Sueños de noches de invierno.

[Pantera Negra]

Este es un tema literario, privado, restringido.

Por favor libre de comentarios y aportaciones.

[Pantera Negra]

- Hola. Sabía que esperarías mi regreso, y lo que traigo conmigo.

- Y ¿que es lo que traes?.

- Desdicha e infelicidad, ya deberías saberlo. Prometo hacerte infelíz por el resto de tu vida.

- No es muy halagüeño el porvenir.

- No, no lo es. Y ¿cuando podríamos iniciar a vivir juntos, y donde consideras adecuado?.

- Necesito prepararme mas, para ese sufrimiento que me espera.

- Sí, lo se. Tenemos todo el tiempo del mundo.

[Pantera Negra]

A veces me siento como un gato extraviado, en un mundo repleto de perros.

[Pantera Negra]

Tuve la necesidad de ir a buscarte para volver a decir que te comprendo. Lo volví a recordar después de leer "los puentes de Madison". Una historia que se parece a lo que debió ser nuestra historia. Lo que debió ser si hubiese yo sido lo suficientemente listo y valeroso para hacerlo realidad.

Mira Ari. Ese libro relata como nace un amor pasional; como el que despertaste en mí, y como el que estoy casi seguro que estaba a punto de despertar yo en ti. Y cómo se sacia la sed de un alma sedienta; eso lo relata también.

Si he de ser sincero, no tuve grandeza como la que tuvo ella, Francesca, de tomar una gran decisión. Una decisión madura, realista... y dolorosa.

En cambio tu sí tomaste esa decisión, pero en el papel de Robert... ¡ vaya confusión !. Una decisión valerosa, ante todo.

¿Sabes?. Ya perdí la necesidad de venir y contarte, de venir y dar testimonio una vez mas de mi pequeñéz y cobardía. Siento vergüenza.

Me alegra que sigas ahí, callada y hermosa. Con esos pechos grandes, ese cuerpo sensual. El cuerpo que alguna vez mostraste en esa fotografía que enviaste. Ari, la mujer que dejé morir de sed.

Te alejas hacia el campo gris. Yo también camino en otra dirección. Hace frío y ¡ al fin !, vuelvo a sentir algo, un poco de algo.

Me hace bien venir hacia este páramo helado, donde siempre estás tu. Donde a veces me doy cuenta que sigo vivo.

[MagAnna]

Este es un tema literario, privado, restringido.

Por favor libre de comentarios y aportaciones.

Buenos días o buenas tardes/noches, estimado Pantera Negra.

Podría haber respetado su deseo de no comentarle nada en este hilo, pero he de hacerlo, indicándole que no se puede mantener un hilo restringido.
En todo caso, lamento decirle que esto no es un blog, sino un foro, y por lo tanto, cualquier usuario puede participar en este hilo si así lo desea, rehusando respetar su propio deseo de no participar en él, y sin incurrir en falta alguna.

Gracias por su comprensión.

[Pantera Negra]

Otras veces, como un gran árbol; al que le cortaron de tajo sus dos mas fuertes raíces.

¿ Cuanto puede tardar en derrumbarse ?.

[Pantera Negra]

Caminaba, sin sentido y sin dirección. Solo viviendo por vivir. Sin esperanza de encontrar algo en el camino, hacia ningún lado.

Y así es. Por ahora así es. Hasta que el hada de los sueños le ponga color a esta película en gris; y aparezca una imagen colorida.

Eso en caso de que existan las hadas.

[Pantera Negra]

Y aquí estoy de nuevo en medio de un sueño, solo conmigo. Sin ideas, sin pensamientos. Sin un sueño siquiera para soñarlo.

¿ Que puedo hacer ?. ¿ Recordar todo aquello que me he cansado de recordar ?. ¿ Crear ilusiones, para luego vendérmelas a mi mismo ?. Porque no soy gente que guste de vender ilusiones a los demás.

Es mas. ¿ Acaso soy una gente ?. Porque acaso también, ¿ no me he cansado de adoptar personalidades irreales, ficticias, nebulosas ?. Y en los sueños no se es mas que un pensamiento, el pensamiento de alguien que duerme y sueña.

¿ Quien es el que duerme ?.

[Pantera Negra]

Si ya no vienen ilusiones, si las sensaciones se han marchado no se si para siempre. ¿ De donde se han de sacar motivaciones para vivir ?.

Busco en este mundo de fantasias cosas, nuevas o viejas, para rehacerme. Pero no las encuentro. Busco flores nuevas, o viejas flores que me den con su aroma o su color un poco de vitalidad, de alegría, de atracción por su vida y por la vida en general.

Pero todas la flores estan en jardines ajenos, jardines que además no me interesa conocer; porque yo ya habité el mío y no me quedan mas ganas de recorrer otros.

Y las flores silvestres, en sus rusticas moradas me parecen también ajenas. Quizá no soy yo quien ha perdido las cosas, sino que las cosas se han perdido en mí.

¿ Donde están mis viejos fantasmas ?, ¿ donde todo aquello que fué ?, ¿ donde quedé yo mismo, el que fui ?.

- Este compa ya está muerto, nomás que no le han avisado.
- Castor, ¿ que haces en este sueño ?.
- No sabía que se necesitaba invitación para aparecer en un sueño, Pantera.
- No soy Pantera. Quiero decir que normalmente en estos sueños solo hay ilusiones, desilusiones, y cosas poéticas; pero no suelen aparecer bufonadas.
- Pues ya ves. La lógica nunca funciona en los sueños. Y si no eres Pantera, entonces ¿ quien eres ?.
- Soy el sueño del que duerme.
- ¿ Y quien es él ?.
- No lo se. En los sueños la inconciencia es la única conciencia.
- Me gustaría que estuviese aquí Pantera, es el único que podría contestar algunos de mis cuestionamientos.
- El nunca viene. La razón tiene poca cabida en los sueños. Solo estoy yo, narrando estas cosas raras que habitan el corazón, supongo, del que duerme.

[Pantera Negra]

Una noche mas en este páramo solitario, conocido; adoptado como el hogar de esto que soy.

La misma condena de siempre: despertar al sueño en el sitio de siempre, bajo el panorama de siempre, con la incertidumbre de siempre.

Sin embargo, dentro de todo, o mas bien dentro de esta nada sucede algo excepcional: ¡ siento !.

Y así, sintiendo. O soñando que siento, escuché una dulce voz femenina que empezó a entonar esta canción. Esta canción.

"Me he dado cuenta de que miento.
Siempre he mentido,
siempre he mentido.

He escrito tanta inútil cosa,
sin descubrirme,
sin dar conmigo.

No amar en seco, con tanto dolor,
es quizá la última verdad
que queda en mi interior,
bajo mi corazón.

No sé si fue que malgasté mi fe
en amores sin porvenir,
que no me queda ya
ni un grano de sentir.

Yo sé que a nadie le interesa
lo de otra gente con sus tristezas.

Esta canción es más que una canción,
y un pretexto para sufrir.
Y más que mi vivir,
y más que mi sentir.

Esta canción es la necesidad
de agarrarme a la tierra al fin,
de que te veas en mí,
de que me vea en ti.

Yo sé que hay gente que me quiere.
Yo sé que hay gente que no me quiere."

Por supuesto, eras tu quien cantaba. Al menos eso supongo, que eras tú.

Esta vez no te pude ver. El bosque estaba obscuro, tu voz resonó al compás del viento, y de la lluvia incesante. Luego se apagó.

Por último, tomé conciencia de algo: No se quien eres tú.