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Tema: Hojarasca

  1. #451
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    13-abril-2014
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    Predeterminado Scarborough Fair...

    .


    Scarborough Fair, o la feria de Scarborough (Inglaterra), es una canción -al menos la letra-, de la época medieval. Habla de una historia de amor que rebasa los límites del sentimentalismo puro y probablemente haya un conjuro entre los versos que la componen -y yo, cantándola inocentemente-. La versión de Paul Simon y Art Garfunkel es la más conocida, pero ésta de Sara B. no es menos bella; realmente es fantástica! ^^

    Alguna vez tuve un amor que me hizo sentir esa ansiedad propia del desamor. Valga la contradicción. Éso fue cuando sobreestimaba a los galanes guapitos y mujeriegos. Ese amor estuvo en un altar y yo era casi una religiosa. :001_tt2: Pero, un día, al fin lo vi como cualquier otro mortal y fue entonces que me convertí en su diosa ¿o-diosa?:sneaky2:








    Sarah Brightman - Scarborough Fair












    .
    Última edición por Estrella_fugaz; 06-jun.-2016 a las 19:58
    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  2. #452
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    Más allá del bien y del mal
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    Predeterminado




    Love is real,
    real is love
    love is feeling,
    feeling love
    love is wanting
    to be loved.
    Love is touch,
    touch is love
    love is reaching,
    reaching love
    love is asking
    to be loved.
    Love is you
    you and me
    love is knowing
    we can be
    Love is free,
    free is love
    love is living,
    living love
    love is needing
    to be loved.

    'LOVE

    Jhon Lenon


    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  3. #453
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    13-abril-2014
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    Predeterminado

    ***





    Recogiendo moras



    A finales de agosto, con lluvia tupida y sol

    Por una semana entera, las moras podrían madurar.

    Al inicio, solo una, un morado grumo brillante

    Entre otras, rojas, verdes, duras como un nudo.

    Comiste la primera y su piel fue suave

    Como vino engrosado: había en ella sangre de verano

    Dejando manchas sobre la lengua y lujuria por

    Recogerlas. Luego las rojas se entintaron y esa hambre

    Nos envió afuera con botes de leche, latas de guisantes, frascos de mermelada

    Hacia donde las zarzas rasgaban y el pasto mojado blanqueaba nuestras botas.

    Redondos campos de heno, de maíz y sembradíos de papa

    Caminamos y recogimos hasta que las latas estaban repletas,

    Hasta que el tintineo del fondo fue cubierto

    Con las verdes, y hasta el tope grandes oscuras gotas quemaron

    Como una bandeja de ojos. Nuestras manos fueron salpicadas

    Con pinchazos de espinas, nuestras palmas pegajosas cual Barba Azul.







    Acumulamos las bayas frescas en el establo.

    Pero cuando la bañera se llenó encontramos una piel,

    Un hongo, una rata gris, saciándose en nuestro escondrijo.

    El jugo apestaba también. Una vez fuera del arbusto

    La fruta fermentada, la dulce piel se volvía amarga.

    Siempre quise llorar. No era justo

    que todos los preciosos botes olieran a putrefacción.

    Cada año esperaba que se mantuvieran, sabiendo que no lo harían.


    Poema de Seamus Heaney (Irlanda)


    Versión de Andrea Rivas





    Love, un concepto que lo encierra todo, y a la vez, una palabra que ha sido tan devaluada. :sleep: Pero, la de John Lennon, es una belleza de canción!

    Saludos, Mandrágora bonita!:001_smile:
    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  4. #454
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    Predeterminado

    Crepúsculo

    Hora de soledad y de melancolía,
    en que casi es de noche y casi no es de día.
    Hora para que vuelva todo lo que se fue
    hora para estar triste, sin preguntar por qué.

    Todo empieza a morir cuando nace el olvido.
    Y es tan dulce buscar lo que no se ha perdido...
    ¡Y es tan agria esta angustia terriblemente cierta
    de un gran amor dormido que de pronto despierta!

    Viendo pasar las nubes se comprende mejor
    que así como ellas cambian, va cambiando el amor,
    y aunque decimos: ¡Todo se olvida, todo pasa...!
    en las cenizas, a veces nos sorprende una brasa.

    Porque es triste creer que se secó una fuente,
    y que otro bebe el agua que brota nuevamente:
    o una estrella apagada que vuelve a ser estrella,
    y ver que hay otros ojos que están fijos en ella.

    Decimos: ¡Todo pasa, porque todo se olvida...!
    y el recuerdo entristece lo mejor de la vida.
    Apenas ha durado para amarte y perderte
    este amor que debía durar hasta la muerte.

    Fugaz como el contorno de una nube remota,
    tu amor nace en la espiga muriendo en la gaviota.
    Tu amor, cuando era mío, no me pertenecía.
    Hoy, aunque vas con otro, quizás eres mas mía.

    Tu amor es como el viento que cruza de repente:
    Ni se ve, ni se toca, pero existe y se siente.
    Tu amor es como un árbol que renunció a su altura,
    pero cuyas raíces abarcan la llanura.

    Tu amor me negó siempre lo poco que pedí,
    y hoy me da esta alegría de estar triste por ti.
    Y, aunque creí olvidarte, pienso en ti todavía,
    cuando, aun sin ser de noche, deja de ser de día.


    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  5. #455
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    Predeterminado

    Siembra

    Cuando de mí no quede sino un árbol,
    cuando mis huesos se hayan esparcido
    bajo la tierra madre;
    cuando de tí no quede sino una rosa blanca
    que se nutrió de aquello que tú fuiste
    y haya zarpado ya con mil brisas distintas
    el silencio del beso que hoy bebemos;
    cuando ya nuestros nombres
    sean sonidos sin eco
    dormidos en la sombra de un olvido insondable;
    tú seguirás viviendo en la belleza de la rosa,
    como yo en el follaje del árbol
    y nuestro amor en el murmullo de la brisa.

    ¡Escúchame!
    Yo aspiro a que vivamos
    en las vibrantes voces de la mañana.
    Yo quiero perdurar junto contigo
    en la savia profunda de la humanidad;
    en la risa del niño,
    en la paz de los hombres,
    en el amor sin lágrimas.

    Por eso,
    como habremos de darnos a la rosa y al árbol,
    a la tierra y al viento,
    te pido que nos demos al futuro del mundo.

    Miguel Otero Silva

    leí este poema y me gusto, espero que a ti estrella-fugaz también.. Donde este que tenga felicidades totales .....
    Mi Alma Navegar Entre Azules Cielos Con Sabor Sal

  6. #456
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    Predeterminado

    Asomaba a sus ojos una lágrima

    Asomaba a sus ojos una lágrima
    y a mi labio una frase de perdón;
    habló el orgullo y se enjugó su llanto,
    y la frase en mis labios expiró.

    Yo voy por un camino; ella, por otro;
    pero, al pensar en nuestro mutuo amor,
    yo digo aún: ¿Por qué callé aquel día?
    Y ella dirá: ¿Por qué no lloré yo?

    Gustavo Adolfo Bècquer
    Mi Alma Navegar Entre Azules Cielos Con Sabor Sal

  7. #457
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    Predeterminado

    Lobo, lobis querido, tardaste tanto en volver... Y la espera valió mucho la pena!! Miguel Otero y Gustavo Adolfo Bécquer, qué genios y qué inspirados!!

    Mandrágora, dulce hada, siempre es grato tu regreso!! José Ángel Buesa fue un poeta que amó intensa y profundamente a la mujer elegida! ^^







    .
    Última edición por Estrella_fugaz; 28-sep.-2016 a las 19:56
    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  8. #458
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    Predeterminado

    ***







    Para ver el mundo en un grano de arena,
    Y el Cielo en una flor silvestre,
    Abarca el infinito en la palma de tu mano
    Y la eternidad en una hora.

    Aquel que se liga a una alegría
    Hace esfumar el fluir de la vida;
    Aquél quien besa la joya cuando esta cruza su camino
    Vive en el amanecer de la eternidad.

    Tú, rubio ángel de la noche
    Ahora, cuando el sol descansa sobre las montañas, la luz
    abrillanta la antorcha del amor; tu radiante corona
    ¡ ponla y sonríe sobre nuestro lecho nocturno !
    Sonríe a nuestros amores,
    y mientras echas las azules cortinas del cielo,
    esparce tu helada de plata sobre cada flor que cierra sus dulces ojos
    con oportuno sueño.

    Deja que tu viento del este duerma sobre el lago;
    habla el silencio con tus parpadeantes ojos,
    Y lava la oscuridad con plata. Pronto, muy pronto,
    te retiras, entonces el lobo se enfurece,
    y el león se queda a través del bosque pardo,
    Las pelajes de nuestros rebaños están cubiertos con tu sagrada helada,
    protégelos con tu influencia.

    El árbol que mueve algunos a lágrimas de felicidad,
    en la Mirada de otros no es más que un objeto Verde
    que se interpone en el camino.
    Algunas personas Ven la Naturaleza como algo Ridículo y Deforme,
    pero para ellos no dirijo mi discurso;
    y aun algunos pocos no ven en la naturaleza nada en especial.

    Pero para los ojos de la persona de imaginación,
    la Naturaleza es imaginación misma.
    Así como un hombre es, ve.
    Así como el ojo es formado, así es como sus potencias quedan establecidas.

    "No poseo nombre:
    pero nací hace dos días."
    ¿Cómo te llamaré?
    "Soy feliz.
    Me llamo alegría."
    ¡Que el dulce júbilo sea contigo!

    ¡Bonita alegría!
    Dulce alegría, de apenas dos días,
    te llamo dulce alegría:
    así tú sonríes,
    mientras yo canto.
    ¡Que el dulce júbilo sea contigo!

    Cuando los verdes bosques ríen con la voz del júbilo,
    y el arroyo encrespado se desplaza riendo;
    cuando ríe el aire con nuestras divertidas ocurrencias,
    y la verde colina ríe del estrépito que hacemos;
    cuando los prados ríen con vívidos verdes,
    y ríe la langosta ante la escena gozosa;
    cuando Mary y Susan y Emily
    cantan "¡ja, ja, ji!" con sus dulces bocas redondas.
    Cuando los pájaros pintados ríen en la sombra
    donde nuestra mesa desborda de cerezas y nueces,
    acercaos y alegraos, y uníos a mí,
    para cantar en dulce coro el "¡ja, ja, ji!"
    Tigre, tigre, que te enciendes en luz
    por los bosques de la noche
    ¿qué mano inmortal, qué ojo
    pudo idear tu terrible simetría?

    ¿En qué profundidades distantes,
    en qué cielos ardió el fuego de tus ojos?
    ¿Con qué alas osó elevarse?
    ¿Qué mano osó tomar ese fuego?




    ¿Y qué hombro, y qué arte
    pudo tejer la nervadura de tu corazón?
    Y al comenzar los latidos de tu corazón,
    ¿qué mano terrible? ¿Qué terribles pies?

    ¿Qué martillo? ¿Qué cadena?
    ¿En qué horno se templó tu cerebro?
    ¿En qué yunque?
    ¿Qué tremendas garras osaron
    sus mortales terrores dominar?

    Cuando las estrellas arrojaron sus lanzas
    y bañaron los cielos con sus lágrimas
    ¿sonrió al ver su obra?
    ¿Quien hizo al cordero fue quien te hizo?

    Tigre, tigre, que te enciendes en luz,
    por los bosques de la noche
    ¿qué mano inmortal, qué ojo
    osó idear tu terrible simetría?

    ¡ Despierta, despierta, mi pequeño !
    Tú eras la única alegría de tu madre;
    ¿Por qué lloras en tu sueño tranquilo?
    ¡Despierta! Tu padre te protege.

    Oh, ¿que tierra es la Tierra de los Sueños?
    ¿Cuáles son sus montañas, y cuáles sus ríos?
    ¡Oh padre! Allí vi a mi madre,
    Entre los lirios junto a las bellas aguas.

    Entre los corderos, vestida de blanco,
    Caminaba con su Thomas en dulce deleite.
    Lloré de alegría, como una paloma me lamento;
    ¡Oh! ¿Cuándo volveré allí?

    Querido hijo, también yo junto a ríos placenteros
    He caminado la noche entera en la Tierra de los Sueños;
    Pero por serenas y cálidas que fuesen las anchas aguas,
    No pude llegar hasta la otra orilla.

    ¡Padre, oh padre! ¿Qué hacemos aquí
    En esta tierra de incredulidad y temor?
    La Tierra de los Sueños es mucho mejor, allá lejos,
    Por sobre la luz del lucero del alba.


    William Blake (1757 - 1827)




    .
    Última edición por Estrella_fugaz; 28-sep.-2016 a las 20:22
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  9. #459
    Fecha de Ingreso
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    Predeterminado

    Último Brindis

    Lo queramos o no
    sólo tenemos tres alternativas:
    el ayer, el presente y el mañana.

    Y ni siquiera tres
    porque como dice el filósofo
    el ayer es ayer
    nos pertenece sólo en el recuerdo:
    a la rosa que ya se deshojó
    no se le puede sacar otro pétalo.

    Las cartas por jugar
    son solamente dos:
    el presente y el día de mañana.

    Y ni siquiera dos
    porque es un hecho bien establecido
    que el presente no existe
    sino en la medida en que se hace pasado
    y ya pasó...
    como la juventud.

    En resumidas cuentas
    sólo nos va quedando el mañana:
    yo levanto mi copa
    por ese día que no llega nunca
    pero que es lo único
    de lo que realmente disponemos.

    Nicanor Parra

    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  10. #460
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    Predeterminado

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    Dicen que no hablan las plantas

    Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,
    Ni el onda con sus rumores, ni con su brillo los astros,
    Lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso,
    De mí murmuran y exclaman:
    —Ahí va la loca soñando
    Con la eterna primavera de la vida y de los campos,
    Y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
    Y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

    —Hay canas en mi cabeza, hay en los prados escarcha,
    Mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
    Con la eterna primavera de la vida que se apaga
    Y la perenne frescura de los campos y las almas,
    Aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.

    Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños,
    Sin ellos, ¿cómo admiraros ni cómo vivir sin ellos?

    Rosalía de Castro (España, 1837-1885)





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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

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