Restos orgánicos (desechos de mi alma)

[Febo]

El señor del teléfono

Hoy es un día triste, de lágrimas cansadas y corazón en puño.
Se ahoga aquella sensación de motor apagado
que chirría a cada sacudida de dolor,
resistiéndose al sometimiento de los estímulos físicos.

Y érase una vez, un hombre de cabeza hirsuta, de halitosis de cuello vuelto
y de colgajos grandes como cabeza orgullosa.
Las ideas sucias, el orden lejos y los hijos dentro.
Y la mala leche caminando por la línea vacía.

¿Otra vez llorando?
¡Pesada!

[Lucian]

Qué comienzo tan intenso.

[Febo]

Mentiras del ayer

La verdad es un tabú que sólo mis manos rebelan
junto al tacto de mis ojos incautos perdiéndose en tu pecho.
Todos callan y mienten, mientras Carlos escucha y asiente.
Trato de recordar las palabras del rincón de los embustes.

Golpes a palabras furiosas y gritos a oídos sordos,
con las manos alzadas y las lágrimas rodando,
te pido perdón y sonrío por la traición de mi alma
porque jamás fueron mis labios más sinceros en el alba.

Te quiero,
te bebo las horas,
te como las traiciones,
te quiero.

Y miro a la luna, que también me engaña,
con su creciente estado y su decreciendo mostrando,
porque ya nadie se libra del embaucamiento prematuro.
Desde ayer las horas se torcieron.

Te quiero,
te espero sin boca,
te cojo las manos,
te quiero.

[Biby]

-Lo intuía, lo presentía, lo olfateaba, casi podía asegurarlo, señales, notas, letras, furias, garras, sentimientos, desgañitamientos, mutilaciones, alaridos, incertidumbres, clamores, rabias...

Febo.. eres una gran escritora, me ha gustado lo que he leido.

[Mªndrªg°rª]

Se me perdió la estrella, la caperuza y las velas...

[Febo]

Oh... Ni recordaba este apartado... Gracias por recuperármelo Biby y por molestarte en leer

Mªndrªgºrª, yo creo que mi identidad va muriendo por cada poesía que escribo... Sin embargo, voy a dejar una que escribí no hace mucho y me gustó (medianamente):

Amor, amor


Mirabas aquella mano entre tus faldas
como si fuese un caramelo derretido
a los labios humedecidos entre espasmos
de unas lenguas que se pierden dentro
de un mar profundo de cielos derramados,
pues tocar tu ombligo era descender y
quemarse entre pecados furiosos de
rabia contenida por los silencios perdidos
entre despedidas y miradas no encontradas.

Quiero envenenarme de fiebre
derrochadora y caprichosa a las horas
no recuperadas de lazos entre sábanas
arrugadas y calientes a los minutos
de pasión entre dos bocas vivas
que se besan y mueren con las cabezas
en el corazón palpitante del amor
a deshoras, pues cariño mío,
son tus piernas tan largas que en
otros tiempos no habría conocido
siquiera el murmullo de tus suspiros
exudando amor en tu vientre desnudo.
Así está la noche de bella y reluciente.

[Mªndrªg°rª]

Aún recuerdo una que posteaste en este espacio... todas me dejan pensando, reflexivas mujer.

[Febo]

Ahora la musa de mis poesías es la felicidad, por lo que su contenido ha comenzado a empobrecerse. Alguien dijo una vez que la mejor poesía surgía cuando uno sufre. Qué razón tenía.

Me alegro que te aporten algo... A mí sólo recuerdos. Recuerdos lejanos .


El saber dormir

¡Qué hermoso es cuando hay sueño
dormir bien… y roncar como un sochantre…
y comer… y engordar… ¡y qué fortuna
que esto sólo no baste!

Gustavo Adolfo Bécquer

¿Y si fuese producto de un reflejo fracturado
de mi imaginación?
Donde el agua de la mente bebe de los
demonios cansados del alma.

¿Qué sucede cuando el sueño se hace etéreo
y aún los ángeles duermen?
Bajo el cielo abrigado de estrellas
hay un regalo de dioses cautivados.

Pero los sueños no se mencionan
pues dicen que los duendes te traicionan.

Me pregunto dónde está mi suerte
abandonada en los recuerdos del limbo.
¿Puedo hablar conmigo mismo?

Siendo yo naturaleza acordonada al ombligo,
aún duermo con sueños divinos.

[Mªndrªg°rª]

Recuerdo esta, me llego la última parte, tiempos tortuosos

Las cuatro de la tarde

Volando las espumas de los cafés de invierno
se nos pasaban las palabras de lengua a lengua
con miradas insensatas de niños; patios y juguetes.

La conciencia que antaño gritaba desde la ventana
fabrica velos enterrados y, mañana, exhumados.
Y ahí estás tú, cariño, con cristales por ojos
y labios por frente en sábanas más blancas que las horas.

Aún los platos por ensuciar, las manos robando manteles,
tu cigarro en mi boca y mi tacón en tu tobillo.
¡Cuántas cosas no nos hemos contado junto a los hielos derretidos!

Y dime, amor, cuántos peces recorrerán las olas del olvido.

[Febo]

Cierto... Recuerdo que esa poesía la escribí de un suspiro atragantado en la garganta. Hubo tiempos en que la escritura fue mi mejor amiga