Suburbia, Poemas y Relatos.

[Suburbia]

Lamento el lapsus y haber borrado los post aquí publicados, quería encajarlo de otra manera y espero haberlo conseguido. Mis disculpas y aquí seguiré posteando. Thanks.



Espejos y Realidad


Un tropel de espejos avanza directamente hacia un valle de apenados y cautivos desheredados. Cada uno de ellos apostaron por ser Dioses cuando sus hormonas cotizaban al alza. Apenas en los treinta y se rindieron al sentimiento de ser pelotas de un juego que van y vienen, que no saborean la gloria ni salen en la foto del ganador. Supremos perdedores sin más jugo que exprimir, escogidos por Zeus ó por Coca-Cola ¿qué más da? Sigue el avance de su reflejo, el que no deberán olvidar, el recordar de su faz de fracasados, el crupier gafado repartiendo suerte en cada mano y arruinando su banca. Solo una sonrisa podría romper el maleficio y los espejos, pero no la hallarán, ni siquiera dormirán del tirón, solo cabezadas absurdas intentando huir del sueño aún peor que su realidad. Y ese megáfono a última hora de la tarde y esa voz, ronca, sin vida que dice: “dentro de quince minutos, regresen a sus habitaciones” Benditos pabellones psiquiátricos, benditas drogas que amansan las derrotas, benditos ejércitos de espejos y bendito el olor que despiden los perdedores, porque en ellos se inspiran las fragancias de París y en sus putrefactos mercados medievales. Ya están aquí, llegaron al amanecer, como cada día. Albert se asoma para verse y se dice a sí mismo: “bienvenido, chalado, los dioses acaban de regalarte un día más”.


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[urielgirl]

Simplemente tengo que decir, me encanta...
Espero que sigas publicando por que estaré al tanto para leerlo.
Buen trabajo, es la polla XDD.

[Suburbia]

Gracias, amiga. Ya lo creo que seguiré publicando, adoro escribir y celebro que te guste. :001_smile:

[hinojosaaguayo]

!Me gusta el micro relato!.

[Suburbia]

!Me gusta el micro relato!.

Gracias, amigo. Espero que los siguientes que publique sean de tu gusto. :001_smile:

[urielgirl]

Joder, como me mola como escribes, me adentro y no hay quien me saque y encíma me haces adicta, quiero máaaaaassss jajajajaja
Simplemente Increíble!!!

[Suburbia]

Gracias, Uriel, seguiré escribiendo, no te preocupes, es una de mis sanas adicciones. :001_smile:

[Biby]

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Y el relato?

[Suburbia]

Memorias y cerillas

Abre la puerta de la mala salud, amigo, hoy estás dotado de primores irónicos y de adversidades irreversibles. Eres un puto suicida agraciado, todo lo que tocas lo destruyes, estoy empezando a creer en Dios otra vez. La gente haciéndose preguntas de cómo ser malo y no pasar de moda y tú solo con vivir en el abstracto de tus horas, eres capaz de provocar el caos del discreto, -pedazo de puta, en el Everest del capricho y te tilda de enfermo por probar más licores que el suyo.
¿Por qué no escribimos tus memorias? La ley del deseo se queda corta a tu lado, darías sentido al verdadero arte destructor que todos buscamos alguna vez y no logramos. Eres el tren perfecto para arrollar a aquellas que perdieron su dignidad, aquellas que cayeron del trapecio sin red. Arranquemos sus raíces del aburrimiento, acércate a ellas y deja que se abracen de nuevo a la llama de sus cerillas y a las flores que han de fumar, antes de que recalen en tu cama y las hundas junto con tus alucinaciones. No te engañes, eres un John Nash sin Nobel, de andar por casa, pero ¿cuántas caderas caben en tus manos? Envidia nos tienen, envidia de atracarnos de ardores y de inocentes carnes de cañón…-psss, echa un vistazo a la izquierda, disimula, ya tiene sus años, pero eso nos dará ventaja.
-Sr Daniel’s, ¿Qué haría yo sin ti? Puto Matusalén incombustible.

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[Suburbia]

Bronco, soy

De una montaña a la otra, por camberas adornadas de rocas llenas de siglos y silencios, marcas de herraduras, ahora que miro fijamente. Casi parece que estoy en plena Reconquista, sino fuese por esa cajetilla descolorida de Marlboro que parece una mala broma en medio de mi visigoda versión imaginaria. Menos que Don Pelayo, pero más que los jodidos estanqueros y sus ministros de mierda cargando impuestos, verás tú como te la mete el trashumante del estraperlo, que coño. Llega una línea nueva renovada, ya no hay mulas, pero sí mi todoterreno Bronco cargado hasta los topes de tabaco y de futuras citas con el médico broncopulmonar de bata blanca y zapatos Lotusse, poniendo cara de preocupación en nuestro cancerígeno diagnóstico, mientras piensa en las piernas de la última paciente que atendió y que le hizo mojar su amargo deseo por poseerla allí mismo, en su mesa, con la foto de su mujer e hijos mirando, para sentirse aún más vivo que la piel de gallina y acojonada de sus pacientes. Necesito un segundo viaje, uno más para irme durante dos meses a ninguna parte, a casa de nadie, a vivir los jueves como los sábados, los domingos como martes, calma y tiempo para seguir los consejos del espejo que me habla y me desea buena suerte. Te debo una copa, tío, después la tomaremos conmigo mismo y una agradable señorita de cien euros la hora; sí, quizá sea eso, ¿una mujer? ¿todo se reduce a eso? Una mujer y días en calma sin hacer nada, ¿para volver a empezar? Sí, creo que es eso, me muero por volver, una buena señorita y tiempo para ver crecer la hierba, secarse la ropa sesenta días seguidos si es preciso, sin licencia, sin campanas de borregos al tren ni ojeras en el lumbago.
Bésame despacio, doblaré el precio si es preciso, quiero imaginar tu cara cuando el hombre de la bata blanca te diga que yo mismo contribuí a tu sagrada enfermedad y que a pesar de todo, lo deseabas por un módico precio a cambio de no morir por amor. Pelayo, ya no te trato de Don, estoy más vivo que tú y de mujeres ¿qué? No me dirás que tú las gastabas mejores, porque entonces tú y yo empezaremos a faltarnos el respeto ¿eh? Eso es, calla y aprende, amante del bromuro.

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