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Busco a la rosa hecha de simiente,
Agua, hoja, esplendor, abono, espanto.
En esta rosa, sé, se abriga el canto
que nos hace brillantes de repente.

Pistilo, estambre, flor, y tan ardiente
la rosa que mis ojos buscan tanto,
que ella parece, eterna, bajo el manto
del rocío fugitivo del presente.

¡Gloriosa rosa clásica! En un día
la tarea de los dioses completamos
tejiendo un sueño puro y siempre inútil.

Como las rosas somos, oh Poesía.
Completos, damos todo, mas pasamos
nada dejando a otros de inconsútil

Ledo Ivo

(Brasil, 1924)





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