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Tema: Hojarasca

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  1. #1
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    Predeterminado Hojarasca

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    Abro este hilo para dejar narraciones literarias y poesìa: poemas, poemìnimos, frases sueltas, cuentos, fàbulas, y demàs letras que dieron sus frutos, y pese a que ya tienen un buen tiempo de haber sido creadas, nos siguen alimentando como si fuésemos àrboles.













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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  2. #2
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    Predeterminado

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    Entre irse y quedarse


    Entre irse y quedarse duda el día,
    enamorado de su transparencia.

    La tarde circular es ya bahía:
    en su quieto vaivén se mece el mundo.

    Todo es visible y todo es elusivo,
    todo está cerca y todo es intocable.

    Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
    reposan a la sombra de sus nombres.

    Latir del tiempo que en mi sien repite
    la misma terca sílaba de sangre.

    La luz hace del muro indiferente
    un espectral teatro de reflejos.

    En el centro de un ojo me descubro;
    no me mira, me miro en su mirada.




    Se disipa el instante. Sin moverme,
    yo me quedo y me voy: soy una pausa.

    Octavio Paz








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    Última edición por Estrella_fugaz; 18-ago.-2014 a las 08:14
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  3. #3
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    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  4. #4
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    Espìritus Selknam - Tierra del Fuego

    Espìritus de la noche

    Anochece en Tierra del Fuego, las nubes se oscurecen y desde la costa se desata un viento que azota las hojas de los árboles. En la aldea, las mujeres avivan el fuego al interior de sus chozas de troncos y cueros de guanaco. Refugian a sus niños y nadie oculta su inquietud. La noche que se avecina trae el presagio de espíritus atemorizantes.



    Los hombres adultos y jóvenes se han retirado del campamento y se hayan reunidos en la gran choza de hain. Desde fuera, sòlo se escuchan murmullos de canciones y palabras que no se entienden. Los cazadores invocan a los espíritus para atraerlos al bosque y a la aldea.



    En la puerta de la amplia cabaña, se insinúa el cuerpo alargado de Xalpen, un espíritu femenino cuyo poder sobre las mujeres se ejerce a través de los hombres. Xalpen ruge de ira en el interior de la tierra y envía a su esposo Soorte a la aldea, donde molestará a las mujeres perezosas y niños malcriados . Xalpen vuelve a rugir y los dolores de parto la desesperan al punto que puede matar a diestra y siniestra.

    El recién nacido, Keternen, frágil y cubierto de plumas, es arrullado tiernamente por las mujeres del campamento. Xalpen se retira llena de temor ante la presencia de Kotaix, que recorre la aldea mortificando a los hombres, mujeres y niños. La gente lo aleja arrojándole bolas de arcilla mientras corre y se pierde en la noche.
    Ahora, por fin, la aldea està tranquila y puede festejar con danzas y cantos. Ulen corre alrededor de la gente con sorprendente velocidad, mientras el torpe Kosmenk desciende a la tierra y espera inmóvil bajo la lluvia. Entonces el festejo se vuelve màs alegre y Tanu, espíritu barrigón y apacible, observará esta escena desde lejos, para luego desaparecer satisfecho y feliz.



    Amanece en Tierra del Fuego y el cielo resplandece con el sol que apenas atraviesa las nubes. En el campamento, las hogueras se han convertido en cenizas. El fatídico viento de las historias se lleva lejos a los espíritus del Kloketen y los recuerdos que la memoria retiene frágilmente.
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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  5. #5
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    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  6. #6
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    Predeterminado

    Un excelente trabajo, pulcro y lleno de poesía.

    Saludos cordiales

  7. #7
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    Predeterminado

    Gracias, Summer, es un gusto tenerte por aquì. ^^






    Metamorfosis


    Era un cautivo beso enamorado
    de una mano de nieve, que tenía
    la apariencia de un lirio desmayado
    y el palpitar de un ave en la agonía.



    Y sucedió que un día,
    aquella mano suave
    de palidez de cirio,
    de languidez de lirio,
    de palpitar de ave,
    se acercó tanto a la prisión del beso,
    que ya no pudo más el pobre preso
    y se escapó; mas, con voluble giro,
    huyó la mano hasta el confín lejano,
    y el beso que volaba tras la mano,
    rompiendo el aire, se volvió suspiro.

    Luis Gonzaga Urbina












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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  8. #8
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    Si tú me olvidas

    QUIERO que sepas
    una cosa.
    Tú sabes cómo es esto:
    si miro
    la Luna de cristal, la rama roja
    del lento otoño en mi ventana,
    si toco
    junto al fuego
    la impalpable ceniza
    o el arrugado cuerpo de la leña,
    todo me lleva a ti,
    como si todo lo que existe,
    aromas, luz, metales,
    fueran pequeños barcos que navegan
    hacia las islas tuyas que me aguardan.
    Ahora bien,
    si poco a poco dejas de quererme
    dejaré de quererte poco a poco.
    Si de pronto
    me olvidas
    no me busques,
    que ya te habré olvidado.
    Si consideras largo y loco
    el viento de banderas
    que pasa por mi vida
    y te decides
    a dejarme a la orilla
    del corazón en que tengo raíces,
    piensa
    que en ese día,
    a esa hora
    levantaré los brazos
    y saldrán mis raíces
    a buscar otra tierra.
    Pero
    si cada día,
    cada hora
    sientes que a mí estás destinada
    con dulzura implacable.
    Si cada día sube
    una flor a tus labios a buscarme,
    ay amor mío, ay mía,
    en mí todo ese fuego se repite,
    en mí nada se apaga ni se olvida,
    mi amor se nutre de tu amor, amada,
    y mientras vivas estará en tus brazos
    sin salir de los míos.

    Pablo Neruda

    «The brain is the seat of madness and delirium.»

  9. #9
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    Predeterminado

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    Mediodía

    Tener, al mediodía, abiertas las ventanas
    del patio iluminado que mira al comedor.
    Oler un olor tibio de sol y de manzanas.
    Decir cosas sencillas: las que inspira el amor...

    Beber un agua pura, y en el vaso profundo
    ver coincidir los ángulos de la estancia cordial.
    Palpar, en un durazno, la redondez del mundo.
    Saber que todo cambia y que todo es igual.

    Sentirse, ¡al fin!, maduro, para ver en las cosas
    nada más que las cosas: el pan, el sol, la miel...
    Ser nada más el hombre que deshoja unas rosas,
    y graba, con la uña, un nombre en el mantel...

    Jaime Torres Bodet











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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  10. #10
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    Todas las flores del desierto están cerca de la luz.

    Todas las mujeres bellas son las que yo he visto, las que andan por la calle con abrigos largos y minifaldas, las que huelen a limpio y sonríen cuando las miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de vértigo. Las mujeres más bellas esperan el autobús de mi barrio o se compran bolsos en tiendas de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín de chino.

    Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los ojos, que te acarician las manos cuando estás triste, que pierden las llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y lloran sólo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al viento.

    Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden cuántas patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque con bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo. Las que huelen a mora y a caramelos de regaliz.

    Las mujeres hermosas no salen en revistas, las ojean en el médico, y esperan al novio, ilusionadas, con vestidos de fresas. Y se ríen libres de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de un beso.

    Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la espalda. Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad embotellada de los grandes grupos.

    Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni lápices. Las flores del desierto son las que están a tu lado. Las que te aman y las que amamos. Sólo hay que saber mirar más allá del tipazo, de los ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de vértigo. Efímeros adornos, vestigios del tiempo, enemigos de la forma y enemigos del alma. Vértigo de divas y llanto de princesas.

    La verdadera belleza está en las arrugas de la felicidad...

    Mario Vargas Llosa







    Imagen: del pintor Alphonse Mucha











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