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  #1  
Antiguo 18-Aug-2014, 07:44
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Abro este hilo para dejar narraciones literarias y poesìa: poemas, poemìnimos, frases sueltas, cuentos, fàbulas, y demàs letras que dieron sus frutos, y pese a que ya tienen un buen tiempo de haber sido creadas, nos siguen alimentando como si fuésemos àrboles.













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No tengo la mente sucia, tengo la imaginación sexy. ^^
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  #2  
Antiguo 18-Aug-2014, 07:55
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Entre irse y quedarse


Entre irse y quedarse duda el día,
enamorado de su transparencia.

La tarde circular es ya bahía:
en su quieto vaivén se mece el mundo.

Todo es visible y todo es elusivo,
todo está cerca y todo es intocable.

Los papeles, el libro, el vaso, el lápiz
reposan a la sombra de sus nombres.

Latir del tiempo que en mi sien repite
la misma terca sílaba de sangre.

La luz hace del muro indiferente
un espectral teatro de reflejos.

En el centro de un ojo me descubro;
no me mira, me miro en su mirada.




Se disipa el instante. Sin moverme,
yo me quedo y me voy: soy una pausa.

Octavio Paz








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Última edición por Estrella_fugaz; 18-Aug-2014 a las 08:14
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  #3  
Antiguo 18-Aug-2014, 19:33
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Espìritus Selknam - Tierra del Fuego

Espìritus de la noche

Anochece en Tierra del Fuego, las nubes se oscurecen y desde la costa se desata un viento que azota las hojas de los árboles. En la aldea, las mujeres avivan el fuego al interior de sus chozas de troncos y cueros de guanaco. Refugian a sus niños y nadie oculta su inquietud. La noche que se avecina trae el presagio de espíritus atemorizantes.



Los hombres adultos y jóvenes se han retirado del campamento y se hayan reunidos en la gran choza de hain. Desde fuera, sòlo se escuchan murmullos de canciones y palabras que no se entienden. Los cazadores invocan a los espíritus para atraerlos al bosque y a la aldea.



En la puerta de la amplia cabaña, se insinúa el cuerpo alargado de Xalpen, un espíritu femenino cuyo poder sobre las mujeres se ejerce a través de los hombres. Xalpen ruge de ira en el interior de la tierra y envía a su esposo Soorte a la aldea, donde molestará a las mujeres perezosas y niños malcriados . Xalpen vuelve a rugir y los dolores de parto la desesperan al punto que puede matar a diestra y siniestra.

El recién nacido, Keternen, frágil y cubierto de plumas, es arrullado tiernamente por las mujeres del campamento. Xalpen se retira llena de temor ante la presencia de Kotaix, que recorre la aldea mortificando a los hombres, mujeres y niños. La gente lo aleja arrojándole bolas de arcilla mientras corre y se pierde en la noche.
Ahora, por fin, la aldea està tranquila y puede festejar con danzas y cantos. Ulen corre alrededor de la gente con sorprendente velocidad, mientras el torpe Kosmenk desciende a la tierra y espera inmóvil bajo la lluvia. Entonces el festejo se vuelve màs alegre y Tanu, espíritu barrigón y apacible, observará esta escena desde lejos, para luego desaparecer satisfecho y feliz.



Amanece en Tierra del Fuego y el cielo resplandece con el sol que apenas atraviesa las nubes. En el campamento, las hogueras se han convertido en cenizas. El fatídico viento de las historias se lleva lejos a los espíritus del Kloketen y los recuerdos que la memoria retiene frágilmente.
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  #4  
Antiguo 19-Aug-2014, 16:17
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Un excelente trabajo, pulcro y lleno de poesía.

Saludos cordiales
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  #5  
Antiguo 20-Aug-2014, 12:16
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Gracias, Summer, es un gusto tenerte por aquì. ^^






Metamorfosis


Era un cautivo beso enamorado
de una mano de nieve, que tenía
la apariencia de un lirio desmayado
y el palpitar de un ave en la agonía.



Y sucedió que un día,
aquella mano suave
de palidez de cirio,
de languidez de lirio,
de palpitar de ave,
se acercó tanto a la prisión del beso,
que ya no pudo más el pobre preso
y se escapó; mas, con voluble giro,
huyó la mano hasta el confín lejano,
y el beso que volaba tras la mano,
rompiendo el aire, se volvió suspiro.

Luis Gonzaga Urbina












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  #6  
Antiguo 22-Aug-2014, 07:26
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Mediodía

Tener, al mediodía, abiertas las ventanas
del patio iluminado que mira al comedor.
Oler un olor tibio de sol y de manzanas.
Decir cosas sencillas: las que inspira el amor...

Beber un agua pura, y en el vaso profundo
ver coincidir los ángulos de la estancia cordial.
Palpar, en un durazno, la redondez del mundo.
Saber que todo cambia y que todo es igual.

Sentirse, ¡al fin!, maduro, para ver en las cosas
nada más que las cosas: el pan, el sol, la miel...
Ser nada más el hombre que deshoja unas rosas,
y graba, con la uña, un nombre en el mantel...

Jaime Torres Bodet











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  #7  
Antiguo 22-Aug-2014, 08:04
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Todas las flores del desierto están cerca de la luz.

Todas las mujeres bellas son las que yo he visto, las que andan por la calle con abrigos largos y minifaldas, las que huelen a limpio y sonríen cuando las miran. Sin medidas perfectas, sin tacones de vértigo. Las mujeres más bellas esperan el autobús de mi barrio o se compran bolsos en tiendas de saldo. Se pintan los ojos como les gusta y los labios de carmín de chino.

Las flores del desierto son las mujeres que tienen sonrisas en los ojos, que te acarician las manos cuando estás triste, que pierden las llaves al fondo del abrigo, las que cenan pizza en grupos de amigos y lloran sólo con unos pocos, las que se lavan el pelo y lo secan al viento.

Las bellezas reales son las que toman cerveza y no miden cuántas patatas han comido, las que se sientan en bancos del parque con bolsas de pipas, las que acarician con ternura a los perros que se acercan a olerlas. Las preciosas damas de chándal de domingo. Las que huelen a mora y a caramelos de regaliz.

Las mujeres hermosas no salen en revistas, las ojean en el médico, y esperan al novio, ilusionadas, con vestidos de fresas. Y se ríen libres de los chistes de la tele, y se tragan el fútbol a cambio de un beso.

Las mujeres normales derrochan belleza, no glamour, desgastan las sonrisas mirando a los ojos, y cruzan las piernas y arquean la espalda. Salen en las fotos rodeadas de gente sin retoques, riéndose a carcajadas, abrazando a los suyos con la felicidad embotellada de los grandes grupos.

Las mujeres normales son las auténticas bellezas, sin gomas ni lápices. Las flores del desierto son las que están a tu lado. Las que te aman y las que amamos. Sólo hay que saber mirar más allá del tipazo, de los ojazos, de las piernas torneadas, de los pechos de vértigo. Efímeros adornos, vestigios del tiempo, enemigos de la forma y enemigos del alma. Vértigo de divas y llanto de princesas.

La verdadera belleza está en las arrugas de la felicidad...

Mario Vargas Llosa







Imagen: del pintor Alphonse Mucha











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  #8  
Antiguo 23-Aug-2014, 09:44
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Levísimo pañuelo
de tránsito encantado,
¿le dará tu caricia
consumación al vago
presagio de la noche
rosada que crecía?
¿Veré cómo tu mano
redime la ceniza
rosada que danzaba
en el venero de oro?
¿El secreto preclaro
que opalesce en tus ojos
reencenderá la llama
doliente que velaba
en la rosada esfera?
Matrices de ultrasueño,
tempranas, nos convocan
para el renacimiento
o la locura. Dulce
e inescrutable existes.
Hipnos guarda tu nombre
y en él grita el deseo.

Aldo Oliva










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Última edición por Estrella_fugaz; 23-Aug-2014 a las 09:58
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  #9  
Antiguo 23-Aug-2014, 10:17
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Estrellita que precioso tu thread..!! gracias, me ha encantado..!!




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Que alguien te haga sentir cosas sin ponerte un dedo encima, eso es admirable... Benedetti

http://www.elforo.com/image.php?type=sigpic&userid=37119&dateline=144212  4804

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  #10  
Antiguo 25-Aug-2014, 08:43
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Bibyta, encantada de verte por aquì, bienvenida a este lugarcito. ^^








¿Con què sueñan los jaguares? http://vimeo.com/47956339

¿Pueden soñar los animales?
¿Con què sueñan los jaguares?
Los imaginantes dicen que sueñan con una hermosa selva
en donde hay un rìo muy grande que se llama Usumacinta.

Los imaginantes dicen que los jaguares sueñan con ese rìo que canta,
y con un poeta que se llama Carlos Pellicer,
que se convierte en un àrbol tropical;
tiene la cabeza llena de pàjaros que vuelan hasta el cielo nocturno.

Los jaguares sueñan que todas las estrellas se dibujan en su piel.
Los grandes imaginantes se meten dentro de los ojos cerrados de los jaguares
para descubrir sus sueños invisibles.

Recordando a Carlos Pellicer.




Deseos

Trópico, para qué me diste
las manos llenas de color.
Todo lo que yo toque
se llenará de sol.
En las tardes sutiles de otras tierras
pasaré con mis ruidos de vidrio tornasol.
Déjame un solo instante
dejar de ser grito y color.
Déjame un solo instante
cambiar de clima el corazón,
beber la penumbra de una cosa desierta,
inclinarme en silencio sobre un remoto balcón,
ahondarme en el manto de pliegues finos,
dispersarme en la orilla de una suave devoción,
acariciar dulcemente las cabelleras lacias
y escribir con un lápiz muy fino mi meditación.
¡Oh, dejar de ser un solo instante
el Ayudante de Campo del sol!
¡Trópico, para qué me diste
las manos llenas de color!

Carlos Pellicer


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Última edición por Estrella_fugaz; 26-Aug-2014 a las 07:20
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