Imposibilidad para escribir
Quiero escribir algunos versos buenos
pero la llovizna allá afuera tiene más
música que cualquier rima que pueda
hacer ahora sin importar el esfuerzo.
El humo del cigarrillo se desplaza
por el cuarto con más gracia que
mi lapicera sobre el papel y hay
más maravillas en este silencio de
madrugada que en todas mis
fantasías de toda la vida.
Quisiera estar profundamente triste;
que hasta un parpadeo mío sea un
llamado a la muerte, pero hay más
tristeza en la vida de las tortugas que,
a su vez, las hace increíblemente
dichosas y a mí tres veces más
patético.
Si, quisiera estar triste porque la tristeza
es virtud. La felicidad es la corrosión
del alma y los sentidos
(Hablo de la felicidad que viene como
consecuencia, por ejemplo, de casarme
luego de haberme recibido de
ingeniero) pero quien sabe; harto ya de tanta
nada, posaría sonriente para una foto
con mi esposa embarazada... No, no.
Quiero estar desgarradoramente triste
y poder hacer algo hermoso.
Tantos pensamientos y ningún camino...
Un cuarto de siglo callado devorándose
a un milenio de vacío.
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Derechos reservados.
Tengo que escoger lo que detesto:
o el sueño, que mi inteligencia odia,
o la acción, que a mi sensibilidad repugna;
o la acción para la que no nací, o el sueño
para el que no ha nacido nadie.
Resulta que como detesto a ambos,
no escojo ninguno, pero, como alguna vez
tengo que soñar o actuar, mezclo una cosa con la otra.
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