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  #541  
Antiguo 17-Jan-2018, 09:02
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Memorias de las casas


Durante el verano, cuando anochece en mi pueblo,
todos se sientan afuera de las casas.
El verano es como un peldaño en que muchos hombres
se sientan al anochecer,
un peldaño en que la vida se ve como un paisaje amplio,
hermoso y saqueado,
al que se sientan a mirar
queriendo encontrar lo que no se entiende.
Y es como un recuerdo que no saben cuándo nace, como si una voz les dijera que están fuera, muy lejos,
y quisieran volver,
como si miraran a través de una ventana
y quisieran ser también lo que miran.


Carlos Montemayor



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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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  #542  
Antiguo 17-Jan-2018, 09:04
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Memoria del silencio


Ahora nadie hay en la casa.
Es noche. Es tan solitariamente noche.
Me demoro escribiendo estas palabras
como si así permaneciera un momento más en el mundo
La casa parece escuchar el paso de los recuerdos,
el roce de la ropa sobre los muebles.
Me levanto y miro tras la ventana mucho tiempo.
Todo está quieto, silencioso,
como si la calle solitaria fuese un secreto,
como si en medio de la calle
mi vida estuviera esperando.


Carlos Montemayor



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  #543  
Antiguo 17-Jan-2018, 09:20
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Memoria del verano



Era la tierra húmeda,
el caballo que pastaba,
el sonido del viento cuando la tarde era una sola vida,
la soledad que era la presencia real de las colinas y la hierba.
Era el verano. El azul se extendía como tierra de
promisión.
El sonido del viento en las colinas
era una reunión de fiesta, de mujeres cantando,
de niños bajando de los muros de iglesias envueltos en risas.
El viento sonaba a rebato sobre las piedras y los árboles y volaban los cuervos.
Las colinas doradas, ardientes, cual pechos de mujeres
que se han despojado de sus blusas,
se elevaban como la respiración de una amiga.
Me detuve bajo un árbol.
Se detuvo el día, la mente, el ruido de la tierra convertida
en sendero,
las piedras, las campanas de una aldea cercana.
Sólo seguí oyendo el viento,
como si se elevara la tierra de mis abuelos, de mis padres,
los recuerdos de mi infancia en esas mismas colinas,
las horas impasibles del verano.
El viento arrastró pensamientos, ruido, tierra,
y más allá, en la colina, vi cómo se posaron
sobre el polvo del silencio,
en el dorado lecho del verano que no es preciso recordar,
porque esperan, porque allá, en la colina que no veo,
esperan.


Carlos Montemayor






La imagen no es publicidad subliminal en mi favor, eh?

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  #544  
Antiguo 30-Jan-2018, 09:58
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Primavera a la Vista


Pulida claridad de piedra diáfana,
lisa frente de estatua sin memoria:
cielo de invierno, espacio reflejado
en otro más profundo y más vacío.

El mar respira apenas, brilla apenas.
Se ha parado la luz entre los árboles,
ejército dormido. Los despierta
el viento con banderas de follajes.

Nace del mar, asalta la colina,
oleaje sin cuerpo que revienta
contra los eucaliptos amarillos
y se derrama en ecos por el llano.

El día abre los ojos y penetra
en una primavera anticipada.
Todo lo que mis manos tocan, vuela.
Está lleno de pájaros el mundo.

Octavio Paz


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  #545  
Antiguo 13-Feb-2018, 10:09
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DE INVIERNO

En invernales horas, mirad a Carolina.
Medio apelotonada, descansa en el sillón,
envuelta con su abrigo de marta cibelina
y no lejos del fuego que brilla en el salón.

El fino angora blanco junto a ella se reclina,
rozando con su hocico la falda de Aleçón,
no lejos de las jarras de porcelana china
que medio oculta un biombo de seda del Japón.

Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño:
entro, sin hacer ruido: dejo mi abrigo gris;
voy a besar su rostro, rosado y halagüeño

como una rosa roja que fuera flor de lis.
Abre los ojos; mírame con su mirar risueño,
y en tanto cae la nieve del cielo de París.

Rubén Darío


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  #546  
Antiguo 14-Feb-2018, 13:47
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Perfectos, Estrellita!!



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El árbol de la canción


Canté mis canciones para el resto,
y por ti sigo cantando;
El árbol de mi canción está desnudo
en su brillante colina.

Porque has venido como un viento rotundo,
y las hojas volaron cansadas,
lejos, como cosas olvidadas,
más allá del fin del mundo.

El árbol de mi canción está desnudo
contra el azul del cielo;
Le di mis canciones al resto,
pero mi ser es todo tuyo.



The Tree of Song
, de Sara Teasdale
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«Thou wilt keep him in perfect peace, whose mind is stayed on thee: because he trusteth in thee». – Isaiah 26:3

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  #547  
Antiguo 27-Feb-2018, 23:25
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Perfectos, Estrellita!!



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El árbol de la canción


Canté mis canciones para el resto,
y por ti sigo cantando;
El árbol de mi canción está desnudo
en su brillante colina.

Porque has venido como un viento rotundo,
y las hojas volaron cansadas,
lejos, como cosas olvidadas,
más allá del fin del mundo.

El árbol de mi canción está desnudo
contra el azul del cielo;
Le di mis canciones al resto,
pero mi ser es todo tuyo.



The Tree of Song
, de Sara Teasdale
Es muy hermoso este poema, musical y con versos muy conmovedores. Gracias por dejarlo, Maga linda.
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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  #548  
Antiguo 26-Apr-2018, 08:57
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Walt Whitman, en unas pocas frases...




Mantén tu cara siempre hacia el Sol – y las sombras caerán detrás de ti.

-Resiste mucho, obedece poco.

-Soy tan malo como el peor, pero, gracias a Dios, soy tan bueno como el mejor.

-Cada momento de luz y oscuridad es un milagro.

-Convencemos por nuestra presencia.

-Los infinitos héroes desconocidos valen tanto como los héroes más grandes de la historia.

-Existo como soy, eso es suficiente.

-La simplicidad es la gloria de la expresión.

-El futuro no es más incierto que el presente.

-Para tener grandes poetas, debe haber grandes audiencias.

-Reexamina todo lo que se te ha dicho… descarta lo que insulta a tu alma.

-He aprendido que estar con aquellos que me gustan es suficiente.

-Nada perdura, excepto las cualidades personales.

-Acepto la realidad y no me atrevo a cuestionarla.

-Lo que satisface el alma es verdad.

-Sin duda merecía a mis enemigos, pero no creo que mereciera a mis amigos.

-Para mi, cada hora del día y la noche es un indecible perfecto milagro.

-Sé curioso, no juicioso.

-Nada más bello puede ocurrir que la muerte.

-Una gran ciudad es la que tiene los hombres más grandes y mujeres.

-El arte del arte, la gloria de la expresión y la luz del Sol de las letras, es la simplicidad.

-Me gusta sentirme fuerte y sano bajo la Luna llena y levantarme cantando alegremente a saludar al Sol.

-Aprenderás a escuchar en todas direcciones y dejarás que la esencia del Universo se filtre por tu ser.

-Nunca ha habido otro comienzo que éste de ahora, ni más juventud que ésta, ni más vejez que ésta; y nunca habrá más perfección que la que tenemos ni más cielo ni más infierno que éste de ahora.

-Y lo invisible se prueba por lo visible, hasta que lo visible se haga invisible y sea probado a su vez.

-Yo estoy fuera de estos empujones que me traen y me llevan. Yo me quedo arriba, alegre, ocioso, compasivo, viéndolo todo en panorama, mirando, erguido, el mundo desde lo alto o apoyado el brazo sobre un sostén seguro, aunque invisible, esperando curioso, con la cabeza medio vuelta hacia un lado, lo que va a acontecer.

-En la confusión nos quedamos con los demás, felices de estar juntos, hablando sin pronunciar una sola palabra.


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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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  #549  
Antiguo 28-Apr-2018, 10:51
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Smile Gerard Manley Hopkins...

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Manley Hopkins, sacerdote jesuita y poeta británico (Essex, 1844-Dublin, 1879) es uno de esos prodigios en que un autor va construyendo su obra poética en secreto y, mucho después de su muerte, esa obra provoca un hechizo contagioso en incontables poetas y lectores de su lengua y de otras muchas áreas lingüísticas.

De la web.


Ramas de Fresno


Nada de lo que veo, rodando por el mundo,
nutre más el espíritu o alienta hondas palabras
que un árbol con sus ramas abiertas hacia el cielo.

Estas ramas de fresno: si apretadas y firmes en invierno,
en tiernas crestas de húmedas pestañas se despliegan
y anidan nuevas en los cielos altos.

Ellas tocan el cielo, tamborean; ¡cómo arañan sus garras
la espejeante bóveda enorme del invierno!
Marzo en ellas
funde nieve y azul, y un hilo roto de verdor ajado.
Es nuestra vieja tierra aupándose, escalando a tientas
al escarpado cielo de quien nos ha engendrado.



Hurras por la cosecha


Ya termina el verano; ya en bárbara hermosura
en redor se levantan las gavillas.
Cómo va el viento. Qué amable compostura
las nubes de algodón. ¿Alguna vez formaron
más esponjosos, libres, ondulados
torbellinos de harina por los cielos?
Voy, me elevo, levanto el corazón, los ojos.
Miro toda esa gloria que en los cielos espiga al Salvador.
Y ojos, corazón, ¿qué miradas, qué labios
alguna vez os dieron, más exacta y ardiente,
respuesta a vuestro amor?
Y las lomas colgadas del azul son su hombro;
de Él, que sostiene con majestad el mundo,
robusto garañón, dulce, violeta.
Todo eso estaba aquí, mas no quien lo mirase.
Al reunirse los dos le nacen alas
al corazón y a Él corre, se levanta.
Toda la tierra es poca para alzarla a sus pies.
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  #550  
Antiguo 05-May-2018, 08:45
Avatar de Mªndrªg°rª
Mªndrªg°rª Mªndrªg°rª está desconectado
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"Las ideas las tenía yo, ella las ponía en práctica. En general a mí las ideas se me ocurrían cuando espantaba recuerdos o cuando sentado a mi escritorio de ideas jugueteaba con la réplica del puñal de Sandokán, o miraba arder el fuego de la salamandra o miraba el cielo a través de la ventana. Yo hubiera querido, y se lo dije a ella muchas veces, que todas las ideas hubieran sido sometidas a un control estricto de calidad. Yo quería tirar las ideas sobre el escritorio de ideas, atacarlas por los cuatro costados, ver hasta dónde resistían, hasta dónde eran viables y después hasta dónde eran redituables. Pero ella las ponía en práctica enseguida. Así era ella. "


Isidoro Blaisten

Cerrado por melancolía (fragmento)
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"¿Viniste solo?
No, vine con mi niño interior, mis amigos imaginarios y mis demonios internos, somos legión.
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