...y poesía cada día: Una tercera razón de amor.

[blancaalicia]

y seguire contigo, no estare a tu lado, estare detras de ti, no me importa si se mira mal, ahí estare, mientras me des un poquito de ti, te seguire, te olere, te besare y te cansare, y despues que te canses, siete veces te pedire, que te canses otra vez

[euterpe]

y seguire contigo, no estare a tu lado, estare detras de ti, no me importa si se mira mal, ahí estare, mientras me des un poquito de ti, te seguire, te olere, te besare y te cansare, y despues que te canses, siete veces te pedire, que te canses otra vez

Genitor de vida.

Nací, pero no sabría decir cuándo, sí dónde, sí cómo, y por lo tanto tengo un margen de error considerable de días, en la fecha de mi nacimiento.
Me engendraron en lo incomprensible a sabiendas que iba a nacer con el nombre del otro muerto: vivifícame de nuevo al hijo predilecto y perdido.
Verte de nuevo en quien conmigo se va y viene; pero yo vengo.
Soy un fantasma real con el aspecto de otro. Soy el interior de un niño nuevo.
Comparándolo.
Perpetuándolo.
O transformándolo en un puro engendro, desarreglando muerte; engullido por el hermano que no está. Y él va solo.

Al nacer cayeron en silencio mis ojos prematuros.


Álvaro

[Mechanic Hamlet]

[euterpe]

Siempre hay alguien

Quitaros esa máscara,
la tristeza no es más que una careta,
puede durar tanto como tardes en quitártela tú mismo,
prueba.
Estás provocándote llanto artificial, hermano;
he dicho hermano y debí decir amante.
Nos cogemos las manos y no decimos que se siente nada.
Poco a poco se va mezclando nuestra sangre en los
encuentros.
Un buen día acabaremos por ser la misma cosa.
Libres somos.
Frecuentamos el dolor porque queremos,
como pudiéramos frecuentar el parque.
Hablamos de mutuas soledades,
hablamos de aventuras que tuvimos,
de que todo está lejos,
de que es difícil.
Y nunca hablamos de esto maravilloso que nos va
convirtiendo en ranas.
Quién dijo que la melancolía es elegante?
Quitaros esa máscara de tristeza,
siempre hay motivo para cantar,
para alabar al santísimo misterio,
no seamos cobardes,
corramos a decírselo a quien sea,
siempre hay alguien que amamos y nos ama.


Gloria Fuertes.

[euterpe]

(JARDÍN DEL CEMENTERIO)


Una hoja resbala desde el árbol

y es tu mirada la que, vuelta mano,

detiene su caída unos instantes;

luego toca la tierra humedecida

por la blanca llovizna del verano

y se confunde

con un montón de hojas arrugadas.

Huele a calas, jazmines, crisantemos.

Das media vuelta y piensas

en cuándo serás tú, si caerá nieve.

Escribe un nombre propio el tiempo en cada lápida

y sin embargo, hermosas,

cuelgan pequeñas flores del almendro.



Andrés Neuman (Buenos Aires, 1977-)

[Mªndrªg°rª]

Introducción a los sueños

Leyendo un claro día
mis bien amados versos,
he visto en el profundo
espejo de mis sueños

que una verdad divina
temblando está de miedo,
y es una flor que quiere
echar su aroma al viento.

El alma del poeta
se orienta hacia el misterio.
Sólo el poeta puede
mirar lo que está lejos
dentro del alma, en turbio
y mago sol envuelto.

En esas galerías,
sin fondo, del recuerdo,
donde las pobres gentes
colgaron cual trofeo

el traje de una fiesta
apolillado y viejo,
allí el poeta sabe
el laborar eterno
mirar de las doradas
abejas de los sueños.

Poetas, con el alma
atenta al hondo cielo,
en la cruel batalla
o en el tranquilo huerto,

la nueva miel labramos
con los dolores viejos,
la veste blanca y pura
pacientemente hacemos,
y bajo el sol bruñimos
el fuerte arnés de hierro.

El alma que no sueña,
el enemigo espejo,
proyecta nuestra imagen
con un perfil grotesco.

Sentimos una ola
de sangre, en nuestro pecho,
que pasa... y sonreímos,
y a laborar volvemos.

Antonio Machado

[gabin]

Quien quiera oír que oiga. Quien quiera leer que lea. (....con un loro entrenado sobre sus ramas,.....)
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"Di yo soy tu", poema de Rumi (1207-1273) Música de Eleni Karaindrou.

[Biby]

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"Ha muerto acribillado por los besos de sus hijos,

absuelto por los ojos más dulcemente azules

y con el corazón más tranquilo que otros días"

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[Mªndrªg°rª]

Ayer

Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.

Mario Benedetti