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Domingo soleado, café amargo, ducha revitalizante, y una malagueña para que el espíritu vibre al compás de las cuerdas.
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Domingo soleado, café amargo, ducha revitalizante, y una malagueña para que el espíritu vibre al compás de las cuerdas.
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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Si... (If)
Si puedes conservar la cabeza cuando a tu alrededor
todos la pierden y te echan la culpa;
si puedes confiar en ti mismo cuando los demás dudan de ti,
pero al mismo tiempo tienes en cuenta su duda;
si puedes esperar y no cansarte de la espera,
o siendo engañado por los que te rodean, no pagar con mentiras,
o siendo odiado no dar cabida al odio,
y no obstante no parecer demasiado bueno, ni hablar con demasiada sabiduría...
Si puedes soñar y no dejar que los sueños te dominen;
si puedes pensar y no hacer de los pensamientos tu objetivo;
si puedes encontrarte con el triunfo y el fracaso (desastre)
y tratar a estos dos impostores de la misma manera;
si puedes soportar el escuchar la verdad que has dicho:
tergiversada por bribones para hacer una trampa para los necios,
o contemplar destrozadas las cosas a las que habías dedicado tu vida
y agacharte y reconstruirlas con las herramientas desgastadas...
Si puedes hacer un hato con todos tus triunfos
y arriesgarlo todo de una vez a una sola carta,
y perder, y comenzar de nuevo por el principio
y no dejar de escapar nunca una palabra sobre tu pérdida;
y si puedes obligar a tu corazón, a tus nervios y a tus músculos
a servirte en tu camino mucho después de que hayan perdido su fuerza,
excepto La Voluntad que les dice "!Continuad!".
Si puedes hablar con la multitud y perseverar en la virtud
o caminar entre Reyes y no cambiar tu manera de ser;
si ni los enemigos ni los buenos amigos pueden dañarte,
si todos los hombres cuentan contigo pero ninguno demasiado;
si puedes emplear el inexorable minuto
recorriendo una distancia que valga los sesenta segundos
tuya es la Tierra y todo lo que hay en ella,
y lo que es más, serás un hombre, hijo mío.
Rudyard Kipling
Joseph Rudyard Kipling fue un escritor y poeta británico. Autor de relatos, cuentos infantiles, novelas y poesía. Nació el 30 de diciembre de 1865 en Bombay, India; murió el 18 de enero de 1936 en Londres, Reino Unido.
Última edición por Estrella_fugaz; 16-oct.-2015 a las 11:08
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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Un hemisferio en una cabellera
Déjame respirar mucho tiempo, mucho tiempo, el olor de tus cabellos; sumergir en ellos el rostro, como hombre sediento en agua de manantial, y agitarlos con mi mano, como pañuelo odorífero, para sacudir recuerdos al aire.
¡Si pudieras saber todo lo que veo! ¡Todo lo que siento! ¡Todo lo que oigo en tus cabellos! Mi alma viaja en el perfume como el alma de los demás hombres en la música.
Tus cabellos contienen todo un ensueño, lleno de velámenes y de mástiles; contienen vastos mares, cuyos monzones me llevan a climas de encanto, en que el espacio es más azul y más profundo, en que la atmósfera está perfumada por los frutos, por las hojas y por la piel humana.
En el océano de tu cabellera entreveo un puerto en que pululan cantares melancólicos, hombres vigorosos de toda nación y navíos de toda forma, que recortan sus arquitecturas finas y complicadas en un cielo inmenso en que se repantiga el eterno calor.
En las caricias de tu cabellera vuelvo a encontrar las languideces de las largas horas pasadas en un diván, en la cámara de un hermoso navío, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre macetas y jarros refrescantes.
En el ardiente hogar de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y azúcar; en la noche de tu cabellera veo resplandecer lo infinito del azul tropical; en las orillas vellosas de tu cabellera me emborracho con los olores combinados del algodón, del almizcle y del aceite de coco.
Déjame morder mucho tiempo tus trenzas, pesadas y negras. Cuando mordisqueo tus cabellos elásticos y rebeldes, me parece que como recuerdos.
Charles Baudelaire
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Última edición por Estrella_fugaz; 19-oct.-2015 a las 15:49
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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Sublime. Me lo robo.Iniciado por Estrella_fugaz
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Un hemisferio en una cabellera
Charles Baudelaire
Déjame respirar mucho tiempo, mucho tiempo, el olor de tus cabellos; sumergir en ellos el rostro, como hombre sediento en agua de manantial, y agitarlos con mi mano, como pañuelo odorífero, para sacudir recuerdos al aire.
¡Si pudieras saber todo lo que veo! ¡Todo lo que siento! ¡Todo lo que oigo en tus cabellos! Mi alma viaja en el perfume como el alma de los demás hombres en la música.
Tus cabellos contienen todo un ensueño, lleno de velámenes y de mástiles; contienen vastos mares, cuyos monzones me llevan a climas de encanto, en que el espacio es más azul y más profundo, en que la atmósfera está perfumada por los frutos, por las hojas y por la piel humana.
En el océano de tu cabellera entreveo un puerto en que pululan cantares melancólicos, hombres vigorosos de toda nación y navíos de toda forma, que recortan sus arquitecturas finas y complicadas en un cielo inmenso en que se repantiga el eterno calor.
En las caricias de tu cabellera vuelvo a encontrar las languideces de las largas horas pasadas en un diván, en la cámara de un hermoso navío, mecidas por el balanceo imperceptible del puerto, entre macetas y jarros refrescantes.
En el ardiente hogar de tu cabellera respiro el olor del tabaco mezclado con opio y azúcar; en la noche de tu cabellera veo resplandecer lo infinito del azul tropical; en las orillas vellosas de tu cabellera me emborracho con los olores combinados del algodón, del almizcle y del aceite de coco.
Déjame morder mucho tiempo tus trenzas, pesadas y negras. Cuando mordisqueo tus cabellos elásticos y rebeldes, me parece que como recuerdos.
Charles Baudelaire
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Mi pena es sencilla y nada misteriosa y, como tu alegría, por cualquier cosa estalla.
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Chano divino, tú puedes robarte lo que quieras.
¿Seré cómplice si no lo denuncio?
:001_tt2:
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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Ay, sandunga, mamá por Dios!
Antenoche fui a tu casa... tres golpes le di al candado,
tú no sirves para amores... tienes el sueño pesado.
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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No es que este hurto pueda convertirte en cómplice es que debes ser cómplice:
Me crucifican y yo debo ser la cruz y los clavos.
Me tienden la copa y yo debo ser la cicuta.
Me engañan y yo debo ser la mentira.
Me incendian y yo debo ser el infierno.
Debo alabar y agradecer cada instante del tiempo.
Mi alimento es todas las cosas.
El peso preciso del universo, la humillación, el júbilo.
Debo justificar lo que me hiere.
No importa mi ventura o mi desventura.
Soy el poeta.
El cómplice. Jorge Luis Borges. 1981.
Mi pena es sencilla y nada misteriosa y, como tu alegría, por cualquier cosa estalla.
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Eso acá se llaman "bombas" y son tradicionales de la gente de la bajura (llanuras del noroeste). No son otra cosa que coplas en realidad pero se llaman bombas.
Dejo algunas acá:
El bejuco cuando nace
nace hojita por hojita
así comienza el amor …
palabra por palabrita.
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Que linda que está la luna
y el lucero que la acompaña;
qué bravo se pone un hombre
cuando una mujer lo engaña.
_ _ _ _
Morenita de ojazos negros
que me tienes trastornado,
yo quisiera preguntarte
si mi amor has olvidado.
Y ésta que me acabo de inventar:
De pasión, de ternura y de cariño
tratan en esta tierra las coplas.
Las mías son siempre de desamor
porque la llama de mi amor tú soplas.
Mi pena es sencilla y nada misteriosa y, como tu alegría, por cualquier cosa estalla.
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Borges, un grande entre grandes!
Entonces, sería felizmente tu cómplice.
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Última edición por Estrella_fugaz; 19-oct.-2015 a las 15:48
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Que no sea tu cuerpo la primera tumba de tu esqueleto.
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