Poesía en un Lienzo.

[Biby]

Magnífica colaboración Euterpe, la conjugación es asombrosa.

Gracias..!!

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[Biby]

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William-Adolphe Bouguereau

William-Adolphe Bouguereau (30 noviembre 1825 a 19 agosto 1905) fue un pintor académico francés. William Bouguereau era un tradicionalista cuyo realistas pinturas de género y los temas mitológicos son interpretaciones modernas de temas clásicos con un fuerte énfasis en el cuerpo humano femenino. Él creó un mundo idealizado, su estilo casi foto-realista era popular entre los mecenas ricos.
Él es el más grande pintor de la figura humana en toda la historia del arte. Sus figuras cobran vida como ningún artista anterior haya antes o desde entonces alcanzado. No sólo era el mejor de todos en la pintura de la anatomía humana, que es más importante que capturó la licitación y matices más sutiles de la personalidad y el estado de ánimo. Bouguereau cogido las almas y los espíritus de sus súbditos tanto como Rembrandt. Rembrandt se dice que ha capturado el alma de edad. Bouguereau capturado el alma de la juventud.
El mundo idealizado de sus pinturas, y su estilo casi foto-realista, llevó a las diosas de la vida, ninfas, bañistas, pastoras y vírgenes de una manera que hizo un llamamiento a mecenas adinerados de la época.

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A la espera de la oscuridad
Alejandra Pizarnik

Ese instante que no se olvida
Tan vacío devuelto por las sombras
Tan vacío rechazado por los relojes
Ese pobre instante adoptado por mi ternura
Desnudo desnudo de sangre de alas
Sin ojos para recordar angustias de antaño
Sin labios para recoger el zumo de las violencias
perdidas en el canto de los helados campanarios.

Ampáralo niña ciega de alma
Ponle tus cabellos escarchados por el fuego
Abrázalo pequeña estatua de terror.
Señálale el mundo convulsionado a tus pies
A tus pies donde mueren las golondrinas
Tiritantes de pavor frente al futuro
Dile que los suspiros del mar
Humedecen las únicas palabras
Por las que vale vivir.

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos


Poeta argentina nacida en Buenos Aires en 1936.
Obtuvo su título en Filosofía y Letras por la Universidad de Buenos Aires y posteriormente viajó a Paris hasta 1964 donde estudió Literatura Francesa en La Sorbona y trabajó en el campo literario colaborando en varios diarios y revistas con sus poemas y traducciones de Artaud y Cesairé, entre otros.
Es una de las voces más representativas de la generación del sesenta y es considerada como una de las poetas líricas y surrealistas más importantes de Argentina.
Su obra poética está representada en las siguientes obras: «La tierra más ajena» en 1955, «La última inocencia» en 1956, «Las aventuras perdidas» en 1958, «Árbol de diana» en 1962, «Los trabajos y las noches» en 1965,
«Extracción de la piedra de locura» en 1968, «El infierno musical» en 1971 y «Textos de sombra y últimos poemas», publicación póstuma en el año 1982.
En 1972 falleció como consecuencia de una profunda depresión

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[euterpe]

Pero ese instante sudoroso de nada
Acurrucado en la cueva del destino
Sin manos para decir nunca
Sin manos para regalar mariposas
A los niños muertos

Me encanta la Pizarnik.

Gracias Biby.

[Biby]

Me encanta la Pizarnik.

Gracias Biby.

Concidimos Euterpe, enorme poeta la Pizarnik


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[Biby]

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Steve Hanks pintor nacido en 1949 en San Francisco, EE UU. Hanks reside actualmente en Albuquerque, Nuevo México con su esposa y sus tres niños. Se crió en una familia de militares en San Diego. En su juventud gustaba jugar a tenis y practicar el surf en las playas del Sur de California.

Inicialmente, sus obras fueron dibujos a lápiz y óleos pero una reacción alérgica estos le obligó a experimentar con acuarelas. El uso de las técnicas aprendidas de sus otros medios le llevó a crear acuarelas con el terminado de óleos.

Steve Hanks, uno de los artistas más famosos de Norteamérica, es un maestro del movimiento pictórico del foto-realismo o hiperrealismo , cuya técnica está en la frontera de al fotografía, traducción fiel de sus técnicas.

Es Imposible no verse sustraído por la luz, el color y la melancolía de los personajes que crea Steve Hanks. Ademas de que su arte eleva y enzalsa la sensualidad que habita en la mujer y a la vez capta la sensibilidad de éstas y también de los niños que representa en sus pinturas.

Steve Hanks vivió su niñez en la costa de California y desarrolló su inspiracion para pintar en la adolescencia, luego que su familia se mudara del condado de Ventura a Nuevo México. Así lejos del oceáno y de sus amigos, Steve Hanks encontró consuelo en el dibujo y la pintura. Ingresó a la Universidad de California (Berkeley), en los años 60. Más tarde, amplió estudios en la Academia de las Artes en San Francisco, donde se graduó en Oakland en la Academia de las Artes Artes de California.

En 1973, Hanks comienza a publicar algunos de sus originales como posters e impresiones de edición limitada. Hoy, Hanks continúa pintando numerosos cuadros y sus trabajos hermosos reflejan una maestría de forma y una participación compleja con la luz.

Sumamente detallado y práctico, sus acuarelas instan al espectador a llegar a ser la parte del proceso creador. Hanks es un apasionado acerca de la vida, y del arte. "Trato de capturar una cierta soledad introspectiva en mi figura," él comenta, "y trata con una vulnerabilidad que todos nosotros, alguna vez, sentimos."

Su excelencia en las técnicas de Foto-realismo lo hacen insuperable en lo suyo, por ello sus técnicas son extensamente analizadas por los estudiantes de arte y otros artistas.

Este excelente artista ha ganado muchos premios y honores. Entre 1994 y 1996 situó su nombre entre los primeros artistas de América.

En 1992 la National Watercolor Society Merit Award and the National Academy of Western Art le concedió a Steve Hanks la Medalla de Oro.

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El viento - Susana March

Todo ha vuelto a quedarse quieto
todo en su sitio y en reposo.
Va navegando por los días
la barca triste del otoño.

Fue allá, por la primavera...
Era un mundo maravilloso.
Tú llevabas el Universo
metido dentro de los ojos.

Te vi llegar como se mira
todo lo extraño y misterioso.
Sentí lo mismo que si un viento
me sacudiera por los hombros.

Luego partiste... Fue un segundo.
Mi corazón se quedó solo.
Ahora miro pasar la vida
como un reguero sobre el polvo.



Susana March.- Poeta española nacida en Alcalá el 28 de enero de 1918.
Desde muy pequeña se inició en la poesía y al cumplir los 14 años publicó su primer libro . En 1946 lanzó
su libro «Ardiente voz» que la consagró definitivamente como una de las grandes poetisas de España. Casi toda
su obra es un canto al íntimo objeto del deseo y una sentida invitación al hombre para que cumpla su función
de varón; sin embargo, en una de sus obras, «Esta mujer que soy», emplea un aguda crítica a la burguesía
contemporánea.
Entre sus libros de poesía se destacan «Rutas»1938, «La pasión desvelada» 1946, «El viento» 1951,
«La tristeza» 1953, «Los poemas del hijo» 1970 y «Poemas de la Plaza Real» 1987.
Falleció en 1991.

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[euterpe]

Sueño de una noche de verano (1939) Chagall.

Pintor lituano de origen judío (1887-1985). Estudió en Vitebsk, su ciudad natal, y en San Petersburgo, y estuvo pensionado en París (1910), donde conoció las vanguardias artísticas del momento.

Después de la Revolución rusa, fue nombrado comisario de Bellas Artes en Vitebsk, pero dimitió y se trasladó a Berlín (1922) y posteriormente a París, donde residió desde 1923. Realizó numerosos viajes, entre los cuales cabe destacar el que hizo a Tossa de Mar en 1934. Al estallar la Segunda Guerra Mundial se refugió en los Estados Unidos.

Su pintura, fantástica y colorista, es de estilo expresionista, pero influida por el surrealismo. Supo asimilar las influencias de los movimientos artísticos de su época, sin caer en los esquemas intelectuales de las distintas escuelas y aportó lo mejor de su continuo diálogo con los hombres y la naturaleza; de esto nacen una visión del mundo inocente e irónica, las yuxtaposiciones paradójicas y el simbolismo de sus pinturas, grabados, decorados para el teatro, vidrieras: Sueño de una noche de verano (Museo de Bellas Artes, Grenoble), La noche verde (colección Mayer, París).

La conciencia de Caperucita

A Indefinida

roja
sales al bosque cruda de un verano muerto
las ciencias para invadir las calles de la noche
atestadas de lobos con malos fines recuerda
vuelve esta noche y te recibirá con los brazos abiertos
entonces los tres seres así unidos
caperucita-lobo-abuelita era todo un cuerpo
en tiempos primitivos hubo una especie de cuento
tú lobo viscoso son pocas las fauces que conocen el placer
de la flagelación pura roja menstruada
ella la abuelita devorada llegando al mismo espasmo o eso dice
y el bosque sin nubes retorcía y gritaba con la flagelación de la carne roja
natural sentido insociable de un amor inteligente

yo he visto al espíritu corromperse

Caperucita eres la hija del cielo
no la que no tiene madre sino la hija de Júpiter y de Dione
vas de rojo popular cuando el lobo nunca se preocupó de tener amante
mientras la abuelita sufriendo dentro de las paredes desnudas
sábanas blancas sentías odio frente al resto de la habitación blanca y vacía
blanca y rectangular blanca abuelita de súbito deseo carnal
cita inesperada que recogía la luz triste de la tarde
la ciencia se compone de errores somos lobos
la noche se descompone en horrores carnosos
entre las numerosas presas que son castigadas a recibir el oprobio del lobo
no hay una que no tiemble posesa de infinito terror

Digamos abuelita digamos caperuza roja
cuando la flagelación en carne era el deleite incomprensible
incomparablemente rijosa opulencia de los pechos
emergiendo por entre gasas abalorios y disfraces
su ancha grupa sodomizada ondular lasciva al menor movimiento

El lobo muere todos mueren devorados

Álvaro (yo)

[Biby]

- Gracias Euterpe.

Cayetano de Arquer Español 1932 - es familiar del arquitecto, ingeniero y luminotécnico Carles Buïgas y también por tanto de su padre, el arquitecto Gaietà Buïgas, uno conocido por haber hecho la fuente de Montjuich y el otro por la estatuta de Colón, de Barcelona, entre otras muchas obras. Pero sobre todo por sus diversas ocupaciones en diferentes aspectos de la cultura y el arte, como corresponde a los geniales hombres del mediterráneo que de vez en cuando da esta tierra.

Cayetano es un artista polifacético interesado en la pintura y el teatro. Sus retratos de mujeres sueltos, frescos y coloristas, con composiciones muy sugerentes de nucas anónimas y espaldas al aire en ambientes interiores solo abocetados, gustan tanto a los expertos como a los no iniciados en el arte de la pintura. Sin duda es un pintor muy personal e intimista. Sus brochazos de pincel seco dejan entrever fuerza y carácter y los temas sobrios que toca denotan sosiego y recogimiento. Tras su mirada la figura de la mujer se vuelve bella, la postura cotidiana se transforma en la pose de una modelo, la maternidad en añoranza.


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Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer...
Olga Orozco


Aunque se borren todos nuestros rastros igual que las bujías en el amanecer
y no puedas recordar hacia atrás, como la Reina Blanca, déjame en el aire la sonrisa.
Tal vez seas ahora tan inmensa como todos mis muertos
y cubras con tu piel noche tras noche la desbordada noche del adiós:
un ojo en Achernar, el otro en Sirio,
las orejas pegadas al muro ensordecedor de otros planetas,
tu inabarcable cuerpo sumergido en su hirviente ablución, en su Jordán de estrellas.
Tal vez sea imposible mi cabeza, ni un vacío mi voz,
algo menos que harapos de un idioma irrisorio mis palabras.
Pero déjame en el aire la sonrisa:
la leve vibración que azogue un trozo de este cristal de ausencia,
la pequeña vigilia tatuada en llama viva en un rincón,
una tierna señal que horade una por una las hojas de este duro calendario de nieve.
Déjame tu sonrisa a manera de perpetua guardiana, Berenice.

Olga Orozco - Poeta argentina nacida Toay, La Pampa, en 1920.
Su infancia transcurrió en Bahía Blanca hasta los dieciséis años, cuando se trasladó con sus padres a Buenos Aires
donde inició su carrera literaria.
Trabajó en el periodismo empleando varios seudónimos, dirigió algunas publicaciones literarias, hizo parte
de la generación «Tercera Vanguardia» de marcada tendencia surrealista, y basó su producción poética en la
influencia que en ella ejercieran Rimbaud, Nerval, Baudelaire, Milosz y Rilke.
Su obra ha sido traducida a varios idiomas y distinguida con los siguientes premios: «Primer Premio Municipal de Poesía»,
«Premio de Honor de la Fundación Argentina» 1971, «Gran Premio del Fondo Nacional de las Artes», «Premio Esteban
Echeverría», «Gran Premio de Honor» de la SADE, «Premio Nacional de Teatro a Pieza Inédita»
en 1972, «Premio Nacional de Poesía» en 1988, «Láurea de Poesía de la Universidad de Turín», «Premio Gabriela Mistral»
otorgado por la OEA, «Premio de Literatura Latinoamericana Juan Rulfo» 1998.
De su obra merecen destacarse las siguientes publicaciones: «Las muertes» en 1951, «Los juegos peligrosos» en 1962,
«Cantos a Berenice» en 1977 y «Con esta boca, en este mundo» en 1994.
Falleció en 1999.

[Biby]

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Tu, Mi sed - Eduardo Carranza

Mi tú. Mi sed. Mi víspera. Mi te-amo.
El puñal y la herida que lo encierra.
La respuesta que espero cuando llamo.
Mi manzana del cielo y de la tierra.

Mi por -siempre jamás. Mi agua delgada,
gemidora y azul. Mi amor y seña.
La piel sin fin. La rosa enajenada.
El jardín ojeroso que me sueña.

El insomnio estelar. Lo que me queda.
La manzana otra vez. La sed. La seda.
Mi corazón sin uso de razón:

me faltas tanto en esta lejanía,
en la tarde, a la noche, por el día,
como me faltaría el corazón.

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[euterpe]

(Imagen sacada del Laboratorio de Análisis Institucional del Sistema Universitario Mexicano)


Secuela

(segunda)


Es el tiempo del canalla,
es el sol del buitre,
es el cielo de la mosca.

Enumero en relieve
este friso de anomalías.

La temperatura reiterada como un eco
en la canícula singular del morbo
y afuera el animal de la conciencia
perseguido por una circunstancia pedestre:
cruzar la calle o infringir la luz roja,
batirse con una esquina
para librar la encrucijada,
mirar de reojo el uniforme,
la bota caída al norte de un charco
como un pie solitario
que perdió la retaguardia del cuerpo
y al cabo de un día el sueño de la distancia.

Enumero el desatino del aire
que no puede resumir la medida del aliento.
El plumaje caído contra el plomo del piso,
el racimo de nubes y tela
que convive con el cable tenso
como si creara una especie intermedia,
un relevo entre el pájaro y la rama.
Enumero la atmósfera de breves peticiones,
la cúpula donde la sombra o la brisa
podrían restituirse si el clima
no estuviera mutilado
por el estribillo de una predicción:
no habrá otro resquicio como el de ayer
donde percibí el bálsamo de una luz
contigua al frío, su idea remota,
luego esa escarcha en la frente
como un rasgo de amor o de gracia,
la virtud de una nieve repentina
y la tregua blanca en el cuarto.

Adónde se va en medio de una vida;
hablo de la ceniza
y una pasión tan extrema
como el incendio y su verano
anticipado por la chispa,
hablo de la distorsión de un sonido
en el bosquejo de los dedos y la flama.

No sale el mundo hoy, no regresa;
queda la parodia,
el trayecto burdo
entre la mirada al techo
y el consuelo de una ventana,
la destreza del fresno,
la higuera detrás del tinaco
y la viga en el ojo ajeno.

Esta década no sirve para despedirse,
no sirve la huida
si no deja los rastros de una ruta,
no sirve el oxígeno cerrado en un puño,
las manos compulsivas que cuentan
tantas briznas de pasto
y tanto gramaje de polvo;
no sirve la muerte pequeña al final de la tarde,
la resurrección en la última escena
cuando se disuelven los hechos
y el duende del error
se posa junto al cuello
como un loro distraido por el silencio
que olvida su única frase:
esta región apesta,
this south stinks peace ;
pero no, es aun más fácil,
huele: siempre hay un mar escondido
cuando se gasta el encierro.
Esas olas vuelven
como si tuvieran albedrío.
Y es el festín de esta máquina
decidir si eres o no eres.

Canalla entonces el tiempo cuando dura así
sin los dones evolutivos del instinto,
sin el atributo de la impaciencia.

Y esa idolatría de la imagen:
el buitre del sol en la llanura bermeja,
la mosca del cielo matizada
por el motivo de alguna ruina,
el cascajo y el óxido,
el dudoso metal de una efigie que perdona
y la abstinencia porque esto,
la alegoría o la magia, no sigue.

Tedi López Mills nació en la ciudad de México. Es autora de los siguientes libros de poesía: Cinco estaciones, Un lugar ajeno, Segunda persona (Premio Nacional de Literatura Efraín Huerta, 1994), Glosas, Horas (Beca de Poesía de la Fundación Octavio Paz, 1999), Luz por aire y agua, Un jardín, cinco noches (y otros poemas), Contracorriente, y del volumen de ensayos, La noche en blanco de Mallarmé. De 2000 al 2006 perteneció al Sistema Nacional de Creadores de Arte.

[Biby]

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Waww... Euterpe, valió la pena la espera...

Extraordinaria aportacion, gracias..!!


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