Sueños de noches de invierno.

[MagAnna]

Este es un tema literario, privado, restringido.

Por favor libre de comentarios y aportaciones.

Buenos días o buenas tardes/noches, estimado Pantera Negra.

Podría haber respetado su deseo de no comentarle nada en este hilo, pero he de hacerlo, indicándole que no se puede mantener un hilo restringido.
En todo caso, lamento decirle que esto no es un blog, sino un foro, y por lo tanto, cualquier usuario puede participar en este hilo si así lo desea, rehusando respetar su propio deseo de no participar en él, y sin incurrir en falta alguna.

Gracias por su comprensión.

[Pantera Negra]

Otras veces, como un gran árbol; al que le cortaron de tajo sus dos mas fuertes raíces.

¿ Cuanto puede tardar en derrumbarse ?.

[Pantera Negra]

Caminaba, sin sentido y sin dirección. Solo viviendo por vivir. Sin esperanza de encontrar algo en el camino, hacia ningún lado.

Y así es. Por ahora así es. Hasta que el hada de los sueños le ponga color a esta película en gris; y aparezca una imagen colorida.

Eso en caso de que existan las hadas.

[Pantera Negra]

Y aquí estoy de nuevo en medio de un sueño, solo conmigo. Sin ideas, sin pensamientos. Sin un sueño siquiera para soñarlo.

¿ Que puedo hacer ?. ¿ Recordar todo aquello que me he cansado de recordar ?. ¿ Crear ilusiones, para luego vendérmelas a mi mismo ?. Porque no soy gente que guste de vender ilusiones a los demás.

Es mas. ¿ Acaso soy una gente ?. Porque acaso también, ¿ no me he cansado de adoptar personalidades irreales, ficticias, nebulosas ?. Y en los sueños no se es mas que un pensamiento, el pensamiento de alguien que duerme y sueña.

¿ Quien es el que duerme ?.

[Pantera Negra]

Si ya no vienen ilusiones, si las sensaciones se han marchado no se si para siempre. ¿ De donde se han de sacar motivaciones para vivir ?.

Busco en este mundo de fantasias cosas, nuevas o viejas, para rehacerme. Pero no las encuentro. Busco flores nuevas, o viejas flores que me den con su aroma o su color un poco de vitalidad, de alegría, de atracción por su vida y por la vida en general.

Pero todas la flores estan en jardines ajenos, jardines que además no me interesa conocer; porque yo ya habité el mío y no me quedan mas ganas de recorrer otros.

Y las flores silvestres, en sus rusticas moradas me parecen también ajenas. Quizá no soy yo quien ha perdido las cosas, sino que las cosas se han perdido en mí.

¿ Donde están mis viejos fantasmas ?, ¿ donde todo aquello que fué ?, ¿ donde quedé yo mismo, el que fui ?.

- Este compa ya está muerto, nomás que no le han avisado.
- Castor, ¿ que haces en este sueño ?.
- No sabía que se necesitaba invitación para aparecer en un sueño, Pantera.
- No soy Pantera. Quiero decir que normalmente en estos sueños solo hay ilusiones, desilusiones, y cosas poéticas; pero no suelen aparecer bufonadas.
- Pues ya ves. La lógica nunca funciona en los sueños. Y si no eres Pantera, entonces ¿ quien eres ?.
- Soy el sueño del que duerme.
- ¿ Y quien es él ?.
- No lo se. En los sueños la inconciencia es la única conciencia.
- Me gustaría que estuviese aquí Pantera, es el único que podría contestar algunos de mis cuestionamientos.
- El nunca viene. La razón tiene poca cabida en los sueños. Solo estoy yo, narrando estas cosas raras que habitan el corazón, supongo, del que duerme.

[Pantera Negra]

Sueño que miro pasar a la gente. Al principio quiero, busco la persona ideal para reintegrarme al grupo. Una mujer linda, por supuesto. ¿ Que como la quiero ?. La quiero así, delgada, pálida, de pelo negro y labios rojos.

Desfila gente. Una y otra mujer, así y asá. Y otros mas. Hombres cansados, del trabajo o de la vida. Mujeres agobiadas también, por el trabajo y por los compromisos y por las obligaciones.

Y también pasa gente joven, hombres y mujeres arreglados, bien vestidos y con aditamentos para oler bien, para verse bien, para hacerse mas atractivos a aquel que les mira.

Sueño que no siento. Que no ilusiono ya. Que puedo mirar y no sentir ya deseo de pertenecer.

Sueño que he dejado de soñar.

[Shetland]

--- Muchos sueños ---

[Pantera Negra]

- ¡ Que patético se ha vuelto todo esto !.

- ¿ Otra vez extraviado por aquí, Castor ?.

- No pude resistir mas el venir, ¿ de que se trata todo esto ?. ¿Estas recordando tu pasado, Pedro?. Porque así dijo ella que es tu nombre, ¿o no?.

- No se si sea el nombre verdadero del que duerme, o sea tan solo un seudónimo. Tampoco puedo asegurar que esté revivenciando su vida. ¿Porque te cuesta trabajo aceptar que alguien sueñe libremente, Castor?.

- Porque sabes que me es inherente. Que no puedo aceptar farsas, ni medias verdades o medias mentiras. Somos parte de lo mismo, y para que las cosas resulten debemos ir bien encaminados; y no perdernos en esta clase de divagaciones.

- Vaya, Castor. Estas hablando como si tu fueses Pantera Negra. Pero te falta algo para ser como él. Te hace falta la aceptación de que no todo tiene que responder estrictamente a las reglas de la razón o de la lógica. Que hay que dejar algo a la fantasía.

- Y ¿él hace eso?.

- Hasta entre nosotros hay clases y razas, Castor.

- ¿Que clase de respuesta es esa?.

- ...

- Mejor voy a buscarlo. Me ha estado escurriendo el bulto hace tiempo. Sigue tu con tus sueños, Morfeo; o como sea que te llames.

[Pantera Negra]

Una noche mas en este páramo solitario, conocido; adoptado como el hogar de esto que soy.

La misma condena de siempre: despertar al sueño en el sitio de siempre, bajo el panorama de siempre, con la incertidumbre de siempre.

Sin embargo, dentro de todo, o mas bien dentro de esta nada sucede algo excepcional: ¡ siento !.

Y así, sintiendo. O soñando que siento, escuché una dulce voz femenina que empezó a entonar esta canción. Esta canción.

"Me he dado cuenta de que miento.
Siempre he mentido,
siempre he mentido.

He escrito tanta inútil cosa,
sin descubrirme,
sin dar conmigo.

No amar en seco, con tanto dolor,
es quizá la última verdad
que queda en mi interior,
bajo mi corazón.

No sé si fue que malgasté mi fe
en amores sin porvenir,
que no me queda ya
ni un grano de sentir.

Yo sé que a nadie le interesa
lo de otra gente con sus tristezas.

Esta canción es más que una canción,
y un pretexto para sufrir.
Y más que mi vivir,
y más que mi sentir.

Esta canción es la necesidad
de agarrarme a la tierra al fin,
de que te veas en mí,
de que me vea en ti.

Yo sé que hay gente que me quiere.
Yo sé que hay gente que no me quiere."

Por supuesto, eras tu quien cantaba. Al menos eso supongo, que eras tú.

Esta vez no te pude ver. El bosque estaba obscuro, tu voz resonó al compás del viento, y de la lluvia incesante. Luego se apagó.

Por último, tomé conciencia de algo: No se quien eres tú.

[Pantera Negra]

La vida es como una suerte de sed; de varios tipos de sed.

A veces uno necesita escuchar un tipo de mùsica, el alma tiene sed de una mùsica en especìfico. Y entonces va uno y la busca, y sacia un poco esa sed del espìritu.

Otras veces uno tiene sed y hambre verdaderas, y entonce busca alimentos y bebidas propias al gusto y necesidad del cuerpo y del paladar.

Mas otras veces se tiene sed y hambre de vida, de sensaciones, o de amor.

Y entonces busca uno dentro de sì las cosas que requiere para saciarlas, y va en busca de ellas.

Pero, ¡ pobres los seres que no pueden apagar su sed !. Que no tienen acceso a lo que necesitan, que mueren poco a poco de desnutriciòn y sed... del espìritu.

¡ Pobre la gente que està muriendo de a poco, todos los dias y todas las noches; por falta de amor sobre todo !.


- Buena reflexiòn, Pedro.

- ¡ Susana !. ¡¿ Es posible que seas tu ?!. ¡ Tantos años que han pasado !.

- Casi los cuarenta.

- Si, toda una vida.


De pronto te levantas pensativa, te alejas de nuevo hacia donde la luna pàlida parece llamar a todas ustedes; o a la misma quizà.

Miro desde atràs tu silueta, y de nuevo al fondo la lluvia pertinàz cae sobre el horizonte que, al igual que la luna, llama a tu mirada.


- Teniamos quince años. La vida nos sorprendìa aun, nos maravillaban los sucesos. Cada cual tu y yo con sus convicciones, con sus sueños y con sus metas; todos ellos sobre todo a tì, nos emocionaban aun.

- Eras lo mas hermoso que en mi corta vida habìa visto. Por supuesto que naciò desde entonces el amor, y desde entonces lo he cuestionado y buscado y desenmascarado y analizado en todas las formas posibles. No se si buscàndolo a èl o buscàndote a tì.

- Y de pronto te apareces, cuando ya habìa dejado de buscar algo, nada, todo.

- En aquel tiempo, cual sin màs cortè todo cuanto sentìa; una mandràgora arrancada que apenas se quejò; y desde entonces se volviò un ser mudo, extraviado, triste. Que hizo experimentos de vida, fallidos la mayorìa. Mirando solo desde muy lejos y solo de vez en cuando el curso de tu vida; sin interferir lo mas mìnimo en ella. Pero pendiente.

- A tu manera viviste. A mi manera he pasado esta media vida. Tal como debìa ser. Te dejè vivir en paz; puesto que desde el principìo entendì que yo no podìa ser parte de lo que eran tus anhelos. Pues era un ser inapropiado para una vida normal; no merecias eso.


La voz de Emma Shaplin empezò a sonar dulce, infinita, hermosa. Su coros enmascarados con negros antifaces cantaban divagados entre los arboles. Divagada y oculta tambièn la orquesta que acompañaba las notas de la notte etterna.

¡ Que hermosa melodìa ! para recibirte, para estar a tono con tu belleza. Belleza con hermosura.

Pero tu, Susana, al igual que lo coros y la orquesta permanecieron ocultos. Otra vez ¿ por cuanto años mas ?.

Que bella voz, para este pàramo que quedò de nuevo solitario.

Esta es nuestra eterna noche, y nuestro eterno lugar; cuando al fin nos reunamos, Susana.