Hojarasca

[Estrella_fugaz]

Solemne, simplemente me encantó.

Esa es la palabra que engloba al poema: Solemne; sólo le agregaría: entrañable.

Como siempre, me rindo ante tus palabras y tu buen gusto.

[Mªndrªg°rª]

"Las ideas las tenía yo, ella las ponía en práctica. En general a mí las ideas se me ocurrían cuando espantaba recuerdos o cuando sentado a mi escritorio de ideas jugueteaba con la réplica del puñal de Sandokán, o miraba arder el fuego de la salamandra o miraba el cielo a través de la ventana. Yo hubiera querido, y se lo dije a ella muchas veces, que todas las ideas hubieran sido sometidas a un control estricto de calidad. Yo quería tirar las ideas sobre el escritorio de ideas, atacarlas por los cuatro costados, ver hasta dónde resistían, hasta dónde eran viables y después hasta dónde eran redituables. Pero ella las ponía en práctica enseguida. Así era ella. "


Isidoro Blaisten

Cerrado por melancolía (fragmento)

[Estrella_fugaz]

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Vendrá la muerte y tendrá tus ojos


Vendrá la muerte y tendrá tus ojos
-esta muerte que nos acompaña
de la mañana a la noche, insomne,
sorda, como un viejo remordimiento
o un vicio absurdo-. Tus ojos
serán una vana palabra,
un grito acallado, un silencio.
Así los ves cada mañana
cuando sola sobre ti misma te inclinas
en el espejo. Oh querida esperanza,
también ese día sabremos nosotros
que eres la vida y eres la nada.

Para todos tiene la muerte una mirada.
Vendrá la muerte y tendrá tus ojos.
Será como abandonar un vicio,
como contemplar en el espejo
el resurgir de un rostro muerto,
como escuchar unos labios cerrados.
Mudos, descenderemos en el remolino.

Cesare Pavese






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[Estrella_fugaz]

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Armonía


Quise tocar el gozo primitivo,
batir mis alas, trasponer la linde
y volver, al origen, desde el fin de
mi juventud, para sentirme vivo.

Quise reverdecer el viejo olivo
de la paz, pero el alma se me rinde.
¿Quién es sin su dolor? ¿Quién que no brinde,
sin pena, su ayer libre a su hoy cautivo?

Y ¿quién se adueñará de la armonía
universal, si rompe, nota a nota,
grano a grano, el racimo, los acordes?

¿Quién se olvida que es cuna y tumba, día
y noche, honda raíz y flor que brota,
luz, sombra, vida y muerte hasta los bordes?


José Hierro




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[MagAnna]

Morí por la Belleza


Morí por la Belleza, pero apenas
pude acostumbrarme a mi tumba,
uno que murió por la Verdad
se instaló en el cuarto contiguo.
Me preguntó suavemente por qué caí.
«Por la Belleza», respondí.
«Yo por la Verdad, y ambas son una,
por lo que somos hermanos», dijo él.
Y así, como parientes reunidos en la noche,
Hablamos de un cuarto al otro
hasta que el musgo alcanzó nuestros labios
y cubrió nuestros nombres.

I Died for Beauty, de Emily Dickinson

[Estrella_fugaz]

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Una gota de rocío
y dos pétalos de rosa
hacen formar una mariposa...

Leído por ahí.
Regreso con otros...

[Kevlin]

Una vez, en la lejana Ispahan...

Un hombre rico compró una hermosísima esclava en 100 monedas de plata.

La llevó a su casa y llegó a amarla con pasión.

Un día este hombre miraba a su esclava con tal embelesamiento que ésta, al advertirlo, le dijo:
- ¿Por qué me miras, señor mío de esa extraña manera…?

y él le respondió:
- por que tienes tan hermosos ojos que temo olvidarme de amar a Dios.

A la mañana siguiente, la esclava se arrancó los ojos.


El pobre hombre entonces, entre gritos desgarradores le dijo:
- ¡¿Pero que cosa tan terrible has hecho, mujer...?!

y ella respondió:
-¡ Oh Señor mío…! perdóname,, pero no podía permitir que por culpa de mis ojos te alejaras del rostro de Dios...

él sollozando le dijo:
- Nunca debiste hacer eso desdichada mujer, ahora te has devaluado para mí.

Esa noche el hombre soñó con Dios y éste le decía:
- Tu esclava rebajó su valor para ti, pero lo aumentó para mí, por eso me la llevo conmigo...

Al despertar, el hombre encontró a su lado a la esclava muerta y debajo de la almohada halló una bolsa con 100 monedas de plata...

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[Estrella_fugaz]

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En la voz

En las voces de los árboles viejos
reconozco las de mis abuelos
veladores de siglos.
Su sueño está en las raíces.

Humberto Ak'abal

[Estrella_fugaz]

Ella escribe como un reclamo a los culpables de los feminicidios...


Ardo
en tu odio inflamable.
Soy todas las brujas
que quemaste por los siglos de los siglos,
todas las mujeres
que nombras en llamas...
Soy la ceniza que respira
en tu consciencia te persigue.
Amén.

Flor Codagnone






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[Estrella_fugaz]

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La llave que nadie ha perdido


La poesía no sirve para nada
me dicen
Y en el bosque los árboles
se acarician con sus raíces azules
y agitan sus ramas el aire
saludando con pájaros
la Cruz del Sur
La poesía es el hondo susurro
de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño
la tristeza por el muchacho
que conserva la lengua
pero ha perdido el alma
La poesía, la poesía, es un gesto
un sueño, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha
oídos corazón, la misma música

Y no digo más, porque nadie encontrará
la llave que nadie ha perdido
Y poesía es el canto de mis Antepasados
el día de invierno que arde
y apaga
esta melancolía tan personal

Elicura Chihuailaf



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