Proyecto bastardo

[Mªndrªg°rª]

Porque resulta que soy libre

Todos conspiran para hacerme libre
Yo intenté sumarme a sus argumentos
pero había muy Pocas actitudes
y yo necesitaba bastantes
El abandonar a la muchacha adorable
no fue idea mía
pero ella se quedó dormida en la cama de alguien
Ahora más que nunca
deseo tener enemigos
Vosotros que florecéis
en el fácil mundo del amor moderno
tened cuidado conmigo
porque he desarrollado una terrible virginidad
y al encontrarse conmigo
todos aquellos que hayan sobrepasado el beso
perecerán sumidos en la vergüenza
con verrugas y pelos en las palmas de sus manos
Ya va siendo hora de que nuestros mejores hombres mueran
en el error y la iluminación
Moisés vigilando
David en su casa de sangre
Camus junto al río
Mis nuevas leyes favorecen
no el satori sino la perfección
por fin por fin
los judíos que van
demasiado lejos en el Sabbath
serán lapidados
Los católicos que blasfemen
sufrirán la electricidad aplicada
a sus genitales
Los budistas que adquieren propiedades
serán aserrados por la mitad
Los malos protestantes
tienen gobiernos
para hacerles la vida imposible
¡Ah! el universo vuelve al orden
Los nuevos rascacielos de Montreal
se chulean de los aparcamientos
como los ganadores de un concurso de higiene
una suite de encendidas ventanas aquí y allá
como una Banda de Primera Clase
otorgada como premio a una limpieza esmerada
Una muchacha que conocí
duerme en alguna cama
y de todas las cosas bonitas
que podría decir digo ésta
veo su cuerpo desconcertado
por las impresiones de las bocas
de todos los besos de todos los hombres
que ha conocido
como un piano arrabalero
anillado por años de vasos de cocktail
y mientras ella se da cuenta y tintinea
en la encantadora vieja y pecaminosa danza
yo camino bajo
la rubia lluvia de noviembre
castigándola con mi felicidad

Leonard Norman Cohen

[hinojosaaguayo]

Antonio Machado - MI INFANCIA SON RECUERDOS DE UN PATIO DE SEVILLA

MI INFANCIA SON RECUERDOS DE UN PATIO DE SEVILLA

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara ni un Bradomín he sido
-ya conocéis mi torpe aliño indumentario-;
mas recibí la flecha que me asignó Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habitó,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje
y esté a partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.



























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[Mªndrªg°rª]

Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
-quien habla solo espera hablar a Dios un día-;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Me quedo con esta parte, gracias por postearlo.

Saludos

[Mªndrªg°rª]

"...Ahora comprendo qué es la psicosis: una alienación total de la percepción
respecto de los objetos del mundo exterior, sobre todo de los objetos que
importan: la gente afectuosa ¿Y qué ocupa su lugar? Una espantosa
preocupación por... el inacabable ascenso y descenso de la marea del propio ser.

Por los cambios que surgen de dentro y sólo afectan al mundo interior. Es una
escisión tal de los dos mundos que ninguno registra los movimientos del otro.

Ambos siguen existiendo, pero cada cual por su cuenta. Es la detención del
tiempo. El fin de la experiencia, de cualquier cosa nueva. Una vez que una
persona se ha vuelto psicótica, ya nunca le ocurrirá nada."

Tiempo de Marte. Philip K. Dick.

[TOVI]

"—Creí que era, «Si un cuerpo coge a otro cuerpo» —le dije—, pero, verás. Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adonde van, yo salgo de donde esté y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura..."

"—No quiero asustarte —continuó—, pero te imagino con toda facilidad muriendo noblemente de un modo o de otro por una causa totalmente inane.
Me miró de una forma muy rara y dijo:
—Si escribo una cosa, ¿la leerás con atención?
—Claro que sí —le dije. Y así lo hice. Aún tengo el papel que me dio. Se acercó a un escritorio que había al otro lado de la habitación y, sin sentarse, escribió algo en una hoja de papel. Volvió con ella en la mano y se instaló a mi lado.
—Por raro que te parezca, esto no lo ha escrito un poeta. Lo dijo un sicoanalista que se llamaba Wilhelm Stekel. Esto es lo que... ¿Me sigues?
—Sí, claro que sí.
—Esto es lo que dijo: «Lo que distingue al hombre insensato del sensato es que el primero ansia morir orgullosamente por una causa, mientras que el segundo aspira a vivir humildemente por ella.»..."

"Pero, como les decía, me recorrí toda la Quinta Avenida sin corbata ni nada. De pronto empezó a pasarme una cosa horrible. Cada vez que iba a cruzar una calle y bajaba el bordillo de la acera, me entraba la sensación de que no iba a llegar al otro lado. Me parecía que iba a hundirme, a hundirme, y que nadie volvería a verme jamás. ¡Jo! ¡No me asusté poco! No se imaginan. Empecé a sudar como un condenado hasta que se me empapó toda la camisa y la ropa interior y todo.
Luego me pasó otra cosa. Cuando llegaba al final de cada manzana me ponía a hablar con mi hermano muerto y le decía: «Allie, no me dejes desaparecer., No dejes que desaparezca. Por favor, Allie.» Y cuando acababa de cruzar la calle, le daba las gracias. Cuando llegaba a la esquina siguiente, volvía a hacer lo mismo. Pero seguí andando. Creo que tenía miedo de detenerme, pero si quieren que les diga la verdad, no me acuerdo muy bien..."

Fragmentos de "El guardián entre el centeno" - J.D. Salinger

[Mªndrªg°rª]

...
—¿Pero cómo es que se puede sustentar una cosa por negarla?

—Es la ley de la vida, señora mía. El cuerpo vive porque se desintegra, sin
desintegrarse demasiado. Si no se desintegrara segundo a segundo, sería un
mineral. El alma vive porque es perpetuamente tentada, aunque resista. Todo
vive porque se opone a algo. Yo soy aquello a lo que todo se opone. Pero, si
yo no existiera, nada existiría, porque no habría nada a que oponerse, como
la paloma de mi discípulo Kant, que, volando al aire libre, juzga que podría
volar mejor en el vacío.

—La música, la luz de la luna y los sueños son mis armas mágicas. Mas por
música no debe entenderse sólo aquella que se toca, sino también aquella
que queda eternamente por tocar. Y por luz de luna no debe suponerse que
se habla sólo de lo que viene de la luna y torna los árboles en grandes
perfiles; hay otra luz de luna, que ni el propio sol excluye, y oscurece en
pleno día lo que las cosas fingen ser. Sólo los sueños son siempre lo que son.
Es el lado de nosotros en que nacemos y en que somos siempre naturales y
nuestros.

—Pero, si el mundo es acción, ¿cómo es que el sueño forma parte del mundo?

—Es que el sueño, señora mía, es una acción que se tornó idea y que por
eso conserva la fuerza del mundo y le repugna la materia, que es el estar en
el espacio. ¿No es verdad que somos libres en el sueño?

—Sí, pero es triste despertar...

—El buen soñador no despierta. Yo nunca desperté.

"La hora del diablo" Fernando Pessoa

[TOVI]

¿Como es que el mundo forma parte del mundo?

Donde estan todos esos "Te seguire hasta el final", todos esos "Te perdono", me hacen falta algunos, tambien un "Como estas", me conformo con uno. Odiaba esas palabras, me parecian tan falsas, la verdad la mayoría las he escuchado en las peliculas.

Quizas proviniendo de mi, se escuchen absurdas porque no ce como pronunciarlas pero lo intentaré: Te quiero y te necesito, dos palabras que ahora se que son muy distintas.

Quize regresar a la negacion, quize sepultarlo todo otra vez, pero la verdad es que hace tiempo que solo doy vueltas en circulos muy pequeños.

[Mªndrªg°rª]

¿Como es que el mundo forma parte del mundo?

Donde estan todos esos "Te seguire hasta el final", todos esos "Te perdono", me hacen falta algunos, tambien un "Como estas", me conformo con uno. Odiaba esas palabras, me parecian tan falsas, la verdad la mayoría las he escuchado en las peliculas.

Quizas proviniendo de mi, se escuchen absurdas porque no ce como pronunciarlas pero lo intentaré: Te quiero y te necesito, dos palabras que ahora se que son muy distintas.

Quize regresar a la negacion, quize sepultarlo todo otra vez, pero la verdad es que hace tiempo que solo doy vueltas en circulos muy pequeños.

Lo leí, lo sabes; sin embargo hoy sinceramente estoy en uno de esos momentos en que no me salen las palabras, ya llovera mi Tovi.

Te debo este y el privado.

[TOVI]

No importa, tomate tu tiempo, yo te espero querida.
Este es mi nuevo pasatiempo:

"La respuesta, creo yo, es que en un pequeño porcentaje de la humanidad, aproximadamente un 5 por
ciento para ser precisos, tiene una especie de anhelo incorporado de finalidad. Estas personas se conocen
como el "5 por ciento dominante", y la misma cifra parece aplicable a los grupos animales. El porqué
esto sucede así no hay nadie que pueda explicarlo. Probablemente, Lovecraft hubiese dicho que esto es
puramente biológico..."

"Aún
puedo recordar con toda claridad aquella extraña sensación de desconexión con el mundo real, la
sensación de que la vida es una especie de sueño o ilusión. Para la mente juvenil que se ha nutrido con
ellos, los libros parecen convertir de alguna manera en superfluos los acontecimientos reales, como si
fuesen una imitación de una realidad más apasionante. Y el contacto con el mundo cotidiano sólo
produce resentimientos, de ahí la creencia de Axel de que la vida debería ser vivida por nuestros criados.
Pero la realidad se niega a tolerar a los soñadores románticos: parece complacerse en zarandearlos hasta
que sus dientes rechinan..."

Fragmentos del libro "Al Azif - El Necronomicon

[Mªndrªg°rª]

¿Como es que el mundo forma parte del mundo?

Donde estan todos esos "Te seguire hasta el final", todos esos "Te perdono", me hacen falta algunos, tambien un "Como estas", me conformo con uno. Odiaba esas palabras, me parecian tan falsas, la verdad la mayoría las he escuchado en las peliculas.

Quizas proviniendo de mi, se escuchen absurdas porque no ce como pronunciarlas pero lo intentaré: Te quiero y te necesito, dos palabras que ahora se que son muy distintas.

Quize regresar a la negacion, quize sepultarlo todo otra vez, pero la verdad es que hace tiempo que solo doy vueltas en circulos muy pequeños.

En las vagas sombras de luz por terminar antes que la tarde

En las vagas sombras de luz por terminar antes que la tarde sea pronto noche, disfruto de
errar sin pensar entre lo que la ciudad se vuelve, y ando como si nada tuviese
remedio. Me agrada, más a la imaginación que a los sentidos, la tristeza
dispersa que está conmigo. Vago, y hojeo en mí, sin leerlo, un libro intersperso
de imágenes rápidas, del que voy formándome indolentemente una idea que
nunca se completa.

Hay quien lee con la misma rapidez con que mira, y concluye sin haberlo visto
todo. Así saco del libro que se me hojea en el alma una historia vaga por
contar, memorias de otro yo vagabundo, con avenidas de parques en medio, y
figuras de seda varias, pasando, pasando.

Indiscrimino con tedio y otro. Sigo, simultáneamente, por la calle, por la tarde
y por la lectura soñada, y los caminos son verdaderamente recorridos. Emigro
y descanso, como si estuviese a bordo con el navío ya en altamar.

Súbitamente, los faroles muertos coinciden luces en las prolongaciones dobles
de una calle larga y curva. Como un batacazo, mi tristeza aumenta. Es que se
ha terminado el libro. Hay tan sólo, en la viscosidad aérea de la calle
abstracta, un hilo exterior de sentimiento, como la baba del Destino idiota,
goteando en la conciencia del alma.

Otra vida de la ciudad que anochece. Otra alma la de quien mira a la noche.

Sigo inseguro y alegórico, irrealmente sintiente.

Soy como una historia que alguien hubiese contado y, de tan bien contada,
anduviese carnal, pero no mucho, en este mundo novela, en el principio de un
capítulo: "En este momento, se podía ver a un hombre avanzar lentamente por
la calle de..."

¿Qué tengo yo que ver con la vida?

Libro del desasosiego (Fragmento III)
Fernando Pessoa