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Tema: Extranjeros traducidos.

  1. #31
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    AHORA DA GUSTO POR LA NOCHE



    Ahora da gusto por la noche taparse con la sábana
    y sentir sobre la piel su tibieza. El otoño
    ha llegado pronto este año y se anuncia
    lluvioso. Es bonito cerrar las ventanas y oír
    amortiguados los ruidos. Golondrinas tardías
    hienden el cielo, se retrasan todavía. ¿Por qué?
    Las golondrinas están hechas para seguir al sol.
    Qué imprudencia quedarse atrás. O quizás
    sean las más viejas, incapaces de afrontar
    el viaje. Me entristezco por ellas. El pensamiento
    de la vejez olvidada y sola me hiere.
    Una de estas noches morirán mientras yo
    añadiré a mi cama una manta.


    María Consolo, es poeta italiana.

  2. #32
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    METÁFORA DE PRIMAVERA


    Cuando los florecientes brotes
    rozados por las primeras abejas
    besan el aire
    inmaculadas nieves
    rozan tus ramas
    y tiernos pétalos se abandonan
    a la lluvia
    que concede a la naturaleza
    una momentánea tregua.


    Ida Di Ianni, poeta italiana, nacida en 1964.

  3. #33
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    Don't Try


    “Como cualquiera podrá deciros, no soy un hombre muy agradable. No conozco esa palabra. Yo siempre he admirado al villano, al fuera de la ley, al hijo de perra. No aguanto al típico chico bien afeitado, con su corbata y un buen trabajo. Me gustan los hombres desesperados, hombres con los dientes rotos y mentes rotas y destinos rotos. Me interesan. Están llenos de sorpresas y explosiones. También me gustan las mujeres viles, las perras borrachas, con las medias caídas y arrugadas y las caras pringosas de maquillaje barato. Me interesan más los pervertidos que los santos. Me encuentro bien entre marginados porque soy un marginado. No me gustan las leyes, ni morales, religiones o reglas. No me gusta ser modelado por la sociedad.”


    Charles Bukowski

  4. #34
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    El gemido mayor de mi obscuridad dos



    mira mis cabellos se han erguido

    los resortes del cerebro son los dorados saurios que se licúan

    a veces

    el pendiente

    abierto

    árbol

    el soldado

    en las regiones fangosas donde los pájaros se atascan en silencio

    caballero astral

    tapicerías marchitas

    ácido que no quema como esas panteras

    enjauladas

    el surtidor de agua se escapa y asciende

    hacia los otros colores



    temblores

    sufrimiento de mi hija por nada remoto y azul

    mi cabeza está vacía como un armario de hotel

    dime lentamente los peces los humildes tiemblan y

    se rompen

    cuando quieres irte

    oscuro

    salvoconducto

    deseo

    y el puente cansado a la tercera resistencia

    el espacio

    policías

    el emperador

    pesantez

    oscuro

    cuál mueble cuál lámpara inventar para tu ánima

    septiembre de papel gas

    en la imprenta



    te amo los limones hinchados bajo el vidrio que nos separa

    madre mía

    madre mía madre mía tu esperas entre la nieve amontonada electricidad

    fabulosa

    disciplina

    las hojas se agrupan en construcción de alas tranquilizándonos

    en una isla y trepan en el orden de los arcángeles

    fuego blanco


    Tristan Tzara fue poeta rumano.

  5. #35
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    Pájaro azul


    hay un pájaro azul en mi corazón que

    quiere salir

    pero soy duro con él,

    le digo quédate ahí dentro, no voy

    a permitir que nadie

    te vea.

    hay un pájaro azul en mi corazón que

    quiere salir

    pero yo le echo whisky encima y me trago

    el humo de los cigarrillos,

    y las putas y los camareros

    y los dependientes de ultramarinos

    nunca se dan cuenta

    de que esté ahí dentro.

    hay un pájaro azul en mi corazón que

    quiere salir

    pero soy duro con él,

    le digo quédate ahí abajo, ¿es que quieres

    hacerme un lío?

    ¿es que quieres joder

    mis obras?

    ¿es que quieres que se hundan las ventas de mis libros

    en Europa?

    hay un pájaro azul en mi corazón

    que quiere salir

    pero soy demasiado listo, sólo le dejo salir

    a veces por la noche

    cuando todo el mundo duerme.

    le digo ya sé que estás ahí,

    no te pongas

    triste.

    luego lo vuelvo a introducir,

    y él canta un poquito

    ahí dentro, no le he dejado

    morir del todo

    y dormimos juntos

    así

    con nuestro

    pacto secreto

    y es tan tierno como

    para hacer llorar

    a un hombre, pero yo no

    lloro,

    ¿lloras tú?


    Charles Bukowski

  6. #36
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    La tumba de Charles Baudelaire


    El templo sepultado divulga por la boca
    Sepulcral de cloaca babeando barro y rubí
    Abominablemente algún ídolo Anubis
    con el hocico quemado como ladrido salvaje

    Donde el gas reciente tuerce la mecha turbia
    Que enjuga ya se sabe los oprobios sufridos
    Y alumbra huraño un inmortal pubis
    Cuyo vuelo según el reverbero se alza

    Cual follaje seco en las ciudades sin noche
    Votivo podrá bendecir como ella volver a sentarse
    contra el mármol vanamente de Baudelaire

    Al velo que ciñe ausente con temblores
    Esta su Sombra como un veneno tutelar
    Siempre respiraremos aún si nos hace perecer.


    Stephane Mallarmé (1842-1898)

  7. #37
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    LA NOCHE BLANCA



    No me resigno
    a esta noche blanca.

    Blanca pero oscura.

    A la vista del puerto
    el recuerdo puede ser ofensa.

    Una puerta se abre.
    Alguien habla.

    Reaviva coloreadas estaciones
    y murmullos de mar.

    Inconsciente escapo del tiempo.

    Alguien llama.




    Nevio Nigro es poeta italiano.

  8. #38
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    EL PERFIL DEL ROSA

    I


    Soy el lobo de todos
    gritaba corriendo escaleras abajo
    la mañana del día de Navidad,
    y en la última bola reflejado
    el rostro demasiado cercano
    era monstruoso, de par en par la boca
    de niño que espera.



    II


    El grito al alba del cerdo
    verticalmente atado
    traspasaba los valles,
    degollado hasta desangrarse
    para el postre de enfermos y puérperas.
    El grito al alba en noviembre en febrero
    despertaba a las niñas las inducía
    a crecer sujetando las alas de la gallina
    mientras la abuela le cortaba las patas
    para hervirla viva.


    III


    Puesto en la maceta sin raíces
    cortado con la hachuela desprendía
    olor a resina y monedas
    de chocolate. Después, por San Antonio
    amarilleaba en el jardín
    en el rincón donde quemaban las hortensias.
    Y en el parqué juego de palitos chinos
    con las agujas de pino.



    IV


    Desde un minuto antes del toque del sanctus
    tenía validez el precepto, se podía
    llegar incluso mediado el sermón
    o salir después del padrenuestro,
    lo que de veras contaba era el instante
    de la transustanciación.
    Y debíamos mirar fijo un momento
    la hostia y el cáliz y bajar enseguida la vista
    abriendo ligeramente las manos, de rodillas.
    De pie, al fondo, con los rezagados,
    los del barbero en tercera fila,
    las manos cruzadas a la espalda,
    movían los dedos entre abrigos desabrochados.


    V


    Quisiera hablarle a esta foto mía junto al piano,
    al niño de once años y pómulos rubicundos
    decirle que no conviene acalorarse tanto
    en los juegos con los primos,
    seguirlos y hacer diana con ladrillos
    en las dalias de los vecinos
    no por diversión
    sino para sentirte de veras parte de la panda.
    ¿De veras parte?
    Quisiera decirle, déjalos correr
    a ellos y sus blancos,
    vuelve tranquilamente a tus dibujos
    a los mapas por terminar,
    ganarás tú. Deberás sufrir.


    Franco Buffoni, es poeta italiano.

  9. #39
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    SOLEDAD


    El dolor es grande.
    El engaño sutil.
    El rojo tiñe el alma,
    el miedo ahoga la vida.
    No me espero nada.
    Quiero inyectarme el mundo entero.
    Mis pensamientos como drogas.
    Me arrojo a mí misma en instantes infinitos.

    La muerte es fascinación y derrota.

    El amor una ficción,
    la necesidad de los afligidos.
    La desilusión de los creyentes.
    Me quedo atónita mirando.
    La soledad triunfa.


    Beatrice Bressan, es poetisa italiana.

  10. #40
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    -Crece como un árbol
    detrás de mi frente
    con hojas rojas, ¡deslumbrantes hojas, azules, blancas!
    Un árbol
    que aún tiembla en el viento.

    Y voy a aplastar
    tu casa, y nada
    me será ajeno,
    ni siquiera
    lo humano

    Como un árbol desde dentro
    rompe hacia fuera
    y aplasta
    el cráneo

    Y luce
    como un farol en el bosque
    dentro de la oscuridad.


    Göran Sonnevi

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