el alba se queda en los campos;
y hay mil pájaros vivos en mi alma
de esta noche de amor en tres cantos...

Julia de Burgos

euterpe

13-ago.-2011, 07:49

El secreto de Heidi

Luna creciente

Cuando estoy sentada en el borde de la ventana,

mis uñas son el átomo principal de las estrellas:

hoy, por ejemplo, he alcanzado por fin la palabra luna

en la frase viento que araña. Me la pongo en el ombligo.

Escribo otro nombre que no es el mío

con la punta de los dedos de los pies,

removiendo con cuchara las vísceras del vértigo.

Mirando el cielo en una noche de verano,

los cuerpos celestes son miguitas de pan

que los héroes arrastran para no olvidar volver a casa.

Y me digo que quizá la Heidi que los dioses veneran

es la misma que duerme en la copa del árbol

que yo derribo, que bombardeo con las migas de pan

— escupitajos que se engarzan en desiertos embetunados—

que recojo cuando todos me dejan sola.

Tremendamente sola, hilando Biodramina

en la punta de los dardos que arrojo

a los que se revuelven dentro de mi estómago.

Qué agradable es beberse la cuenca de los ojos,

armarse la boca de septiembre a mediodía.

Luna llena

Cosas románticas como pintarse el mentón color troncodeárbol

cuando pase el tiempo, mucho tiempo — un mes— ,

y Heidi y yo nos perdamos alrededor suya.

Cuando cada otoño las sílabas de café

delinean las cuatro esquinas de este mapa,

yerran su coreografía las tazas del palacio encantado.

Entonces se desangra la porcelana rica de los vagabundos.

Y qué niña tan buena soy, porque

incluso descalza auxilio al príncipe eslavo.

Pero cuidado, porque todo mi tesoro será negro carbón

al atenuarse la constelación anaranjada de mi rostro.

Qué será de mí. Vendas de color violeta que hagan daño

para quienes marcan su territorio a golpe de talón;

por favor, los tacones más altos y punzantes

para quienes reposan con el tobillo entre las nalgas.

Heidi tiene hambre y me pide lamentarse con espadas,

donde paralelo y perpendicular fluyan dos y rían uno.

No sé decirle. Pienso en escribir versos que duelan,

que te rompan porque no deben decirse — pétrea la placenta— ,

que hagan espuma cada octubre,

parásitos para quien me desprecia.

Si tienes hambre recuerda que la tierra no está quieta,

Heidi, que los mausoleos se rompen y de todos sale tu abuelo,

que nos pide el fuego que arde en la garganta

para encender un pitillo. Si tienes sed, toma y bebe,

llevaba la palabra luna colgada en mi ombligo,

azul es la nuez de cada eunuco, azul es el cielo de mi boca,

que se licua para que Heidi cace mariposas en noviembre,

para que se unte con merengue y recorran las abejas su túnel.

Luna menguante

Y si alguna vez me preguntan quién es Heidi, respondo:

manzana es una extraña forma del invierno.

Su acidez, el escalofrío de saberse en el camino acertado;

su aspereza, el beso envenenando de todas las leyendas.

Quien quería saber esto se asemejaba a esos sastres

que muestran todos los versos que riman

cogidos con alfiler a su traje carísimo.

Dime alguna metáfora bonita , hurgaba en mis calcetines.

Muerte. Eso no es una metáfora. ¿No? Dime algo más hermoso.

Una sola palabra no rima con nada. ¡Herejía!

Se fue con sus versos, todos iguales, como la ropa de Heidi.

Aquí dejó sus dientes. Al verlos supe que soy

todas esas veces en que mi espalda era un tobogán

y alguien se deslizó por ella sin pagar:

soy la pegatina que no viene con ningún chicle.

Chicles que saben a fresa como los lóbulos de Heidi.

Heidi afila cuchillos para cortar la tarta,

deseando mancharse con la palabra chocolate.

Después, uno a uno, los soldados le chuparán

la barbilla cuando sea febrero, por ejemplo.

Cuando se derrita la tarta que hice en casa.

Entonces la palabra luna se me zambullía en el ombligo.

Luna nueva

Según Heidi, no soy lo que todos suponen que debo ser.

Huelo a pólvora y algún día fui sangre seca.

Ella y yo hacemos una hoguera de pergaminos legendarios,

de espuma gris que araña el pedestal,

de madera astillada y escamas metálicas,

hoguera de cuero negro y corazón desvencijado,

de estalactitas amontonadas, humo cósmico asciende,

hoguera sola, sola como yo, que me derramo epiléptica:

pero ni por ésas logro ser lo que todos suponen.

Cuando me quemo un poco los codos, la observo melancólica.

Heidi asegura acordarse mucho de Espinete,

punzones en su pelo, extraña Medusa, tan rosa la vulva de las yeguas.

Cuánto me duele ser una sombra en la puerta del colegio.

¿Justo ahora quieres tarta, Heidi? Yo te diré.

Te diré que derrumbo el pastel para que alguien

me enseñe a morder cerezas:

terciopelo por fuera, lino áspero por dentro.

Te diré que por tu culpa perdí la palabra luna mientras huía.

No llores, Heidi. No puedo rescatar los astrolabios.

Mira, Heidi, las letras de tabaco

esparciendo monigotes en cada primavera.

Tengo sueño. Mañana escalaremos la montaña

que tenga menos flores — tierra blanca como el mármol — ,

o la que más te recuerde a nuestro hogar. Somos fugitivas.

Aparco mi cabeza en el borde de este poema,

que es un mapa de metáforas manchado de café.

Parece que mi Heidi también duerme.

Pero no.

Ella es cruel como las institutrices políglotas.

Heidi, mientras rezo, se masturba al oeste de mi pecho.

Elena Medel (1985-):)

Biby

13-ago.-2011, 08:03

Fascinantes..

Hoy Octavio Paz

Bajo tu clara sombra

Un cuerpo, un cuerpo solo, un sólo cuerpo
un cuerpo como día derramado
y noche devorada;
la luz de unos cabellos
que no apaciguan nunca
la sombra de mi tacto;
una garganta, un vientre que amanece
como el mar que se enciende
cuando toca la frente de la aurora;
unos tobillos, puentes del verano;
unos muslos nocturnos que se hunden
en la música verde de la tarde;
un pecho que se alza
y arrasa las espumas;
un cuello, sólo un cuello,
unas manos tan sólo,
unas palabras lentas que descienden
como arena caída en otra arena....

Esto que se me escapa,
agua y delicia obscura,
mar naciendo o muriendo;
estos labios y dientes,
estos ojos hambrientos,
me desnudan de mí
y su furiosa gracia me levanta
hasta los quietos cielos
donde vibra el instante;
la cima de los besos,
la plenitud del mundo y de sus formas.

Dªriªnª

13-ago.-2011, 11:46

Quiero ser en tu vida, algo más que un instante,
algo más que una sombra y algo más que un afán,
Quiero ser en ti misma una huella imborrable
y un recuerdo constante y una sola verdad.

Palpitar en tus rezos con temor a abandono.
Ser en todo y por todo complemento de ti.
Una sed infinita de caricias y besos,
pero no una costumbre de estar cerca de mí.

Quiero ser en tu vida, una pena de ausencia
y un dolor de distancia y una eterna ansiedad.
Algo más que una imagen y algo más que el ensueño

que venciendo caminos llega, pasa y se va…

Ser el llanto en tus ojos y en tus labios la risa,
ser el fin y el principio, la tiniebla y la luz
y la tierra y el cielo… y la vida y la muerte.
Ser igual que en mi vida has venido a ser tú…

Martín Galas Jr.

euterpe

14-ago.-2011, 15:17

Cuando

Cuando aparece el primer golpe
tiene forma de palabra

cuando aparece el golpe trescientos
quizás es un silencio o un golpe de carne
o un sonido de algo reventándose en el suelo.

No podemos predecir el primer golpe
ni la trayectoria que tomará su forma

pero ya empezó a sangrar la herida,
en el primer golpe,

y nosotros ya empezamos a morir,

en el primer golpe.

La Princesa Inca (1979-)

Edit: Una simple corrección ortográfica. La princesa Inca da muchas patadas al diccionario. Será su tratamiento ;)

Biby

14-ago.-2011, 16:23

http://img508.imageshack.us/img508/1121/zx2y.jpg

En la blanda cavidad de mi cuerpo
ardes.
En el espacio donde impera la noche
tiemblas.
En las sombras donde los dementes clemencia piden
te arrodillas.
En la profundidad del sueño roto
apareces.
En nombre del Maestro que llegó a salvarnos
imploras.
Ahí, donde el olvido a jirones llega
palpitas.
Ahí, donde tu memoria no tiene sosiego
existo.
Ahí donde el alma absorta se ciñe uno a uno
yacemos juntos.
Ahí donde mi corazón oprimo antes de que el llanto llegue
y me avergüence
te desconozco.
Ahí, donde mi delgado silencio te interroga,
te perdono.

.

euterpe

15-ago.-2011, 16:43

kunstkamera

Como si yo misma fuese celda de mi cuerpo de postre,
las horas de espera esfuman la dulzura del formol.
El corazón continúa derritiendo a bocados
los latidos de nube para mi guiño simétrico:
manos en luna, cuánto te duelen los ojos de los otros.

Aquí los relojes respiran sin billete de vuelta.
Mientras, a lo lejos, una huella de cristal se conjuga.

Nadie llama a la puerta de mi casa de nieve.

Elena Medel

Biby

16-ago.-2011, 10:52

http://3.bp.blogspot.com/-O9NnrQTwyMU/TibmcpVcnPI/AAAAAAAAATI/H8z8UnLHe3Q/s1600/Memories%2BFairy-412986.jpeg

¡Atadla! ¡Desnudadla! ¡Suetadle
los brazos con la propia cabellera!
¡Sujetadle los puños por la espalda!
¡Cerradle el nudo con sus mismas trenzas!

Machacad entretanto en el mortero
hasta que polvo imperceptible sea,
la antigua pasta... ¡Machacad de modo
que en un polvo infernal cuaje la mezcla!

Mientras esto se cumple, vieja maga,
no olvides a las cómplices estrellas.
Yo cuidaré del trébede maldito,
donde el incienso que enbrujaste humea.

Y cuando tú lo mandes, profetisa,
yo mismo entre las carnes traicioneras,
le marcaré el tatuaje, poco a poco,
conforme al rito de la magia negra.

La hechizaremos con tan grave hechizo
que una roja locura la enceguezca,
y con los ojos ciegos, desolada
por infinito horror cruce la tierra.

De modo tal que el sacrilegio horrendo
que así me libra a la tieniebla eterna,
sea el crimen más cruel que hayas cumplido,
¡sacerdotisa de la magia negra!

Que así la amo y así por su pecado
pierdo el alma en las hórridas tinieblas...
¡Sacerdotisa!... Sí... Nada me digas...
¡Sé que el octavo círculo me espera!

Pues yo mejor que tú sé de tus artes,
y mucho más que tú sé de tu ciencia...
Por eso, por tus signos te lo juro:
¡Ay de ti si la cábala te yerra!

euterpe

16-ago.-2011, 21:48

Dªriªnª

16-ago.-2011, 23:57

No te conozco...pero sé quien eres,
no sé quien eres pero te conozco...
muchas veces he pensado en ti,
he creído verte al volver una calle.
te he visto con mil rostros diferentes,
con mil formas de mirarme y
en cada uno de esos momentos
he esperado que me preguntaras mi nombre,
pero siempre me quedo esperando...

¿y si fueras tú la que me miro hoy?
¿y si no me viste?
¿por que pienso en ti si no te conozco?
¿por que tengo que pensar?
bonita palabra pensar...
yo pienso que tu piensas que los dos pensamos...
en ese encuentro que imaginamos que llegará.

A veces, muchas veces,
he sentido tu distancia, tu cercanía a la vez...
separados y unidos ¿Paradoja?
¡no! Verdad tan cierta, tan temida, tan real.

No te conozco...pero se quien eres,
eres guapa/fea,alta/baja,rubia/morena
¿seras como yo pensaba?¿ y cuando vendras ?
No se quien eres...pero te conozco.

Creo en el destino...
en el de ayer y en el de mañana,
¿y en el de hoy?
te contestaría que si mañana me despierto triste,
creeré en el de ayer, ¿y si no? en el mañana...
y cuando tenga un mal día, que me encuentre solo,
que me coman las cuatro paredes.
entonces imaginare el dia que tantas veces he vivido...
ese día vendrás....
Igual que vivo de recuerdos, de sueños...
tambien del pasado, del futuro...
¿del presente? solo te puedo decir que me cuesta no sentirte
no te preocupes,no me pasa nada, soy feliz.
solo busco lo que todo el mundo...tu amor
como siempre me dices...
disfrutar la vida sin que nadie me diga como...

Bonita la vida, respira, respira, respira...
No te conozco...pero sabré quien eres...

-se me fue el autor-

euterpe

18-ago.-2011, 01:50

Estás tan lejos que la noche se pierde, arde a lo lejos la vida dejándonos como fantasmas que tiemblan, y yo no sé partir de ti, yo no sé alejarme de tu sombra…
Yo no sé encontrar ni la luz ni las enrredaderas para escapar de este odio de espejos. Apretada sin morir en un silencio sin boca. La ciudad alucinada se come a sus hijos y sabe perderlos en las calles frías como océanos que no existen…
Y uno no sabe si llorar o vivir escondido en una lágrima, uno no sabe ya si comerse las manos o utilizarlas para pegar al vacío…
Porque estamos predestinados a soñar entre vagabundos que sufren en las esquinas, agarrados a un cuaderno que describe las formas y los trazos del alma…
Temblando de soledad en la piel extrañamente nuestra, un lago de vidrios donde se esconde nuestra cabeza, un lago de vidrio donde espera un miedo …
Pero no dejes de vivir, volverá el amanecer, volverá la luz, estremecidos en un universo de hierros en las pupilas que arden de soñar…
Lluvia de lloros imposibles, sensación de haberlo perdido todo, estremecimiento por no volar…
y…
quién recogerá nuestro cadáver y nuestra sombra y formará la mariposa, la flor y el desierto quién conocerá la estructura perfecta y la modificación hacia la nada quién conocerá el escondrijo para nuestra alma aturdida
¿quién, quién, quién?...
Si hasta nuestro propio cuerpo duele de existir…
¿quién?

La Princesa Inca

E

euterpe

19-ago.-2011, 06:25

SEGUNDA INCLINACIÓN

Amar siempre se escribe con hache intercalada.
Debe ponerla en medio, entre la i y la o.
No es bueno complicarse.
Total si son tres días y hemos gastado cinco,
para qué desatar lo imprevisible.

Recuerde, amar, lo mismo que estipendio,
debe escribirse así, con hache.
Y debe dar igual que usted sea peluquera,
cajera o cocinera. Amarse por minutos
no concibe de fraudes, ni siquiera de oficios vespertinos.

De día nos pela el alma y de noche la tibia.
Segunda inclinación o misión o concierto.

Tengo las cartas malas. Esta partida sobra.
No dio nunca lo mismo ser letra o alfabeto.
No me conviene hablar, hablar no me conviene.

Aunque debo decir, si es usted quien me escucha,
que amar se escribe siempre con hache intercalada.

Javier Sánchez Manéndez (1964-)

euterpe

21-ago.-2011, 13:01

La anatomía del amor

Todo comienza en el lugar

donde las varitas mágicas pierden su brillo

y se convierten en bisturís:

en el amor de Campanilla ya desnuda,

lejos del polvo de estrellas.

Primero peinar las canas, arrodillarse,

trazar con la hoja afilada cuatro líneas

— con ribetes rojos, sin llegar a sangrar-

que dibujan una casa brillante sobre el vientre de él

— sin sentir dolor, sin llegar a la dermis-

una casa donde vivir.

Después el trabajo más duro de abrir el esternón y lograr

que la sutura caiga perpetua

con cada latido de él hasta

otro hemisferio, río negro, niñez de ella.

Abrir el pecho,

separar cada músculo mirando a los discípulos

a los árboles a lo que sale

y esperar a que el verano lo termine todo en huesos secos

y después quebrados

dejando ver el corazón

la piedra y esperar

en el gesto de cogerlo

con manos pequeñas

expertas en la distancia

de los trazos que jamás se unen

RAÚL MORALES GARCÍA

euterpe

22-ago.-2011, 20:16

CAJAS

Lo diría una indígena y tendría razón.
“Ustedes tienen la vida organizada en cajas.
Nacen y les dejan en una cajita,
su casa es una caja, y las habitaciones
son cajas más pequeñas.
Suben a la casa en una caja,
bajan a la calle en una caja.
Viajan en una caja.
Duermen y hacen el amor sobre una caja.
A través de una caja ven el mundo.
Cambian de casa: lo meten todo en cajas.
Y cuando mueren
les introducen también en una caja.
Los Bancos y las Cajas tienen caja,
los establecimientos tienen y hacen caja.”
Todo está hecho para que encajemos.
Nos encajan la vida.

Algunos no encajamos, y nos desencajamos.

Ángel Guinda (1948-)

euterpe

25-ago.-2011, 00:35

LA CERTEZA

No quiero engañarme.
A tu lado, cerrando mis ojos, puedo pensar otras cosas.
Ver la vida; ese cielo... La tierra; aquel hombre...
Y entonces mover esta mano,
y tentar, tentar otra cosa.
Y salir al umbral, y mirar. Mirar, ver, oler, penetrar, comulgar, escuchar. Ser, ser, estarme.
Pero aquí, amor, quieta estancia silenciosa, olor detenido;
aquí, por fin, realidad que año tras año he buscado.
Tú, runor de presente quietísimo, que musicalmente me llena.
Resonando me hallo. ¿Cómo dejarte?
¿Cómo abandonarte, quietud de mi vida que engolfada se abre,
se recrea, espeja, se vive? Cielo, cielo en su hondura.

Por eso tú, aquí con tu nombre, con tu pelo gracioso, con tus ojos tanquilos,
con tu fina forma de viento,
con tu golpe de estrar, con tu súbita realidad realizada en mi hora.
Aquí, acariciada, tentada, reída, escuchada,
misteriosamente aspirada.
Aquí en la noche: en el día; en el minuto: en el siglo.
Jugando un instante con tu cabello de oro,
o tentando con mis dedos la piel delicada,
la del labio, la que levísima vive.

Así, marchando por la ciudad: “Ten cuidado. Ese coche!...”
O saliendo a los campos: “No es la alondra: es un mirlo...”
Penetrando en una habitación, agolpada de sombras, hombres, vestidos.
Riéndonos gozosamente entre rostros borrados.
Encendiendo una luz mientras tu carcajada se escucha,
tu retiñir cristalino.
O saliendo a la noche: “Mira: estrellas.” O:”¿qué brilla?”
“Si; caminemos.”

Todo en su hora, diario, misterioso, creído.
Como una luz, como un silencio, como un fervor
que apenas se mueve. Como un estar donde llegas.

Por eso... Por eso callo cuando te acaricio,
cuando te compruebo y no sueño.
Cuando me sonrío con los dientes más blancos, más limpios, que besas.
Tú, mi inocencia,
mi dicha apurada,
mi dicha no consumida.

Por eso no cierro los ojos.
Y si los cierro es dormido,
dormido a tu lado, tendido, sonreído, escuchado, más besado, en tu sueño.

VICENTE ALEIXANDRE

euterpe

28-ago.-2011, 21:34

Sé involuntaria. Sé febril. Olvida
sobre la cama hasta tu propio nombre.
No pidas. No preguntes. Arrebata y exige.
Sé una perra. Sé una alimaña.

Resuella, busca, abrasa, gime.
Atérrate, mete la mano en el abismo.
Remueve tu deseo como una herida fresca.
Piensa o musita o grita ¡Venganza!

Sé una perdida, mi amor, una perdida.

En el amor no existe
lo verdadero sin lo irreparable.

Félix Grande

lobogris20

29-ago.-2011, 10:36

euterpe

29-ago.-2011, 13:21

J amas te lastimaría, porque té amor.
O lvidad el momento mágico q vivos, nunca.
S omos como las estrellas y la luna, ningunos de los dos puede vive separados.
I mposible olvidar tu rostro de niña traviesa.
E ntonce te entrego mi corazón a este amor q ere tu..

Mágico, ¿para qué sirve pá pa?
Isla vengo venga calmando diría de más iría instintos
animales males ani, cerveza y 2 muñequitas
Cerveza chica manda Dios la cigüeña ña ña
Manda dios. Calmando instintos animales.

euterpe

30-ago.-2011, 21:08

Ginebra besos

me dices que la cama de tu cuarto
está sin hacer que bajaste y todas
las tiendas estaban cerradas que hoy

es domingo que ayer sábado dijimos
muchas cosas mucho amor ginebra besos
que si tengo algo de pan o de ternura

que prestarte

Pablo García Casado

Juan Antonio Hinojosa

31-ago.-2011, 18:16

Quiero hacer poesia,
no se como cuando..
Mas si se en cambio,
que poesia es Maria.
Tu eres la fuente y la flor.
Tu,la Naturaleza,
espejo de belleza
!eres manantial de amor!

(la rime hace muchos años.!Uf!)

Juan Antonio Hinojosa

02-sep.-2011, 16:25

Hace años,en la noche de los tiempos,cuando tenia unos 15 (fui un repelente niño precoz
que leia cosas impropias de mi edad.!Ave aria Purisima! ),subyugado por la rapida carrera de Napoleon,versifique eete ripio:
!Gloria a ti Napoleon!,
de Francia Emperador,
de Europa Regidor,
del enemigo ciclon.
Tu estrategia mulitar,
y el zumbido del cañon,
el manto de oro imperial,
bordaron con teson.

No recuerdo lo que seguia,pero me arrepiento de mis pecados.Yo pecador,me confieso...

andrelulita

02-sep.-2011, 20:29

USTED

Usted
que es una persona adulta
- y por lo tanto-
sensata, madura, razonable,
... con una gran experiencia
y que sabe muchas cosas,
¿qué quiere ser cuando sea niño?

Jairo Anibal Niño

euterpe

03-sep.-2011, 15:14

La tecnología carece de autoestima:
hierve con las preguntas,
le inquietan las señales
un par de ventanas más al norte.

Igual tu nombre, que borra las vocales
y no impide el divorcio de nuestras maletas.
Una estación, aperitivo, cinco días.

Con las muñecas rotas
te estoy diciendo adiós.

Elena Medel

Mªndrªg°rª

03-sep.-2011, 15:48

A QUIÉN HAY QUE MATAR?
(Joaquín Sabina)

A menudo lo noble no es lo bello
ni el camello peor el más barato,
calizas son las manos de Pilato,
de ceniza el tumor de tu cabello.

El caballero la prefiere tonta,
las mademoiselles nos quieren poderosos,
así que, monta tanto – tanto monta,
hombre y mujer... qué atajo de tramposos.

¿Golfa, hermosa, ilustrada, casadera?
¿a quién a que matar? No lo permita
la ermita de las pecas del pecado.

Mejor hacerse fraile o tortillera
que encoñarse con una serranita
que te devora sin probar bocado.

euterpe

03-sep.-2011, 22:38

ITINERARIO

Quieres subir una montaña nunca
tan alta como tu propia expectativa.
Quieres escribir una canción en contra
de los sonidos de tu cabeza,
que suene como la vida o un motor.
Doblar un papel.
Controlar la exactitud.
Rezar a dioses que se te parezcan
y después irte a otro sitio.

Paco Velasco

euterpe

06-sep.-2011, 23:08

RÚNICA

El rey inmoderado nació de los amores de su madre con un monstruo del mar. Su voz detiene, cerca de la playa, una orca alimentada del tributo de cien doncellas.

Se abandona, durante la noche, al frenesí de la embriaguez y sus leales juegan a herirse con los aceros afilados, con el dardo de cazar jabalíes, pendiente del cinto de las estatuas épicas.

El rey incontinente se apasiona de una joven acostumbrada a la severidad de la pobreza y escondida en su cabaña de piedras. Se embellecía con las flores del matorral de áspera crin.

La joven es asociada a la vida orgiástica. Un cortesano dicaz añade una acusación a su gracejo habitual. El rey interrumpe el festín y la condena a morir bajo el tumulto de unos caballos negros.

La víctima duerme bajo el húmedo musgo.

José Antonio Ramos Sucre

euterpe

17-sep.-2011, 01:24

VISIÓN OBJETIVA DE LAURA
(In memoriam)

Por reproducciones mentales,
láminas,
viejas fotografías,
recuerdo que llegamos a comer
del mismo plato,
cosmopolitamente,
y hasta puedo agregar
—si no te importa—
un chorro de agua dulce a nuestro vaso,
a tus zapatos,
a nuestras vidas
inexpertas entonces, incorregibles luego.

Laura:
déjate de salar las sábanas.

Navegamos igual en negativo,
los vientos rompen todo
del otro lado,
del lado de lo cierto.

Te beso Laura
del lado de tu nombre
del nombre equivocado,
del lado equivocado de tu nombre.

Que por reproducciones,
láminas,
viejas fotografías,
te endereza hacia el cielo.

Laura:
te imagino entre góndolas
en un supermercado transparente
comprando cantidades eternas de manjares
a l’aura sparsi.

Yo estoy aquí, del otro lado
navego en negativo,
si me doy vuelta desaparezco.
No tengo vuelta. Vivo.

Salvador Puig

Mªndrªg°rª

17-sep.-2011, 15:53

Hay un sordo en la disquera escogiendo el repertorio
un condón en la cartera condenado al envoltorio
hay un simio en el congreso, hay un genio en bancarrota
hay un violador confeso invitándote a una copa.

Hay lagartos con zapatos y hay zapatos de lagarto
hay amores inmediatos y otros que son peor que un parto
otros que son peor que un parto.

Hay un muro en la frontera zigzagueándose en el mapa
la patrol siempre a la espera como trampa para ratas
hay un pinche paparazzo columpiándose en la rama
una monja con retraso y un amante con sotana.

Hay mas chismes en la tele que canciones en la radio
hay noticias que no duelen y hay de idiotas un estadio
hay de idiotas un estadio...

Y todos viven aquí como si nada
jugando siempre al faquir en desbandada
tratando de ir y venir con el afán de cumplir
lo que les dicta una ley de marionetas suicidas
sumisos en estampida.

Hay un príncipe heredero de coronas obsoletas
hay un toro en el potrero exigiendo la coleta
hay velorio en el congreso por la muerte de un decreto
una idea es un exceso como un bosque en el concreto.

Yo conozco un abogado que es un buitre de corbata
con un libro a su costado es la ley y esta en barata,
es la ley y esta en barata.

Y todos viven aquí como si nada
jugando siempre al faquir en desbandada
tratando de ir y venir con el afán de cumplir
lo que les dicta una ley de marionetas suicidas
sumisos en estampida, sumisos en estampida...

La vida esta de luto el llanto esta de moda
se salva el que es astuto, se joda el que se joda...

Y todos viven aquí como si nada
jugando siempre al faquir en desbandada
tratando de ir y venir con el afán de cumplir
lo que les dicta una ley de marionetas suicidas
borregos en estampida.

Como si nada... en desbandada...

La vida esta de luto
Arjona

euterpe

18-sep.-2011, 21:41

Su cuerpo en un extremo y el mío en el otro de la cama,
tensos. Ojos en blanco. Manos tensas palpan
el cuadriculado silencio emergido
donde antes, apenas unos días,
pliegues de sábanas eran,
para nosotros,
laberinto amurallado
vuelto jardín.
Hace apenas pocos días que mi centauro cuerpo en el suyo no se pierde
porque
hace algunos días,
entre frases mal tiradas, puestas en jaque por sí, noté
el hilo de un extraño internado entre sus piernas.
Hace apenas unos días enrocados
entre el “Es tarde, hablamos luego”, que nuestras miradas
párvulas
avanzan
casilla
a
casilla,
esquivas
para no comerse.

Sobre blanca sábana, cada vez más breve,
atrincherados cuerpo a cuerpo en un lecho que clama guerra,
nos mantenemos quietos, con las miradas paralelas, rumbo al techo.
Cuidadosos,
porque cada palabra
son dieciséis piezas ennegrecidas contra el otro.

Quietos y cuidadosos, buscando la quinta torre para ahí guarecernos, buscando
el movimiento menos contundente.

Sergio Loo (México. D.F. 1982-)

Dªriªnª

18-sep.-2011, 23:15

Mucho más grave
Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
Cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
Y carajo perderte,
Y volverte a encontrar,
Y ojala nada mas.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
Y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
Y quizas por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que dia tras dia,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu mas reciente desesperacion.

No.
La cosa es muchisimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
Quiero decir que ademas de ese dulce cataclismo,
tambien estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese paramo,
mi germen de alegria y regarlo mirandolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cantaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazon de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confin de angustia y nieve,
esta bujia que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es mas grave,
Muchisimo mas grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino tambien las esplendidas o cutelosas mujeres
que quise o quiero.

Por que gracias a vos he descubierto,
(diras que ya era hora y con razon),
que el amor es una bahia linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahia donde los barcos llegan y se van,
llegan con pajaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahia linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas.

Benedetti.

euterpe

19-sep.-2011, 11:51

Lidia

Mi mujer lidia al toro que morirá
—se trata de Sexo—

y muere fundido con un beso cadavérico.

Y beso al beso dentro de la boca
—ellos lloran—;

el fruto, el higo, me da la vida,

abriendóseme de piernas
como al que le acecha,

el cuerpo de mi hombre sicofante
que prende su quinqué herido.

Zazil Alaíde Collins, (ciudad de México, 1984-)

Mªndrªg°rª

20-sep.-2011, 17:05

El viajero mental

He viajado a través de un país de hombres,
un país de hombres y también de mujeres,
y he oído y visto tan horrendas cosas
como nunca los caminantes de la fría Tierra han conocido.

Porque allí nace en la alegría el niño
que en el atroz dolor fue concebido,
tal como en la alegría cosechamos el fruto
que fue sembrado en lágrimas amargas.

Y si el recién nacido es un varón,
es entregado a una mujer anciana
que lo clava tendido en una roca
y en copas de oro coge sus lamentos.

Con espinas de hierro cierne su cabeza,
y agujerea sus pies y sus manos,
corta su corazón y lo desprende
para hacerle sentir calor y frío.

Sus dedos enumeran cada nervio
como un avaro contando su oro,
y de lamentos y gritos se nutre,
y él envejece, y ella se hace joven.

Hasta que convertido en un joven sangriento,
y ella mudada en espléndida virgen,
destroza sus cadenas, y la amarra
a ella a la Tierra para su placer.

Se planta él mismo en lo nervios de ella
como un labriego planta en su terreno,
y ella se convierte en su morada
y en jardín que le rinde setenta veces frutos.

Pronto se torna envejecida sombra
vagando alrededor de una cabaña terrestre,
llena de pedrerías y de oro
que ganó su trabajo.

Y éstas son las pedrerías del alma humana,
los rubíes y las perlas de un ojo enfermo de amor,
el oro innumerable del corazón que sufre,
el gemido del mártir y el suspiro del enamorado.

Son su alimento y su bebida,
mantiene a los mendigos y a lo pobres,
y para el caminante en viaje siempre
su puerta permanece abierta.

Su pena es alegría eterna en ellos;
hacen resonar los techos y los muros
hasta que de la lumbre del hogar
una pequeñuela emerge de pronto.

De fuego sólido ella es,
y pedrerías y oro, en tal manera
que nadie osa tocar su infantil forma
o envolverla en pañales.

Pero ella llega donde el que ama,
joven o viejo o rico o pobre;
muy pronto expulsan al anciano huésped
que se va mendigando por puertas ajenas.

Va llorando errante, muy lejos,
hasta que alguien admita hospedarle,
a menudo ciego por la edad, desesperado,
hasta que puede ganar una doncella.

Y para consolar su edad helada
en sus brazos la toma el pobre hombre.
La cabaña desaparece de su vista
y también el jardín con sus dulces encantos.

Los huéspedes están esparcidos por toda la región,
porque el ojo alterado altera todo.
Los sentidos se enrollan en sí mismos, con miedo,
y la Tierra plana se convierte en una pelota.

Las estrellas, el Sol, la Luna, todo huye.
Un vasto desierto sin límites,
y no queda nada de comer o beber,
y alrededor sólo el desierto oscuro.

La miel de sus labios de niña,
el pan y el vino de su dulce sonrisa,
el juego desordenado de su ojo vagabundo
a una ilusoria infancia le conducen.

Porque a medida que come y bebe se transforma
haciéndose más joven cada día,
y ambos, en el salvaje desierto
van errantes llenos de terror y congoja.

Ella huye como cierva salvaje,
su temor planta muchos matorrales salvajes,
mientras él la persigue de noche y de día,
por artificios de amor conducido.

Por artificios de amor y de odio
hasta que el salvaje desierto entero está plantado
con laberintos de díscolo amor
donde vagan el león, el lobo y el oso,

hasta que él se convierte en un díscolo niño
y ella en una llorosa mujer envejecida.
Van a vagar allí, entonces, muchos enamorados.
El Sol y las estrellas aproximan su curso.

Dulce éxtasis los árboles producen
para todos los que vagan en el desierto,
hasta que más de una ciudad allí es alzada
y más de una agradable cabaña de pastor.

Pero cuando hallan al colérico niño
el terror cunde en la extensa región:
gritan ¡El niño, el niño ha nacido!
y huyen en todas direcciones.

Porque hasta la raíz se seca el brazo
de aquel que osó tocar la colérica forma:
osos, leones, lobos, todos huyen aullando,
y todo árbol arroja sus frutos.

Y nadie puede tocar esa forma colérica
a menos que lo haga una mujer anciana.
Ella al niño tendido clava sobre la Tierra
y todo pasa como ya lo he dicho.

William Blake

euterpe

20-sep.-2011, 21:35

LA SOMBRA

Puede crecer en ti como la mordedura de la lepra;
puede ser tu verdugo.
El inocente monstruo. El insaciable comensal de tu muerte.
OLGA OROZCO

A Jaír, Álvaro y Alí.

Un recuerdo abisal de infancia:
el oscurecerse de la noche preludiando el miedo,
aquel deslizar hundiéndome en su limo,
el acecho del que era imposible describir sus pliegues,
sólo el temblor ante su ronda.

Larva, incubación del mundo que debe cumplirse para habitar las formas,
la razón de herida.

Al principio, en ese primer reino donde la mirada imanta, sin discernimiento,
la belleza y el daño,
era un guijarro apenas,
en proporción a las catástrofes de entonces.

En esa edad de la cual sólo quedan cicatrices,
la violencia indómita
y el pulso cuyas ráfagas eran el consumirse del tiempo,
construían, a la luz, una historia de la cual ella sigue nutriéndose
porque de noche, y en secreto,
la fue entramando a una conciencia más profunda y destructora.

Y creció como una glándula,
como una tumoración hinchada en la carencia y la hiel,
y se fortaleció en el deseo y la derrota,
en la eterna fábula del desencanto.

Y siempre fue ajena,
como una índole más allá de los umbrales vistos,
y siempre llegó, sin anunciarse, en las penumbras:
el intersticio entre un acto y su consecuencia,
el derrumbarse de objetos sin aparente vilo,
la desaparición del talismán que me evocaba el alba.

Era el ser reptando al fondo del pasillo,
el crujir bajo la casa.

Pronto se volvió una costumbre,
una ponzoña doméstica,
aunque se desplegaba a mis espaldas como un vuelo maligno.

Pero un día, en un repentino columbrar,
pude mirarla.

Era un magma,
una turbulencia mutando en múltiples rostros
hasta espesarse en un tejido que vibraba, extrañamente,
con el transcurrir de mi sangre.

Fue un instante apenas,
y tardó en volver su aparición,
aunque mientras me quemó su crepitar cuando a mi paso algún puente se quebraba,
al estrecharse aquellas ataduras que impedían el huir de un confinamiento,
en el presagio de unas lavas escindiéndome,
cimbrándome,
o en los caminos del juicio.

A veces la sentí en el sólo respirar y en el silencio,
y de noche, ya sin ocultarse,
se vertía en el sueño a manera de un infortunio
que embrollaba hasta el absurdo o la tortura los derrumbes del día,
los duelos de los cuales sólo yo conozco el nombre,
y comprendí que era ella la conspiración detrás de mis pérdidas.

Y entonces, como a quien haya traicionado el pacto invisible de la confesión,
quise aniquilarla de un certero golpe
y comencé a observarla en busca de su herida.

Así, logré imitar con exactitud sus gestos
(me detenía en un vuelco imperceptible de sus redes cuando ella notaba cierto matiz en las
palabras de los otros),
a predecir sus frases, sus razones,
a perfeccionar los anudamientos de sus cuerdas,
y llegó el momento en que, al anticiparme a sus mareas,
supe la inminencia de un exilio más
(acaso el peor, aunque no el definitivo)
a los que solía condenarme.

Y busqué refugio en otra orilla, no sin antes derruir sus trampas,
y sin embargo, en el escape, reconocí mi desandar en mis moradas rotas,
en las manos ya no estaba el talismán descubierto entre sus presas y que había logrado arrebatarle,
y nuevamente me encontré en el borde:
el camino hacia la dársena era un vacío.

Nunca en esta huída fui más allá de esa embocadura,
y cada vez una soga me asfixiaba con más fuerza.

Y un día, al llegar otra vez al límite,
me sorprendió su ondulación agitándose a mi lado,
y con asombro percibí que mi sangre acompasada a su latido
ya no me era una extrañeza.

Ahora, al saber la voluntad en la que abreva permanezco inmóvil,
porque ignoro la forma de romper la nervadura que nos une sin perder mi aliento.

Y habré de hacerlo pronto,
porque ella aguarda el ataque decisivo,
el instante donde no pueda escapar de sus augurios
y se haga en mí esa fatalidad agazapada,
el argumento de la destrucción que fui alimentando con mis venas.

CLAUDIA POSADAS, (Ciudad de México, 1970-)

euterpe

23-sep.-2011, 12:37

Todo lo sólido (fragmento)

encerrada en una habitación y en otra época
el teléfono no funciona, las fotos que cuelgan sobre la pared
están dadas vuelta y no encuentro la llave de la puerta
pero no quiero salir
no quiero conectarme con el afuera

un viaje en sentido contrario, hacia mi interior psíquico
donde no hay un día ni una noche marcadas
duermo por estar aburrida y quiero que llegue

dormir y despertarse, dormir y despertarse

¿no es lo que hacen todos? jugar a la muerte, a tener hijos
a amarse, a pelearse, a estar solos
estar solos es lo peor
las ideas en la cabeza, saltando de cuando en cuando
una mudanza mucho tiempo atrás, objetos
objetos simples: un peine, un disco, una lata de tomates
contenidos en las cajas de cartón
desarticulados como si fueran despojos
de una trama coherente que terminó deshecha

Sol Echevarría (1983-)

Mªndrªg°rª

23-sep.-2011, 16:00

EL HOMBRE DEL ECUADOR
BAJO LA TORRE EIFFEL

Te vuelves vegetal a la orilla del tiempo.
Con tu copa de cielo redondo
y abierta por los túneles del tráfico,
eres la ceiba máxima del Globo.

Suben los ojos pintores
por tu escalera de tijera hasta el azul.

Alargas sobre una tropa de tejados
tu cuello de llama del Perú.
Arropada en los pliegues de los vientos,
con tu peineta de constelaciones
te asomas al circo
de los horizontes.

Mástil de un aventura sobre el tiempo.
Orgullo de quinientos treinta codos.
Pértiga de la tienda que han alzado los hombres
en una esquina de la historia.
Con sus luces gaseosas,
copia la vía láctea tu dibujo en la noche.

Primera letra de un abecedario cósmico,
apuntada en la dirección del cielo;
esperanza para da en zancos;
glorificación del esqueleto.

Hierro para marcar el rebaño de nubes
o mundo centinela de la edad industrial.
La marea del cielo
mina en silencio tu pilar.

JORGE CARRERA ANDRADE

euterpe

24-sep.-2011, 21:19

Naftalina

Este verano se propone
ordenar la palabra quizás
y que se siente en el sofá
a nuestro lado como
una real, posible, presente
duda.
Un no sé, un silencio que se nos escapa
por debajo de las puertas
hasta llenar la casa entera
y conversar con el ruido del ventilador.

Los abrazos y el olor a sudor,
lo nuestro,
la primera persona
del plural:
nosotros guardados
para tiempos mejores

Menos mal que te dejé
un mensaje entre los guisantes
y los filetes de merluza congelados:
Volveré a quererte en invierno
porque el frío obliga,

Y
volverás a querer quitarme
los leotardos de las piernas.

Beatriz Ros (1984-)

euterpe

25-sep.-2011, 07:24

EL BUSCÓN QUIERE FLOTAR (Y NO FLOTAR)

es por amor que el buscón indaga en las grietas de la fiesta,
en el sudor del vaso,
y en la mancha del terrón:
su solapa es el costado de un camino donde el ángel avanza,
el espejo
su hit;
es un pasón de coca que no lo habita,
que no lo señala cual clave del frío:
él permanece de bruces
y con la mirada
se vuelve arpón,
sobre los rosales:
sabe de las espinas que para él aguardan,
el jardín que no está a su lado
es una vulva
una noche adonde él entra
traicionado por su sombra
atraviesa la ciudad
en epidemia
y regresa una vez más
solo

entonces él en su cuarto
pone como meta el azúcar
y como relicario unas piernas:
imagina sobre la cama el toque de hacha,
de Pili, de Érica, de Sofía; la mordida
de brisa como una jícara
que se antoja de sí misma,
y es ondulación su búsqueda
ademán donde lo fugaz es una bandeja de labios
látigo de agua donde la fuerza cae
su respiración fajándose al acantilado
donde la pizca es un buitre que
gira anhelando clavar su pico
en las alas del guía

pero el buscón sabe que su sombra
no deja estela,
así se divierte
y retorna
sobre los huesos de la víctima:
su memoria es una galería
visita guiada por aromas
y desvelos:
sobre su mejilla
un rasguño
sobre su ingle
el vacío,
añoranza del jinete

Ah el calor, piensa
de golpe entra
si el toque es ágil nacimiento
polen de abismo;
si aquella noche el llanto
es un cigarro
una luciérnaga sobre la barra
y ella se presenta:
todo lo que sigue es repetición
sangría del dardo
y copa de los impulsos
porque ella puede ser la imagen de una ciudad
la espuela del vaquero que le atropella
la flecha de Narciso
y su búsqueda espejo líquido:
ganas de tragar lo que el reflejo aventure
lo que las calles escalden
porque es en el secreto
donde la resonancia
hace del corazón
un alfiletero

de nada sirve Vallarta
ni Argentina
ni su mano diciendo adiós
en la distancia de un faro que
no promete tierra
de nada sirve el cuerpo
si en sus ojos no hay promesa

él busca por una conversación
la colcha que alcance
el día extra en el calendario
para colgar su latido
como un saco de lujo
y creer en el concierto
como un zurcido a mano
propagar la hernia que dejan las ganas de alguien
una voz para despertar
antecámara para el mandato atigrado que es embudo
y es histeria

él busca
sin embargo armadura
y naufragio su estallido:
este cuarto es muy pequeño
y en la noche un cenicero
y en la cama un incendio;
para las cosas que sueña
no hay lámpara:
viñedo ideal para su voz

adónde huir con las ganas
si la médula lo eterniza
adónde un relámpago
un misterio que lo acoja
si el guerrero abre su pecho
para que su sangre también conozca el anochecer

y es por amores que su cuerpo se desengaña
se embiste en dieta y fotografía
documento de lirismo
la grasa subibaja
y en el baño una palabra que no humedece
que no lubrica la razón
para que la puñeta
se multiplique
y en la bandera él pueda acontecer
decir que las mujeres son lunares entreabiertos, fugitivas granadas donde la punta de la lengua es un matiz de la mentira: degradación del deseo si la promesa del lodo es una pieza de muerte pero su entrega una escultura que no habitan dos:
el dolor es un caparazón

el buscón
es el tálamo del deseoso
que busca un antibiótico
un corazón para acampar
y es toda ciudad
un laberinto
a comparación de la alcoba
una noche donde su madre ronca
y el buscón tiembla en su rabia
detiene los sueños
al ras del tedio
para pensar que su herida
es el lobo mismo
que duerme debajo del mantel
sacude el tejado
y cocina sus uñas imantadas de fatiga
para que desorbitado él
muera
y no salga de casa
y no fragmente su odio
y no encuentre al padre

el buscón quiere flotar
y no flotar
como un imán
hundirse asido de una cintura
aunque en la instrucción de su juego
esté la máscara
su nuca tirándose contra el vacío
y el aire abrazando sus recuerdos
mientras él piensa
en unas tetas desbordándose del vestido
en la florista que se posesione del jarrón
y que resuelva vivir en su sala
en la repisa de los trofeos que no tendrá
en tanto que su búsqueda
siga siendo un disco en repeat
ante tal clavado

Óscar David López (Monterrey, 1982-)

Dªriªnª

25-sep.-2011, 18:36

Todavía

No lo creo todavía
estás llegando a mi lado
y la noche es un puñado
de estrellas y de alegría

palpo gusto escucho y veo
tu rostro tu paso largo
tus manos y sin embargo
todavía no lo creo

tu regreso tiene tanto
que ver contigo y conmigo
que por cábala lo digo
y por las dudas lo canto

nadie nunca te reemplaza
y las cosas más triviales
se vuelven fundamentales
porque estás llegando a casa

sin embargo todavía
dudo de esta buena suerte
porque el cielo de tenerte
me parece fantasía

pero venís y es seguro
y venís con tu mirada
y por eso tu llegada
hace mágico el futuro

y aunque no siempre he entendido
mis culpas y mis fracasos
en cambio sé que en tus brazos
el mundo tiene sentido

y si beso la osadía
y el misterio de tus labios
no habrá dudas ni resabios
te querré más
todavía.

Benedetti.

euterpe

26-sep.-2011, 12:24

Arturo

Arturo dice que tenemos algo.
El no cree en casualidades, dice que lo amo a pesar de que ya se lo he negado miles de veces.
Insiste en que lo amo a pesar del no.
Arturo es terco y complicado y me complica a mí también.
Cree que mi sonrisa es una declaración de amor.
Si lo miro un rato a los ojos es porque estoy contemplándolo enamorada, si le hablo de cerca es porque lo quiero besar.
Arturo no me cree cuando le digo que no, cuando le hablo despacio y le explico que yo a él solo lo quiero como amigo.
Se ríe, dice que soy tremenda mentirosa.
Dice que lo amo desde siempre y que un día no podré escapar.
Arturo dice y sigue diciendo en mi cabeza y yo no quiero verlo por un tiempo más.
Yo seguiré negándolo todo porque está loco, porque no lo soporto, porque nunca me gustó su mundito pastel ni su forma de vestir, de hablar, de bailar, porque ve películas idiotas y lee libros mediocres pero se cree un intelectual, porque no sabe ni donde tiene la nariz, porque miente, porque Arturo siempre miente y seguramente ese ni siquiera es su verdadero nombre, porque me amenaza, porque me altera, porque toda su vida y su rollo conmigo es una película de ciencia ficción de bajo presupuesto.
Lo negaré hasta el final.
Hasta que se dé cuenta que desde hace mucho tiempo está jugando con fuego.
Hasta el día en que Arturo recupere la sensibilidad, vea sus quemaduras y sienta (por fin) el insoportable dolor de sus manos.

Melissa Lozada, nacida en Lima, Perú (1986-)

Juan Antonio Hinojosa

26-sep.-2011, 14:13

DE "LA DOTOTEA"

Canta pajaro amante en la enremada
selva a su amor,que por el verde suelo
no ha visto el cazador que con desvelo
le esta escuchando,la ballesta armada.
Tirale,yerra,vuel y la turbada
voz en el pico transformada en yelo
vuelve y de ramo en ramo acorta el vuelo
por no alejarse de la prenda amada.
Desta suerte el amor canta en el nido:
mas luego que los celos que recela
le tiran flehas de temor de olvido,
huye,teme,sospecha,inquiere,cela
y hasta que ve el cazador es ido
de pensamiento en pensamiento vuela.

Lope de Vega

Mªndrªg°rª

26-sep.-2011, 14:22

Acuérdate de Mí.
George Gordon Byron, sexto Lord Byron.

Llora en silencio mi alma solitaria,
excepto cuando esté mi corazón
unido al tuyo en celestial alianza
de mutuo suspirar y mutuo amor.

Es la llama de mi alma cual aurora,
brillando en el recinto sepulcral:
casi extinta, invisible, pero eterna...
ni la muerte la puede mancillar.

¡Acuérdate de mí!... Cerca a mi tumba
no pases, no, sin regalarme tu plegaria;
para mi alma no habrá mayor tortura
que el saber que has olvidado mi dolor.

Oye mi última voz. No es un delito
rogar por los que fueron. Yo jamás
te pedí nada: al expirar te exijo
que sobre mi tumba derrames tus lágrimas.

Juan E

26-sep.-2011, 14:44

El sol el sol su lumbre
su afectuoso cuidado
su coraje su gracia su olor caliente
su alto
en la mitad del día
cayéndose y trepando por lo oscuro del cielo
tambaleándose y de oro
como un borracho puro.

Días de días noches temporadas
para vivir así para morirse
por favor por favor
mano tendida
lágrimas y limosnas
y ayudas y favores
y lástimas y dádivas.

Los muertos tironeando del corazón.
La vida rechazando
dándoles fuerte con el pie
dándoles duro.

Todo crucificado y corrompido
y podrido hasta el tuétano
todo desvencijado impuro y a pedazos
definitivamente fenecido
esperando ya qué
días de días.

Y el sol el sol
su vuelo
su celeste desidia
su quehacer de amante de ocioso
su pasión
su amor inacabable
su mirada amarilla
cayendo y anegándose por lo puro del cielo
como un borracho ardiente
como un muerto encendido
como un loco cegado en la mitad del día.

Trabajar para la muerte
de Idea Vilariño

euterpe

29-sep.-2011, 14:24

El pan de lo irremediable

y equivocarse no será la operación que combina las
imágenes sino el consuelo de "lo mismo",
el etcétera o residuo que se prevé en la aventura del espejo
sordo, acumulativo, tatuado de carencia.
David Huerta

Adorador de la imagen, artífice de los objetos, escucha:
Construiste una casa cimentada en el miedo
y el miedo la habitó porque venía contigo.

Quien come del pan de lo irremediable está predestinado
a repetir su historia
y el que pide lo imposible nada quiere recibir.

Supiste quién era yo por mi manera de mover el abanico,
supiste desde siempre que tenía pájaros en la memoria
y mi razón murciélago colgaba del techo de la sala;
supiste por mis ojos que soy triste;
te dije desde antes: son filosos mis dientes.
Y me abriste la puerta.

Pero la puerta no daba a la salida,
la puerta daba a un sótano vacío
en donde un niño demente
se escucha en el espejo y tiembla.

Lo que amaste en mí fue la promesa de Lilit y sus demonios.
Lo que amas de verdad es el dolor.

Y yo me digo: Todo círculo por fuerza ha de cerrarse.
El rostro se repite para darle epílogo a la historia.
Irse a vivir debajo del paso de los trenes
presagiaba la noche junto al canal de aguas negrísimas.

Lo que ha de sobrevivir a esta intemperie
no es el recuerdo de la luz con que vestí tus ojos,
sino este fulgor que vive desde siempre en mí
y que hoy tengo en la mano como una moneda
purificada por el dolor.

El que no tiene fe no encontrará el milagro:
estoy lista para colocar mi corazón en su sitio verdadero.

Mírate mirarme en la última noche del amor.
Mójate la cara con tu sonrisa de los últimos días,
cuando dormía a tu lado siendo la más dichosa
y tú me abrazabas con el animal de tu abandono
enseñándome los dientes.

Te lo digo otra vez:
la luz va conmigo dondequiera que vaya.
Nada te debo.

Mónica Braun (Ciudad de México, 1965-)

Mªndrªg°rª

29-sep.-2011, 15:04

Cisne de primavera

También en primavera mueren los cisnes
y ahí flotaba
muerto un domingo
girando de lado
en la corriente
y fui hasta la rotonda
y distinguí
dioses en carros,
perros, mujeres
que giraban,
y la muerte
se me precipitó garganta abajo
como un ratón,
y oí llegar a la gente
con sus canastos de camping
y sus risas
y me sentí culpable
por el cisne
como si la muerte
fuese algo vergonzoso
y me alejé
como un idiota
y les dejé
mi hermoso cisne.

Charles Bukosky

euterpe

30-sep.-2011, 20:31

AMO

XVI

Cuando el Amo dio la orden, procedimos.

Hemos asfixiado al último bufón.

Cantaba sobre otra vida, sobre esqueletos de jueces e hilos de títeres cortados.

Insinuaba una fuerza impersonal dirigida a la pródiga tierra y las acequias, al coro de las semillas y los tules de los árboles.

Describía de qué manera el girasol del cielo, en las tardes otoñales, empuja los rebaños y los ovejeros a su resguardo.

Recitaba sobre un solaz de agua fresca, de niñas en onírica persecución de amores imposibles y de jóvenes buscando placeres de entrepierna. En ocasiones, evocaba a hombres y mujeres antiguos en torno a un fuego inexplicable.

El Amo, que ha catalogado lo óptimo, lo pésimo y lo díscolo, no podía permitir que alguien ignorara su futuro sarcófago de diamantes.

Ante nuestra demora en ajusticiar al humorista rebelde, ha vociferado injurias y prometido represalias.

Tememos por su ira, todavía.

Lauro Marauda (Montevideo, 1956-)

euterpe

01-oct.-2011, 13:25

3.

Si soy un enfermo,
o si estamos enfermos, no importa ya.
Alguna vez creí tener una cura oculta
pero sé que no existe más que esto.
Tu dolor,
que no encuentra reposo que te salve,
mi dolor, al que no quieres acostumbrarte,
ese disco que no se cansa de decirnos
lo que somos y lo que seremos
aunque vayamos y hagamos lo que sea.
Tú, pidiendo auxilio,
tú en todos los caminos, tú de todas las formas,
en todos los cuerpos, tú, en broma y en serio,
suplicándome que me cure y te sane pronto.
Tú, que tienes miedo, que tienes tanto miedo,
que tienes más miedo aún.
Que sabes que me quieres,
que no quieres querer a una enfermo terminal
que como tú, se muere,
y que te coge de la mano
y te arrastra y te lleva adonde siempre estás.

Ana Vidal Egea (1984-)

Me encantas, Ana :)

Mªndrªg°rª

01-oct.-2011, 16:01

‘Los nadies’

Sueñan las pulgas con comprarse un perro y sueñan los na-

dies con salir de pobres, que algún mágico día llueva de pronto

la buena suerte, que llueva a cántaros la buena suerte; pero la

buena suerte no llueve ayer, ni hoy, ni mañana, ni nunca, ni en

lloviznita cae del cielo la buena suerte, por mucho que los na-

dies la llamen y aunque les pique la mano izquierda, o se le-

vanten con el pie derecho, o empiecen el año cambiando de

escoba.

Los nadies: los hijos de nadie, los dueños de nada.

Los nadies: los ningunos, los ninguneados, corriendo la

Liebre, muriendo la vida, jodidos, rejodidos:

Que no son, aunque sean.

Que no hablan idiomas, sino dialectos.

Que no hacen arte, sino artesanía.

Que no practican cultura, sino folklore.

Que no son seres humanos, sino recursos humanos.

Que no tienen cara, sino brazos.

Que no tienen nombre, sino número.

Que no figuran en la historia universal, sino en la crónica

Roja de la prensa local.

Los nadies, que cuestan menos que la bala que los mata.

Eduardo Galeano

euterpe

05-oct.-2011, 22:04

Él y ella

Él se ponía el desodorante de su ex novia
para recordarla cada vez que levantaba los brazos.
Pero al paso del tiempo, también se acostumbró a eso.

Ella se masturbaba con el control del Atari 2600,
hasta que su hermano se empezó a quejar de su mal funcionamiento
siguió experimentando.

Aún cuando se conocieron ocultaron verdades.
Pequeñas irregularidades que salían sobrando.
Anécdotas no tan fáciles y alguna que otra historia casi imposible.

Cuenta un amigo de ambos que ellos se amaban duro.
(En toda la extensión de la palabra.)
Que los visitaba en el departamento aquél de sus primeros años
y los encontraba llorando en extremos distintos del cuarto.

Otros días contentos y juntos, igual, llorando.

No pasó mucho tiempo para que empezaran a insultarse,
como inyección de afrodisíaca excitación, usando palabras fuertes y asonantes.
Diciéndose lo oscuro que puede ser el alma, lo lento que palpita un corazón herido
al eyacular la sangre que el golpe de sus frases desborda en sus sexos.

Pero -a decir de ella- Dios le dio fin a la lengua hiriente
con un periodo de impotencia donde sólo se tocaban y desesperaban
hasta que el tedio les pegó las espaldas y jaló las cobijas.

La causa fue una intoxicación que duró poco menos que lo inaguantable.

Regresaron a amarse duro -diría un amigo de ellos-
pero a boca cerrada, únicamente el lenguaje claro y preciso
de los gemidos, sollozos y suspiros decoraba las hondas sonoras
de su radiofusora instintiva.

Con la madurez invitaron juguete a la batalla, compañeritos de guerra,
armas nucleares para la reconstrucción lasciva.
Los ocultaban sobre un falso plafón del techo del cuarto donde dormían
y seguirán durmiendo. En la casa que por fin compraron

donde el perro y los niños correrán felices.

Omar Pimienta, es poeta nacido en Tijuana. (1978-)

euterpe

08-oct.-2011, 14:56

Y vio Dios que era bueno

Te arrancas el disfraz y vuelves a tus orígenes. Estamos cerca, muy cerca, jugamos a la Vida reconociéndonos cada uno en el cuerpo del otro. Me recorres, me bebes y te sumerges en el agua clara de un mundo propio. Tuyo. Nuestro. Un mundo que inicia y termina en la puerta frágil de madera oscura que quisiera caerse a cada instante.
Te quedas quieto con los ojos abiertos, asombrados de ti mismo y de nuestros cuerpos juntos uno frente al otro, sobre el otro, entre el otro.
Te quedas quieto velándome el sueño, me cuentas cuentos. Me cuentas cuentos recién inventados y me bañas de flores y de palabras.
Y perdemos hasta el nombre.
Somos entonces las parejas antiguas de todos los tiempos, somos nosotros mismos recién nacidos: recién inventados inventando mundos alternos para retozar
desnudos como niños
desnudos como viejos
desnudos como amantes
como siempre
como ahora
como antes.
Te quedas quieto grabando mi cara atrás de tus ojos como talismán contra la mala memoria. Reconoces mi boca con tus manos, mis piernas con tus manos, mi cara con tus manos. Los bautizas. Les das nuevo nombre y el nombre es bueno.
Y vio Dios que era bueno.
Te reconstruyo. Abro los ojos y te reclamo. De nuevo me tocas. De nuevo nuestros cuerpos se tocan y de nuevo el espacio desaparece, se transforma y se multiplica. Y de nuevo nada existe.
Renacemos al mundo limpios y conversos, como recién paridos.
¿Y vio Dios que era bueno?
Me imagino y pienso y me parezco a ti, a lo que sientes, porque soy tu sentimiento, tu sueño tranquilo y tu respiración en mi espalda, tu espalda, esos días que se repiten en el tiempo y el espacio y que no mueren, que no se van porque son tuyos.

Regina Swain (Monterrey, Nuevo León, 1967-)