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Tema: Hojarasca

  1. #541
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    Memorias de las casas


    Durante el verano, cuando anochece en mi pueblo,
    todos se sientan afuera de las casas.
    El verano es como un peldaño en que muchos hombres
    se sientan al anochecer,
    un peldaño en que la vida se ve como un paisaje amplio,
    hermoso y saqueado,
    al que se sientan a mirar
    queriendo encontrar lo que no se entiende.
    Y es como un recuerdo que no saben cuándo nace, como si una voz les dijera que están fuera, muy lejos,
    y quisieran volver,
    como si miraran a través de una ventana
    y quisieran ser también lo que miran.


    Carlos Montemayor



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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  2. #542
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    Memoria del silencio


    Ahora nadie hay en la casa.
    Es noche. Es tan solitariamente noche.
    Me demoro escribiendo estas palabras
    como si así permaneciera un momento más en el mundo
    La casa parece escuchar el paso de los recuerdos,
    el roce de la ropa sobre los muebles.
    Me levanto y miro tras la ventana mucho tiempo.
    Todo está quieto, silencioso,
    como si la calle solitaria fuese un secreto,
    como si en medio de la calle
    mi vida estuviera esperando.


    Carlos Montemayor



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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  3. #543
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    Memoria del verano



    Era la tierra húmeda,
    el caballo que pastaba,
    el sonido del viento cuando la tarde era una sola vida,
    la soledad que era la presencia real de las colinas y la hierba.
    Era el verano. El azul se extendía como tierra de
    promisión.
    El sonido del viento en las colinas
    era una reunión de fiesta, de mujeres cantando,
    de niños bajando de los muros de iglesias envueltos en risas.
    El viento sonaba a rebato sobre las piedras y los árboles y volaban los cuervos.
    Las colinas doradas, ardientes, cual pechos de mujeres
    que se han despojado de sus blusas,
    se elevaban como la respiración de una amiga.
    Me detuve bajo un árbol.
    Se detuvo el día, la mente, el ruido de la tierra convertida
    en sendero,
    las piedras, las campanas de una aldea cercana.
    Sólo seguí oyendo el viento,
    como si se elevara la tierra de mis abuelos, de mis padres,
    los recuerdos de mi infancia en esas mismas colinas,
    las horas impasibles del verano.
    El viento arrastró pensamientos, ruido, tierra,
    y más allá, en la colina, vi cómo se posaron
    sobre el polvo del silencio,
    en el dorado lecho del verano que no es preciso recordar,
    porque esperan, porque allá, en la colina que no veo,
    esperan.


    Carlos Montemayor






    La imagen no es publicidad subliminal en mi favor, eh?

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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  4. #544
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    Primavera a la Vista


    Pulida claridad de piedra diáfana,
    lisa frente de estatua sin memoria:
    cielo de invierno, espacio reflejado
    en otro más profundo y más vacío.

    El mar respira apenas, brilla apenas.
    Se ha parado la luz entre los árboles,
    ejército dormido. Los despierta
    el viento con banderas de follajes.

    Nace del mar, asalta la colina,
    oleaje sin cuerpo que revienta
    contra los eucaliptos amarillos
    y se derrama en ecos por el llano.

    El día abre los ojos y penetra
    en una primavera anticipada.
    Todo lo que mis manos tocan, vuela.
    Está lleno de pájaros el mundo.

    Octavio Paz


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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  5. #545
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    DE INVIERNO

    En invernales horas, mirad a Carolina.
    Medio apelotonada, descansa en el sillón,
    envuelta con su abrigo de marta cibelina
    y no lejos del fuego que brilla en el salón.

    El fino angora blanco junto a ella se reclina,
    rozando con su hocico la falda de Aleçón,
    no lejos de las jarras de porcelana china
    que medio oculta un biombo de seda del Japón.

    Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño:
    entro, sin hacer ruido: dejo mi abrigo gris;
    voy a besar su rostro, rosado y halagüeño

    como una rosa roja que fuera flor de lis.
    Abre los ojos; mírame con su mirar risueño,
    y en tanto cae la nieve del cielo de París.

    Rubén Darío


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    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  6. #546
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    Perfectos, Estrellita!!



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    El árbol de la canción


    Canté mis canciones para el resto,
    y por ti sigo cantando;
    El árbol de mi canción está desnudo
    en su brillante colina.

    Porque has venido como un viento rotundo,
    y las hojas volaron cansadas,
    lejos, como cosas olvidadas,
    más allá del fin del mundo.

    El árbol de mi canción está desnudo
    contra el azul del cielo;
    Le di mis canciones al resto,
    pero mi ser es todo tuyo.



    The Tree of Song
    , de Sara Teasdale




    «Thou wilt keep him in perfect peace, whose mind is stayed on thee: because he trusteth in thee». – Isaiah 26:3


  7. #547
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    Cita Iniciado por MagAnna Ver Mensaje
    Perfectos, Estrellita!!



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    El árbol de la canción


    Canté mis canciones para el resto,
    y por ti sigo cantando;
    El árbol de mi canción está desnudo
    en su brillante colina.

    Porque has venido como un viento rotundo,
    y las hojas volaron cansadas,
    lejos, como cosas olvidadas,
    más allá del fin del mundo.

    El árbol de mi canción está desnudo
    contra el azul del cielo;
    Le di mis canciones al resto,
    pero mi ser es todo tuyo.



    The Tree of Song
    , de Sara Teasdale
    Es muy hermoso este poema, musical y con versos muy conmovedores. Gracias por dejarlo, Maga linda. :001_smile:
    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  8. #548
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    Walt Whitman, en unas pocas frases...




    Mantén tu cara siempre hacia el Sol – y las sombras caerán detrás de ti.

    -Resiste mucho, obedece poco.

    -Soy tan malo como el peor, pero, gracias a Dios, soy tan bueno como el mejor.

    -Cada momento de luz y oscuridad es un milagro.

    -Convencemos por nuestra presencia.

    -Los infinitos héroes desconocidos valen tanto como los héroes más grandes de la historia.

    -Existo como soy, eso es suficiente.

    -La simplicidad es la gloria de la expresión.

    -El futuro no es más incierto que el presente.

    -Para tener grandes poetas, debe haber grandes audiencias.

    -Reexamina todo lo que se te ha dicho… descarta lo que insulta a tu alma.

    -He aprendido que estar con aquellos que me gustan es suficiente.

    -Nada perdura, excepto las cualidades personales.

    -Acepto la realidad y no me atrevo a cuestionarla.

    -Lo que satisface el alma es verdad.

    -Sin duda merecía a mis enemigos, pero no creo que mereciera a mis amigos.

    -Para mi, cada hora del día y la noche es un indecible perfecto milagro.

    -Sé curioso, no juicioso.

    -Nada más bello puede ocurrir que la muerte.

    -Una gran ciudad es la que tiene los hombres más grandes y mujeres.

    -El arte del arte, la gloria de la expresión y la luz del Sol de las letras, es la simplicidad.

    -Me gusta sentirme fuerte y sano bajo la Luna llena y levantarme cantando alegremente a saludar al Sol.

    -Aprenderás a escuchar en todas direcciones y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser.

    -Nunca ha habido otro comienzo que éste de ahora, ni más juventud que ésta, ni más vejez que ésta; y nunca habrá más perfección que la que tenemos ni más cielo ni más infierno que éste de ahora.

    -Y lo invisible se prueba por lo visible, hasta que lo visible se haga invisible y sea probado a su vez.

    -Yo estoy fuera de estos empujones que me traen y me llevan. Yo me quedo arriba, alegre, ocioso, compasivo, viéndolo todo en panorama, mirando, erguido, el mundo desde lo alto o apoyado el brazo sobre un sostén seguro, aunque invisible, esperando curioso, con la cabeza medio vuelta hacia un lado, lo que va a acontecer.

    -En la confusión nos quedamos con los demás, felices de estar juntos, hablando sin pronunciar una sola palabra.


    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  9. #549
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    Smile Gerard Manley Hopkins...

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    Manley Hopkins, sacerdote jesuita y poeta británico (Essex, 1844-Dublin, 1879) es uno de esos prodigios en que un autor va construyendo su obra poética en secreto y, mucho después de su muerte, esa obra provoca un hechizo contagioso en incontables poetas y lectores de su lengua y de otras muchas áreas lingüísticas.

    De la web.


    Ramas de Fresno


    Nada de lo que veo, rodando por el mundo,
    nutre más el espíritu o alienta hondas palabras
    que un árbol con sus ramas abiertas hacia el cielo.

    Estas ramas de fresno: si apretadas y firmes en invierno,
    en tiernas crestas de húmedas pestañas se despliegan
    y anidan nuevas en los cielos altos.

    Ellas tocan el cielo, tamborean; ¡cómo arañan sus garras
    la espejeante bóveda enorme del invierno!
    Marzo en ellas
    funde nieve y azul, y un hilo roto de verdor ajado.
    Es nuestra vieja tierra aupándose, escalando a tientas
    al escarpado cielo de quien nos ha engendrado.



    Hurras por la cosecha


    Ya termina el verano; ya en bárbara hermosura
    en redor se levantan las gavillas.
    Cómo va el viento. Qué amable compostura
    las nubes de algodón. ¿Alguna vez formaron
    más esponjosos, libres, ondulados
    torbellinos de harina por los cielos?
    Voy, me elevo, levanto el corazón, los ojos.
    Miro toda esa gloria que en los cielos espiga al Salvador.
    Y ojos, corazón, ¿qué miradas, qué labios
    alguna vez os dieron, más exacta y ardiente,
    respuesta a vuestro amor?
    Y las lomas colgadas del azul son su hombro;
    de Él, que sostiene con majestad el mundo,
    robusto garañón, dulce, violeta.
    Todo eso estaba aquí, mas no quien lo mirase.
    Al reunirse los dos le nacen alas
    al corazón y a Él corre, se levanta.
    Toda la tierra es poca para alzarla a sus pies.
    .

    Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.

  10. #550
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    10-enero-2011
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    Más allá del bien y del mal
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    "Las ideas las tenía yo, ella las ponía en práctica. En general a mí las ideas se me ocurrían cuando espantaba recuerdos o cuando sentado a mi escritorio de ideas jugueteaba con la réplica del puñal de Sandokán, o miraba arder el fuego de la salamandra o miraba el cielo a través de la ventana. Yo hubiera querido, y se lo dije a ella muchas veces, que todas las ideas hubieran sido sometidas a un control estricto de calidad. Yo quería tirar las ideas sobre el escritorio de ideas, atacarlas por los cuatro costados, ver hasta dónde resistían, hasta dónde eran viables y después hasta dónde eran redituables. Pero ella las ponía en práctica enseguida. Así era ella. "


    Isidoro Blaisten

    Cerrado por melancolía (fragmento)

    «The brain is the seat of madness and delirium.»

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