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Tema: ...y poesía cada día: Una tercera razón de amor.

  1. #11
    Fecha de Ingreso
    14-abril-2010
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    Predeterminado

    Tanto caminar en el mismo laberinto

    y todavía no se reconoce la piedra
    en la que tropezamos una y otra vez.

    El olvido llueve sobre los ojos,
    y es aquí cuando simulamos dar un paso adelante.

    Alguien sostiene con su sombra
    el peso de lo que un día, una noche, volverá a repetirse.
    No hay una máscara para el miedo,
    tampoco para la muerte.
    Todos los muros que nos rodean
    están siendo escritos por el paso de las horas,
    por nuestras largas vigilias, por el secreto deseo de la sangre,
    por la insistencia del amor y el fracaso,
    por la oscura ceniza que una vez fue nuestra casa
    y que nos obliga a permanecer.

    Pregunto entonces con la boca de los muertos:
    ¿qué de ti quedó entre las rosas?


    LUCÍA ESTRADA (Medellín, Colombia, nacida en 1980)

  2. #12
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    Predeterminado

    Quiero un amor de todos los instantes,
    aunque no sea un amor para la vida;
    quiero un amor con la ansiedad del antes
    para después del ansia desmedida.

    Quiero la fe de todos los amantes
    en este solo amor, ver contenida:
    tumulto de horizontes trashumantes
    y luego, claridad de agua dormida.

    Quiero un amor transfigurado en fuente
    de todo florecer: fruto y simiente;
    a tal único amor, mi amor sentencio:

    aquél de la impaciencia y el latido
    y la fiebre y el grito y el gemido
    y el difícil momento del silencio.

    Julia Prilutzky

    "Imagina el honor de que un escritor se enamore de ti y escriba de ti como si fueras lo más bello de su mundo"

  3. #13
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    14-abril-2010
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    Predeterminado

    NO ES NADA

    No es nada mi amor
    perderlo todo en un segundo.
    La dignidad no es nada
    si no va acompañada de la calma.
    Tampoco el cuerpo es algo
    girando sobre sí a menudo.
    No es nada que te sientan
    con desprecio tal como eres.
    Que te mientan por deseo.
    Que te odien por amor
    arrastrándote por el lodo.
    Nadie te salvará de la quema
    después de darlo todo.
    Apenas nada que ames
    sin una respuesta.
    Nada que no sepas
    impaciente como antes.
    Como los que no pueden
    ser otro. Libre por lo que eres.
    Con lo que tienes un poco.
    Nada sin un cuerpo
    que tenga alma.


    --------


    AMOR DORMIDO EL HABLA


    Perdida la costumbre de amar
    te diré en qué nos convertiremos.
    La ternura como dormidos,
    sin ropa y entre harapos
    los brazos apoyados en las sienes.
    Pulmones disminuidos.
    Ojos apagados donde el habla.
    Rumores faltos de aire
    y de golpe, el silencio
    que nos llevará a la infancia
    y nos obligará a huir de nosotros
    como de las palabras.


    Los dos poemas son de Kepa Murua, nacido en Zarautz en 1962.

  4. #14
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    Predeterminado

    Llénate de mí.
    Ansíame, agótame, viérteme, sacrifícame.
    Pídeme. Recógeme, contiéneme, ocúltame.
    Quiero ser de alguien, quiero ser tuyo, es tu hora,
    Soy el que pasó saltando sobre las cosas,
    el fugante, el doliente.

    Pero siento tu hora,
    la hora de que mi vida gotee sobre tu alma,
    la hora de las ternuras que no derramé nunca,
    la hora de los silencios que no tienen palabras,
    tu hora, alba de sangre que me nutrió de angustias,
    tu hora, medianoche que me fue solitaria.

    Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.
    Yo soy esto que gime, esto que arde, esto que sufre.
    Yo soy esto que ataca, esto que aúlla, esto que canta.
    No, no quiero ser esto.
    Ayúdame a romper estas puertas inmensas.
    Con tus hombros de seda desentierra estas anclas.
    Así crucificaron mi dolor una tarde.

    Quiero no tener límites y alzarme hacia aquel astro.
    Mi corazón no debe callar hoy o mañana.
    Debe participar de lo que toca,
    debe ser de metales, de raíces, de alas.
    No puedo ser la piedra que se alza y que no vuelve,
    no puedo ser la sombra que se deshace y pasa.

    No, no puede ser, no puede ser, no puede ser.
    Entonces gritaría, lloraría, gemiría.

    No puede ser, no puede ser.
    Quién iba a romper esta vibración de mis alas?
    Quién iba a exterminarme? Qué designio, qué? palabra?
    No puede ser, no puede ser, no puede ser.
    Libértame de mí. Quiero salir de mi alma.

    Porque tú eres mi ruta. Te forjé en lucha viva.
    De mi pelea oscura contra mí mismo, fuiste.
    Tienes de mí ese sello de avidéz no saciada.
    Desde que yo los miro tus ojos son más tristes.
    Vamos juntos. Rompamos este camino juntos.
    Ser? la ruta tuya. Pasa. Déjame irme.
    Ansíame, agótame, viérteme, sacrificarme.
    Haz tambalear los cercos de mis últimos límites.

    Y que yo pueda, al fin, correr en fuga loca,
    inundando las tierras como un río terrible,
    desatando estos nudos, ah Dios mío, estos nudos,
    destrozando,
    quemando,
    arrasando
    como una lava loca lo que existe,
    correr fuera de mi mismo, perdidamente,
    libre de mí, Curiosamente libre.
    ¡Irme, Dios mío, irme!

    Neruda

    "Imagina el honor de que un escritor se enamore de ti y escriba de ti como si fueras lo más bello de su mundo"

  5. #15
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    Predeterminado

    Los ponientes y las generaciones.
    Los días y ninguno fue el primero.
    La frescura del agua en la garganta
    de Adán. El ordenado Paraíso.
    El ojo descifrando la tiniebla.
    El amor de los lobos en el alba.
    La palabra. El hexámetro. El espejo.
    La Torre de Babel y la soberbia.
    La luna que miraban los caldeos.
    Las arenas innúmeras del Ganges.
    Chuang-Tzu y la mariposa que lo sueña.
    Las manzanas de oro de las islas.
    Los pasos del errante laberinto.
    El infinito lienzo de Penélope.
    El tiempo circular de los estoicos.
    La moneda en la boca del que ha muerto.
    El peso de la espada en la balanza.
    Cada gota de agua en la clepsidra.
    Las águilas, los fastos, las legiones.
    César en la mañana de Farsalia.
    La sombra de las cruces en la tierra.
    El ajedrez y el álgebra del persa.
    Los rastros de las largas migraciones.
    La conquista de reinos por la espada.
    La brújula incesante. El mar abierto.
    El eco del reloj en la memoria.
    El rey ajusticiado por el hacha.
    El polvo incalculable que fue ejércitos.
    La voz del ruiseñor en Dinamarca.
    La escrupulosa línea del calígrafo.
    El rostro del suicida en el espejo.
    El naipe del tahúr. El oro ávido.
    Las formas de la nube en el desierto.
    Cada arabesco del calidoscopio.
    Cada remordimiento y cada lágrima.
    Se precisaron todas esas cosas para
    que nuestras manos se encontraran.

    Jorge Luis Borges

    "Imagina el honor de que un escritor se enamore de ti y escriba de ti como si fueras lo más bello de su mundo"

  6. #16
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    Predeterminado

    Queira, el nombre de mi madre


    Existe una mujer que a falta de hijos
    Pare muñecas
    Tiene el nombre mítico de mi madre
    Queira
    El nombre de mi madre

    Les dice a todos que así sin más
    Se ve envuelta en prole
    En hijas como areniscas
    Como cuentas de rosario al infinito
    También les dice que son pequeñas
    Diminutas
    Minúsculas hijas de goma a las que abrazar
    A las que abrazar y rectificar
    A las que transcribir
    (...)
    Y también les dice que estas hijas así
    Son aquello que reemplaza a las otras
    A las fugitivas
    A las evadidas de su vientre blando y sirena
    Sí
    Muñecas como hijas para reemplazar a las hijas
    A todo el dolor del mundo

    Mi madre como digo es una mujer que pare muñecas
    Que pare hijas una detrás de otra
    Que pare soledad y silencio
    Silencio de manos que no escriben
    De hijas desbocadas que no hablan
    Silencio en la boca de las hijas sin manos
    Sin habla
    SILENCIO también en la boca fácil de todos aquellos
    Que no comulguen con esta ilustre paridora
    Mi madre pues pare todo lo que encuentra
    Hijas-clavos-centellas-hijas-hijas-dagas-palos-
    Hijas-hijas-lunas-picos-hijas-hijas-piedras-hierros-
    Hijas-hijas-hijas-hijas (...)
    Todo aquello que reemplaza la soledad
    Por una réplica justa de primera y segunda hija (...)
    Y así cuando a mi madre a esta mujer amarilla
    Y tenaz no le quede vientre ni esfuerzo para parir
    Seguirá expulsando sola el vacío de las cosas
    Y mientras haga todo esto sonreirá ampliamente
    Como si ello fuese fácil
    Me dirá que las braguitas de hilo y los pendientes de colgar
    Son cosas menudas que hacen mucho en una muñeca
    En una hija
    Y que por eso una no puede traerlas al mundo
    Sin haberles preparado previamente ambas cosas

    Y así seguirá sin más oído que aquél que le alcance
    A escucharlas
    A todas ellas y a sus llantos
    Habitantes todas del cuarto de costura o la azotea
    Tan inexorablemente cerca del hielo
    (...)

    Hoy he llamado a mi madre y he llorado por teléfono
    Le he dicho –Mamá Queira mía es tan difícil vivir
    (...)
    Y ella me ha contestado que lleva varios días
    Con una nueva muñeca con una nueva hija muda
    Y paralítica
    Que desde que mi hermana y yo la hemos dejado
    Pare hijas mudas y paralíticas todo el rato.


    Maite Dono, nacida en 1969

    (Si quieres hablar de mamás Maite lo borda):001_smile:

    Edit: No puedo dar juego con mamás.
    Última edición por Quintiliano; 22-abr.-2010 a las 12:14

  7. #17
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    Predeterminado

    Pasarás por mi vida sin saber que pasaste.
    Pasarás en silencio por mi amor y, al pasar,
    fingiré una sonrisa como un dulce contraste
    del dolor de quererte... y jamás lo sabrás.

    Soñaré con el nácar virginal de tu frente,
    soñaré con tus ojos de esmeraldas de mar,
    soñaré con tus labios desesperadamente,
    soñaré con tus besos... y jamás lo sabrás.

    Quizás pases con otro que te diga al oído
    esas frases que nadie como yo te dirá;
    y, ahogando para siempre mi amor inadvertido,
    te amaré más que nunca... y jamás lo sabrás.

    Yo te amaré en silencio... como algo inaccesible,
    como un sueño que nunca lograré realizar;
    y el lejano perfume de mi amor imposible
    rozará tus cabellos... y jamás lo sabrás.

    Y si un día una lágrima denuncia mi tormento,
    —el tormento infinito que te debo ocultar—,
    te diré sonriente: «No es nada... ha sido el viento».
    Me enjugaré una lágrima... ¡y jamás lo sabrás!

    José Ángel Buesa

    "Imagina el honor de que un escritor se enamore de ti y escriba de ti como si fueras lo más bello de su mundo"

  8. #18
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    Predeterminado

    El otro dolor

    A veces, sentado, después de la larguísima jornada, en
    el largo camino, me tiento y casi te reconozco.
    Dentro estás, dormida allí, madre mía, desde hace tantos años,
    tendida, amorosamente sepultada, intacta en tus bordes.
    Y ando, y no se me nota. Y digo, y tampoco.
    Como el casco de una metralla incrustado en el ser
    allí vive y, quedado, no se conoce,
    así a veces tú, queda en mí, dentro de mi vivir me acompañas.
    Pero muevo esta mano, y no te recuerdo.
    Y pronuncio unas palabras de amor para alguien, y parece
    que lo que allí dentro está no las roza cuando las exhalo.
    Y sigo y camino, y padezco y me afano,
    siempre yo estuche vivo, caja viva de tu dormir, que mudo
    en mí llevo.

    Pero a veces he sufrido y camino de prisa, y he tropezado
    y rodado, y algo me duele.
    Algo que llevo dentro, aquí, ¿dónde?, en tu sereno vivir
    en mi alma, que blando se queja.
    Oh, sí, cómo te reconozco. Aquí estás. ¿Te he dolido?
    Hemos caído, hemos rodado juntos, madre mía serena,
    y sólo te siento porque me dueles.
    Me dueles tú como una pena que mitigase otra pena,
    como una pena que al aflorar anegase.
    Y tu blando dolor, como una existencia que me hiciese
    bajar la cabeza hacia tu sentimiento,
    se reparte por todo yo y me consuela, oh madre mía, oh
    mi antigua y mi permanente, oh tú que
    me alcanzas.
    Y el otro dolor agudo, el del camino lacerante
    que me aturdía,
    blandamente se suaviza como si una mano lo
    apaciguase,
    mientras todo el ser anegado de tu blanda caricia
    de pena
    es conciencia de ti, caja suave de ti, que me habitas.

    Vicente Aleixandre.
    Última edición por Quintiliano; 22-abr.-2010 a las 14:14

  9. #19
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    La torre de marfil


    El mundo es una torre de marfil, en vano
    busco una puerta en sus paredes curvas.
    Parezco una actriz representando a un borracho,
    camino tratando de hacer una línea recta,
    nunca eses. No soy una profesional
    de la actuación, ni siquiera me le parezco,
    pero caminaré tratando de hacer una línea recta.
    A veces me siento frente al ordenador y busco
    toda clase de cosas, desde zapatos hasta amor.
    Y sí, todo lo encuentro allí, porque el mundo es una torre
    y estoy atrapada con todo lo demás, es inevitable.
    Cuando me miro al espejo me sorprende lo común
    que parece mi rostro, y me digo:
    es bueno ser tan común, no te asustes.
    Vuelvo a sentarme frente al ordenador y encuentro
    las mismas cosas, todo, todo, hasta el amor.
    Y allí mismo, tecleando,
    trato de comprender
    por qué me siento libre en la jaula del pájaro.

    Lauren Mendinueta, nació en Barranquilla, Colombia, en 1977.

  10. #20
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    Predeterminado

    DE CANTO LLANO A NOS CALLEMOS

    de sangre de duelo a tanto cuanto
    de tanto cuanto a todo modo
    de todo modo a luz natural
    de luz natural a tres unidades
    de tres unidades a dónde vas
    de dónde vas a cierto asombro
    de cierto asombro a tu desprecio
    de tu desprecio a no entendí
    de no entendí a número entero
    de número entero a obra de Dios
    de obra de Dios a juego ilusorio
    de juego ilusorio a mundo objetivo
    de mundo objetivo al agua pura
    del agua pura a canto llano
    de canto llano a nos callemos


    ENRIQUE FIERRO, nacido en Montevideo, Uruguay, en 1942.

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