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Tema: Antonin Artaud

  1. #11
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    14-julio-2009
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    In the Court of the Crimson King
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    El yunque de las fuerzas

    Ese flujo, esa náusea, esas tiras: aquí comienza el fuego. El fuego de lenguas. El fuego tejido en flecos de lenguas, en el reflejo de la tierra que se abre como un vientre que está por parir, con entrañas de miel y azúcar. Con todo su obsceno tajo ese vientre fláccido bosteza, pero el fuego bosteza por encima con lenguas retorcidas y ardientes que llevan en la punta rendijas parecidas a la sed. Ese fuego retorcido como nubes en el agua límpida, con la luz al lado que traza una recta y algunas pestañas. Y la tierra entreabierta por todas partes muestra áridos secretos. Secretos como superficies. La tierra y sus nervios, y sus prehistóricas soledades, la tierra de geologías primitivas, donde se descubren secciones del mundo en una sombra
    negra como el carbón. La tierra es madre bajo el hielo del fuego. Ved el fuego en los Tres Rayos, coronado por su melena en la que pululan ojos. Miríadas de miriápodos de ojos. El centro ardiente y convulso de ese fuego es como la punta descuartizada del trueno en la cima del firmamento. Centro blanco de las convulsiones. Un resplandor absoluto en el tumulto de la fuerza. La espantosa punta de la fuerza que se quiebra con estruendo azul.
    Los Tres Rayos forman un abanico cuyas ramas caen rectas y convergen hacia el mismo centro. Ese centro es un disco lechoso recubierto por una espiral de eclipses.
    La sombra del eclipse forma un muro sobre los zig-zags de la alta albañilería celeste.
    Pero por encima del cielo está el Doble-Caballo. La evocación del Caballo se empapa en la luz de la fuerza sobre un fondo de muro deteriorado y exprimido hasta la trama. La trama de su doble pecho. El primero de los dos es mucho más extraño que el otro. Él recoge el resplandor del cual el segundo es sólo la pesada sombra.
    Más bajo aún que la sombra del muro, la cabeza y el pecho del caballo proyectan una sombra como si toda el agua del mundo hiciera subir el orificio de un pozo.
    El abanico desplegado domina una pirámide de cimas, un inmenso concierto de vértices. Una idea de desierto planea sobre esos vértices por encima de los cuales flota un astro desmelenado, horriblemente, inexplicablemente suspendido. Suspendido como el bien en el hombre o el mal en el comercio de hombre
    a hombre, o la muerte en la vida. Fuerza giratoria de los astros.
    Pero detrás de esa visión de absoluto, ese sistema de plantas, de estrellas, de terrenos partidos hasta los huesos, detrás de esa ardiente floculación de gérmenes, esa geometría de búsquedas, ese sistema giratorio de vértices, detrás de ese arado hundido en el espíritu y ese espíritu que separa sus fibras, y descubre sus sedimentos, detrás de esa mano de hombre, en fin, que deja impreso su duro pulgar y dibuja sus tanteos, detrás de esa mescolanza de manipulaciones y cerebro y esos pozos en todas las direcciones del alma y esas cavernas en la realidad, se alza la Ciudad amurallada, la Ciudad inmensamente alta a la que no basta todo el cielo para hacerle un techo donde las plantas crecen en sentido inverso y con una velocidad de astros despedidos.
    Esa ciudad de cavernas y de muros que proyecta sobre el abismo absoluto arcos perfectos y subsuelos como puentes.
    Cómo se quisiera en la concavidad de esos arcos, en la arcada de esos puentes insertar la curva de un hombro desmesuradamente grande, de un hombro en el cual se difunde la sangre. Y colocar su cuerpo en reposo y su cabeza en la que hormiguean los sueños sobre el reborde de esas cornisas gigantescas donde se escalona el firmamento.
    Pues un cielo de Biblia está allá arriba por donde se deslizan blancas nubes. Pero las suaves amenazas de esas nubes. Pero las tormentas. Y ese Sinaí del que dejan asomar las pavesas. Pero la sombra que hace la tierra y la iluminación apagada y blancuzca. Pero finalmente esa sombra en forma de cabra y ese macho cabrío. Y el aquelarre de las Constelaciones.
    Un grito para recoger todo eso y una lengua para ahorcarme.

    Todos esos reflujos comienzan en mí.
    Mostradme la inserción de la tierra, la bisagra de mi espíritu, el atroz nacimiento de mis uñas. Un bloque, un inmenso bloque artificial me separa de mi mentira. Y ese bloque tiene el color que cada uno quiere.
    El mundo deja allí su baba como el mar sobre las rocas y como yo con los reflujos del amor.
    Perros, habéis terminado de hacer rodar vuestros guijarros sobre mi alma. Yo. Yo. Dad vuelta la página de los escombros. También yo espero el pedregullo celeste y la playa sin márgenes. Es necesario que ese fuego comience en mí. Ese fuego y esas lenguas y las cavernas de mi gestación. Que los bloques de hielo retornen a encallar bajo mis dientes. Tengo el cráneo espeso, pero el alma lisa, un corazón de materia encallada. Carezco de meteoros, carezco de fuelles ardientes. Busco en mi garganta nombres, y algo como la pestaña vibrátil de las cosas. El olor de la nada, un tufo de absurdo, el estiércol de la muerte total. El humor ligero y rarefacto. También yo no espero sino al viento. Que se llame amor o miseria casi no logrará hacerme encallar sino en una playa de osamentas.

    De "L'Art et la mort"
    Versión de Aldo Pellegrini
    "La comprensión de que la vida es absurda no puede ser un fin, sino un comienzo".

    Albert Camus

  2. #12
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    Antoine Marie Joseph Artaud nació en Marsella, Francia, el 04/09/1896.
    En su corta vida fue poeta, ensayista, novelista, dramaturgo, actor y director escénico.
    A los cuatro años de edad sufrió un ataque severo de meningitis, que le dejó como secuela
    un carácter irritable y nervioso. También su carácter se supone producto de una neurosífilis,
    adquirida de uno de los progenitores.
    Tras pasar varios años en instituciones mentales, Antonin Artaud murió de cáncer en el asilo
    francés de Ivry-sur-Seine, París, el 04/03/1948.

  3. #13
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    14-julio-2009
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    ¡Gracias por tu aportación Welcome!

    Me parece que entre su depresión y su neurosis provocaron esa letras tan dolorosas. ¿Pero qué gran artista no ha navegado a través de esas aguas tormentosas?
    "La comprensión de que la vida es absurda no puede ser un fin, sino un comienzo".

    Albert Camus

  4. #14
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    Cita Iniciado por parzival Ver Mensaje
    ¡Gracias por tu aportación Welcome!

    Me parece que entre su depresión y su neurosis provocaron esa letras tan dolorosas. ¿Pero qué gran artista no ha navegado a través de esas aguas tormentosas?

    Durante mucho tiempo se relacionó el genio creador con la locura, pero no es sino hasta la actualidad que estudios científicos
    del cerebro y la conducta humanos, están demostrando la relación existente entre creatividad y locura.

  5. #15
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    Cita Iniciado por welcome Ver Mensaje
    Durante mucho tiempo se relacionó el genio creador con la locura, pero no es sino hasta la actualidad que estudios científicos
    del cerebro y la conducta humanos, están demostrando la relación existente entre creatividad y locura.
    Así es Welcome, algo de eso escuché por radio y luego leí por internet. Tal vez no sea locura propiamente dicha, pero sí ciertos desórdenes mentales.
    "La comprensión de que la vida es absurda no puede ser un fin, sino un comienzo".

    Albert Camus

  6. #16
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    Martes 18 de Noviembre de 1947

    No hay mundo
    ni invisible dominio oculto

    ni espíritus ni mundo de espíritus, nada de eso, nada de eso,
    hay simplemente un estado escondido y oculto,

    un desplazamiento o partir invisible de los cuerpos humanos
    cuyo estado anatómico externo, orgánico externo
    es el único estado reconocible, valorable, de todos los cuerpos.

    Esta partida o desplazarse invisible de los cuerpos humanos
    es un estado en el que no se permanece, en el que no se puede
    permanecer,

    porque es el vacío y la nada
    y habitar en él es
    PERMANECER MUERTO
    en lugar de querer estar vivo,
    de buscar PERMANECER VIVO,
    para ganar la vida eterna,
    y este estado en el que no se puede permanecer porque es
    el vacío y la nada, el vacío de la nada,
    es un estado en el que hay que evitar, hay que vencer la
    tentación de hacerse cuerpo, de dar vida al cuerpo
    porque es la d (...)
    pero es cierto también que a través de aquel dominio pasa todo
    lo que hay de valorable en un cuerpo
    y que no es el estado pútrido
    o fluido,
    que no es un estado químico o físico, que no es tampoco
    el estado
    al-químico
    de los CUERPOS,
    no es un estado sensible y es peligroso y mortal quedarse allí,
    no es un estado insensible y nada más que eso,
    no es un estado imperceptible y nada más que eso,
    y no es un estado que pueda percibirse
    pero es el estado perceptivo,
    y no es el estado de no percepción,
    el estado repulsivo,
    no es un estado,
    es una voluntad de vacío,
    una voluntad que crea el vacío en torno a ella,
    y que se corresponde con aquello a lo que se llama
    el polvo de la eterna resurrección,
    es el estado en el que es preciso no dejarse FIJAR
    y no el cual
    pero a través del cual
    yo fijo los dominios de conciencia que yo quiero destruir y
    eliminar
    porque no hay
    y no debe haber allí conciencia,
    no es un estado en suma
    sino un cuerpo,
    una eliminación de todo cuerpo,
    el grado eliminativo (mierda)
    el terrible paso por el fuego verde y negro
    que no debe mostrarse
    pero a través del cual se reposa,

    y el vacío y lo pleno.

    P.S.:Es un agujero que no debe ser dejado vacío
    y por medio del cual, con la ayuda del cual se reposa de
    los cuerpos de más en más terribles
    y evidentes
    de lo pleno
    Es el grado del vestido definitivo
    que permanece
    invisible solamente
    cuando se lo mira.
    ¿Se podrá quizá mirarlo?

    Es el estado de perfección
    y esa perfección es ser uno mismo,
    la perfección del dolor absoluto donde se está solo
    pero solo CONSIGO MISMO
    solo como en sí mismo.

    Antonin Artaud
    "La comprensión de que la vida es absurda no puede ser un fin, sino un comienzo".

    Albert Camus

  7. #17
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    Allí donde tiemblan

    Allí donde tiemblan vitriolos vivientes
    los poetas elevan sus manos,
    el cielo ídolo sobre las mesas
    se vuelve sobre sí mismo, y el fino sexo
    empapa una lengua de hielo
    en cada agujero, en cada lugar
    que al avanzar el cielo deja libre.
    El suelo está emparedado de almas
    y de mujeres con un sexo hermoso
    donde los minúsculos cadáveres
    reflejan sus momias.

    Antonin Artaud
    "La comprensión de que la vida es absurda no puede ser un fin, sino un comienzo".

    Albert Camus

  8. #18
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    "La comprensión de que la vida es absurda no puede ser un fin, sino un comienzo".

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  9. #19
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    Cita Iniciado por parzival Ver Mensaje

    Desde luego...los hay que no andan mú allá que digamos.....

  10. #20
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