Alejandra dice : (...)

[Quintiliano]

Alejandra dice:

"La muerte es una cosa, es un cuerpo político que alienta en el lugar de mi nacimiento."

Alejandra Pizarnik (1936-1972)

"Que desmemoria no te guie."

Una sobredosis de seconal acabó con su vida. Era el 25 de septiembre de 1972, en Buenos Aires.

"Yo le dije que en mis poemas la muerte era mi amante y mi amante era la muerte".

Todo lo que huela a Alejandra lo pondré aquí.
Simplemente hay que poner:

Alejandra dice...

[Quintiliano]

Alejandra dice...

Pavana para una infanta difunta
A Alejandra Pizarnik

Pequeña centinela
caes una vez más por la ranura de la noche
sin más armas que los ojos abiertos y el terror
contra los invasores insolubles en el papel en blanco.
Ellos eran legión.
Legión encarnizada era su nombre
y se multiplicaban mientras tu te destejías hasta el último hilván,
arrinconándote contra las telarañas voraces de la nada.
El que cierra los ojos se convierte en morada de todo el universo.
El que los abre traza la frontera y permanece a la intemperie.
El que pisa la raya no encuentra su lugar.
Insomnios como túneles para probar la inconsistencia de toda realidad;
noches y noches perforadas por una sola bala que te incrusta en lo oscuro;
y el mismo ensayo de reconocerte al despertar en la memoria de la muerte:
esa perversa tentación,
ese ángel adorable con hocico de cerdo.
¿Quién habló de conjuros para contrarrestar la hérida del propio nacimiento?
¿Quién habló de sobornos para los emisarios del propio porvenir?
Sólo había un jardín: en el fondo de todo hay un jardín
donde se abre la flor azul del sueño de Novalis.
Flor cruel, flor vampira,
más alevosa que la trampa oculta en la felpa del muro
y que jamás se alcanza sin dejar la cabeza o el resto de la sangre en el umbral.
Pero tú te inclinabas igual para cortarla donde no hacías pié,
abismos hacía adentro.
Intentabas trocarla por la criatura hambrienta que te deshabitaba.
Erigías pequeños castillos devoradores en su honor;
te vestías de plumas desprendidas de la hoguera de todo posible paraíso;
amaestrabas animalitos peligrosos para roer los puentes de la salvación;
te perdías igual que la mendiga en el delirio de los lobos;
te probabas lenguajes como ácidos, como tentáculos
como lazos en manos del estrangulador.
¡Ah los estrágos de la poesía cortándote las venas con el filo del alba
y esos labios exangües sorbiendo los venenos en la inanidad de la palabra?
Y de pronto no hay más.
Se rompieron los frascos.
Se astillaron las luces y los lápices.
Se desgarró el papel con la desgarradura que te desliza en otro laberinto.
Todas las puertas son para salir.
Ya todo es al revés de los espejos.
Pequeña pasajera,
sola con tu alcancía de visiones
y el mismo insoportable desamparo debajo de los pies:
sin duda estás clamando para pasar con tus voces de ahogada,
sin duda te detiene tu propia inmensa sombra que aún te sobrevuela
en busca de otra,
o tiemblas frente a un ala de insecto que cubre con su membrana todo el caos,
o te amedrenta el mar que cabe desde tu lado en esta lágrima.
Pero otra vez te digo,
ahora que el silencio te envuelve por dos veces como un manto:
en el fondo de todo hay un jardín.
Ahí está tu jardín,
Talita cumi.

Olga Orozco

[Quintiliano]

Alejandra dice:

No hubieran sido mas que pájaros sin Alejandra
cuando el suicidio los impulsa al vuelo


Hay dos cosas verdaderamente graves e infelices:
los sueños cuando no refieren más que al destino
de sus criaturas y dragones rojos a ciertas ho-
ras de la madrugada. Amén, de otros mayores y
menores./ Por ejemplo: el libro (Ediciones Ga-
llimard o N.F.R. de lujo) y las conclusiones sin aliento.

También hay otra que desconcierta, cuando el seco-
nal sódico es una invitación en pequeñas cantidades
y deja que el viento sin el roce de la piel acumule
nostalgias, sin el fémur quieto entre las sábanas,
las páginas aun en blanco y las manos sin nada que decir.

Y es ahí, que la piedra de la locura cambia de color,
que se transforma y no se detiene, que su peso es
entonces más del debido y tus sueños son más afila-
dos que tus senos y más cortantes que las caricias
y que ya no es posible su extracción de los estantes.

Pero entonces ahí es, —dulce bretoniana incorregible—
que los ojos advierten que hay dos cosas verdade-
ramente graves e infelices, que dejan de lado el
Arte Poético, los labios proscritos
y el despertar de la mañana para siempre.

Manuel Ruano

[Quintiliano]

Alejandra dice:

Alejandra

tus ojos

un agua donde la alquimia no se atreve a descifrar otra muerte
que la mirada

¿quién hurga en la astrología para prevenir a tu ausencia
de la elección de tus manos?

¿quién tira las cartas para arrojar un puñado de arena y
correr a tu costado para detener lo indetenible?

tus ojos se daban demasiadas treguas

Alejandra;

este absoluto jardín en el que recortas la figura de tu cuerpo y
la ciñes a la lucidez de la que extrajiste la piedra del suicidio
que arrojaste contra todos contra todos

No contra un espejo en el que las tijeras velan la sonrisa de una
muñeca que llamabas Alejandra

Alicia Bello

Árbol de Fuego 8.82,
(enero de 1975): 3.

[Quintiliano]

Alejandra dice:


La tregua


En memoria de Alejandra Pizarnik - 29/9/72

Ah tu odiosamente bella poesía,
tu adorable crueldad para contigo.
Tu despiadado amor:
fiera del sol mordiendo el horizonte.
Ay de tu loca piedra jamás recuperada.
Ay de tus magos rojos,
arañando la angustia inútilmente.
Te leerán damas gordas mientras toman el té;
te leerán convencidas que dolor
es apretarse los dedos con la puerta.
Ah maga roja,
ay de tu odiosamente bella poesía:
ánfora griega en medio de un baldío.
No sobreviviste a tu fósil como otros,
haz elegido la paz de los auténticos.
Queda tu odiosamente bella poesía,
cómo un navío egipcio,
incendiando la mugre del riachuelo.

Federico Moreira

[Quintiliano]

Alejandra dice:


PROPOSICIONES


¿adónde fue la obrera enamorada?

¿fue al aire la obrera enamorada?

la obrera de la palabra murió

¿por qué caminito se fue?



¿se fue por el camino que los días oscuros tejen

como hormigas desesperadas iguales?

¿como vaivén de pasos ciegos en un cuarto?

¿tendría la obrera poca luz?



¿y quién le quitó luz a la obrera la constante?

¿quién le fue apagando uno a uno los rostros

de la palabra enterrándolos muertos?

¿quién le cegó la luz de la palabra?



¿la obrera se fue porque ya no podía trabajar?

¿el aire estaba sordo mudo roto y ella

apenas tenía su confianza en la palabra confianza?

yo digo: mejor no llorar



mejor hacer otro mundo

yo digo: mejor hacer otro mundo

mejor hagamos un mundo para Alejandra

mejor hagamos un mundo para que Alejandra se quede



oh eternidades débiles perdidas para siempre

y vacas tristes entre la duda y la verdad

y sedas y delicias de la sombra

mejor hagamos un mundo para que Alejandra se quede


Juan Gelman "Relaciones"

[Quintiliano]

Alejandra dice:


MUCHO MÁS ALLÁ

¿Y si nos vamos anticipando
de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza?

¿Y qué?
¿Y qué me das a mí,
a mí que he perdido mi nombre,
el nombre que me era dulce sustancia
en épocas remotas, cuando yo no era yo
sino una niña engañada por su sangre?

¿A qué , a qué
este deshacerme, este desangrarme,
este desplumarme, este desequilibrarme
si mi realidad retrocede
como empujada por una ametralladora
y de pronto se lanza a correr,
aunque igual la alcanzan,
hasta que cae a mis pies como un ave muerta?
Quisiera hablar de la vida .
Pues esto es la vida,
este aullido, este clavarse las uñas
en el pecho, este arrancarse
la cabellera a puñados , este escupirse
a los propios ojos, sólo por decir,
sólo por ver si se puede decir:
"¿es que yo soy? ¿ verdad que sí ?
¿no es verdad que yo existo
y no soy la pesadilla de una bestia?".

Y con las manos embarradas
golpeamos a las puertas del amor.
Y con la conciencia cubierta
de sucios y hermosos velos,
pedimos por Dios.
Y con las sienes restallantes
de imbécil soberbia
tomamos de la cintura a la vida
y pateamos de soslayo a la muerte.

Pues esto es lo que hacemos.
Nos anticipamos de sonrisa en sonrisa
hasta la última esperanza.

Alejandra Pizarnik

[Quintiliano]

Alejandra dice:

Salgo del abismo pisando muertos.

Todas las noches son sabias, en un tiempo que todo lo olvida.
Son inocentes las pintarrajeadas en paredes de altos muros y la luna vacía.
Las fértiles entrañas de mis ojos van escupiendo muertos por la calle.
Destacando de la muchedumbre, nuestras vidas se desestructuran
con la tranquilidad del aire recogido, como una madre triste alumbrando vidas.
Las luces de la noche parecen estrellas que brillan un momento en el cielo
y se precipitan irremisiblemente hacia la nada, entre convulsiones húmedas
de frío.

Es, cuando entonces estábamos como pieles de gallina, desintegrando
la materia con nuestras propias manos, volando el búho de Minerva.

Se hace tarde ya.

¡Venga! Que tenemos que marcharnos a enterrar a nuestros muertos.
Para secar la sangre de las frentes de las piedras. Yo he visto a esas piedras
abandonarse como se abandonan los niños, contando cuentos grotescos,
de soles frágiles y días sin remedio. Y Saturno negándose a comer hígados.
Genitor eclíptico de cristales rotos. Después de haberme dejado solo,
quiero creer como creen los niños, aunque la sonrisa no volverá a su sitio.
Hoy, soy un pájaro libre de plumas calladas, misteriosas, que dije lo que nadie
dijo, entremezclándome en abismos de lágrimas y burbujas de sueños.

-Seguiría engendrando palabras que significan poco.-

Ya se suicidó el último sentimiento que me quedaba de ti.

De repente, los muertos se pusieron a cantar,
y pájaros-piedras-plumas aplaudiendo a los lobos que matan, a la pena
por sí sola.

(Te ves nacer, te ves morir y resucitas...)

La vida de uno continúa sobre la muerte de otro. Y seguimos viviendo Alejandra.


Quintiliano

[Quintiliano]

Alejandra dice:

No es un réquiem por Alejandra Pizarnik

Buscando vida en la verdad
andabas porque mueres, y no eres,
para sonreír para nosotros
buscando espejos trotamundos
y no para mirarte toda en soledad
cuando éramos los demás
los que te veíamos
a través de los espejos de tu rostro.

Si eres mendiga
estabas contemplativamente muda
estabas contemplativamente muda
y no eran deseos estallantes
ni delirios
la marca de las aromas
que media luz pedías para mayor vida.

Letargo de emociones,
serás en verdad
mi bautizo de amor
sin la materia de tu efímera ausencia.

Vicencio Durango

[Quintiliano]

Alejandra dice:

La soledad no es estar parada en el muelle
a la madrugada, mirando el agua con avidez
La soledad es no poder decirla
por no poder circundarla
por no poder darle un rostro
por no poder hacerla sinónimo de un paisaje
La soledad sería esta melodía rota de mis frases

Alejandra Pizarnik

LA PIEDRA DE LA SOLEDAD

EBRIA de láudano
Esperas en tu soledad sombría
Que el olvido cubra el Mundo
Y con él tus frases
Pero el ansiado descuido no logras
Y voceas nombres de pila
Encarando antiquísimas lápidas hebreas
Las noches se siguen una a otra
Y te caen encima como cuchillas
Palabras afiladas
¡Si supieran que de día te anocheces!
¡Si supieran que flaqueas!
Mientras con las comisuras de tu boca
Conspiras remotas texturas
En tus palabras dichas y redichas
El olvido no llega
Y te arrastras por el légamo
Henchida de palabras
Presagios
Y sospechas


NURIA RUIZ de Viñaspre