Bagunça

[EsquizOfelia]

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Mucha gente dice que soy una rompe huevos…
Y tienen razón!

Hoy rompí más que de costumbre.







Feliz Pacua para mis amigos.


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[EsquizOfelia]

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¡¡No me explico cómo mi primo el Mirli se las llava al huerto y consigue que no se pongan a hablar de sus cosas....

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[hinojosaaguayo]

http://www.youtube.com/watch?v=MmWFc08Cmhw !El chocolate engorda!

[hinojosaaguayo]

!Asi se las lleva de cola el Mirii http://www.youtube.com/watch?v=998bqbjtgT4

[EsquizOfelia]

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Comencé a tararearla bajito, y el motorista del taxi me preguntó si quería que subiera el volumen. En la radio estaban tocando nada más ni nada menos, que Father and Son, de Cat Stevens, uno de los himnos de mi adolescencia.

No me olvido cuando en casa me largaba a cantar a dúo con él, leyendo la letra que venía en el sobre, con mis desafines y pésimo ingles.
El motorista aumentó el volumen y comentó que también adoraba esa música.

-¿Pero no es él que la está cantando, no? Pregunté.

Hacía mucho tiempo que no oía esa canción. Quedé esperando la parte que más me emocionaba por lo que decía, y con la fuerza que lo cantaba How can I try to explain? When I do, he turns away again. And it's always been the same, same old story...

Pero no venía. Y no vino.

La voz era muy parecida, pero quien la estaba cantando no ponía la emoción que Cat ponía en el momento de la crisis del hijo con el padre. Acabé concluyendo que no era Él.
Me acuerdo que me ponía la chair de poule, imaginando al hijo saliendo de la casa dando un portazo.

Cuando la música terminó, el locutor de la radio me desmintió. Era el propio Stevens. ¿Qué habrá pasado? ¿Sería una nueva versión? Ahí me acordé que se había convertido al islamismo, y que por eso la versión era más light, o qué se yo. Podía ser que esta versión más aguada de mi himno revolucionario, se debiera a sus actuales cabellos blancos, y que a estas alturas ya no era hijo, sino padre o abuelo.


Antes de comenzar a escribir esto, pesquisé en internet para oír la nueva versión. No encontré ninguna. Tampoco como Yusuf Islam (su actual nombre islámico). Me dio un poco de tristeza, pensar que lo que escuché en el taxi, era la misma que en mi adolescencia. Y hasta con la estrofa que no había escuchado.
Lo veo en Youtube, y de a poco me vuelven las ganas de cantar juntos. Aunque les confieso que ahora me emociona más la parte del padre.

Creo que mi corazón está encaneciendo.

[Zampabol]

Y luego dicen que el viejito soy yo


¡Esta sí que es buena!

(recomendada por la rulera)

[MagAnna]

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Comencé a tararearla bajito, y el motorista del taxi me preguntó si quería que subiera el volumen. En la radio estaban tocando nada más ni nada menos, que Father and Son, de Cat Stevens, uno de los himnos de mi adolescencia.

No me olvido cuando en casa me largaba a cantar a dúo con él, leyendo la letra que venía en el sobre, con mis desafines y pésimo ingles.
El motorista aumentó el volumen y comentó que también adoraba esa música.

-¿Pero no es él que la está cantando, no? Pregunté.

Hacía mucho tiempo que no oía esa canción. Quedé esperando la parte que más me emocionaba por lo que decía, y con la fuerza que lo cantaba How can I try to explain? When I do, he turns away again. And it's always been the same, same old story...

Pero no venía. Y no vino.

La voz era muy parecida, pero quien la estaba cantando no ponía la emoción que Cat ponía en el momento de la crisis del hijo con el padre. Acabé concluyendo que no era Él.
Me acuerdo que me ponía la chair de poule, imaginando al hijo saliendo de la casa dando un portazo.

Cuando la música terminó, el locutor de la radio me desmintió. Era el propio Stevens. ¿Qué habrá pasado? ¿Sería una nueva versión? Ahí me acordé que se había convertido al islamismo, y que por eso la versión era más light, o qué se yo. Podía ser que esta versión más aguada de mi himno revolucionario, se debiera a sus actuales cabellos blancos, y que a estas alturas ya no era hijo, sino padre o abuelo.


Antes de comenzar a escribir esto, pesquisé en internet para oír la nueva versión. No encontré ninguna. Tampoco como Yusuf Islam (su actual nombre islámico). Me dio un poco de tristeza, pensar que lo que escuché en el taxi, era la misma que en mi adolescencia. Y hasta con la estrofa que no había escuchado.
Lo veo en Youtube, y de a poco me vuelven las ganas de cantar juntos. Aunque les confieso que ahora me emociona más la parte del padre.

Creo que mi corazón está encaneciendo.

Y luego dicen que el viejito soy yo


¡Esta sí que es buena!

(recomendada por la rulera)

No pasa nada, sigamos sin taxis! :001_smile:

[Loma_P]

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Creo que mi corazón está encaneciendo.

Que solo encanezca tu cabello Esquizo, ahora toca esta otra ....

http://www.youtube.com/watch?v=7rZbvi6Tj6E

También a mí me trajo buenos recuerdos-

Un saludo.

[hinojosaaguayo]

!Que vulgaridad lo del moto-taxi!.Cuando paseo,lo hago en mi coche de rua que Francisco
el caballerizo mayor,ha hecho lustrar y enganchar a Lucero,mi caballo preferido.A veces,soy yo mismo quien sujeta las riendas mientras deambulo por la ciudad.Aunque no lo parezca por el inicio del post,soy de natural sencillo y me gusta confraternizar con los cocheros que esperan a sus amos.Me hago pasar por un compañero de oficio,y estoy al dia de lo que se dice en los mentideros.Otras veces en cambio,como el señor que soy,paseo en animo contemplativo,por algún negocio que requiera mi presencia o simplemente para acudir a una cita amorosa.
Se,que no se estila.Tampoco se estila "que te pongas para cenar jazmines en el ojal" que diría Maria Dolores Pradera.!España y yo,somos asi,señora!.Pero no se crean...Cuando viajo largas distancias,no recurro a la vulgar calesa.Dejo las postas aun lado y tomo el ferrocarril en clase especial.No ocultare,que he viajado en automóvil.Mi
amigo Joffre,me ha cedido gentilmente uno de los coches que empleo como general
para ganar la batalla del Marne.Se trata de uno de aquellos Renault que se empleaban en tiempos de paz como taxi.Creo,que no he pecado de vulgaridad,ya que esos artefactos
son un monumento histórico digno de mi.
En varios cruceros,he cruzado el charco.Lo he hecho,no en barco de velamen,sino de vapor.Ese gigante de los mares,que lleva en sus entrañas a toda una ciudad.Alli,abandonando mi camarote de primera clase,he confraternizado también con esos pobres diablos que son los emigrantes y he comprendido sus penas.Mas distante ha sido el personal de la tripulación,pues al saber quien era,han guardado los muy cautos bien las distancias.!Faltaria mas!
Al llegar a Nueva York y adentrarme en lo mas profundo de la ciudad,me ha parecido casi tan grande como mi natal Mondoñedo.No tiene palacetes y si anchas calles,que llaman avenidas por las que circulan un par de taxis pintados de amarillo.Se comienzan a construir unos edificios verticales que llaman rascacielos y en
ninguna de sus posadas conocen lo que es un buen Rivera del Duero.A uno de los taxistas (que asi llaman a los cocheros) que he conocido,le he prometido enviarle copia
de la pragmática de 1567,que regula los coches de caballos.Un loco escapado tal vez
de algún manicomio cercano,me dice ser de Liverpool y que en sus visiones,ve lo que llama un conjunto musical que se llaman los Beatles y que cantan algo sobre un submarino amarillo.Tal vez,haya bebido algo de es brebaje que se sube a la cabeza al que llaman whisquy.La locura y la bebida,le habran influido en sus elucubraciones sobre el taxi amarillo.!Zafios!

[EsquizOfelia]

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Por lo acalorado de las reacciones contra Margaret Thatcher y a su favor, demuestra que la Dama de Hierro, era un auténtico ícono político.

Para los que son de derecha, ella fue una verdadera heroína que cortó con los flirts del Reino Unido con las ideas socialistas, y liberó las fuerzas del mercado poniendo al país en la ruta de la modernidad y del suceso económico.
En cambio los de izquierda, le critican el haber destruido los sindicatos, reducir los derechos sociales, e hipotecar el patrimonio público con sus privatizaciones.

Como siempre ocurre en este tipo de situaciones, la mejor definición de su actuación política, casi seguro, esté en algún punto entre estas dos posiciones extremas.
Lo interesante en estos casos, es que las mismas decisiones políticas y sus consecuencias, desemboquen en interpretaciones tan antagónicas.

Durante mi ausencia recibí un correo, donde un amigo me preguntaba si la misma se debía al aburrimiento de leer tanta discusión sobre política. Pues nada. Adoro discutir sobre política, pero cambiando o inventando nuevas trincheras si veo que lo que hay no me convence. Eso de verticalismos no va conmigo. Ni que fuera milica!
Por ser de izquierda o de derecha, no tengo por que tragar sapos y cobras defendiendo a indefendibles. Y eso si que molesta. Seguir fiel y ciegamente una etiqueta, acaba en fundamentalismo.

¿Es que solo existen santos o diablos?

Igual que con la Thatcher, Stalin fue un guía genial de pueblos, o el mayor genocida? ¿El Ché Guevara era un héroe revolucionario, o un asesino cruel? ¿La Madre Teresa era la bondad personificada, o una manipuladora que ni bola les daba a los pobres?

Por lo menos en teoría las buenas revisiones históricas, nos pueden ofrecer un retrato más preciso de estos personajes. Algunas veces acontece. Pero lo más curioso, es que ni siempre queremos acceso a las informaciones que nos llevarían a una evaluación más objetiva. Preferimos blindar y canonizar nuestros íconos, para reforzar nuestras propias convicciones políticas.

No me acuerdo si fue en este foro que escribí sobre unos experimentos de un tal Westen, que demostraban que el cerebro siente placer cuando inhibe impulsos que amenazan nuestras preferencias partidarias.

¿Quién niega entonces que la política es una droga?

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