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Es veleta la melancolía
Desabrocha el otoño
sus alas perpetuas y amarillas.
Y recuento las horas de ayer,
que se reflejan
en las lunas cansadas de mi calendario.
Las hojas que hoy las ramas
-sin ternura- derriban
son tan afiladas como aquellas
que otoños más altivos inmolaron.
Los años que pueblan este bosque
no adivinan cuántas hileras sumará
su diámetro imperioso.
Gira de sur a oeste el viento,
y es veleta la melancolía.
El sol se bate cuerpo a cuerpo
con las nubes,
centinelas mal dispuestas
que pierden la cruzada,
no sin antes verter la ofrenda de lluvia
que noviembre demanda.
Este otoño,
que en los contornos se agiganta,
es aguja que hostiga
las almenas de mis lágrimas.
©Trini Reina (España, 1959)
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