No hay de qué, para eso estamos. Un placerIniciado por Nietzscheano
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No hay de qué, para eso estamos. Un placer
Cuando una mariposa bate sus alas, al otro lado del mundo se crea un tornado.
Muérdeme la lengua, sangraré palabras proscritas; cuando los labios intenten contener mi arrebato, muérdeme tambien la boca y entonces sangraremos juntos palabras vivas. Teresa Delgado
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